Spleen

Hacía tiempo que no escuchaba el nombre de Rimbaud. Volví a saber de él hace poco, de la mano de Henry Miller. Recuerdo que siempre me fascinó la historia de su vida: el joven poeta que llega a la ciudad, se ve encandilado por un poeta decadente, sufre demasiadas presiones en una vida que no encaja y se va a africa a vivir como traficante de marfil y de esclavos. Las chicas llenaban sus agendas de poemas de Becquer, de poemas de Verlaine, de cuadros de van Gogh, de frases de Baudelaire, incluso recuerdo a una que llevaba en la carpeta una foto de Werther, aunque creo que no sabía que era de él, simplemente le gustaba como  quedaba. Al otro lado del charco seguro que trendrían poemas de Wilde o frases de Shakespeare... Nadie quiere los versos de un criminal, nadie quiere a un poeta que manchó sus manos con sudor y sangre, en nombre de ninguna bandera. Es precisamente la repulsión que sentía hacía esa conducta lo que siempre me hizo tener a Rimbaud en un lugar especial. Siempre sacaba a relucir el tema, para no olvidar su nombre, para no cometer la equivocación de confundirlo con Verlaine (el favorito de las chicas que hicieron el trabajo sobre ellos). Y sin embargo era un gran poeta: era gran, el alumno aventajado de Baudelaire... tal vez nunca hubiera otro como él. Fue para lo poesía lo que Van Gogh a la pintura y Mozart a la música. Muchos hablarán de ellos, pero pocos habrán parado para contemplar sus obras. Ese es el problema de Rimbaud: hablarán de su grandeza o de su mediocridad sin haber leído uno sólo de sus poemas:juzgarán sus actos y descalificarán a su persona sin siquiera esforzarse en entenderle. Que le llevó a transformarse de esa manera? Miller propone varias opciones, pero yo difiero en algunos puntos con él (diferir con el gran Miller! que pomposo por mi parte!). Rimbaud era un chico con mucho talento y cuya sensibilidad llegaba a puntos tan élevados que nisiquiera pudo controlarlo. Pero nació en una mala época: la nuestra. Su talento de poco servía sin los adecuados promotores. Digamos que por entonces la poesía se basaba en la capacidad de transmitir, y el arte de Rimbaud transmitía (a su manera) más que cualquier coetaneo: era abrumador. Sus simbolos sentaron precedente y dieron pie a miles de tópicos que se emplean actualmente en nuestra lengua: ya sea española, americana, francesa, italiana.... su idioma era universal. Tal vez por eso Verlaine lo hundió, tal vez por eso le cerraron las puertas: demasiado bueno para triunfar -->dejaría en evidencia toda la producción actual. Tal vez fuesen esos motivos. No tengo ni idea. Lo que es seguro es que no tuvo ningún medio de promoción y su vitalidad empezó a mermar a medida que el hambre crecía. La sociedad no lo aceptaba: demasiaod joven, demasiado bueno... Y vió que era incapaz de ganarse la vida: de mantenerse. Amaba la libertad y la vida, y la única forma de conseguir mantener ambas era conseguir una fortuna, y él no se veía capaz de reunirla. La idea le fue obsesionando gradualmente, al mismo ritmo que crecía su desencanto al recibir las bofetadas de la vida. Al final explotó: dejó de escribir y huyó lo más lejos posible de la sociedad. A África. Sería correcto decir que fue la sociedad quién sacó al monstruo de Rimbaud. La realidad envilece, o al menos eso sugería el bueno de Becquer en algunos de sus relatos. Y ahora, le pido a mi lector que abandone la postura de una niña de 15 años y piense de forma racional. En aquella época, que es lo que movía el dinero? El exotismo: marfil, esclavos (para Estados Unidos--> la gran mentira de la victoria del Norte), y mil especias. Rimbaud encontró la forma de liberar toda su frustración y aplacar esa necesidad de autosuficiencia. Matar al arte. Cuantas veces hemos oído esta frase pronunciada por autores mediocres y rapidamente aceptados entre el gran público? No tienen ni idea de lo que supuso eso para Rimbaud, lo que le llevó a tal estado de odio. Digo odio porque si nos hiciesen renunciar a lo que más amamos para vendernos... acaso no dejaríamos de producir antes que vendernos? No odiaríamos al mundo que nos ha hecho esto? No hablo de artistas de pega, sino de los de verdad. Miller habla mucho de la faceta del poeta, del inadaptado. La verdad es que Rimbaud era muy sensible, pero debería haber sido más inteligente. No soy nadie para decir eso, pero es una opinión que llevo madurando desde que conocí la vida del personaje. Hay que aprender a jugar sus cartas si se quiere ser libre: los martires son muy puros, pero mueren en la esclavitud. De todas formas, toda esta teoría del odio, del poeta inadaptado y de su inteligencia sólo tendrían cabida su realmente Rimbaud estuviese asesinando. Pero ya avisé: dejemos de pensar como coegialas: en la época eso era normal. Era la única forma de huír de la mezquindad de la soeciedad, a la que Rimbaud nunca quiso volver a acercarse hasta el último de sus días. El estado mata: loable gesta; el estado expropia: viva nuestra nación; el estado esclaviza: es fuerte, somos fuertes, somos los mejores, Vive La France. Porqué, entonces, juzgamos con otros ojos las mismas acciones hechas por una persona sin bandera? Esque el acuerdo de millones de hombres sobre un asunto puede cambiar la lógica intrínseca de este? Si acaso toda la humanidad se pusiese de acuerdo en que 2+2=5, tendría que ser el resultado cierto? Entonces, porque se apresuraron en juzgarle. Era un personaje incómodo, y lo sepultaron moralmente, eso sí, lavándose la mísma sangre de las manos que la que él tenía. Debía tener 37 años cuando murió, con la pierna amputada. Nunca pudo amar, porque la realidad se encargó de hacerle añicos el corazón. Fuimos nosotros? Si. Él podría habver sido más inteligente, pero nos hemos encargado de crear un mundo donde sólo los monstruos sobreviven, y él tomó buena nota. Su único pecado fue ser sensible, amar, y tener ilusión. Miraos al espejo, y vereís su odio. Su obra sólo empezó a tener repercusión varios años después de su muerte. Hacía más de 14 años que había abandonado la escritura, la ilusión... el amor...

La historia de un artísta de verdad.  

Las alucinaciones son innumerables. Es lo que siempre he tenido:

no más fé en la historia, el olvido de los principios. Me callaré:

poetas y visionarios tendrían envidia. Soy mil veces el más rico,

seamos avaros como el mar.

(Noche del infierno, fragmento)

Necesito escapar. Necesito salir de aquí. Cada vez lo soporto menos. Necesito ser otra persona, necesito olvidar... no quiero ser quién soy, no quiero recordar quién he sido, lo que he hecho. No quiero recordar mis deseos, mis frustraciones... mis anhelos... Que facil... Me he rendido. Eso esperaba ver la gente, no? Mi rendición, mi capitulación: reconocer mi equivocación, mi impotencia, mi derrota... O tal vez ni siquiera les importe, porque nunca he sido nada relevante. En cualquier caso, que más les da? No tengo que responder ante nadie. Tengo mis motivos, y al cuerno con los demás. No necesito su aceptación, ni tampoco su misericordia. Ya han pasado esos tiempos. Ya han pasado los tiempos de lágrimas, de dolor en el estomago, de relación con la gente, de preocupación por un invento tan mezquino como el de la amistad. Somos lobos. Todos somos lobos. El amor es un arma de doble filo, muy mal interpretada: preparada para destrozar. La gente sonrie, ya he aprendido el truco: hay que desconfiar de quién sonrie. He tardado mucho en darme cuenta. Por eso capitulo, y me da igual lo que piensen. Que rían! Que se regocijen! Soy un LOSER! Soy escoria! Soy la última mierda de la que nadie deba acordarse! Soy una mancha en el fondo de un bolsillo. Y no me importa serlo. Siento nauseas de ser yo mísmo. Cualquiera las sentiría de saber quién és realmente. Yo no lo sé, pero busco. Tal vez nunca encuentre la respuesta, pero al menos me he alejado de esa ilusión de seguridad a la que tanto se aferra la gente. No necesito cargar de valor las cosas para poder moverme sobre ellas. Estoy hecho un lio? Si. Al menos lo reconozco: no necesito enbcontrar un falso orden para sentirme bien. Y esos falsos ordenes son las que dictaban esta humillación... Sólo tengo un problema: tengo que seguir viviendo en este mundo: no importa el plano espiritual al que quiera moverme, si mis carnes viven en este mundo, tendré que adaptarme a ello. Es eso lo que me atormenta? Ni idea. Puede ser una de las razones, pero no creo que sea la única. Las cosas son demasiado complicadas como para reducirlo todo a blanco y negro. Las emociones me piden que así sea: que elija un bando, pero mi cerebro me pide que no haga caso a las emociones. Al final, que es lo que vale la pena? Ni idea. Todo es un mar de incertidumbres. Llorar, reir, sentirse orgulloso, tener miedo, odiar, amar, querer, desear, anhelar, despreciar... Todo es demasiado gris. Mis tripas me piden aferrarse a algo, pero mis ojos ya no ven sustancia alguna que resista a este tifón de dudas, preguntas, verdades y dolores. No existe nada a donde aferrarnos. Duele saberlo... duele verlo. Tal vez el hombre nunca encuentra nada... por eso preferimos encerrarnos en pequeños paraísos artificiales: placebos de felicidad. Esa es la vida. Esa es la prisión de carne. Sufro porque veo mis cadenas, y veo que nunca podré librarme de ellas. Y al cuerno con los que se rien de mis sufrimientos: no se han dado cuenta de las cadenas que los retienen. Claro que, porque iba a importarles? Tal vez nisiquiera quieran ir a ninguna parte. En ese caso, que se burlen, que me humillen, que acaben conmigo. No soy visionario, ni profeta, ni asesino, ni filosofo, ni psicopata, ni vengador, ni paladín, ni guerreo, ni rebelde, ni renegado, ni poeta... Sólo un patético individuo que se muere por huír de un mundo aún más patetico, del que, sin embargo, nadie intenta huír. Que les jodan. Que me jodan. No hay futuro: no hay nada. Nos hemos quedado estancados y no puedo huír. Me ahogo.

Libertad, progreso, avance, evolución, genios, inventos... estamos viviendo en el futuro. Pero cada vez este futuro es menos nuestro. Nos reímos de lo que se repite conbtinuamente: estamos viviendo en un futuro ya inventado, hace más de 50 años. Antes vivían en un estado poítico engañoso, pero tenían a grandes oradores; ahora vivimos en el mismo y descarado engaño de antes (época canovísta), pero con políticosa menos preparados y eficientes. Vivimos un explosión musical y literaria, pero nulas en cuanto a calidad: antes había menos que leer y que escuchar, por eso sólo llegaban los grandes a los medios. Ahora tenemos noticias cada cinco minutos, pero me pregunto si antaño también dedicaban más de la mitad de los espacios informativos al deporte. Ahora hay más artístas, pero estos artístas no tienen ni la mitad del bagage cultural que el más mediocre de los artístas de antaño. Tenemos móviles, y eso es una libertad realmente? Tenemos ordenadores, pero se basan en un sistema que fue descubierto hace máqs de cien años. Nadie muere de hambre, pero ahora la gente se muere por un colapso de colesterol. Hemos mejorado realmente? Somos más libres? Vivimos mejor? Tener agua caliente es suficiente para recriminar la escasa evolución de nuestros antepasados? Mucha decoración, pero lo fundamental no ha cambiado. Nada ha cambiado. Hemos creado la edad de las ilusiones, pero estas sólo són de un prestidigitador de poca monta. Solo hace falta indagar un poco para darse cuenta de que todo es un fraude. No pillamos a más asesinos, se sigue condenando al mismo paleto de pueblo que acuchilló a su mujer, aunque ahora viva en la ciudad. Hemos destronado a los escritores para reverenciar a gilipollas que salen en la tele. Hemos matado a los escritores para leer a gilipollas con un ordenador y muchos negros contratados. Hemos matado a la vida para vivir en una ilusión de ella misma. Querría volver al pasado? Sin duda. Morir de tuberculosis y perder los dientes a los 25 años? Vivir encorsetado en normas de cortesía? Lavarme con cubos de agua calentado en la chimenea? Sin dudarlo un segundo más. Al menos allí había algo. había algo llamado vivda, había sexo en las trastiendas, había tabaco sin leyes, habían cafés frecuentados por gente de verdade. Existían discusiones, existía autentica moda: la basada en la realidad de la época vivida. Había transgresión, porque había prohibición. existía rebeldía porque había un o bjeto contra el que relevarse. La épica era sólo una broma que nuestros cohetaneos no han sabido entender. No había téléfono ni avión, pero la gente se encontraba. Te mataban por la calle, pero menos que ahora. Vivías en la miseria, y es que acaso ahora vivimos en la abundancia? Tiempos Modernos, Ilusión de Realidad. Morir en la guerra, a manos de los fanáticos, por enfermedades... ahora también pasa. Simplemente, hemos involucionado.

Tal vez me haya acomodado demasiado en esta vida. tal vez sería incapaz de sobrevivir sin todos estos objetos ornamentales que tanto critico. Por mucho que proclame que vivir en el pasado es mejor, tal vez me moriría por un dolor de muelas, o trabajaría 18 horas al día en unas minas. Todo dependería de mi cuna. Y acaso no sigue pasando lo mismo hoy en día? Pensad en los reyes, pensad en el tercer mundo. la diferencia es que antes se pensaba. E incluso el más mediocre de los pensadores tenía más bagage que nosotros. Hemos evolucionado? Poder decir "joder" en una conversación es signo de progreso?

Ni idea. Cada uno con su opinión.

Nunca me he considerado una persona con tendencias conservadoras, y mucho menos fascistas, comunistas o socialistas. Me gustaría pensar que mi punto de vista resulta liberal y/o anárquico. Sé que es una utopía, pero me muevo hacía esa tendencia. Por eso muchas de mis opiniones intentan ser lo más eclécticamente posibles. Digo esto porque uno de los mayores errores de la humanidad ha sido el juzgar las ideas por su procedencia/origen y no por su validez/esencia. George Steiner, una de las cabezas más aventajadas de nuestros tiempos suele insistir en la consideración de Heidegger como el mayor pensador del siglo XX, a pesar de que Steiner tuviese raíces judías y Heidegger fuese un NAZI confeso (y practicante). Tal vez como persona no valiese una mierda (no me extrañaría) pero su cerebro bien valía de una relevancia que ha sido ocultada por su procedencia. Insisto en que no estoy haciendo apología alguna, pero no puedo evitar que me reviente el hecho de insistamos en dividir el mundo entre buenos y ,alos: los que están, y piensan como nosotros, y los que disienten. Leí hace poco que un ultraderechista pro-nazi, David Irving fue arrestado por negar la existencia de los campos de exterminio judíos en territorio alemán durante la etapa Nazi. Fue expulsado de alemania y arrestado en austria debido a una ley que prohibe negar el holocausto y, aunque me repunga hasta limites insospechados el sólo hecho de saber que existen personas como él, me parece que nos precipitamos al cruzificarle. Primero tenemos que dejar a parte toda la faceta pro-nazi del individuo (el origen de la idea) y centrarnos en lo que dice (la esencia de la idea). Al leer el artículo recordé lo que decía mi tio-abuelo sobre su visita a la alemania de posguerra. Este individuo, pacifista a ultranza (soltó su fusil en la batalla del ebro, durante la guerra civil española, porque, decía, prefería que lo matasen a tener que vivir con la muerte de alguien en laq consciencia) y socialista por convicción (o rojo, como se les llamaba por entonces), dijo que los campos de exterminio, donde se habían "gaseado" a los judíos, estaban construídos de madera (!) y que en las "duchas" donde se soltaba el gas había agujeros por donde cabía el dedo(!!)--> es decri, que ni aunque hubiesen querido hubiesen podido matar a esa gente usando ese metodo: insisto: usando ese metodo en concreto. Me sorprendería mucho que una persona anti-fascista, una persona que dejó escapar su sueño (la ingeniería aeronautica) porque pasaba por manos militares, una persona que siempre echó pestes de masacres, dictadores y todo tipo de militares, se pusiese de repente a defender a los nazis. Tal vez deberíamos preguntarnos de una vez si realmente ocurrió lo que nos contaron... de la forma en la que nos lo han contado. Hubiero millones (5,4!!!) de muertes, los dejaban morir de hambre, los mutilaban y los ejecutaban sin el más mínimo pudor: existen testimonios gráficos!; pero no existe ninguna prueba palpable del gaseo. No estoy defendiendo nada: simplemente digo que tal vez debamos dejarnos de tabús y empezar a hurgar en nuestra historia para descubrir quienes somos realmente. Tal vez tengamos miedo de ver que somos unos monstruos. Es un hecho probado que los cadaveres de los judíos se quemaban, pero no tenemos pruebas de como murieron realmente. Creo que debe ser más cruel matar a alguien de hambre que de asfixia. Y si realmente los mataron de hambre y miontaron el cuento del gaseo para justificar que fueron más humanos? Y si nos inventamos toda esta historia para negar que somos monstruos capaces de tamañas atrocidades? Es sólo una hipotesis. Pero supongo que el hecho de haber hablado de esto como una persona adulta hará saltar exclamaciones en miles de bocas infantiles. La historia del mundo la cuentan los ganadores, porque hemos de temer el intentar descubrir cual es la historia real? O al menos contrastar sin verguenza la historia de los perdedores! Digo yo... Nadie nunca habla de que cuando Hitler expulsó a los judíos de alemania todos los países europeos colindantes cerraron sus fronteras para que estos no pudiesen refugiarse. Esto nadie lo cuenta, pero pasó: todos somos igualmente culpables de lo que pasó. El antisemitismo cubría toda europa y estados unídos, porqué de repente parece que los aliados salvaron a los judíos de la locura nazi? Y una mierda. Es muy facil tener la verdad, pero realmente nos preocupamos de cercionarnos de que es realmente verdad la verdad que esgrimimos sin rubor para humillar a los demás? Hay otra historia que nadie cuenta: la guerra civil norteamericana fue política y, como todos sabemos, la política se basa en una lucha de grandes grupos de presión económicos. Si analizamos, el tema de la esclavitud sólo fue una excusa para minar la economía agrícola del sur y así poder controlarlos políticamente: federados contra confederados, si los confederados perdían su poder económico perderían su poder político. Nunca hubo ninguna intención de salvar a los negros esclavizados. De hecho, hay documentos de la época en que se ve que la esclavitud se seguía practicando en ciertos estados que, mira tu por donde, estaban de lado del norte durante dicha guerra. Que casualidad, no? Que casualidad que casualmente pasen tantas casualidades, eh? Que casualidad que la financiación militar alemana de de preguerra proviniese de países como inglaterra y francia, curiosamente países muy conocidos por políticas y culturas antisemitas. Que curioso que, habiendo un frente popular en francia, de esta no llegase ninguna ayuda al gobierno del frente popular español. Curioso, eh? Es muy facil decir, Que se Jodan!, pero nos preocupamos realmente en saber porqué lo decimos? Por si ni ha quedado claro: no soy ni de derechas ni de izquierdas: sólo estoy harto de que la gente tenga tanta facilidad en discernir a los buenos y a los malos. Un poco más de gris por favor.

Viernes por la noche, ferrocarriles de la generalitat. Me siento entre dos amigas. Sería incapaz de determinar su edad: siempre se me han dado mal estas cosas, pero diría que están más cerca de los 25 que de los 20. A una, por la posición, no la puedo ver bien, pero la otra es pronto victima de mis miradas. La mayor parte del viaje voy leyendo un libro, y ellas hablando entre sí, así que no le presto demasiada atención (a la que puedo ver). En el momento en que se baja una de ellas puedo moverme y cen trarme en la otra. No es guapa, ni siquiera es sedxy. Por no tener no debía tener ni morbo. Cara de mala leche, eso sí. A pesar de todo, es lo suficientemente delgada y femenina como para que me arriesgue a clavarle la mirada. Ella se mira, coqueta, usando el cristal como si fuese un espejo. A mí me daría verguenza hacer eso, pero a ella parece no importarle: nisiquiera le importan mis descaradas miradas. Al girar la cabeza se cruza con mi mirada, pero lejos de incomodarse, se acmoda y saca su reproductor de mp3. Se acomoda la minifalda y yo aprovecho su movimiento para fijarme en esa zona; no había caído en que llevaba minifalda. Demasiados minutos perdidos fijandome en otras cosas... Realmente era corta la minifalda, apenas tapaba sus largas piernas enfundadas en medias negras, incluso al moverlas pude discernir un color blanco al fondo de ese tunel oscuro, entre sus piernas. Volví a mirarle a la cara para ver su se había convertido en la viciosa que sugerían esas piernas, pero nada había cambiado, ella seguía igual, consciente de la dirección que habían tomado sus miradas pero con aire de no saber de que iba la cosa... aunque más bien diría que el aire era de no saber ni de que cosa estoy hablando. Tardé en darme cuenta de que la estaba mirando porque me recordaba a alguien que había conocido pocos años atrás. Fuese lo que fuese, me perturbaba. Tenía una erección bastante incomoda y lo único que deseaba era follarmela. Quedaban pocas paradas para bajarme, pero aún así ardía mi imaginación en las más brutales fantasías. Yo intentaba esbozar una sonrisa pero no conseguía dar foma más que a una mueca, me encantaba pensar lo ajena que debía estar ella a lo que estaba haciéndole en mi imaginación. Le arrancaba la ropa a tirones, me centraba en cada una de esas medias para deshilajarlas. Una vez inutilizado el vestuaría, me recreaba en un coito violento, casi sádico, como nunca me habría atrevido a hacer a una persona real pero muy similar a lo que han sufrido muchas bellas y delicadas criaturas en mis fantasías. Casi ni me paso mi parada. Salí corriendo, sin dirigirle una mirada que hacía rato que la había desenfocado. El frío de la calle se ocupó de bajarme los humos. Ella pensaría que sólo era un puerco más suelto por el mundo. No andaría muy desencaminada, pero estoy seguro de que jamás imaginaría las cosas que llegué a hacerle en tan escasos minutos. Basta ya de fantasías: dejemos al monstuo descansar en el inconsciente y juguemos a ser alguien civilizado: hay que cenar, pasar una velada romántica con una chica que cree que soy el nuevo T S Ellliot y acabar follando como una persona civilizada.