Y lanzo una piedra al aire y a quien le de que me perdone...

Donde me lleva esta oscuridad? Miras a un lado. Miras al otro. Nada. Un enorme nada. Que es la muerte? Es haber dormido sin sonyar durante toda la eternidad.
No tengo cara. Ni un solo rasgo que me haga ser reconocido como quien soy. Pero quien soy? Que soy? Una sombra que se pasea sin identidad? Un alma en pena clamando por su reconocimiento?
Y que es el resto? No son en si almas en pena, sin caras, con mascaras que les hagan sentir bien. He podido comprarme una mascara. Asi que he podido comprar quien soy yo? Y quiien eres tu? Tu no eres el coche que conduces, tu no eres la ropa que istes. Tu no eres el dinero que gastas. Tu no eres el trabajo que tienes. Tu no eres las notas que has sacada. Tu no eres el resultado de un test. En fin...que eres? Nada...
Compras revistas, ves a otra gente. Cuando algo se supone que debe ser...se le llamaa buen gusto. Y de prestado adoptas eso que te han dicho que esta bien.
"Y ahora pasemos a mi cine favorito, el Europeo" Apague el televsor. Si la persona que pronunca estas palabras ha dicho antes que "hablando de otro pedazo de carne, John Travolta, que se aduenya de los cliches mas evidentes de pelicula de serie B, un actor que Tarantino nunca debio recuperar". Odio esta clase de intlectualoides. Queda mejor decr una cosa que otra, y al final acaban adoptando esas opiniones que no comprenden como suyas propias. Criticos, directores frustrados, artistas sin talento que se dedican a destrozar todo aquello que despunta. Una rabia esencial...pero no llegan al fondo. Sus caras son mascaras baratas. Han contruido sus vidas alrededor de lo que se supone que deberian hacer.
Tengo una casa, tres hijos, una mujer, la amante al otro lado. Pero un dia ire a emborracharme al bar porque esta todo tan vacio...o puede que ni siquiera me de cuenta. Y que me dices del bohemio? El tipico colgado que despotrica contra todo lo que no tiene autentidcidad sin darse cuenta de que se han convertido en la caricatura de esa autenticidad buscada. Risas para los burgueses y admiracion para los colgados. Hay termino medio? No. No interesa.
Si las cosas son blancas o negras las podemos analizar mejor. Podermos cercenar de foema mas clara y concisa. Pero que pasa cuando resulta que todo se convierte en una escala de grises?
Mutilas.
haces lo que se supone que tienes que hacer. Ser lo mas. Ser radical. Ser convincente. Solo puede decidirse un ciego. Solo los topos luchan con pasion por algo que creen que han visto.
Y las banderas ondean al viento. Y el senyor de la guerra observa como sus tropas de colores vivos pero muertos actuan en el campo de batalla. Son peones y se sienten orgullosos de serlo. Prueba a quemar ese simbolo de vasallage. Prueba a destruirlo y banalizarlo y tendras a una manada de hienas furiosas y hambrientas que saltaran contra el cadaver ideologista en que te acabas de convertir.
Es eso lo que se supone que tiene que ser?
Y los hombres se emborrachan en el bar mientras las mujeres tiran jarrones contra las paredes despues de haberse pintado las unyas...
Quien esta loco?
Y cojo la pistola y apunto al mundo porque me he artado. Y mientras el cielo oscurece yo oscurezco. No tengo cara. No soy nadie. No somos nadie.
Disparo.