Emancipado
Sangrar por donde duele. Romper los vestidos que nos adornan. El hombre, desnudo, sudoroso, sangrante, palpitante...debil masa de carne que gesticula sin cesar. Luchando por su individualidad y ahogandose en el colectivo.
La rabia, la ira, el dolor. Un dolor sucio y real, una locura real...una explosión real. De eso no se trataba verdad? Se ha de sentir el dolor de forma controlada. Se ha de busar una imagen en la rebeldía que pueda abandonarse si la cosa se pone fea. Es verdad. Un mohawk ya no escandaliza a nadie...pero quién tiene huevos de hacerselo? Es a mí? me estás mirando a mí?
Si hemos de sentir el dolor...mejor sentirlo desde elgún punto no muy doloroso. Hay que sangrar siempre y cuando nos podamos arrepentir. El pintor ha hecho un cuadro muy original, plagaiado y sin reconocerlo. Todos le admiran...pero porque no se ha atrevido a resaltar el mayor valor de ese cuadro? El plagio. Todos tienen que ser originales, y lo sumergen todo en l mediocridad. Se han olvidado que la mayor cualidad del hombre siempre ha sido el trabajar con herramientas? Donde estáriamos si el homo sapiens tuviese que inventar siempre herramientas nuevas cada vez que quisiese hacer algo? Estariamos sumidos en un infinito diccionario de plagios inconfesados. Autentico oceano de mediocridad. Y si la gente pudiese ser ella misma?
Que tremendo error. Nadie está preparado para ser él mismo. Sino, dejaríamos de tener ídolos. Y que pasa cuando un idolatra se convierte en idolo? Pues que su idolatría se convierte en un mera copia de la idolatría anterior, lo que nos lleva al estancamiento total. Una cadena que funciona por sí misma. No hace falta moverla.
Pero el hombre sigue siendo hombre. Asquerosa carne sedienta de de almas y sexo, pero confundiendo ambos anhelos.
Y sigo corriendo, desnudo, sudando, riendo con amarillentos dientes, lanzando un aliento que te haría arrugar la naríz... el hombre empieza a morir por la boca. Y mis dientes se resienen. Las encías sufren, sangran..oscurecen. Y los dientes caen, testigos de la inmortalidad de una sonrisa. El consumidor es un quijote que cavlaga por valles en que colgate es el molino de la sonrisa de los inmortales.
No sangres por la nariz...ahí duele...mejor elige el brazo...ahí hay mucha vena inutil. O las piernas. Lucirás bonitas cicatrices. Venden muñecas a las que se les ven las costillas. Mira...y tienen cicatrices en las muñecas. Quitales el maquillaje a ver si ves algo más que una niña triste que ha esnifado demasiado. Cuando se me caiga de las manos se convertirá en plvo...y podremos esnifarlo con las otra muñecas.
La carne se contrae cuando la quemas.
Demasiada sangre.
Mejor me pongo algo discreto para confundirme con la gente...o se trata de llamar la antención? Porque entonces sí que me podría poner mi traje de cicatrices... El solitario no necesita fardar.
El dolor se suele servír en forma de ducha fría..enjabonado con burla y ridículo.
Es la nota discordante, no se trata de una piea mal tocada...es una nota rebelde que desafina para hacerte sentír realmente incómodo.
Dicen que el rock ha muerto...y seguramente tienen razón.
La rabia, la ira, el dolor. Un dolor sucio y real, una locura real...una explosión real. De eso no se trataba verdad? Se ha de sentir el dolor de forma controlada. Se ha de busar una imagen en la rebeldía que pueda abandonarse si la cosa se pone fea. Es verdad. Un mohawk ya no escandaliza a nadie...pero quién tiene huevos de hacerselo? Es a mí? me estás mirando a mí?
Si hemos de sentir el dolor...mejor sentirlo desde elgún punto no muy doloroso. Hay que sangrar siempre y cuando nos podamos arrepentir. El pintor ha hecho un cuadro muy original, plagaiado y sin reconocerlo. Todos le admiran...pero porque no se ha atrevido a resaltar el mayor valor de ese cuadro? El plagio. Todos tienen que ser originales, y lo sumergen todo en l mediocridad. Se han olvidado que la mayor cualidad del hombre siempre ha sido el trabajar con herramientas? Donde estáriamos si el homo sapiens tuviese que inventar siempre herramientas nuevas cada vez que quisiese hacer algo? Estariamos sumidos en un infinito diccionario de plagios inconfesados. Autentico oceano de mediocridad. Y si la gente pudiese ser ella misma?
Que tremendo error. Nadie está preparado para ser él mismo. Sino, dejaríamos de tener ídolos. Y que pasa cuando un idolatra se convierte en idolo? Pues que su idolatría se convierte en un mera copia de la idolatría anterior, lo que nos lleva al estancamiento total. Una cadena que funciona por sí misma. No hace falta moverla.
Pero el hombre sigue siendo hombre. Asquerosa carne sedienta de de almas y sexo, pero confundiendo ambos anhelos.
Y sigo corriendo, desnudo, sudando, riendo con amarillentos dientes, lanzando un aliento que te haría arrugar la naríz... el hombre empieza a morir por la boca. Y mis dientes se resienen. Las encías sufren, sangran..oscurecen. Y los dientes caen, testigos de la inmortalidad de una sonrisa. El consumidor es un quijote que cavlaga por valles en que colgate es el molino de la sonrisa de los inmortales.
No sangres por la nariz...ahí duele...mejor elige el brazo...ahí hay mucha vena inutil. O las piernas. Lucirás bonitas cicatrices. Venden muñecas a las que se les ven las costillas. Mira...y tienen cicatrices en las muñecas. Quitales el maquillaje a ver si ves algo más que una niña triste que ha esnifado demasiado. Cuando se me caiga de las manos se convertirá en plvo...y podremos esnifarlo con las otra muñecas.
La carne se contrae cuando la quemas.
Demasiada sangre.
Mejor me pongo algo discreto para confundirme con la gente...o se trata de llamar la antención? Porque entonces sí que me podría poner mi traje de cicatrices... El solitario no necesita fardar.
El dolor se suele servír en forma de ducha fría..enjabonado con burla y ridículo.
Es la nota discordante, no se trata de una piea mal tocada...es una nota rebelde que desafina para hacerte sentír realmente incómodo.
Dicen que el rock ha muerto...y seguramente tienen razón.
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