Spleen

Hace unos días se celebró la primera edición del Bread&Butter Barcelona. Tuve la ocasión de asistir como miembro de la prensa del sector y ser así testigo de como se ven las cosas desde el lado de los creadores, así como descubrir el porqué fuman los periodistas. Empezaré por el primer punto, que es meramente abnecdótico, y es que cuando te miman al extremo tienes ganas de encenderte un cigarrillo para emular el acto post-placentero cuando has acabado de follar. Tal vez esos fueron los mejores momentos de la feria: cuando me trataban como el periodista que era. Tenía razón Paul Marchand cuando decía que uno no busca a ser periodista sino que acaba siendolo. Tal vez tenía razón. Ahí estaba yo, discreto, apoyado en la pared, esperando a que empezase la rueda de prensa, con camareros continuamente dispuestos a servirme copas de cava (a las 11 de la mañana...) pasteles de chocolate y croissants, sin conocer a nadie y preguntándome qué diablos podría hacer... lástima que no fume (de momento) porque eso me habría permitido hacer algo diferente a encender el iPod como el adolescente marginado encendiendo el disc-man para evitar sentirse tan desencajado en el conjunto.
Hasta ahí la tentación tabacalera. Pasemos ahora a lo realmente importante: el mundo a través del espejo. Estar en la feria me permitió volver a contraer el sindrome de los reyes magos, llamado también el sindrome del desengaño o de la cruda realidad. Siempre que se entra en contacto con un medio del que, cual autenticos profanos, desconocemos su funcionamiento. Ahí estaban todas las marcas que había querido llevar en algún momento de mi vida (Draven, Oakley, Converse, Emily the Strange (sight...), North Point), así como otras que me eran demasiado familiares (vease Eastpack, Quicksilver, Dockers, Calvin Klein) y encuentros afortunados (CBGB & OMFUG, Fender, UMM, White Line). El caso es que en contacto con estas conseguí ver como se estaba moviendo todo: mucho ruido y pocas nueces, como siempre. Eso ya lo sabía, pero fue al entrar en contacto directo con ello cuando pude ver hasta que punto se llevaban estos extremos. Era un mundo de duendes que habían dejado de creer en los duendes, chicas de largas piernas, marcados pechos y vacías miradas, convencidas, en su convencimiento, de las convenciones allí convencionadas... O lo que es lo mismo: nada. pero no un a nada como las demás, aquello era una nada tan llevada al extremo que dejaba de ser nada para pasar a ser un tremendo absurdo. Lo que no quita que hubiese gente interesante. La ironía fue que los más interesantes no tenían dinero para que les interesase mi soporte, ni mi soporte estaba hecho para que ellos tubiesen cabida; sin embargo pienso que ellos fueron las mejores personas que pude en contrar allí. Coíncidían conmigo en las cuestiones que les planteaba respecto al festival... menudos eramos! Chicos antisistema totalmente absorvidos por él. Ello no quitó que tuviese que apretar los dientes frente a las exigencias y explicaciones de aquellos que SÍ tenían el dinero para apoyar a nuestra publicación. No voy ahora a justificar aquello en lo que he estado trabajando todos estos meses, pero sí que tengo suficientes apuntes como para llenar este espacio durante muchos meses...
Muerte a la moda!
Muerte a los Fashion!
Muerte a lo Cool!
Muerte a la gente guapa!

Ya nos hemos hartado. Nos hemos hartado de todo y de todos. Hemos tenido paciencia, pero ya no tenemos porqué sufriros. Si. Digo sufriros porque esa es la palabra. Aguantaros. No tenemos porqué soportaros. Que ha pasado? que es lo que no os gusta de lo que digo? Alguien se siente ofendido? Que se joda. Yo también he tenido que joderme mucho. Porque sería alguien mejor que yo? Porqué contarían sus opiniones más que las mías? Porqué ese afán de imponer en vez de escuchar y simplemente aceptar que hay muchas ideas que vagan tangentes en la realidad. malditos fanáticos. No sois más que unos putos fanáticos. Si hubieseis nacido hace dos siglos me habríais prendido fuego sin dudarlo siquiera un segundo. Oh! Espera! Es eso lo que molesta? Es la duda? Que te jodan si no puedes aguantar una duda. nadie tiene la razón, ni yo, ni Niestzche , ni Socrates, ni Hegel ni su vecimno, ni Aznar, ni Zapatero, ni Mozart, ni Hesse, ni Hitler... Que les jodan a todos ellos contigo. Vuestro paraíso cuadrado se cimenta en la seguridad, la seguridad a costa de la verdad. Os da igual cvivir esclavos siempre que podaís lucir una puta sonrisa. La felicidad nunca ha existido, es un invento comercial para que compres o te inmoles, para que te alistes a la guerra santa o para que defiendas una bandera. Lo único que se busca es no pensar, por eso los idolos se han apoltronado en sus tronos, imbatibles, cuando la rrogancia de su juventud feu el acido que sacudió los cimientos del ayer. Donde están ahora? Fumandose un puro, felices en su equilibrio, porque ellos han contruido el bien y el mal por el que estás luchando. No hay nada más metido en el sistema que la lucha anti-sistema. Un disc urso de derechas? Pero tú que coño sabes de política? Te has sacado la carrera y te crees que tus putos profesores saben algo? No saben una mierda. Izquierda y derecha son terminos anacronicos, empleados sin sentido tanto por masas como por elites, demasiadiio coupadas en no pensar como para reflexionar un ratito sobre eso. Tus profesores te ebnseñan esa mierda, porque no les gustga pensar. Se dejaron sus cerebrops en mayo del 68? Que les jodan a ellos. Y a tí también. Largaros. No sois más que mierda. Mierda que viene aquí a leer.., buscando verdades de cuatro duros? Morbo voyeur? Te vgusta mirar? Vas a meneartela viendo como la mierda se apodera de mi cerebro? Seguro que disfrutarías si mañana me suicidase y estas fueran las notas de un suicida. Sería muy grunge, eh? Sería un puto poeta bohemio, un burgués atormentado por tanta mediocridad de clase. Claro, que también sería un buen reclamos publicitario. Como todo. Lobos esteparios... que comerciales... Clint Eastwood es más estepario que Johnny Depp, pero a las quinceañeras menopausicas les da igual. He herido tus sentimientos? Que tge jodan, yo también tengo sentimientos y a nadie le ha importado desgarrarlos.
Te voy a contar un secreto. Acerca tu oreja.
Esto es una mierda...

Ayer entré por primera vez en mi vida en un casino. No sé porqué no había entrado hasta ahora. Supongo que siempre me causó cierto respeto el entrar: demasiada gente mayor, demasiados trajes de noche, demasiados jovenes vestidos de botones, demasiadas cartas, demasiadas fichas, demasiadas fortunas dilapadas. Me invitó a entrar un amigo (la entrada cuesta unos 15 euros, pero pudimos entrar gratis). Mi compañero cambió 20 euros en fichas, y yo hice lo própio con mis 20 euros, sin estar demasiado convencido. Se trataba de4 jugar al black jack. Estuvimos esperando mucho rato. Paseé, mientras esperabamos, la mirada por el local: era exactamente como me lo imaginaba, todo viejos y orientales, y entre ellos reconocí al antiguo dueño del restaurante chino que hay al lado de mi casa... que cosas... Nos acercamos a un hueco, mi amigo apostó 5 euros. Se equivocó de juego, estabamos en una mesa de poker, no tenía nada en la mano y perdió 5 euros de la forma más tonta del mundo. Al fín, un hueco en la mesa de black jack, mi amigo corrió a ocupar el puesto y yo permanecí tras él. Empezó a ganar, y a medida que empezó a ganar yo comencé a apostar timidamente 5 euros en sus partidas, y poco a poco fuimos incrementando nuestras ganancias tras pasar por un critico momento de números negativos sobre el capital inicial. Pasaró una hora y media, y quedamos en retirnos en cuanto perdiesemos: no0s habíamos guardado en el bolsillo nuestro capital natural e ibamos quedandonos con nuestros nuevos ingresos poco a poco, a medida que estos iban cayendo en nuestras manos. A la hora de cambiar tuvimos nuestras diferencias sobre el valor extra de cada uno, ya que el mio resultaba claramente superior que el de mi colega, debido a mi buen criterio catalán a la hora de apostar, pero no consideré que tuviesemos que pasar a mayores por un estupido dinero ganado por arte de magia: para mí era demasiado artificial. Luego cambiamos el dinero: 70 euros netos habíamos ganado (descontando los 40 iniciales) y ahí la realidad se tornó de otro color: sin hacer nada nos habíamos hecho con lo que podría haber sido la jornada laboral de un profesiona. No habíamos hecho nada más que observar como el azar soplaba sus vientos y acomodarnos a estos, sin angustias, sin nervios... sin preocupaciones. Me resultó raro pensar que había gente que se arruinaba allí, que se lo dejaba todo. Lo comenté y me respondieron que por algo la casa siempre gana: no exitirían los casinos si a todos nos pasase igual: hoy habíamos tenido suerte. Claro, lógico... pero no había sido tan dificil. Soy Bukowski y espero a que ganen mis caballos. Sólo se trata de verlos correr y saber apostar, que problema hay en ello? Exacto, que problema hay? Damasiadas caras grises, como siempre, demasiadas lucesitas, demasiadas cartas, demasiados viejos, demasiados orientales...
Y en medio de todo y de todos, yo, tras los apostantes, viendo como se funden los euros, ceñido por la garra del dinero facil. Caeré en la tentación? Seguramente. Siempre me han atraído los lugares tan oscuros y decadentes como ese. A la larga la casa siempre gana. Eso es la vida. Hagas lo que hagas siempre postarás por lo facil, te dejarás ceñir por su garra y al final la casa ganará. Eso siempre pasará, igual que siempre continuarán brillando y sonando las tragaperras, al son de las campanas milenarias de las nuevas catedrales que hace siglos ya se erigieron. La casa ha ganado. Fin de trayecto. Luego... nada...

Para artistas sin ideas, putas baratas de banalidad originalizada, fervientes creyentes de su propio reflejo, siluido por su imbecilidad crónica. Son sus risas vacías, son sus aires altivos, es su hedor... el hedor que desprende todo su ser podrido en su interior, por mucho que intente disimularlo. Demasiada falsa bohemia, ideas mal interpretadas: todo el mundo puede ser ertísta, una forma diferente para decir que nadie lo es. No es fuerte el que justifica su inutilidad reivindicando tal estado, por ello cuando más lo afirmamos es cuando menos seguros estamos de que aquel caso se de. Es que no somos los que somos? No. Nunca lo hemos sido. Nos pasamos horas siendo quienes somos para no darnos tiempo a pensar que en realidad no somos lo que somos. Ahí está la clave: lucha por algo para que la própia realidad no nos marchite como a las hojas de los árboles la llegada del otoño. Luchemos por banderas, ideas, situaciones, dinero, naciones, equipos, movimientos, cuadros, obras, historia... luchemos por algo tan vacío y fragil como la identidad: todo sea para no pensar que no hay nada contra lo que luchar: nunca ha habido nada. Solo nuestro reflejo, nosotros mismos, nuestros hermanos, nuestra sangre. La evolución se institucionaliza, es el horror de los ilustrados, el reino de la ignorancia se basa en ignorar que se ignora, ignorando al que no ignora, porque admite que ignora. E poor si muove? He escuchado e poor si muove? De donde ha salido eso? De las universidades, de los templos del saber de antaño, ahora convertidos en meros tramites burocraticos. Institucionaliza algo para destruirlo. Aceptalo y masificalo y la victoria será tuya. Crea un bando, crea otro: da una razón para luchar y todos estarán a tus pies. La gente aplaude la quema de libros, declara más locos que nunca, y libera a más presos que nunca: porque temen a lo que desconocen y se identifican con aquelolo que nace en su interior. Están locos: van de un lado para otro. Esos son los art´`istas, esos que queman los libros, esos que luchan, esos instituciobnalizados burocratas. Falsos. Doblemente falsos. Sensibilidad barata, reminiscencia no admitida, originalidad de pacotilla. Saben lo que es sentir? No. No saben lo que es sentir, porque siempre han creido, o se han convencido de que sentían, pero nunca se preguntaron si realmente lo hacían. porque sus cerebros están huecos, sus manos est´ñan callosas, y sus talentos nunca existieron realmente. Se puede decir que existe un talento sin inteligencia? Se puede decir que existe el hombre cuando llace un cadaver sin alma? No es arte, es habilidad, y hay mucha habilidad en el mundo. para todos los artístas, soys un fraude.

Dale a un grupo la identidad de pueblo y se convertirá en una verdadera arma de destrucción masiva. Han pasado años en los que se ha luchado por el self made man, es decir, el hombre que se hace a sí mismo, que se aleja de sus raíces para dejar de ser masa y convertirse en individuo. Eso significa renunciar a sus raíces? No, simplemente es intentar que estas no le ahoguen a uno, tomandolas como baremo para las resoluciones a distintas situaciones a las que nos vemos expuestos a lo largo de nuestras vidas. Y cuando parece que lo hemos conseguido, nos damos cuenta de la enorme mentira que hemos erguido frente a nuestros ojos. Identidad... que palabra tan vacía... valores, moral... todo se trata de que gente con la piel más oscura que la de uno no viole a nuestras madres, no mate a nuestros padres y no nos robe el televisor y se mee en nuestras catedrales. Ese es el miedo que da soporte a la identidad, y esta el arma de doble filo por la cual el hombre involuciona. Una buena prueba de ello, para no tener que remitirnos al antaño orgulloso pueblo alemán (perdieron su dignidad como pueblo al disfrazarse de langostas en nuestras costas...), la encontramos en el antaño interesante pueblo catalán. El catalán siempre ha sido muy cerrado, pero tuvo la suerte de tener una ciudad costera que reunía a gente de diversas nacionalidades, que aportaron riqueza y cultura a la ciudad. Estos elementos, correctamente mezclados con el sacro espiritu fenicio de los catalanes, dieron un epujón a la tierra yerma catalana permitiendole liderar sin problemas al resto de españa. El problema de sus dirijentes de antaño y su mal ojo para las inversiones será mejor saltarlo; centremonos mejor en las guerras carlistas. En dichas guerras se manifiesta la verdadera frontera entre catalunya y españa: el catalán de campo y el catalán de ciudad. Los primeros monasquicos y los segundos republicanos, los primeros pageses y los segundos empresarios y obreros, los primeros influenciables y los segundos más intelectuales. No es un retrato cruel, las cosas son como han sido, y por mucho que sea incorrectamente politico el pronunciarlo, eso no va a hacer que la historia fuese de otra manera. Pero no me andaré con rodeos: es evidente que todos los pueblos de campo han tardado en recibir la influencia ilustrada de las ciudades, donde historicamente se han producido más intercambios culturales. Cuando empieza la eclosión decimonónica de la politica catalana, se empieza a dar importancia a los valores tradicionales del catalán de pueblo, porque? Simplemente porque estos eran más manipulables. Así cuando llegan a la ciudad se encuentran con que realmente allí poco importa la gente amontonada. Pero también reciben ideas que en su origen eran intelectuales pero que resultan mal digeridas por ellos (o por otros interesados) como los idearios anarquistas, que acaban con la estabilidad ciudadana española en general. Guerra civil, los anarquistas de pueblo reivindican valores de un prueblo al que realmente no pertenecen porque no consiguen asimilar un mundo que cambia, así toman el ideario anarquista como pretexto para matar a sangre fría mientras los nacionales hacen lo propio. dejemonos de tonterias de rojos y blanquiazules, todo se resume a lo mismo: dale a un hombre un arma y matará en nombre de lo primero que le pueda justificar. No hay progresismo en esa lucha. Nunca lo hubo. Evidentemente, acaban ganando los nacionales, porque estos son militares, y quieras que no, la preparación siempre ha dado la victoria, desde tiempos bien anteriores a Julio Cesar. En la actualidad nos encontramos con una catalunya que ha perdido la memoria historica y ha olvidado que nunca existió una sola catalunya como voluntad unida más que en las palabrerías de los políticos. Se reavivaron las llamas, se les da un arma, una razón para luchar y se revindica la cultura catalana como la inserción en la ciudad de los elementos tradicionales y conservadores de la catalunya profunda. La barretine y las masías no son la catalunya ilustrada, las celebraciones de ERC al son de las sardanas no son la catalunya progresista: es la catalunya profunda, carlista, monarquica, tradicionalista y conservadora. Están preparados para quemas a las brujas de su tiempo: lanzar piedras contra aquellos que defienden ser catalanes sin tener que remitirse a toda la estupidez que se nos intenta imponer: aquellos que se niegan a dar un paso atrás en la evolución. Lo curioso es que la principal burla es considerar a cutro catalanes defensores de esa postura como ilustrados, como si eso fuese una burla... Claro que es normal, en una catalunya donde se premia a aquellos que se burlan de los que llevan gafas, aquellos que amputan la literatura y donde el presidente de un equipo de futbol es tan o más poderoso que el de la generalitat. Esto es lo que pasa cuando se le da poder un pueblo, imaginaos si además se le diesen armas... para quién habría libertad? Poble armat poble alliberat??? Estaís seguros?