Spleen

La rabia, la impotencia, la sed de sangre. Dicen que la violencia sólo engendra violencia. Es verdad. Nunca es el camino correcto...pero cuando la rabia innunda tus venas, dejas de plantearte cualquier otro camino. Ni siquera lo reprocharás. Podrá saberte mal, intelñectualmente podrás desmontarte, pero nunca te arrepentirás, porque hemos nacido con la violencia: somos la violencia con forma de hombre. Y lo peor es cuando tienes que reprimirla, porque el sentimiento de impotencia te asalta. Te sientes como el último peldaño en la piramide alimenticia. Welcome to the jungle.
Lo violencia sólo engendra violencia, y la coharción es violencía. Es un sentimiento que el sabio describiría como infantil, pero que coño sabe el sabio de la vida? Somos hermanos en nuestra ignorancia, pero lo que realmente cuenta en ese momento, y en tu equilibrio interior, es la lucha constante de los sentimientos. No hay piedad, no hay arrepentimiento, sólo hay deseos de dejar de ser humano, de convertirte en una bestia: en derramar sangre. La necesitas. Necesitas esa sangre para demostrarte porqué se está moviendo todo. El gobierno...el sistema...la civilización: todo se basa en la violencia. La educación, las buenas maneras, el respeto: todo se ha conseguido con la violencia. Tiene que caer sangre. Te lo ornamentarán con mil palabras bonitas, pero en el fondo todo se reduce a lo mismo: violencia.
Somos bombas de hormonas que necesitan explotar. Y ahí sale todo. O te engañas o rompes las máscaras. Porque respetar un sistema que prohibe la sangre cuando se mantiene a base de esta? Porque no le partes la cara a ese capullo?
Te está provocando. Quiere sangre. Quiere sangre porque no sabe lo que es la sangre. Vive en el engaño, y sabe que tu no vas a romper tu máscara.
Y todo se queda en deseos. Oscuros deseos que guardas para tí. Deseos inaceptables: los deseos de un montruo, el monstruo que todos somos. Deseos de romper esa cara de niño chulo. Deseos de ver su boca sangrar. Deseos de ver como se le cae un diente que daba por sentado que pertenecería al eterno mosaíco de su arrogante sonrisa. Ahora ya no sonrie. Ni las lagrimas pueden para a un montruo: te va a caer la misma condena acabes o dejes inacabado el trabajo. No hay arrepentimiento. Sabgre por la boca, la nariz....desgarros internos: el hombre ´tan sólo es fuerte cuando deja e ser hombre.
Pero que hace la bestia frente a un grupo? Sólo existe la valentía cuando hay convicciones estupidas, estupidez en sí mísma o un grupo...que es la metáfora de la estupidez. Valor, épica...no... Sólo hay violencia. No hay nada loable en ella.
La sangre es sangre y siempre será sangre.
Aceptemos nuestra condición de monstruos e intentemos mejorar en vez de cultivar máscaras hipocritas que nos permitan dormir tranquilos por las noches.

Resulta que entre Maragall y Clos deciden organizar una visita cultural al Forum para los presos.
Resultado: la fuga de al menos cuatro presidiarios.
Al menos alguien recordará con ilusión al Forum...

Cada vez encuentro a menos gente que comprenda cuando les hablo de omitir. Por no decir que practicamente nadie omite. Se trata de una forma de expresar sentimientos mucho menos evidente que el tipico toqueteo o conversación-de-besugos.
A veces, cuando deseo algo, la única forma de expresar que lo quiero es evitandolo. Siento como una fuerza dentro de mí que aumenta a la par que mis deseos.
Nunca me ha gustado cojer lo que me gusta. Nunca me ha gustado expresar lo que siento. He preferido que la persona se diese cuenta de ello a través de las omisiones. Lo jodido del asunto esque normalmente nadie está pendiente de esos movimientos. Nadie se fija en las sombras, y para que este juego tenga algún sentido se deben al menos comprender sus reglas. Pero parece ser que eso cada vez es menos probable. Vivimos en la cultura de lo explicito. El exibicionista domina sobre el voyeur... y nadie sospecha de que una persona pueda esconderse tras un cuerpo.
hace poco ví algo parecido en la pelicula El Bosque. Hicieron mención a ello, y de repenté pensé que me era muy familiar. Eso me trajo a la mente las palabras de una amiga: si no dices nada, la gente no tiene porque saber nada. Así que la gente solo se percata de que te gusta una chica cuando le metes mano? Nadie puede percibirlo en elementos más discretos?
Siempre me remito a la misma frase de becquer para distintos casos. Si la poesía más hermosa es aquella que no ha sido pervertida con la escritura... no es el amor más intenso aquel que no ha sido pervertido con la carne? No me refiero para nada a no poder acostarse con esa persona. No soy tan hipocrita, soy un animal, como todos los del corral...pero me siento un poco solo en el sentido de que parece que soy el único que se preocupa de buscar algo más que el animal.
No son normas de otros, són mis normas. Si todo el mundo va hacia un lado, es posible que me guste caminar hacia el contrario. Igual me he perdido en valores que hace tiempo que cayeron en desuso. Pero la verdad, para ver a cuatro niñas que se acuestan con el cameloo de turno para poderse meter una raya de coca...prefiero vivir mi pequeña tragedia.
Sangro más, pero creo que en el fondo me gusta sangrar.

Los niños malditos, los niños estigmatizados, siempre están ahí...desde los albores de la civilización. Siempre que se organiza un grupo de personas existirá uno mejor y otro peor. Uno tendrá carisma y otro menos, sin contar también el factor fuerza. Pero hay gente que curiosamente nace con todos los desperfectos sociales: no cuenta con un carisma, pero más que no nacer con él, parece que tendrá una especie de anti-carisma. Le saldrá todo mal, por mucho que intente lo contrario, y se convertiran en objeto de burlas y marginación.
Siempre habtrá intocables mientras haya el deseo de pertenecer a algo. Nadie ha hecho ni caso, porque? Pues porque no les importan unas pocas victimas con tal de que siga el sistema.
Ha habido hace poco un suicidio de un chaval de 13 años por culpa de lo sufrido durante un año. Estaba harto, era un terror. Los niños son animales sin correo: tienen la pretención de los jovenes y la protección de los adultos. Hemos infantilizado la ciudad y hemos idiotizado nuestros cerebros. En el fondo todos somos ese niño de diez años que se fuma un cigarro y cree que va de duro.
Luego a los trece aparecen en mada: han aprendido el poder del grupo. Te atacan y los protegen. Vivimos en una sociedad que evita a cualquier precio asumir una minima responsabilidad. Que se mueve en ese hueco legal?
O acaso se ha construido un sistema en que sean los debiles los que tengan que perecer? Una jungla para proyectos de persona?
Y como defenderte de la violencia sino generando violencia?
Ante un entorno hostíl uno saca sus armas, sacas a la vbestia para enfrentarte a las bestias, y eso sólo te margina más.
Esa es la sociedad que creamos. Hoy he leído en el periodico que se acaban de prohibir la mitad de una actuación de circo tradicional. Vamos, a acabar con un espectaculo decirco que aunque no acostumbro a defender me parece que han sufrido un abuso. Claro, siempre se jode a quien se puede con unos falsos valores por estandarte.
Que se jodan un pooc. En el nombre del carisma vas a destruír a alguien que se defiende?
Pues eliminad las luces de navidad por respeto a los epilepticos, no te jode?

Ni siquiera me extraña que se haya suicidado ese chaal. Yo estuve al borde. Conozco a muchas personas que estuvieron al borde. Nuestra carne es testigo.
Lo que me extraña es que no se hayan suicidado más.
Pero tranquilos...ya lo han hecho. Hace tiempo que su alma vuela muy por encima de nosotros y sus cuerpos pronto se darán cuenta de que están muertos.

Dan ganas de cortar cabezas. Somos unos animales, no?
Pues no nos protejamos con la hipocresía. Acabemos con el promulgado respeto que nadie se cree. Hagamos correr la sangere de verdad, en un mundo sin normas. Entonces veríamos cuantos intocables se sublevan, cuantos intocables descargan su odio. Su muerte por la de ellos.

Frimado: un intocable.

Han empapelado todo Barcelona con la cara de una mujer desaparecida. Resulta que esa adinerada psicologa vivía cerca de casa y tenía propiuedades en nuestro edificio y los colindantes.
Es curioso ver como pasan estas cosas en un barrio tan aburrido como el mio. Esa mujer además era manca. Voy a mirar de poner una foto por aquí, si la encuentro por internet.
Lo que jode un poco esque la mobilización se haga cuando desaparece una mujer adinerada y de buena familia y no cuando desaparece uno de los cientos de magrebíes que llegan a esta ciudad durante el año.
Una vida es una vida, y un chantaje es un chantaje...sin importar sexo, religión, estado social, nacionalidad, etc etc.

Lo jodido del día a día esque no es tan facil dejarlo. Hay gente que necesita un especial calor de la comunidad. Hay gente que no entiende el silencio. Hay gente que no entiende cual es la belleza del anónimato.
Pero como la vida es un chiste divina que no acabamos de entender... suele pasar que los que más necesitan nacen sin ese calor, y los que más lo rehuyen suelen empacharse del mísmo.
El calor es como una luz, y hay poca gente que prefiere apagarlas a tenerlas encendidas. A veces basta una sola. Una sola luz para poder disgfrutar de la oscuridad.
Seguramente con esa luz se pueden vivir mil fantasías, fantasías reales, y sólo debes tu alma a esa pequeña luz. Evidentemente es la única que evita que te pierdas en la locura de la oscuridad total. No existe nadie tan fuerte.
Pero hay que joderse, porque alguien le dió a todos los interruptores cuando naciste, y hay tanta luz que amenaza con cegarte. Entonces tu cuerpo ya no es tuyo...y las fantasías tampoco.
Sería muy facil escapar. Sería muy facil desaparecer, morir, dispersarse en las sombras del olvido...
Pero que pasará cuando todas las luces se den cuenta de que no iluminan a nadie?
Esque a nadie le importan esas luces? Porque al fin y al cabo, eres una luz para cada una de las luces... y cuando se funde una bombilla...la hechas a faltar.
Esa es la trampa. Són parte de tí. Cada una de esas luces está ligada a tí de tal forma que acabas llorando cuando te das cuenta de que una ya no iluminará jamás.
Eso, lamentablemente, no nos resuelve el problema, porque eciste tan sólo una lz que nos hará disfrutar de la oscuridad. Hay gente que no soporta que se apague ni una sola de esas luces... pero yo desearía que no me importase...para poderme mudar a una habitación oscura... humeda y maloliente... donde hubiese un colchón en el suelo y una maquina de escribir a su lado. Entonces desearía tener a mi luz a mi lado... para que me permitiese seguir escribirndo...y seguir amando a la oscuridad...y por lo tanto a ella.

Vamos a dedicar un poco de tiempo a hablar de la gran infravalorada pelicula de Paul Verhoen.
Parece que estés invocando a satán cuando nombras a esta pelicula, más que nada por la cara que ponen tus compañeros. Y entonces empieza la lluvia de criticas.
La gente no suele ver la critica social que se esconde tras ella. Desde Issac Asimov que la gente ha olvidado cual era la mejor ciencia ficción.
Starship Troopers no deja de ser un reflejo de la sociedad americana, en una grotesca reconstrucción de lo que fue Pearl Harbour. La manipulación de la información, ese fervor militar inducido y la estetica descaradamente fascista hizo de esta una pleicula particularmente molesta para el publico norteamericano. Que puede pensar un americano medio cuando ve a John Ford vestido de uniforme de las SS? O como un jercito pseudo nazi goza de los rasgos tipicos del colectivo juvenil norteamericano?
Se sentiría especialemnete indignado.
Por eso esta ha sido una pelicula maltratada por los espectadores, la critica y ensalzado por un vergonzoso poublico neo nazi. Esto es lo que pasa cuando la autocritica es de verdad y cuando la gente ve una pelicula sin comprender lo que le han puesto delante.
Pues claro que los muertos se nota que son maniquies!!! Si eso es lo de menos, es la puesta en escena de lo que fue la sedunda guerra mundial y el vietnam de una forma tan cruda como nadie había hecho.

Los fieles esperan a que aparezca un santo para que reciba el castigo en su lugar. Eso decía René Giraud. Aunque recojí su cita de un libro de Daniel Pennac.

Me cuesta mucho mirar sus ojos y no poder leerlos. Me molesta haber perdido la seguridad que antes tenía. Sentir como su cuerpo huye de mi, su alma cierra sus puertas y su piel se convierte en el sueño de ser acariciada. De lo que parecía algo real sólo queda el suspiro de un corazón desquebrajado.
Me odio por haber perdido la seguridad, o por lo menos de hber sido el artífice de su desvanecimiento. Soy el saboteador de mi própia felicidad, aunque esta significase engñarme. Toda felicidad supone el engaño, por eso me he dedicado a sabotearla...pero inconscientemente. Yo no he querido perderla, pero algo dentro de mí parece ser que permanece obstinado en destruír aquello que aprecio. No es una forma de evadirme de la responsabilidad: ese algo dentro de mí es de cosecha própia: mio: yo.
Pero es demasiado tarde, pues como muchas otras veces, me he dedicado a minar una buena relación, torturado por un paso que no podía dar. Casi podría parecer que me dedico a destruírlo para no tener que seguir viviendo con las migajas del deseo, con el premio de consolación de la carrera de mis sentimientos... Per da igual. La cuestión es que ya he perdido a ese alguien. Hay veces que no se puede volver atrás, y el campo del amor recoje la mayor parte de esas veces.
Podemos llamar a eso amor? Que es realmente el amor? Una obsesión poetica? Un dolor de barriga dramatizado? Una enfermedad pasada por filtro romántico? Unos instintos formalizados?
Sea lo que fuere, cuando se queda a medias produce un vacío inaguantable. Uno se desprotege, se vuelve debil... descubre que tiene corazón. Y siempre renace, porque cuando volvemos a amar descubrimos que allí donde pensabamos que sólo habían cenizas rebrotan esos sentimientos que hacen que merezca la pena seguir vivos. Y volvemos a sentir, esa naturaleza masoquista que llevamos dentro vuelve a adueñarse de nuestra vitalidad.
Pero duele tanto...que merece la pena volver a amar? No sé si el balance es positivo, pero es algo inevitable: no eliges ni cuando ni como ni con quién.
Es bastante jodido el darte cuenta demasiado tarde, darte cuenta de que vacio te produce la falta de esa persona...el hecho de que no te hierva la sangre hasta que te das cuenta de que has caído en un agujero desde el que jamás la alcanzarás...
Y por eso hablo de renuncia. Porque, vale la pena verla desde el fondo del agujero?
No sé la respuesta, pero sé lo que he hecho. He sacado a relucir lo peor de mí. Cuando me desespero no me controlo, y entonces todo aquello que odio de mí, todo aquello que oculto, como todo buen hipocrita o actor, sale a la superficie de mi ser. Se produce entonces el cisma. No puedo volver a hacer el camino sabiendo que ella ha visto hasta lo más hondo de mis deseos y mezquindades. De hecho, será que pienso que no vale la pena acercarme, porque ya sé de antemano que se trata de las los fragmentos que han quedado de un sueño roto. Y me he exilado al limbo del olvido.
Tendré que esperar a que brote de nuevo el amor... o tal vez me quede convertido en piedra durante mucho tiempo. Me da igual. La vida es solo un tramite en el coleccionamos momentos que recojen sentimientos...el resto es secundario.
La tierra sigue girando princesa, y de sus cenizas nace el ave fenix, siempre ardiente y vigoroso...y rojo, como el corazón.

Un detalle que me marcó mucho en Blade Runner fue la pajarita en forma de unicornio que hace el policiía que acompaña a Harrison Ford...es tio del bigote, gabardina y cara picada. Se trata de un unicornio, el mísmo sueño que ha tenido el blade runner.
Despues de hablar durante toda la pelicula sobre los sueños implantados a los replicantes para que se crean que son humanos (el proyecto que se está desarrollando)a través de la replicante experimental de la que se enamora nuestro colega el Harry, pues resulta que nos rompen todos los esqueñas. La gente que creíamos libre se convierten de repente en esclavos. Pero unos esclavos en peor situación que los replicantes, pues ignoran su situación.
No serán todos ellos replicantes? Los Blade Runner són replicantes que se creen humanos para poder acabar con replicantes?
No. No tienen la fuerza de un replicante, pero parece ser que si sus defectos: su vida artificial. Si tus sueños son falsos entonces tu pasado, tu historia y tius recuerdos también.
Seremos todos replicantes?
Así que una persona que se cree libre acaba teniendo que comprender que está viviendo los sueños de otro? Los de algún sobrino perdido del director acaso?

Recuerdo esos primeros años de bachillerato. Pro primera vez habíamos formado un pequeño grupo de compañeros afínes en bastantes sentidos. Ya no estabamos solos en escuelas diferentes, se había dado la casualidad de que no existían de repentente etiquetas, y habíamos llegado a un estado de madurez en que ya no importaba el resto. Un grupo de niños grandes a los que ya no les afectaba que les señalasen con el dedo. Dentro del grupo evidentemente estaban los más sociables, los menos, y los que apostaban por una estética más radical. Yo me encontraba entre los menos sociables y los más exagerados. Era una forma de justificar mi retraso de desarrollo fisico y cerrarme a los demás. Yo prefería pocos pero bien escojidos...y al final acabé quedando practicamente solo.
El caso esque dependiendo de la música y de la filosofía de la vida...fuimos fraccionandonos. Xesko y company lo veían todo de una forma más optimista, escuchaban punk y ska y ya nisiquiera los veo. Toxic era el punk sin fondo, sólo forma...por eso era más sociable cara los demás, supongo, y bruto hacia nosotros. Tampoco lo veo. Salva y el resto eran gente que desmarcada no acabava de alinearse, y se han seguido viendo entre ellos, aunque no creo que hubiese un fuerte nexo de unión. Luego quedabamos Twiggy, Marina y yo, Nekris. Twiggy y yo teníamos gustos parecidos musicalmente y una visión pesimista de la vida que los demás no acababan de aceptar. Te lo puedes pasar muy bien con el grupo, pero cuando tienes un momento malo no sabes si el resto te aparta o eres tu el que los aparta. El hecho esque el contacto practicamente ha desaparecido.
Pero siempre nos quedará el recuerdo de esas salidas. Los del John Talabot siempre en piña, algún amigo de alguien, Salva y Montoya casi nunca se quedaban hasta el final, Toxic, Twiggy y yo. Alguna vez aparecía Sara o Marina, pero las menos.
Del grupo siempre dabamos la nota. Nos pintabamos, nos maquillabamos, vestíamos con gabardinas negras. Siempre fueron nuestras armas. Por lo menos las mías. Dentro del grupo siempre me ví como el más desfavorecido. No tenía la gracia de los demás, ni el interés personal, ni el fisico correspondiente a mi edad... y eso me carcomía por dentro. Twiggy me sirvió como compañero en estas manifestaciones. Con esos actos hacía lo que los otros no hacían, me armaba con las espadas del ridiculo, de lo patetico.
Y todo ello nos permitió desarrollar todo un concepto estetico y visual con más o menos las mismas bases. Cosa que intentamos transmitir al grupo de música. Ahora no estamos, como he dicho, en contacto con los demás, y hemos estado temporadas sin estar en contacto entre nosotros. Supongo que será aquello que dicen del amor/odio. Ni idea. El caso esque de todo ese grupo, de todas las salidas, de todas las fiestas, anecdotas...recuerdos...solo queda esa caja de maquillaje que guardo en el fondo del cajón... Lo saco para dar un toque de color en fiestas formales, jugar con el androginismo... pero cualquier sentido que guardase ya se ha perdido.
Bueno, al menos recordaré esos tiempos más felices cuando vuelva a pintarme los ojos y escandalizar un poco a pijolandia. Algo tan ridiculo como eso aún sirve hacer ver que no existe ninguna norma divina o universal que haga que las cosas sean tal y como són en este momento.
Cuando vuelva a maquillarme lo haré escuchando algo de Bowie, Iggy Pop, Manson, Alice Cooper, Murderdolls, New York Dolls, Twisted Sisters y mil capullos más que perpetuaron la tradición.
Viva lo patético!

Venimos a este mundo con todas las facilidades. Dinero, casa, ropa... más dinero, ropa de marca, casa con todos sus complementos...
Y que deseamos? Nada. Damos por sentado ese mundo. Atajo de niños mimados que somos, los hijos de una clase burguesa acomodada. Y cuando algo falta...hay que alarmarse y conservar las apariencias.
Primamos a las marcas y desentendemos de la calidad. La inteligencia es algo que está en desuso.
Coches antes de saber conducir, universidades de pago porque no se llega al nivel normal, escuelas donde el que lleve un lacoste sea un pobretón.
Risas perfectas, peinados perfectos, impecables, limpios. Perfectos. Perfectos hipocritas. Camellos de coca de calidad, para un publico especial.
Una rebeldía en pastillas para sentirse vivo. Adrenalina artificial. Y consciencia de clase...superior.
Nos importa una mierda el mundo, pero somos eticos... por lo que lloraremos cuando veamos en televisión a un niño muerto... siempre que no estemos pensando en el nuevo ordenador con adsl instalado en casa.
Esto quiero esto tengo.
No puedo permitir que alguien vea que és lo que no tengo.
Pero sobre todo...soy un triunfador. Quiero masacrar a todo el que tenga debajo. Debo demostrar que soy el mejor.
Y me sentiré satisfecho de mis premios, y de mi imagen. Media hora delante del espejo para cuando me gradue y debo soltar las cuatro nociones de politica que me ha dado mi abuelo.
No sé si declararme de derechas o izquierda...mejor hago lo que hagan los demás.
Encontraré trabajo, me sacaré cuatro masters y nunca me preguntaré que hay detrás de lo que sé. A quién le importa saberlo? Como puede haber alguien que ponga algo por delante del dinero.
Mira como huele...hmmmm
Con mi cubata en la mano en la discoteca, con mi exquisito sentido de la elegancia y hundido en la mediocridad creyendome diferente.
Pero nadie podrá recriminarme que he triunfado en la vida.
Soy un niño mimado como diós manda.

Creo que esta semana se la dedicaré a dos chicas. Mejor dicho, todo el mes.
Una brilla por su ausencia en momentos de necesidad, y la otra no puedo decir quién és pero ella se sentirá aludida cuando lo lea.

Sí, señor critico, sí. El mundo que nos rodea es una farsa y usted acaba de descubrir las americas.
En todo caso me alegro de que nos haya deleitado con el progreso de sus dotes intelectuales. Ha ingresado acaso en alguna secta que le haya abierto los ojos? O acaso cree usted que el resto de los mortales no alcanza el nivel de su señoría?
Es acaso usted el mesias que viene a iluminar nuestros caminos?
Pues deje que le sugiera un par de revelaciones: los lectores no somos tontos y limitese a hacer su trabajo.
Con cuatro tecnicismos incomprehensibles no se gana usted el titulo de sabio. La inteligencia se demuestra simplificando de modo que cualquier persona pueda entender lo escrito sin rebajar su calidad. Una critica no debe servir para lucimiento del critico, por mucho que austed se lo parezca. Escriba un libro o comprese unos leotardos de superman, pero no haga que nos duela el dinero gastado en su revista.
Y en cuanto a limitarse a hacer su trabajo...creo que queda claro. Una critica es una critica, y un articulo de opinión sobre el concepto de arte es otra cosa. Ya sabemos que cuesta mucho hacer bien un trabajo, pero sin ojetividad...que es lo que queda para que se pueda llamar critica a lo que nos ha vendido? Ya sabemos que es usted un gran artista y filosofo, por eso se dedica a despotricar a cualquiera que atisbe la fama en un terreno en que a usted nadie le ha reconocido su talento. Que miedo le tiene a hacer una critica bien hecha? Tanto necesita ese afan de personalidad? Ese afán de marcar su postura con tal de que alguien le reconozca?
Mire, como sé que no acaba de entenderlo se lo pondré facil. Usted recibe un producto y da su opinión critica sobre tal. Aunque se llame opinión, la critica debe ser lo más objetivamente posible, sino... que está vendiendo? La critica de un producto o... su opinión personal sobre tal cosa que ha caído en sus manos ( a veces casi ni se refiere a la cosa en si...).
Pero claro...por que hacer nada bien? Total, el periodismo es una mierda en este país, y usted contribuye con su granito de arena.
Jodase un poco y tenga los cojones de hacer algo bueno y humilde.

Dedicado a los malos criticos: K.T. y N.S. entre muchos otros.

El mes que viene espere otra entrega de Periodismo Infernal.

El dialogo más esperado desde Maquiavelo y Montesquieu!!!
Querida mia, mi amor, te quiero...te quiero...te quiero...follar.
Años, siglos, milenios, de civilización para estar con los mismos dilemas. Y claro..frente a un dilema que mejor que el parche de la hipocresía?
Siglos de mentiras para terminar en un sistema imperfecto que acaba dependiendo de ellas para subsistir.
En él solo se acepta una parte, para destinar la anergía de la otra con fines politicos. Te enseñan a sacrificar una mitad de tí por el bien del sistema.
Al final la gente acaba buscando un lugar neutro para encontrar la paz. Una tierra de nadie que llama al bienestar...pero que desemboca en una monotonía que no puede dejarte indiferente a la pregunta sobre qué haces con esa persona...porque enfocas la vida de esa manera?
Y esque desgraciadamente, es muy dificil encontrar a gente completa con la que mantener una relación completa, por lo que normalmente acabas quedandote en esa tierra de nadie. La resignación por la felicidad.
Bonito cambio, no?
Pero acaso no crees que es mejor estar solo que mal acompañado? No. Porque no te sueles dar cuenta si tu espiritu reposa tranquilo.
No debería ser tan dificil encontrar gente que te entendiese, pero si te pones a buscar...sólo verás un desierto. Porque quién aguantaría las perversiones de tu cuerpo y de tu alma... y más que agunataría...quién las aceptaría?
Porque tenemos que salir del circulo de conformismo en el que nos encontramos. La vida no es el cuento que nos venden, y precisamente por eso hemos de intentar ir más allá de ella. Porque la viuda que se extiende ante nuestro tiempo es el desengañoa de una fantasía que nos encadena al clasismo más radical.
Al final nos acabamos autocensurando y diluyendonos en un mar de almas perdidas que aún se preguntan qué hacen ahí.

Sé que es dificil, pero quiero querer a una persona que me quiera, quiero follar con una persona que me desee, quiero hablar con una persona que me entienda y me replique, y quiero vivir con una persona que sea esas tres facetas.
Porque el juego en el que demasiados están metidos es el de desear follar a la vecina, desear contar cosas a la colega, desear querer a ese amor platonico que nunca alcanzó, o simplemente desar irse con otra persona del todo.
No vale la pena estar solo antes de caer en ese juego?
No sé. Yo creo que sí.
Si no estás muy convencido..entonces preguntaselo a tu polla o a tu corazón.

(si esto lo lee una mujer, ruego que sustituya polla por vagina, o lo que le plazca. N del A.)

Leí hace poco un articulo en la vanguardia que exponía la decisión del administrativo aragonés de debatir la retirada del simbolo de las cuatro cabezas cortadas de guerreros mozarabes que figuran en su escudo.
Habrase visto semejante tontería?
Así que ahora hemos de renunciar a nuestro pasado por muy ligado a nosotros que esté?
Supongo que eso confirma que la historia es escrita desde el presente: transladamos nuestros valores al pasado y ese anacronismo es que nos hace dueños de la verdad absoluta?
Yo me niego a renunciar a mi historia: la historia de mi cultura, mis raices, mi educación y ...en el fondo, a mi persona. Porque si renuncias al pasado, en realidad renuncias a todo lo que forma la base del ambiente en que te has desarrollado. Me da asco la sociedad actual, me da mucho asco, esta y las pasadas, pero soy quién soy ahora mismo porque ha habido gente detrás de mi que ha hecho posible mi nacimiento en un entorno que me ha hecho pensar y ser tal y como soy. Yo.
Negando mi historia me niego a mí mismo.
Incluso el nihilista más acerrimo necesita sus raíces, porque siempre se debe apoyar en algo. Porque qué sería de un nihilista sin nada que construir? La naturalza del hombre necesita de dus historia, eso es algo inamovible. Pero Si convertimos esa historia en un engaño, en una farsa...entonces que somos? Meras masas de carne hipocrita?
Coño: cada uno a asumir sus responsabilidades. Si no acabaremos como en alemania: un pueblo que no ha sabido interpretar a su pasado y ha perdido la identidad. Donde está el pueblo norteamericano? Pues buscando siempre idolos, buscando su historia, su identidad, refugiandose en patriotismo de rebajas en un K-mart.
Si aceptamos nuestra historia es más que probable que no necesitemos de esas armas para reafirmarnos. No digo enorgullecerse de lo que hicieron nuestras antepasados: la han cagado mucho, pero aceptarlo. Y comprender que ello pertenece al pasado, pero nos afecta en nuestra conducta.
O tal vez deberíamos borrar de los libros de historia las masacres al pueblo indigena sudamericano? O debamos revisar las nuevas ediciones del poema del Mio Cid porque en él mueren mozarabes?
En que puta espiral hemos caído?
Nuestro pueblo ha hecho cosas horribles, pero esas en el fondo forman parte de nuestra cultura. Séría tan estupido aceptarlo como acción propia (con orgullo o verguenza), como borrarlo e ignorarlo. Eso es lo que más gustaría verdad? Pero borrar a hitler de un libro de historia hace que no se hubiesen producido esas masacres? Entonces, porque hemos borrado la participación del resto de europa en el holocausto? Para sentirnos sentior menos verguenza de nuestra historia?
Joder, las cosas han ido como han ido, por mucho que lo borremos no va a cambiar, y que cuatro cabezas de moros figuren como simbolo de aragón desde los tiempos de la reconquista es algo tan nuestro como las ruinas de un castillo. O tal vez también deberiamos quemar los museos , que en el fondo són una apología a tiempos pasados y absolutistas? O destruír los murales egipcios que hacen apología de la esclavitud de los pueblos nubio y lidio?

En fín... parece ser que dentro de poco cojeremos antorchas y volveremos a quemar a las brujas: bajo el estandarte del falso progreso. Avanzar no significa ignorar el pasado.
Pero que podemos esperar de una sociedad en que se denuncia a unas modelos que recojen pelotas para hacer publicidad.. la misma ministra que posó en el Vogue meses antes...

Desde el fondo del pozo te llamo. Estoy hundido en un lodo de rabia y desesperación. No puedo escalar las paredes y me ahgo con mis propio aliento. Veo la luz al fondo y parece que no la podré alcanzar nunca. Necesito su mano, tu voz como una cuerda de seda a la que poder aferrarme para salir. Pero cuando trepo es hacia abajo..
Esque no significa nada tu ayuda desde aquí abajo? O esque es la propia suciedad la que corrompe el orden de las cosas?
Porque debo decirte que aquí abajo, todo es diferente. El lodo entra en mis ojos, penentra en los poros de mi piel y entonces todo cambia. Ya no soy yo.
O si?

Me miro al espejo y no me reconozco. Es mi cara o la de otro?
No me importa. La odio. No quiero verla.
Rompo el espejo con mis puños, hago saltar sangre de mis nudillos al clavarse los cristales en ellos. El resto de cristales se clavan en mis pies descalzos al caer. Me llevo las manos a la cara, con cristales pegados en ellas y las restriego por ella. No quiero esta cara. Quiero arrancarme este pedazo de piel., Sacarmelo de encima. Que alguien me libre de mi cara!!!
Me tiro alñ suelo y me restriego entre los trozos del espejo roto. Quiero arrancarme la cara. Quiero sacarmela de encima. Sin ella será yo porque ya no seré yo. Me quema la piel, necesito sacarmela de encima. Sangra y sangra.
La cojo y la estampo contra la pared, de rodillas. Sangre por todas partes...por la nariz, por las mejillas, por los labios, por las encias...
Y mis manos manchadas con mi sangre...
Arrastro mi cara por el suelo, restregandola con todos los trozos de cristal que ahí hay.
Y me la arranco. No quiero verla más, no quiero verla más. La arranco a trozos. La piel, el pelo...todo.
Me arranco los parpados, las mejillas, los labios. Me arranco la nariz, la frente, las cejas, el pelo, las orejas, la barbillas, los dientes que aún siguen en pie...
Y la piel del cuello también, y con ella la nueza. Siempre he odiado mi nuez. Y cueno ya no queda cuero cabelludo, ni base donde vuelva a crecer, aprovecho para arranxarme los ojos.
No quiero verme. No quiero verme nunca más.
Quiero que todos recuerden mi cara, una masa amorfa de musculo y sangre. Ese soy yo.
Estampo lo que queda de mi cara contra la otra pared. Y la restriego contra todos los rincones de la habitación. Y la aplasto contra el suelo una y otra vez. Salpicando de sangre todo lo que se haya salvado.
Mis desdos se han clavado en los musculos de la fuerza que hago. Los separo como puedo, y me meto el dedo por el orificio nasal...rompo unos cuentos huesos y empiezo a tocar mis viscoso cerebro. Lo agarro y tiro de él.
Lo saco a trozos, como un enorme moco gris manchado de sangre.
Este soy yo, esta es mi cara.
No quiero verla.
Ahora que ya no soy soy mucho más yo que nunca.

Seguramente os habreís enterado de que la mujer sobre la que hablaba el otro día fue encontrada muerta el otro día: descuartizada en Sitges.
Bueno, pues hoy querría centrarme en la historia del portero del edificio donde la secuestraron. Un portero que seguramente pedirá la jubilación anticipada. Un portero al que ya conoce la poli. Es... el portero de la ATALAYA.
Tachán!!!
Resulta que nada más estrenar su puesto, una señora sube y se suicida. Tiempo más tarde, sube otra y se suicida. Ahora sube esta señora, desaparece y todo el bollo que se arma, y dias después un incendio...sospechoso...
Yo soy ese portero y pido un translado.
Y eso que vivo en un barrio relativamente tranquilo (porque la otra noticia esque han encontrado el cuchillo del asesino de las dos policias en un restaurante a pocos metros de mi casa).

A LA INMENSA MAYORÍA

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

Blas de Otero

Tenía miedo de olvidarlo...y no se me ocurrió nada mejor que guardarlo aquí.

Estuve esta mañana ojeando un libro de diseño grafico. Bueno, más que un libro era una revista. Era una revista con cientos de imagenes, relfejos de la imaginería sin limites de los diseñadores de nuestra era.
Pero al girar la última página no pude reprimir un curioso sentimiento de vacio.
Me dí cuenta de que lo que les faltaba a todas esas imagenes era un contenido que les diese textura. Eran mil expresiones sin alma, facilones, con un mensaje más que evidente. Algunas, las mejores, nisiquiera tenían mensaje.
Y esque, señores, este es el simbolo de la epoca que nos ha tocado vivir: mucha imagen y nulo contenido. La cuestión es que exista la sensación de que puede existir una profundidad para que ya no exista la voluntad por ahondar en ella.
Nos hemos perdido en mil imagenes y hemos pardido la capacidad de abstraerlas...
Bueno, más que perder la capacidad de abstraer, hemos perdido el control de la abstracción. Ahora se trata de soltar ideas que parezcan conexas y que sean efectistas a un nivel simbolico para que sirvan de estandarte a una cultura inexistente, reforzada por los que no ven la treta porque ellos mismos han caido en ella desde hace tiempo.
Así murió la filosofía: cuando nacieron los intelectuales.
Moraleja? Dejad de finjir, un dibujo sin alma es como un filosofo que nunca existió y al que se tuvieron que inventar para dar nombre a una genialidad....es decir, una farsa, un circo.

Tras la tormenta viene el buen tiempo. O por lo menos eso suele decir la gente. Yo no creo que haga buen tiempo del todo, pues en vez de despejarse el cielo ha quedado cubierto por una capa de nubes de plomizo semblante.
Pero en el fondo hay calma. La calma de un mar que ruge y un viento que aulla en la playa desierta, mientras cae una fina llovizna.
En fin, la rabia se ha ido, y aunque no ha llegado el cariño, por lo menos todos se ha tenñido de una amarga y tranquila melancolia. Cuando ya no hay tomenta, la lluvia ya no azota, sino que acaricia, y los aullidos del iento parecen susurros frente a los rugidos anteriores. Incluso el már es un gimoteo frente al recuerdo que lo precede.
Y así, todo yo pierdo las fuerzas que tuve que reunir para desatar la tormenta y me disuelvo en la armaga caricia de la melancolia... Pero eso no tiene porque verse mal, sino como un buen vino con veneno, que te mata dulcemente. Y esque acaso alguién tiene miedo a la muerte? O esque la gente ve cielos descubiertos donde las nubes tomentosan acechan... amenazando con un ataque que cojerá desprevenido al hombre feliz.
Te atreves a acusarme de hombre feliz? Porque en mi cara se dibuja una sonrisa? Deja, pues, que te diga que me gusta sonreir, y másd cuando estoy en los brazos de una mujer, que a la vez que agradle es letal.
Letal?
Si, letal. Tan letal como un amor lanzado a lo lejos y que ya no supo como volver, tan letal como el beso de la más bella de las viboras, tan letal como darte cuenta de que esta vida hace tiempo que no es tuya.
Y bien, pues sonrio. Sonrio porque ya no espero otras caricias que estas, sonrio porque me da igual y sonrio porque estoy acojonado.
Acojonado con morir en los brazos de una mujer agridulce, que ni me va ni me viene, acojonado de morirme dando por supuesto una realidad más placentera y acojonado por perderme antes de encontrarme.
Igualmente me aferro a sus brazos, hundo mi cara en su sexo, probando la acidez de sus liquidos, el exilir de mi muerte.
Soy una puta de la vida? Tal vez, pero esque aún sigo creyendo en esa leyenda llamada amor...

Dime donde se pueden comprar lagrimas. Dimelo porque las necesito. Necesito verter lagrimas esta noche, para recordar que sigo vivo. Se me secaron ayer noche, las vertí todas pensando que mi corazón había desaparecido, pero esta mañana me he dado cuenta de que sigue ahí, y estoy seguron de que no es una ilusión porque me vuelve a doler. Es curioso, verdad?
Si, prefiero seguir comprando lagrimas antes que dejar que devolver el corazón.
No. No venía con garnatía, me dijeron que amaría, pero nadie me avisó de que dolería. Digo curioso, porque es posible que heche de menos el dolor real de un corazón? Es posible que ese sea una marca de la humanidad en sí?
Que estupido venir a pedir lagrimas para poder sentirme vivo... Aunque me detengan y me quemen diré que amo el dolor, porque así recuerdo que sigo vivo. En realidad la alegria es solo una flor que no trasciende en su bellea..pero las heridas que se pueda uno hacer con sus espinas permanece cicatrizada...visible a la vista cual llave de los recuerdos. Es posible entonces que nos configuremos unicamente en base a ese dolor?
Quien sabe...
Bueno, muchas gracias, las emplearé esta noche hasta que salgan unas de verdad.