Spleen

La busqueda de un bar solo importa realmente si se va solo. Otra de mis raras ocupaciones sociales suele ser quedar en un bar para charlar. A veces salen grandes y trascendentes conversaciones de esa pequeña reunión...otras simplemente cotilleos u otros chismes. Proyectos, sueños, planes...todos ellos remojados con un poco de alcohol o cafeina. Con el humo de tabaco de mi interlocutor flotando entre nosotros, dandole un aspecto casi entrañable. Echaré de menos que se permita fumar en los bares. No hablo aquí de esas gelidas reuniones en un bar..en que el ambiente que me separa de mi interlocutor cae congelado como finas, pero robustas, estalactitas. Ese es otro capitulo, desagradable en el que el bar es un elemento de fondo sin relevancia alguna.
Aunque en las reuniones de amigos (u otras) el bar importa poco, yo le encuentro, sin embargo, una pequeña relevancia. Es como un agradable telón de fondo de la escena con vida propia. Es uno más en la reunión, en las conversaciones. No has quedado en casa de nadie, ni en el parque, ni en ningún otro lugar. Es un bar. Un bar publico, donde fumar, beber y, sobre todo, charlar. Tal vez sea simplemente por no aburrirse mirando la copa que se tiene delante, o las espirales que describe el humo del cigarro que se consume apoyado en el cenicero delante tuyo... el caso es que, como si de un ritual se tratase, se habla. Se charla. Anecdotas miles...y cuando se acaban las anecdotas, si el interlocutor es interesante...se pueden llegar a mil temás más. Nunca he tenido una conversación más trascendental que con alguien sentado delante mio en un bar. Aunque fuese el bar de pepe de tallers (bar Parisien para los curiosos).
Vale, supongo que no tendrá el glamour de un Deux Magots parisino, donde la foto de Hemingway cualga de la esquina donde solía sentarse a escribir, y poco tendrá que ver con la relación con camareros que se llevaba un Bukowski eternamente sentado en la barra, pero tiene su encanto.
Amigos varios, o simplemente otra persona, con la que compartir un espacio puramente espiritual. No cabe otro tipo de relación que no sea la hablada (luego están los exhibicionistas, pero ese es otro tema). Está claro que si mantienes una relación basada en charlas de bar, te costará mucho encontrar a una persona igual. Es curioso, verdad?
Este articulo es, sin embargo, más nostalgico que otra cosa. Ahora suelo buscar bares para sentarme yo solo y ocuparme esclusivamente de mis asuntos, pero... que tiempos aquellos en que esperaba con ansia un manseja que me citase en un bar...para estarme ahí sentado, conversando, durantre más de dos horas...

Acabo con este artículo la pequeña trilogía sobre los bares. Tal vez la continue, para rememorar algun gran acontecimiento en elgún bar, pero de momento, se acaba aquí.
Sé que existe una gran afición a apalancarse en la barra del bar y vivir junto al camarero y el resto de clientes...totalmente abandonado a la bebida, el futbol, la politica casera, la maquina tragaperras o simplemente la degustación de tapas de chorizo.
Porque esas son muchas de las caracteristicas del bar prototipico español: el olor a embutidos, las cañas, la musiquita de las maquinas tragaperras, el partido de futbol en el televisor y a cuatro clientes sentados en la barra que interumpen sus gargantuescas carcajadas en cuanto cruzas el umbral de la puerta.
Cohibido. Esa sería la palabra perfecta para describir la sensación que tienes al intentar alcanzar el sitio libre de turno. En toda mi vida he sido capaz de estar en una barra charlando. Recuerdo en Ministry of Rock, una caseta que hacía de bar, en la que estuve como tres cuartos de hora delante de una jarra de cerveza, con la mirada perdida entre el escote de la camarera, una proyección de beavis and butt-head y unas pardillas que ivan de goticas e intentaban bailar una musica que se veía a la legua que no sabían ni porqué decían que les gustaba (sonaba Iron Maiden en el momento que hice esa observación). Luego fui a otro bar (bueno..discoteca, pero tenía barra) y hablé con la única camarera con la que he cruzado palabras amables (era mi ex...lol). Aún así, acabé tumbado en un sofá viendo Requiem por un sueño y preguntandome si realmente estoy hecho para según que cosas.
Que conclusión podría sacar? A parte de que nunca seré como el Jack Nicholson de el Resplandor hablando con Lloyd, creo que cuando más partido le saco a un bar es cuando voy con alguien y consigo mantener alguna conversación (incluso el de la universidad cobra entonces una (imposible) identidad propia), pero cuando voy solo... es más complicado, porque no acabo de sentirme a gusto en ninguno. Falta de quimica con la gente, o anti-sociabilidad (que es en lo que se fundamente precisamente un bar) debe ser lo que me impide verlo como debiera, pero a pesar de eso, creo que le doy una dimensión que le añade algún encanto perdido...

La soledad es gritar en un vagón repleto de gente y darte cuenta de que nadie te escucha. Siempre ves movimiento, pero no són más que fantásmas, que recorren el escenario de nuestra vida sin dejar huella en él.
Todo depende del modo en que te afecte. La soledad es un regalo y un castigo. Yo siempre he buscado compañía. Para huír de ese sentimiento me he refugiado entre gente con la que no me sentía a gusto, he hecho cosas de las que me arrepiento y me he reido por mil cosas que no me hacían gracia. Tardé en darme cuenta de que la soledad precisamente se da cuando estás rodeado. Por temporadas me voy recluyendo...alejandome de todo contacto...y entonces la soledad apenas se hace notar. Porque? Porque soy yo quién está solo conmigo. No soy yo cuando salgo. No soy yo cuando me rodeo de gente: me convierto en un animal que lucha por conseguir compañía, cariño, calor... Pero estar entre tanta gente sólo me hace concienciarme del frio que hay a mi alrededor. Cada persona, cada rostro es un ladrillo en el muro de hielo que se alza a mi alrededor.
En la discoteca, cuando dejo de bailar, cuando la sangre encendida por el fragor del movimiento vuelve a templarse...miro a mi alrededor... y me mareo. La sangre se hiela en mis venas. Todos los rostros se vuelven máscaras. La felicidad es un artificio mantenido a base de copas y porros. Realmente que hay ahí? Que hago yo en medio de esa gente? Repetir, porque el fín de semana siguiente volveré... volveré a escuchar mis canciones, bailarlas como un poseso y luego marearme mirando a la gente...paseando como un zombie entre empujones y soportando sus miradas de asco.
No sé si es asco, tampoco sé si me miran. No importa: es la sensación. La sensación de que todo ese calor proviene de una estufa y no de mil cuerpos apretados en ese antro de luz rojiza.
Y volveré. Volveré a hacer el gilipollas, reirme de cosas que no hacen gracia, gritar a todo aquel que conozca y a compartir el aliento con algún otro borracho en cuanto menguen las fuerzas. Luego volveré a marearme... querré salir, querré huír... y lo más parecido a lo que llamaría un buen ambiente se convertirá en un enorme monstruo amorfo que amenaza con tragarme.
Volveré a casa solo, enfundado en mi abrigo...en un vagón practicamente vacío... con almas errantes que tal vez se preguntarán que coño hacen ahí...o tal vez no...

Ayer fuí a comprar algunos regalos de navidad al Corte Inglés que acaban de restaurar en Francesc Maciá. Se acercan las navidades y estos centros se hacen penosamente necesarios. Cada vez que entro en uno de ellos siento una especie de verguenza, como si algún dios desde lo alto me señalase con un dedo por sacrilego. Cosa que curiosamente nunca me ha pasado entrando en el Fanc... En el futuro las batallas las decidirán las compañías en vez de las naciones: solo necesitan el fanatismo que desata un equipo de futbol. Mal asunto cuando dejen de vender para imponer...pero no es eso acaso lo que hacen ahora?
El caso esque me dejé caer por la sección de libros. Gran error. En barcelona hay pocas librerías que valgan la pena, y seguramente tendrán menos material que esos supermercados literarios. Todo está invadido por los titulos best-seller, biografías de personajes tan grotescos como P.M. Aznar y otros seres cuyas caras en portada me sonaban de la televisión. Luego hay una enorme sección de libros de autoayuda, pedagogía barata (curiosamente todos tienen la solución definitiva para la buena educación) y libros de "como hacerse famoso en 10 días", perder peso, llegar a jefe, ser un tiburón de bolsa...etc.Esa es la literatura de nuestro país. Luego puede que creas que te está dando un ataque epileptico, pero no te confundas: has llegado a la sección de novela romantica, que poco tiene que ver con los autores de principios del XIX, sino con un montón de fantasías roccó de autoras cursis envueltas en todos los matizes de rosa que puedan existir.
Si consigues dar unos pasos más adelante seguramente encontrarás, como hice yo, la destrucción de un antes digno genero llamado fantasía y ciencia ficción. A parte de ver como Bradbury comparte estante con Tolkien podrás ver miles de novelas infumables escritas por friquis sobre sus fantaspias repletas de Kenders, orcos, y stormtrooppers.
Más allá encontré también la sección para subnormales. No me gusta ponerme tan despectivo, pero una cosa es la literatura infantil y la otra tomar por tontos a los infantes.
Claro, luego se extrañan de que no lean. Si en la tele veo a Pamela Anderson y me dan a leer un libro sobre niñas y niños que van a un mundo fantastico lleno de chocolates... creo que prefiero volver al biberón.
De la juvenil mejor no hablar, porque me deprimos. Afortunadamente encontré una sección de libros de bolsillo en la que pude encontrar, para mi satisfacción más profunda, algunos libros de anagrama y tusquets. Pero igualmente, se hechan a faltar algunos libros. La verdad esque me entretuve buscando durante un buen rato algún clasiquillo. Necesitaba comprarme un libro de Pio Baroja y no había forma de encontrarlo.
Busqué a alguna dependienta para preguntar si lo tenían por ahí. Gran error. Ahí estuve como un cuarto de hora hasta que la dependienta me confirmó que no lo tenían (y eso que sólo tenía que hacer una consulta en el ordenador). Moraleja: nunca hagas tu consulta a alguien que lleve una blusa del color de la sección epileptica.
Decepcionado me dirijí hacía la sección de papelería y me topé de bruces con el milagro: Entre los diccionarios, los libros de idiomas, enseñanza y textos legales se encontraba la sección (mejor dicho, media sección) de clasicos. Me puse a buscar y... no encontré el libro que había ido a buscar, Habría sido muy evidente. En su lugar encontré otro, del mismo autor. Pero no me lo podían haber dicho?
Recordé al salir aquellas librerías en las que lo tenían todo ordenado con fichas de cartón...y que el dependiente venía a buscar contigo el libro, y te hacía cualquier comentario sobre él.

Proximamente: BoiKot al Happy y Books

La beso apasionadamente cuando lo que intento es tener el menos contacto con ella posible. Convirtiendo los susurros en gemidos y las caricias en toscos y espasmodicos gestos.Exagerando cada gesto, sentido, sentimiento...todo. Casi como crear un alucinogeno, porque cuando tejes muchas mentiras...acabas por creertelas. Y eso me pasa con esa chica. En realidad lo unico que provoca en mi es una erección. Nada más. Mirarla es sentarme en una duna del desierto de mis sentimientos. Todos han huido porque no quieren saber nada. Y nada es lo que hay.
No hay nada en mis besos, en mis caricias, en nuestras lenguas enroscadas en un viscoso abrazo. Me repugna su saliva, su olor. Tengo ganas de salir a vomitar al pasillo, pero la necesidad es demasiado fuerte. Ella es un maniquí que se agita. Un maniquí sucio y gritón. Me molesta el sonido que sale de su boca. Porque tiene que armás tanto follón cuando se exita? No la soporto. Me gustaría darle una bofetada para que callase. Mis nervios se alteran.
Me cuesta sacarle la camisa del borde del pantalón. Me aprieta demasiado contra ella. Mucho teatro para tan poca historia... No es el rojo del carmín, con el que me empasta la cara, el de la pasión. No hay cabida para la pasión en esta habitación.
Un botón. Otro cotón. Otro botón. Este cuesta un poco más. Ya está. Otro botón. Me duele la polla. Porque no deja de contorsionarse y me deja desnudarla? Esque incluso me va a quitar ese placer? Visto que no puedo desabrocharle todos los botones de la camisa cambio de estrategia: el sujetador. Esa es otra. Porque lleva sujetador negro con esa camisa tan blanca? Porque se la compra transparente si no quiere enseñar? Porque tiene que vestirse con tan mal gusto? Siento como si me estuviese acostando con una puta, y sólo es una niña que juega a ser mujer.
Ahora tengo que forcejear un poco con el broche. No es que me cueste realmente abrirlo, pero tengo que darle alguna satisfacción. Por raro que parezca, sonrie cuando simulo que me cuesta abrirlo.
Ella retira uno dos sus brazos de anaconda de mi cuello y lo lleva hacía detrás (supongo que para ayudarme). Esto no lo tenía previsto, pero así me brinda la oportunidad de desabrocharle los botones que faltan. Uno. Dos. Tres. Ya.
Le abro la camisa mientras ella me mira con complicidad, supongo que para que reconozca su gran habilidad por desabrocharse el sujetador con una mano. Antes de que pueda utilizar la camisa para impedirlo, me acerca con el brazo que me sigue atrapando y me planta un beso que lucho (siempre disimuladamente) por evitar. Plaf, y otra vez se enroscan nuestras lenguas. Cuando sus piernas se enroscan a las mias, que són el único punto estable de la estructura decido que ya me he cansado de esta posición. La pongo de espaldas a mí y cara a la pared, donde apoya uno de sus brazos. Luego pasa a arrastras su mano por mi nuca, forzando, obstinanada, a mantener el beso, aún peligrando el bienestar de su cuello (me ahorro otro simil con la anaconda). Con varias reformas de estructura consigo sacarle la camisa y el sujetador negro, para volver a la de trabajo elegida.

Leía sus novelas cuando tenía 13 años... Era un heroe para mí. Era un personaje mucho más cercano que Sherlock Holmes, mucho más intrigante que el Dr. Jekyll y el más inmoral de todos. No permitiría que se le llamase asesino, pero no dudaba en emplear la fuerza, ni amenazar, ni usar cualquier truco para conseguir lo que quería...a cualquier precio. Era y no era. Leer sus novelas era adentrarse en el universo de un hombre sin cara: por mucho que creyesemos conocerle...no sabíamos realmente nada de él. Aunque su historia se esclarecía poco a poco en cada capitulo, Arsenio Lupin tenía más nombres de los que nadie pudiese conocer y siempre jugaba con ases bajo la manga. También era debil, pero sabía ocultarlo mejor que nadi, creando mil identidades. Es el picaro del siglo XIX. De la mano de Maurice Leblanc salía el rival del inspector Gallimard, y antagonista de Herlock Sholmes. Lo tenía todo. Creo que de todas las novelas que he leído, las de Arsene Lupin serían las únicas que volvería a leer. Por el puro placer de volvermelo a pasar de coña con las intrigas de ese personaje tan amoral...Porque ni siquiera era un Robin Hood. No. El llevaba su propia guerra, y lo sabía tan bien que no dudaba en retar a la policia en los periodicos, y crear siempre confusión alrededor de su caotica figura.
Polemico, entrañable, chulo... era el antiheroe favorito de toda la francia del XIX y XX. Es una lástima que un personaje tan importante en el mundo de la literatura, merecedor de un nombre junto a Sherlock Holmes y Hercule Poirot apenas se conozca como reminiscencia de unos dibujos manga.
Por eso la gente salió con una cara tan extraña de la sala del cine. No sabían que opinar sobre una pelicula que recojía la esencia de Lupin. Una pelicula hecha a la medida de un mito que, lamentablemente se está empezando a desconocer...

Creo que voy a recuperar sus novelas y a conseguir otras nuevas.

Cerrar los ojos y abandonarse al sentir. Imagina un escenario. Una playa...vacía. Que momento del día? No lo sé. Depende. A veces es por la mañana, a veces por la tarde, otras por la noche. Los momentos más bonitos, por eso son el alba y el crepusculo. Porque te gustan tanto el amanecer y el anochecer. No sabría decirtelo, pero cuando me fijo en ellos es cuando lo estoy psasando bien, así que los asocio con un bienestar personal. Hace buen tiempo? Me es indiferente. Porque? No sé. Normalmente hace buen tiempo al amanecer, pero también está nublado por la mañana. El atardecer normalmente es luminoso, pero a veces suele estar tan nublado que apenas puedo distinguir como mengua la luz. Recuerdo que una luz que me ha impactado mucho es la de tormenta. Tenía 12 años y estaba leyendo Las dos torres de J.R.R. Tolkien...fuera llovía, pero se filtraba también una luz que empeñaba a las nubes de un fulgor dorado que bronceaba el ambiente...como envejeciendolo. Que luz... Concentrate en la playa, porque el tiempo es tan poco importante para tí? Supongo que porque lo asocio con estados de animo y esos estados de animo se dan de forma independiente a este. Me gusta vivir y no va a ser el tiempo quién me quite las ganas. Entonces, que es lo que te hace sentir bien en esa playa? La soledad. La soledad? Si, la soledad. No hay nadie. Es fantástico. Solo yo y el mar. Puedo pasearme por la arena bien abrigado mientras la congelada lluvia se clava en mi cara y el mar ruge a mi lado. También puedo nadar desnudo en las calientes aguas nocturnas. En esos momentos...el resto del mundo importa bien poco. Amo al mar, al mar, que es un poeta al que nadie escucha, y eso que nunca cesa en su empeño de recitar a viva voz sus versos...surante toda la eternidad. Crees que el mar tiene personalidad própia? No soy yo el que dirá una cursilada semejante. Sólo sé que vivo o no, ha sido testigo de mis lagrimas en más de una ocasión, y eso es más de lo que podría decir de los millones de personas que viven en este pleneta. Le dedicarías un verso al mar? No. Nunca. La prefiero como amiga.

Hoy me he cruzado con una chica que caminaba llorando agarrada a un movil. Me quedé parado mirandola pasar por delante de mi portal con prisas. Seguí mirandola mientras se alejaba, y seguí mirando el punto donde desapareció de mi vista al dobra la esquina hasta que un vecino me obligó a moverme para poder salir del edificio.
Hablaba mientras lloraba a través del movil. Su voz estaba recubierta por una abundante mocosidad que no dejaba más que percibir un balbuceante sonido luchando con un ruido general producido por el trafico que acabó por imponerse. Sus lagrimas trazaban caminos de oscuro rimel por su cara. Para ella el resto del mundo que no estuviese pegado en aquel parato podría bien dejar de existir... a pesar de eso la tierra sigue girando y su lamento pasó corriendo entre lagrimas para evaporarse.
Un pequeño tributo a las lagrimas de mil anónimos.

Well he came home from the war
With a party in his head
And modified brougham deville
And a pair of legs that opened up
Like butterfly wings
And a mad dog that wouldn't
Sit still
He went and took up with a salvation army
Band girl
Who played dirty water
On a swordfishtrombone
He went to sleep at the bottom of
Tenkiller lake
And he said "gee, but it's
Great to be home."

Well he came home from the war
With a party in his head
And an idea for a fireworks display
And he knew that he'd be ready with
A stainless steel machete
And a half a pint of ballentine's
Each day
And he holed up in room above a hardware store
Cryin' nothing there but hollywood tears
And he put a spell on some
Poor little crutchfield girl
And stayed like that for 27 years

Well he packed up all his
Expectations he lit out for california
With a flyswatter banjo on his knee
With a lucky tiger in his angel hair
And benzedrine for getting there
They found him in a eucalyptus tree
Lieutenant got him a canary bird
And shaked her head with every word
And chesterfielded moonbeams in a song
And he got 20 years for lovin' her
From some oklahoma governor
Said everything this doughboy
Does is wrong

Now some say he's doing
The obituary mambo
And some say he's hanging on the wall
Perhaps this yarn's the only thing
That holds this man together
Some say he was never here at all

Some say they saw him down in
Birmingham, sleeping in a
Boxcar going by
And if you think that you can tell a bigger tale
I swear to god you'd have to tell a lie...

TOM WAITS

Me duele la cabeza. Quiero cerrar los ojos y que todo termine, pero las noches´pasan demasiado rapido, y el mundo se mueve demasiado rapido. Las estrellas palpitan cuando mis ojos giran en sus cuencas. El cerebro es una rapida locomotora que amenaza con estallar.
Mil voces gritan al mismo tiempo y apenas puedo distinguir la mía.

Desquiciado. Completamente desquiciado. Me salen brazos por los ojos para aporrear mi teclado. Yo soy dos ojos sangrantes que vuelan cual satelites alrededor de mi alienada cabeza. Grito, lloro, rio, me enfado... Me enciendo y me apago interminentemente. Voy de un lado al otro del ser con los movimientos de una Juana la Loca por un tablero de ajedrez. Las puertas se levantan a mi paso, surgiendo entre los campos blanco y negros.
abcdefgjklmnopqrstuvw....pero donde han ido a parar h e i? y la y, la x y la z? Que ha pasado? Como he podido olvidarlas? Ha sido deliberado?
Si. Han sido las manos que salen de mis ojos. Saco la lengua para cortarlas y cuando consigo lamerlas...empiezan a sangrar. Mi saliva es acido destructor....
Huele a carne quemada. La carne quemada entra por mi nariz. No consigo expulsarla. Tendré que borrar mi memoria para expulsar ezse olor. Es como la primera vez que pruebas la sangre y no consigues librarte de ese sabor a oxido que te acompaña durante días. Incluso cuando creías que lo habías neutralizado...vuelve. Y así pasa con el olor a carne quemada. Donde están mis ojos? Quiero ver lo que me están haciendo.
Lo exigo. Es un derecho constitucional. Y que? También quiero saber quién soy. Lo exigo. Cual es mi identidad? De quién son los brazos que me salen por los ojos? Bueno...ya no queda mucho brazo... ahora más bien parece una brocheta de pollo... es mi derecho contitucional!!
Un momento, como he podido verlo? Lo de los brazos digo. No es por el olor... porque no huele como el pollo a l'ast. No...
Ahh, claro...es verdad. había olvidado que mis ojos vuelan alrededor de mi cabeza.
Estoy loco?
Tal vez.
Bienvenido a mi circo.
La camara dispara una foto mientras el ratón del ordenador intenta ahorcarme,,,y mis brazos desechos, los que me han salido de las cuencas de los ojos, intentan en vano escribir algo con el teclado. Lástima que se les hayan fundido los dedos. La impresora saca una copia que aparece por un pantalla que lanza rallos contra su enemiga del televisor. Menos mal que la bombilla está ahí para poner orden. Ella tiene su integridad. Se ha pasado años luchando contra tropas enteras de tubos fluorescentes organizados... Si señor. Menuda es la bombilla.
Igual en halloween me ponen una dentro. Así, si me arrancan algunos dientes, pareceré una calabaza.
Por cierto, las manos que me saliron de los ojos escribieron:

whjrhhrf hrhfhjfuyrh uo4hfo rhrhrip owejfiop wejfljguihtughi bedjjcnkovmi ojfpofgreyteyuge utrerqjk tp gejrptgj wjgijo pajrjke aújr´pegrja{a{egfñ kflgnbnjd bvbsd yifh seuihtro wrht uyh rhjpigoh utohjgpioe hg u ohj goipuiro eh atrouih rh uieh ruthru ihtuirhuighrui ghmigb,ghbuitt hbguithu ichiugh ug hu ihgui hgm uihmu h,ioerhfuopwrhmutirh uityhu irhgui chmduhzu,i o48753 84751789 05481075890 1845781 05 08906786 7896701 7590176'917 85049176901847590847698 67893567y109y hoichuieh guirht guig ci urgt g uiyh tcuinyuih tui ryhui ghrmcuihbncjhjiro whjkrowrhu meujisdhjiwemwe

Interesante, verdad?

El mundo cada vez está más loco. Ayer leí una noticia que hablaba sobre los Latin Kings. Se ve que son chavales que, como en las peliculas, le encuentran la mar de guay ir dando a la peña por ahí. La seguridad ciudadana disminuye cada vez más. Chicas drogadas (13 años, por dios), pegando a seguratas. Y los seguratas aumentando al lado de la policia. Luego un equatoriano amenazando con una botella rota es convertido en un santo por la falsa "tolerancia racial" de los medios. Hipocritas por aquí, hipocritas por alla{. 11 horas, 14 horas de interrogatorio, un bonito circo del que no han querido decirnos nada. Blah, blah blah. Y mientras tanto te ponen multas.
Si. Las noticias són: se impondrán multas a los coches más caros, se pondrán multas para limitar la velocidad. Se pondrán multas se pondrán multas. Pero si te amenazan con un cuchillo y te defiendes eres tú la bestia deshumana. Que culpa tienes tú de que la persona que te amenazaba fuese de origen arabe? Como si fuese tu vecino, leñe.
Es la perversión del artículo 14. Vamos. Tenemos a exmilitares, mafiar organizadas, y pandilleros pagados por empresarios que pueden conseguir armas por 150 euros...y ponen multas por infringir la velocidad?
En los hospitales hay solo dos menús. A la gente desamparada solo se le ofrece un menú en cambio los presos tienen dos menús, opción lucrativa personal, televisión, acceso a drogar y a putas.
Pero..donde está la responsabilidad? Ya no se trata de conventos. Hemos creado un mundo en que el ciudadano ha pasado a no importar nada. Porqué? Porque de él sale toda la pasta. A ver sino.
Reforma legislativa: todos los coches són obligados a pasar por un control que limite su velocidad. Injusto? Porqué? Así no pondrán limites. Y que sentido tiene que vendan coches que alcancen 250 kilometros por hora si no se puede conducir legalmente en ninguna parte a esa velocidad? Donde está la logica? En poner limites muy bajos para pillarte cuando quieran? Claro. Y supongo que el hecho de que las multas vayan a comisión favorecen también a la justicia. No?
Luego, cualquier daño a persona o propiedad pública. Porque nadie paga eso? Porque un sindicato que organiza huelga no puede ser obligado a pagar todo lo que sus socios han destrozado en la reunión que han organizado? Es injusto? O es injusto que al resto de la ciudad le quiten pasta para pagar esos destrozos?
La ley del menor: un menor no es responsable hasta la mayoría. Bien, pues que la responsabilidad pase a sus padres. Supongo que si a un padre le toca pagar una "barata" papelera...se ocupará de ser responsable de su hijo. Joder. Esque al final va a tener que hacer así, porque de la educación nadie habla, y es la base para una sociedad organizada. Si no quieres pararte a pensar en la educación en realidad no quieres vivir en sociedad.
Es injusto? Tal vez. Pero si alguién destroza algo...porque no tiene los cojones de asumir su responsabilidad? so sí, que no falten las multas.
A tomar por culo. A mí tampoco me gusta y me jodo, pero tengo los huevos para dar la cara.
Reforma penal. Actualmente, si alguien entra en tu casa y se lleva el televisor no puedes hacer nada, porque darle una patada en el culo es una transgresión a la persona. Solución? Pegarle un tiro y deshacerte del cadaver. Hasta estos puntos hemos llegado, con un sistema penal socialista y populista (PP)inutil, obsoleto y retrogrado. No hay medidas sociales ahí.
Reforma penal. Si matas a alguien, lo pagas. Si te rompen el brazo al robarte, o en una paliza...te verás incapacitado para ir al trabajo. Entonces, porqué el que lo ha hecho puede salir, como salen, la mayor parte indemnes? Pues que pague los días de trabajo perdidos. Si matas a alguien, dejas a toda una familia desatendida. Solución? Ser obligado a colaborar con ella: a mantenerla. Te has encargado de descapacitarla? Pues a ayudarla. Que estás en prisión? Pues trabajas, y con lo que ganes, vas ayudando a esa familia. Porque vas a tener que escapar de la responsabilidad? Es muy facil. Pero mira a los ojos de alguién a quién has dañado a ver que tal.
Pero claro...en las prisiones no se obliga a trabajar. Porqué? Porque así flueyen las drogas. Como pretendes resocializar a alguien que no trabaje cuando te pasas el día diciendo que la base de la vida social es el trabajo? Donde está la coherencia ahí? No interesa. Verdad?
Si vais poniendo multas ya estaís contentos.
Que os jodan. Lo que pasa esque ya nadie es responsable de nada. Todo son enfermedades mentales, pastillas, la sociedad me ha hecho así....
Y una mierda. Somos lo que somos. No somos perfectos, pero a apechugar con ello.
Porque sino he de soportar que me vengan a dar con un bate de beisbol sin poder yo defenderme?
Si clamamos por la irresponsabilidad...entonces que sea para todos igual.

Desnudarse es ir librandose de protecciones. A la vez que somos más vulnerables, somos más autenticos. Cuando ya no queda nada que ocultar a una mirada ajena es cuando ya no nos importa mostrarnos tal y como somos.
Se añade algún tipo de confianza en ese entramado juego social en el que solemos moldearnos.
Al final toda respuesta se encuentra en un punto: la relación con el resto de la la sociedad. Es decir, que las posturas que tomamos són las que nos definen, porque las tomamos con ayuda de un caracter, criterio, pasión o racionalización... pero siempre respecto al resto.
Pero que más da lo que opinen los demás?
Cuando me tocas...que más le da al mundo que tus dedos recorran mi piel? Quién es el mundo para opinar sobre nuestros labios abrazados?
Somos todo y somos nada. Un campo vacío de gente hueca y gris en que nuestras caricias pueden ser el color que dibuje un rostro en ese mar anónimo...
Ya no sé ni lo que digo.
Supongo que és porque estoy harto. harto de todo un poco. Que tiene que pasar para que la gente se de cuenta de que no existe un orden inevitable en la existencia?
No existe el destino...y nos obstinamos a creer en él. Luego criticamos a los absurdos...
Tengo que ver como mi existencia se consume y marchita entre esos supuestos?
NO.
NO.
NO.
Dadame la oportunidad de decir que no sin señalarme con el dedo.
Saco la lengua si me da la gana. Soy cruel, soy amabla, soy despótico, soy apasionado, soy curioso, soy morboso, soy cariñoso, soy guionista, soy desertor, soy militar, soy pacifista, soy escritor, soy cobarde, soy actor, soy espontaneo, soy demagogico, soy fachada, soy poser, soy interesante......
Y quién soy yo entre tantos yos?
Se continua tejiendo la tela.
Sólo quiero un beso, un abrazo...
Y sólo es a la locura a quién me abrazo.

Cada día es igual. Me canso de intentar provocar. Tengo que crear mil personajes nuevos cada semana para hacer frente a las trampas que yo mismo me he puesto. Soy socialista ante los peperos, soy pepero ante los socialistas, soy artista ante los macarras, soy macarra ante los artístas, soy anarquista ante todos, soy violento ante pacifistas, soy pacifista ante los violentos, soy un psicotico ante la gente normal, y soy normal ante los psicoticos...
Y un largo etc...
Pero quién soy yo en realidad?
Me canso. Me canso de no poder ser yo. Simplemente yo. Sólo quiero poder llegar a casa y poder abrazarme a alguien. Poder contarle mis locuras a alguién que no me mire de forma extraña, o finja entenderme. Quiero poder ser yo mismo y no tener que finjir ser otra persona.
Pero no puedo. Siempre hay demasiadas circunstancias que me hacen tomar mil posiciones. Soy capaz de defender lo indefendible sólo porque la mayoría ha dicho la cosa contraria. Es más fuerte que yo mísmo. Lo que tengo miedo esque esta faceta acabe superando a cualquier otra. A veces olvido que puedo ser tierno. A veces olvido que lo único que necesito son unas manos acariciándome la nuca, que me obliguen a dejar de fruncir el ceño y poder apretar mis labios contra otros. Poder explicar todo lo que me pasa por la cabeza pudiendome refugiar en los ojos de alquien que me apoye. El amor no consiste en estancarse en un estado euforico, el amor consiste en caminar cojido de la mano de alguien que quiera compartir contigo esa larga búsqueda que es la vida.
Mientras tanto yo sigo sólo en mi vodevil. Provoco y provoco una y otra vez. Es como una droga, y cada vez voy más al limite...de la mísma forma que cada vez me cuesta más.
Es esa la parte atractiva que encontré en los góticos: eran provocativos... Ahora són una moda. Una moda no provoca a nadie. Veo a mi alrededor a gente atrapada en esteticas huecas pretendidamente provocadoras y que en realidad no són sino vanguardias sin trasfondo totalmente aceptadas.
No escandalizan a nadie. Asumido. Ya no hay riesgo. Por eso disfruto actuando. Llengando al limite. Poniendo a todo el mundo en mi contra y resistiendo todas las embestidas.
Con una sonrisa demente, que cuando se vuelve entrañable, cambio por otra más incomoda todavía. Tengo miedo de que algún día no pueda saber cual es mi sonrisa. De entre todos mis personajes, cual soy yo?
Soy un showman histrionico que ha olvidado cual es su nombre?
No quiero serlo. No quiero acabar olvidando quién soy...
Que estupido verdad? Todos somos mil máscaras. Cada una de ellas forma parte de nosotros. Tenemos una personalidad multipolarizada que se basa en la interacción social.
Todos mis personajes són yo mismo.
Hasta ahí todos de acuerdo: en el momento en que yo fabrico mis máscaras, todas ellas tienen un poco de mí. Soy provocador, pero esa sóla es una cirunstancia subjetiva. Cada uno me ve como le da la gana: ahí las máscaras cobran importancia y el fín que buscan mengua como el sol en una tarde de invierno.
Hay una parte de mí que es más fuerte que el resto, y es la que yo no he fabricado. Yo soy autentico en mis errores. Cada pifia es una reafirmación de mi personalidad. Cada acto involuntario, cada espontaneidad, es más yo que cualquier yo que fabrique. Errare Humanum est...o soy persona porque erro en mis actos y decisiones.
Ya está: he vuelto a justificar mis actos: vuelvo a pensar que tiene algún sentido ser un provocador de indigesta sonrisa.
Estoy cansado de justificarme a pesar de todo.
Estoy cansado de intentar provocar.
Estoy cansado de ser yo.
Sólo quiero un abrazo en la noche...

Ausente

Ayer en televisión española volvió a hacerse patente la gran desgracia que se cierne sobre nuestras cabezas: la reforma penal del PP. Lo dejó clarisimo Pilar Monzón al enfrentarse dialecticamente a la responsable del interior del PP.
La primera se explicó criticando la decisión de dejar en libertad a un menor que hábía cometido actos propicios al atentado del 11-M. Me parece la mar de bien, pues si había sido lo suficientemente adulto para afrontar esos cargos el trato que recibió para librarse de la carcel era una burla a toda la sociedad en general. Como le explicas a una persona que perdió a una familiar en ese atentado que la persona que dispuso ejerció de medio logístico y sólo fue tratado de menor en un caso de tráfico es dispuesto de forma a que evite la carcel?
El caso no es ese. Pilar Monzón pedía un juicio justo en relación con todos los actos realizados, cosa que apoyo plenamente. Lo que no me pareció tan bien (me pareció de una bajeza increíble)es el trato pepero de esa declaración. La pepera dijo que le pareciía fantástica la denuncia de Pilar Monzón contra esos "despreciables terroristas" y que como todo el mundo sabe el PP ha llevado a cabo una reforma que responde a una politica totalmente en contra de esos "viles" y "asquerosos" terroristas, para que esas "horribles acciones terroristas" no tengan lugar y se puedan prevenir.
A ver... habráse visto manipulación igual? Demagogos. Eso es lo que són: unos demagogos.
La reforma del codigo penal del PP consiste, ciñiendose al caso, en tratar a los terroristas más duramente que al resto. Es decir, que por ser terrorista, cualquer pena que te cayese sería más dura. Como decía aquel decano madrileño de cuyo nombre mal he hecho olvidándome, pero que os aseguro que me esforzaré en recordar..., el peligro de penar a un terrorista es saber distinguir quién es un terrorista. Vamos, una carta comodín para poder juzgar a quién les de la gana so pretexto de presunto terrorista (muy útil a la hora de deshacerse de sus enemigos politicos).
Para más inri, esto se contradice con el artículo 14 de la constitución española en que todas las personas tienen el derecho a ser tratadas y juzgadas como iguales independientemente de su condición social, color de piel, religión... etc etc. Cada uno es libre para pensar lo que le de la gana, y todos tenemos el derecho a que se nos juzgue por lo que hacemos y no por lo que pensamos. No tenemos que condenar a alguien más duramente por terrorista, hay que condenar a alguien por asesinato, y agravar la pena por colaboración con una organización armada. Ese es objetivamente el daño, y eso es lo que denunciaba Pilar Monzón: la falta de un juicio coherenete y objetivo.
Que el PP aprovechase esa denuncia para hacer demagogia de una politica anti-terrorista absurda y anti-constitucional (y anti-liberal) digna de una estado policial, es una bajeza (y de la grandes).
Señores, esa reforma penal es la que tenemos que padecer ahora los españoles, y no sé si es más grave que el PP la haya puesto en marcha o que el PSOE no haya hecho intento alguno para detenerla. Supongo que les irá bien con ese nuevo codigo penal... Que gobierno podría resistirse a tener el control absoluto de la población?
Pero no lo olvidemos, están vulnerando nuestro artículo 14, nuestros derechos, nuestra libertad. Y nos estamos dejando pisotear.
Sra Pilar Monzón, se merece todos mis respetos.

A veces el destino te hace conocer a gente realmente interesante. desgraciadamente ese mismo destino no siempre te pone a esa gente al alcance. Es posible que haya conocido a una perfecta tertualiana, con la que haber compartido mil cafés a lo largo de este año. El problema esque hay demasiados kilometros de por medio como para poder tomar esos cafés (dejando de lado el hecho de que no acaba de gustarle el tomar café).
Supongo que habríamos hablado de mil cosas más de las que hemos hablado ahora, dejando que el ruido de las tragaperras invadiese nuestros debates y el humo de los cigarrillos nos hiciese toser una y otra vez.
Que se le va a hacer, el mundo no es perfecto y me impide gozar de esas pequeñas imperfecciones de la vida que tanto me gustan. Lo que no me va a impedir nadie es de escribir algunas cosas sobre esa persona fantástica. No se si la persona que lea estas lineas cree en los ángeles. Yo no creo en ellos. Pero ella sí que lo es. Ha perdido sus alas, se le rompieron, pero al ver unos ojos tan azules como los suyos, es imposible escribir sobre ella sin tener que recurrir a comparaciones tan bíblicas.
Supongo que le debe molestar que exagere tanto, pero eso es lo que sale de mí. La vida no le ha tratado todo lo bien que se merece, y algo tan sencillo como el cariño sincero parece una quimera. De hecho, para qué persona no es una quimera? La sencillez es algo muy basico de lo que normalmente mucha gente carece. Yo a ella no se lo deseo. La aprecio demasiado.
Bueno, más que apreciarla, la quiero mucho. Y me gustaría que no lo olvidase.
Tal vez la distancia siluya nuestras labios hasta que simplmente se conviertan en parte de la niebla que asola estas tierras. Y puede que duren tanto como estas: hasta que se las lleve el viento...como las apalbras.
Nada dura para siempre, y es evidente que habrá que luchar mucho en esta vida.
La tierra sigue girando a pesar de las desgracias que nos ocurran, y las lagrimas secan de la misma forma que se cierran las heridas y se olvidan las cicatrices...
No existe nada grabado en un fuego tan potente como para que no desaparezca...ni siquiera en el corazón...
(continuará)

Soy un habitante de la tierra dels caganers, también conocida como la tierra del burro catalán, y me gustaría hacer llegar al mundo una figura tan universal y transgresora como el tradicional caganer catalán, que en la lengua de las tierras castellanas vendría a significar "cagador catalán).
Nunca he sido un forofo de la cultura de mi tierra. No soy ni del Barca ni del Español, no bailo sardanas, no soy casteller, no me gusta Dalí, no me gusta gaudí, no me siento identificado con Santi Millán ni con Mercedes Millá, no le doy de ostias a un tronco para conseguir regalos, celebro el halloween sin comerme un solo panellet y por curioso que les parezca a los turistas que visitan esta bonita ciudad llamada Barcelona, no llevo ni sombreros mejicanos ni mi novia se viste de folklorica.
Solo me gustan tres cosas de la cataluña en crisis actual: Carod Rovira, la musica rock y ska y los caganers.
Lo de Carod Rovira está claro: junto a Piqué y al alcalde de Acoruña es el mejor politico de la escena española. Es uno de los tipos politicos más interesantes de la escena europe (y desgraciadamente, mundial). Vale, todos sabemos que tiene la boca demasiado grande, que es un figura y que le puede el narcisismo...bueno. Y a quién no? Hay que reconocer que es un tipo preparado, buen politico, gran estratega... y un tipo que ha hecho la escena politica más interesante. Es triste tener que reconocer que una de las pocas personas que sabe lo que quiere es este hombre... A mi no me cae especialmente bien, pero tengo que reconocer que frente a toda la oposición catalana y española es de lo mejorcito que hay. Si tuviese la boca cerrada, tuviese más clase y elegancia (y no pareciese un cerdo hinchado de egocentrismo y ambición) conseguiría llegar más lejos.
En cuanto a la música... también me parece bastante evidente. Mientras en españa se ha mantenido un referencia flamenca, han habido dos puntos de inflexión en el panorama que han conseguido generar una identidad própia basandose en sus raices medievales. Esos puntos són galicia y cataluña. Se podrá decir lo que se quiera, pero no se puede negar que ambas són las únicas que tienen una identidad musical independiente. En el caso de cataluña se nota esa raíz puramente medieval, y como trovadores modernos, la mayor parte de las veces del lado reivindicativo de la izquierda radical o moderada, han conseguido fusiones tan interesantes que de no ser por el idioma ya habrían cruzado fronteras. Un rock como el de Obrint Pas, un pop como el de los Pets y un ska como el de skalariak están tan llenos de vitalidad que es practicamente imposible concebir como es posible que no se hayan asentado como herederos de la identidad rockera patria que fue (y es) Extremoduro.
Aunque de todas, la que más me gusta es la de la figura del caganer. Eso si que es transgresión, digna de equipararse o superar al reverendo Manson. La figura del caganer parte del belén tradicional catalán. És un pastorcillo de belén (con barretina, eso sí)al que le entran las necesidades en el momento en que se concibe al niño jesús. La caca (siempre incluída) suele tener la forma de la caca que siempre aparece en la famosa serie manga Dr. Slumpm, para los curiosos. Partiendo de esa anecdota se ha formado una institución de la que no se libra nadie. Ni sexo, ni oficio, ni religión, ni clase social... no hay discriminación con el caganer. Eso sí que es un ejercicio de democracia. Todos pueden ser caganers: el papa, el obispo, Bush, Franco, JoseMari, Putin, Zapatero, Bono, Maragall, Carod (en la foto), un obispo, un policia, una abuelita, un pastor, un bombero, la princesa Leticia y su marido el principe Felipe de borbón, los reyes, Napoleón... nadie se libra del ejercicio democratico-satirico del caganer.
El efecto caganer es el que te indica que eres realmente famoso. Supongo que buenafuente no pudo presumir de famoseo hasta que empezó a venderse su caganer. Menuda utilidad...
Además, para quién dude de su irreverencia y capacidad provocativa, se sabe que hace unos pocos años fue cancelada una exposición de caganers en Los Ángeles debido a las presiones de los sectores más reaccionarios de la sociedad estadounidense. Igualito que en un concierto de Manson.
Esperemos que no nos jodan este ejercicio de libertad haciendonos cobrar los derechos de imagen...
Mientras tanto, aunque conscientes de que tal vez la tradición historica más transgresora y escatologica del planeta (esque nosotros lo catalanes...entre lo del caganer y lo del caga tio...) no se bien acogida por el resto de sociedades bienpensantes, seguimos elaborando originales teorias sobre esta entrañable figura. Porqué se puso a cagar en el nacimiento? Le sentaron mal las langostas de la cena de nochebuena? Como no poder sentirte identificado con este personaje cuando corres a encerrarte en el cuarto de baño para descagar toda la festividad navideña con la que te han cebado? Será que los catalanes no sabemos vender bien nuestras ideas?
Yo por mi parte siempre solía poner en el belén un caganer de mis padres que era, ni más ni menos, que el caganer del negro de Bañolas.
Habrase visto... que mal gusto estoas catalanes, no?
será que no hemos pasado la fase anal freudiana. hablando de Freud... que és lo que diría si supiese que en vez de papa noel o reyes magos a los habitantes de la tierra de Dalí nos caga los regalos un pedazo de madera al que estimulas a base de ostias?"

Señor Clos: he recibido su amable felicitación navideña y me creo en la obligación de responderle, deseándole toda clase de felicidades, y también para decirle que para el próximo 2005 tiene usted mi permiso para ahorrarse mi dinero y el de mi familia, o sea, el del Ayuntamiento en felicitarnos. Puede usarlo "con imaginación y progreso", como usted dice, en los cientos denecesitados de nuestra ciudad, en guarderías y comedores escolares, en enseñanza, en dotarnos de más Guardia Urbana y vigilancia, en limpieza, en fin, le puedo dar un sinfín de ideas. No digo nada del transporte público, puesto que ya he leído, por medio de los paneles luminosos de tráfico urbano la consigna: "A pie llegarías antes" y viendo su preocupación por nuestra salud y puesto que andar es estupendo, para que añadir nada.
Un fuerte abrazo y que consiga unted también "trobar munts d'imaginació, progrés i felicitat" que falta nos hace.

Mercedes Aparicio
Suscriptora de La Vanguardía
Barcelona

Cuán fragil es la memoria?
Mi tio la está perdiendo. Bueno, no sé exactamente qué está perdiendo pero su realidad ya no es la mísma que nos rodea al resto.
No sabría como describir la sensación que se da al tener a tu lado a una persona de 80 y pico años que no puede abstraer tu personalidad, es decir, saber quién eres. Una vez te ve no pasa nada, se acuerda, pero si ve una mesa llena, es incapaz de decir quién falta en ella. O ver peligros de tecnologías que entiende adaptándolas a la realidad que le rodea, o conversaciones con su, hace ya bastante tiempo,difunto padre.
El tiempo pasa factura, y es duro estar en contacto con algo irreversible de este calibre. Sólo irá a peor, todo el mundo lo sabe. Dicen que puede ser un derivado del Alzheimer. Nunca he sabido muy bién en que consistía esa enfermedad hasta que mi madre descubrió esa descripción figurante en Midlesex, del autor de las vírgenes suicidas. Esta consistía en concebir un disco duro como metafora del almacén neuronal humano y meterle un virus que le fuese borrando gradualmente toda la información partiendo gradualmente desde los más recientes hasta los más antiguos. Así la persona empieza a parecerse a aquella criatura de Michael Ende que nacía con cuerpo de viejo y moría como un feto. Pero a la inversa. Y no he usado la palabra feto a la ligera. Al no tener los archivos más recientes al alcance de la mano, el disco duro hace uso de los disponibles, produciendose entonces un retroceso en la vida de la persona, que gradualmente va viviendo realidades pasadas. Todo esto hasta llegar al nacimiento, y fín de la persona. Esta pierde facultades aprendidas, siguendo las instintivas y acaba en posición fetal. Acaba en el inicio. No puedo evitar pensar en la Historia Interminable, cuando Nada se come todo el mundo poco a poco... al mismo tiempo que el protagonista deja de ser él mismo. Algún vinculo? Sería un estudio interesante... Lástima que no esté de humor.
Algún día puedo ser yo esa persona devorada por la nada. Siento tristeza por él y miedo por mí. Más que a la muerte, temo a la inconsciencia forzada. La comida de San Esteban sigue a pesar de todo. Es una fiesta tipicamente catalana. A pesar de eso, nadie en la mesa sabe decir que hizo de importante ese santo para que celebremos una fiesta en su honor. Se ve que todo merito consiste en habitar el día 26, el siguente a la navidad. Los catalanes, siempre tan tacaños, hacían canelones y estofados con las sobras de la comida de navidad y celebraban una segunda fiesta de navidad para acabar con ellas.
Patetico.
Si alguien hiciese una foto habría que mirar que no llevase una ametralladora escondida en la camara...

Arthur Cravan, nacido Mister Lloyd en Lausanne, Suiza, en 1887, sobrino de Oscar Wilde, desconocido poeta y fracasado boxeador y desaparecido en el golfe de Mexico en 1917. Para algunos un fantasmaón, un desertor y un cobarde con dudosas cualidades artísticas. Para otros un gran artísta, motor del Dadaísmo, impulsor del futurismo, hombre de muchas personalidades y polemico actor. Para todos: un fantásma del que poco se sabe.
Si buscar a Cravan en la enciclopedia es muy dificil que lo vayas a encontrar. Lo suyo era un espectaculo de provocación constante que se adelantó en decadas a su tiempo. Sin él, no habría existido un Dalí, un Marilyn Manson, un Alice Cooper, unos Kiss, un Tim Burton...
A París se transladó, con su mayoría, los 21 años, una masa de dos metros que llegó a campeón de boxeo de Francía (aunque él mismo se proclamase campeón de europa para hacer frente a Johson, campeón mundial estadounidense que fue exiliado en Barcelona tras el movimiento racista, apoyado por Jack London, que no podía permitir que un negro tuviese el título mundial de lo que fuese). Una vez allí se hizo conocer por su famosas extravagancias (como ir a presentarse como escritor a todos los miembros de la academia de las letras o editar una revista en la que escribía solo él, utilizando diferentes pseudonimos, que más tarde serían artífice de la oscuridad que ronda sobre este personaje) ya fuese ´solo o con sus amigos los artístas. Ellos pusieron de moda la estética del futurismo, con sus fiestas desenfrenadas, su forma de vestir desaliñada, más próxima a la de un vagabundo que a la de un señorcito de la aristocracia, acabando siempre estas en peleas cuya victoria siempre garantizaba la mole de Cravan.
Disfraces, orgías, fiestas locas, peleas de borrachos, dada, velocidad, contundencia, critica. Cravan era todo eso. Era el animal, el fantasma, el hombre, el actor, el pintos, el payaso, elhombre, la mujer... Se sabe de tres discursos. Uno en 1913 y otro en 1914 (al tercero no acudió porque se encontraba borracho, perdido en un bar). En esos famosos discursos se desnudaba o hacía cosas similares que nunca nadie habría siquiera soñado con hacer. La provocación era su arte. Insultaba a quien fuese. Sus mil personalidades respaldaban sus mil opiniones sobre todos. Incluso la gente a la que insultaba, "esos pintores cubistas que no són sino burgueses que se aburren", le dedicaban obras. Los retratos de Cravan són un pequeño resumen del movimiento de vanguardias de principios de siglo.
Odiarlo, adorarlo...estaba claro de Cravan no dejaba indiferente.
Otra figura clave en su vida es la de su tio Oscar Wilde. Esa figura era tan poderosa que incluso tras la muerte de este, siguió marcando la vida de Cravan. Dicen los expertos que Cravan seguía los pasos de Wilde a lo largo de su vida. En 1914 se publicó en el times, dándolo como serio, un artículo de Cravan en el que este afirmaba que su tio llamó a su puerta para hablar con él y que a lo largo de la conversación le desveló su intención de escribir nuevas obras.
Para dar una idea de la fragilidad de lo que se sabe de este personaje, se encontraron varios cuadros de corridas de toros (en las que Cravan presumió de participar aunque es imposible de certificar) firmadas por un tal André Aguinaud, del cual se desconoce historia alguna. El único dato que certifica su vida es un texto escrito en la revista de Cravan, adjudicandole así esa obra. Pero hay mucha gente en contra de esa teoria, ya que Cravan odiaba el oficio de pintor (por lomenos en su cara pública) y nadie lo veía cuidando tanto detalle de esas obras impresionistas. La verdad esque no hay nada claro a ese próposito.
Poemas que no eran sino largos fusilamientos a base de insultos a artístas bien conocidos, Cravan se alejó de los artístas, salvo de su mejor amígo, (un pintor que disfrutaba más organizando fiestas de disfraces que pintando) y otros elegidos, para juntarse con los boxeadores, con seres muy alejados de ese arte tan aburguesado. "Los locos, los vagabundos, ellos són artístas, y no a los que llamamos pintores o escritores".
Se acaba la etapa parisina con el inicio de la primera guerra mundial. Cravan se convierte en un desertor que huye por toda europa hasta acabar en Barcelona, donde su antagónico hermano, Ottho Lloyd, le espera juntos con muchos otros artístas desertores. Se sabe muy poco sobre la vercaidad de ese viaje. Basícamente se ha comprobado que hubo un duelo en grecia con el campeón mundial de tres medallas de oro pero no se sabe si la victoria afirmada fue cierta o no.
Cravan había perdido muchos puntos con la deserción.
En Barcelona es rapidamente admirado, pero su vida ya se limita al boxeo y a las fiestas cual Kurt Cobain de principios de siglo. Usando para las señoritas de la aristocracia el reclamo de su parentela con Wilde, no tarda en montar un duelo con Johnson, retandolo cuando este asistía a uno de sus entrenos, de los que queda constancia en las primeras grabaciones cinematograficas realizadas en la ciudad condal.
No se sabe si lo hizo por dinero o por su naturaleza dada pero se sabe que perdió. Arthur y Johnson se pelearon la noche anterior al combate por culpa de los derechos de la grabación. El resultado fue la desaparición del boxeador blanco, cosa que puso en alerta a toda la policiía de la ciudad, que acabó por encontrarlo en un bar de las ramblas, completamente borracho. Un combate de desigual en el que un borracho Cravan fue destrozado en 6 asaltos, los minimos para que le pagasen los derechos a Johnson y para que el publico se alborotase, sintiendose timado. Aún se conserva en esa plaza el ring del mítico combate, que fue envuelto de censura y polémica.
Más tarde, Cravan da una fiesta en Motserrat y abandona la ciudad: es otro de los transatlánticos de la época. Su hermano, siempre critico con el artísta, permanece en Barcelona como excelente fotografo al que no le gusta la fotografía y que está empeñado en morirse de hambre con retratos clasicos y sosos.
En estados unidos conoce a la que sería su futura mujer, la musa del futurismo, y emprende una vida de viajes por el país de lo más caótica. Se dice que trabajó en el circo con numeros de boxeo, que visitaba todos los museos, zoos y acuarios. Que dormía en los bancos, que llevaba vida de vagabundo y un largo etc que se interrumpió con su viaje a Mexico. Allí su pareja no lo siguó por lo peligroso del país hasta que él le propuso un matrimonio, y esta acabó como su segunda esposa.
Allí, tras unos días considerados idílicos, empieza el hambre. Cravan ha montado un gimnasio para entrenar en boxeo a quién bien le pague, cosa que le hace pasar por muy mal momento económico e incluso arruinarlo. Por eso, con su mujer encinta, deciden transladarse a Argentina, donde les esperan varios de sus amigos artístas y con una perspectiva mucho más segura que la del país actual. Cravan compra así un barco con el dinero de un combate y decide poner rumbo a argentina desde veracruz. Su esposa, debido a su delicada condición hace el mismo trayecto en tren y planean encontrase en el destino.
Gran nadador, se dice que Cravan llegó a españa nadando y siempre ha tenido una especial relación con el mar. "Para ser poeta hay que ser un buen nadador".
1917.
Sólo su esposa llega a destino. Nunca se vuelve a saber nada más de Cravan.
Esta lo busca por carceles, bares, hospitales...pero su rastro se pierde para siempre. Cuatro años más tarde se hace un homenaje a la desparición de este personaje de parte de sus amigos parisinos, y allí se acaba de perder el rastro.
Años más tarde aparecen escritos de Wilde por parte de dos personas diferentes de las que no se ha podido encontrar dato alguno y que son declarados falsos. Todo hace pensar a aquel escrito de Cravan en el que vaticinaba nuevas obras de Wilde.
Cravan, del antiguo francés cravanter, que significa golpear, o de CravanT, el pueblo de origen de su primera esposa, Renée...
Que se sabe realmente de este hombre?
Era algo más que aquella fantásmagórica figura que aparece en los metrajes barceloneses?
Sólo un fantásma?
Quién era realmente Cravan?
El poeta contra el boxeador.
Cravan Vs Cravan.

Increíble!!!
Noticia asombrosa!!!
La c la o y la m se han ido juntas para retar al mundo entero! Que las palmas estrangulen a sus dueños!!!

http://www.dada.com
visitala!
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Hay momentos en que la vida parece una pelicula que nunca acaba... esos momentos en los que dormir es simplemente perderse metraje,,, lo que hace que tras horas consumidas con la sensación de breves cabezadas produce un inaguantable dolor de cabeza y una sensación general de desorientación.
Entonces no se puede parar, aunque no se avance realmente. Se aleja uno de lo que quiere y conoce para encerrarse en sí mismo...y llegando a lugares más lejanos de los que podría imaginar... Pero no puede descansar, no puede pararse a pensar, a reflexionar...a disfrutar. Se ha perdido en un torbellino del que es dificil escapar, siempre al limite, siempre caotico...
En esos momentos sólo se sueña con descansar...con desembocar en una etapa más calmada e insulsa en la que poder relajarse, cultivarse, informarse, reponerse...
A veces esas etapas de descanso duran mucho. Meses e incluso años... tal vez para toda la vida. Otras veces esta dura apenas unos días o unas semanas...y deben servir para aguantar todo lo que el cuerpo y la mente aguanten. Es más dificil de lo que parece llegar a esos limites de decadencia, porque cuando ya no queda carne, sólo estás tú cara a cara con tu reflejo. No hay nadie más que tú y tu pellejo, frente a frente. Un lobo sin piel ni dientes. Una oveja negra albina. Es duro mirarse a la cara. Es duro porque ya sólo quedan los errores por mirar de lo bajo que se cae.
Hay que aprovechar y analizar todos esos errores para conocerse a sí mismo. Sólo somos libres cuando tocamos fondo, y en el fondo (valgase la redundancía) somos sinceros con nosotros mismos cada vez que nuestra seguridad emocional desfallece.
Un mundo oscuro, humedo, repleto de pesadillas, caótico e ilógico...
Esos momentos de la vida en que los paseos se convierten en angostos viajes hacía mísmo, cuando todos los caminos que recorremos llevan a la ciudad de nuestro espíritu...
Se echa entonces de menos el soñar. El poder pararse a dormir sin problemas, vacíando las complejidades que atormentan nuestra consciencia..dejando que seán los demás los que guien nuestra realidad para simplemente acomodarnos en ella... y poder sentarse al aire libre a contemplar una puesta de sol... o un amanecer... tanto da. El caso es poder suspirar de tranquilidad...

No importa cuanto mejoremos y avancemos tecnicamente. No importa cuanto organicemos la sociedad para separarlas más y más... No importa, porque la final la muerte nos alcanza. Los humanos nacemos para korir, y nada va a cambiarlo.
No hay forma de escapar. Estamos fabricados para autodestruirnos. Si conseguimos llegar a un punto en que el cuerpo resiste el paso de los años, será nuestro cerebro el que fallará: ese gran desconocido nos volverá locos para acabar con nosotros. Y ese gran desconocido no es otro que nosotros mismos. El cerebro enloquece, si el cuerpo no se ha destruido antes... cualquier forma vale para que una maquina bella en su brevedad no dure demasiado.
Porqué nos cuesta asumirlo??
Porque nos cuesta tanto?
No estamos hechos para durar. Estamos hechos para vivir un determinado tiempo, y hacer lo que queramos con él. Todos quieren más tiempo, pero que haríamos con él? Si imaginamos un momento en que el hombre controle al cerebro y al cuerpo, no podemos dejar de creer en la consciencia del hombre. Aquello que nos hace humanos nos destruirá.
No soportatíamos estar vivos durante tanto tiempo...

Los conservadores estadounidenses, dignos herederos victorianos están atacando cada vez con más fuerza. De momento el desnudo ya ha sido prácticamente eliminado de las producciones norteamericanas. Por lo menos tenemos la suerte de un grupo de directores, actores y arriesgados productores que optan por escandalizar a ese público reaccionario. Si bien es cierto que esos productos pecan de mala calidad a nivel de argumento y producción, también es cierto que resisten, manteniendo abierto un camino que ojalá tome una nueva generación de realizadores, aportando originalidad y aire fresco.
Todos los expertos coínciden en que es menos nocivo ver a una pareja copulando que las largas acciones de violencia que se emiten a diario en los telediarios y en las peliculas a las que nos tienen acostumbrados los yanquis (y los patrios...), pero esa no es la cuestión: se ve que el más reciente orgullo estadounidense consite en hacer toda una palicula sobre sexo que evite las "gratuitas" escenas de desnudos, criticando de paso a europa por su descaro y su falta de pudor ante ese tema, que ellos achacan como própio de un comportamiento muy pueril (???).
Menuda forma de censurar. La gente va al cine por mil tonterias, y las mismas personas que van a ver una pelicula por el actor de turno que aparece en ella se extrañana de que alguien pueda asistir a una obra en la que hay un desnudo.
Lo procupante es el velo de censura que está corriendo por hollywood. Hay peliculas de los años 40 mucho más atrevidas, arriesgadas y explicitas que actualmente, cosa que no se achaca en ningún caso a la sutileza sino a la estupidez puritana que ha tan arraigada está en el suelo americano. Reaccionarios, segunda virginidad, virgenes del anillo de plata... Donde estamos llegando? Hasta que punto los convencionalismos se nos van a comer?
Al final tendremos que recurrir al marqués de Sade para descorsetarnos un poco.
Años 20 del siglo XX, el victorianismo invade el mundo, llega a estados unidos y se funde con ese puritanismo profundo tan arraigado. Resultado: se arm{o la gorda. De verdad a alguien le escvandaliza el cuerpo de una mujer desnuda? Fue una mujer desnuda la que nos trajo al mundo, y estamos hechos para dersnudar a las mujeres y así amarlas. Porque ocultar lo natural? Sexo envasado y seguro, como los preservativos. Es esa la salida? Revindiquemos libertad. Luego los penes. Porque tanto reparo porque un pene aparezca en pantalla? Es solo un pedazo de carne que se infla y desinfla. Personalmente encuentro mucho más obsceno ver al poli bueno que cree que por tener la fuerza tiene la razón que cualquier escena de sexo.
La cultura de la represión afecta sobre todo al apartado sexual, de eso nos advierte Orwell en 1984: no interesa el sexo si quieres someter y atontar a la gente. Anula el sexo y anularás a la persona.
Y nos estamos dejando anular. Revindiquemos todos juntos por los desnudos, por el sexo, por la condición humana, por la libertad y por la naturaleza, pues cada vez que censuran nos están anulando eso.

Las leyendas clásicas siempre han tenido una función moralizadora para el pueblo. En el fondo, si los dioses tienen problemas para salirsen de los embrollos en los que acaban por culpa de sus vicios...que haría un pobre mortal? Este último punto habría que matizarlo porque existen un sinfín de teorías acerca de la reacción pública ante las leyendas en cada civilización, aunque tal vez la más compleja resulte la griega debido a la "humanidad" de sus heroes y dioses.
El caso es que a medida que pasa el tiempo se olvidan las mitologías y se adoptan las leyendas locales, que no dejan de ser cuentos mezclados con supersticiones que se utilizan para meter el miedo en el cuerpo de quién se los cerea (que en epocas remotas no era moco de pavo esta afirmación). De todo el tejido de cuentos, aparecen autores que los recopilan, como se dice que hiciera en su tiempo Homero, los de determinadas zonas salvando, como hizo Perrault, cuentos heredados del medievo como caperucita roja (sería el lobo un licantropo?) o BarbaAzul (Gilles de Rais...leyenda que perdura desde la guerra de los 100 años).
Más tarde aparecen Disney y los libros ilustrados donde el lobo es un patán vestido con unos tejanos rancheros, todos los buenos personajes tienen las mejillas sonrojadas y...acaban felices...
En los cuentos que recopiló Perrault no hay apenas finales felices. Esto del final feliz es una herencia Grimm que ha acabado pervirtiendo las tradiciones continentales. A caperucita se la come el lobo. No aparece ningún cazador que la salve a ella ni a su abuela. El mensaje que transmite ese cuento es: si no haces lo que se te pide y te pones a tontear con tios peludos, no solo te vas a llevar un disgusto sino que se lo harás llevar a otra persona (el lobo no solo se come a caperucita sino a su pobre abuela).
Que mensaje puede transmitir el final "anglosaxonizado"? Que tranquilo, lo importante es que no haya un final muy gore? Que tranquilo, por mucho que jodas la situación siempre habrá alguien para sacarte las castañas del fuego (cazador)? Alguien se imagina al hada madrina desxcendiendo de los cielos para evitar que la felcha mate a Aquiles y diciendole: has sido un chico malo, pero se te da otra oportunidad para que rectifiqueas? Eso sí... que no falte un "y fueron felices y comeron perdices".
La verdad es que a cualquiera le podría parecer una chorrada. Que importa que el lobo se las coma y luego las salve el cazador? A alguien muy sensible tal vez la pare los lagrimones de cocodrilo, pero hemos de tener en cuenta a quién va dirigido el genero de cuento: los niños.
Toda la infancia (y luego toda la vida, pero con menor influencia) es un proceso de formación y los cuentos són las leyendas que marcaban el caracter de las antiguas civilizaciones. Una persona es hija de su herencia cultural y los cuentos són su primer y más hondo contacto con su caracter y personalidad. De este modo, si los conocimentos que asimila no le reportan unos valores sociales, los principios del individuo cambian completamente. No será más libre que alguien que tenga unos principios: simplemente tendrá otros. Y de cierta forma, el bagage cultural es el que determina el entendimiento entre las personas. Porque someternos al bagaje politicamente correcto norteamericano? Pasamos de crudo a edulcorado... y perdemos nuestra identidad. Nuestra identidad es nuestra herencia cultural, si la alienamos, en el fondo la estamos perdiendo.
Ejemplo. Tv3 a las 8 de la mañana de un sabado de agosto. Supongo que lider de audiencia en lo que al público infantil se refiere. Las aventuras de un pato skater y una forma amorfa surfer. O ambos surfers, o ambos skaters, o ambos ambas. Da igual. La aventura consiste en volver a su hogar el bosque, e intentar detener a las maquinas cuando ven que empiezan a talar arboles. En esto que aparece el millonario y les dice en pocas palabras (tal vez subliminales) que les deje acabar de un aputa vez, a lo que los dos seres (dibujados sin gracia alguna) responden que no porque está destruyendo su hogar (hermosa respuesta, eh). En esto que el payaso (el millonario es un payaso...John Wayne Gacy también... vinculos?) les dice : y por un millón de dolares? A lo que ellos responden: dabuten. Conclusión? Todo vale por la pasta.
Luego me extraño cuando me dicen que él unico simbolo de progreso de un país es el económico. Así vamos. Cada uno con sus cuentos. Yo sigo prefiriendo los de Perrualt, que són más gores.

* en ningún caso hago mención a Alicia en el país de las maravillas puesto que me parece que se sale de los esquemas aquí expuestos.

Lo correcto, lo incorrecto... que más da? Quién me dice lo que debo o no hacer? Nadie. Nadie tiene esos derechos. Tengo demasiados cadaveres en el armario como para preocuparme si alguien los tuviese. No soy superior a nadie, pero tampoco nadie es superior a mí. Somos la misma sangre, las mismas neuronas, las mismas fibras musculares, loas mismoas dientes, las mismas visceras... porqué debería ser inferior a superior a alguién? Y sin embargo nos pasamos la vida clasificandonos unos con respecto a otros. La gente necesita cruicificar. Y lo pero esque nosotros sangramos cuando nos crucifican. Siempre hay que acabar con alguien para que todo el mundo duerma tranquilo. Creamos demonios, los exorcizamos y nos vamos a dormir tranquilos. Lo que no vemos es que algo crece mientras tanto en nosotros. Que és? Es nuestra dependencia. Nuestra dependencia de un sistema que nos protege. No importamos nada. El podemos ser el diablo cuando nos despertemos: sólo hace falta que se necesite uno. Hay casos en que algunos se sienten graticficados por que se les crucifique, para así poder purgar sus pecados contra la sociedad. Todopoderosa sociedad, cada vez más omnipresente, cada vez más imprescindible. Y cuando se anulan las preguntas sobre ella misma es cuando el la sociedad llega a su fin. Es la lucra. La realidad se tuerce y se retuerce en ella misma, cruzificando a mil personas más. El camionero le dice a Dennis Hopper, eh tú! Cortate el pelo! Este le enseña el dedo anular y el camionero le paga un tiro. Es eso lo que queremos? Cruzificarles a todos para no tener miedo? Necesita alguien crucificarme por admisitr mi imperfección? Pues que lo hagan. Sólo necesitan inventarse una razón para convertirme en el mayor de los montruos. No soy el anticristo, soy un ejemplar patetico de humano degenerado. Ese es el diablo de nuestros tiempos. El miedo y rechazo al loser. Librandose de la ambiguedad a la que está sujeta nuestera compleja naturaleza humana, todo se resume a blanco o negro. Simple. Para que complicarse la vida al fin y al cabo? Si me quieres perder de vista sólo debes darle una razón al mundo para crucificarme. Te sentirás mejor, te lo aseguro.