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Spleen

Dr. Pous

Ayer ví al hombre que me sacó de las entrañas de mi madre. Es un doctor de la clinica Quirón de Barcelona.
Es curioso poderle estrechar la mano a la persona que te facilitó la existencia.Sín él...quién sabe.. quizás no estaría aquí, escribiendo estas lineas. Ese hombre alto, ligeramente encorbado, con el pelo pugnando entre su color grisaceo y las canas, su mirada perdida, que movía la lengua de un lado para otro mientras se movía de forma dispersa y a la vez decidida...
Toda una contradicción con patas. Es el tipo de personas que parece encojida en su mundo, que parece que cualquier cosa que le vayas a decir no le salpique ni un poco.
Supongo que había un toque excentrico en el fondo que le hacía a la vez gris y luminoso. Podría resumir mi impresión al verle como cuando conocí la obra de Picasso: todo anguloso y exagerado, pero no sabría decir si me gusta o me disgusta, porque aunque me moleste a primera vista...hay que reconocer que ahí dentro hay mucho más.
Unos minutos nostalgicos en todo caso. Hasta ahí se acaba la anecdota: me estrechó la mano como se la podría haber estrechado a cualquier otro.
Tampoco yo me emocioné tanto.

El día en que murió Van Gogh

El bisnieta del genial pintor impresionista hizo dos pequeñas obras, pero cual de ellas fue artífice de su muerte?
Cuando las pruebas apuntan a un marroquí, enseguida lo situan en españa y achacan la responsabilidad a su radicalismo islamico.
Pero que pasa con la otra obra? Si una hablaba sobre el maltrato d ela mujer islamica y el otro sobre el asesinato del periodista-politico asesinado hace más o menos uno o dos años... es muy facil desviar la atención hacia el mundo islamico. En europa todo el mundo está dispuesto a odiar a los arabes ya considerarlos una raza inferior.
Pero Que pasa si un marroquí pasa de la religión y es reclutado como asesino? Pues que podrá hacer lo que le dé la gana porque toda la responsabilidad caerá sobre su etnia y no sobre sus clientes reales.
Así pues, tenemos a un periodista que sale de la nada y se involucra en la politica de su pais. Cuando consigue ganar de largo a sus competidores politicos...mistariosamente lo asesinan. Van Gogh hizo un documental/pelicula sobre eso. Qué es más probable? Que un marroquí español se transladase a holanda y consiguiese enciontrar al cerdo occidental que hizo un documental, que nadie sabe como consiguió verlo, cuando los españoles no sabíamos nada de ese documental?
O tal vez los tiros andan en una dirección más cercanana a nosotros?
En un sistema canovista no se aceptan instrusos.
Pero claro... a quién es más facil odiar?

El peso del silencio. Caso 1: el ascensor

Entras en un ascensor y te encuentras a la tipica persona que no desearías encontrarte. Es el tipo de personas que cuando la ves subir al ascensor prefieres bajar a pie. Bueno, esto es extrapolable a todas las personas que viven en las escalera excepto la vecina del cuarto.
El caso esque por falta de reflejos te ves compartiendo esos escasos metros cuadrados con esa persona. Deseando que pasen los pisos, evitando cualquier contacto visual.
El silencio pesa. Si. Es la mar de espeso, pero igualmente es mejor así, sin tener que simular el agrado por encontrarte con esa persona de forma tan casual.
Evidentemente, aunque tu aguantes, la otra persona no puede estarse callada: pasan dos pisos y enseguida hace un comentario. Un comentario estupido sobre el tiempo o sobre tus estudios, haciendo siempre referencia a a´lgún familiar suyo.
Son esos pequeños momentos en que odias a la raza humana. Porque no pueden soportar el silencio? Te gustaría un día hablar sobre lo mal que huelen sus perfumes, y sus puros, o la poca gracia que tienen al hablar, o hacer algún comentario sobre sus odiosos carraspeos...o simplemente tirarte un pedo para ver sus caras.
Pero te callas.
Aguantas aire y finalmente llegas a tu piso donde abres la puerta para salir corriendo sin mirar atrás.
Serán manías, pero a veces es tan agradable el silencio y la soledad...

Nostalgia del absoluto

Delante del hospital hay un pequeño parque. Cuando oscurece y se encienden las farolas, hay un foco que cae directamente sobre uno de los bancos...iluminandolo como en el decorado de una obra de teatro o pelicula de cine.
A veces puedes encontrar a dos personas sentadas, seguramente ajenas a todo lo que pasa a su alrededor, protegisdos del mundo por una luz que los hace a la vez protagonistas de todo lo que se mueve a su alrededor.
Todo fuera de ese foco parece poco importante, y cuando a veces aflora un beso, podría acabarse el mundo que no sería tan importante como algo que interumpiese esa escena.
Las personas no somos más que actores en el teatro de la vida y el amor es nuestra obra maestra.

Pipa Club: Resistencia!!!

Pipa Club: Resistencia!!!

Dos desgracias acontecen al Pipa Club de barcelona. Por un lado están los censures europeos y su fijación por la salud y por el otro está el propietario del local de Plaza real.
Si quereís ayudar a que no les priven de tan mítico punto de reunion podeís visitar su pagina y colaborar firmando en su web http://www.bpipaclub.com/Ins3.htm
La verdad esque está empezando a tocar un poco los cojones tanta corrección politica. Dan ganas de fumar solo para joder un poco.
Así que ese espacio queda como reducto de la incorrección politica, del buen jazz y del recuerdo simbolico de lo que es y fue la plaza real, el verdadero corazón de Barcelona.

Smoke Free Area

Prohibiciones.Moda antitabacoTodo por la diosa Salud .
Vamos a vivir Light ! .No fumar, no gozar, no pensar ...no, no, no...

Pipa Club Barcelona

KoRn's Greatest Hits Vol.1 Vs Marilyn Manson's Lest we forget (the best of)

Parece ser que estamos en temporada de recopilatorios: Robbie Williams, Tori Amos, Bon Jovi, Placebo, Lenny Kravitz, Bob Dylan, Nirvana... y no podían ser menos dos de los grupos más influyentes en la escena extrema de esta decada, como lo són, tanto para sus admiradores como para sus detractores, KoRn y Marilyn Manson.
Nada más con el librito interior te haces una idea de por donde andan los tiros. El formato del disco de KoRn es identico al del resto de sus discos, dotado de un librito en el que, para no varias, no aparece ni una sola de las letras que tantas veces han cantado sus fans, nisiquira está lleno de fotos del grupo. El de Manson es un formato ampuloso, como quién no pretende que su obra se huunda en la mediocridad, con un libro que rebosa de fotos y obras del artista indiscutible que se cree que és. Todo un altar a su egolatría. KoRn destila humildad, una suciedad real y sobre todo un aspecto humano del que no pueden desprenderse estos cinco tipos que lelvan tocando juntos desde hace más de diez años. Probablemente KoRn sea el grupo más unido que hay sobre la escena, por eso han conseguido que nunca variase su sonido, el cual permanece coherente con la evolución del grupo en sí.Se podría llamarlos los Ramones del nu-metal?
Por el otro lado, Manson aparece como protagonista único. De principio a fín del disco es él, él y él. Deja tras de sí a personajes que se someten a su figura, como un discreto Pogo, un pobre Fish y una flipado Tim Skold (artifice de la disolución de KM F DM), con apenas unos agradecimientos a los verdaderos artifices de su triunfo: Twiggy Ramirez, aka Jeordie White, y John 5, aka...ni idea.
Pasemos luego a la música, que es lo que realmente importa (no?). En el disco de KoRn vemos a partes iguales grandes canciones de cada uno de sus 6 albumes, convertidas en verdaderos himnos de nustra generación, sin subestimar ninguna etapa por las qwue han pasado ni ningún estilo con el que han tonteado. Es logico que no quepa todo en un solos disco, y tal vez se hubiese agradecido un disco-doble, que daría una visión más completa de KoRn, pero a pesar de todo, la escucha de este disco no resulta pesada, dará una idea de qué es KoRn a los profanos y será un buen disco para llevar de viaje para cualquier fan de KoRn. En cambio la selección de Manson es mucho más especial. La única canción que define quién es realmente es Reflecting god, aparte de esa canción, sólo nos encontramos con una compilación de la musica de sus videoclips, hechando especialmente de menos las logradas I don't like the drugs y coma white, del fracasado album Mechanical Animals, del que el reverendo parace desmarcarse. De hecho, cuando acaba uno con la escucha de este disco tiene la sensación de que no es el Manson que conoció, sino un intento por convencerte de que lo mejor que ha hecho es su ultima y sobrevalorada producción musical. Muy lejos de ser un best of y muy cercano a un Mtv-Hits, ideal para que una niña pija pueda hablar de lo gran musica que es este Manson, cada vez más pendiente de sonar en discotecas.
Paremonos ahora en las canciones nuevas. En ambos casos se trata de versiones (Manson 1, KoRn 2), pero la diferencia radica en su realización y en su riesgo. Por parte de Manson, se trata de la versión de Personal Jesus de Depeche Mode, una canción que practicamente calca de la original (donde está Sweet dreams?) y que a buen seguro se pinchará en las discotecas de moda, que ahora abren sus puertas al reverendo. KoRn por su parte hacen suyas las canciones de Words up! de Cameo (canción que justifican por usarla en las prubas de sonido) y la más en su linea y personalizada Another brick in the wall, de Pink Floyd. Dos versiones muy arriesgadas, ya que Words up! les aleja peligrosamente de sus estilo y será criticada por sus fans más radicales y con la segunda se enfrentan a la comunidad de amentes puristas de la musica que les acusará de haber destrozado un clasico.
Acabemos al fin con los dvds extra. En el caso de KoRn encontramos una magnifica grabación de una de sus actuaciones, perfectamente grabado, retransmitiendo lo que és la potencia de KoRn en directo. Ahí demuestran quienes són el principio y fin de un estilo. Manson, en cambio, añade un dvd con todos sus videoclips (casi todos), con el aliciente de su videoclip inedito (s)AINT (que, todo hay que decirlo, es lo mejor que se ha visto desde la temporada AntiChrist SuperStar) sin mostrar nada directo y vivo (apuesto mi oreja izquierda a que no saca ni un solo dvd de su vergonzosa gira Grotesk Burleske) y desaprovechando un material con el que KoRn habría hecho un increible Deuce.
Conclusión: Mientras con Korn sigue existiendo una sensación organica de vida Manson parece haberse convertido en un producto para exclusivo consumo, sin que respire un ápice de vida. Es algo tan frio como un cuadro de Dalí, donde no hay más arte que la que asegura su autor.
La única razón para comprar el album de Manson sería para poner punto y final a una discografía que cambió todo en su momento y que ahora tan sólo es un recuerdo. La razón para comprar el cd de KoRn sería para escucharlo, verlos, disfrutarlo y alimentar la esperanza de que no acabe su historia ahí.
Y así como la única vida después de la muerte es la de los gusanos, la única vida después de Mansón habrá que irla a encontrar a un magistral Vertigo de John 5 y el solido trabajo de Twiggy con A Perfect Circle.

Sobre la responsabilidad colectiva y otras notas recojidas hoy...

1-No hay nada mejor para someter a un pueblo que hacer germinar en ellos la semilla de la responsabilidad colectiva: así lucharán por una causa que ni les va ni les viene. Haz creer en un ideal común para poder tomar el control. No hay nada más devastador que crear una mentira y alimentarte de la dependencia que genera, sino, preguntadselo a la iglesia.
Como decía Maquiavelo, Fernando el católico (nuestro Fernando), era un hombre increible, firmaba tratados de paz con países vecinos para seguidamente atacarlos, pillandoles desprevenido y proporcinandole multiples victoria y una nada despreciable reputación.
El honor es una red, y la traición es el simbolo de la anrquía. Analicemos conceptos: existe una forma y una persona se las salta para llegar al fondo.
2-Así como los japoneses tenían la tecnica del Sepukku, en Hispania existía un veneno extraído del apio que resultaba indoloro. La diferencie con el harai-kiri radica en que su ingestión se producía tras la muerte del caudillo: no existía el status del guerrero Ronin.
3-El patrón es el que paga a los soldados (soldados, del latín soldus, sueldo) para logfrar sus objetivos y poder disrutar de ellos, por lo tanto el cuadillo debe sobrevivir. En una batalla es la pieza del rey, la pieza a la que los soldados deben proteger, siempre lejos del contacto con la batalla. El lider es un paladín excepcional que destaca de forma natural forjando su propio status. Es la reina del tablero: delante de todos los demás, liderando al ferente de las tropas. Es la pieza más valiosa y la que más se expone. Las dos són igual de despreciables, pero a las dos se las ha recubierto con el velo de la epica.
4-Cuando se elabora una obra se pueden seguir dos caminos: los academicos y los intuitivos. La genialidad reside en la intuición, el reconocimiento reside en el academicismo. Por eso nunca premiarán a una obra genial, decantandose por la mediocridad que el jurado sabe comprender. El tiempo hará justicia.
5-Hispania, tierra de conejos. Alzad las banderas para condecorar el orgullo nacional!! Panda de conejos!!
6-El silencio también es música.

Suciedad

Hoy me siento sucio. Me he despertado con dolor de garganta. Cada vez que tragaba saliva me dolía. Jodido despertar. Solo imaginarme meterme en la ducha me hacía apretarme cada vez más entre mis sabanas.
Poco a poco mis ojos volvierona cerrarse. Despert+é dos horas más tarde... por el sol que se filtraba por la persiana. Era demasiado tarde para ir a clase. Mejor.
Busqué unos calcetines limpios y me puse la ropa que usé el día anterior. Me sentía sucio. Pasé de ponerme desodorante o colonia alguna. Nisiquiera me lavé los dientes. Apestaba y sigo apestando. Y no me importa.
Estoy sentado en un banco, delante del mar. Es de noche, está empezando a llover, pero yo no me muevo. Caudno se mojen los tejanos desprenderán más olor.
Siento caer la llúvia sobre mi cara, y resbalarse cada gota sobre mi rostro. Me siento sucio, y la lluvia no me ayuda.
Estoy tan lejos de la imagnen de glamour de hoy en día...
Me gustaría desnudarme y lanzarme al mar,,,para que este me tragase para siempre. Soy un ser vivo viviendo entre maquinas que rechazan la vida. Sudo y huelo y cuando hago el amor me gusta mezclar mi sudor con el de la persona con la que me acuesto, igual que cuando se entrelazan nuestras lenguas mezclamos nuestras salivas.
Soy pelos, hueso, sangre, piel irregular y arrugada...
No soy una maquina, mi piel no es de plastico liso, y mi olor es distinguible, hormonal, único, vivo, dotado de personalidad.
Nos escondemos bajo una limpieza absurda que nos niega cada vez más. Dentro de poco oleremos en serie, nos peinaremos en serie, cagaremos en serie y pensaremos en serie.
Me gusta llevar el pelo despeinado, me gusta sudar, me gusta oler a mí mismo. Y me gustan todos esos detalles desagradables que me recuerdan que soy un ser vivo, inperfecto, animal, hormonal...
Hoy no he ido a clases, hoy he he jugado a ser libre.

Mayo del 68

Estamos en francia, mayo de 1968, la mayor revolución estudiantil de todos los tiempos. Fue el primer momento en la historia en que los estudiantes cojieron relevancia en el panorama actual y se hicieron con la cabeza de todos los movimientos para hacer eco de sus revindicaciones. Nunca se verá, como pasó entonces, los tanques salir a las calles para acabar con ellos, los inventores del graffiti politico.
Era el paralelo de los Hippys. Eran los intelectuales, ls artistas, los intelectuales que se implicaban como nunca se han vuelto a implicar. Querían cambiarlo todo, acabar con la opresión DeGaulliana, y todo el mundo intelectual los apoyó, siempre. Eran vistos como heroes por la historia. Glorioso mayo de 68.
Pero que ha pasado tras todo estos años? Porque de repente los libros de historia empiezan a castigarles? Porque ya no reciben el apoiyo y la publicidad de antaño?
Facil respuesta: han pasado los años, la generación de mayo del 68 ha alcanzado puestos desde los que realmente pueden cambiar aquello por lo que lucgaron en 1968..
Pero no ha habido ningún movimiento. Este murió ya. Se evaporó como un sueño. De hazaña historica ha pasado a mera anecdota.
Las protestas se han de reforzar con acciones,,,porque las palabras pueden salir volando con el viento, pero són los cambios los que hacen temblar los cimientos: las acciones.
La sociedad francesa se ha dado cuenta de eso, y se siente traicionada. Esa protesta fue solo palabrería, que a la hora de la verdad se esfumó como el humo de un mal cigarrillo, y por ello los han castigado con el descredito de sus acciones.
Ojalá aparezca algún dia otro Mayo del 68, pero con más fondo que forma.

Humor Amarillo

Por favor!!! Que vuelvan a emitir Humor Amarillo!!! Lo suplico!!!
Puestos tener que tragarme toda la mierda que ponen en la televisión... ya podrían darme una sorpresa y emitir esa casposa gincana en que un montón de chinos ivan ilusionados a pasarlas canutas.
Recuerdos esas tardes de los domingos, manejando con dificultad el tenedor para comerme la hamburguesa que me había preparado mi abuela...riendo como un condenado cuando salína volando los delgados chinitos para caer siempre en el barro.
Vale, se me puede llamar racista, sadico, y mil cosas peores,,,,pero puestos a que se emita gran hermano o cronicas marcianas, o impacto tv, o alerta 112, o ana y los siete...que más les da poner esas gincanas del año de la pera?
Tendremos que montar algún grupo de presión para que vuelvan a emitir esa gran serie... y volver como lanzan a chinos con trajes de velcro desde una catapulta, para ver si se quedaban pegados a una pared...
Aunque sería más divertido si sometiesen a los concursantes de gran hermano a esas situaciones humillantes... Pero que le vamos a hacer: occidente nunca ha tenido ideas muy originales.
Humor Amarillo forever!!!

Tempus Fugit

Recuerdo estar sentado tardes enteras en el pasillo de la antigua casa de mi abuela. Todo olí a viejo allí, en aquel pequeño piso en Balmes, donde había crecido mi madre y ahora habitaban en silencio mis abuelos.
Mi hermano siempre ha sido mucho más de ese estilo de vida, pero yo siempre he necesitado acción, emociones nuevas. Claro que mi abuelo, que por entonces padecía de parkinson, poco me podía ofrecer. Yo, resignado, ocupaba mi tiempo como podía, y que mejor entretenimiento que sentarme delante del enorme reloj de pendulo?
Se trataba de un alto reloj de madera, ornamentado con detalles dorados. Habían dos puertas de cristal: una para acceder al mecanismo pendular, y la otra para acceder a las barrocas agujas.
Si algún día tuviese que recurrir a alguna imagen para describir el paso del tiempo seguramente sería a este reloj al que recurriría...tan majestuoso... Incluso sus agujas tenían una forma arrogante de moverse... tan señoriales...
Cada momento en que las agujas señalaban la hora, empezaba a retumbar un campaneo que llenaba el vacío de todo el piso (y de los siguientes). Eran una terrible cacofonía que señalaba el arrollador paso del tiempo mejor que los mil litros de tinta de mil escritores. Tal estruendo no podía dejarme indiferente, y me llenaba el cuerpo de tal angustia que aún me recierdan que por aquella epoca no podía dejar de pensar en la muerte y en la vejez. Me abrazaba a mi madre llorando, pidiendole que no envejeciese nunca...imaginandola arrugarse como una pasa hasta consumirse para siempre...
Y sobre el cuadro del reloj había una chapa con dos palabras: Tempus Fugit.
Ahora mi abuela, viuda, se ha mudado a un piso colindante al nuestro, y cada vez que voy a mi habitación puedo escuchar retumbar las campanadas del reloj, uno de los pocos supervivientes del piso de Balmes, para recordarme que el tiempo pasa....
Tempus Fugit

Familia

La familia siempre ha sido el pilar de todos los imperios. Sin una familia que te ate en cuerpo y mente no existiría organización alguna. Esclavitud moral, así se consigue montar todo el sistema. Luego vienen las hipotecas y los creditos, y ahí si que has vendido tu corazón al diablo.
Así, la sociedad del bienestar se torna una caricatura de su própio significado. Si permites que cada uno tenga su pedazo de tierra, su pedazo de jardín que regar, si permites que cada uno tenga su casita, decorada según mande la revista de interiorismo del presente momento (o del pasado...), si permites que cada uno tenga su equipo de altrafidelidad, su colección de discos, su televisor, su reproductor de dvd... porque nadie va a querer revoltarse contra ello?
La familia aletarga al individuo en un paraíso artificial. Y cuando se respira una ficción tan desna...que seguridad hay de que el fragil y etereo amor no pertenezca a la susodicha?
Ninos: sus ropas, sus juguetes, sus escuelas..sus motos, sus caprichos, sus coches... Han montado un lugar en que los niños ahogan a los padres para hacerles olvidar que de verdad exíste otra salida que no sea pasarse la vida hundido en mierda para mantener un frio paraíso...al que llamamos hogar...dulce hogar.
El hombre es una maquina que consume felicidad para olvidar que esta no existe. No hay ningún paraiso que nos espere, para justificar cada uno de nuestros movimientos. Aún así, nos aferramos a valores y esquemas contra naturales que se han demostrado obsoletos. Somos capaces de aniquilarnos con tal de que perdure este sistema. Tanto miedo tenemos entonces a quedarnos solos? Solos, porque no hemos invertido tiempo a cultivar nuestro reverso más iondómito, más censurable, más vital, más vivo...
La sangre sólo tiene la fuerza que tú le des...y los creditos existen porque la gente los pide..no tanto porque los necesite, sino porque está completamente convencido de ello.
La masa ya no se crea con el contacto sino que es una etera nube que afecta a mil presuntas individualidades que en el fondo están dominadas por los mismos flujos mediaticos y egolatras. Consigue crear una catarsis inversa en el individuo y serás dueño de él.
Entonces, como se decía en Blade Runner...como sabrás que tus sueños no són los de otra persona?

NO a la sumisión.

Resulta que dentro de poco se hará un referendum en españa para ver si la población aprueba una constituación europea que bloqueaba en su momento el señor Aznar. Personalmente, al bigotudo personaje no le tengo ni medai simpatia, pero encuentro estupido decir que sí a algo que desconocemos solo por el hecho de tenerle rabia a ese personajillo.
Analizemos mejor la situación. Tenemos una europa picada con espeña antes del 13-M. Porque? Pues porque mr. Aznar se alió con los americanos, y dejó de lado a los pacifistas europeos. Me parece muy bien recriminarle eso...bueno, me parecería muy biuen si luego no fuese europa la que enviase las tropas, queriendo apropiarse de la pequeña tajada que sacó (por primera ves en mucho tiempo) este decadente, nuestro, esado.
Pero, mejor aún, analizemos a europa. Que es eso de la unión europea? Si. Veamos, se trata de algo más que un mercado libre de impuestos para Francia y Alemania? No.
España, portugal y grecia entraron en la unión europea para servir como mercado de Francia y Alemania...sino, como se explica que españa tenga que consumir antes los excedentes de las regiones francesas antes que su propia producción? O que la carne argentina en tiempos del sintoma vacaloca fuese de origen alemán (timada internacional diría yo)?
En cuanto a politca exterior, como es que los unicos que se leantaron en contra de España fueron precisamente esas dos naciones? Porque no se levantaron las otras? Porque hablaron en nombre de TODA la comunidad? Y porque ellos pueden pactar como les de la gana sin hacer caso del resto de opiniones comunales?
Y la entrada de los países del este no se debe a otra cosa que la ampliación del mercado, pues los paises como españa, italia y portugal, se están desarrollando y ya no pueden ser receptores del material excedente de "la comunidad".
Vamos, que a este ritmo, africa será europea (no me extrañaría que inclueyesen a Marruecos, solo pa jodernos....estooo, espera, Marruecos no...que es protectorado americano).
Francia y Alemania se caen , están en crisis (desde hace tiempo), han hecho inversiones que les han dejado secos y que están muy lejos de dar frutos (la moneda se les ha vuelto en contra), y países como españa pueden ser receptores de unas ventajas no previstas. Solución? Atarlos a todos legalmente.
Pero había un problema...si. Ese tio bigotudo tan odiado y detestable. Pero ese tipo tenía apoyo (mucho más del que nos han dicho), y sin él, toda oposición ha terminado.
Ahora, Zapatitos (buen hombre, pero nefasto presidente)ha caído en la trampa del bien. Se creerá acaso en una guerra santa, como pecó su predecesor?
Y encima, como muestra de agradecimiento, además de colocarle detrás en las fotos (bien ocultado por Berlusconi), le dejan tener a un miembor del partido como presidente de la comunidad europea. Y quién mejor, que el señor Borrell, conocido corrupto del antiguo gobierno soialista, para dirigir este circo, farsa, engaño, llamado union europea?
Será unión franco alemana & company, pero la company no pinta nada.
Por eso Inglaterra se mantiene tan lejos de esos asuntos, porque hace siglos que ya saben de que pie calzamos los europeos.
Que quieren que les diga. Una constitución determina cuales són mis libertades, y sin retocar una constitución interna como la nuestra, que se hizo rapido para ambiar de regimen y que aún no se ha retocado, me parece apresurado votar por que nos pongan otra (que encima nos ate a una politica que dirigirá gente que pretende arruinarnos con tal de enrriquecerse).
Somos un pueblo indefinido, quedan muchas cosas por definir. Lamentablemente, todo, hoy en día, se basa en golpes de efecto, y es triste ver como nadie hace nada.
Da verguenza que sean dos politicos jubilados los que hayan dicho las mayores verdades, y hayan aportado el mejor juicio politico desde hace años (me refiero a Jordi Pujol y Felipe Gonzalez).

Nota mental... sobre la juventud y el equilibrio

Ayer ví una pelicula titulada Cuando menos te lo esperas, versión doblada al castellano, interpretada por Diane Keaton y Jack Nicholson.
La cvuestión es que el personaje J.N. intenta parecer joven, bien afeitado y vestido de forma elegante...pero no hay forma de sacarte la idea de que está muy viejo. A pesar de sus sonrisa,,,se le ve apagado. Pero en un momento de la pelicula, aparece con barba, despeinado, abrigado, sin teñirse el pelo y sin voluntad de parecer joven...lo curioso esque en ese momento parece más joven que en el resto de la cinta (bastante mediocre, todo hay que decirlo, que se salva unicamente por la interpretación de este pedazo de actor [Keanu Reeves...estás acabado!!]).

Dry Tears

Dime donde se pueden comprar lagrimas. Dimelo porque las necesito. Necesito verter lagrimas esta noche, para recordar que sigo vivo. Se me secaron ayer noche, las vertí todas pensando que mi corazón había desaparecido, pero esta mañana me he dado cuenta de que sigue ahí, y estoy seguron de que no es una ilusión porque me vuelve a doler. Es curioso, verdad?
Si, prefiero seguir comprando lagrimas antes que dejar que devolver el corazón.
No. No venía con garnatía, me dijeron que amaría, pero nadie me avisó de que dolería. Digo curioso, porque es posible que heche de menos el dolor real de un corazón? Es posible que ese sea una marca de la humanidad en sí?
Que estupido venir a pedir lagrimas para poder sentirme vivo... Aunque me detengan y me quemen diré que amo el dolor, porque así recuerdo que sigo vivo. En realidad la alegria es solo una flor que no trasciende en su bellea..pero las heridas que se pueda uno hacer con sus espinas permanece cicatrizada...visible a la vista cual llave de los recuerdos. Es posible entonces que nos configuremos unicamente en base a ese dolor?
Quien sabe...
Bueno, muchas gracias, las emplearé esta noche hasta que salgan unas de verdad.

Un charco de esperanza

Tras la tormenta viene el buen tiempo. O por lo menos eso suele decir la gente. Yo no creo que haga buen tiempo del todo, pues en vez de despejarse el cielo ha quedado cubierto por una capa de nubes de plomizo semblante.
Pero en el fondo hay calma. La calma de un mar que ruge y un viento que aulla en la playa desierta, mientras cae una fina llovizna.
En fin, la rabia se ha ido, y aunque no ha llegado el cariño, por lo menos todos se ha tenñido de una amarga y tranquila melancolia. Cuando ya no hay tomenta, la lluvia ya no azota, sino que acaricia, y los aullidos del iento parecen susurros frente a los rugidos anteriores. Incluso el már es un gimoteo frente al recuerdo que lo precede.
Y así, todo yo pierdo las fuerzas que tuve que reunir para desatar la tormenta y me disuelvo en la armaga caricia de la melancolia... Pero eso no tiene porque verse mal, sino como un buen vino con veneno, que te mata dulcemente. Y esque acaso alguién tiene miedo a la muerte? O esque la gente ve cielos descubiertos donde las nubes tomentosan acechan... amenazando con un ataque que cojerá desprevenido al hombre feliz.
Te atreves a acusarme de hombre feliz? Porque en mi cara se dibuja una sonrisa? Deja, pues, que te diga que me gusta sonreir, y másd cuando estoy en los brazos de una mujer, que a la vez que agradle es letal.
Letal?
Si, letal. Tan letal como un amor lanzado a lo lejos y que ya no supo como volver, tan letal como el beso de la más bella de las viboras, tan letal como darte cuenta de que esta vida hace tiempo que no es tuya.
Y bien, pues sonrio. Sonrio porque ya no espero otras caricias que estas, sonrio porque me da igual y sonrio porque estoy acojonado.
Acojonado con morir en los brazos de una mujer agridulce, que ni me va ni me viene, acojonado de morirme dando por supuesto una realidad más placentera y acojonado por perderme antes de encontrarme.
Igualmente me aferro a sus brazos, hundo mi cara en su sexo, probando la acidez de sus liquidos, el exilir de mi muerte.
Soy una puta de la vida? Tal vez, pero esque aún sigo creyendo en esa leyenda llamada amor...

Mucho ruido y pocas nueces

Estuve esta mañana ojeando un libro de diseño grafico. Bueno, más que un libro era una revista. Era una revista con cientos de imagenes, relfejos de la imaginería sin limites de los diseñadores de nuestra era.
Pero al girar la última página no pude reprimir un curioso sentimiento de vacio.
Me dí cuenta de que lo que les faltaba a todas esas imagenes era un contenido que les diese textura. Eran mil expresiones sin alma, facilones, con un mensaje más que evidente. Algunas, las mejores, nisiquiera tenían mensaje.
Y esque, señores, este es el simbolo de la epoca que nos ha tocado vivir: mucha imagen y nulo contenido. La cuestión es que exista la sensación de que puede existir una profundidad para que ya no exista la voluntad por ahondar en ella.
Nos hemos perdido en mil imagenes y hemos pardido la capacidad de abstraerlas...
Bueno, más que perder la capacidad de abstraer, hemos perdido el control de la abstracción. Ahora se trata de soltar ideas que parezcan conexas y que sean efectistas a un nivel simbolico para que sirvan de estandarte a una cultura inexistente, reforzada por los que no ven la treta porque ellos mismos han caido en ella desde hace tiempo.
Así murió la filosofía: cuando nacieron los intelectuales.
Moraleja? Dejad de finjir, un dibujo sin alma es como un filosofo que nunca existió y al que se tuvieron que inventar para dar nombre a una genialidad....es decir, una farsa, un circo.

A la inmensa mayoría

A LA INMENSA MAYORÍA

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

Blas de Otero

Tenía miedo de olvidarlo...y no se me ocurrió nada mejor que guardarlo aquí.

Minuto Macabro #5

Seguramente os habreís enterado de que la mujer sobre la que hablaba el otro día fue encontrada muerta el otro día: descuartizada en Sitges.
Bueno, pues hoy querría centrarme en la historia del portero del edificio donde la secuestraron. Un portero que seguramente pedirá la jubilación anticipada. Un portero al que ya conoce la poli. Es... el portero de la ATALAYA.
Tachán!!!
Resulta que nada más estrenar su puesto, una señora sube y se suicida. Tiempo más tarde, sube otra y se suicida. Ahora sube esta señora, desaparece y todo el bollo que se arma, y dias después un incendio...sospechoso...
Yo soy ese portero y pido un translado.
Y eso que vivo en un barrio relativamente tranquilo (porque la otra noticia esque han encontrado el cuchillo del asesino de las dos policias en un restaurante a pocos metros de mi casa).

Mi cara

Me miro al espejo y no me reconozco. Es mi cara o la de otro?
No me importa. La odio. No quiero verla.
Rompo el espejo con mis puños, hago saltar sangre de mis nudillos al clavarse los cristales en ellos. El resto de cristales se clavan en mis pies descalzos al caer. Me llevo las manos a la cara, con cristales pegados en ellas y las restriego por ella. No quiero esta cara. Quiero arrancarme este pedazo de piel., Sacarmelo de encima. Que alguien me libre de mi cara!!!
Me tiro alñ suelo y me restriego entre los trozos del espejo roto. Quiero arrancarme la cara. Quiero sacarmela de encima. Sin ella será yo porque ya no seré yo. Me quema la piel, necesito sacarmela de encima. Sangra y sangra.
La cojo y la estampo contra la pared, de rodillas. Sangre por todas partes...por la nariz, por las mejillas, por los labios, por las encias...
Y mis manos manchadas con mi sangre...
Arrastro mi cara por el suelo, restregandola con todos los trozos de cristal que ahí hay.
Y me la arranco. No quiero verla más, no quiero verla más. La arranco a trozos. La piel, el pelo...todo.
Me arranco los parpados, las mejillas, los labios. Me arranco la nariz, la frente, las cejas, el pelo, las orejas, la barbillas, los dientes que aún siguen en pie...
Y la piel del cuello también, y con ella la nueza. Siempre he odiado mi nuez. Y cueno ya no queda cuero cabelludo, ni base donde vuelva a crecer, aprovecho para arranxarme los ojos.
No quiero verme. No quiero verme nunca más.
Quiero que todos recuerden mi cara, una masa amorfa de musculo y sangre. Ese soy yo.
Estampo lo que queda de mi cara contra la otra pared. Y la restriego contra todos los rincones de la habitación. Y la aplasto contra el suelo una y otra vez. Salpicando de sangre todo lo que se haya salvado.
Mis desdos se han clavado en los musculos de la fuerza que hago. Los separo como puedo, y me meto el dedo por el orificio nasal...rompo unos cuentos huesos y empiezo a tocar mis viscoso cerebro. Lo agarro y tiro de él.
Lo saco a trozos, como un enorme moco gris manchado de sangre.
Este soy yo, esta es mi cara.
No quiero verla.
Ahora que ya no soy soy mucho más yo que nunca.