Por un polvo... (parte 1)

La beso apasionadamente cuando lo que intento es tener el menos contacto con ella posible. Convirtiendo los susurros en gemidos y las caricias en toscos y espasmodicos gestos.Exagerando cada gesto, sentido, sentimiento...todo. Casi como crear un alucinogeno, porque cuando tejes muchas mentiras...acabas por creertelas. Y eso me pasa con esa chica. En realidad lo unico que provoca en mi es una erección. Nada más. Mirarla es sentarme en una duna del desierto de mis sentimientos. Todos han huido porque no quieren saber nada. Y nada es lo que hay.
No hay nada en mis besos, en mis caricias, en nuestras lenguas enroscadas en un viscoso abrazo. Me repugna su saliva, su olor. Tengo ganas de salir a vomitar al pasillo, pero la necesidad es demasiado fuerte. Ella es un maniquí que se agita. Un maniquí sucio y gritón. Me molesta el sonido que sale de su boca. Porque tiene que armás tanto follón cuando se exita? No la soporto. Me gustaría darle una bofetada para que callase. Mis nervios se alteran.
Me cuesta sacarle la camisa del borde del pantalón. Me aprieta demasiado contra ella. Mucho teatro para tan poca historia... No es el rojo del carmín, con el que me empasta la cara, el de la pasión. No hay cabida para la pasión en esta habitación.
Un botón. Otro cotón. Otro botón. Este cuesta un poco más. Ya está. Otro botón. Me duele la polla. Porque no deja de contorsionarse y me deja desnudarla? Esque incluso me va a quitar ese placer? Visto que no puedo desabrocharle todos los botones de la camisa cambio de estrategia: el sujetador. Esa es otra. Porque lleva sujetador negro con esa camisa tan blanca? Porque se la compra transparente si no quiere enseñar? Porque tiene que vestirse con tan mal gusto? Siento como si me estuviese acostando con una puta, y sólo es una niña que juega a ser mujer.
Ahora tengo que forcejear un poco con el broche. No es que me cueste realmente abrirlo, pero tengo que darle alguna satisfacción. Por raro que parezca, sonrie cuando simulo que me cuesta abrirlo.
Ella retira uno dos sus brazos de anaconda de mi cuello y lo lleva hacía detrás (supongo que para ayudarme). Esto no lo tenía previsto, pero así me brinda la oportunidad de desabrocharle los botones que faltan. Uno. Dos. Tres. Ya.
Le abro la camisa mientras ella me mira con complicidad, supongo que para que reconozca su gran habilidad por desabrocharse el sujetador con una mano. Antes de que pueda utilizar la camisa para impedirlo, me acerca con el brazo que me sigue atrapando y me planta un beso que lucho (siempre disimuladamente) por evitar. Plaf, y otra vez se enroscan nuestras lenguas. Cuando sus piernas se enroscan a las mias, que són el único punto estable de la estructura decido que ya me he cansado de esta posición. La pongo de espaldas a mí y cara a la pared, donde apoya uno de sus brazos. Luego pasa a arrastras su mano por mi nuca, forzando, obstinanada, a mantener el beso, aún peligrando el bienestar de su cuello (me ahorro otro simil con la anaconda). Con varias reformas de estructura consigo sacarle la camisa y el sujetador negro, para volver a la de trabajo elegida.

Fast Culture

Ayer fuí a comprar algunos regalos de navidad al Corte Inglés que acaban de restaurar en Francesc Maciá. Se acercan las navidades y estos centros se hacen penosamente necesarios. Cada vez que entro en uno de ellos siento una especie de verguenza, como si algún dios desde lo alto me señalase con un dedo por sacrilego. Cosa que curiosamente nunca me ha pasado entrando en el Fanc... En el futuro las batallas las decidirán las compañías en vez de las naciones: solo necesitan el fanatismo que desata un equipo de futbol. Mal asunto cuando dejen de vender para imponer...pero no es eso acaso lo que hacen ahora?
El caso esque me dejé caer por la sección de libros. Gran error. En barcelona hay pocas librerías que valgan la pena, y seguramente tendrán menos material que esos supermercados literarios. Todo está invadido por los titulos best-seller, biografías de personajes tan grotescos como P.M. Aznar y otros seres cuyas caras en portada me sonaban de la televisión. Luego hay una enorme sección de libros de autoayuda, pedagogía barata (curiosamente todos tienen la solución definitiva para la buena educación) y libros de "como hacerse famoso en 10 días", perder peso, llegar a jefe, ser un tiburón de bolsa...etc.Esa es la literatura de nuestro país. Luego puede que creas que te está dando un ataque epileptico, pero no te confundas: has llegado a la sección de novela romantica, que poco tiene que ver con los autores de principios del XIX, sino con un montón de fantasías roccó de autoras cursis envueltas en todos los matizes de rosa que puedan existir.
Si consigues dar unos pasos más adelante seguramente encontrarás, como hice yo, la destrucción de un antes digno genero llamado fantasía y ciencia ficción. A parte de ver como Bradbury comparte estante con Tolkien podrás ver miles de novelas infumables escritas por friquis sobre sus fantaspias repletas de Kenders, orcos, y stormtrooppers.
Más allá encontré también la sección para subnormales. No me gusta ponerme tan despectivo, pero una cosa es la literatura infantil y la otra tomar por tontos a los infantes.
Claro, luego se extrañan de que no lean. Si en la tele veo a Pamela Anderson y me dan a leer un libro sobre niñas y niños que van a un mundo fantastico lleno de chocolates... creo que prefiero volver al biberón.
De la juvenil mejor no hablar, porque me deprimos. Afortunadamente encontré una sección de libros de bolsillo en la que pude encontrar, para mi satisfacción más profunda, algunos libros de anagrama y tusquets. Pero igualmente, se hechan a faltar algunos libros. La verdad esque me entretuve buscando durante un buen rato algún clasiquillo. Necesitaba comprarme un libro de Pio Baroja y no había forma de encontrarlo.
Busqué a alguna dependienta para preguntar si lo tenían por ahí. Gran error. Ahí estuve como un cuarto de hora hasta que la dependienta me confirmó que no lo tenían (y eso que sólo tenía que hacer una consulta en el ordenador). Moraleja: nunca hagas tu consulta a alguien que lleve una blusa del color de la sección epileptica.
Decepcionado me dirijí hacía la sección de papelería y me topé de bruces con el milagro: Entre los diccionarios, los libros de idiomas, enseñanza y textos legales se encontraba la sección (mejor dicho, media sección) de clasicos. Me puse a buscar y... no encontré el libro que había ido a buscar, Habría sido muy evidente. En su lugar encontré otro, del mismo autor. Pero no me lo podían haber dicho?
Recordé al salir aquellas librerías en las que lo tenían todo ordenado con fichas de cartón...y que el dependiente venía a buscar contigo el libro, y te hacía cualquier comentario sobre él.

Proximamente: BoiKot al Happy y Books

Caminos de rimel

Hoy me he cruzado con una chica que caminaba llorando agarrada a un movil. Me quedé parado mirandola pasar por delante de mi portal con prisas. Seguí mirandola mientras se alejaba, y seguí mirando el punto donde desapareció de mi vista al dobra la esquina hasta que un vecino me obligó a moverme para poder salir del edificio.
Hablaba mientras lloraba a través del movil. Su voz estaba recubierta por una abundante mocosidad que no dejaba más que percibir un balbuceante sonido luchando con un ruido general producido por el trafico que acabó por imponerse. Sus lagrimas trazaban caminos de oscuro rimel por su cara. Para ella el resto del mundo que no estuviese pegado en aquel parato podría bien dejar de existir... a pesar de eso la tierra sigue girando y su lamento pasó corriendo entre lagrimas para evaporarse.
Un pequeño tributo a las lagrimas de mil anónimos.

Soledad

La soledad es gritar en un vagón repleto de gente y darte cuenta de que nadie te escucha. Siempre ves movimiento, pero no són más que fantásmas, que recorren el escenario de nuestra vida sin dejar huella en él.
Todo depende del modo en que te afecte. La soledad es un regalo y un castigo. Yo siempre he buscado compañía. Para huír de ese sentimiento me he refugiado entre gente con la que no me sentía a gusto, he hecho cosas de las que me arrepiento y me he reido por mil cosas que no me hacían gracia. Tardé en darme cuenta de que la soledad precisamente se da cuando estás rodeado. Por temporadas me voy recluyendo...alejandome de todo contacto...y entonces la soledad apenas se hace notar. Porque? Porque soy yo quién está solo conmigo. No soy yo cuando salgo. No soy yo cuando me rodeo de gente: me convierto en un animal que lucha por conseguir compañía, cariño, calor... Pero estar entre tanta gente sólo me hace concienciarme del frio que hay a mi alrededor. Cada persona, cada rostro es un ladrillo en el muro de hielo que se alza a mi alrededor.
En la discoteca, cuando dejo de bailar, cuando la sangre encendida por el fragor del movimiento vuelve a templarse...miro a mi alrededor... y me mareo. La sangre se hiela en mis venas. Todos los rostros se vuelven máscaras. La felicidad es un artificio mantenido a base de copas y porros. Realmente que hay ahí? Que hago yo en medio de esa gente? Repetir, porque el fín de semana siguiente volveré... volveré a escuchar mis canciones, bailarlas como un poseso y luego marearme mirando a la gente...paseando como un zombie entre empujones y soportando sus miradas de asco.
No sé si es asco, tampoco sé si me miran. No importa: es la sensación. La sensación de que todo ese calor proviene de una estufa y no de mil cuerpos apretados en ese antro de luz rojiza.
Y volveré. Volveré a hacer el gilipollas, reirme de cosas que no hacen gracia, gritar a todo aquel que conozca y a compartir el aliento con algún otro borracho en cuanto menguen las fuerzas. Luego volveré a marearme... querré salir, querré huír... y lo más parecido a lo que llamaría un buen ambiente se convertirá en un enorme monstruo amorfo que amenaza con tragarme.
Volveré a casa solo, enfundado en mi abrigo...en un vagón practicamente vacío... con almas errantes que tal vez se preguntarán que coño hacen ahí...o tal vez no...

Amiga con derecho a roce

Cerrar los ojos y abandonarse al sentir. Imagina un escenario. Una playa...vacía. Que momento del día? No lo sé. Depende. A veces es por la mañana, a veces por la tarde, otras por la noche. Los momentos más bonitos, por eso son el alba y el crepusculo. Porque te gustan tanto el amanecer y el anochecer. No sabría decirtelo, pero cuando me fijo en ellos es cuando lo estoy psasando bien, así que los asocio con un bienestar personal. Hace buen tiempo? Me es indiferente. Porque? No sé. Normalmente hace buen tiempo al amanecer, pero también está nublado por la mañana. El atardecer normalmente es luminoso, pero a veces suele estar tan nublado que apenas puedo distinguir como mengua la luz. Recuerdo que una luz que me ha impactado mucho es la de tormenta. Tenía 12 años y estaba leyendo Las dos torres de J.R.R. Tolkien...fuera llovía, pero se filtraba también una luz que empeñaba a las nubes de un fulgor dorado que bronceaba el ambiente...como envejeciendolo. Que luz... Concentrate en la playa, porque el tiempo es tan poco importante para tí? Supongo que porque lo asocio con estados de animo y esos estados de animo se dan de forma independiente a este. Me gusta vivir y no va a ser el tiempo quién me quite las ganas. Entonces, que es lo que te hace sentir bien en esa playa? La soledad. La soledad? Si, la soledad. No hay nadie. Es fantástico. Solo yo y el mar. Puedo pasearme por la arena bien abrigado mientras la congelada lluvia se clava en mi cara y el mar ruge a mi lado. También puedo nadar desnudo en las calientes aguas nocturnas. En esos momentos...el resto del mundo importa bien poco. Amo al mar, al mar, que es un poeta al que nadie escucha, y eso que nunca cesa en su empeño de recitar a viva voz sus versos...surante toda la eternidad. Crees que el mar tiene personalidad própia? No soy yo el que dirá una cursilada semejante. Sólo sé que vivo o no, ha sido testigo de mis lagrimas en más de una ocasión, y eso es más de lo que podría decir de los millones de personas que viven en este pleneta. Le dedicarías un verso al mar? No. Nunca. La prefiero como amiga.

Arsene Lupin, gentleman cambrioleur

Leía sus novelas cuando tenía 13 años... Era un heroe para mí. Era un personaje mucho más cercano que Sherlock Holmes, mucho más intrigante que el Dr. Jekyll y el más inmoral de todos. No permitiría que se le llamase asesino, pero no dudaba en emplear la fuerza, ni amenazar, ni usar cualquier truco para conseguir lo que quería...a cualquier precio. Era y no era. Leer sus novelas era adentrarse en el universo de un hombre sin cara: por mucho que creyesemos conocerle...no sabíamos realmente nada de él. Aunque su historia se esclarecía poco a poco en cada capitulo, Arsenio Lupin tenía más nombres de los que nadie pudiese conocer y siempre jugaba con ases bajo la manga. También era debil, pero sabía ocultarlo mejor que nadi, creando mil identidades. Es el picaro del siglo XIX. De la mano de Maurice Leblanc salía el rival del inspector Gallimard, y antagonista de Herlock Sholmes. Lo tenía todo. Creo que de todas las novelas que he leído, las de Arsene Lupin serían las únicas que volvería a leer. Por el puro placer de volvermelo a pasar de coña con las intrigas de ese personaje tan amoral...Porque ni siquiera era un Robin Hood. No. El llevaba su propia guerra, y lo sabía tan bien que no dudaba en retar a la policia en los periodicos, y crear siempre confusión alrededor de su caotica figura.
Polemico, entrañable, chulo... era el antiheroe favorito de toda la francia del XIX y XX. Es una lástima que un personaje tan importante en el mundo de la literatura, merecedor de un nombre junto a Sherlock Holmes y Hercule Poirot apenas se conozca como reminiscencia de unos dibujos manga.
Por eso la gente salió con una cara tan extraña de la sala del cine. No sabían que opinar sobre una pelicula que recojía la esencia de Lupin. Una pelicula hecha a la medida de un mito que, lamentablemente se está empezando a desconocer...

Creo que voy a recuperar sus novelas y a conseguir otras nuevas.

Not really a Barfly (El Bar 3)

Acabo con este artículo la pequeña trilogía sobre los bares. Tal vez la continue, para rememorar algun gran acontecimiento en elgún bar, pero de momento, se acaba aquí.
Sé que existe una gran afición a apalancarse en la barra del bar y vivir junto al camarero y el resto de clientes...totalmente abandonado a la bebida, el futbol, la politica casera, la maquina tragaperras o simplemente la degustación de tapas de chorizo.
Porque esas son muchas de las caracteristicas del bar prototipico español: el olor a embutidos, las cañas, la musiquita de las maquinas tragaperras, el partido de futbol en el televisor y a cuatro clientes sentados en la barra que interumpen sus gargantuescas carcajadas en cuanto cruzas el umbral de la puerta.
Cohibido. Esa sería la palabra perfecta para describir la sensación que tienes al intentar alcanzar el sitio libre de turno. En toda mi vida he sido capaz de estar en una barra charlando. Recuerdo en Ministry of Rock, una caseta que hacía de bar, en la que estuve como tres cuartos de hora delante de una jarra de cerveza, con la mirada perdida entre el escote de la camarera, una proyección de beavis and butt-head y unas pardillas que ivan de goticas e intentaban bailar una musica que se veía a la legua que no sabían ni porqué decían que les gustaba (sonaba Iron Maiden en el momento que hice esa observación). Luego fui a otro bar (bueno..discoteca, pero tenía barra) y hablé con la única camarera con la que he cruzado palabras amables (era mi ex...lol). Aún así, acabé tumbado en un sofá viendo Requiem por un sueño y preguntandome si realmente estoy hecho para según que cosas.
Que conclusión podría sacar? A parte de que nunca seré como el Jack Nicholson de el Resplandor hablando con Lloyd, creo que cuando más partido le saco a un bar es cuando voy con alguien y consigo mantener alguna conversación (incluso el de la universidad cobra entonces una (imposible) identidad propia), pero cuando voy solo... es más complicado, porque no acabo de sentirme a gusto en ninguno. Falta de quimica con la gente, o anti-sociabilidad (que es en lo que se fundamente precisamente un bar) debe ser lo que me impide verlo como debiera, pero a pesar de eso, creo que le doy una dimensión que le añade algún encanto perdido...

Como matar a un ángel

Cada vez me cuesta más levantarme, o tomarme en serio lo que sea. Estoy harto de que un despertador, una estupida maquina de sinido chirriantes me diga lo que debo hacer. Y luego levantarme, legañoso, para poner mis pies desnudos sobre el suelo, y tener que salir corriendo hacia el baño, por el frio que me invade al despegarme de mi edredón.
Una vez en el baño me miro al espejo...demacrado...con un flequillo como el de mi perro, la comisura de los labios adornada con los rastros de una babilla nocturna, la cara llena de pelos desordenados y mis ojos, entrecerrados, recordando que soy miope y que casi no puedo moverme por ahí sin gafas. Yo ya no veo cuando camino por la calle: intuyo.
Me ducho, me enjabono mientras mi cerebro canta en silencio y me aclaro con miedo al frio que tendré nada más salir de esa estrecha ducha industrial que me acoje cada mañana.
Sigo con la rutina, me seco, me visto, me pongo una crema en los pies para que no me invadan los hongos (Timberland hacen unas bambas tan malas que se olvidaron de ventilarlas...), me lavo los dientes, me enjuago con un liquido verde y picante para eliminar toda vida dentro de mi boca, me pongo el desodorante (axe...como no..) y representa que ya soy una persona.
Me falta depilarme, ponerme colonia, peinarme, ir al gimnasio para ponerme cachas, cortarme el pelo, afeitarme, ponerme cremas para hidratar la piel y lociones para reavivar el cabello... emocionarme con la idea de aprender a conducir, ir a la clase de primera hora con ganas, pasamre media hora eligiendo el modelito más pijo de mi armario, ir a arreglar el reloj que hace más de seis meses que se estropeó, ponerme al día en los estudios, organizarme bien, ser productivo, hacer amigos en la uni, ir a fiestas universitarias y dejar de tocar el bajo para que no se me destruyan más mis desquiciados dedos...
No, gracias. Me quedo con los minimos imprescindibles.
Pero el amor pasa cada día a mi lado y se olvida de dirigirme siquiera una mirada. Me siento detrás suyo, clavandole la mirada y no se siente amenazada. Porque yo no soy de su mundo. NO soy un gran estudiante, no soy un buen catolico, no soy un buen amigo, no soy un gran amante, no soy un mediocre musico, no soy un buen poeta, no soy un buen escritor ni un devoto deportista.
Soy una mancha oscura sentada al fondo de la clase. Silenciosa, arisca, sarcastica... y supongo que peligrosa. Una gran mancha de mediocridad. Supongo que le sorprendió hablar conmigo sobre Woody Allen. A veces tengos temas de conversación y todo...
Lo máximo que me concederá es un café seguramente. No tengo coche, no tengo ambiciones, no soy elegante ni educado. Soy poco más que una bestia circense... suficiente grotesco para reirse un rato y suficiente exotico para concederle un café.
Tengo seguramente una lengua demasiado obscena, un ademán demasiado arrogante, un discurso sobradamente pedante y un conjunto desagradablemente vulgar.
No culpo al amor por no escuchar mis gritos en silencio.
Culpo al mundo por ser como es y por mi incapacidad para adptarme a él. Demasiados detalles para una persona tan poco minuciosa como yo.
Vuelvo solo a casa por calles desiertas a causa del frio. Cada vez me molesta más ir con gente. Prefiero ponerme el disc-man a todo volumen y evitar oír nada de lo que pasa a mi alrededor. Prefiero echar la culpa a estos detalles que a mí mismo. Por eso el amor no me dirige siquiera una mirada. Pasa a mi lado como quién pasa al lado de un perro y no soy lo suficientemente valiente como para reconocer que es por mi naturaleza y no por mis circunstacias. Porque eso són los detalles...meras circunstancias.
Me desnudo, me lavo los dientes y me acuesto abrazado a mi almohada, deseando no tener que despertarme mañana...no tener que volver a pasar por lo que paso cada día...la rutina de un solitario producto sin alma.
He sido yo quién se ha forjado esta soledad. Lástima que no sea suficientemente fuerte como para soportarla.
Quién soy yo?

El Bar 2==>Coffee & Cigarettes

La busqueda de un bar solo importa realmente si se va solo. Otra de mis raras ocupaciones sociales suele ser quedar en un bar para charlar. A veces salen grandes y trascendentes conversaciones de esa pequeña reunión...otras simplemente cotilleos u otros chismes. Proyectos, sueños, planes...todos ellos remojados con un poco de alcohol o cafeina. Con el humo de tabaco de mi interlocutor flotando entre nosotros, dandole un aspecto casi entrañable. Echaré de menos que se permita fumar en los bares. No hablo aquí de esas gelidas reuniones en un bar..en que el ambiente que me separa de mi interlocutor cae congelado como finas, pero robustas, estalactitas. Ese es otro capitulo, desagradable en el que el bar es un elemento de fondo sin relevancia alguna.
Aunque en las reuniones de amigos (u otras) el bar importa poco, yo le encuentro, sin embargo, una pequeña relevancia. Es como un agradable telón de fondo de la escena con vida propia. Es uno más en la reunión, en las conversaciones. No has quedado en casa de nadie, ni en el parque, ni en ningún otro lugar. Es un bar. Un bar publico, donde fumar, beber y, sobre todo, charlar. Tal vez sea simplemente por no aburrirse mirando la copa que se tiene delante, o las espirales que describe el humo del cigarro que se consume apoyado en el cenicero delante tuyo... el caso es que, como si de un ritual se tratase, se habla. Se charla. Anecdotas miles...y cuando se acaban las anecdotas, si el interlocutor es interesante...se pueden llegar a mil temás más. Nunca he tenido una conversación más trascendental que con alguien sentado delante mio en un bar. Aunque fuese el bar de pepe de tallers (bar Parisien para los curiosos).
Vale, supongo que no tendrá el glamour de un Deux Magots parisino, donde la foto de Hemingway cualga de la esquina donde solía sentarse a escribir, y poco tendrá que ver con la relación con camareros que se llevaba un Bukowski eternamente sentado en la barra, pero tiene su encanto.
Amigos varios, o simplemente otra persona, con la que compartir un espacio puramente espiritual. No cabe otro tipo de relación que no sea la hablada (luego están los exhibicionistas, pero ese es otro tema). Está claro que si mantienes una relación basada en charlas de bar, te costará mucho encontrar a una persona igual. Es curioso, verdad?
Este articulo es, sin embargo, más nostalgico que otra cosa. Ahora suelo buscar bares para sentarme yo solo y ocuparme esclusivamente de mis asuntos, pero... que tiempos aquellos en que esperaba con ansia un manseja que me citase en un bar...para estarme ahí sentado, conversando, durantre más de dos horas...

El Bar

Siempre me ha costado encontrar un buen bar. Me paso la vida buscando el bar ideal, y me parece que me pasaré toda mi vida buscandolo. Mi bar ideal es un refugio, donde poder tomarme un café tranquilamente, en una solitaria mesa situada el fondo del oscuro antro, con un camarero discreto aunque oculto de por algun apendice arquitectonico y el sonido ambiente de un televisor que no pudiese ver. En ese bar no entraría casi nadie....y la gente que entrase sería más bien de taciturno comportamiento.
Sería perfecto. Pero como toda la perfección...tiene el defecto de ser imposible...(podriamos entrar, entonces, a discutir sobre si la perfección ya no lo es cuando hay imperfección...por infima que sea...pero esa ya es otra historia...). Ahhh. Tan imposible como amar a la luna.
Y esque un bar como dios manda sería como una pequeña porción del paraiso. Y si encima hubiesen debates...ya sería una imposible viaje en el tiempo.
No. No los hay. En lugar de eso hay...bares. Hay bares fashion, bares cutres (bautizados todos como bar de pepe), bares caros, bares institucionalizados, bares heavys, bares bakalas... en fin..bares de todo tipo.
Yo suelo buscar un bar más o menos luminoso y agradable a la vista, donde no haya mucha gente, y donde puedan haber rincones en los que plantar el culo un rato sin estorbar demasiado.
Mal sunto si hay demasiado ruido, pero es un factor positivo si este proviene del televisor, pues todos los clientes y barmans estarán demasiado pendientes de ella como para reparar en mí. Y así puredo mirarla yo un rato cuando simplemente me dedico a perder el tiempo.
Un pequeño refugio donde ver transcurrir el timepo, como un cáparazón en el que esconderme hasta que pase el peligro.
Y allí leo o escribo...
Si hubiesen habido bares más agradables y anónimos (porque esa es otra: nada molesta más que entrar en un bar donde parece que todo el mundo se conoce), hubiese acabado de leer La conjura de los necios allí, en vez de hacerlo bajo el cruel sol de julio de hace dos años... tumbado en un banco del turó park y moviendome ocasionalmente para abastecerme al Opencor del gran sarriá. Por aquel entonces estaba en medio de los examenes de la selectividad, y ahora estoy en una especie de examen continuo, que es la vida...y me falta un bar donde ir a desaparecer un rato.
El 4 Gats se ha vuelto demasiado caro, y tomarme un cocacola, café o doble-malta, tranquilamente sentado en un bar es un lujo que solo puedo permitirme cuando viajo...aprovechando la importación de los pubs irlandeses. Son sombrios, pero agradables... Lástima que a veces la tguiness no se disfrute mucho... pero que se le va a hacer... es lo que hay.
Seguiré buscando... de bar en bar.

Opiniones

Bueno...
Hace algún tiempo agregué este blog a bitacoras.com. Ahí hay una ficha donde se puede dar la opinión sobre este blog. Sonará a tontería, pero he pensado que estaría bien que alguno diese su opinion, ya sea positiva o negativa. Así me hago una idea de quién va visitando el blog y que le parece, si bien o mal.

http://www.bitacoras.com/usuario/9214_spleen

Sólo hay que visitar esta dirección y dejar un pequeña critica.

Noviembre

Esteticamente no se puede decir nada sobre esta pelicula. El equipo de maquillage y diseño debería ser el más cotizado del cine español. Sólo hay que ver la escena del metro para pensar en la naranja mecanica, nightmare before christmas y Bruiser al mismo tiempo que en slipknot, Manson, Murderdolls, Alice Cooper o los Misfits.
El problema de la estetica esque muchas veces camufla la falta de fondo...y en Noviembre no hay fondo.
Seguramente tras estas palabras trendré a un montón de fans de la pelicula tirandome piedras en cuanto salga de casa. Pero..que quieren que les diga? Cuando acabas de ver esa pelicula, lo unico que puedes decir es: "m'a molao, por las pintas que llevaban", vamos, lo que podrías decir al salir de uno de los falsamente polemicos espectaculos de La fura del Baus. La diferencia está en que de la de los segundos sales sin haber conseguido adivinar el argumento, así que les puedes conceder el beneficio de la duda: "es genial o es una porquería?".
Noviembre, en cambio, deja muy claro su argumento. Un argumento que tiene más agujeros en la coherencia que un queso gruyere. De entrada, empezemos con el nombre: Noviembre. A santo de que llaman al grupo Noviembre? Porque es la revolución que viene despues de la de octubre. Creo recordar que la revolución de octubre, propiamente dicha, no fue otra que la Bolchevique. Que mensaje nos quieren transmitir? Que el arte está en relación con el color rojo? Que son mega rebeldes? O que son tan corruptos y falsos como el gobierno que se instauró en rusia, provocando hambruna y miseria?
Si querían transmitir esa idea de revolución cultural...porque no llamarse Junio? Al menos así te creerías ese aire de intelectualoides puristas que quieren dar.
Segundo punto: el dinero. Mil veces se están quejando de que no tienen pasta para su material, pero luego los ves vestir bien estilizaditos, como jovenes de diseño...con sus cazadoras de cuero..etc. A mi entender, cuando tienes un proyecto, has de invertir algo en él. Si el proyecto va en serio, todo lo demás pasa a segundo plano, pero esque eso de quejarse de que les falta pasta y luego ir robando en el teatro nacional.....lo veo bastante hipocrita. No sé...es solo mi opnión.
Eso nos lleva directamente al tercer punto, el punto Robin Hood. Ellos no están robando: están devolviendo al pueblo lo que es suyo. Vaya, que si todos hiciesemos lo mismo..podriamos arrancar los bancos de la calle para instalarlos en casa... A ver... si quisieran ir de rebeldes en este plan, se pueden hacer muchas cosas. Pero que vayan de artistas revolucionarios cuando viven en sus casitas, con sus dni s, pagando impuestos, haciendo caso a la poli (porque robarle la gorra a un guardia no es el paradigma revolucionario que digamos...) como buenos niños... en fín. Sin comentarios.
Y pasamos al cuarto y último punto. La verdad esque tenía pensado hablar más...pero como no me apunté los puntos que tenía que criticar... pues se me han ido olvidando. A lo que ibamos: la responsabilidad del padre. Cuando tienes un hijo..dejas de ser revolucionario. Una cosa es querer hacer un mundo mejor para tu futuro hijo, pero cuando este está ahí...dejas de ser importante. Si te comprometes a tener un hijo, apechugas hasta el final. De eso se trata la responsabilidad. No puedes ir con los ideales de un mundo mejor por bandera y hacer que tu hijo carezca de un padre que le haga un mundo mejor. Si alguien depende de tí, es una enorme hipocresía arriesgar por una ideología. hablamos de personas reales, y cuando hay amor, la epica deja de tener importancia. Parece ser que al protagonista de Noviembre le dió igual...y arriesgó hasta el final.
Que dejó en el mundo?
La respuesta se la dejo a aquellos que han aguantado hasta el final de la pelicula. Una pelicula vacía y más conservadora que revolucionaria.

Una para MM (Medicos y Musicos).

Esto es más que nada una propuesta de estudio para aquel medico que toque elgúnb instrumento musical.
Parece ser que las terminaciones nerviosas y los tendones se reparten de forma diferente en la mano. Es decir, que el pulgar, indice y coazón recibe mayor sensibilidad nerviosa que el anular y el meñique (que depende del anular). La verdad esque cada consulta anatomica que he hecho me ha dado un resultado diferente, pero más o menos, se podría decir que, el anular y meñique se nutren de un grupo muscular diferente el resto de los dedos, y que particularmente están atendidos por un tendóin conjuntamente (a diferencia del resto, que posee uno independientemente).
No pondría la mano en el fuego por ninguna de estas afirmaciones, pero estaría bien que existiese un estudio publicao más extenso sobre esta aparente polaridad anatomica.
La verdad es que a cualquier instrumentista le iría muy bien saberlo para poder desrrollar tenicas con su instrumento: si conocemos nuestros limites sabremos como sacar mayor posibilidad a nuestra capacidad.

PD: idea recibida de Manel Musso

Narciso y sus proyectos

Acabo de dar de alta un fotolog. Supongo que me aburría lo suficiente como para perder el tiempo en eso, pero al menos tendré un espacio menos limitado para las imagenes.

www.fotolog.net/riddick_686

Se titula Infernalia, exactamente igual que la pequeña comunidad de internet que monté hará unos tres años y que perecerá en pro de una pagina de internet dedicada principalmente a la musica, la filosofía, los autores malditos y alguna que otra gilipollez que haga con los cuatro amigos que me quedan, pero eso ya será más adelante.

Varias vidas en un instante

Dentro de nuestra vida, hay muchas vidas que podrian haber sido vividas,,,y que al final acaban como sueños o fantasias,,,hasta que con la edad las confuncdamos con nuestro propio pasado.
Es triste tener que pasarse la mitad del día sintiendo ese vacio, el vacio que dejan todas esas vidas no vividas. Ese beso no sentido, ese abrazo que nunca llegó a consumarse... O vidas que quedaron cortadas a la mitad, que nunca llegaron a ser un ente completo y vivio...pero que permanecen dolorosamente almacenadas como proyectos inacabados...almas errantes que claman por su culminación..a pesar de que esta sea materialmente imposible.
Todos esos pequeños detalles se van acumulando a los largo de nuestras vidas... Las elecciones...los "y si...".. hasta que vienen a despertarnos por las noches.. recordandonos que una vez fueron fuertes, fueron solidos..que una vez fueron..o pudieron ser nuestras vidas.
También es doloroso el nexo que se sigue manteniendo con esas vidas..pues a pesar de no haberlas vivido, sigue existiendo un vinculo que hace que estas sean parte de nosotros. Tal vez esten desarrollandose en nuestro subconsciente. hay tanto cerebro de actividad desconocida que no sería extraño que en el se diesen mil vidas. Y si cada uno de nosotros fuese mil personas diferentes? Y si cada una de nuestras vidas fuese mil vidas diferentes? Sería pues el residuo de estas vidas el que nos causaría tal angustia existencial.
Sbgustia..esa palabra podría ser la razón de ese nudo en el estomago? Són las pesadillas varias interpretaciones de la vida discurriendo al mismo tiempo?
Claro está, existe la opción de olvidar. El poder de autosugestión, propio o ajeno, es tan fuerte que puede cerrarle las puertas a todas esas vidas. Y entonces..que es de nosotros? Felizmente ciegos..zombies del sentimiento..relegando esa angustia a la calidad de fantasias...
La vida consiste en la interpretación de la realidad... y la realidad..al ser una interpretación, carece de valor objetivo...así pues..negar el dolor, negar la angustia..negar todas esas vidas... nos hace ser nosotros mismos?
O son también esas vidas no vividas las que ayudan a definirnos?
No se sabe. Pero lo que si es cierto es que existirá ese "y si..." para incordiarnos hasta en nuestro lecho mortuorio.

Dedicado a Paula: tu también eres esa angustia de una vida que nunca viví a tu lado. Lo siento. Ojalá me perdones algún día.

Pierrot o los secretos de la noche.

Hay una figura dentro de la familia de los arlequines que nunca ha dejado de interesarme la figura de Pierrot. No pertenece propiamente a la comedia del arte, sino que su origen es más francés. Un elemento que rapidamente fue incorporado en la commedia dell'arte.
Se trata de un personaje triste, que nunca rie. Vestido de blanco y con la cara pintada del mismo color, suele llevar complementos y antifaz negros.
Es la imagen del amante eterno. En la comedia está enamorado, como Arlequín, de Colombina, pero su carisma le llevó a independizarse y en ese momento se convirtió en el amante de la luna. Existen varias sinfonias dedicadas a su amor.
Taciturno, silencioso...muchas personas veían en su comportamiento defectos sociales, hasta tal punto que su exageración dio lugar al nacimiento del payaso de hoy en día.
Lo cierto es que a pesar de eso, la imagen de pierrot ha inspirado mucha literatura, y sería la perfecta metafora del poeta romantico.
A mi siempre me fascinó su silencio. Porque estaba triste Pierrot en la familia de arlequines? Como podía estar serio entre gente tan cachonda y colorida?
Nunca hice el simil, pero me parece que es porque en el fondo era como yo en las fiestas. Como podía pasarlo mal en un sitio donde tanta gente lo pasaba bien?
Los niños siempre han preferido a Arlequín antes que a Pierrot. En el fondo es un antisocial, y, como tal, ha sido siempre maltratado. Aunque por mucho que se le maltrate, siempre guardará ese punto entrañable que lo hizo tan querido. A pesar de tener un rostro frio...sus lagrimas son calientes, porque provienen directamente de su corazón.
Incluso la balada más ñoña tiene algo de ternura y, porque no?, sinceridad...

Libertad de expresión

Hace poco que un Imán publicaba un libro sobre el maltrato a la mujer. Me parece muy bien que lo condenen. Pero de todos los argumentos que esgrimieron los fiscales se olvidaron el más importante: el poder de la fe.
La libertad de expresión debería tener un limite en terrenos religiosos porque influye en una masa de creyentes. La religión existe en base a una fe, y la fe no es más que creerte lo que te cuentan. Cuando gozas de una situación en que hay gente que cree en tu palabra, tienes que aceptar una responsabilidad, y atentar contra valores sociales del entorno en que te has asentado.
Como ciudadano tienes la obligación de respetar los valores de la sociedad en la que te has instalado. No hay vuelta de hoja. Y como tu puesto conlleva a que mucha gente se crea todas las mentiras que dices, degradando la condición social de un humano, pues mereces un castigo. Más que nada porque estás jugando con la creencia de gente, aprovechandote de tu situación para degradar a otros humanos. Atentando contra la constitución de esa sociedad a la que has ido a instalarte.
Uno es libre de tener la opinión que quiera, pero si ello conlleva a que la gente se la crea y por ello maltrate a otro igual, entonces tu opinión te la puedes meter donde acaba la espalda.
Si se quiere convivencia hay que empezar por el respeto.
Y hacer uso de sus derechos para negarle sus derechos a otro igual es abusar.
Y lo mismo debería hacerse con la politica. pero esa es otra historia.

Enseñanza

Algo que la gente olvida muy rapidamente es que las cosas se aprenden. Solo basta con fijarnos como los sistemas de aprendizaje són cada vez más ligeros... y no por ello menos importantes. La educación es un arma cargada que todo el mundo pretende empuñar. Uno depende en su vida de la educación que ha recibido. Cuanto más ligera sea la educación más influenciable será el individuo, contrariamente a lo que se diga en la calle. La calle es la escuela de la vida dicen algunos, pero que educación es esa que te condena a un solo punto de vista? Donde está la educación cuando crees que tú posees la verdad?
Tampoco esque un academico posea la verdad, pero al menos posee muchos más puntos de vista.
Luego dicen que esos puntos de vista no valen la pena si no se ha vivdo. Pero que se sabe de la vida de un academico? Que se sabe de lo que pasa por su cerebro?
Los eruditos viven, pero viven a otro nivel. Sólo el hecho de poseer datos ya les da una ventaja. Pero más importante que eso es saber utilizar los datos.
Es un plagio dirán los eruditos de la calle.
Pero que no es un plagio?
Acaso si destruyes la educación crees que te librarás de influencias?
Acaso relegas la educación solo a la escuela?
Cuanto más avanza la cultura callejera, la cultura del individuo original, más se masifica esa individualñida, más se vulgariza la opinión...y más se ciega el individuo. Entonces se vuelve fuertye con otros como él. Y que hace una masa sin cerebro? Encender antorchas?
Y la libertad de expresión?
Pero que libertad de expresión quieres cuando puedes sacar un arma? Y porque sacas el arma? Pues porque no sabes digerirla.
No hay nadie autentico. La cuestión es no caer en esa trampa, y crear nuestro pensamiento ayudandonos en herramientas cuyo merito está en hacerlas nuestras.
Un poco de humildad no le iría mal a este planeta.
Tal vez entonces aprendamos a no destrozar sin antes preguntar.

El niño de diez años (educación 2)

Hace algún tiempo me puse a esperar en la salida de mi antiguo colegio a que saliese mi hermana y mientras rebibinaba la cinta del walk-man pude escuchar a un crio, un proyecto de macarra,todo chulo diciendo que ya fumaba desde los 10 años (debía tener 12 o por ahí), y que había "follao" y que nadie tenía porque decirle nada, que él era más chulo que nadie y etc etc...
Y la gente de alrededor reía. Será cosa mia, pero me estoy haciendo demasiado viejo? Todo avanza a pasos agigantados, pero si desde los 10 años te crees que posees toda la verdad...quién va a sacarte de tu error?
Dicen que el hombre es hombre porque se equivoca, pero que pasa si no acepta su equivocación? Quién le hará suponer que no posee toda la verdad? O que la mentira es en realidad un engaño?
Si hubiese tenido su edad abría sido un cahval al que hubiese pegado. Siempre me ha tocado recibir.
El caso esque ese ambiente no es más que un reflejo de lo que se desarrolla en el llamado mundo "adulto".
La cultura la defienden las armas y no el dialogo. En el mundo manda el niñoque se cree que posee la verdad.
Ya sean israelís o palestinos, da igual, la cuestión es ver quién tiene la verdad a base de tiros.
Alguno dirá: hombreee, ya era hora de que despertases. En que mundo crees que vives?
Pues creo que vivo en un mundo con demasiada gente que cree tener la razón, sin pararse nunca a racionalizar. Un mundo en que el exito lo miden con los ceros de tu cuenta bancaria. Un mundo en que los niños que interpretan a Mozart se creen genios cuando no saben siquiera comprenderlo. Un mudno en que se tocan las notas sin molestarse en entenderlas.
Un mundo de artistas, un mundo de intelectuales, un mundo de heroes, un mundo de santos...un mundo de mediocridad subida de un pedestal.
Una mdiocridad que defiende su inclutura como un valor. Una mediocridad que defiende una liberdad que no es sinó otra prisión para el alma. Una mediocridad que defiende el engaño como felicidad.
Y por esto estamos luchando?
Por creenos transgresores? Por ser conservadores vestidos de liberales?
Por comprar rebeldía en el corte inglés?
El pensamiento es una catedral de ideas, igual que el lenguaje lo es de las palabras. Pero si no llenamos esos espacios... como pretendemos no caer en la pura demagogia? Y peor que eso, ser simplemente un hilo conductor de la demagogia de otros.
No nos engañemos, toda nuestra rebeldía no es más que una consolidación del sistema contra el que decimos rebelarnos.
La rebeldía está oculta, entre lineas, demasiado sutíl para un mundo que aprecia la evidencia disfrazandola de sutilidad.

PD: cuatro polvos y un cigarro no le hacen a uno mucho más persona, o acaso alguién cree que a estas alturas un tatoo o un piercing es algo más que el delirio de un fashion vitim del monton?

Epigrafes

1-
Tras siamesas consonantes se esconde su nombre
Aquellas que inician el de su profesión
Pues a venderse por ambición
Se le llama prostitución.

2-
Actuamente se trata de que el artista ponga en venta una obra que sorprenda aunque de ella nadie aprenda.

3-
La mañana se ha divorciado del crepusculo, por eso es muy probable que nunca los veamos juntos.