Año Quijote
se acabó el 2005 y con él el año Quijote. No tengo nada en contra de Cervantes y puedo decir, además, que he leído con placer algunos trozos del Quijote, guardando el grueso junto a la Divina Comedia de Dante, para cuando me pille una gran depresión y me dé por encerrtarme dos meses enteros en casa. Bromas aparte, nadie niega las mil y una virtudes que tiene la obra de Cervantes, pero su relevancia se la debe sólo a un gran olvidado de la historia: Quevedo. cada linea de Quevedo hace palidecer cada capítulo del Quijote. Él era realmente el genio de las letras españolas, el verdadero embajador de nuestra cultura, el verdadero emblema de nuestra lengua. Era un genio, dominaba las palabras, jugaba con ellas, era un canalla que teñía de humor y de inteligencia cada historia y de gran trágedia sus versos.. tanta tragedia que casi rozaba la burla. Por eso era querido, era un genio que sabía que el idioma estaba hecho para comunicarse, y él jugaba a comunicarse, por eso lo quería y apreciaba la gente. Era el canalla castellano, arrodillado ante nadie, y si se arrodillaba era para enseñarle el culo al de atrás. Un heroe de las letras, un borracho que conocía las mayores bajezas del mundo, un espadachín con una lengua tan afilada como su estoque, un espía en reinos extranjeros, un político temido... Era un hombre de vida antes que de letras, de sangre entres que de tinta... muy lejano a la imagen de escritor tranquilo... de intelectual dormido entre sus libros. No era el santo que le hubiese gustado a la iglesia, que se estremecía cuando por cada rezo Quevedo cometía un pecado... Por eso ha sido injustamente castigado, por una sociedad regidad por la castidad de la nobleza finjida y la sotana de postal. Y que hicieron los intelectuales modernos para reivindicar la cultura de nuestro continente? Olvidar a nuestro genio y alabar a nuestro talento más comercial. Cervantes era bueno, pero era un santurrón, y eso les encanta a las cultura anglosajonas, por eso tuvo tan buena aceptación en el norte, por eso le dieron reconocimiento, y por ese reconocimiento de fuera nosostros lo tomamos como estandarte, sin darnos cuenta de que representa tanto a españa y a nuestra cultura como la coca cola. Representa que el gobierno tenía que alentar a la cultura, que tenía que dar apoyo a aquellos simbolos menos comerciales y mal tratados por censuras... y que nos encontramos? Un gobierno mercantilista vendiendo valores de saldo. Donde está Quevedo? Nuestro único y verdadero genio de las letras? demasiado incomodo? Está claro que es demasiado bueno para que le den un Nobel, demasiado incomodo para ser un simbolo y demasiado incomodo para reconocer su grandeza. Sin embargo es grande: muy grande, y eso no van a poder borrarlo por mucho que lo intenten.
Dale a un grupo la identidad de pueblo y se convertirá en una verdadera arma de destrucción masiva. Han pasado años en los que se ha luchado por el self made man, es decir, el hombre que se hace a sí mismo, que se aleja de sus raíces para dejar de ser masa y convertirse en individuo. Eso significa renunciar a sus raíces? No, simplemente es intentar que estas no le ahoguen a uno, tomandolas como baremo para las resoluciones a distintas situaciones a las que nos vemos expuestos a lo largo de nuestras vidas. Y cuando parece que lo hemos conseguido, nos damos cuenta de la enorme mentira que hemos erguido frente a nuestros ojos. Identidad... que palabra tan vacía... valores, moral... todo se trata de que gente con la piel más oscura que la de uno no viole a nuestras madres, no mate a nuestros padres y no nos robe el televisor y se mee en nuestras catedrales. Ese es el miedo que da soporte a la identidad, y esta el arma de doble filo por la cual el hombre involuciona. Una buena prueba de ello, para no tener que remitirnos al antaño orgulloso pueblo alemán (perdieron su dignidad como pueblo al disfrazarse de langostas en nuestras costas...), la encontramos en el antaño interesante pueblo catalán. El catalán siempre ha sido muy cerrado, pero tuvo la suerte de tener una ciudad costera que reunía a gente de diversas nacionalidades, que aportaron riqueza y cultura a la ciudad. Estos elementos, correctamente mezclados con el sacro espiritu fenicio de los catalanes, dieron un epujón a la tierra yerma catalana permitiendole liderar sin problemas al resto de españa. El problema de sus dirijentes de antaño y su mal ojo para las inversiones será mejor saltarlo; centremonos mejor en las guerras carlistas. En dichas guerras se manifiesta la verdadera frontera entre catalunya y españa: el catalán de campo y el catalán de ciudad. Los primeros monasquicos y los segundos republicanos, los primeros pageses y los segundos empresarios y obreros, los primeros influenciables y los segundos más intelectuales. No es un retrato cruel, las cosas son como han sido, y por mucho que sea incorrectamente politico el pronunciarlo, eso no va a hacer que la historia fuese de otra manera. Pero no me andaré con rodeos: es evidente que todos los pueblos de campo han tardado en recibir la influencia ilustrada de las ciudades, donde historicamente se han producido más intercambios culturales. Cuando empieza la eclosión decimonónica de la politica catalana, se empieza a dar importancia a los valores tradicionales del catalán de pueblo, porque? Simplemente porque estos eran más manipulables. Así cuando llegan a la ciudad se encuentran con que realmente allí poco importa la gente amontonada. Pero también reciben ideas que en su origen eran intelectuales pero que resultan mal digeridas por ellos (o por otros interesados) como los idearios anarquistas, que acaban con la estabilidad ciudadana española en general. Guerra civil, los anarquistas de pueblo reivindican valores de un prueblo al que realmente no pertenecen porque no consiguen asimilar un mundo que cambia, así toman el ideario anarquista como pretexto para matar a sangre fría mientras los nacionales hacen lo propio. dejemonos de tonterias de rojos y blanquiazules, todo se resume a lo mismo: dale a un hombre un arma y matará en nombre de lo primero que le pueda justificar. No hay progresismo en esa lucha. Nunca lo hubo. Evidentemente, acaban ganando los nacionales, porque estos son militares, y quieras que no, la preparación siempre ha dado la victoria, desde tiempos bien anteriores a Julio Cesar. En la actualidad nos encontramos con una catalunya que ha perdido la memoria historica y ha olvidado que nunca existió una sola catalunya como voluntad unida más que en las palabrerías de los políticos. Se reavivaron las llamas, se les da un arma, una razón para luchar y se revindica la cultura catalana como la inserción en la ciudad de los elementos tradicionales y conservadores de la catalunya profunda. La barretine y las masías no son la catalunya ilustrada, las celebraciones de ERC al son de las sardanas no son la catalunya progresista: es la catalunya profunda, carlista, monarquica, tradicionalista y conservadora. Están preparados para quemas a las brujas de su tiempo: lanzar piedras contra aquellos que defienden ser catalanes sin tener que remitirse a toda la estupidez que se nos intenta imponer: aquellos que se niegan a dar un paso atrás en la evolución. Lo curioso es que la principal burla es considerar a cutro catalanes defensores de esa postura como ilustrados, como si eso fuese una burla... Claro que es normal, en una catalunya donde se premia a aquellos que se burlan de los que llevan gafas, aquellos que amputan la literatura y donde el presidente de un equipo de futbol es tan o más poderoso que el de la generalitat. Esto es lo que pasa cuando se le da poder un pueblo, imaginaos si además se le diesen armas... para quién habría libertad? Poble armat poble alliberat??? Estaís seguros?
Ayer entré por primera vez en mi vida en un casino. No sé porqué no había entrado hasta ahora. Supongo que siempre me causó cierto respeto el entrar: demasiada gente mayor, demasiados trajes de noche, demasiados jovenes vestidos de botones, demasiadas cartas, demasiadas fichas, demasiadas fortunas dilapadas. Me invitó a entrar un amigo (la entrada cuesta unos 15 euros, pero pudimos entrar gratis). Mi compañero cambió 20 euros en fichas, y yo hice lo própio con mis 20 euros, sin estar demasiado convencido. Se trataba de4 jugar al black jack. Estuvimos esperando mucho rato. Paseé, mientras esperabamos, la mirada por el local: era exactamente como me lo imaginaba, todo viejos y orientales, y entre ellos reconocí al antiguo dueño del restaurante chino que hay al lado de mi casa... que cosas... Nos acercamos a un hueco, mi amigo apostó 5 euros. Se equivocó de juego, estabamos en una mesa de poker, no tenía nada en la mano y perdió 5 euros de la forma más tonta del mundo. Al fín, un hueco en la mesa de black jack, mi amigo corrió a ocupar el puesto y yo permanecí tras él. Empezó a ganar, y a medida que empezó a ganar yo comencé a apostar timidamente 5 euros en sus partidas, y poco a poco fuimos incrementando nuestras ganancias tras pasar por un critico momento de números negativos sobre el capital inicial. Pasaró una hora y media, y quedamos en retirnos en cuanto perdiesemos: no0s habíamos guardado en el bolsillo nuestro capital natural e ibamos quedandonos con nuestros nuevos ingresos poco a poco, a medida que estos iban cayendo en nuestras manos. A la hora de cambiar tuvimos nuestras diferencias sobre el valor extra de cada uno, ya que el mio resultaba claramente superior que el de mi colega, debido a mi buen criterio catalán a la hora de apostar, pero no consideré que tuviesemos que pasar a mayores por un estupido dinero ganado por arte de magia: para mí era demasiado artificial. Luego cambiamos el dinero: 70 euros netos habíamos ganado (descontando los 40 iniciales) y ahí la realidad se tornó de otro color: sin hacer nada nos habíamos hecho con lo que podría haber sido la jornada laboral de un profesiona. No habíamos hecho nada más que observar como el azar soplaba sus vientos y acomodarnos a estos, sin angustias, sin nervios... sin preocupaciones. Me resultó raro pensar que había gente que se arruinaba allí, que se lo dejaba todo. Lo comenté y me respondieron que por algo la casa siempre gana: no exitirían los casinos si a todos nos pasase igual: hoy habíamos tenido suerte. Claro, lógico... pero no había sido tan dificil. Soy Bukowski y espero a que ganen mis caballos. Sólo se trata de verlos correr y saber apostar, que problema hay en ello? Exacto, que problema hay? Damasiadas caras grises, como siempre, demasiadas lucesitas, demasiadas cartas, demasiados viejos, demasiados orientales...
Hace unos días se celebró la primera edición del Bread&Butter Barcelona. Tuve la ocasión de asistir como miembro de la prensa del sector y ser así testigo de como se ven las cosas desde el lado de los creadores, así como descubrir el porqué fuman los periodistas. Empezaré por el primer punto, que es meramente abnecdótico, y es que cuando te miman al extremo tienes ganas de encenderte un cigarrillo para emular el acto post-placentero cuando has acabado de follar. Tal vez esos fueron los mejores momentos de la feria: cuando me trataban como el periodista que era. Tenía razón Paul Marchand cuando decía que uno no busca a ser periodista sino que acaba siendolo. Tal vez tenía razón. Ahí estaba yo, discreto, apoyado en la pared, esperando a que empezase la rueda de prensa, con camareros continuamente dispuestos a servirme copas de cava (a las 11 de la mañana...) pasteles de chocolate y croissants, sin conocer a nadie y preguntándome qué diablos podría hacer... lástima que no fume (de momento) porque eso me habría permitido hacer algo diferente a encender el iPod como el adolescente marginado encendiendo el disc-man para evitar sentirse tan desencajado en el conjunto. 