Me encanta sentirme incomodo. Siento como si la própia incomodidad me llenase, me realizase... Como cuando suena una pieza de jazz y parece que todas las notas están encajadas más por la voluntad del músico que por su naturaleza, y sentido, musical en sí. Ver un cuadro asímetrico y realizarse en la incomodidad que ello provoca. De eso estoy hablando: situaciones que huyen del convencionalismo, tanto en la comodidad como en la tranquilidad de la consciencia. Són los fantásmas que conseguimos generar en nuestro interior y que provocan esa intranquilidad los que nos configuran como individuos. Al explorar los lados menos agraciados de nuestra vida nos conseguimos mantener en guardia, siempre activos, curiosos, vivos... preparados para romper toda barrera que se construya, llegando a estados de decadencia total... pero siendo uno mísmo al fín y al cabo.
Continúo el artículo varios meses despues. Creo que debería matizar un poco esta idea. La incomodidad atrae, igual que una vida llena desbordante de problemas es mil veces más rica que la aburrida perfección. La belleza de la música clásica reside en esas imperceptiblers varíaciones de tempo, las que transportan el verdadero sentimiento de su interprete. El jazz, tan complicado, tan dificil de hacer agradable y digerirlo... pero esa indigestión intelectual, ese desafío a nuestras tripas... ahí reside su belleza. Algo que nuestros instintos rehuyen, pero que con un pequeño esfuerzo podemos asimilarlo intelectualmente en su sentido o, incluso, su sinsentido. Este punto de vista está bastante desprestigiado actualmente, cuando las avanzadillas del arte no són más que meras comparsas comerciales que disimulan su falta de talento en la más pura insensatez, vacía de contenido, vacía de alma. El dada no tenía sentido, pero tenía alma, había un creador detrás que imprimiía fuerza e inspiraba vida en ese caos. Pero ya no vivimos en esos tiempos donde las inquietudes hacían que la mediocridad fuese tan sólo el desvarío de un surrealista. No. Ya no existe trasfondo en el arte, ni vida, ni fuerza, ni energía. Sólo comodidad y mierda. El viejo borracho es un gran escritor desconocído por un público que siglos antes le hubiese recibido como a jesucristo. Que le ha pasado a la vida? Se ha vaciado. Sólo grandes escritores y ni una sola obra que valga la pena. Sólo músicos sin canciones... Sólo nada. Aburrimiento. Qué vivo se siente uno ante la incomodidad.
Acaba conmigo, acaba conmigo de una vez. La minicadena desprende notas que supuestamente tienen que recordar tiempos mejores. Tiempos de amistad, risas, porros en una habitación cerada. Confidencias, carcajadas, peleas, amores, deseos... Y tras ello...sólo la sensación de una cortina de humo. La imagen del estereotipo se disuelve para dejar sólo la sensación de unos recuerdos que nisiquiera són los míos. Amistad... cuando coño ha existido amistad? Las risas suenan una y otra vez. El primer porro, el primer polvo, el primer abrazo, el primer beso. Y la música sigue sonando, y sólo tengo ganas de destrozarlo todo. Acaba conmigo, acaba conmigo de una vez. Dame un puñetazo en toda la cara, revientame la napia, siente mi sangre deslizarse por tus puños. Cunaod me veas en el suelo cojeme por la solapa y dame otro puñetazo. Y otro. Y otro. Y otro, hasta que tu rabia se vea saciada ante la visión de mi cara deformada. Todo fueron mentiras, deformadas para que encajasen en un cuadro que alguién pintó para que estuviese a la medida de cada uno. Pero que pasa cuando se descubre esa mentira? La rabia por la humillación de haber creído en ellas. La sensación de que todas las emociones fueron vividas por otra persona. Acaba conmigo, acaba conmigo de una vez. Destrozame por entero. Desmiembrame. saciate con mi sangre. desahogate rompiendo cada uno de mis huesos. es eso lo que quiero hacer contigo. Quién coño te crees que eres? Que puta vida te crees que has vivido? La tuya acaso? Feliz cuento de adas. La puta que te jodió me jodió a mi primero y niqiquiera eres capaz de ver que ese odio es el que me has dado motivos de generar. Vamos, acaba conmigo, hazlo una y otra vez. Slato, brinco, destrozo, arremeto con todo lo que hay a mi paso. Todo fue mentira, todo lo que es ahora nunca ha sido porque nunca fue. Que mas da acabar con el hoy si es el resultado de un ayer que nunca fue nuestro? Todo lo que llegamos a apreciar fue mentira. Somos juguetes rotos, engañados para reaccionar tal y como se esperaba. Nadie se espera que nos rompamos aunque ya nos han roto. Bonito maquillage. Acaba ya! Destrozame! Matame! Liate a ostias si te atreves! Arrancame la piel a mordiscos. Todo era mentira. Todo fueron traiciones. Donde quedaron las sonrisas? Detrás de la puta cortina? Va!!! Vamos!!!! Te odio gilipollas. A tí también capullo. Y al resto también; soys unos hijos de puta.
Acaba conmigo, acaba conmigo de una vez. La minicadena desprende notas que supuestamente tienen que recordar tiempos mejores. Tiempos de amistad, risas, porros en una habitación cerada. Confidencias, carcajadas, peleas, amores, deseos... Y tras ello...sólo la sensación de una cortina de humo. La imagen del estereotipo se disuelve para dejar sólo la sensación de unos recuerdos que nisiquiera són los míos. Amistad... cuando coño ha existido amistad? Las risas suenan una y otra vez. El primer porro, el primer polvo, el primer abrazo, el primer beso. Y la música sigue sonando, y sólo tengo ganas de destrozarlo todo. Acaba conmigo, acaba conmigo de una vez. Dame un puñetazo en toda la cara, revientame la napia, siente mi sangre deslizarse por tus puños. Cunaod me veas en el suelo cojeme por la solapa y dame otro puñetazo. Y otro. Y otro. Y otro, hasta que tu rabia se vea saciada ante la visión de mi cara deformada. Todo fueron mentiras, deformadas para que encajasen en un cuadro que alguién pintó para que estuviese a la medida de cada uno. Pero que pasa cuando se descubre esa mentira? La rabia por la humillación de haber creído en ellas. La sensación de que todas las emociones fueron vividas por otra persona. Acaba conmigo, acaba conmigo de una vez. Destrozame por entero. Desmiembrame. saciate con mi sangre. desahogate rompiendo cada uno de mis huesos. es eso lo que quiero hacer contigo. Quién coño te crees que eres? Que puta vida te crees que has vivido? La tuya acaso? Feliz cuento de adas. La puta que te jodió me jodió a mi primero y niqiquiera eres capaz de ver que ese odio es el que me has dado motivos de generar. Vamos, acaba conmigo, hazlo una y otra vez. Slato, brinco, destrozo, arremeto con todo lo que hay a mi paso. Todo fue mentira, todo lo que es ahora nunca ha sido porque nunca fue. Que mas da acabar con el hoy si es el resultado de un ayer que nunca fue nuestro? Todo lo que llegamos a apreciar fue mentira. Somos juguetes rotos, engañados para reaccionar tal y como se esperaba. Nadie se espera que nos rompamos aunque ya nos han roto. Bonito maquillage. Acaba ya! Destrozame! Matame! Liate a ostias si te atreves! Arrancame la piel a mordiscos. Todo era mentira. Todo fueron traiciones. Donde quedaron las sonrisas? Detrás de la puta cortina? Va!!! Vamos!!!! Te odio gilipollas. A tí también capullo. Y al resto también; soys unos hijos de puta.
Mandarlos a todos a la mierda. Así de facil. Sin odio: simplemente olvido. Sumir a todos los rostros en unmismo y espeso mar de nada, para que nunca vuelvan sus palabras a significar nada. Es bien facil. Hipocresía dirán alguno. No. Han sido demasiado años aguantando tanta hipocresía, intentando mantener unos sentimientos más o menos sinceros y darse cuenta de que estaban demasiado lejanos de los sentimientos que flotan en el aire... Da igual. Ya ha pasado. Se corre el telón y se acaba la obra. No diré que he disfrutado participando en ella. Ojalá no hubiese tenido la ocasión de hacerlo. Dicen que la gente le da el sentido a la vida. A si? Le da el sentido ala vida en el engaño, el odio? Cada nueva persona es una nueva decepción, cada una más vacía que laanterior, a la par de un espiritu que poco a pocose agota de conocer... porque cada nuevoconocimiento lo destruye un poco más. Para qué sentir como se muere por dentro? Es eso lo que ofrece la gente que pulula por el planeta? El dolor nos indica que seguimos vivos...pero quién coño quiere seguir vivo para seguir sintiendo el dolor? Quién coño quiere vagar en el desierto durante toda su puta existencia por el mero hechode sentirse vivo gracias a la sensación de sed que rasga sus tripas? Y es que eso es la vida: un enorme desierto de sentimientos donde cada amor no es más que un espejismo, un lago de cristales sobre el que, si nos lanzamos, al caer, quedarán nuestroas restos cercenados, sangrantes...antaño vivos. Si estalla nuestro corazón podremos morir? No. El corazón es una fragil estructura de cristal que siempre se rompe,que siempreestallaen mil pedazos; y cuando nos creemos muertos, libres, resurge de sus cenizas para hacernos patente el dolor, la sed, la necesidad de lanzarse a ese lago de cristales rotos para voler a sentir como nuestros miembros se desprenden de nuestro cuerpo...o de lo que era nuestro cuerpo, mejor dicho. Nacer y volver a morir. En eso se basa nuestra vida en relación con el resto dela persona. Ante tal panorama... porque no enviarlos a todos a la mierda? Enviarlos a la mierda porque ya se ve de lejos que eso no son lagos sino reflejos, ilusiones, espejismos... hasta que la sed sea irresistible y nos veamos obligados a recordar que somos humanos...y volver a morir....para volvera nacer. La vida es la metafora del tartaro, quién la querría?
Sin duda mi padre es uno de los grandes políticos perdidos de la transcición milenaria. No es muy común ver converger en la gente características tradicionalmente opuestas como lo síon el pragmatismo y la honradez. El mundo no puede ser una utopía, esto lo tenemos todos asumidos, pero hay cuestiones de lógica aplastante que deberían ser dichas y reflexionadas que todo el mundo suele someter al mutismo. Digo que es un político perdido porque nos haría falta tener en la actualidad a gente que se dejase de pamplinas y emplease la lógica: el gobierno de un estado no se puede ser pasional sino práctico. Puestos a ofrecer, hay cosas sobre las que se puede mentir y aspectos como el a+b=c que pueden maquillarse pero que con las palabras adecuadas y el enfoque más cuidado puede pasar a la lógica más universal y desnuda. Simplicidad, claridad y sentido común. Hablo de esto porque se pueden hacer varías lecturas de unos titulares que anuncian que la supresión de los aranceles de china en el sector textil ha causado una crisis irreversible en el sector textil europeo en general y el catalán en particular. Esto es llamado capitalismo, defensa del mercado libre, ejercicio democrático de la economía, legitimidad de libertad comercial....etc etc... Pero que pasa si pensamos un poco más allá de esas pomposas denominaciones? Primero analicemos fríamente en que consiste el sistema de mercado libre: encpontraremos en la mayor parte de los manúales de economía y enciclopedias un concepto bastante parecido al de la libre circulación del comercio, sin intervención estatal y la garantía de igualdad de condiciones. La derecha liberal tilda de progresista a esta definición de sistema y suele hacer incapié en su proximidad a la realidad. Nada más erroneo. Eso es tán utópico como una sociedad anarquísta. Igualdad de condiciones. Hay igualdad de condiciones entre la producción textil europea y la china? Analicemoslo: explotación infantil, malpago de las empleadas, negocios a manos de caciques en relación con el gobierno, sin presiones fiscales, proteccionismo de un gobierno obsesionado con el absoluto control... es eso igualdad? Pensemos en las presiones del empresario medio europeo: la presión fiscal, laboral, penal, criminal. pensemos en la exposición de un empresario medio al contemplar la normativa penal/laboral; pensemos en las responsabilidades; pensemos en la carta de los derechos humanos. Hay igualdad de condiciones cuando hay respeto? Hay igualdad de condiciones? Y si no hay igualdad de condiciones...que validez tiene la definición de mercado libre? Si un lado no recibe ayudas y el otro sí? Y si la globalización permite instalar la industria en china...pensemos en los favores de un empresario español, uno alemán, uno norteamericano y uno chino en territorio de jurísdicción china. Hay respeto en las dictaduras? Hay igualdad cuando el individuo se desdibuja? Hay igualdad entre los niños explotados en esas fabricas y el niño al que acaban de comprarle cuatro action man's por navidad? Hay igualdad en la libertad? Y si no hay libertad...como pdoemos hablar de un sistema económico liberal? Como podemos hablar de capitalismo, de libre comercio? También es triste que nuestro gobierno defienda su portura frente a la libertad del individuo mientras critica el derrocar de un dictador que solía probar armamento quimico sobre población civil. Es cierto que nada es blanco ni negro pero si no nos esforzamos en cambiar el crital a través del que miramos nunca conseguiremos llegar a que a+b=c se desmaquille.
Sin duda mi padre es uno de los grandes políticos perdidos de la transcición milenaria. No es muy común ver converger en la gente características tradicionalmente opuestas como lo síon el pragmatismo y la honradez. El mundo no puede ser una utopía, esto lo tenemos todos asumidos, pero hay cuestiones de lógica aplastante que deberían ser dichas y reflexionadas que todo el mundo suele someter al mutismo. Digo que es un político perdido porque nos haría falta tener en la actualidad a gente que se dejase de pamplinas y emplease la lógica: el gobierno de un estado no se puede ser pasional sino práctico. Puestos a ofrecer, hay cosas sobre las que se puede mentir y aspectos como el a+b=c que pueden maquillarse pero que con las palabras adecuadas y el enfoque más cuidado puede pasar a la lógica más universal y desnuda. Simplicidad, claridad y sentido común. Hablo de esto porque se pueden hacer varías lecturas de unos titulares que anuncian que la supresión de los aranceles de china en el sector textil ha causado una crisis irreversible en el sector textil europeo en general y el catalán en particular. Esto es llamado capitalismo, defensa del mercado libre, ejercicio democrático de la economía, legitimidad de libertad comercial....etc etc... Pero que pasa si pensamos un poco más allá de esas pomposas denominaciones? Primero analicemos fríamente en que consiste el sistema de mercado libre: encpontraremos en la mayor parte de los manúales de economía y enciclopedias un concepto bastante parecido al de la libre circulación del comercio, sin intervención estatal y la garantía de igualdad de condiciones. La derecha liberal tilda de progresista a esta definición de sistema y suele hacer incapié en su proximidad a la realidad. Nada más erroneo. Eso es tán utópico como una sociedad anarquísta. Igualdad de condiciones. Hay igualdad de condiciones entre la producción textil europea y la china? Analicemoslo: explotación infantil, malpago de las empleadas, negocios a manos de caciques en relación con el gobierno, sin presiones fiscales, proteccionismo de un gobierno obsesionado con el absoluto control... es eso igualdad? Pensemos en las presiones del empresario medio europeo: la presión fiscal, laboral, penal, criminal. pensemos en la exposición de un empresario medio al contemplar la normativa penal/laboral; pensemos en las responsabilidades; pensemos en la carta de los derechos humanos. Hay igualdad de condiciones cuando hay respeto? Hay igualdad de condiciones? Y si no hay igualdad de condiciones...que validez tiene la definición de mercado libre? Si un lado no recibe ayudas y el otro sí? Y si la globalización permite instalar la industria en china...pensemos en los favores de un empresario español, uno alemán, uno norteamericano y uno chino en territorio de jurísdicción china. Hay respeto en las dictaduras? Hay igualdad cuando el individuo se desdibuja? Hay igualdad entre los niños explotados en esas fabricas y el niño al que acaban de comprarle cuatro action man's por navidad? Hay igualdad en la libertad? Y si no hay libertad...como pdoemos hablar de un sistema económico liberal? Como podemos hablar de capitalismo, de libre comercio? También es triste que nuestro gobierno defienda su portura frente a la libertad del individuo mientras critica el derrocar de un dictador que solía probar armamento quimico sobre población civil. Es cierto que nada es blanco ni negro pero si no nos esforzamos en cambiar el crital a través del que miramos nunca conseguiremos llegar a que a+b=c se desmaquille.
Sin duda mi padre es uno de los grandes políticos perdidos de la transcición milenaria. No es muy común ver converger en la gente características tradicionalmente opuestas como lo síon el pragmatismo y la honradez. El mundo no puede ser una utopía, esto lo tenemos todos asumidos, pero hay cuestiones de lógica aplastante que deberían ser dichas y reflexionadas que todo el mundo suele someter al mutismo. Digo que es un político perdido porque nos haría falta tener en la actualidad a gente que se dejase de pamplinas y emplease la lógica: el gobierno de un estado no se puede ser pasional sino práctico. Puestos a ofrecer, hay cosas sobre las que se puede mentir y aspectos como el a+b=c que pueden maquillarse pero que con las palabras adecuadas y el enfoque más cuidado puede pasar a la lógica más universal y desnuda. Simplicidad, claridad y sentido común. Hablo de esto porque se pueden hacer varías lecturas de unos titulares que anuncian que la supresión de los aranceles de china en el sector textil ha causado una crisis irreversible en el sector textil europeo en general y el catalán en particular. Esto es llamado capitalismo, defensa del mercado libre, ejercicio democrático de la economía, legitimidad de libertad comercial....etc etc... Pero que pasa si pensamos un poco más allá de esas pomposas denominaciones? Primero analicemos fríamente en que consiste el sistema de mercado libre: encpontraremos en la mayor parte de los manúales de economía y enciclopedias un concepto bastante parecido al de la libre circulación del comercio, sin intervención estatal y la garantía de igualdad de condiciones. La derecha liberal tilda de progresista a esta definición de sistema y suele hacer incapié en su proximidad a la realidad. Nada más erroneo. Eso es tán utópico como una sociedad anarquísta. Igualdad de condiciones. Hay igualdad de condiciones entre la producción textil europea y la china? Analicemoslo: explotación infantil, malpago de las empleadas, negocios a manos de caciques en relación con el gobierno, sin presiones fiscales, proteccionismo de un gobierno obsesionado con el absoluto control... es eso igualdad? Pensemos en las presiones del empresario medio europeo: la presión fiscal, laboral, penal, criminal. pensemos en la exposición de un empresario medio al contemplar la normativa penal/laboral; pensemos en las responsabilidades; pensemos en la carta de los derechos humanos. Hay igualdad de condiciones cuando hay respeto? Hay igualdad de condiciones? Y si no hay igualdad de condiciones...que validez tiene la definición de mercado libre? Si un lado no recibe ayudas y el otro sí? Y si la globalización permite instalar la industria en china...pensemos en los favores de un empresario español, uno alemán, uno norteamericano y uno chino en territorio de jurísdicción china. Hay respeto en las dictaduras? Hay igualdad cuando el individuo se desdibuja? Hay igualdad entre los niños explotados en esas fabricas y el niño al que acaban de comprarle cuatro action man's por navidad? Hay igualdad en la libertad? Y si no hay libertad...como pdoemos hablar de un sistema económico liberal? Como podemos hablar de capitalismo, de libre comercio? También es triste que nuestro gobierno defienda su portura frente a la libertad del individuo mientras critica el derrocar de un dictador que solía probar armamento quimico sobre población civil. Es cierto que nada es blanco ni negro pero si no nos esforzamos en cambiar el crital a través del que miramos nunca conseguiremos llegar a que a+b=c se desmaquille.
Cuando hablamos de nu metal, new metal, neo metal, blue metal o ñu metal nos estamos refiriendo a la denominación de un estilo de vanguardías con características diferenciadoras entre sí y que no són otra cosa que la vertiente más pesada y distorsionada de una revolución músical y comercial que se lleva dando desde finales de los años 80, con The Cure en el pop-rock, Nine Inch Nails en el rock duro, en la música electronica y en la fusión de ambas, Rage Against the Machine en la fusión de hip hop y rock, Alice In Chains en el grunge y Bad Religion en el punk-rock. Cuando aparece KoRn a principios de los 90, se llega a un sonido sencillo y pesado que logra contentar a todo tipo de públicos, redefiniendo el sonido del metal (agravandolo y simplificandolo, evidentemente) y acomodando la imagen de la música a los tiempos contemporaneos: oscuridad, retorcimiento, dolor, ambición, juventud, energía, alaridos, desgarro… La personalidad del joven ayudante de morgue Johnathan Davis impregna lo que sería el imaginario del metal: lejos quedan los tiempos de los Iron Maiden y sus momias, o los Judas Priest y sus chaquetas de cuero, ahora són los jovenes los que toman el relevo, se visten comodamente y dan rienda a su imaginación y tortura interna. El sufirmiento juvenil que se empezó a vislumbrar con el torturado Fracis Black de los Pixies, y posteriormente con Kurt Cobain de Nirvana, consiguió alcanzar su máximo reflejo en ese momento. Hay que destacar que en el momento en que sale el primer y homónimo trabajo de KoRn también sale al mercado el Portrait of an américan Family (y primer dísco de estudio; con la producción del lider de los ya nombrados Nine Inch Nails), tratándose del la primera oleada de criticas contra la intocable American Way of Life desde los años 70. Si sumamos la actitud puramente autodestructiva, recordando en muchos instantes a la de los Ramones en I wanna sniff some glue o de los sex pistols en sus actuaciones, nos encontramos con un cuadro que tiene todos los puntos para triunfar comercialmente. Otro de los elementos básicos en el nu metal es la existencia de Kiss, del que todos se inspiran estéticamente y que caracteriza sus histrionicos recitales. Así, se llega a un punto de coíncidencia entre la fantásia escénica y el realísmo conceptual, hecho que logra cuajar perfectamente en una juventud que anhela emociones fuertes y que sufre una mayor conciencia social de la que se pueda registrar históricamente. Los jovenes tienen contacto con mucha más droga (y de muchas más clases) que nunca, más acceso a las armas (tanto aquí como en estados unidos), proceden de más hogares desestructurados y sufren más que nunca los efectos de la marginación social (a nivel institucional). Con estos elementos es normal que un estilo violento y a la vez de calidad cuaje tan facilmente entre un publico masivo de la mísma forma que en los adeptos al genero más veteranos. En la música se convierte en refúgio. El problema emerge cuando se tienen en cuenta dos importantes factores: la influenciabilidad de un joven y la ambición desmedida de una empresa (en este caso una discográfica). Dada la potencia de este nuevo movimiento, estas últimas deciden explotar el filón hasta limites nunca vístos consiguiendo así agotarlo en escasos 10 años. Pero, como se ha dicho, el nu metal no es un estilo en sí y por ello su agotamiento se traduce en un cambio de estilos de sus respectivos interpretes (los que nocambian simplemente acaban desapareciendo), alejandose de una simpleza sónica inicialpara definir más una personalidad demasiado indefinida en sus inicios. Se podría decir que para encontrar el nu metal actualmente tendríamos que irnos al trash (Coal Chamber Devildrive), al heavy metal (Kittie), el rock alternativo (Inccubus), al punk (Murderdolls), recurrir a los clásicos (KoRn) o ir a una tienda de discos descatalogados (Orgy, Dope… y demasiados más).
Desde los albores de la humanidad hemos negado aquello que nos hace más humanos: el sexo. Bueno, no desde los albores, sino más bien desde el año cero. La pregunta es porqué estamos persiguiendo algo que ha sido motivo de culto desde el principio de las civilizaciónes? Que la gente no siga que no se persigue y que actualmente vivimos una era de libertinaje. No es cierto; en pleno siglo 21 vivimos una censura cien veces mayor que en los años 20. Si sabemos que desde que se dan los primeros sintomas de civilización ya hay una representación del sexo como valor social y que las civilizaciones preromanas se caracterizan por un importante culto al sexo, cuesta creer que en la actualidad vivamos en tal represión. Y no hablo de represión de forma gratuíta: cuando una personas mayor dice que es una verguenza el libertinaje contemporaneo es porque tienen un concepto de la educación bastante equivocado. Me explico: cojamos cualquier texto del siglo XVIII y veremos ahí más libertinaje y evolución socio-sexual de las siquiera se atisban en la actualidad. Pero vayamos por pasos; laprimera gran manifestación del culto al sexo reside en el imperio egipcio donde los muros són decorados de larguísimos falos y pruebas de virilidad. Incluso allí nace la primera figura del androgino, cuando vemos representada a la reina Hatsethsut con un falo. Incluso en ese imperio nacen los primeros tratados sobre el sexo. Si analizamos también las relaciones entre Ajenatón y Nefertiti podemos adentrarnos en terrenos de complejidad sexual mucho más desarrollados que los que se tratan en las peliculas de la actualidad. Si quisieramos ir más lejos, podríamos hablar de las teorías que indagan sobre la posibilidad de que los famosos baños en leche de cabra de Cleopatra no fuesen exactamente en leche. Si pasamos a una siguente etapa nos encontramos con la cultura de los pueblos griegos, la que más ha influído en los pueblos norteamericanos, que lleva la temática sexual a planos mucho más sutiles, pero no por ello menos inquietos (inquietos en cuanto a avance del concepto sexual), cosa que, porel contrario, no ha influído tanto en estos últimos. De entrada nos encontramos con Zeus, el dios de los dioses y de los mujeriegos. Practicamente toda la mitología griega se desarrolla entorno a las aventuras sexuales de esta divinidad, o de las aventuras de sus hijos. De hecho, los primeros cuentos "inmorales" tienen ahí su origen: cuando el feo Hefestos encuentra a Ares con su esposa Afrodita lo primero que hace es atraparlos en una red y transportarlos allá donde los vea todo el mundo, el problema es que el resto de dioses prefiere burlarse de un Hefestos incapaz de mantener la fidelidad de su esposa por meritos propios que de la infidelidad de esta. Por cierto, el fruto de esta relación es Eros. Me gustaría también señalar que en cierta producción norteamericana llamada Troya aparece una representación de las mujeres griegas bastante especial: tras un elaborado trabajo de realísmo encontramos a unas bailarinas Cretenses con un escote variado especialmente para que no se vea un atísbo de pezón, cosa bién característica de esos trajes. Encontramos el primer signo de inflexión con la cultura de Israel, en que se condena a lapidación por el adulterio. Digo inflexión porque de donde unos consideran que nace el amor los otros consideran que nace la muerte. A partir de ahí la cosa se tuerce del todo. La llegada del cristianismo al poder se encarga de cambiar el sistema de control basandolo en la represión sexual.
Desde los albores de la humanidad hemos negado aquello que nos hace más humanos: el sexo. Bueno, no desde los albores, sino más bien desde el año cero. La pregunta es porqué estamos persiguiendo algo que ha sido motivo de culto desde el principio de las civilizaciónes? Que la gente no siga que no se persigue y que actualmente vivimos una era de libertinaje. No es cierto; en pleno siglo 21 vivimos una censura cien veces mayor que en los años 20. Si sabemos que desde que se dan los primeros sintomas de civilización ya hay una representación del sexo como valor social y que las civilizaciones preromanas se caracterizan por un importante culto al sexo, cuesta creer que en la actualidad vivamos en tal represión. Y no hablo de represión de forma gratuíta: cuando una personas mayor dice que es una verguenza el libertinaje contemporaneo es porque tienen un concepto de la educación bastante equivocado. Me explico: cojamos cualquier texto del siglo XVIII y veremos ahí más libertinaje y evolución socio-sexual de las siquiera se atisban en la actualidad. Pero vayamos por pasos; laprimera gran manifestación del culto al sexo reside en el imperio egipcio donde los muros són decorados de larguísimos falos y pruebas de virilidad. Incluso allí nace la primera figura del androgino, cuando vemos representada a la reina Hatsethsut con un falo. Incluso en ese imperio nacen los primeros tratados sobre el sexo. Si analizamos también las relaciones entre Ajenatón y Nefertiti podemos adentrarnos en terrenos de complejidad sexual mucho más desarrollados que los que se tratan en las peliculas de la actualidad. Si quisieramos ir más lejos, podríamos hablar de las teorías que indagan sobre la posibilidad de que los famosos baños en leche de cabra de Cleopatra no fuesen exactamente en leche. Si pasamos a una siguente etapa nos encontramos con la cultura de los pueblos griegos, la que más ha influído en los pueblos norteamericanos, que lleva la temática sexual a planos mucho más sutiles, pero no por ello menos inquietos (inquietos en cuanto a avance del concepto sexual), cosa que, porel contrario, no ha influído tanto en estos últimos. De entrada nos encontramos con Zeus, el dios de los dioses y de los mujeriegos. Practicamente toda la mitología griega se desarrolla entorno a las aventuras sexuales de esta divinidad, o de las aventuras de sus hijos. De hecho, los primeros cuentos "inmorales" tienen ahí su origen: cuando el feo Hefestos encuentra a Ares con su esposa Afrodita lo primero que hace es atraparlos en una red y transportarlos allá donde los vea todo el mundo, el problema es que el resto de dioses prefiere burlarse de un Hefestos incapaz de mantener la fidelidad de su esposa por meritos propios que de la infidelidad de esta. Por cierto, el fruto de esta relación es Eros. Me gustaría también señalar que en cierta producción norteamericana llamada Troya aparece una representación de las mujeres griegas bastante especial: tras un elaborado trabajo de realísmo encontramos a unas bailarinas Cretenses con un escote variado especialmente para que no se vea un atísbo de pezón, cosa bién característica de esos trajes. Encontramos el primer signo de inflexión con la cultura de Israel, en que se condena a lapidación por el adulterio. Digo inflexión porque de donde unos consideran que nace el amor los otros consideran que nace la muerte. A partir de ahí la cosa se tuerce del todo. La llegada del cristianismo al poder se encarga de cambiar el sistema de control basandolo en la represión sexual.
1- es pintoresco pensar particularmente para actuar globalmente, en vez de pensar globalmente para actuar particularmente 2- es pintoresco considerar la técnica como vehículo de la idea y no en el interior de esta y no en el interior de esta 3- es pintoresco defender la arquitectura "regional" 4- es pintoresco buscar el contraste por encima de la adecuación 5- es pintoresco transponer el pasado; también puede ser pintoresco trasponer el pasado de los años cincuenta, sesenta,... 6- es pintoresco utilizar medio arcaicos de representación 7- es pintoresca la fragmentariedad trivial 8- es pintoresco confundir lo que es aparente con lo que es esencial
1- es pintoresco pensar particularmente para actuar globalmente, en vez de pensar globalmente para actuar particularmente 2- es pintoresco considerar la técnica como vehículo de la idea y no en el interior de esta y no en el interior de esta 3- es pintoresco defender la arquitectura "regional" 4- es pintoresco buscar el contraste por encima de la adecuación 5- es pintoresco transponer el pasado; también puede ser pintoresco trasponer el pasado de los años cincuenta, sesenta,... 6- es pintoresco utilizar medio arcaicos de representación 7- es pintoresca la fragmentariedad trivial 8- es pintoresco confundir lo que es aparente con lo que es esencial
1- es pintoresco pensar particularmente para actuar globalmente, en vez de pensar globalmente para actuar particularmente 2- es pintoresco considerar la técnica como vehículo de la idea y no en el interior de esta y no en el interior de esta 3- es pintoresco defender la arquitectura "regional" 4- es pintoresco buscar el contraste por encima de la adecuación 5- es pintoresco transponer el pasado; también puede ser pintoresco trasponer el pasado de los años cincuenta, sesenta,... 6- es pintoresco utilizar medio arcaicos de representación 7- es pintoresca la fragmentariedad trivial 8- es pintoresco confundir lo que es aparente con lo que es esencial
1- es pintoresco pensar particularmente para actuar globalmente, en vez de pensar globalmente para actuar particularmente 2- es pintoresco considerar la técnica como vehículo de la idea y no en el interior de esta y no en el interior de esta 3- es pintoresco defender la arquitectura "regional" 4- es pintoresco buscar el contraste por encima de la adecuación 5- es pintoresco transponer el pasado; también puede ser pintoresco trasponer el pasado de los años cincuenta, sesenta,... 6- es pintoresco utilizar medio arcaicos de representación 7- es pintoresca la fragmentariedad trivial 8- es pintoresco confundir lo que es aparente con lo que es esencial
Estoy perdido. No sabría decir donde me encuentro. Acaso me encuentro en algún lado? No sabría decirlo... no sabría decirlo... Y que sabría decir? Nada. No sabbría decir nada; mis ideas nadan confusas en mi batido de mente. Sangro, no dejo de sangrar. Me levanto mojado, miro hacía abajo...todo es sangre. Sangre por todas partes. Todo enrojece allí donde poso mis ojos. Más sangre. Más sangre. Noto raro mi mano derecha, me la acerco a la mirada. No está roja: está marrón; la ssangre ha coagulado en la mano, ha enegrecido en bajo mis uñas, se ha sacado sobre mi piel... Me mareo. Siento que las fuerzas me abandonan a medida que voy cobrando conscienza de la sangre que he perdido. Que ha posido pasar? Estoy soñando o es el sueño el que me ha hecho sangrar? Mi cuello, mi pecho, mi ropa, mis sabanas...todo sangre, todo rojo... Puedo describir su movimiento, escurriendose hacía el suelo... escapando de mí. Si la sangre es la vida...esta quiere alejarse de mí, abandonarme, vaciarme. Me mareo. Me fallan los brazos. Que coño pasa? No me puedo creer que esto sea real. No puedo. Es ilógico. Nadie sangra tanto sin motivo. Que ha pasado? Me llevo un brazo sobre la boca no hago más que lelnarlo de sangre, roja, espesa, con grumitos coagulados enganchados a su pegajosa sustancia. No es reciente. Algo ha pasado durante la noche. Que? Que coño ha pasado? Nado en mi própio baño de sangre. Quiero desaparecer con mis fuerzas, quiero irme junto al color de mi cara. Vivo una pesadilla. Que soy? Quién soy? porqué sangro? Porque me remuevo sobre mi própia vida. Que ha sido de mí? Estoy solo, abandonado por la gente y por mi cuerpo. Veo mi habitación, y en ella mis cosas. Mi ropa por los suelos, mis papeles esparcidos por la mesa, mis instrumentos, mi ordenador encendido, la tenue luz de la mañana entrando entre las rendijas de la persiana... pero no me veo a mí.. donde estoy? Donde estoy entre tanta sangre? Me arrastro sin fuerzas por la cama hasta caer en el suelo. Donde están mis piernas? Las veo. Porque no colaboran? Porque no puedo levantarme del suelo? Este se mancha. Caen sin parar de mi pecho espesas gotas de sangre. Estas caen perfectas en el suelo hasta que mi brazo las convierte en mis semejantes: rojas y amorfas manchas... Tengo miedo. Me entra el panico. Soy incapaz de pronunciar palabra. No quiero ver más sangre. Me arrastro como puedo, alejandome de mi cama, manchando el suelo de la habitación como testido de mis languidos movimientos. Mis nervios van a mil por hora pero el cuerpo no responde a la velocidad necesaria. Ni siquiera noto la gran baba sangrienta que empieza a deslizarse por mi cuello. Más sangre. Sangre en todas partes. Quién soy? Que hago aquí? Porque a mí? Porque es á mí a quién le pasan estas cosas? Escupo, lloro, balbuce, intento moverme...intento vanamente activar un cuerpo que parece dormido. Intento sacarme la ropa. La noto humeda sobre mi cuerpo. Me molesta. Me molesta saber que es mi sangre. Me aterra saberlo. Intento darme la vuelta impulsandome con mis brazos. Fracaso. Me golpeo el mentón con el suelo y junto a las lagrimas sale disparado un chorro que mancha la candida puerta. Me quedo tumbado un rato. No puedo más. No puedo más, no puedo más. Sangre por todas partes. Mi cara contra el suelo, y entre ellos más sangre. La sangre sale de mi boca y me entra por la nariz. Cierro los ojos antes de que entre sangre en ellos. No quiero seguir viendo. Siento humedecer el cuello con nuevos oleajes de sangre. Voy a morir, eso es lo único que pienso. La humedad de la camiseta empieza a extenderse hacía abajo. Estoy vestido de sangre. Necesito librarme de ella. Quiero arrancarme la piel a tiras para no seguir sintiendo esta humedad. Quiero gritar pero sólo consigo gemir. Donde estoy? No sabbría decirlo. Nadando en mi própia sangre. Sin abrir los ojos, coloco los brazos en posición de flexión y acumulo las pocas fuerzas que me quedan. Uno, dos, tres...empujo. Negro. Todo es negro cuando aterrizo de espaldas. Oígo el ruído de la sangre al caer. Cuanta hay ya? Cuanta? Parece como si estuviese chapoteando en un charco. Me cuesta barir los ojos. El techo antes blaco ahora está cubierto por un velo enrojecido, o són mis retinas las cubiertas por ese velo? No lo sé. No lo sé. No puedo pensar. No quiero pensar. No quiero saber. Extraño en mi cuerpo, extraño en mi habitación... estoy sólo... sólo... acompañado únicamente por el sonido de mis gimoteos y el incesante goteo de mi sangre. Mi sangre...cuanto tiempo más seguirá siendo mía? Alguna vez fue mia? Acerco mis manos al borde de la camiseta, la agarro, tiro de ella, cede un trozo y se para. Intento arquear la espalda para dejarla pasar. No lo consigo. Cedo; suelto la camiseta y esta cae pesada sobre mi pecho. Salpica gotitas de sangre que caen sobre mi vientre desnudo. Están frias. Un escalofrío me recorre todo el espinazo. Más lágrimas manan de mis ojos. Porqué? porqué a mí? Llevo mis manos a mis calzoncillos, tiro del elástico hacía abajo. tampoco puedo. No consigo arquear la cintura, no consigo mover las piernas. Me siento más debil. Desisto. Desisto. Ya no aguanto más. Esperaré a que la muerte venga a buscarme. Esperaré a sentir cómo la última gota de sangre escapa de mi cuerpo. No pasa demasiado hasta que empiezo a ver brillar puntituos de colores en el techo. No me he dado cuenta de que mis ojos han permanecido abiertos todo el rato. Ni siquiera me estoy dando cuenta de que mis brazos siguen moviendose. No los notos. Sólo noto brillar esas lucecitas. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seís, Siete, Ocho. Nueve. Diez segundos. Once... Doc.. No aguanto más. Intento girar la cabeza. Me duele mucho. Veo la mesa desde abajo. Ahora ya no es azulada, es gris. Cambio de lado. Duele más. La cama es gris. La sangre es gris. intento levantar mi cabeza para ver el rastro que he dejado... no puedo. No tengo fuerzas para levantar la cabeza. Los puntitos luminosos se hacen más grandes y se posan allá donde yo lo hago con mi mirada. Me cuesta respirar. Intento gritar. Ya no hay siquiera gemidos: sólo gorgojeos. A pesar de estar vacíando las reservas, de mis ojos siguen manando lagrimas. Quiero que exista un dios para que se apiade de mí y de mi alma. Quiero arrepentirme de tantas cosas... Ya no me pregunto nada. Estoy demasiado desesperado. Voy a morir, voy a morir... Cierro los ojos. Quiero arrancarme la piel. Coloco las manos en el borde levantado de la camiseta y los hombras en contacto con el suelo. Un último esfuerzo. La camiseta pesa mucho. cada vez gotea menos, pero sus gotas són cada vez más pesadas. Ya! Un impulso, un rapido movimiento. La camiseta se queda enrollada en mi cuello. Mi cabeza cae. Noto el dolor antes de haber caído. Mi cogote choca con el suelo. Me duele la naríz. Ahora... nada...nada... Esto es todo? Esta es mi muerte? Dolor en los dientes y sangre escurriendose por mi nariz. Eso es todo? No puedo abrir los ojos. No puedo respirar. No puedo agitarme. No puedo hacer nada...nada.nada............nada. Quién soy? Donde está dios? No he podido arrepentirme. Me habría tenido que arrepentir? Porque habría tenido que hacerlo? Donde estoy? Estoy perdido. Y si me despertase? Y si al hacerlo todo estuviese lleno de sangre. Me duele el labio. Mala señal. He dormido muy bien. Sangre. Sangre. Sangre.
Estoy perdido. No sabría decir donde me encuentro. Acaso me encuentro en algún lado? No sabría decirlo... no sabría decirlo... Y que sabría decir? Nada. No sabbría decir nada; mis ideas nadan confusas en mi batido de mente. Sangro, no dejo de sangrar. Me levanto mojado, miro hacía abajo...todo es sangre. Sangre por todas partes. Todo enrojece allí donde poso mis ojos. Más sangre. Más sangre. Noto raro mi mano derecha, me la acerco a la mirada. No está roja: está marrón; la ssangre ha coagulado en la mano, ha enegrecido en bajo mis uñas, se ha sacado sobre mi piel... Me mareo. Siento que las fuerzas me abandonan a medida que voy cobrando conscienza de la sangre que he perdido. Que ha posido pasar? Estoy soñando o es el sueño el que me ha hecho sangrar? Mi cuello, mi pecho, mi ropa, mis sabanas...todo sangre, todo rojo... Puedo describir su movimiento, escurriendose hacía el suelo... escapando de mí. Si la sangre es la vida...esta quiere alejarse de mí, abandonarme, vaciarme. Me mareo. Me fallan los brazos. Que coño pasa? No me puedo creer que esto sea real. No puedo. Es ilógico. Nadie sangra tanto sin motivo. Que ha pasado? Me llevo un brazo sobre la boca no hago más que lelnarlo de sangre, roja, espesa, con grumitos coagulados enganchados a su pegajosa sustancia. No es reciente. Algo ha pasado durante la noche. Que? Que coño ha pasado? Nado en mi própio baño de sangre. Quiero desaparecer con mis fuerzas, quiero irme junto al color de mi cara. Vivo una pesadilla. Que soy? Quién soy? porqué sangro? Porque me remuevo sobre mi própia vida. Que ha sido de mí? Estoy solo, abandonado por la gente y por mi cuerpo. Veo mi habitación, y en ella mis cosas. Mi ropa por los suelos, mis papeles esparcidos por la mesa, mis instrumentos, mi ordenador encendido, la tenue luz de la mañana entrando entre las rendijas de la persiana... pero no me veo a mí.. donde estoy? Donde estoy entre tanta sangre? Me arrastro sin fuerzas por la cama hasta caer en el suelo. Donde están mis piernas? Las veo. Porque no colaboran? Porque no puedo levantarme del suelo? Este se mancha. Caen sin parar de mi pecho espesas gotas de sangre. Estas caen perfectas en el suelo hasta que mi brazo las convierte en mis semejantes: rojas y amorfas manchas... Tengo miedo. Me entra el panico. Soy incapaz de pronunciar palabra. No quiero ver más sangre. Me arrastro como puedo, alejandome de mi cama, manchando el suelo de la habitación como testido de mis languidos movimientos. Mis nervios van a mil por hora pero el cuerpo no responde a la velocidad necesaria. Ni siquiera noto la gran baba sangrienta que empieza a deslizarse por mi cuello. Más sangre. Sangre en todas partes. Quién soy? Que hago aquí? Porque a mí? Porque es á mí a quién le pasan estas cosas? Escupo, lloro, balbuce, intento moverme...intento vanamente activar un cuerpo que parece dormido. Intento sacarme la ropa. La noto humeda sobre mi cuerpo. Me molesta. Me molesta saber que es mi sangre. Me aterra saberlo. Intento darme la vuelta impulsandome con mis brazos. Fracaso. Me golpeo el mentón con el suelo y junto a las lagrimas sale disparado un chorro que mancha la candida puerta. Me quedo tumbado un rato. No puedo más. No puedo más, no puedo más. Sangre por todas partes. Mi cara contra el suelo, y entre ellos más sangre. La sangre sale de mi boca y me entra por la nariz. Cierro los ojos antes de que entre sangre en ellos. No quiero seguir viendo. Siento humedecer el cuello con nuevos oleajes de sangre. Voy a morir, eso es lo único que pienso. La humedad de la camiseta empieza a extenderse hacía abajo. Estoy vestido de sangre. Necesito librarme de ella. Quiero arrancarme la piel a tiras para no seguir sintiendo esta humedad. Quiero gritar pero sólo consigo gemir. Donde estoy? No sabbría decirlo. Nadando en mi própia sangre. Sin abrir los ojos, coloco los brazos en posición de flexión y acumulo las pocas fuerzas que me quedan. Uno, dos, tres...empujo. Negro. Todo es negro cuando aterrizo de espaldas. Oígo el ruído de la sangre al caer. Cuanta hay ya? Cuanta? Parece como si estuviese chapoteando en un charco. Me cuesta barir los ojos. El techo antes blaco ahora está cubierto por un velo enrojecido, o són mis retinas las cubiertas por ese velo? No lo sé. No lo sé. No puedo pensar. No quiero pensar. No quiero saber. Extraño en mi cuerpo, extraño en mi habitación... estoy sólo... sólo... acompañado únicamente por el sonido de mis gimoteos y el incesante goteo de mi sangre. Mi sangre...cuanto tiempo más seguirá siendo mía? Alguna vez fue mia? Acerco mis manos al borde de la camiseta, la agarro, tiro de ella, cede un trozo y se para. Intento arquear la espalda para dejarla pasar. No lo consigo. Cedo; suelto la camiseta y esta cae pesada sobre mi pecho. Salpica gotitas de sangre que caen sobre mi vientre desnudo. Están frias. Un escalofrío me recorre todo el espinazo. Más lágrimas manan de mis ojos. Porqué? porqué a mí? Llevo mis manos a mis calzoncillos, tiro del elástico hacía abajo. tampoco puedo. No consigo arquear la cintura, no consigo mover las piernas. Me siento más debil. Desisto. Desisto. Ya no aguanto más. Esperaré a que la muerte venga a buscarme. Esperaré a sentir cómo la última gota de sangre escapa de mi cuerpo. No pasa demasiado hasta que empiezo a ver brillar puntituos de colores en el techo. No me he dado cuenta de que mis ojos han permanecido abiertos todo el rato. Ni siquiera me estoy dando cuenta de que mis brazos siguen moviendose. No los notos. Sólo noto brillar esas lucecitas. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seís, Siete, Ocho. Nueve. Diez segundos. Once... Doc.. No aguanto más. Intento girar la cabeza. Me duele mucho. Veo la mesa desde abajo. Ahora ya no es azulada, es gris. Cambio de lado. Duele más. La cama es gris. La sangre es gris. intento levantar mi cabeza para ver el rastro que he dejado... no puedo. No tengo fuerzas para levantar la cabeza. Los puntitos luminosos se hacen más grandes y se posan allá donde yo lo hago con mi mirada. Me cuesta respirar. Intento gritar. Ya no hay siquiera gemidos: sólo gorgojeos. A pesar de estar vacíando las reservas, de mis ojos siguen manando lagrimas. Quiero que exista un dios para que se apiade de mí y de mi alma. Quiero arrepentirme de tantas cosas... Ya no me pregunto nada. Estoy demasiado desesperado. Voy a morir, voy a morir... Cierro los ojos. Quiero arrancarme la piel. Coloco las manos en el borde levantado de la camiseta y los hombras en contacto con el suelo. Un último esfuerzo. La camiseta pesa mucho. cada vez gotea menos, pero sus gotas són cada vez más pesadas. Ya! Un impulso, un rapido movimiento. La camiseta se queda enrollada en mi cuello. Mi cabeza cae. Noto el dolor antes de haber caído. Mi cogote choca con el suelo. Me duele la naríz. Ahora... nada...nada... Esto es todo? Esta es mi muerte? Dolor en los dientes y sangre escurriendose por mi nariz. Eso es todo? No puedo abrir los ojos. No puedo respirar. No puedo agitarme. No puedo hacer nada...nada.nada............nada. Quién soy? Donde está dios? No he podido arrepentirme. Me habría tenido que arrepentir? Porque habría tenido que hacerlo? Donde estoy? Estoy perdido. Y si me despertase? Y si al hacerlo todo estuviese lleno de sangre. Me duele el labio. Mala señal. He dormido muy bien. Sangre. Sangre. Sangre.
A quién le suena esta palabra? Goliardos. Seguramente algunos pensarán que se trata de alguna especie de raza sacada de la trilogía del Señor de los anillos. Pues no. Su relación con la literatura se nutre de otras fuentes. Los goliardos vendrían a ser los representantes de lo que hoy banalmente se conoce como la filosofía del Carpe Diem. El Carpe Diem es un tópico latino que presentaba una postura diametricamente opuesta a la trascendental Ubi Sunt. Lo que la gente suele confundir es el sentido de esta filosofía, falsamente interpretada por la popular "el club de los poetas muertos". Carpe Diem nace del clero y como tal su intención es la vida terrenal, sometida a las costumbres. Haz todo lo que debas hacer y vive el día de doy. Este es un topico que refleja la vida de la rutina, la vida vivida dosificadamente, el "cada cosa en su momento"... típicamente expresado por los cristianos. El "no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy" no responde más que al concepto de seguir una rigida agenda dentro del sistema. No se extrae, por lo tanto, del Carpe Diem matíz alguno de rebelión e inconformismo, sino más bien su afirmación. Gritar carpe Diem poco tiene que ver con las ganas de vivir en libertad. Este inconformismo revolucionario tiene un origen bastante distinto: los goliardos. Nos encontramos en los siglos XII-XIII, las estructuras están cambiando. Los sociedad civil y política viven una época turbia cuyo único refugio se encuentra en el reino espiritual: la iglesia; ajena a las convulsiones de los reinos temporales esta puede ofrecer a los universitarios una vía para escapar al servicio militar, impuestos u otros servicios feudales (o reales). Como orficiantes de segunda, los goliardos ven una forma de vida con pocas obligaciones y mucho tiempo de ocio, usado para saciar todos su vicios. Especialmente recordados por su grandes comilonas, estos universitarios deben su nombre al sustantivo francés "geule" que viene a significas boca, su fama de tragones topa con dos cirunstancias: la próximidad de este termino al latín de glotonería "goliartus" y a su asemejanza con el nombre del bíblico Goliat, hecho, este último, que los pone en relación con las fuerzas del mal católico. La razón por la que se ha recordado a estos íronicos bon vivants es por su poemas, de los primeros que empezaron a recitarse semejantes a las canciones populares, rompiendo así con las reglas clasicas que se conservaban en los conventos, músicalizando las rimas y escribiendolas en las lenguas latinas. Por lo tanto vemos aquí como nace la fución de la cultura con el pueblo, de la poesía con la música, de la irreverencia política contra el gobierno y la iglesia y el orgullo de la hasta entonces (y hasta ahora, docho sea de paso) mal vista y condenada condición de vividor. Es pues ahí donde se encuentra la revolución, el romper con lo establecido, el jugar con el sistema y el usar la poesía como arma y sustento: el vivir al día, el alimentarse de todo el ocio posible. Porqué en el club de los poetas muertos sólo gritaban Carpe Diem? Ni idea. Tal vez el directos no quería revolucionar nada realmente. Tal vez la condición de los bon vivants es menos honrosa que la de los poetas románticos. Tal vez el mundo no está preparado para reconocer una revolución que hecho por los suelos a la épica. Tal vez el termino glotón no sea muy digno. Tal vez sean demasiado molestos para la gente. A pesar de todo los goliardos han existido, los goliardos empezaron la revolución; la verdadera revolución. No los condenemos al olvido en pro de épicas (y en el fondo conservadores) revoluciones. Más Ubi Sunt, más goliardos y menos falsos Carpe Diems empuñados por genraciones de flasos anarquístas y gente formalmente libre aunque esencialmente encadenada.
A quién le suena esta palabra? Goliardos. Seguramente algunos pensarán que se trata de alguna especie de raza sacada de la trilogía del Señor de los anillos. Pues no. Su relación con la literatura se nutre de otras fuentes. Los goliardos vendrían a ser los representantes de lo que hoy banalmente se conoce como la filosofía del Carpe Diem. El Carpe Diem es un tópico latino que presentaba una postura diametricamente opuesta a la trascendental Ubi Sunt. Lo que la gente suele confundir es el sentido de esta filosofía, falsamente interpretada por la popular "el club de los poetas muertos". Carpe Diem nace del clero y como tal su intención es la vida terrenal, sometida a las costumbres. Haz todo lo que debas hacer y vive el día de doy. Este es un topico que refleja la vida de la rutina, la vida vivida dosificadamente, el "cada cosa en su momento"... típicamente expresado por los cristianos. El "no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy" no responde más que al concepto de seguir una rigida agenda dentro del sistema. No se extrae, por lo tanto, del Carpe Diem matíz alguno de rebelión e inconformismo, sino más bien su afirmación. Gritar carpe Diem poco tiene que ver con las ganas de vivir en libertad. Este inconformismo revolucionario tiene un origen bastante distinto: los goliardos. Nos encontramos en los siglos XII-XIII, las estructuras están cambiando. Los sociedad civil y política viven una época turbia cuyo único refugio se encuentra en el reino espiritual: la iglesia; ajena a las convulsiones de los reinos temporales esta puede ofrecer a los universitarios una vía para escapar al servicio militar, impuestos u otros servicios feudales (o reales). Como orficiantes de segunda, los goliardos ven una forma de vida con pocas obligaciones y mucho tiempo de ocio, usado para saciar todos su vicios. Especialmente recordados por su grandes comilonas, estos universitarios deben su nombre al sustantivo francés "geule" que viene a significas boca, su fama de tragones topa con dos cirunstancias: la próximidad de este termino al latín de glotonería "goliartus" y a su asemejanza con el nombre del bíblico Goliat, hecho, este último, que los pone en relación con las fuerzas del mal católico. La razón por la que se ha recordado a estos íronicos bon vivants es por su poemas, de los primeros que empezaron a recitarse semejantes a las canciones populares, rompiendo así con las reglas clasicas que se conservaban en los conventos, músicalizando las rimas y escribiendolas en las lenguas latinas. Por lo tanto vemos aquí como nace la fución de la cultura con el pueblo, de la poesía con la música, de la irreverencia política contra el gobierno y la iglesia y el orgullo de la hasta entonces (y hasta ahora, docho sea de paso) mal vista y condenada condición de vividor. Es pues ahí donde se encuentra la revolución, el romper con lo establecido, el jugar con el sistema y el usar la poesía como arma y sustento: el vivir al día, el alimentarse de todo el ocio posible. Porqué en el club de los poetas muertos sólo gritaban Carpe Diem? Ni idea. Tal vez el directos no quería revolucionar nada realmente. Tal vez la condición de los bon vivants es menos honrosa que la de los poetas románticos. Tal vez el mundo no está preparado para reconocer una revolución que hecho por los suelos a la épica. Tal vez el termino glotón no sea muy digno. Tal vez sean demasiado molestos para la gente. A pesar de todo los goliardos han existido, los goliardos empezaron la revolución; la verdadera revolución. No los condenemos al olvido en pro de épicas (y en el fondo conservadores) revoluciones. Más Ubi Sunt, más goliardos y menos falsos Carpe Diems empuñados por genraciones de flasos anarquístas y gente formalmente libre aunque esencialmente encadenada.
Si el Cervantes homenajeado levantase la cabeza volvería a esconbderla de inmediato. Año del libro. Donde se ha visto eso? Se hace acaso un año del televisor? Un año de la ducha? Un año del aire acondicionado, año de los videojuegos, año del cine? La respuesta es no. Los libros, como el cine, la ducha, los videojuegpos o el televisor són elementos que forman parte de nuestra rutina, influencias y, por lo tanto, de nuestro ser. Somos lo que comemos. La cultura se come. Menuda incultura el pensar que la cultura se hace en un año. Eso es como decir que uno es solidario cuando da limosna un día. No. Las cosas no són tan faciles, la vida no se puede resumir en cuatro cursos certificados por correo. Nos apañamos en etiquetar todo, hacer de cada elemento un pildora facil de consumir. Y si el alcalde decide consumir cultura...quién le va a criticar? Quién va a criticar el leer,,,aunque nadie lea. Si alguién es realmente sincero que se oponga a esta vergonzosa campaña de año del libro. Será el año de la promoción editorial, de la especulación del libro pero no del libro en sí. El libro se digiere, el libro se trabaja...y eso requiere tiempo...mucho más que un año. Igual que la libertad. Esta propuesta naif responde al dicho "hablar por no callar". Todos los años son años del libro. Ya tenemos a Sant Jordi una bochornosa y agradable festividad dedicada al libro y la rosa, repetida cada año hacía realmente falta demostrar lo "sensibles" que somos con la lectura? Repugnancia es lo que produce esa apología. Una flor no hace al verano y un año se pierde en el tiempo como lagrimas en la llúvia. Mal camino para fomentar a la lectura. Más que malo, hipocrita y prescindible.
Estoy perdido. No sabría decir donde me encuentro. Acaso me encuentro en algún lado? No sabría decirlo... no sabría decirlo... Y que sabría decir? Nada. No sabbría decir nada; mis ideas nadan confusas en mi batido de mente. Sangro, no dejo de sangrar. Me levanto mojado, miro hacía abajo...todo es sangre. Sangre por todas partes. Todo enrojece allí donde poso mis ojos. Más sangre. Más sangre. Noto raro mi mano derecha, me la acerco a la mirada. No está roja: está marrón; la ssangre ha coagulado en la mano, ha enegrecido en bajo mis uñas, se ha sacado sobre mi piel... Me mareo. Siento que las fuerzas me abandonan a medida que voy cobrando conscienza de la sangre que he perdido. Que ha posido pasar? Estoy soñando o es el sueño el que me ha hecho sangrar? Mi cuello, mi pecho, mi ropa, mis sabanas...todo sangre, todo rojo... Puedo describir su movimiento, escurriendose hacía el suelo... escapando de mí. Si la sangre es la vida...esta quiere alejarse de mí, abandonarme, vaciarme. Me mareo. Me fallan los brazos. Que coño pasa? No me puedo creer que esto sea real. No puedo. Es ilógico. Nadie sangra tanto sin motivo. Que ha pasado? Me llevo un brazo sobre la boca no hago más que lelnarlo de sangre, roja, espesa, con grumitos coagulados enganchados a su pegajosa sustancia. No es reciente. Algo ha pasado durante la noche. Que? Que coño ha pasado? Nado en mi própio baño de sangre. Quiero desaparecer con mis fuerzas, quiero irme junto al color de mi cara. Vivo una pesadilla. Que soy? Quién soy? porqué sangro? Porque me remuevo sobre mi própia vida. Que ha sido de mí? Estoy solo, abandonado por la gente y por mi cuerpo. Veo mi habitación, y en ella mis cosas. Mi ropa por los suelos, mis papeles esparcidos por la mesa, mis instrumentos, mi ordenador encendido, la tenue luz de la mañana entrando entre las rendijas de la persiana... pero no me veo a mí.. donde estoy? Donde estoy entre tanta sangre? Me arrastro sin fuerzas por la cama hasta caer en el suelo. Donde están mis piernas? Las veo. Porque no colaboran? Porque no puedo levantarme del suelo? Este se mancha. Caen sin parar de mi pecho espesas gotas de sangre. Estas caen perfectas en el suelo hasta que mi brazo las convierte en mis semejantes: rojas y amorfas manchas... Tengo miedo. Me entra el panico. Soy incapaz de pronunciar palabra. No quiero ver más sangre. Me arrastro como puedo, alejandome de mi cama, manchando el suelo de la habitación como testido de mis languidos movimientos. Mis nervios van a mil por hora pero el cuerpo no responde a la velocidad necesaria. Ni siquiera noto la gran baba sangrienta que empieza a deslizarse por mi cuello. Más sangre. Sangre en todas partes. Quién soy? Que hago aquí? Porque a mí? Porque es á mí a quién le pasan estas cosas? Escupo, lloro, balbuce, intento moverme...intento vanamente activar un cuerpo que parece dormido. Intento sacarme la ropa. La noto humeda sobre mi cuerpo. Me molesta. Me molesta saber que es mi sangre. Me aterra saberlo. Intento darme la vuelta impulsandome con mis brazos. Fracaso. Me golpeo el mentón con el suelo y junto a las lagrimas sale disparado un chorro que mancha la candida puerta. Me quedo tumbado un rato. No puedo más. No puedo más, no puedo más. Sangre por todas partes. Mi cara contra el suelo, y entre ellos más sangre. La sangre sale de mi boca y me entra por la nariz. Cierro los ojos antes de que entre sangre en ellos. No quiero seguir viendo. Siento humedecer el cuello con nuevos oleajes de sangre. Voy a morir, eso es lo único que pienso. La humedad de la camiseta empieza a extenderse hacía abajo. Estoy vestido de sangre. Necesito librarme de ella. Quiero arrancarme la piel a tiras para no seguir sintiendo esta humedad. Quiero gritar pero sólo consigo gemir. Donde estoy? No sabbría decirlo. Nadando en mi própia sangre. Sin abrir los ojos, coloco los brazos en posición de flexión y acumulo las pocas fuerzas que me quedan. Uno, dos, tres...empujo. Negro. Todo es negro cuando aterrizo de espaldas. Oígo el ruído de la sangre al caer. Cuanta hay ya? Cuanta? Parece como si estuviese chapoteando en un charco. Me cuesta barir los ojos. El techo antes blaco ahora está cubierto por un velo enrojecido, o són mis retinas las cubiertas por ese velo? No lo sé. No lo sé. No puedo pensar. No quiero pensar. No quiero saber. Extraño en mi cuerpo, extraño en mi habitación... estoy sólo... sólo... acompañado únicamente por el sonido de mis gimoteos y el incesante goteo de mi sangre. Mi sangre...cuanto tiempo más seguirá siendo mía? Alguna vez fue mia? Acerco mis manos al borde de la camiseta, la agarro, tiro de ella, cede un trozo y se para. Intento arquear la espalda para dejarla pasar. No lo consigo. Cedo; suelto la camiseta y esta cae pesada sobre mi pecho. Salpica gotitas de sangre que caen sobre mi vientre desnudo. Están frias. Un escalofrío me recorre todo el espinazo. Más lágrimas manan de mis ojos. Porqué? porqué a mí? Llevo mis manos a mis calzoncillos, tiro del elástico hacía abajo. tampoco puedo. No consigo arquear la cintura, no consigo mover las piernas. Me siento más debil. Desisto. Desisto. Ya no aguanto más. Esperaré a que la muerte venga a buscarme. Esperaré a sentir cómo la última gota de sangre escapa de mi cuerpo. No pasa demasiado hasta que empiezo a ver brillar puntituos de colores en el techo. No me he dado cuenta de que mis ojos han permanecido abiertos todo el rato. Ni siquiera me estoy dando cuenta de que mis brazos siguen moviendose. No los notos. Sólo noto brillar esas lucecitas. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seís, Siete, Ocho. Nueve. Diez segundos. Once... Doc.. No aguanto más. Intento girar la cabeza. Me duele mucho. Veo la mesa desde abajo. Ahora ya no es azulada, es gris. Cambio de lado. Duele más. La cama es gris. La sangre es gris. intento levantar mi cabeza para ver el rastro que he dejado... no puedo. No tengo fuerzas para levantar la cabeza. Los puntitos luminosos se hacen más grandes y se posan allá donde yo lo hago con mi mirada. Me cuesta respirar. Intento gritar. Ya no hay siquiera gemidos: sólo gorgojeos. A pesar de estar vacíando las reservas, de mis ojos siguen manando lagrimas. Quiero que exista un dios para que se apiade de mí y de mi alma. Quiero arrepentirme de tantas cosas... Ya no me pregunto nada. Estoy demasiado desesperado. Voy a morir, voy a morir... Cierro los ojos. Quiero arrancarme la piel. Coloco las manos en el borde levantado de la camiseta y los hombras en contacto con el suelo. Un último esfuerzo. La camiseta pesa mucho. cada vez gotea menos, pero sus gotas són cada vez más pesadas. Ya! Un impulso, un rapido movimiento. La camiseta se queda enrollada en mi cuello. Mi cabeza cae. Noto el dolor antes de haber caído. Mi cogote choca con el suelo. Me duele la naríz. Ahora... nada...nada...
A quién le suena esta palabra? Goliardos. Seguramente algunos pensarán que se trata de alguna especie de raza sacada de la trilogía del Señor de los anillos. Pues no. Su relación con la literatura se nutre de otras fuentes. Los goliardos vendrían a ser los representantes de lo que hoy banalmente se conoce como la filosofía del Carpe Diem. El Carpe Diem es un tópico latino que presentaba una postura diametricamente opuesta a la trascendental Ubi Sunt. Lo que la gente suele confundir es el sentido de esta filosofía, falsamente interpretada por la popular "el club de los poetas muertos". Carpe Diem nace del clero y como tal su intención es la vida terrenal, sometida a las costumbres. Haz todo lo que debas hacer y vive el día de doy. Este es un topico que refleja la vida de la rutina, la vida vivida dosificadamente, el "cada cosa en su momento"... típicamente expresado por los cristianos. El "no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy" no responde más que al concepto de seguir una rigida agenda dentro del sistema. No se extrae, por lo tanto, del Carpe Diem matíz alguno de rebelión e inconformismo, sino más bien su afirmación. Gritar carpe Diem poco tiene que ver con las ganas de vivir en libertad. Este inconformismo revolucionario tiene un origen bastante distinto: los goliardos. Nos encontramos en los siglos XII-XIII, las estructuras están cambiando. Los sociedad civil y política viven una época turbia cuyo único refugio se encuentra en el reino espiritual: la iglesia; ajena a las convulsiones de los reinos temporales esta puede ofrecer a los universitarios una vía para escapar al servicio militar, impuestos u otros servicios feudales (o reales). Como orficiantes de segunda, los goliardos ven una forma de vida con pocas obligaciones y mucho tiempo de ocio, usado para saciar todos su vicios. Especialmente recordados por su grandes comilonas, estos universitarios deben su nombre al sustantivo francés "geule" que viene a significas boca, su fama de tragones topa con dos cirunstancias: la próximidad de este termino al latín de glotonería "goliartus" y a su asemejanza con el nombre del bíblico Goliat, hecho, este último, que los pone en relación con las fuerzas del mal católico. La razón por la que se ha recordado a estos íronicos bon vivants es por su poemas, de los primeros que empezaron a recitarse semejantes a las canciones populares, rompiendo así con las reglas clasicas que se conservaban en los conventos, músicalizando las rimas y escribiendolas en las lenguas latinas. Por lo tanto vemos aquí como nace la fución de la cultura con el pueblo, de la poesía con la música, de la irreverencia política contra el gobierno y la iglesia y el orgullo de la hasta entonces (y hasta ahora, docho sea de paso) mal vista y condenada condición de vividor.