Chica de la semana

Esta semana le toca a Blondie. Más que nada porque ha sido la voz que más recuerdo haber oído sonar en mi infancia. Volver a escuchar sus canciones me transporta a un terreno conocido y seguro.

[Biotech]

Creo que una vez tuve algo especial. Algo que me hacía autentico y diferente. Creo que maté ese algo. Creo que cercené mi alma para ser uno más.
Y de ese algo sólo queda un engendro mezquino y odioso, incapaz de vivir su autenticidad porque en su día la sacrificó e incapaz de ser uno más...por simple estupidez.
Los hombres són estupidos.
Los lobos són estupidos.
Las plantas són estupidas.
El mar es estúpido.
Las piedras són estupidas.
Y yo me quejo por ser un juguete roto.

Loser

Veamos, que hacer un sabadete por la noche?
Supongo que podría llamar a alguien e ir a alguna parte. Gran propuesta...ahora la pregunta es: a quién llamo?
Miro todos un cada uno de los nombres de la agenda del movil. Hay gente que hace más de cinco años que no sé nada de ellos, pero aún así no los borro de la agenda. Más de cincuenta nombres y no se me ocurre a uno solo al que llamar. Entre los numeros de los ya no me hablo, los numeros de gente con la que me he picado...o se han picado conmigo (estos segundo abundan más) y numeros inactivos que no he borrado por pereza, reducimos la agenda a mucho más de la mitad. Es lo que tiene el no cambiar de modelo de movil cada mes: no se produce ninguna selección natural que depure la agenda.
De los que quedan hay gente que seguro que no estará en la ciudad, gente que estará pero con la que no me apetece verme, gente con la que me he visto demasiado y gente que no se sentiría comoda con mi presencia. Bueno, creo que me he quedado sin numeros. La gente de la banda forma parte de otro universo, són las únicas personas a las que me apetece ver, pero dado que pertenecen al microuniverso de la banda, no puedo concebir el llamar a alguno y verme de forma independiente del resto. Llamadme maníaco. Mi mejor amigo sin poder salir de casa, aunque dudo que lo hubiese llamado de todas formas. Podría llamar a alguna "amiga" con derecho a roce? Descartado: me he quedado sin condones y me da palo ir a buscar más. Tampoco tengo muchas ganas esta noche, además, ello supondría tener que ir al cine o seguir cualquier otro ritual y la pasta no me sobra ahora mismo.
Solución: salir a tomar el aire. El Untouchables de KoRn en el disc-man, la camiseta de Untouchables que regalaron en el fnac cuando salió el disco por la compra de este y ya estoy listo. Me lavo los dientes antes de salir? Para qué? No pretendo encontrarme con nadie, ya me los lavaré cuando tengo que establecer contato con otro ser vivo..susceptible a los malos olores. Y por fín...aire...contaminado...es lo que hay. Recorridos absurdos. Páyí...payá... sants, josep tarradellas, francesc maciá, el corte inglés, el pans, diagonal, el illa, numancia, el blokbuster...
Buena idea, alquilemos una pelicula. Mientras busco algo que me apetezca ver pienso que es patetico tener que pasar el sabado por la noche solo en casa iendo una mala pelicula que consiga arrancarme una sonrisa. Podría leer algo...mmmm...demasiados libros en cola de espera. Me decanto por una pelicula en venta, formato vhs, precio: 3,99 euros. El experimento. Hace tiempo que tengo ganas de ver esa peli.
Resultado: tras la larga cola (al menos 15 minutos) no me venden la pelicula por vete tu a saber que rollos sobre los días festivos, cosa que agradezco, porque teniendo en cuenta que debía 7, 95 euros de la visita anterior y que solo llevaba 6 euros escasos (un billete de cinco, una moneda de 20 centimos, otra de 10, cuatro de 5...y el resto a base de monedas de 2 y 1 centimos que llevaba perdidos por los bolsillos, entre tickets arrugados y vete tu a saber que más cosas). Vamos, que en el fondo me hicieron un favor.
En fín, sumale un cena a base de palomitas quemadas (maldito microondas...), pistachos, pipas y tostadas con salsa de carne (Viandox...y se me está acabando, si alguien sabe donde puedo comprar más que me lo diga con urgencia). No me queda crema de cacahuete, mala suerte. Cuatro cocacolas a sumar a las cuatro de ayer por la noche y las cuatro de esta mañana... y no importa donde pose la mirada..hay latas de cocacola por todas partes. Debería tirarlas...si...debería. Tambien debería recojer la cocina. Podría hacerme spaguettis, este mediodía me quedaron muy bien...y me apetece la salsa de tomate, solis. Paso de encender de nuevo la cocina, abro la nevera, cojo el tetrabric y tomo un poco de tomate. Mala idea: no sabe también como cuando acompaña a la pasta. Tomo un poco de gazpacho después y descubro que tengo una herida en el dedo. No sé como me la he hecho pero....también debería cortarme las uñas de los piés, que ya empiezan a dar grima.
Mtv. Nuevos videoclips: Papa Roach- buena canción, video pasable-, Manson- buena canción, buen clip a pesar de ser muy evidente, pero mala versión-, Korn- mala canción, clip pasable-, Beatsteaks- buenisima canción, clip malillo- Robie Williams- canción potable y video bastante potente-, Cradle of Filth- mala canción pero gran videoclip-... y ya me he olvidado de cuales más salieron nuevos...
Pulsa el canal dos y te sale la peli porno del fin de semana. En el dial pone que se titula Escuela de doblaje. He conocido títulos más originales (nota mental: remember sammy...Vanesa, más tetas que cabeza). Todo parece indicar hacia el fin más típico de un fracasado: pelarsela con la peli porno del sabado por la noche. Porque no? Total, no coy a quedarme ciego.
Intento fallido. No puedes hacer nada si oyes los gritos de una actiz porno sobreactuando. Coño, que esto parece una gran tragedia griega traducida a base de gemidos. Tan grandilocuentes que casi podrían adquirir tintes épicos. Pero el mute es aún peor, porque entonces lo que oyes es tu própio sonido, y no hay nada más patetica que el oír como una persona intenta pelarsela...y mucho más si eres tú mismo.
Tengo ganas de salir y dar una vuelta...pero hacía donde ir?
Podría arreglar las cosas de casa pero me da mucho palo. Confío en despertarme antes de que lleguen mis padres.
Ya leeré algo mañana...

3,1416...........

El numero pi. Hace tiempo que lo único que recuerdo de él són estas cinco cifras. Me he olvidado completamente de como conseguirlo, y me da una pereza enorme abrir cualquier libro de matemáticas que pueda tener por casa. Hay un tocho que debería leer...la historia de los numeros....aunque mejor lo dejo para cuando me disponga a leer al Quijote, o a interpretar algo de música clasica... Si de verdad tuviese afán de descubrimiento habría abandonado esta carrera y me hubiese puesto a estudiar biología... en concreto biología genética. Me apasiona todo lo relacionado con tal. Y es más... era bueno. Razonaba bien con esos terminos, me sentía como en casa. Química y biología genética... dos elementos que desde pequeño soñé como inalcanzables y que me dediqué a sabotear en vida.
Porque tampoco he querido hacer gran cosa con mi vida. Si quisiese ese conocimiento necesitaría orden...metodo...sistema... Porque quería hacerlo cuando mi reino son las palabras y los pensamientos? Me escondo tras el capote del poeta cultivando mi necedad como el guerrero que afila su espada.
De todas formas...a quién le importa el conocimiento cuando puedes dormirte en blas nubes del ocio. Alimentarme de la decadencia no creo que sea la solución... como tampoco la es el encerrarme en un falso y ordenado universo. Es como la música: existen unas claves para manejarte por el instrumento, hay escalas, y hay un porqué de las escalas...pero ellas, de por sí..no són música...la música la aporta el hombre, el caos, el amor, el odio...el sentimiento. Ese es el factor que el falta a la ciencia. Pero el hombre no puede hacer música si desconoce el uso de su instrumento, si desconoce la forma de amoldar las notas a su propósito, como el hombre que concibe el más bello de los cuadros, pero desconoce las herramientas del pintor. Tal vez sea el mejor poema aquel que no ha siado pervertido por la forma, y mejor el poeta qwue no haya sido capaz de pervertirlo, pero quién podrá emocionarse con él? Que valor tendría la musica sin la transmisión de emociones? Porque...entonces hablaríamos de poesía, pintura o núsica?
Saber para vivir.

Emancipado

Sangrar por donde duele. Romper los vestidos que nos adornan. El hombre, desnudo, sudoroso, sangrante, palpitante...debil masa de carne que gesticula sin cesar. Luchando por su individualidad y ahogandose en el colectivo.
La rabia, la ira, el dolor. Un dolor sucio y real, una locura real...una explosión real. De eso no se trataba verdad? Se ha de sentir el dolor de forma controlada. Se ha de busar una imagen en la rebeldía que pueda abandonarse si la cosa se pone fea. Es verdad. Un mohawk ya no escandaliza a nadie...pero quién tiene huevos de hacerselo? Es a mí? me estás mirando a mí?
Si hemos de sentir el dolor...mejor sentirlo desde elgún punto no muy doloroso. Hay que sangrar siempre y cuando nos podamos arrepentir. El pintor ha hecho un cuadro muy original, plagaiado y sin reconocerlo. Todos le admiran...pero porque no se ha atrevido a resaltar el mayor valor de ese cuadro? El plagio. Todos tienen que ser originales, y lo sumergen todo en l mediocridad. Se han olvidado que la mayor cualidad del hombre siempre ha sido el trabajar con herramientas? Donde estáriamos si el homo sapiens tuviese que inventar siempre herramientas nuevas cada vez que quisiese hacer algo? Estariamos sumidos en un infinito diccionario de plagios inconfesados. Autentico oceano de mediocridad. Y si la gente pudiese ser ella misma?
Que tremendo error. Nadie está preparado para ser él mismo. Sino, dejaríamos de tener ídolos. Y que pasa cuando un idolatra se convierte en idolo? Pues que su idolatría se convierte en un mera copia de la idolatría anterior, lo que nos lleva al estancamiento total. Una cadena que funciona por sí misma. No hace falta moverla.
Pero el hombre sigue siendo hombre. Asquerosa carne sedienta de de almas y sexo, pero confundiendo ambos anhelos.
Y sigo corriendo, desnudo, sudando, riendo con amarillentos dientes, lanzando un aliento que te haría arrugar la naríz... el hombre empieza a morir por la boca. Y mis dientes se resienen. Las encías sufren, sangran..oscurecen. Y los dientes caen, testigos de la inmortalidad de una sonrisa. El consumidor es un quijote que cavlaga por valles en que colgate es el molino de la sonrisa de los inmortales.
No sangres por la nariz...ahí duele...mejor elige el brazo...ahí hay mucha vena inutil. O las piernas. Lucirás bonitas cicatrices. Venden muñecas a las que se les ven las costillas. Mira...y tienen cicatrices en las muñecas. Quitales el maquillaje a ver si ves algo más que una niña triste que ha esnifado demasiado. Cuando se me caiga de las manos se convertirá en plvo...y podremos esnifarlo con las otra muñecas.
La carne se contrae cuando la quemas.
Demasiada sangre.
Mejor me pongo algo discreto para confundirme con la gente...o se trata de llamar la antención? Porque entonces sí que me podría poner mi traje de cicatrices... El solitario no necesita fardar.
El dolor se suele servír en forma de ducha fría..enjabonado con burla y ridículo.
Es la nota discordante, no se trata de una piea mal tocada...es una nota rebelde que desafina para hacerte sentír realmente incómodo.
Dicen que el rock ha muerto...y seguramente tienen razón.

BassPlayer

Porqué rebajan el precio a un producto por el mero hecho de ser japonés cuando supera en calidad a sus equivalentes americanos (que salen el doble de caros).
Yamaha forever!!!!

Them

Siempre que escribo algo suelo mencionar la figura de "ellos". Ese ser amorfo que, como un fantasme, sobrevuela de forma amenazante nuestras vidas. Siempre aparecen en las peliculas, en las novelas, en la música...Un poder fáctico que siempre está dispuesto a frustrar nuestras tentativas. Un poder que tiene cogida por las riendas a la sociedad misma y que quiere que todo sea tal y como viene siendo desde hace siglos. Ya sean agentes del gobierno, agentes con gafas de sol, maquinas, dioses, inmortales, cazavampiros, sacerdotes... siempre hemos dado forma a ese poder oculto que nos gobierna. Ese motor oculto que mantiene organizada a la sociedad.
Pero la cuestión no es saber quién hay, sino saber porque tenemos esa sensación. Hay gente que la necesita para sentirse tranquila, otra la necesita para poder luchar contra algo, pero todos coínciden en que existe ese poder secreto, esos gordos banqueros que manejan los hilos.
Pero realmente hay algún cuerpo físico que tiene tanto poder? La carne es demasiado debil, y ser tenebroso los 160 minutos de un pelicula no es lo mismo que serlo durante toda la vida.
No podría ser que damos forma material a un concepto creado por la voluntad general? Ese deseo de orden, ese anhelo de reunir el poder en un nombre (llamalo dios, bush, o gordo banquero) puede no ser más que la forma de la colectivización del pensamiento. Un ente que cobra vida própia del intento de simplificar las cosas que tiene la gente. Es más facil pensar que puedes acuchillar a quien tiene el poder a pensar que ese poder existe porque tu mismo estás tan metido en el mundo social que lo percibes como real.
Tal cosa tiene que ser así, porque se supone que tiene que ser así. La sociedad quiere que sea así, el poder, el poder nacido de ese colectivo quiere que así sea. La policía está al servicio del gobierno, y el gobierno lo forman los mismos grasientos y estupidos hombres a los que gobierna. La carne sigue igual de debil, la fisica sigue igual de efectiva.
Realmente quién nos impide ser nosotros mismos? Es la trampa que hemos creado y en la que hemos caído.
Todo tiene un orden, desconocemos quién lo estableció aún siendo nosotros las piedras angulares de su funcionamiento.
Seguimos luchando para perpetrar el sistema. Nuestra rebeldía está comprada, porque la verdadera rebeldía supone sacrificar demasiado...y nadie está dispuesto a tanto.
Creo que ese fue un punto sugerido en matrix reloaded, pero al que no sacaron proecho: la lucha en contra del sistema como forma de perpetrar al mismo. Es como cuando oyes a los grupos como NOfx luchando contra Bush. Eso está bien, al menos hay iniciativa, pero no si la forma de luchar es apoyando a Kerry. Se trata de lo mismo. les pagan las mismas compañías. El dinero es el mismo, el control también. Pero en eso consiste la ficción de elección, en tener la sensación de que sirves para algo. Los que apoyan a Bush estarán contento porque las cosas serán tal y como esperan, y los que apoyan a Kerry podrán dormir tranquilos porque luchan contra el demonio. Dios o demonio, ese es el engaño. Nos sumamos a una religión o a otra, pero en el fondo...nos sometemos a religiones.
Como en españa. Ahora está de moda ir de rojo, pero los muy capullos son igual de cabrones que los peperos. Cahnchullos, corrupciones...el mismo dinero. El mismo sistema perpetuado. No existe el voto util cuando el sistema electoralresulta un fraude.
Y ellos siguen en el poder. No?
Pero la carne es debil, no existen los inmortales.

Chica del mes

Este mes creo que es para Daria. Simplemente porque he compartido con esta serie varios de los momentos más duros que he tenido que vivir nunca. Alguién sabe si existe alguna chica como ella?
Dudo quye se interesase por mí, pero por intentarlo no se perdería nada. El cristal ya está resquebrajado al completo.

Libro de la semana

Creo esta nueva sección, basiamente para imponerme un ritmo más o menos metódico que me impida pasar largos lapsos de tiempo sin leer...cosa que está pasando de forma muy frecuente...cada vez más.
Esta semana le toca a "El último hippy, un detective alternativo" de Xavier Moret.
Se trata de el primer libro de una trilogía ubicada en Barcelona.
El protagonista es el último hippy que resiste en su vivienda de plaza real y al que un antiguo compañero le encarga la misión de escribir un guón para una telenovela. Pero tan aparentemente inocente encargo empieza a enturbiarse cuando se mezclan con asuntos de droga y asesinatos. Junto con su amigo, el periodista Roc, descubrirán toda la trama que se esconde tras estos dos hechos, si asiciación apaente.
Todo bajo clave du humor...acido y amargo. Una novela que nace de la calle y logra su objetivo: ridiculiar al absurdo mundo que nos rodea de una forma sutil, inteligente y repleta de guiños y referencias.
Aunque no lo pareza, os aseguro que no lo he copiado de nungún anuncio publicitario...prometo currarmelo más en el libro de la semana que viene.

*como pequeña curiosidad, diría que es el segundo libro que leo en que se hace refencia a la conjura de los necios de Kennedy Toole. El primero fue Lo mejor que le puede pasar a un cruasán...otro libro que recomiendo fervientemente.

Pasó lo que tenía que pasar (ley de la causalidad)

Tanto hacer el gilipollas, y finalmente me ha pillado el tren. Llevo toda mi vida al filo, y al final me he caído. Es una sensación extraña...pero curiosamente, me ha dejado bastante indiferente.
Un año completamente improductivo, cultivando todo lo oscuro de mi persona. Cultivando un espiritu cada vez más decadente y derrotista. Quieres asistir a una sesión de nihilismo en estado puro? Pues te invito a que pases un día en mi maltrecho cerebro. Me da rabia la gente que va de nihilista y nunca arriesga nada. Queda muy poetico eso de hablar de un alma negra, bajo una estereotipada sobriedad. El asexual filosofo urbano, poeta vestido de negro, bohemio de las clases altas. Pero donde está el riesgo? El amor es destructivo cuando sueles abrir los brazos para recibirlo. Eso no es amor.
Beber para pasarlo bien. Poesia barata. Billetes de pepá en el bolsillo y mierda en el culo. Pero no todo es así de bonito. Lo jodido es cuando no es una pose. Cuando dejas de ser una postal para vivrlo de forma real. Pero no se quiere arriesgar.
Que es lo que considero felicidad? Pues que me dejen escribir, leer, tocar y escuchar musica, destruirme, bailar, enloquecer, matarme a pajas, follar, comer como un cerdo, no comer en todo un mes... y tener unos labios a los que besar sin tener que finjir que no soy yo.
No necesito casa, ni coche (tal vez me haría ilusión conducir una harley davidson algún día), ni titulos, ni aplausos, ni premios, ni subditos, ni empleados, ni sueldos, ni obras, ni inmortalidad, ni perfumes, ni ropas, ni discotecas, ni alcohol, ni drogas, ni familia, ni herencias, ni oro, ni platino, ni relojes, ni agendas...
Pero muy a pesar de mis deseos, siguo en medio de todo. Pudriendome como una fruta demasiado madura. Porque no depende de la edad, sino de la forma en que te has planteado esa vida. De la forma en que la has aprendido a ver.
Y la escena vuelve a repetirse. El glamuroso poeta de un barrio alto es etiquetado de nihilista. Quieres nihilismo? Vive mi fracaso. Arriesga con tu alma hasta desgarrarla. No alabes el dolor si nisiquiera te atreves a sentirlo.
Destruye tu cuerpo, destruye tu alma. Destruye tu reputación, destruye tu aprecio. Destruyete, anulate tal y como te conocen,,,tal y como esperan que seas. Entonces atrevete a reclamar el premio al nihilista del año.
Sólo es gotico aquel que reniega de serlo, decían. Y que más da? Porque ese anhelo a la etiqueta? A la exclusividad? Que coño esperas que te reconozcan?
Rituales para sentirte satisfecho. Filosofia de moda para ser cool...y un aspecto sombrío que genere el respeto. caí en esa trampa, y salí. En el fondo no es más que otra forma de autoengaño. Soportate a tí mísmo, tal y como eres, en tu gilipollez y genialidad, en tus virtudes y defectos...y deja de ser un estereotipo.
Tan solo premian a los estereotipos. Quieres aspirar al premio?
Fracaso.
Al final igualmente queda un fracaso.
Y no me ha hundido. Es como si cualqueir merito lo hubiese considerado directamente un fracaso. De esta forma podría explicar lo anestesiados que estaban mis dispositivos de reacción.
Ni una lagrimilla por la impotencia. Simplemente la mirada baja al entrar en casa.
Esque acaso he hecho algo en algún momento de mi vida? Siempre he estado al filo. Estaba cantado que iva a fracasar. No quieren a gente como yo en esta universidad. Demasiado pasota? Un cadaver que se niega a abandonar con su peste esos fantásticos pasillos circulares?
Señores letrados, soy una metafora viviente de lo que apesta el derecho. Que tal si me dejo despeñar en esta vida? Pues que acabaré cayendo en las redes judiciales. Yo tenía que haber estudiado genetica. O ciencias fisicas. Realmente me apasionaba. Lástima que quisiese ir de artísta. La cagué.
Al menos me queda la oportunidad de reirme de los nuevos nihilistas. Con un poco de suerte también escucharán a Manson y se desmayarán cuando vean un poco de sangre deslizarse por sus narices. Mi carne quemada os saluda también a vosotros, nihilistas de salón.

HH

Ser uno mismo. Me jode que la gente dé por sentado que són uno mismo. Y autenticos. Bueno, no es que me joda en el sentido estricto de la palabra, me jode en el sentido de que me lo restreguen por la cara. Estoy muy lejos de saber quién soy, que coño soy... muy muy lejos, y no conozco a nadie que realmente lo sepa. Pero por alguna extraña razón, parece que todo el mundo está empeñado en hacerme ver que estoy equivocado. Vale, acepto que estoy muy equivocado. La he cagado muchas veces en la vida, y me arrepiento de mil cosas que he hecho. Pero no en el sentido moral, ni en el sentido social. No puedo cagarla y arrepentirme en publico porque ello supone una victoria moral de mi entorno. Me debería dar igual, pero no me da. Cada fracaso mio he de someterlo a un triunfo de aquello a lo que me niego a someterme.
Muchas veces tiendo a defender algunas ideas que cuestan defenderse. No es por puro ejercicio dialectico sino que más bien es porque intento definir unos principios alejandome cada vez más de lo que me han enseñado. Pero... tachán!De repente estoy loco.
Tengo que medir siempre mis palabras porque a la que me salgo un poco de los margenes la gente me empieza a mirar con mala cara. LLego a limites en que realmente tengo que relativizar mis planteamientos para hacer que encajen, y más que argumentar, me veo modificando mis opiniones para hacerlas compreensibles. Cuando defiendo que la vida de una persona es siempre diferente, y por lo tanto es diferente la forma de ver las cosas por ella mismo veo que se empiezan a fruncir lo ceños. Mala señal. Cada vez resulta más dificil hablar con esa persona, porque se defiende cerrándose a su opinión. Resultado, al final tengo que ceder yo para que la persona se tranquilice pensando que tenía razón y que me ha infuncido de sabiduría. Y siempre es así.
Y no hay dialogo. No hay debate. Acaba con un sermón. Y encima me debo sentir culpable.
También pasa esto con los libros. Vale, leo. Es eso un crimen? Parece ser que sí. Todo el mundo piensa que ha vivido mucho más que alguien que ha leído. Ese es el punto de partida. Y como ha vivido, es el unico que tiene derecho a expresar su opinión. Por lo tanto, si has leído algo en tu vida, vas con desventaja: te encasillan como ignorante de la vida. Luego, no se te ocurra citar a nadie: es de pedantes. Mejor dí algo que hayas leído y pasa de decir de quién lo has copiado, en el fondo les da igual.
También debe uno de estar al tanto cuando da su opinión. Si partimos que la opinión de alguien que ha leído algo es de menos valor que la de alguien que no ha leido más que cuatro best sellers y cuatro novelas obligatorias, (sight) y ese es esquema que se sigue ahora. Tienes que demostrar que has vivido, y para ellos debes ser tan cool como el resto: debes vestir igual, debes ser igual de cool, debes tirarte a todas las tías que puedas y debes saber contar chistes. Bueno, nunca he sido especialmente gracioso, nisiquiera me describiría como una agradable compañía, pero joder, da rabia que todo se base en estos valores.
Debería darme igual, pero como es un asunto que me rodea, nunca me va a dar completamente igual. Así que vivo en el mismo dilema que arrastro desde el instituto: leer me hace libre, pero mi libertad se aprecia como sumisión a opiniones ajenas. Y tiene gracia que me critiquen de tal personas que nunca se han planteado si ellas mismas són completamente libres.
Ahora me da bastante igual todo esto. Me da rabia saber que la gente con la que he estado me ha estado criticando. Pero bueno. Ni yo soy mejor que ellos, ni ellos mejores que yo. Y si lo són...que más me da? Cada vez paso más de la gente. Vuelvo a encontrarme exatamente como al principio. Lo que me pareció construír resultó ser una farsa. Y ni siquiera me sabe del todo mal.
Llevo un rato escribiendo y presiento que me ha salido una gran mierda. me he ido demasiado por las ramas.
En fín... lo que venía a decir con todo esto esque no poseo la verdad absoluta. Pero el resto de la sociedad tampoco. Ya sean rebeldes de la planta joven del corte inglés, ya sean los pijines de la uni o la familia, o las familias de las amigas de mi abuela...mis pequeños fantasmas de cada día. Pero considero que si uno busca la verdad, al menos está en movimiento... y no debe ser tan malo como estancarte en una ficticia complacencia...autoengaño,,,,felicidad.
Eso sí...ve tu a decirle a un hombre feliz que abandone su felicidad.
La uníca pega que le encuentro a esta situación es la soledad. Al final acaba cansando no poder compartirlo realmente todo con alguien. Sería placentero que alguien conociese al monstruo, al cariñoso, al violento, al amante, al suave, al nervioso... a todo lo que representa mi persdonalidad. Lo llevadero y lo no tan llevadero.
Pero al final siempre hay que finjir. Finjir que se es otra persona...para ser aceptado y regocijarse con el calor de lo humano, con el cariño, el amor y el sexo.
Pero al final...quién soy yo?

Like a Rolling Stone (esta vez de verdad)

Ultimamente han pasado demasiadas cosas. Demasiadas cosas como para asimilarlas del todo. Seguramente permanecerán atragantadas en el fondo de mi alma y provocarán futuros traumas. Según Freud seguramente fuese motivo para declararme homosexual. Que se joda.
La cuestion es que la realidad, nunca del todo firme, cada vez se diluye más. Es un curioso equilibrio, pues lo que de pequeño hacía la imaginación, hoy lo hace la razón.
Y cual es mi lugar dentro de todo esto? Me da la sensación de que tengo códigos distintos, de que tengo unos valores descalabrados por algún punto. Y és el tener esos valores descalabrados que me lleva siempre a decir que no hay valores. Pero es muy facil decirlo...la cuestión es desprenderse de ellos, destruirlos en la misma nada que los ha generado. Y todo se queda en eso... palabras.
Y es entre estas palabras que nos movemos, como sombras de nuestras própias mentiras. Porque al final todo se reduce a eso...mentiras. Mentiras y más mentiras. Y en el fondo sólo somos eso. Confundimos los que somos y lo que mostramos, hasta tal punto en que no mostramos lo que somos, sino que acabamos siendo lo que mostramos. Eso invade nuestro mundo interior y lo vulnera hasta tal punto que lo somete a igual que al resto de nuestro ser. Homogeización.
La única lucha que debería existir es por ser nosotros mísmos... es una lástima que tanta gente lo dé por sentado.
Me da igual. Grito socorro porque no me encuentro a mí mismo, y porque no conozco a nadie que se haya encontrado a sí mismo, a pesar de que estén convencidos de ellos.
Tal vez lo siga gritando hazta que alguien me haga caso, o simplemente me lo calle. Da igual.
El sueño me vence y yo me depeño rodando cual roca por la pendiente...

Like a rolling stone

Navegando por mares de nada, atravesando el recuerdo de su mirada. Durmiendo con el deseo de tenerla en mis brazos, sentir su piel contra la mia. Sintiendo que mi alma son miles de diablos que pelan en mi interior, desgarrando mis entrañas con violencia. El corazón se rompió... como muchas otras veces...en mil pedazos. Y cuando menos me lo espere, volveré a tener uno nuevo, un nuevo corazón para romper en mi interior, y dejar que su reflejo se pierda en mis venas, contaminando mi sangre... haciendo estallar mi cabeza. La dulce muerte del espiritu de alguien que un día quiso...y que seguirá queriendo, pero nunca será el mismo.
Has visto sus ojos? Su mirada me desarma, por eso yo aparto la mía. Y desde el otro lado del rio, me imagina el tacto de su piel, y me parece sentir su alma escapando por su boca... Aquella criatura que desconoce los mil diablos que encierra mi cuerpo, y que cada uno acciona un nervio, y yo exploto.
Ira, rabia, locura... lo que sea para espantar. Si esos acordes siguen desgarrando así mi interior, poco quedará de mí cuando quiera darme cuenta. Pero que es la vida sino una colección de momentos? Y si esos momentos són tan sólo deseos y anhelos de realidad...entonces cual será mi realidad. La realidad de una mentira que tomó forma de hombre para pretender que amaba...y tan sólo destrozaba su corazón para sentir que aquello era real...
Un vicio...un placer....eso era la tortura... Necesitaba torturarse porque en el fondo sabía que era incapaz de vivr esos momentos.
Y si mis besos le producen nauseas? Quien soy yo para vivir? Yo, el navegante de los mares de nada, donde todo nunca existió.
Ya sé que actué. Y en el fondo mentí. Sólo fue para tenerte cerca. Y los mil diablos que cojían mis palabras cuando más deseaba hablarte no són excusa para como me comporté...
Por eso he vuelto a navegar...
Te quiero.

El duro despertar...2

Pongamoinos en la situación del capitulo anterior. Se encuentra uno lavandose los dientes con el primer cepillo de dientes que ha encontrado y rememorando la noche anterior...al lento ritmo de unos cansados recuerdos (o un cansado cerebro...que es lo mismo).
Dan ganas de lavarse, principalmente por la sensación de peluquín que proporciona en ese momento el grasiento cuero cabelludo. Habrá que ver cuanto dura.
Lo siguiente es encontrar el resto de pertenencias. Los pantalones suelen estar equipados con todo lo necesario (preocupate tan solo si no notas el peso de: el movil en el bolsillo derecho, las llaves en el izquierdo y la cartera con, o sin, la pasta en el de detras, el derecho dependiendo del modelo de pantalón...). La camiseta suele estar localizable. Es lo primero que salta, pero paece como si tuviesemos una especie de instinto para saber donde ha ido a parar. Curiosamente, es lo último en ponerse. Aunque sea lo primero que tengas a mano en cuanto tye despiertes, siempre es lo ultimo que te pondrás. Si tuviese unos abdominales impresionantes lo encontraría normal, pero no le veo el gusto a lucir barriga durante tanto tiempo.
Antes de recojer las monedas (los centimos) que se hubiesen podido caer de los pantalones (siempre nos acompañará esa odiosa sensación de que se nos ha caido algo de metralla de los bolsillos?) suelen aparecer los gallumbos. Al pie de la cama, en el suelo. Siempre.
Lo normal esque den lastima. Su colorido natural deja sitio a los relieves señalizados por los diferentes jugos que se mezclaron la noche anterior. En momentos de aburrimiento extremo incluso se podría dar nombre a cada uno.
Esto nos lleva al gran dilema. Ser o no ser? Irse con o sin gallumbos?
Shakespeare a esa hora (las 15:30, por lo normal), con violentos rayos de sol colandose entre las persianas, suele fomentar el dolor de cabeza, agudizando elk sentido de culpabilidad y subrayando la eterna duda sobre las ventajas de dejarse llevar.
Es una suerte que se puedan olvidar facilmente estos despertares.
Continuará

Mil años nos contemplan

La carne se convierte en polvo. El mismo polvo que respiramos cada día. Curioso que respiremos ese mismo polvo gracias al polvo que nos trajo al mundo, pero esa es otra historia. La cuestion és lo decrepito que és el resumen de una vida. Tan estupido y decrepito que buscamos una y otra vez velos para ocultar su putrfacción. Es cuestión de ir aumentando la dosis de perfume a medida que el cadaver empieza a oler mal.
Uno de los primeros sintomas es la alitosis. Es por la boca que empezamos a morir. Yo creía que estaba en fase terminal....hasta que empecé a tomar los caramelos de menta.
Todo dios toma caramelos. Todo cristo lucha contra el mal aliento. Entonces no era yo el único que se estaba muriendo, sino más bien que tardé un poco más d lo normal en reaccionar como el resto, es decir, ocultando mi putrefacción. No se trata del mal olor hormonal, sino del mal olor de algo que ya lleva un tiempoi funcionando y nos recuerda que somos unas maquinas que se oxidan a una velocidad más alucinante de lo que nos gustaría creer.
Pero no nos gusta. Cambiamos de dentadura por horror a nuestras própias limitaciones. Criamos abdominales luchando contra las curvas. Nos instalamos protesis para desafiar a la gravedad.....pero a todo esto...donde está la vida?
La hemos perdido en medio de esos billetes? de las grasas liposuccionadas? De las basuras en nombre de la imagen? O en los contaminados detritus de las plantas de reciclage?
Que más da más tarde o más temprano? Al final los huesos ceden...por muchas vigas que pongas a sostenerlos. Tan sólo depende de cuanto quieras aguantar en agonía...todo depende de cuanto creas en la farsa que has montado.

El duro despertar...1

Sentido y sinsentido. Todo junto y revuelto. O la extraña sensación cuando te despiertas en una casa que noconoces junto a una persona a la que no recuerdas. Caos. Esa sensación que la gente prefiere rehuír.
Me gustaría ser fumador para poderme encender un piti mientras intento hurgar en mi memoria cómo pude acabar entre esas sabanas rosas.
Porque hay tanto miedo en dejarse llevar? Porque el mundo ya no es seguro? Y cuando lo fue? Y además...que más da que lo sea o no?
Poco a poco la realidad toma forma. La sensación de rancio del interior de la boca, los olores corporales, la sensación pegajosa de la piel y la grasa del pelo. No es la más agradable de las sensaciónes pero aprendes a apreciar sus diferentes grados. Creo que debería empezar a fumar, necesito un airbag para esos momentos.
El siguiente paso es encontrar la ropa. Lo más jodido es encontrar los gallumbos, porque normalmente acaban perdidos entre los pliegues de la sabana, y no me apetece despertar a mi compañera.
Dejarse llevar...
Una jodida sensación de culpabilidad me viene cuando he encontrado el lavabo y me lavo los dientes. (con el cepillo de quién? ese es otro misterio)...
Junto a la culpabilidad vienen los recuerdos de la noche anterior...o por lo menos las partes más sobrias.
Continuará

Otra de maderos...

Se dice que cuando una pareja se separa de forma muy espontanea "cherchez la femme". Normalmente, salvo contadíssimas excepciones, siempre hay un tercer elemento que lleva incubando el proceso o simplemente es el detonante de tal.
Cuando hay un atasco en la entrada de barcelona, la pregunta varía un poco: "cherchez la police". Salvo escassísimas y contadíssimas escepciones, siempre hay un guardía detrás de todo problema, especialmente en tráfico. Cuando lleves tres cuartos de hora moviendote tres metros cada 5 minutos y te des cuenta de que los pitufos están colocando camarás para controlar la seguridad entenderás lo que quiero decir. Al inicio de cada gran atasco siempre encontrarás a tres o cuatro señores luciendo ray-ban y riendo entre ellos, sin prestar un minimo de atención al los miles de personas que están jodiendo. Y cuidado, no vayas a quejarte, porque aún te puede caer un puro (sólo entonces entiendes como te ha podido caer al mismo tiempo la multa de aparcamiento, junto con la de hablar conduciendo y sin el cinturón de seguridad, cortesía de los dos tipos que media barcelona ha visto reir entre ellos mientras se cagaba en sus partientes).
Desde el momento en que sabes que la guardia civil fue creada para apalizar a obreros ya deberías hacerte una idea de que cualquier persona uniformada a nomina de cualquier gobierno deja de ser tu amigo. Los uniformas són como un chip, el capullo del colegio se ha convertido en un tio con mucho poder. Saca su libretita cual he-man su espada para convertirse en la voz de la ley.
Pegar a jovenes y borrachos, detener a magrebíes, joder a la clase media (coño, cuando están en pedralbes sólo són capullos con los coches de más de cinco años de antiguedad (y menos de cincuenta). Cuando has visto poner multas a un bmw mal aparcado en un barrio de ricos? Seguramente los guardias privados los acojonan, por eso se ensañan a la que pueden con el primer mercedes que se encuentren fuera de su territorio. O más te vale no ser catalán en tierras castellanas, pues los valles de Machado tienen varías razas de buitres, los uniformados són los unicos peligrosos.
Pero ya interesa. Como te puedes fiar de un guardía que cobra comnisión por multa? Como fiarte de un guardia que está a ordenes de un alcalde (por ejemplo) que ha arruinado a la cuidad con un forum de las cultura$?
Cuando falta pasta al gobierno sueltan a la policía, cuando a los policias les falta pasta, ellos se encargan de reclamartela a tí en vez de a sus "jefes" (en el caso de la ciudadanía se da que el que paga no tiene ni voz ni voto).
Es un plan perfectamente organizado. O no?
Claro. Todo se trata de joder al mismo. Os enseñaremos como:
1-Limites de velocidad: los ponen a una velocidad que nadie respeta para tener patente de corso en las detenciones (vamos, que es una tombola que depende del humor y la pasta del poli de turno)
2-Los controles de velocidad: tanta camara y tanta ostia pero si de verdad quisieran controlar esos limites limitarían a los coches desde la fabrica y limitarían la apología a la velocidad ilegal en los anuncios (ahhh, pero ya se ve quien manda, no??)
3-Velar por nuestra seguridad: Y una mierda. Si de verdad les importase un ápice nuestras insignificantes vidas se dedicarían a reparar los puntos negros de las autpopistas (porque encima los muy cabropnes saben cuales són, pero no hacen nada porque tienen cosas mejores que hacer con el dinero, además, cuantas más muertes en carretera, más excusas hay para limitar nuestra libertad en beneficio de sus bolsillos).
4-Impedir los atascos: Señores policías, creemos que la tactica de poner multas a los coches mal aparcados delante de tiendas, retirarse y esperar a que estos se sustituyan por unos nuevos a los que multar no mejora en nada la fluidez en la conducción de nuestras calles.
5-Al servicio de la cuidadanía: si. claro. Estar al servicio de la cuidadanía significa dejar que miles de personas se tuesten dentro de sus coches (quemando más carburante del debido) en largas colas producidas por los pejaes, en vez de abrirlos en fechas señaladas para facilitar la circulación, evitar problemas en vez de dedicarse a cazar a morenos. Eso es policía.
6-Mandamientos: Por norma general un policia cree que es alguien por lucir una placa y poseer una pistola. Vamos, que seguimos perpetuando la idea de que manda quien tiene la polla más larga.
7-Montar servicios de seguridad: esta es otra forma de servir a la ciudadanía. Si tenemos en cuenta que los servicios de seguridad los montan exministros y exdirigentes policiales, contratando a veteranos expolicias... a quien le interesa más que a nadie que siga habiendo inseguridad ciudadna? Más que nada para asegurarse el retiro, que no son malos chicos (simplemente buscan hacer negocio tramitando nuestra seguridad... esto no está tipificado???).
Señores, por su própia seguridad, cuando vean a un hombre uniformado de azul, huyan, y no miren atrás, es lo mejor que pueden hacer.

Chica de la semana

mmmm...y si le toca a Courtney Love?
No es que se diga la mujer más guapa del mundo, pero tiene una actitud destructiva bastante atractiva.

La inocencia se pierde en la escuela

Recuerdo años atrás, cuando la moto era la aspiración, el tabaco lo prohibido, y el pelo en pecho una marca en el camino a muchos kilometros de distancia aún. Pregunté a la profesora de lengua castellana sobre el daltonismo. Sobre si se podía dar el caso de que la mayoría viesemos un color erroneo. Recuerdo que la conversación duró unos buenos veinte minutos, y que la profesora se estaba empezando a irritar sobre mi reticencia a aceptar que la realidad se basaba simplemente en una convención. Yo le hablaba de algo más allá de lo que damos por sentado y ella me enseñaba a seguir las directrices convencionales. Era pequeño, pero no era tonto, y me estaba sintiendo tratado como tal. Fue mi primer encuentro con el nominalismo, y el fin de mi relación con el profesorado.
Los que eran guardianes del conocimiento y avatares de la verdad se convirtieron en mezquinos humanos. En vez de luchar por lo correcto se resignaban a lo popular. Creo que ahí tucve mi primer contacto con la esencia de la politica.
Aún así, ese descontento fue latente. Creo que en mi ingenuidad me esforcé por engañarme. Necesitaba pebnsar que había un orden, que no era cualquiera elk que nos estaba formando, sino gente por encima de los demás. La figura del profesor tenía que ser casi sagrada para que todo aquello que me estaban enseñando tuviese algún sentido.
Unos tres años más tarde, ya había empezado a leer más, y estaba descubriendo gustos cada vez más concretos, y que necesitaban de mucha más ambición para saciarlos. Llamemosla espiritu critico. Lo que me convirtió en alguien bastante amargado (cosa que ahora padezco potenciado al cubo). El caso esque estaba en clase de literatura (francesa), y teníamos que hacer una redacción. Más que anda, el ejercicio se trataba de continuar el principio de un relato (creo recordar que era de Marguerite Yuocemar, pero no lo recuerdo del todo.. aunque ahora que pienso, cada vez estoy menos seguro de que fuese ella...no, era un hombre, y de origen ruso...bref... llamemosle autor X). Creo que me lo curré bastante (por entonces aún dedicaba un cierto esfuerzo a los examenes) creando una situación que consideraba compleja y que habría cuadrado con cualquier escritor de los que estaba leyendo en esos momentos (por lo general una nueva ola de autores españoles y franceses). Y venga... suspenso rotundo.
No me jodió mucho haber suspendido. Me daba bastante igual, ya estaba acostumbrado a suspender. Tal vez quedé un poco decepcionado porque realmente creía que lo que había escrito era algo bueno. Lo que me jodió basicamente fue la buena nota (casi sobresaliente...o como coño se diga en el sistema español) que se dió a una redacción, que incluso se leyó en voz alta. Fue horrible. Habían dado una buenissima norta a una redacción naïf, anacronica, sin espiritu, sin ritmo...porque eso era lo que buscaba la profesora. Buscaba algo sencillo, e infantil. Yo para mis adentros pensé...de que se trata? El protagonista es joven, no tiene porque ser un completo gilipollas sacado de cualquier libro juvenil.
Tal vez sea la razón por la que nunca me ha gustado Herman Hesse, ni cualquier escritor demasiado reconocido.
El caso esque esta tontería fue suficiente como para perder la fe en la figura del profesor.
Donde estaba el premio al riesgo? No podía entender que se defendiese tanto lo convencional. Parece que fuese una simple rabieta, pero creo que más bien es un pequeño detalle que resume una serie de situaciones que me llevaron a destruir los dogmas institucionales en los que ingenuamente había basado el orden de mi realidad.
Dicen que no empiezas a vivir hasta que no sales de la escuela. Creo que eso es valido si tienes 30 años y recuerdas tu infancia, pero actualmente las cosas cambian....y mucho.
Más tarde aprendí a ser hipocrita, a luchar con sus armas, a seguir sus codigos. Por eso mejoraron las notas, porque me dediqué a hacer lo que me pedían, con el justillo punto de provocación (lo misma provocación que un cura cumbayá: nula). Los codigos d la ralidad social ya stán mu7y prsnts n la escuela, simplemente hay que verlos. Luego la ubniversidad simplemnte es una alargo. Los codigos son los mismos. Y por lo que veo, n la vida profsional (o vida oficial) es xactamnte lo mismo. Demasiado funcionariado (demasiados orgullosos de sus notas o d sus trampas).
Es una lástima tener tan pronto contacto con el mundo, romper de forma tan mezquina con la ingenuidad y con la inocencia. Ha visto cosas geniales de compañeros, cosas que han sido chafadas, y se ha premidado lo mediocre. Si algo bueno he hecho siempre se me ha puntuado a la baja (nunca fui el popular...es lo que tiene) y recibía notas exhorbitantes por mierdas de trabajos, simplemente porque seguía sus decadentes, estupidas, inutiles e improductivas normas.
Hay que joderse.
Sin embargo también puedo decir que algúna vez me he encontrado con algún profesor extraordinario, como persona integra, con valores y opiniones solidas a la vez que amplias de miras a las que realmente pondría yo titulo de profesores. Solían ser impopulares, humanos, con sus malos humores y arranques, pero también gente que creía en la educación, en la justicia y en el arte. Me he llevado broncas de ellos, tal vez fuesen los que más broncas me echasen, pero no eran esteriles.
Creo que son los unicos con los que he trabado algún tipo de amistad, más allá de las verjas de la escuela.
Hay que joderse, porque el resto de profesores se dedican a desautorizar a estos, y siempre tengo una imagen de apología demonizadora hacía ellos.
Es el reino de los mediocres...que se podría esperar...
Desde aquí un saludo.

Sintonizamos con la radio caribeña...

Jodido calor. Odio el calor, odio la playa, odio a los guiris y odio las fiestas de verano.
El calor jode las neuronas, te impide pensar bien. Estoy seguro. Los dedos se me mueven cada vez más lentos por el teclado. Están agotados y sudorosos...y mi cererbro también. No le da la gana pensar, no! Prefiere tomarse un refresco y disfrutar del verano.
Pero de que puto verano hablamos? Ahora me toca recuperar todas las cagadas de junio para que siga fluyendo la armonía en casa.
Hay que joderse...pero me lo he buscado. Me va a costar hacerlo sin tener el cerebro activo, pero tampoco tengo nada mejor que hacer.
Felices vacaciones.
Tengo donde dormir, tengo coin quien follar y tengo quien me de de comer.
Tan solo me falgta alguien a quien querer. Y aunque eso me destroza mucho más que el calor...pues me jodo. No se puede tener todo en esta vida.
No?
S.O.S
... --- ...