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Spleen

Ace of Spades

Intento animarme como puedo, decirme que nadie es perfecto y que somos humanos porque erramos. Intento decirme que la imperfección es el rasgo más bello del que disponemos, que cuanto más grotesco, más apreciable. Pero aún así no sé porqué tengo que verme hundido en el fango, cada vez más hundido. Vale, uno puedo dar un traspiés y caerse donde no debe, pero porqué tiene que costar tanto salir de ahí? Hablar con gente que entiende lo que pienso me ha ayudado a ver que no estoy loco, aunque no sé si es la conclusión que esperaba. Tal vez sería más facil ser un completo demente, porque el mundo se regiría según mis própias normas y no tendría porque aceptar ninguna equivocación. Pero no. Acepto mis errores dentro de un mundo imperfecto, me acepto grotesco en un mundo que aspira a parecer bello, perfecto, asceptico... pero no me quejo. No me quejo de la crueldad, no me quejo de normas impuestas más allá de mi voluntad. Simplemente me duele, me duelen mis errores en mi ego y mi amor propio, y me duelen las cicatrices del pasado; aún me duele con más intensida aquella herida que no he podido cerrar y que parece que alguien se empeñe en dejar abierta. Puede que cometiese un error al inflingir un corte a mis entrañas, pero me duele ver que nadie me va a ayudar a cerrarla, me duele cuando me ponen el dedo en la herida. Debería ser más fuerte, soportar mejor el dolor o, mejor, nisiquiera abrir una herida que me haga vulnerable. Ya que soy incapaz de herirme, es posible que el tiempo me curta y que, con el paso de los años, deje de sentir el dolor. Pero podré afirmar que sigo vivo? Si eliminas el dolor, acabas con el placer, y sin placer, porqué seguir vivos? Porque segui vagando como frívolos zombies? Si no podemos sentirnos vulnerables, quién nos asegura que bajo todas esas capas de protección pueda existir vida alguna? Tal vez ocultándonos bajo tántas máscaras desaparezcamos sin darnos cuenta. Quién se atrevería entonces a quitarse la máscara para darse cuenta de que no exíste? Sigo existiéndo? Todo es nada. Un gran nada que debora toda la carne oculta. Títeres del algo, o ese algo que pretende ser o creer ser algo. Entonces nacerá ese animal que, sintiéndose acorralado, enseñará ños dientes y atacará a todo lo que antes significaba algo, reduciéndolo todo a la nada tras de sí. Quién es ese animal? Seguimos siendo nosotros? Es nuestra desaparición sedienta de venganza? O acaso los últimos coletazos de nosotros mismos que se niega a desaparecer? Puede que nazca de la ira, pues la idea de que cuando desaparezcamos todo deje de significar algo es insoportable. No podemos ser tan leves, porque el carnaval no dura más que unos días. Aunque cabe la posibilidad de que no se trate de un carnaval sino de la obra de teatro. Me escondo tras la máscara de arlequín o animo al mismo? Preguntas y más preguntas que las máscaras no pueden plantearse, y sus vacíos aún menos.
Donde nos lleva todo esto? Puede que tras el escenario no haya nadie aplaudiendo ni llorando con nuestros triunfos y fracasos, nuestras alegrías y desdichas... es esa la nada? Si tan sólo pudiese sacárle la máscara al arlequín, esa nada me sería más facil de aceptar. Y hablo de aceptarla, porque su existencia hace lustros que está patente en ese interior vacío en el que me estoy convirtiéndo. Cuando todo es uno, si el todo es nada, uno es nada. Y las máscaras no son nada, pero miran burlonas el dilema del animador, del jugador, del actor. Los hilos son amor y odio y las máscaras son indiferencia. Hay mejor descripción de la nada que esas máscaras vacías? Si. En la nada nada hay, y por lo tanto no hay máscaras, no miradas, ni actores, ni teatro. No hay más allá, pero tampoco hay aquí. Soy el que ha caído en el fango, no me atrevo a quitarme mi máscara, puede que sangre bajo ella, pero me aferro a ese dolor porque los juicios de las máscaras son erroneos. No hay juicios, no hay máscaras. No hay obras ni heridas.
Sin embargo, duelen.
El nihilismo es un arma de doble filo que nadie sabe emplear, por mucho que lo pretenda. Pero claro, estas palabras son nada. Yo soy nada.

Naturaleza muerta

Siempre acabo gritando a un muro. Los gritos rebotan rebotan en la habitación hasta hacerme enloquecer. Sin embargo sé que tengo la llave, sé que puedo salir facilmente de este encierro. Pero no quiero. Disfruto con mi propia agonía. Es el camino que he elegido seguir. Miro constantemente la cerradura, tentado por salir, tentado por dejar de sangrar. Sin ambargo sigo ahí, atado y prisionero en mi propia locura, rodeado de las mismas imagenes, dejándome corroer por mis obsesiones, miedos, deseos, odios, amores, fantásmas que llaman siempre a la puerta. Algunos se quedan fuera, mirando por ventanas que no existen, con miradas burlonas que aunque no veo, las siento pesar sobre mi nuca. Otros pasan dentro y se dedican a pasar el día conmigo, recordándome su existencia. Podría huír de ellos, sería tan facil... pero me empeño en seguir encerrado. Soy victima y verdugo, porque sólo yo me dejo aguojonear. Abro la puerta a los fantasmas para que entren y me torturen. Es facil huír. Es facil salir. Porqué me empeño en seguir encerrado? Porqué me empeño en seguir dejando entrar a más verdugos de los que necesito? Puede que el dolor me recuerde que sigo vivo, que puedo seguir sintiendo, que mis emociones son reales. Aunque a veces dudo de esas emociones, porque al fin y al cabo, los fantásmas no dejan de ser humo, un humo que me hiere al respirar. Me molesta su presencia, pero no hago nada para evitarlo. Me rio. Les enseño mis sucios dientes, dejo a su merced mi escualido cuerpo para que acaben con él de una vez por todas. Solo soy un demente que quiere destruirse, y la risa es solo el retorcido reflejo de una inmunda amargura. La ironía es el reflejo malsano del sarcasmo y yo caigo rodando en la llanuras de nadie. Mis manos se aprietan entre sí hasta que el dolor me impide respirar. Sigo apretando y las uñas se hunden en mi carne. Más sangre gratuíta. Más dolor inecesario. El deseo de que esto acabe y el disfrute por saber que nunca acabará hasta que acabe conmigo. Cuanto tiempo puede alguien soportar la peste de la sangre, las orines y las heces? El sonido estrángulado de su própia voz demente y los estertores de muerte que desvelan sus sueños? Pero sigo ahí. Encerrado. Y tengo la llave para salir, para acabar con todo. Me miro al espejo y veo a un extraño. Quiero emocionarme pero ya no caen lagrimas. Cuando dejen de dolerme las heridas infligidas puede que ya nada valga la pena... ni tan siquiera salir de este encierro. El lobo estepario es un monje mal parido que se masturba demasiado y la sangre de cristo era el mismo semen en el que se bañaba Cleopatra. Los esqueletos siguen danzando sobre un rio compuesto de sangre, bilis, semen y lágrimas. Todo está en ese rio. La vida entera, la misma esencia de toda la realidad... todo está en ese rio. Y yo bebo de él porque yo mismo lo produzco, con mi carne, mi angustia, mi sexo y mi pena. Pero no saldré... No dejaré que nadie me arrastre fuera. Muerte, dame un beso, que sea dulce y que tu abrazo me haga sentir vivo. Todo se resume a esto.
Mientras tanto... la tierra sigue girando y yo sigo envejeciendo.
Te quiero.

Chiste a la catalana

Aunque pueda parecer un chiste, la cosa es bien triste. Hace poco nació en Catalunya una plataforma que revindicaba el No-Nacionalismo en cuestiones de gestión política, con lo que estoy completamente de acuerdo, ya que el nacionalismo, el racismo, el futbol y la religión son las principales lacras de la vida política actual. Como es evidente, estos factores han sido empleados una y otra vez por todas las facciones políticas españolas (por conocimiento de causa) y a la gran masa le va la mar de bien, porque le permite no pensar. Con eso llegamos al principal desvirtuamiento del concepto democratico y nos vemos obligados a darles la razón a Socrates, Platón, Aristóteles, Julio Cesar, Napoleón, Robespierre, Descartes, Hobbes, Hegel, Nietszche, Steiner, Sloterdiej, Galileo, y mil nombres más que han puesto su semilla en contra del concepto democratico. Los acontecimientos de estos días, con el juego de los nacionalismos no hacen más que darles la razón. Primero, analicemos el concepto de nación. Para empezar, nosotros los catalanes somos: Celtíberos, Fenicios, Griegos, Romanos, Alemanes, Arabes, Franceses, Judios, Castellanos, Aragoneses, Vascos, Valencianos y Andaluces (por citar sólo a la gran mayoría de los catalanes). Así que uno se pregunta, y a que coño vienen ahora con el tema de nación? Aquién se lo quieren hacer creer? Debemos sacrificar todo el pensamiento moderno porque hay cuatro Pagesos que se creen descendientes de una sangre especial? Hablar de nación hoy en día es tan anacrónico como esperar a follar hasta el matrimonio o pensar que el condón es un pecado. estamos en tiempos de supuesto avance... pero aquellos que se hacen llamar progresistar parece ser que sólo se dedican a dar pasos atrás. Porqué? Es muy facil que el vulgo se nacionalice, o crea en dios, o mate en nombre de su equipo de futbol. Pero claro, como eso les permite estar en el poder, qué más da? El señor Arcadi Espada, en adelante Espadi Arcada, fue atacado por nacionalistas por defender que el nacionalismo es una cortina de humo y por decir que hay que velar por nuestros intereses. Lo más sorprendente es que los insultos que le lanzaron fueron de la índole: "intelectual", "bilingüe" o "inmigrante". Cuando las palabras que describen el progreso se convierten en insultos es que la cosa va mal. Y es lo que pasa en estos momentos. esperemos que el vulgo tenga un momento de lucidez, deje a un lado el fanatismo, a dios, a la patria y al barça y vote No al estúpido Estatut que nos propone el pelele de ZP. Es mucho pedir, y no va a pasar. Vamos a tragarnos la política de los fanaticos, el poder de los ignorantes y habrá que callar, porque si se habla, si se expresa una opinión, los nacionalistas te hacen callar a golpes o bombas. 

Felicidades, nacionalistas, religiosos, hinchas... cuantas barbaridades en nombre de la ignorancia mancharán y destruiran aquello que otros tanto murieron por construir y enoblecer? 

El hombre que confundió a su mujer con un sombrero

El hombre que confundió a su mujer con un sombrero

O como somos perfectos desconocidos. Talados de bosques olvidados, ignorantes de que cada piedra era un sueño... y aún hay fanáticos que matarían por ello, negándose a destruir espejismos. Extraños para sí mismos, extrraños entre ellos. Me confundí, y ellos también se confundieron. Quién se dará cuenta primero? Un beso?

 

Ceci n'est pas l'amour... 

Manifiesto Dadaísta (por Tristán Tzara)

La magia de una palabra—

—DADA—, que ha puesto a los periodistas

ante la puerta de un mundo

imprevisto, no tiene para nosotros

ninguna importancia

 

 


 

Zombi

Zombi

El Tiempo está fuera de mí? Empecé a preguntármelo en el instituto. Cuando las cosas empezaron a ir deprisa. O el Tiempo está dentro de mí?

Capítulo 2

Zombi

Joyce Carol Oates

Rumbo norte hacía el sur.

Miro la esfera de un reloj sin agujas. Jodidamente sobrio y sobradamente jodido en la sobriedad. No existe ningún refugio, porque siempre, siempre, el camino llega al mismo puerto. Nieva. A veces llueve. Mi alma está cada vez más desquiciada; quiero sacarmela de encima, rascar hasta que sangre... sentir el dolor que provoca el extirpar todo aquello que somos, fuimos y seremos. Nada se parece, nada es. Todo cambia? Y qué más da. Siempre la misma voz sin sentido, cargada de sabias palabras, de lógicas arcaícas, desfasadas, meditadas, vomitadas. Y en el centro se erige mi pene erecto, adornado con palpitantes venas a su alrededor. El orgullo de los leones, de los lobos, de las ovejas y de los antipodes. Miles de pollas con caras y ojos. Miles de pensamientos abortados, ilusiones rotas, sueños resquebrajados por la fricción de un susurro maternal. Bien pensado, no es maternal. Simplemente es un poco de cariño, encerrado a siete llaves en el corazón y enterrado allí donde nadie recuerda tu nombre. Tengo arcadas. Tengo fiebre. Tengo amor y semen. Lo vomito. Me lo como de nuevo, chupándolo del suelo. Vuelvo a vomitarlo. Nunca aprenderé. Nunca aprenderé a resistir esa mirada de odio. Me ha reconocido, con su barba de tres días y una futura barriga cervecera incúbandose en mi odio irracional. Odio su odio. Me ha reconocido. Tal vez me odie a mí mismo... NO! La culpa fue de ella. Puta. No te mereces otro nombre. Yo fui un cabrón, una mierda amorfa e innombrable, pero tu fuiste una furcia. Rompiste las palabras, helaste el aliento y la sangre en sus venas, y en las mías. Eramos niños jugándo ser adultos. Si nunca quisiste estar conmigo, porqué llamaste a mi puerta cuando mi esperanza cicatrizaba? Porqué me desnudaste si solo sentías asco cuando mis manos ensuciaban tu piel morena de niña de hoy? Solo hay negro en mis ojos, en mi boca, en mis dientes, en mi fetido aliento. No viste al monstruo... ni siquiera atisbaste a verle. Un saludo a medianoche. La angustía, el hambre y un cigarro por el camino. Me divertí? Porqué sigo durmiendo? Porqué no duermo ahora, hoy... por toda la eternidad? Estas palabras no valen una mierda, tú lo sabes, yo lo sé, él lo sabe... Más arcadas. Ahora es sangre. Siempre sangre. No hay forma de librarse de ella. La culpa siempre estará ahí. Más sangre en la ducha, en la esponja, en el cepillo de dientes y en el peine. Me disuelvo poco a poco, me caigo a pedazos. No conseguí librarme de mí alma. En su lugar, me quedé sin cuerpo.

Que te jodan.

Sin título

Espero mi turno en el rincón del miedo y del amor. Espero a que cesen los gritos, tapándome la cara, no sea que me vea arrollado por ellos. En un rincón donde todo es desconocido, donde la realidad se oculta tras un velo de odio y sangre. No vivímos, no morímos, y el silencio se rompe por el contínuo goteo de un grifo mal cerrado. Se aleja el amor, y sólo queda el odio, aferrado a mi cerebro como una garrapato, negándose a ir a menos que deje tras de sí una profunda herida. No hace falta vedr demasiado para dejar de ver lo que siempre estuvo allí. Tal vez duela menos cuando las piezas caígan sin sentido... porque el dolor ahí está, esperándo a que lo descubrámos, de la mano con el odiom amánte del traicionero amor. Las fuerzas se desvancesn, dejándome sólo con mi odio, con mi dolor, con mi sangre y con mi amor. Mientras, caen mis dientes, cansados ya de que mis encías se pudran, mi rostro se deforma, mi piel se agrieta y mis dedos caen poco a poco, de pura podredumbre. Ya sólo queda dejárle paso al horror. Quién sabe si tras la máscara hay realmente amor? O tal vez será el odio confundido, al que confundimos con otro. O ese otro al que confundí con odio, mal pensado, mal parido, mal digerido. Y las palabras se pierden, ahogadas en mi garganta, humilladas por mis dedos, mientras estos cometen el crimen de abusar de una verdad desnuda. Tan desnuda que tiene poco de verdad, como poco queda de belleza cuando esa chica se quitó el maquillaje. A veces, para no recordarlo, se deja puesto el maquillaje, día y noche, no sea que recuerde que su rostro yace tan marchito como el mío. Tal vez nunca causará tanto horror. Es posible que sea yo quién pudre todo lo que toca, o que me marchite poco a poco y solo sea capaz de ver muerte a mi alrededor. Es la mía? Es mi odio? Es mi amor? No es mi vida. Nunca lo ha sido. He sido yo, o tal vez no? Quién soy yo cuando me refugio en ese rincón? Quién soy yo cuando los ángeles pierden sus alas y mis dientes caen a la par que mis lágrimas? No lo sé ni lo sabré. Sigo vivo, sigo podrido, muriendo la muerte de otro sin saber que es la mía, sintiéndo que alguien vive mi vida sin saber que no es la suya. Cuando quiero darme cuenta, veo que soy yo, que amo mi odio, sin saber que ninguno de ellos me pertenece, porque son míos, igual que esos dientes manchados de sangra que brillan, amarillos, en el suelo de la habitación. En mi rincón... Olvidándome que estoy marchito, escondiéndo el maquillaje del cadaver de esa chica, que siempre pensó que vivía y no supo que su muerte fue la mejor vida que tuvo, porque su amor y su odio se dieron por vencidos, aplastados bajo la pintura, de un cuadro pintado para la eternidad. Mi cara no figura en él, ni mi horror, ni mi miedo... Fue pintado con mi sangre. La poca sangre oscura que pudieron sacarme cuando me dijeron que estaba bien. Viviré eternamente. Moriré eternamente. Mi principio, mi fín. Mi odio, mi amor. Mi horror, oculto en un rincón.

Tempus Fugit

"El tiempo es algo extraño e infinito. El ser humano lo dividió para poder sentir que lo controlaba. Pero no es así.  Es el tiempo el que nos  controla  a nosotros,
Y se escapa de vez en cuando para recordarnos que debemos aprovecharlo.

"

 

Extraído de "Tiempo Muerto",

Un texto de

brontË

 

 

Perdido en Silent Hill

Perdido en Silent Hill

(...)

Hurt (Nine Inch Nails)

Hurt (Nine Inch Nails)

I hurt myself today
to see if I still feel
I focus on the pain
the only thing that's real
the needle tears a hole
the old familiar sting
try to kill it all away
but I remember everything

what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end
you could have it all
my empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of shit
upon my liar's chair
full of broken thoughts
I cannot repair
beneath the stains of time
the feeling disappear
you are someone else
I am still right here

what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end

you could have it all
my empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt
if I could start again
a million miles away
I would keep myself
I would find a way

The Show Must Go On

Nunca tardan demasiado en llegar esos momentos dolorosos que siempre creemos que sólo les pasa a los demás. Aquello que creía que sería mi apoyo de por vida se acaba de quebrar en mil pedazos. Ya no queda nada... tras 20 años se ha esfumado de la mísma forma en que desaparecen ciudades enteras por culpa de un huracán. Los cimientos han cedido y ya nada volverá a ser como antes. Sin embargo hay que seguir adelante, la vida nos juega malas pasadas y nos las seguirá jugando hasta que nos hartemos. Son momentos en que uno se pregunta si vale realmente la pena vivir, seguir adelante con todo, seguir albergando ilusiones para ver como todo aquello que contruimos se desmorona una y otra vez. Sé que es muy naïf hablar de este tema a estas alturas, pero nunca lo habremos perdido todo, nunca tocaremos fondo, siempre nos quedará algo que perder. Y eso pasa porque aprendemos a amar, pero nunca pensamos en que todo aquello que amamos va a desaparecer. Nunca nos planteamos porque de ser así, nunca nos atreveríamos a amar, nos haríamos de piedra y dejaríamos que la vida pasase a nuestros lado sin siquiera tocarnos. La cuestión radica en considerar si debemos seguir viendo en la ruinas o echar vuelo hacía nuevos destinos que nos liberen de las cadenas de los recuerdos. No creo que valga la pena quedarse, al menos el alejamiento sería una forma de superar esa perdida y encontrar nuevas ilusiones. Es más facil hacerlo cuando tenemos algo sobre lo que apoyarnos, un lugar donde poder volver si nuestros pasos han sido equivocados... Pero ya no es así. Ya nada es así. Se acabó. Se acabó la seguridad, ese nucleo de fuerza que sabemos que nunca nos fallará, ese refugio donde cobijarnos cuando llega el mal tiempo. Hay razón para no odiar a quién antes amamos? Odiar por habernos privado de aquello que por naturaleza nos correspondía? Mundo cruel, si señor. Pero hay que seguir, debemos dar un paso tras otro aunque mil ostias nos esperen. Es así, pero no tiene por qué gustarme, ni tengo porque quedarme a salvar los restos de aquello que, al desaparecer, me ha privado de todo lo que soy. Hoy he aprendido que tendré que seguir adelante por mí mismo y por nadie más. Nunca nos acostumbraremos a la soledad... la soledad más rotunda y contundente que podemos conocer cuando hemos conocido una realidad que se ha roto como un espejo. Podemos pasar la mano del otro lado... pero ya no hay nada. Ni siquiera un reflejo al que agarrarse. Se acabó.

El rey ha muerto. Larga vida al rey.

Año Quijote

Año Quijote

se acabó el 2005 y con él el año Quijote. No tengo nada en contra de Cervantes y puedo decir, además, que he leído con placer algunos trozos del Quijote, guardando el grueso junto a la Divina Comedia de Dante, para cuando me pille una gran depresión y me dé por encerrtarme dos meses enteros en casa. Bromas aparte, nadie niega las mil y una virtudes que tiene la obra de Cervantes, pero su relevancia se la debe sólo a un gran olvidado de la historia: Quevedo. cada linea de Quevedo hace palidecer cada capítulo del Quijote. Él era realmente el genio de las letras españolas, el verdadero embajador de nuestra cultura, el verdadero emblema de nuestra lengua. Era un genio, dominaba las palabras, jugaba con ellas, era un canalla que teñía de humor y de inteligencia cada historia y de gran trágedia sus versos.. tanta tragedia que casi rozaba la burla. Por eso era querido, era un genio que sabía que el idioma estaba hecho para comunicarse, y él jugaba a comunicarse, por eso lo quería y apreciaba la gente. Era el canalla castellano, arrodillado ante nadie, y si se arrodillaba era para enseñarle el culo al de atrás. Un heroe de las letras, un borracho que conocía las mayores bajezas del mundo, un espadachín con una lengua tan afilada como su estoque, un espía en reinos extranjeros, un político temido... Era un hombre de vida antes que de letras, de sangre entres que de tinta... muy lejano a la imagen de escritor tranquilo... de intelectual dormido entre sus libros. No era el santo que le hubiese gustado a la iglesia, que se estremecía cuando por cada rezo Quevedo cometía un pecado... Por eso ha sido injustamente castigado, por una sociedad regidad por la castidad de la nobleza finjida y la sotana de postal. Y que hicieron los intelectuales modernos para reivindicar la cultura de nuestro continente? Olvidar a nuestro genio y alabar a nuestro talento más comercial. Cervantes era bueno, pero era un santurrón, y eso les encanta a las cultura anglosajonas, por eso tuvo tan buena aceptación en el norte, por eso le dieron reconocimiento, y por ese reconocimiento de fuera nosostros lo tomamos como estandarte, sin darnos cuenta de que representa tanto a españa y a nuestra cultura como la coca cola. Representa que el gobierno tenía que alentar a la cultura, que tenía que dar apoyo a aquellos simbolos menos comerciales y mal tratados por censuras... y que nos encontramos? Un gobierno mercantilista vendiendo valores de saldo. Donde está Quevedo? Nuestro único y verdadero genio de las letras? demasiado incomodo? Está claro que es demasiado bueno para que le den un Nobel, demasiado incomodo para ser un simbolo y demasiado incomodo para reconocer su grandeza. Sin embargo es grande: muy grande, y eso no van a poder borrarlo por mucho que lo intenten.

Efímera

Efímera

"Súbitamente el geógrafo se sintió emocionado:

-Pero... ¡tú vienes de muy lejos! ¡Tú eres un explorador! Vas a describirme tu planeta.

Y el geógrafo abriendo su regístro afiló su lápiz. Los relatos de los exploradores se escriben primero con lápiz. Se espera que el explorador presente sus pruebas para pasarlos a tinta.

-¿Y bien? -interrogó el geógrafo.

-¡Oh! Mi tierra -dijo el principito- no es interesante, todo es muy pequeño. Tengo tres volcanes, dos en actividad y uno extinguido; pero nunca se sabe...

-No, nunca se sabe -dijo el geógrafo.

-Tengo también una flor.

-De las flores no tomamos nota.

-¿Por qué? ¡Son lo más bonito!

-Porque las flores son efímeras.

-¿Qué significa "efímera"?

-Las geografías -dijo el geógrafo- son los libros más preciados e interesantes; nunca pasan de moda. Es muy raro que una montaña cambie de sitio o que un océano quede sin agua. Los geógrafos escribimos sobre cosas eternas.

-Pero los volcanes extinguidos pueden despertarse -interrumpió el principito-. ¿Qué significa "efímera"?

-Que los volcanes estén o no en actividad es igual para nosotros. Lo interesante es la montaña que nunca cambia.

-Pero, ¿qué significa "efímera"? -repitió el principito que en su vida había renunciado a una pregunta una vez formulada.

-Significa que está amenazado de próxima desaparición.

-¿Mi flor está amenazada de desaparecer próximamente?

-Indudablemente. "

 

 

Le Petit Prince (El Principito) 

Antoine de Saint Exupéri

La memoria de los peces.

Supongo que la noticia de que un par de jóvenes de 18 años, acompañados de otro de 17, quemaron, tras darle una paliza, a una indigente habrá dado la vuelta al país. Este crimen salió grabado en cámaras de video de un cajero y el titular que acompañaba la noticia es que los jóvenes estaban riendose de sus maldades. No sé donde estaba la noticia: que una jóvenes cometen un acto de elevada crueldad riendo no es ninguna noticia. Sería noticia si hubiesen estado serios. El hombre es cruel desde su nacimiento y, de la misma manera que un niño mira sádicamente a la mariposa a la que arranca las alas, estos tipo contemplaban su obra, como el Ché debió contemplar a los muertos en batallas revolucionarias o Napoleón debió mirar un campo de batalla. Enseguida me vinieron a la mente las imagenes de la pélicula de Stankey Kubrick, La Naranja Mecánica, en el momento en que Alex Delarge y sus drugos le dan, riendo, una paliza a un vagabundo. Arthur Burguess escribió la naranja mecanica a raíz de un suceso que le había pasado a una persona cercana a su entorno y el triunfo de la pelicula sumado a esta noticia nos permite discernir que el tema de la violencia es universal y atemporal. Siempre hemos vivido con ese demonio, no es nuevo, ni producto de películas, ni de libros ni videojuegos. De la misma manera que antes estaba bien visto que los soldados ganadores saqueasen las ciudades del ejercito derrotado, asesinasen a sus habitantes y violasen a sus mujeres, hoy en día intentamos renegar de ese pasado que, no obstante, no dejará de pertubar nuestros sueños.

Hay otro tema al respecto sobre el que me gustaría dar mi opinión y es sobre cómo han tratado en La Vanguardia la historia de la indigente. Halban de quién había sido: una mujer de 50 años que había sido banquera, tiene una hija de 24 y que abandonó a su familia para ponerse a vagabundear. La verdad, si algún día me muero, espero que no me toque ese cronista para relatar mi vida. No nos sirven los "qué", lo que nos interesa es el "porqué". Esa persona tenía un problema con el mundo y nadie se paró a intentarla comprender, y ahora que ha muerto, nisiquiera se va a intentar comprender lo que fue. Es muy facil decir que simplemente se puso a dormir en la calle, a la gente no le interesa saber los demonios internos que llevan a una persona a abandonar la vida, esa rutina en la que tanto nos hemos acomodado, y abrazar una nueva forma de ver las cosas. Se trata el tema con tan poco tacto que parece que el hecho de vagabundear sea la etapa final de una especie de cancer social que iba cangrenando por dentro a la señora. Es muy facil desentenderse. Las cosas pasan porque sí. Como podemos culpar entonces a los niños que rien cuando matan si nosotros mismos estamos insensibilizados antes la muerte de esa misma persona. Seamos honestos, si esta señora hubiese muerto congelada en las calles, sólo sería un número en las estadísticas, y todos seríamos sus asesinos, mientras riesemos por lo bello de la navidad. A nadie le importa lo que hacen los olvidados, ni porqué han sido olvidados... pero si su muerte saca a relucir lo peor de nosotros mismos... entonces nos acordamos de ellos... pero siempre guardando las distancias, no sea que se nos vaya a evaporar la risa.

Los 5 pasos para ser gótico (escrito por una buena amiga)

1-Todo gótico nace, no se hace. Como todos, claro. Así que si no es tu caso, más vale que ocultes todas las fotos que pudieran comprometer tu carrera: SIEMPRE HAS SIDO GÓTICO, así que no puedes haber hecho la comunión. Y nada de fotos de convivencias, tú jamás fuiste un boy/girl scout, porque la semilla de la soledad siempre estuvo en ti y por más que tu madre te decía que jugaras con los demás niños, tú siempre te escondías en un rincón y hacías castillitos de arena con forma de murciélago. Debes especificar que fuiste un niño difícil, y debes explicarles a tus numerosos amigos (pese a que estás tan solo que nadie te llena)que durante tu niñez se gestó tu misantropía.


2-La cueva del dolor. Vamos a ver, piltrafilla, ¿Realmente crees que se puede ser gótico sin tener una oscura alcoba donde yacer solo, torturado y apartado de la felicidad mundana? Ntchs. Lo primero que debes hacer es comprarte seis o doce pósters de El Cuervo, que a partir de YA debe ser tu película fetiche. Luego, cómprate dos de Pesadilla antes de navidad de Tim Burton. A ser posible elige los más torturados. Después, hazte con una ilustración de Luis Royo, a ser posible, la más torturada y oscura que encuentres. Ahora pasemos a la cama: si pudieras comprarte un ataúd, serías el más in. Además, no tienes que hacerte la cama teniendo uno. Pero en caso de que no tengas uno, dales muerte a las sábanas de animalitos que te compra tu madre. Un gótico NO duerme en sábanas de perritos circenses.
Seda negra o roja, por favor. Y es de menester que tengas varias figuritas de Todd Macfarlane. Por ejemplo., alguna de Sleepy Hollow estaría más que bien.


3-El Atuendo: Y ahora pasemos a ti. Sería estupendo que te cortaras un poco para mostrar al mundo tu dolor. Cuantas más cicatrices, más profundo eres. No tiene sentido sufrir si nadie va a verte sufrir. Primero, si eres chica, diferenciaremos entre tres vertientes, ambas igual de deseables y cool: El look Concubina de Satán , el look Virginal joven tenebrosa, y el no menos cool Ciberpunktorturados.
Para los tres es menester que tengas flequillo recto, y que además, te lo cortes tú misma. Ya sabes, a lo Betty Page. Y si tiene parkinson, que te lo haga otra amiga de esas que tienes pero que no te llena. El pelo ha de ser negro natural. Te recomendamos varias marcas de negro natural como Garnier o Lóreal. Porque tú lo vales. Y debes rehuir el sol, tu piel ha de ser blanca, enfermiza, porque está claro que vas a morir joven, y dejarás un bello cadáver, aunque la esperanza de vida en tu país sea de 70 años.
DEBES ESTAR DELGADA, porque las medias de rejilla si no te harán parecer un Salchichón de las Tinieblas. Ya sabemos que la belleza está en el interior, pero tú eres gótica, eso no te preocupa. Bien, ahora vayamos a por las vertientes:
*Para ser Concubina de Satán: Se exige pelo largo y libidinoso, aunque las pelucas también valen. Elige cualquier vestido de látex que te marque las costillas (porque debes estar delgada), a ser posible, rojo o negro, y combínalo con botas altas de látex o charol rojo o negro. Cuantas más argollas lleves en el collar, más puta de satán serás. Es por una buena causa. Este look favorece mucho a los pigmeos, pues las plataformas os elevarán un palmo del suelo. No escatiméis en pinchos, y pintaos unos generosos labios rojos o negros, y unos buenos rabos negros en los ojos.
*Para ser una Virginal Joven Tenebrosa: Eres de todo menos virgen, pero ellos no lo saben. Se exige pelo largo, cuanto más rizado y negro, mejor. Aunque aquí también se aceptan melenas cobrizas o rubias. Píntate poco (es decir, mucho, pero que no se note). Recalca ojeras: el amor que perdiste hace tres años aun te tortura por las noches, y no puedes dormir. Por supuesto, has de estar pálida como un cadáver, y a la hora de vestir, la elección de vestidos de gasa, encaje o miriñaque de color blanco o
negro son cruciales. Ah si; es crucial también tener una buena cruz, a ser posible de la marca Alchemy. Con un buen pedrusco en medio, y que te haga parecer la princesa de las gitanas. Claro que más es menos: ponte todos los collares que puedas: cruces pequeñas, cascabeles, cruces invertidas, calaveras, murciélagos, signos cabalísticos que no entiendes pero que te da igual, y todo mezclado. Nadie puede llamarte hortera. Eres la princesa de las Tinieblas. Mejor si tienes un nombre como Lacrima o Suspiria.
*Para ser una Ciberpunktorturada: Aquí tienes mayor libertad estilística, pero sin salirte de ciertos cánones: el pelo suele ser corto, rapado, mediobakalístico, con cresta o sin cresta, con cenicero o sin
cenicero, de los colores que quieras, pero siempre chillones, aunque es preferible el negro o el platino. Elige prendas semiMatrixeras o bien decántate por la vena punk, como Avril Lavigne, que es muy radical. Faldas escocesas, medias de rejilla rotas, imperdibles y algún que otro parche de "The exploited". No sabes quienes son, pero en Tallers los venden por dos duros. Píntate unas buenas ojeras negras, bien remarcadas, y, las cejas han de ir totalmente depiladas, como tus vecinas las Concubinas de Satán. Elige tejidos como el neopreno o el cuero.
Y ahora los chicos. Lo primero que debéis hacer es someteros a una depilación integral. Sí, sin excusas. Un vampiro no tiene un felpudo en el pecho. Y la cara siempre perfectamente afeitada, excepto perilla, si es que optas por llevarla. A ser posible , la perilla ha de imitar la de Reznor en
The Perfect Drug. El pelo; siempre negro, también negro natural. Y mejor si es largo, pero ya sabemos que la alopecia no perdona, así que respirad tranquilos: desde que Maynard está de moda, es muy in
llevar la cabeza rapada, o con una bonita cresta. Y SIEMPRE debes ir ajustado, aunque los pantalones te queden efecto-guante-de-látex y la presión en tu órgano viril amenace con dejarte estéril.
Por supuesto, el sol te provoca espasmos: mejor aún, declárate fotofóbico.
No, No: ERES FOTOSENSIBLE, como los vampiros. Siempre gafas de sol, estés donde estés. Eres pálido, delicado y espectral. Tú también debes conservarte delgado, porque el Look Auschwitz pega fuerte siempre. A la hora de vestirte puedes elegir entre: el look Entrevista con el vampiro y el Look
Eduardo Manostijeras.
*Para ser un Entrevistado: Tu ídolo debe ser o Lestat, o Louis, o Armand, o quien sea, pero siempre con un toque romántico y decadentista. Decántate por elegantes camisas con chorreras, que te darán ese aire de gitano rumano que tanto persigues. Los abrigos, deben ser largos, negros y de corte similar al redingote del siglo dieciocho. Sería magnífico que midieras dos metros, pero si no tienes esa suerte; puedes recurrir a esas plataformas negras tan cool que se venden con trescientas hebillas. Si eres pobre, átate dos taburetes.
*Para ser un Manostijeras: Tu estilo remite a las ciberpunktorturadas femeninas. El pelo ha de ser corto, desgreñado y tus preferencias van hacia el látex, las hebillas metálicas y todas las horteradas plateadas que puedas colgarte del cuello. Cuantas más mejor. Y sin ningún concierto. Como te da
igual lo que piense la sociedad de ti porque eres misántropo, no importa que te confundan con el hermano siniestro del negro del Equipo A. Un par de transparencias te sentarán magníficamente, y los aros en las orejas también. Ten claro que este año se lleva el Estilo Orco de Jean Paul Gaultier.


4-Tus compañeros existenciales: Jajaja, qué gracia. Eres misántropo. Si no, que se lo pregunten a los 110 contactos que tienes en tu agenda de tu móvil. Pero claro, necesitas rodearte de patanes para comprobar lo angustiosa que es su mediocridad y lo lejos que estás tú de ella. Para ser un buen
gótico, has de olvidarte inmediatamente de eso que eres hetero. Eres bísex. A mamá no le gustará nada saber que a su hijo le va todo, pero ELLA NO LO ENTIENDE. No entiende que tu búsqueda del amor eterno y la lujuria no distingue entre pitos y flautas. Y además, está tan de moda ser un/a lujurioso/a
perverso/a...Además, a los chicos les encantan las lesbianas. Así que las góticas están de suerte. En todos los sentidos. Sin embargo, si conservas aún algo de esa aburrida moralidad cristiana, buscarás a un compañero de ataúd en el sexo opuesto. MUY IMPORTANTE: DEBE SER GÓTICO COMO TÚ.
Si no, ¿¿Cómo entenderá tu terrible destino?? ¿¿Quién te sujetará el khol negro para que te pintes los ojos??. Alguien no-gótico no puede hacerlo. Así que búscate uno de los tuyos, y cuando sea vuestro aniversario, haced un pacto de sangre para simbolizar vuestro amor eterno de 4 meses. Regalar cruces,
rosas negras y alguna Living Dead Doll es imprescindible.


5-Tus preferencias únicas y personales: Son tan personales y propias que sólo las profesan todos los góticos del mundo. Menos mal. Te daremos una lista detallada para que no te pierdas.
-Tus películas preferidas han de ser El Cuervo, Pesadilla antes de Navidad, Nosferatu, Drácula de Coppola, Freaks y cualquier otra película que ilustre la búsqueda de lo trascendente y el dolor de la soledad.
-Tus autores favoritos no pueden ser otros que: Lord Byron, Baudelaire, Edgar allan Poe, HP Lovecraft, y por supuesto Nietzsche. Es importantísimo que te hayas leído todo lo de Nietzsche. Todo significa su único libro: El Anticristo. (XD)
-Deben encantarte grupos como: NIN, Manson, Bauhaus, Psychotica, Lacrimosa, The cure y lo que se tercie. Da igual que no los hayas escuchado, sólo di que te gustan y que te transportan a otro universo. TIENE QUE GUSTARTE AENIMA DE TOOL y decir que te molan mazo y que Tool son "la polla". Por supuesto, todos estos grupos son mazo de komplikados y solo pueden ahondar en tu dolor. Eso es , kolega.
-Debe encantarte el mundo del fetichismo y la sodomía.¡ Es tan lujurioso! Claro. Tú si que sabes lo que es el Bdsm. Te encanta ese dolor pasional y cruel, mmm, es tan propio de una naturaleza torturada como la tuya...Cuanto más cuero y más parafernalia mejor. Tú no eres ningún blandengue. Si alguien
te pregunta, dí que es la "Expresión mas elevada del dolor y la abnegación". Si hay dudas, consulta el diccionario de la RAE.
-Eres gótico. Se acabó veranear en Benalmádena. ¿¿Es que quieres ponerte moreno o qué?? Y por supuesto, quieres cargarte a tu madre.

Nota: para ser el más cool, has de decir "Mi vieja" no "mi madre", porque ello indica parentesco con ese ser tan mediocre que te ha criado.
-Dibujarás muñecas vudú, monigotes de inefable estilo burtoniano. Es obvio que dibujas como el culo y que la originalidad no venía en tu lote, pero ¿qué importa? Tú sólo quieres transmitir ese hondo dolor que sufres en silencio.

Entre Copas (Sideways)

Entre Copas (Sideways)

El argumento de esta película no es demasiado atractivo al primer contacto: dos tipos que se van de viaje durante una semana, antes de que el amigo de el protagonista se case. He de confesar que el trailer no me enamoró precisamente, y que tuve que hacer muchos esfuerzos para sentarme finalmente a ver esta pequeña joya. Ese argumento tan sencillo se va complicando poco a poco: se ve como el protagonista es un escritor frustrado que se lleva a su amigo, un actor que triunfó en el pasado con un papel en un culebrón, a recorer las zonas viñícolas de California. Nada más empezar podemos ver el drama del personaje cuando se ve obligado a robar dinero a su madre para poder costearse el viaje, pero a medida que van pasando los minútos, nos damos cuenta de que esa ruina es el menor de los problemas del personaje. A medida que se dibuja su desgracia, las gracias de su acompañante empiezan a desdibujarse hasta convertiurse en una mera caricatura, un pobre hombre que triunfa y folla pero que ha olvidado quién es en realidad. Habla la película del mundo infantil que rodea al amor adulto actual, de las barreras que nos creamos, nuestra testarudez ante la cicatrización de viejas y molestas heridas y la ineludible sensación de soledad a la que nos atamos. El protagonista prefiere sufrir en soledad antes de enfrentarse a la realidad, a la vida... tal bez porque todo sea complejo? o tal vez porque sea demasiado facil? Un miserable que conmueve, pero conmueve por la dura realidad de la situación: no comieron perdices ni fueron felices, los fracasados mueren fracasados y el mundo acaba perteneciendo a los audaces... Podríamos dejarlo en un cuanto moderno. Ya no existe caperucita roja, existe un hombre de 40 años preguntándose a qué demonios le llevará todo esto que llamamos vida.

Como ya nos demostró su director en About Schmidt, la comedia puede saber muy amarga cuando conocemos a sus protagonistas. Una banda sonora excelente, una fotografía delicada, un ritmo cuidado, el trabajo de los actores admirable (sobre todo un sobervio Paul Giamatti) y una historia preciosa. Cuando acabé de verla tuve ganas de apuntarme a un curso de cata de vinos... y aún estoy dándole vueltas. Espero que le guste a aquella persona que la vea tras leer mi comentario. Y si no le gusta... bueno, ya se sabe, para gustos y colores.....

Historias del metro

Historias del metro

 

Sentimientos encontrados en el andén del metro

Una mirada, un beso, un sueño

Una sonrisa leve y forzada

Y un saludo con la mano.

 

La vida se acaba al final del túnel

Pero las palabras se niegan a salir

Caprichosas amantes

De un silencio demasiado estilizado.

 

Los ojos suplican que se rompan las paredes

Con los mismos martillos que golpean al corazón

Que se quiebren las cadenas,

Que se muevan las montañas

Que se pare el tiempo

 

Para que, por fin, las palabras salgan,

Las lágrimas broten del nudo del estómago

Y que lleguen a los oídos

Antes de que estos desaparezcan

Con el cierre hermético de las puertas del vagón

 

Y este desaparezca para siempre

Llevándose consigo las lágrimas, las palabras

Los besos, los sueños y los sentimientos

Al mar del olvido,

De lo que pudo ser un nunca pasó.

 

                            Seven Milgram, Historias del cotidiano (Ed. Galatea, 1996)

Mal D'Amour

Encendí el quinto cigarrillo en lo que iba de hora mientras bajaba por las ramblas una fría noche de domingo. Sólo llevaba puesta una chaqueta verde, estilo militar, con la bandera alemana cosida en lo alto de las mangas y bajo ella una camiseta de los Nine Inch Nails. El ambiente estaba demasiado frío para ir tan poco abrigado, pero eso era lo de menos. Mi novia acaba de dejarme y llevaba varias horas vagando sin saber exactamente a donde ir. Debían rondar las 4 de la madrugada cuando llegué a una zona donde todo eran putas y vendedores de cerveza. A medida que avanzaba me iba tentando la posibilidad de pararme y hacerme con una. La idea iba creciendo junto con la sensación de frío hasta que llegó un momento en que no me pareció tan absurda. En un momento una me dijo algo, yo la miré y un “qué?” salió despedido de mi interior, como por acción de un resorte, mientras mis piernas empezaban a temblar y a alejar a mi aturdido ser de ella. Mis pasos se aceleraron y me crucé a unos chavales extranjeros que repartían entradas para la discoteca Moog de entre los cuales una chica empezó a gritar el nombre del grupo que llevaba en la camiseta. Ni siquiera me paré. Solo conseguí atisbar una sonrisa, aunque aquello tenía más de mueca que de sonrisa. Sin darme cuenta me encontraba frente a la estatua de Colón. Una primera idea fue acercarme al puerto y permanecer, como buen poeta, contemplando el mar hasta que los primeros rayos del alba me dorasen la frente, pero al cruzar la calle y bordear la estatua, esta idea se desvaneció por completo. Di media vuelta y decidí volver al encuentro de los extranjeros. Quería preguntarles que iban a hacer esta noche, que si me dejaban acompañarles, que me habías dejado la novia y que me sentía muy desorientado. Hubiese sido un buen plan de no ser por el hecho de que no llegué a encontrarles. Seguí subiendo, deshaciendo mi camino hasta que una prostituta se agarró de mi brazo diciendo “vente, mi amor”. Lo dijo con el típico acento que pondría una mala imitadora de prostituta en una teleserie sudamericana. Yo me aparté enseguida. Las piernas volvían a temblarme. Delante de mí otra prostituta asaltaba a un joven muy elegantemente arreglado que consiguió sortearla durante bastantes metros. Me día la vuelta y la miré. Era negra, tenía una gran nariz, unos labios demasiado hinchados, unos rasgos que carecían de toda la gracia que suelo encontrar en la mujer y una expresión que me provocaba más miedo que otra cosa. Di un paso hacia ella y rápidamente se pegó a mi brazo. “Cuanto?” pregunté con una voz demasiado aguda y temblorosa. Sus problemas con el idioma me dificultaron el trato, pero la costumbre le había dotado tristemente de lo necesario para realizar el negocio. Iríamos a uno de los bancos del puerto y ahí me haría poco más que una mamada. 85 euros. No tengo ni idea de si me timó o la timé. Ni idea de cuales son las tarifas. Tampoco es que llevase mucho más. Fijé mi vista en el suelo mientras nos dirigíamos al puerto; no quería enfrentarme a las miradas de la escasa humanidad que paseaba por la calle a esas horas. No abrí la boca, pero ella no se hartaba de decir los mil y un tópicos, sin desprenderse de ese odioso acento. Casi empiezo a huir cuando encontramos un banco, oculto del viento y las miradas (de que miradas tenía miedo? aquello era un desierto). Sin más dilación me bajó la bragueta, apartó mi calzoncillo, me sacó el pene y se lo puso en la boca. Entre el frío y la angustia vital no conseguía una erección, y sus exagerados ruidos de succión no ayudaron demasiado… más bien lo contrario. Ella, experta, supo enseguida cambiar la situación; sus manos desabrocharon mi cinturón y mi pantalón y bajaron a ambos hasta dejarme con el culo al aire. Yo dejé los brazos colgando por el respaldo y dejé caer hacía atrás mi cabeza. Las nubes no permitían ver ninguna estrella. Sólo se escuchaba el débil murmullo del agua, el lejano estruendo de los coches y el pringoso sonido del chupeteo. Una de sus manos se metió bajo mi camiseta y la otra se puso a acariciar mis huevos. Ahora había sitio para eso. El tiempo pasaba y si bien había conseguido una erección, no veía que estuviese cerca del orgasmo. Decidí entonces poner un poco de mi parte. Dejé que mis manos se activasen también, haciéndoles colarse por el escote, que había dejado al descubierto al desabrocharse el viejo y mal oliente anorak gris (auque sospecho que en su día fue verde), y por su pantalón. Ella paraba a veces para decirme con falsedad lo bien que la hacía y lo cachonda que la ponía. Lo que hace el dinero. La situación me estaba poniendo enfermo. No consiguió mejorar nada cuando mis dedos siguieron la ruta de su culo, sorteando con torpeza su tanga, y llegaron a su vagina. Metí con facilidad uno de ellos cuando ella, siempre atenta, se desabrochó sus tejanos para permitirme maniobrar con más comodidad y con sorprendente facilidad conseguí meter un segundo. Nunca me había sido tan fácil meterle el segundo dedo a ninguna chica. Con curiosidad metí un tercer dedo y me quedé perplejo por la falta de resistencia física que encontré. Esta mal decirlo pero más que lástima lo que sentí fue sorpresa, curiosidad… No sabría decir cuanto más duró aquello pero al final sentí ese famoso cosquilleo que nos anuncia a los hombres la eyaculación y acabé en su boca. Se lo tragó todo. No dejó que se derramase ninguna gota. No fue una eyaculación espectacular pero me costaba imaginarme que pudiese tragárselo todo. Y esa imaginación me daba nauseas. Mientras el olvidado frío volvía a calarse en mi piel y la testosterona volvía a bajar bajo cero, me sentí como la persona más miserable del planeta, casi tenía ganas de llorar. Imaginaos la escena: mi insignificante persona con los pantalones y calzoncillos en los tobillos, las piernas bien abiertas, la cabeza mirando el cielo y entre mis piernas una pobre negra que tenía que vender su cuerpo para sobrevivir a base de gentuza como yo, con sus pechos salidos del top y con pantalones tejanos y tanga a la altura de sus rodillas. No pasó ni un  minuto pero a mí me pareció una eternidad. Ella se puso en pie, se arregló y me tendió la mano. Yo le extendí un billete de cien y le hice entender que quería su tanga rosa de recuerdo. Mientras volvía a desvestirse yo aproveché para volver a colocarme los pantalones e intentar recuperar una dignidad perdida para siempre. Le di el billete y ella me dio su viejo, raído, sucio y usado tanga. Permanecí un rato más sentado en aquel banco, hundido en mi propio vacío interior. Ojalá me hubiese encontrado a aquellos extranjeros. Cuando mis parpados empezaron a pesar decidí tomar rumbo a casa. No me atrevía a volver a enfrentarme a las ramblas y me decanté por el paralel. A mitad de camino vi una parada de taxis y decidí pillar uno para el camino que me quedaba. Estuve callado durante todo el trayecto y pedí que me dejasen a unas manzanas de mi casa. Me tomé el camino de vuelta con calma, me encendí un cigarro y en cuanto vi un container lancé el tanga ahí dentro. Acabé el cigarrillo entré en casa y dormí de un tirón. Evidentemente, llegué tarde a trabajar al día siguiente. Si hubiese sido Bécquer me hubiese quedado toda la noche sentado mirando el mar… que le jodan a Bécquer. El está muerto y yo vivo. Sólo se trata de sobrevivir un día más.

Objetividad/Subjetividad

Estamos en tiempos de pretendida racionalidad. Todos aspiramos a la objetividad, a racionalizar todas nuestras acciones, incluso pretendemos racionalizar lo irracional, justificarnos constantemente y, sobre todo, tener siempre la razón. A esa razón la llamamos visión objetiva de los hechos. Dijo un catedrático de mi facultad: no hay que juzgar la ideas por su procedencia sino por su contenido. Tiene toda la razón del mundo: no podemos rechazar una idea simplemente porque no nos gusta el color (fisico o ideológico) de la persona que la pronuncia: hay que dejar de ser unos crios y comenzar a ser eclecticos: a ser personas completas. Y de la misma forma que podemos llegar a este razonamiento, no debemos aplicarlo para juzgar actos. Los actos no son como las ideas: son movimientos empujados por miles de fuerzas/vectores/ideas. No podemos pretender juzgar a alguien con la simplicidad con la que se juzgaría una idea. El sistema legal y moral de nuestra sociedad juzga ideas, y por lo tanto olvida a los individuos. Todos dormiremos tranquilos porque hemos hecho lo correcto, tenemos la razón: hemos sido objetivos. Una idea es una fuerza, pero una persona es el conjunto de millones de ideas. Menuda necedad el pretenderlo. Ello es justicia? Todos alegan ser objetivos: es la gran meta del siglo. Lo pronuncian con orgullo. Que se jodan! dicen orgullosos, sabiuéndose guardianes de la verdad absoluta, de la objetividad. Nada más equivocado. Si queremos ser objetivos con los actos de una persona, con la realidad de una situación, debemos antes aprender a ser subjetivos, a analizar esa subjetividad desde todos los puntos de vista posibles. Si hiciesemos estos, seríamos justos, pero este es un proceso lento y dificultoso, demasiado empalagoso para un sistema administrativo como el nuestro. Hay que ser objetivos te repiten. Seamos racionales. Es que hay algo racional en nuestras vidas? El propio sentido de nuestra existencia es totalmente irracional: nuestras raices son irracionales; la existencia misma del estado es irracional. No importa, es más facil cerrar los ojos y ser objetivos. Seguir una ley, una pauta de comportamiento, un sentimiento de correción, una norma moral. Siempre que seguimos y nos negamos a ver estamos cayendo en la trampa del objetivismo. Debemos aprender a ver desde los ojos de aquel al que juzgamos, aprender a ver desde nuestros ojos, aprender a ver desde los ojos de la sociedad que lo contempla, aprender a verlo desde los ojos de las victimas... demasiados ojos para que la justicia sea ciega. Tal vez sea porque la justicia no soportaría mirar a los ojos de aquellos a los que condena? Ocultamos nuestras miradas bajo el velo de la objetividad porque no soportaríamos lo que inmplica ser subjetivos? De que tenemos miedo? A que cojones tememos? A ser humanos? A estar vivos? A ser producto de una incoherencia? El amor es incoherente, por eso lo tememos? Cuando dejaremos de escondernos? Cuando asumiremos nuestros limites? Cuando aprenderemos a mirar hacia delante? Tal vez nunca. Seguramente nunca. Seguiremos juzgando, seguiremos siendo objetivos, seguiremos dejando nuestros pensamientos en manos de una imagen, de unas leyes, de unas normas, de una tribu, de unos comportamientos, sociales o asociales. Es duro ser uno mismo.