Infernalia

Caperucita se ha perdido en el bosque: el lobo no acudió a su cita con ella

Las leyendas clásicas siempre han tenido una función moralizadora para el pueblo. En el fondo, si los dioses tienen problemas para salirsen de los embrollos en los que acaban por culpa de sus vicios...que haría un pobre mortal? Este último punto habría que matizarlo porque existen un sinfín de teorías acerca de la reacción pública ante las leyendas en cada civilización, aunque tal vez la más compleja resulte la griega debido a la "humanidad" de sus heroes y dioses.
El caso es que a medida que pasa el tiempo se olvidan las mitologías y se adoptan las leyendas locales, que no dejan de ser cuentos mezclados con supersticiones que se utilizan para meter el miedo en el cuerpo de quién se los cerea (que en epocas remotas no era moco de pavo esta afirmación). De todo el tejido de cuentos, aparecen autores que los recopilan, como se dice que hiciera en su tiempo Homero, los de determinadas zonas salvando, como hizo Perrault, cuentos heredados del medievo como caperucita roja (sería el lobo un licantropo?) o BarbaAzul (Gilles de Rais...leyenda que perdura desde la guerra de los 100 años).
Más tarde aparecen Disney y los libros ilustrados donde el lobo es un patán vestido con unos tejanos rancheros, todos los buenos personajes tienen las mejillas sonrojadas y...acaban felices...
En los cuentos que recopiló Perrault no hay apenas finales felices. Esto del final feliz es una herencia Grimm que ha acabado pervirtiendo las tradiciones continentales. A caperucita se la come el lobo. No aparece ningún cazador que la salve a ella ni a su abuela. El mensaje que transmite ese cuento es: si no haces lo que se te pide y te pones a tontear con tios peludos, no solo te vas a llevar un disgusto sino que se lo harás llevar a otra persona (el lobo no solo se come a caperucita sino a su pobre abuela).
Que mensaje puede transmitir el final "anglosaxonizado"? Que tranquilo, lo importante es que no haya un final muy gore? Que tranquilo, por mucho que jodas la situación siempre habrá alguien para sacarte las castañas del fuego (cazador)? Alguien se imagina al hada madrina desxcendiendo de los cielos para evitar que la felcha mate a Aquiles y diciendole: has sido un chico malo, pero se te da otra oportunidad para que rectifiqueas? Eso sí... que no falte un "y fueron felices y comeron perdices".
La verdad es que a cualquiera le podría parecer una chorrada. Que importa que el lobo se las coma y luego las salve el cazador? A alguien muy sensible tal vez la pare los lagrimones de cocodrilo, pero hemos de tener en cuenta a quién va dirigido el genero de cuento: los niños.
Toda la infancia (y luego toda la vida, pero con menor influencia) es un proceso de formación y los cuentos són las leyendas que marcaban el caracter de las antiguas civilizaciones. Una persona es hija de su herencia cultural y los cuentos són su primer y más hondo contacto con su caracter y personalidad. De este modo, si los conocimentos que asimila no le reportan unos valores sociales, los principios del individuo cambian completamente. No será más libre que alguien que tenga unos principios: simplemente tendrá otros. Y de cierta forma, el bagage cultural es el que determina el entendimiento entre las personas. Porque someternos al bagaje politicamente correcto norteamericano? Pasamos de crudo a edulcorado... y perdemos nuestra identidad. Nuestra identidad es nuestra herencia cultural, si la alienamos, en el fondo la estamos perdiendo.
Ejemplo. Tv3 a las 8 de la mañana de un sabado de agosto. Supongo que lider de audiencia en lo que al público infantil se refiere. Las aventuras de un pato skater y una forma amorfa surfer. O ambos surfers, o ambos skaters, o ambos ambas. Da igual. La aventura consiste en volver a su hogar el bosque, e intentar detener a las maquinas cuando ven que empiezan a talar arboles. En esto que aparece el millonario y les dice en pocas palabras (tal vez subliminales) que les deje acabar de un aputa vez, a lo que los dos seres (dibujados sin gracia alguna) responden que no porque está destruyendo su hogar (hermosa respuesta, eh). En esto que el payaso (el millonario es un payaso...John Wayne Gacy también... vinculos?) les dice : y por un millón de dolares? A lo que ellos responden: dabuten. Conclusión? Todo vale por la pasta.
Luego me extraño cuando me dicen que él unico simbolo de progreso de un país es el económico. Así vamos. Cada uno con sus cuentos. Yo sigo prefiriendo los de Perrualt, que són más gores.

* en ningún caso hago mención a Alicia en el país de las maravillas puesto que me parece que se sale de los esquemas aquí expuestos.

Trevor quiere soñar...

Hay momentos en que la vida parece una pelicula que nunca acaba... esos momentos en los que dormir es simplemente perderse metraje,,, lo que hace que tras horas consumidas con la sensación de breves cabezadas produce un inaguantable dolor de cabeza y una sensación general de desorientación.
Entonces no se puede parar, aunque no se avance realmente. Se aleja uno de lo que quiere y conoce para encerrarse en sí mismo...y llegando a lugares más lejanos de los que podría imaginar... Pero no puede descansar, no puede pararse a pensar, a reflexionar...a disfrutar. Se ha perdido en un torbellino del que es dificil escapar, siempre al limite, siempre caotico...
En esos momentos sólo se sueña con descansar...con desembocar en una etapa más calmada e insulsa en la que poder relajarse, cultivarse, informarse, reponerse...
A veces esas etapas de descanso duran mucho. Meses e incluso años... tal vez para toda la vida. Otras veces esta dura apenas unos días o unas semanas...y deben servir para aguantar todo lo que el cuerpo y la mente aguanten. Es más dificil de lo que parece llegar a esos limites de decadencia, porque cuando ya no queda carne, sólo estás tú cara a cara con tu reflejo. No hay nadie más que tú y tu pellejo, frente a frente. Un lobo sin piel ni dientes. Una oveja negra albina. Es duro mirarse a la cara. Es duro porque ya sólo quedan los errores por mirar de lo bajo que se cae.
Hay que aprovechar y analizar todos esos errores para conocerse a sí mismo. Sólo somos libres cuando tocamos fondo, y en el fondo (valgase la redundancía) somos sinceros con nosotros mismos cada vez que nuestra seguridad emocional desfallece.
Un mundo oscuro, humedo, repleto de pesadillas, caótico e ilógico...
Esos momentos de la vida en que los paseos se convierten en angostos viajes hacía mísmo, cuando todos los caminos que recorremos llevan a la ciudad de nuestro espíritu...
Se echa entonces de menos el soñar. El poder pararse a dormir sin problemas, vacíando las complejidades que atormentan nuestra consciencia..dejando que seán los demás los que guien nuestra realidad para simplemente acomodarnos en ella... y poder sentarse al aire libre a contemplar una puesta de sol... o un amanecer... tanto da. El caso es poder suspirar de tranquilidad...

Trevor quiere soñar...

Hay momentos en que la vida parece una pelicula que nunca acaba... esos momentos en los que dormir es simplemente perderse metraje,,, lo que hace que tras horas consumidas con la sensación de breves cabezadas produce un inaguantable dolor de cabeza y una sensación general de desorientación.
Entonces no se puede parar, aunque no se avance realmente. Se aleja uno de lo que quiere y conoce para encerrarse en sí mismo...y llegando a lugares más lejanos de los que podría imaginar... Pero no puede descansar, no puede pararse a pensar, a reflexionar...a disfrutar. Se ha perdido en un torbellino del que es dificil escapar, siempre al limite, siempre caotico...
En esos momentos sólo se sueña con descansar...con desembocar en una etapa más calmada e insulsa en la que poder relajarse, cultivarse, informarse, reponerse...
A veces esas etapas de descanso duran mucho. Meses e incluso años... tal vez para toda la vida. Otras veces esta dura apenas unos días o unas semanas...y deben servir para aguantar todo lo que el cuerpo y la mente aguanten. Es más dificil de lo que parece llegar a esos limites de decadencia, porque cuando ya no queda carne, sólo estás tú cara a cara con tu reflejo. No hay nadie más que tú y tu pellejo, frente a frente. Un lobo sin piel ni dientes. Una oveja negra albina. Es duro mirarse a la cara. Es duro porque ya sólo quedan los errores por mirar de lo bajo que se cae.
Hay que aprovechar y analizar todos esos errores para conocerse a sí mismo. Sólo somos libres cuando tocamos fondo, y en el fondo (valgase la redundancía) somos sinceros con nosotros mismos cada vez que nuestra seguridad emocional desfallece.
Un mundo oscuro, humedo, repleto de pesadillas, caótico e ilógico...
Esos momentos de la vida en que los paseos se convierten en angostos viajes hacía mísmo, cuando todos los caminos que recorremos llevan a la ciudad de nuestro espíritu...
Se echa entonces de menos el soñar. El poder pararse a dormir sin problemas, vacíando las complejidades que atormentan nuestra consciencia..dejando que seán los demás los que guien nuestra realidad para simplemente acomodarnos en ella... y poder sentarse al aire libre a contemplar una puesta de sol... o un amanecer... tanto da. El caso es poder suspirar de tranquilidad...

Cravan (Vs Cravan)

Arthur Cravan, nacido Mister Lloyd en Lausanne, Suiza, en 1887, sobrino de Oscar Wilde, desconocido poeta y fracasado boxeador y desaparecido en el golfe de Mexico en 1917. Para algunos un fantasmaón, un desertor y un cobarde con dudosas cualidades artísticas. Para otros un gran artísta, motor del Dadaísmo, impulsor del futurismo, hombre de muchas personalidades y polemico actor. Para todos: un fantásma del que poco se sabe.
Si buscar a Cravan en la enciclopedia es muy dificil que lo vayas a encontrar. Lo suyo era un espectaculo de provocación constante que se adelantó en decadas a su tiempo. Sin él, no habría existido un Dalí, un Marilyn Manson, un Alice Cooper, unos Kiss, un Tim Burton...
A París se transladó, con su mayoría, los 21 años, una masa de dos metros que llegó a campeón de boxeo de Francía (aunque él mismo se proclamase campeón de europa para hacer frente a Johson, campeón mundial estadounidense que fue exiliado en Barcelona tras el movimiento racista, apoyado por Jack London, que no podía permitir que un negro tuviese el título mundial de lo que fuese). Una vez allí se hizo conocer por su famosas extravagancias (como ir a presentarse como escritor a todos los miembros de la academia de las letras o editar una revista en la que escribía solo él, utilizando diferentes pseudonimos, que más tarde serían artífice de la oscuridad que ronda sobre este personaje) ya fuese ´solo o con sus amigos los artístas. Ellos pusieron de moda la estética del futurismo, con sus fiestas desenfrenadas, su forma de vestir desaliñada, más próxima a la de un vagabundo que a la de un señorcito de la aristocracia, acabando siempre estas en peleas cuya victoria siempre garantizaba la mole de Cravan.
Disfraces, orgías, fiestas locas, peleas de borrachos, dada, velocidad, contundencia, critica. Cravan era todo eso. Era el animal, el fantasma, el hombre, el actor, el pintos, el payaso, elhombre, la mujer... Se sabe de tres discursos. Uno en 1913 y otro en 1914 (al tercero no acudió porque se encontraba borracho, perdido en un bar). En esos famosos discursos se desnudaba o hacía cosas similares que nunca nadie habría siquiera soñado con hacer. La provocación era su arte. Insultaba a quien fuese. Sus mil personalidades respaldaban sus mil opiniones sobre todos. Incluso la gente a la que insultaba, "esos pintores cubistas que no són sino burgueses que se aburren", le dedicaban obras. Los retratos de Cravan són un pequeño resumen del movimiento de vanguardias de principios de siglo.
Odiarlo, adorarlo...estaba claro de Cravan no dejaba indiferente.
Otra figura clave en su vida es la de su tio Oscar Wilde. Esa figura era tan poderosa que incluso tras la muerte de este, siguió marcando la vida de Cravan. Dicen los expertos que Cravan seguía los pasos de Wilde a lo largo de su vida. En 1914 se publicó en el times, dándolo como serio, un artículo de Cravan en el que este afirmaba que su tio llamó a su puerta para hablar con él y que a lo largo de la conversación le desveló su intención de escribir nuevas obras.
Para dar una idea de la fragilidad de lo que se sabe de este personaje, se encontraron varios cuadros de corridas de toros (en las que Cravan presumió de participar aunque es imposible de certificar) firmadas por un tal André Aguinaud, del cual se desconoce historia alguna. El único dato que certifica su vida es un texto escrito en la revista de Cravan, adjudicandole así esa obra. Pero hay mucha gente en contra de esa teoria, ya que Cravan odiaba el oficio de pintor (por lomenos en su cara pública) y nadie lo veía cuidando tanto detalle de esas obras impresionistas. La verdad esque no hay nada claro a ese próposito.
Poemas que no eran sino largos fusilamientos a base de insultos a artístas bien conocidos, Cravan se alejó de los artístas, salvo de su mejor amígo, (un pintor que disfrutaba más organizando fiestas de disfraces que pintando) y otros elegidos, para juntarse con los boxeadores, con seres muy alejados de ese arte tan aburguesado. "Los locos, los vagabundos, ellos són artístas, y no a los que llamamos pintores o escritores".
Se acaba la etapa parisina con el inicio de la primera guerra mundial. Cravan se convierte en un desertor que huye por toda europa hasta acabar en Barcelona, donde su antagónico hermano, Ottho Lloyd, le espera juntos con muchos otros artístas desertores. Se sabe muy poco sobre la vercaidad de ese viaje. Basícamente se ha comprobado que hubo un duelo en grecia con el campeón mundial de tres medallas de oro pero no se sabe si la victoria afirmada fue cierta o no.
Cravan había perdido muchos puntos con la deserción.
En Barcelona es rapidamente admirado, pero su vida ya se limita al boxeo y a las fiestas cual Kurt Cobain de principios de siglo. Usando para las señoritas de la aristocracia el reclamo de su parentela con Wilde, no tarda en montar un duelo con Johnson, retandolo cuando este asistía a uno de sus entrenos, de los que queda constancia en las primeras grabaciones cinematograficas realizadas en la ciudad condal.
No se sabe si lo hizo por dinero o por su naturaleza dada pero se sabe que perdió. Arthur y Johnson se pelearon la noche anterior al combate por culpa de los derechos de la grabación. El resultado fue la desaparición del boxeador blanco, cosa que puso en alerta a toda la policiía de la ciudad, que acabó por encontrarlo en un bar de las ramblas, completamente borracho. Un combate de desigual en el que un borracho Cravan fue destrozado en 6 asaltos, los minimos para que le pagasen los derechos a Johnson y para que el publico se alborotase, sintiendose timado. Aún se conserva en esa plaza el ring del mítico combate, que fue envuelto de censura y polémica.
Más tarde, Cravan da una fiesta en Motserrat y abandona la ciudad: es otro de los transatlánticos de la época. Su hermano, siempre critico con el artísta, permanece en Barcelona como excelente fotografo al que no le gusta la fotografía y que está empeñado en morirse de hambre con retratos clasicos y sosos.
En estados unidos conoce a la que sería su futura mujer, la musa del futurismo, y emprende una vida de viajes por el país de lo más caótica. Se dice que trabajó en el circo con numeros de boxeo, que visitaba todos los museos, zoos y acuarios. Que dormía en los bancos, que llevaba vida de vagabundo y un largo etc que se interrumpió con su viaje a Mexico. Allí su pareja no lo siguó por lo peligroso del país hasta que él le propuso un matrimonio, y esta acabó como su segunda esposa.
Allí, tras unos días considerados idílicos, empieza el hambre. Cravan ha montado un gimnasio para entrenar en boxeo a quién bien le pague, cosa que le hace pasar por muy mal momento económico e incluso arruinarlo. Por eso, con su mujer encinta, deciden transladarse a Argentina, donde les esperan varios de sus amigos artístas y con una perspectiva mucho más segura que la del país actual. Cravan compra así un barco con el dinero de un combate y decide poner rumbo a argentina desde veracruz. Su esposa, debido a su delicada condición hace el mismo trayecto en tren y planean encontrase en el destino.
Gran nadador, se dice que Cravan llegó a españa nadando y siempre ha tenido una especial relación con el mar. "Para ser poeta hay que ser un buen nadador".
1917.
Sólo su esposa llega a destino. Nunca se vuelve a saber nada más de Cravan.
Esta lo busca por carceles, bares, hospitales...pero su rastro se pierde para siempre. Cuatro años más tarde se hace un homenaje a la desparición de este personaje de parte de sus amigos parisinos, y allí se acaba de perder el rastro.
Años más tarde aparecen escritos de Wilde por parte de dos personas diferentes de las que no se ha podido encontrar dato alguno y que son declarados falsos. Todo hace pensar a aquel escrito de Cravan en el que vaticinaba nuevas obras de Wilde.
Cravan, del antiguo francés cravanter, que significa golpear, o de CravanT, el pueblo de origen de su primera esposa, Renée...
Que se sabe realmente de este hombre?
Era algo más que aquella fantásmagórica figura que aparece en los metrajes barceloneses?
Sólo un fantásma?
Quién era realmente Cravan?
El poeta contra el boxeador.
Cravan Vs Cravan.

Cravan (Vs Cravan)

Arthur Cravan, nacido Mister Lloyd en Lausanne, Suiza, en 1887, sobrino de Oscar Wilde, desconocido poeta y fracasado boxeador y desaparecido en el golfe de Mexico en 1917. Para algunos un fantasmaón, un desertor y un cobarde con dudosas cualidades artísticas. Para otros un gran artísta, motor del Dadaísmo, impulsor del futurismo, hombre de muchas personalidades y polemico actor. Para todos: un fantásma del que poco se sabe.
Si buscar a Cravan en la enciclopedia es muy dificil que lo vayas a encontrar. Lo suyo era un espectaculo de provocación constante que se adelantó en decadas a su tiempo. Sin él, no habría existido un Dalí, un Marilyn Manson, un Alice Cooper, unos Kiss, un Tim Burton...
A París se transladó, con su mayoría, los 21 años, una masa de dos metros que llegó a campeón de boxeo de Francía (aunque él mismo se proclamase campeón de europa para hacer frente a Johson, campeón mundial estadounidense que fue exiliado en Barcelona tras el movimiento racista, apoyado por Jack London, que no podía permitir que un negro tuviese el título mundial de lo que fuese). Una vez allí se hizo conocer por su famosas extravagancias (como ir a presentarse como escritor a todos los miembros de la academia de las letras o editar una revista en la que escribía solo él, utilizando diferentes pseudonimos, que más tarde serían artífice de la oscuridad que ronda sobre este personaje) ya fuese ´solo o con sus amigos los artístas. Ellos pusieron de moda la estética del futurismo, con sus fiestas desenfrenadas, su forma de vestir desaliñada, más próxima a la de un vagabundo que a la de un señorcito de la aristocracia, acabando siempre estas en peleas cuya victoria siempre garantizaba la mole de Cravan.
Disfraces, orgías, fiestas locas, peleas de borrachos, dada, velocidad, contundencia, critica. Cravan era todo eso. Era el animal, el fantasma, el hombre, el actor, el pintos, el payaso, elhombre, la mujer... Se sabe de tres discursos. Uno en 1913 y otro en 1914 (al tercero no acudió porque se encontraba borracho, perdido en un bar). En esos famosos discursos se desnudaba o hacía cosas similares que nunca nadie habría siquiera soñado con hacer. La provocación era su arte. Insultaba a quien fuese. Sus mil personalidades respaldaban sus mil opiniones sobre todos. Incluso la gente a la que insultaba, "esos pintores cubistas que no són sino burgueses que se aburren", le dedicaban obras. Los retratos de Cravan són un pequeño resumen del movimiento de vanguardias de principios de siglo.
Odiarlo, adorarlo...estaba claro de Cravan no dejaba indiferente.
Otra figura clave en su vida es la de su tio Oscar Wilde. Esa figura era tan poderosa que incluso tras la muerte de este, siguió marcando la vida de Cravan. Dicen los expertos que Cravan seguía los pasos de Wilde a lo largo de su vida. En 1914 se publicó en el times, dándolo como serio, un artículo de Cravan en el que este afirmaba que su tio llamó a su puerta para hablar con él y que a lo largo de la conversación le desveló su intención de escribir nuevas obras.
Para dar una idea de la fragilidad de lo que se sabe de este personaje, se encontraron varios cuadros de corridas de toros (en las que Cravan presumió de participar aunque es imposible de certificar) firmadas por un tal André Aguinaud, del cual se desconoce historia alguna. El único dato que certifica su vida es un texto escrito en la revista de Cravan, adjudicandole así esa obra. Pero hay mucha gente en contra de esa teoria, ya que Cravan odiaba el oficio de pintor (por lomenos en su cara pública) y nadie lo veía cuidando tanto detalle de esas obras impresionistas. La verdad esque no hay nada claro a ese próposito.
Poemas que no eran sino largos fusilamientos a base de insultos a artístas bien conocidos, Cravan se alejó de los artístas, salvo de su mejor amígo, (un pintor que disfrutaba más organizando fiestas de disfraces que pintando) y otros elegidos, para juntarse con los boxeadores, con seres muy alejados de ese arte tan aburguesado. "Los locos, los vagabundos, ellos són artístas, y no a los que llamamos pintores o escritores".
Se acaba la etapa parisina con el inicio de la primera guerra mundial. Cravan se convierte en un desertor que huye por toda europa hasta acabar en Barcelona, donde su antagónico hermano, Ottho Lloyd, le espera juntos con muchos otros artístas desertores. Se sabe muy poco sobre la vercaidad de ese viaje. Basícamente se ha comprobado que hubo un duelo en grecia con el campeón mundial de tres medallas de oro pero no se sabe si la victoria afirmada fue cierta o no.
Cravan había perdido muchos puntos con la deserción.
En Barcelona es rapidamente admirado, pero su vida ya se limita al boxeo y a las fiestas cual Kurt Cobain de principios de siglo. Usando para las señoritas de la aristocracia el reclamo de su parentela con Wilde, no tarda en montar un duelo con Johnson, retandolo cuando este asistía a uno de sus entrenos, de los que queda constancia en las primeras grabaciones cinematograficas realizadas en la ciudad condal.
No se sabe si lo hizo por dinero o por su naturaleza dada pero se sabe que perdió. Arthur y Johnson se pelearon la noche anterior al combate por culpa de los derechos de la grabación. El resultado fue la desaparición del boxeador blanco, cosa que puso en alerta a toda la policiía de la ciudad, que acabó por encontrarlo en un bar de las ramblas, completamente borracho. Un combate de desigual en el que un borracho Cravan fue destrozado en 6 asaltos, los minimos para que le pagasen los derechos a Johnson y para que el publico se alborotase, sintiendose timado. Aún se conserva en esa plaza el ring del mítico combate, que fue envuelto de censura y polémica.
Más tarde, Cravan da una fiesta en Motserrat y abandona la ciudad: es otro de los transatlánticos de la época. Su hermano, siempre critico con el artísta, permanece en Barcelona como excelente fotografo al que no le gusta la fotografía y que está empeñado en morirse de hambre con retratos clasicos y sosos.
En estados unidos conoce a la que sería su futura mujer, la musa del futurismo, y emprende una vida de viajes por el país de lo más caótica. Se dice que trabajó en el circo con numeros de boxeo, que visitaba todos los museos, zoos y acuarios. Que dormía en los bancos, que llevaba vida de vagabundo y un largo etc que se interrumpió con su viaje a Mexico. Allí su pareja no lo siguó por lo peligroso del país hasta que él le propuso un matrimonio, y esta acabó como su segunda esposa.
Allí, tras unos días considerados idílicos, empieza el hambre. Cravan ha montado un gimnasio para entrenar en boxeo a quién bien le pague, cosa que le hace pasar por muy mal momento económico e incluso arruinarlo. Por eso, con su mujer encinta, deciden transladarse a Argentina, donde les esperan varios de sus amigos artístas y con una perspectiva mucho más segura que la del país actual. Cravan compra así un barco con el dinero de un combate y decide poner rumbo a argentina desde veracruz. Su esposa, debido a su delicada condición hace el mismo trayecto en tren y planean encontrase en el destino.
Gran nadador, se dice que Cravan llegó a españa nadando y siempre ha tenido una especial relación con el mar. "Para ser poeta hay que ser un buen nadador".
1917.
Sólo su esposa llega a destino. Nunca se vuelve a saber nada más de Cravan.
Esta lo busca por carceles, bares, hospitales...pero su rastro se pierde para siempre. Cuatro años más tarde se hace un homenaje a la desparición de este personaje de parte de sus amigos parisinos, y allí se acaba de perder el rastro.
Años más tarde aparecen escritos de Wilde por parte de dos personas diferentes de las que no se ha podido encontrar dato alguno y que son declarados falsos. Todo hace pensar a aquel escrito de Cravan en el que vaticinaba nuevas obras de Wilde.
Cravan, del antiguo francés cravanter, que significa golpear, o de CravanT, el pueblo de origen de su primera esposa, Renée...
Que se sabe realmente de este hombre?
Era algo más que aquella fantásmagórica figura que aparece en los metrajes barceloneses?
Sólo un fantásma?
Quién era realmente Cravan?
El poeta contra el boxeador.
Cravan Vs Cravan.

Cravan (Vs Cravan)

Arthur Cravan, nacido Mister Lloyd en Lausanne, Suiza, en 1887, sobrino de Oscar Wilde, desconocido poeta y fracasado boxeador y desaparecido en el golfe de Mexico en 1917. Para algunos un fantasmaón, un desertor y un cobarde con dudosas cualidades artísticas. Para otros un gran artísta, motor del Dadaísmo, impulsor del futurismo, hombre de muchas personalidades y polemico actor. Para todos: un fantásma del que poco se sabe.
Si buscar a Cravan en la enciclopedia es muy dificil que lo vayas a encontrar. Lo suyo era un espectaculo de provocación constante que se adelantó en decadas a su tiempo. Sin él, no habría existido un Dalí, un Marilyn Manson, un Alice Cooper, unos Kiss, un Tim Burton...
A París se transladó, con su mayoría, los 21 años, una masa de dos metros que llegó a campeón de boxeo de Francía (aunque él mismo se proclamase campeón de europa para hacer frente a Johson, campeón mundial estadounidense que fue exiliado en Barcelona tras el movimiento racista, apoyado por Jack London, que no podía permitir que un negro tuviese el título mundial de lo que fuese). Una vez allí se hizo conocer por su famosas extravagancias (como ir a presentarse como escritor a todos los miembros de la academia de las letras o editar una revista en la que escribía solo él, utilizando diferentes pseudonimos, que más tarde serían artífice de la oscuridad que ronda sobre este personaje) ya fuese ´solo o con sus amigos los artístas. Ellos pusieron de moda la estética del futurismo, con sus fiestas desenfrenadas, su forma de vestir desaliñada, más próxima a la de un vagabundo que a la de un señorcito de la aristocracia, acabando siempre estas en peleas cuya victoria siempre garantizaba la mole de Cravan.
Disfraces, orgías, fiestas locas, peleas de borrachos, dada, velocidad, contundencia, critica. Cravan era todo eso. Era el animal, el fantasma, el hombre, el actor, el pintos, el payaso, elhombre, la mujer... Se sabe de tres discursos. Uno en 1913 y otro en 1914 (al tercero no acudió porque se encontraba borracho, perdido en un bar). En esos famosos discursos se desnudaba o hacía cosas similares que nunca nadie habría siquiera soñado con hacer. La provocación era su arte. Insultaba a quien fuese. Sus mil personalidades respaldaban sus mil opiniones sobre todos. Incluso la gente a la que insultaba, "esos pintores cubistas que no són sino burgueses que se aburren", le dedicaban obras. Los retratos de Cravan són un pequeño resumen del movimiento de vanguardias de principios de siglo.
Odiarlo, adorarlo...estaba claro de Cravan no dejaba indiferente.
Otra figura clave en su vida es la de su tio Oscar Wilde. Esa figura era tan poderosa que incluso tras la muerte de este, siguió marcando la vida de Cravan. Dicen los expertos que Cravan seguía los pasos de Wilde a lo largo de su vida. En 1914 se publicó en el times, dándolo como serio, un artículo de Cravan en el que este afirmaba que su tio llamó a su puerta para hablar con él y que a lo largo de la conversación le desveló su intención de escribir nuevas obras.
Para dar una idea de la fragilidad de lo que se sabe de este personaje, se encontraron varios cuadros de corridas de toros (en las que Cravan presumió de participar aunque es imposible de certificar) firmadas por un tal André Aguinaud, del cual se desconoce historia alguna. El único dato que certifica su vida es un texto escrito en la revista de Cravan, adjudicandole así esa obra. Pero hay mucha gente en contra de esa teoria, ya que Cravan odiaba el oficio de pintor (por lomenos en su cara pública) y nadie lo veía cuidando tanto detalle de esas obras impresionistas. La verdad esque no hay nada claro a ese próposito.
Poemas que no eran sino largos fusilamientos a base de insultos a artístas bien conocidos, Cravan se alejó de los artístas, salvo de su mejor amígo, (un pintor que disfrutaba más organizando fiestas de disfraces que pintando) y otros elegidos, para juntarse con los boxeadores, con seres muy alejados de ese arte tan aburguesado. "Los locos, los vagabundos, ellos són artístas, y no a los que llamamos pintores o escritores".
Se acaba la etapa parisina con el inicio de la primera guerra mundial. Cravan se convierte en un desertor que huye por toda europa hasta acabar en Barcelona, donde su antagónico hermano, Ottho Lloyd, le espera juntos con muchos otros artístas desertores. Se sabe muy poco sobre la vercaidad de ese viaje. Basícamente se ha comprobado que hubo un duelo en grecia con el campeón mundial de tres medallas de oro pero no se sabe si la victoria afirmada fue cierta o no.
Cravan había perdido muchos puntos con la deserción.
En Barcelona es rapidamente admirado, pero su vida ya se limita al boxeo y a las fiestas cual Kurt Cobain de principios de siglo. Usando para las señoritas de la aristocracia el reclamo de su parentela con Wilde, no tarda en montar un duelo con Johnson, retandolo cuando este asistía a uno de sus entrenos, de los que queda constancia en las primeras grabaciones cinematograficas realizadas en la ciudad condal.
No se sabe si lo hizo por dinero o por su naturaleza dada pero se sabe que perdió. Arthur y Johnson se pelearon la noche anterior al combate por culpa de los derechos de la grabación. El resultado fue la desaparición del boxeador blanco, cosa que puso en alerta a toda la policiía de la ciudad, que acabó por encontrarlo en un bar de las ramblas, completamente borracho. Un combate de desigual en el que un borracho Cravan fue destrozado en 6 asaltos, los minimos para que le pagasen los derechos a Johnson y para que el publico se alborotase, sintiendose timado. Aún se conserva en esa plaza el ring del mítico combate, que fue envuelto de censura y polémica.
Más tarde, Cravan da una fiesta en Motserrat y abandona la ciudad: es otro de los transatlánticos de la época. Su hermano, siempre critico con el artísta, permanece en Barcelona como excelente fotografo al que no le gusta la fotografía y que está empeñado en morirse de hambre con retratos clasicos y sosos.
En estados unidos conoce a la que sería su futura mujer, la musa del futurismo, y emprende una vida de viajes por el país de lo más caótica. Se dice que trabajó en el circo con numeros de boxeo, que visitaba todos los museos, zoos y acuarios. Que dormía en los bancos, que llevaba vida de vagabundo y un largo etc que se interrumpió con su viaje a Mexico. Allí su pareja no lo siguó por lo peligroso del país hasta que él le propuso un matrimonio, y esta acabó como su segunda esposa.
Allí, tras unos días considerados idílicos, empieza el hambre. Cravan ha montado un gimnasio para entrenar en boxeo a quién bien le pague, cosa que le hace pasar por muy mal momento económico e incluso arruinarlo. Por eso, con su mujer encinta, deciden transladarse a Argentina, donde les esperan varios de sus amigos artístas y con una perspectiva mucho más segura que la del país actual. Cravan compra así un barco con el dinero de un combate y decide poner rumbo a argentina desde veracruz. Su esposa, debido a su delicada condición hace el mismo trayecto en tren y planean encontrase en el destino.
Gran nadador, se dice que Cravan llegó a españa nadando y siempre ha tenido una especial relación con el mar. "Para ser poeta hay que ser un buen nadador".
1917.
Sólo su esposa llega a destino. Nunca se vuelve a saber nada más de Cravan.
Esta lo busca por carceles, bares, hospitales...pero su rastro se pierde para siempre. Cuatro años más tarde se hace un homenaje a la desparición de este personaje de parte de sus amigos parisinos, y allí se acaba de perder el rastro.
Años más tarde aparecen escritos de Wilde por parte de dos personas diferentes de las que no se ha podido encontrar dato alguno y que son declarados falsos. Todo hace pensar a aquel escrito de Cravan en el que vaticinaba nuevas obras de Wilde.
Cravan, del antiguo francés cravanter, que significa golpear, o de CravanT, el pueblo de origen de su primera esposa, Renée...
Que se sabe realmente de este hombre?
Era algo más que aquella fantásmagórica figura que aparece en los metrajes barceloneses?
Sólo un fantásma?
Quién era realmente Cravan?
El poeta contra el boxeador.
Cravan Vs Cravan.

Te acompañaré hasta donde me pidas...

A veces el destino te hace conocer a gente realmente interesante. desgraciadamente ese mismo destino no siempre te pone a esa gente al alcance. Es posible que haya conocido a una perfecta tertualiana, con la que haber compartido mil cafés a lo largo de este año. El problema esque hay demasiados kilometros de por medio como para poder tomar esos cafés (dejando de lado el hecho de que no acaba de gustarle el tomar café).
Supongo que habríamos hablado de mil cosas más de las que hemos hablado ahora, dejando que el ruido de las tragaperras invadiese nuestros debates y el humo de los cigarrillos nos hiciese toser una y otra vez.
Que se le va a hacer, el mundo no es perfecto y me impide gozar de esas pequeñas imperfecciones de la vida que tanto me gustan. Lo que no me va a impedir nadie es de escribir algunas cosas sobre esa persona fantástica. No se si la persona que lea estas lineas cree en los ángeles. Yo no creo en ellos. Pero ella sí que lo es. Ha perdido sus alas, se le rompieron, pero al ver unos ojos tan azules como los suyos, es imposible escribir sobre ella sin tener que recurrir a comparaciones tan bíblicas.
Supongo que le debe molestar que exagere tanto, pero eso es lo que sale de mí. La vida no le ha tratado todo lo bien que se merece, y algo tan sencillo como el cariño sincero parece una quimera. De hecho, para qué persona no es una quimera? La sencillez es algo muy basico de lo que normalmente mucha gente carece. Yo a ella no se lo deseo. La aprecio demasiado.
Bueno, más que apreciarla, la quiero mucho. Y me gustaría que no lo olvidase.
Tal vez la distancia siluya nuestras labios hasta que simplmente se conviertan en parte de la niebla que asola estas tierras. Y puede que duren tanto como estas: hasta que se las lleve el viento...como las apalbras.
Nada dura para siempre, y es evidente que habrá que luchar mucho en esta vida.
La tierra sigue girando a pesar de las desgracias que nos ocurran, y las lagrimas secan de la misma forma que se cierran las heridas y se olvidan las cicatrices...
No existe nada grabado en un fuego tan potente como para que no desaparezca...ni siquiera en el corazón...
(continuará)

Te acompañaré hasta donde me pidas...

A veces el destino te hace conocer a gente realmente interesante. desgraciadamente ese mismo destino no siempre te pone a esa gente al alcance. Es posible que haya conocido a una perfecta tertualiana, con la que haber compartido mil cafés a lo largo de este año. El problema esque hay demasiados kilometros de por medio como para poder tomar esos cafés (dejando de lado el hecho de que no acaba de gustarle el tomar café).
Supongo que habríamos hablado de mil cosas más de las que hemos hablado ahora, dejando que el ruido de las tragaperras invadiese nuestros debates y el humo de los cigarrillos nos hiciese toser una y otra vez.
Que se le va a hacer, el mundo no es perfecto y me impide gozar de esas pequeñas imperfecciones de la vida que tanto me gustan. Lo que no me va a impedir nadie es de escribir algunas cosas sobre esa persona fantástica. No se si la persona que lea estas lineas cree en los ángeles. Yo no creo en ellos. Pero ella sí que lo es. Ha perdido sus alas, se le rompieron, pero al ver unos ojos tan azules como los suyos, es imposible escribir sobre ella sin tener que recurrir a comparaciones tan bíblicas.
Supongo que le debe molestar que exagere tanto, pero eso es lo que sale de mí. La vida no le ha tratado todo lo bien que se merece, y algo tan sencillo como el cariño sincero parece una quimera. De hecho, para qué persona no es una quimera? La sencillez es algo muy basico de lo que normalmente mucha gente carece. Yo a ella no se lo deseo. La aprecio demasiado.
Bueno, más que apreciarla, la quiero mucho. Y me gustaría que no lo olvidase.
Tal vez la distancia siluya nuestras labios hasta que simplmente se conviertan en parte de la niebla que asola estas tierras. Y puede que duren tanto como estas: hasta que se las lleve el viento...como las apalbras.
Nada dura para siempre, y es evidente que habrá que luchar mucho en esta vida.
La tierra sigue girando a pesar de las desgracias que nos ocurran, y las lagrimas secan de la misma forma que se cierran las heridas y se olvidan las cicatrices...
No existe nada grabado en un fuego tan potente como para que no desaparezca...ni siquiera en el corazón...
(continuará)

Te acompañaré hasta donde me pidas...

A veces el destino te hace conocer a gente realmente interesante. desgraciadamente ese mismo destino no siempre te pone a esa gente al alcance. Es posible que haya conocido a una perfecta tertualiana, con la que haber compartido mil cafés a lo largo de este año. El problema esque hay demasiados kilometros de por medio como para poder tomar esos cafés (dejando de lado el hecho de que no acaba de gustarle el tomar café).
Supongo que habríamos hablado de mil cosas más de las que hemos hablado ahora, dejando que el ruido de las tragaperras invadiese nuestros debates y el humo de los cigarrillos nos hiciese toser una y otra vez.
Que se le va a hacer, el mundo no es perfecto y me impide gozar de esas pequeñas imperfecciones de la vida que tanto me gustan. Lo que no me va a impedir nadie es de escribir algunas cosas sobre esa persona fantástica. No se si la persona que lea estas lineas cree en los ángeles. Yo no creo en ellos. Pero ella sí que lo es. Ha perdido sus alas, se le rompieron, pero al ver unos ojos tan azules como los suyos, es imposible escribir sobre ella sin tener que recurrir a comparaciones tan bíblicas.
Supongo que le debe molestar que exagere tanto, pero eso es lo que sale de mí. La vida no le ha tratado todo lo bien que se merece, y algo tan sencillo como el cariño sincero parece una quimera. De hecho, para qué persona no es una quimera? La sencillez es algo muy basico de lo que normalmente mucha gente carece. Yo a ella no se lo deseo. La aprecio demasiado.
Bueno, más que apreciarla, la quiero mucho. Y me gustaría que no lo olvidase.
Tal vez la distancia siluya nuestras labios hasta que simplmente se conviertan en parte de la niebla que asola estas tierras. Y puede que duren tanto como estas: hasta que se las lleve el viento...como las apalbras.
Nada dura para siempre, y es evidente que habrá que luchar mucho en esta vida.
La tierra sigue girando a pesar de las desgracias que nos ocurran, y las lagrimas secan de la misma forma que se cierran las heridas y se olvidan las cicatrices...
No existe nada grabado en un fuego tan potente como para que no desaparezca...ni siquiera en el corazón...
(continuará)

Reforma penal

El mundo cada vez está más loco. Ayer leí una noticia que hablaba sobre los Latin Kings. Se ve que son chavales que, como en las peliculas, le encuentran la mar de guay ir dando a la peña por ahí. La seguridad ciudadana disminuye cada vez más. Chicas drogadas (13 años, por dios), pegando a seguratas. Y los seguratas aumentando al lado de la policia. Luego un equatoriano amenazando con una botella rota es convertido en un santo por la falsa "tolerancia racial" de los medios. Hipocritas por aquí, hipocritas por alla{. 11 horas, 14 horas de interrogatorio, un bonito circo del que no han querido decirnos nada. Blah, blah blah. Y mientras tanto te ponen multas.
Si. Las noticias són: se impondrán multas a los coches más caros, se pondrán multas para limitar la velocidad. Se pondrán multas se pondrán multas. Pero si te amenazan con un cuchillo y te defiendes eres tú la bestia deshumana. Que culpa tienes tú de que la persona que te amenazaba fuese de origen arabe? Como si fuese tu vecino, leñe.
Es la perversión del artículo 14. Vamos. Tenemos a exmilitares, mafiar organizadas, y pandilleros pagados por empresarios que pueden conseguir armas por 150 euros...y ponen multas por infringir la velocidad?
En los hospitales hay solo dos menús. A la gente desamparada solo se le ofrece un menú en cambio los presos tienen dos menús, opción lucrativa personal, televisión, acceso a drogar y a putas.
Pero..donde está la responsabilidad? Ya no se trata de conventos. Hemos creado un mundo en que el ciudadano ha pasado a no importar nada. Porqué? Porque de él sale toda la pasta. A ver sino.
Reforma legislativa: todos los coches són obligados a pasar por un control que limite su velocidad. Injusto? Porqué? Así no pondrán limites. Y que sentido tiene que vendan coches que alcancen 250 kilometros por hora si no se puede conducir legalmente en ninguna parte a esa velocidad? Donde está la logica? En poner limites muy bajos para pillarte cuando quieran? Claro. Y supongo que el hecho de que las multas vayan a comisión favorecen también a la justicia. No?
Luego, cualquier daño a persona o propiedad pública. Porque nadie paga eso? Porque un sindicato que organiza huelga no puede ser obligado a pagar todo lo que sus socios han destrozado en la reunión que han organizado? Es injusto? O es injusto que al resto de la ciudad le quiten pasta para pagar esos destrozos?
La ley del menor: un menor no es responsable hasta la mayoría. Bien, pues que la responsabilidad pase a sus padres. Supongo que si a un padre le toca pagar una "barata" papelera...se ocupará de ser responsable de su hijo. Joder. Esque al final va a tener que hacer así, porque de la educación nadie habla, y es la base para una sociedad organizada. Si no quieres pararte a pensar en la educación en realidad no quieres vivir en sociedad.
Es injusto? Tal vez. Pero si alguién destroza algo...porque no tiene los cojones de asumir su responsabilidad? so sí, que no falten las multas.
A tomar por culo. A mí tampoco me gusta y me jodo, pero tengo los huevos para dar la cara.
Reforma penal. Actualmente, si alguien entra en tu casa y se lleva el televisor no puedes hacer nada, porque darle una patada en el culo es una transgresión a la persona. Solución? Pegarle un tiro y deshacerte del cadaver. Hasta estos puntos hemos llegado, con un sistema penal socialista y populista (PP)inutil, obsoleto y retrogrado. No hay medidas sociales ahí.
Reforma penal. Si matas a alguien, lo pagas. Si te rompen el brazo al robarte, o en una paliza...te verás incapacitado para ir al trabajo. Entonces, porqué el que lo ha hecho puede salir, como salen, la mayor parte indemnes? Pues que pague los días de trabajo perdidos. Si matas a alguien, dejas a toda una familia desatendida. Solución? Ser obligado a colaborar con ella: a mantenerla. Te has encargado de descapacitarla? Pues a ayudarla. Que estás en prisión? Pues trabajas, y con lo que ganes, vas ayudando a esa familia. Porque vas a tener que escapar de la responsabilidad? Es muy facil. Pero mira a los ojos de alguién a quién has dañado a ver que tal.
Pero claro...en las prisiones no se obliga a trabajar. Porqué? Porque así flueyen las drogas. Como pretendes resocializar a alguien que no trabaje cuando te pasas el día diciendo que la base de la vida social es el trabajo? Donde está la coherencia ahí? No interesa. Verdad?
Si vais poniendo multas ya estaís contentos.
Que os jodan. Lo que pasa esque ya nadie es responsable de nada. Todo son enfermedades mentales, pastillas, la sociedad me ha hecho así....
Y una mierda. Somos lo que somos. No somos perfectos, pero a apechugar con ello.
Porque sino he de soportar que me vengan a dar con un bate de beisbol sin poder yo defenderme?
Si clamamos por la irresponsabilidad...entonces que sea para todos igual.

Manifesto for futurism

Desquiciado. Completamente desquiciado. Me salen brazos por los ojos para aporrear mi teclado. Yo soy dos ojos sangrantes que vuelan cual satelites alrededor de mi alienada cabeza. Grito, lloro, rio, me enfado... Me enciendo y me apago interminentemente. Voy de un lado al otro del ser con los movimientos de una Juana la Loca por un tablero de ajedrez. Las puertas se levantan a mi paso, surgiendo entre los campos blanco y negros.
abcdefgjklmnopqrstuvw....pero donde han ido a parar h e i? y la y, la x y la z? Que ha pasado? Como he podido olvidarlas? Ha sido deliberado?
Si. Han sido las manos que salen de mis ojos. Saco la lengua para cortarlas y cuando consigo lamerlas...empiezan a sangrar. Mi saliva es acido destructor....
Huele a carne quemada. La carne quemada entra por mi nariz. No consigo expulsarla. Tendré que borrar mi memoria para expulsar ezse olor. Es como la primera vez que pruebas la sangre y no consigues librarte de ese sabor a oxido que te acompaña durante días. Incluso cuando creías que lo habías neutralizado...vuelve. Y así pasa con el olor a carne quemada. Donde están mis ojos? Quiero ver lo que me están haciendo.
Lo exigo. Es un derecho constitucional. Y que? También quiero saber quién soy. Lo exigo. Cual es mi identidad? De quién son los brazos que me salen por los ojos? Bueno...ya no queda mucho brazo... ahora más bien parece una brocheta de pollo... es mi derecho contitucional!!
Un momento, como he podido verlo? Lo de los brazos digo. No es por el olor... porque no huele como el pollo a l'ast. No...
Ahh, claro...es verdad. había olvidado que mis ojos vuelan alrededor de mi cabeza.
Estoy loco?
Tal vez.
Bienvenido a mi circo.
La camara dispara una foto mientras el ratón del ordenador intenta ahorcarme,,,y mis brazos desechos, los que me han salido de las cuencas de los ojos, intentan en vano escribir algo con el teclado. Lástima que se les hayan fundido los dedos. La impresora saca una copia que aparece por un pantalla que lanza rallos contra su enemiga del televisor. Menos mal que la bombilla está ahí para poner orden. Ella tiene su integridad. Se ha pasado años luchando contra tropas enteras de tubos fluorescentes organizados... Si señor. Menuda es la bombilla.
Igual en halloween me ponen una dentro. Así, si me arrancan algunos dientes, pareceré una calabaza.
Por cierto, las manos que me saliron de los ojos escribieron:

whjrhhrf hrhfhjfuyrh uo4hfo rhrhrip owejfiop wejfljguihtughi bedjjcnkovmi ojfpofgreyteyuge utrerqjk tp gejrptgj wjgijo pajrjke aújr´pegrja{a{egfñ kflgnbnjd bvbsd yifh seuihtro wrht uyh rhjpigoh utohjgpioe hg u ohj goipuiro eh atrouih rh uieh ruthru ihtuirhuighrui ghmigb,ghbuitt hbguithu ichiugh ug hu ihgui hgm uihmu h,ioerhfuopwrhmutirh uityhu irhgui chmduhzu,i o48753 84751789 05481075890 1845781 05 08906786 7896701 7590176'917 85049176901847590847698 67893567y109y hoichuieh guirht guig ci urgt g uiyh tcuinyuih tui ryhui ghrmcuihbncjhjiro whjkrowrhu meujisdhjiwemwe

Interesante, verdad?

Caminos de rimel

Hoy me he cruzado con una chica que caminaba llorando agarrada a un movil. Me quedé parado mirandola pasar por delante de mi portal con prisas. Seguí mirandola mientras se alejaba, y seguí mirando el punto donde desapareció de mi vista al dobra la esquina hasta que un vecino me obligó a moverme para poder salir del edificio.
Hablaba mientras lloraba a través del movil. Su voz estaba recubierta por una abundante mocosidad que no dejaba más que percibir un balbuceante sonido luchando con un ruido general producido por el trafico que acabó por imponerse. Sus lagrimas trazaban caminos de oscuro rimel por su cara. Para ella el resto del mundo que no estuviese pegado en aquel parato podría bien dejar de existir... a pesar de eso la tierra sigue girando y su lamento pasó corriendo entre lagrimas para evaporarse.
Un pequeño tributo a las lagrimas de mil anónimos.

Caminos de rimel

Hoy me he cruzado con una chica que caminaba llorando agarrada a un movil. Me quedé parado mirandola pasar por delante de mi portal con prisas. Seguí mirandola mientras se alejaba, y seguí mirando el punto donde desapareció de mi vista al dobra la esquina hasta que un vecino me obligó a moverme para poder salir del edificio.
Hablaba mientras lloraba a través del movil. Su voz estaba recubierta por una abundante mocosidad que no dejaba más que percibir un balbuceante sonido luchando con un ruido general producido por el trafico que acabó por imponerse. Sus lagrimas trazaban caminos de oscuro rimel por su cara. Para ella el resto del mundo que no estuviese pegado en aquel parato podría bien dejar de existir... a pesar de eso la tierra sigue girando y su lamento pasó corriendo entre lagrimas para evaporarse.
Un pequeño tributo a las lagrimas de mil anónimos.

Caminos de rimel

Hoy me he cruzado con una chica que caminaba llorando agarrada a un movil. Me quedé parado mirandola pasar por delante de mi portal con prisas. Seguí mirandola mientras se alejaba, y seguí mirando el punto donde desapareció de mi vista al dobra la esquina hasta que un vecino me obligó a moverme para poder salir del edificio.
Hablaba mientras lloraba a través del movil. Su voz estaba recubierta por una abundante mocosidad que no dejaba más que percibir un balbuceante sonido luchando con un ruido general producido por el trafico que acabó por imponerse. Sus lagrimas trazaban caminos de oscuro rimel por su cara. Para ella el resto del mundo que no estuviese pegado en aquel parato podría bien dejar de existir... a pesar de eso la tierra sigue girando y su lamento pasó corriendo entre lagrimas para evaporarse.
Un pequeño tributo a las lagrimas de mil anónimos.

Arsene Lupin, gentleman cambrioleur

Leía sus novelas cuando tenía 13 años... Era un heroe para mí. Era un personaje mucho más cercano que Sherlock Holmes, mucho más intrigante que el Dr. Jekyll y el más inmoral de todos. No permitiría que se le llamase asesino, pero no dudaba en emplear la fuerza, ni amenazar, ni usar cualquier truco para conseguir lo que quería...a cualquier precio. Era y no era. Leer sus novelas era adentrarse en el universo de un hombre sin cara: por mucho que creyesemos conocerle...no sabíamos realmente nada de él. Aunque su historia se esclarecía poco a poco en cada capitulo, Arsenio Lupin tenía más nombres de los que nadie pudiese conocer y siempre jugaba con ases bajo la manga. También era debil, pero sabía ocultarlo mejor que nadi, creando mil identidades. Es el picaro del siglo XIX. De la mano de Maurice Leblanc salía el rival del inspector Gallimard, y antagonista de Herlock Sholmes. Lo tenía todo. Creo que de todas las novelas que he leído, las de Arsene Lupin serían las únicas que volvería a leer. Por el puro placer de volvermelo a pasar de coña con las intrigas de ese personaje tan amoral...Porque ni siquiera era un Robin Hood. No. El llevaba su propia guerra, y lo sabía tan bien que no dudaba en retar a la policia en los periodicos, y crear siempre confusión alrededor de su caotica figura.
Polemico, entrañable, chulo... era el antiheroe favorito de toda la francia del XIX y XX. Es una lástima que un personaje tan importante en el mundo de la literatura, merecedor de un nombre junto a Sherlock Holmes y Hercule Poirot apenas se conozca como reminiscencia de unos dibujos manga.
Por eso la gente salió con una cara tan extraña de la sala del cine. No sabían que opinar sobre una pelicula que recojía la esencia de Lupin. Una pelicula hecha a la medida de un mito que, lamentablemente se está empezando a desconocer...

Creo que voy a recuperar sus novelas y a conseguir otras nuevas.

Arsene Lupin, gentleman cambrioleur

Leía sus novelas cuando tenía 13 años... Era un heroe para mí. Era un personaje mucho más cercano que Sherlock Holmes, mucho más intrigante que el Dr. Jekyll y el más inmoral de todos. No permitiría que se le llamase asesino, pero no dudaba en emplear la fuerza, ni amenazar, ni usar cualquier truco para conseguir lo que quería...a cualquier precio. Era y no era. Leer sus novelas era adentrarse en el universo de un hombre sin cara: por mucho que creyesemos conocerle...no sabíamos realmente nada de él. Aunque su historia se esclarecía poco a poco en cada capitulo, Arsenio Lupin tenía más nombres de los que nadie pudiese conocer y siempre jugaba con ases bajo la manga. También era debil, pero sabía ocultarlo mejor que nadi, creando mil identidades. Es el picaro del siglo XIX. De la mano de Maurice Leblanc salía el rival del inspector Gallimard, y antagonista de Herlock Sholmes. Lo tenía todo. Creo que de todas las novelas que he leído, las de Arsene Lupin serían las únicas que volvería a leer. Por el puro placer de volvermelo a pasar de coña con las intrigas de ese personaje tan amoral...Porque ni siquiera era un Robin Hood. No. El llevaba su propia guerra, y lo sabía tan bien que no dudaba en retar a la policia en los periodicos, y crear siempre confusión alrededor de su caotica figura.
Polemico, entrañable, chulo... era el antiheroe favorito de toda la francia del XIX y XX. Es una lástima que un personaje tan importante en el mundo de la literatura, merecedor de un nombre junto a Sherlock Holmes y Hercule Poirot apenas se conozca como reminiscencia de unos dibujos manga.
Por eso la gente salió con una cara tan extraña de la sala del cine. No sabían que opinar sobre una pelicula que recojía la esencia de Lupin. Una pelicula hecha a la medida de un mito que, lamentablemente se está empezando a desconocer...

Creo que voy a recuperar sus novelas y a conseguir otras nuevas.

Not really a Barfly (El Bar 3)

Acabo con este artículo la pequeña trilogía sobre los bares. Tal vez la continue, para rememorar algun gran acontecimiento en elgún bar, pero de momento, se acaba aquí.
Sé que existe una gran afición a apalancarse en la barra del bar y vivir junto al camarero y el resto de clientes...totalmente abandonado a la bebida, el futbol, la politica casera, la maquina tragaperras o simplemente la degustación de tapas de chorizo.
Porque esas son muchas de las caracteristicas del bar prototipico español: el olor a embutidos, las cañas, la musiquita de las maquinas tragaperras, el partido de futbol en el televisor y a cuatro clientes sentados en la barra que interumpen sus gargantuescas carcajadas en cuanto cruzas el umbral de la puerta.
Cohibido. Esa sería la palabra perfecta para describir la sensación que tienes al intentar alcanzar el sitio libre de turno. En toda mi vida he sido capaz de estar en una barra charlando. Recuerdo en Ministry of Rock, una caseta que hacía de bar, en la que estuve como tres cuartos de hora delante de una jarra de cerveza, con la mirada perdida entre el escote de la camarera, una proyección de beavis and butt-head y unas pardillas que ivan de goticas e intentaban bailar una musica que se veía a la legua que no sabían ni porqué decían que les gustaba (sonaba Iron Maiden en el momento que hice esa observación). Luego fui a otro bar (bueno..discoteca, pero tenía barra) y hablé con la única camarera con la que he cruzado palabras amables (era mi ex...lol). Aún así, acabé tumbado en un sofá viendo Requiem por un sueño y preguntandome si realmente estoy hecho para según que cosas.
Que conclusión podría sacar? A parte de que nunca seré como el Jack Nicholson de el Resplandor hablando con Lloyd, creo que cuando más partido le saco a un bar es cuando voy con alguien y consigo mantener alguna conversación (incluso el de la universidad cobra entonces una (imposible) identidad propia), pero cuando voy solo... es más complicado, porque no acabo de sentirme a gusto en ninguno. Falta de quimica con la gente, o anti-sociabilidad (que es en lo que se fundamente precisamente un bar) debe ser lo que me impide verlo como debiera, pero a pesar de eso, creo que le doy una dimensión que le añade algún encanto perdido...

Not really a Barfly (El Bar 3)

Acabo con este artículo la pequeña trilogía sobre los bares. Tal vez la continue, para rememorar algun gran acontecimiento en elgún bar, pero de momento, se acaba aquí.
Sé que existe una gran afición a apalancarse en la barra del bar y vivir junto al camarero y el resto de clientes...totalmente abandonado a la bebida, el futbol, la politica casera, la maquina tragaperras o simplemente la degustación de tapas de chorizo.
Porque esas son muchas de las caracteristicas del bar prototipico español: el olor a embutidos, las cañas, la musiquita de las maquinas tragaperras, el partido de futbol en el televisor y a cuatro clientes sentados en la barra que interumpen sus gargantuescas carcajadas en cuanto cruzas el umbral de la puerta.
Cohibido. Esa sería la palabra perfecta para describir la sensación que tienes al intentar alcanzar el sitio libre de turno. En toda mi vida he sido capaz de estar en una barra charlando. Recuerdo en Ministry of Rock, una caseta que hacía de bar, en la que estuve como tres cuartos de hora delante de una jarra de cerveza, con la mirada perdida entre el escote de la camarera, una proyección de beavis and butt-head y unas pardillas que ivan de goticas e intentaban bailar una musica que se veía a la legua que no sabían ni porqué decían que les gustaba (sonaba Iron Maiden en el momento que hice esa observación). Luego fui a otro bar (bueno..discoteca, pero tenía barra) y hablé con la única camarera con la que he cruzado palabras amables (era mi ex...lol). Aún así, acabé tumbado en un sofá viendo Requiem por un sueño y preguntandome si realmente estoy hecho para según que cosas.
Que conclusión podría sacar? A parte de que nunca seré como el Jack Nicholson de el Resplandor hablando con Lloyd, creo que cuando más partido le saco a un bar es cuando voy con alguien y consigo mantener alguna conversación (incluso el de la universidad cobra entonces una (imposible) identidad propia), pero cuando voy solo... es más complicado, porque no acabo de sentirme a gusto en ninguno. Falta de quimica con la gente, o anti-sociabilidad (que es en lo que se fundamente precisamente un bar) debe ser lo que me impide verlo como debiera, pero a pesar de eso, creo que le doy una dimensión que le añade algún encanto perdido...

Narciso y sus proyectos

Acabo de dar de alta un fotolog. Supongo que me aburría lo suficiente como para perder el tiempo en eso, pero al menos tendré un espacio menos limitado para las imagenes.

www.fotolog.net/riddick_686

Se titula Infernalia, exactamente igual que la pequeña comunidad de internet que monté hará unos tres años y que perecerá en pro de una pagina de internet dedicada principalmente a la musica, la filosofía, los autores malditos y alguna que otra gilipollez que haga con los cuatro amigos que me quedan, pero eso ya será más adelante.