Spleen

He tenido dos opciones, dos buenas opciones. Opciones que tan solo necesitaban dedicación, trabajo y credo. El problema es que no he creído en ellas y he optado por una tercera opción, aquella que desafía la lógica y el bienestar y que tal vez solo sirva para hundirme aún más en este pozo de amargura en que nací. Sin embargo es la que deseo. Le coeur a des raisons que la raison peut pas comprendre. Me esfuerzo por suprimir las razones que me llevan a elegirlo, pero por mucho que me encadene sé que simplemente estoy escondiendo un cadáver en el armario. Sobrevivir... seguir adelante... olvidar... conformarse... Son palabras que repite mi boca y las de los demás. Me veo acabado y deshecho, pero cada vez más cruel y frío, más apto para el mundo y menos para el arte. Por eso me encierro a cal y canto, ambicionando conservar esa astilla que solo desprende veneno. Puedo sacarla, puedo volverme a enfriar, puedo ser lo suficientemente duro para cicatrizarla, pero bajo antiguas heridas siempre hierve la sangre. Ahora se están creando anti cuerpos para poder defender al cuerpo de la infección pero yo quiero conservar ese pus que rezuma en los labios de una herida obscenamente abierta y palpitante. Lo único que me repugna es el dar lástima, el no poder encerrar ese dolor solo para mí y verme rodeado de gente opinando sobre lo mal que me va, sobre lo acabado que estoy, gente que no comprende mis acciones, mis motivos, mi deseo por tomar esa tercera opción que nunca les ha aparecido. Toda la realidad se forma por parámetros bilaterales. Nos han educado para eso, hemos crecido viendo el mundo dividido en dos, y nos han arrebatado la capacidad de ver un tercer camino, ambiguo y peligroso... gris, indeterminado. Suele asustar. Sé lo que es ver el miedo que produce ese camino en los ojos de otra persona, sé lo que es perder el control hasta poder alejarse del cuerpo y rozar la NADA. El único gran dios, la verdad, la respuesta a las preguntas. NADA. Siempre acabo volviendo a ella. En esos momentos en que el sudor frío me recorre la médula espinal y siento como gotas de sudor inundan mi frente, miro mis manos huesudas y sé que puedo llegar a esa frontera perdida, aquella que todos nos prohibirán, y entonces la realidad queda en evidencia frente a la obviedad de esa tercera opción. Me levantaré la mañana siguiente y reiré, reiré porque ya sabía exactamente todo lo que tenía que haber pasado. Sabía que nunca iba a estar satisfecho, sabía todos los errores que debía cometer, sabía exactamente la serie de jugadas que iban a producirse, sabía el dolor que iban a acarrear. En ese mundo sin normas, importa tan poco la realidad. Me ducharé, me vestiré y saldré a pasear, encerrado en mi cuarto, ese de claustrofobicas e inexistentes paredes, la tercera opción que desafía a la norma. Sonreiré sin estar satisfecho y dejaré que el veneno siga fluyendo por mi venas. Me encanta ese veneno. 

Quien quiera entender, que entienda. 

La belleza está sobre valorada, de igual forma que la felicidad o la vida misma. Somos la mayor casualidad, condenados a no entender que nuestro único dios es el azar. Entre la mierda nos organizamos, creamos nuestras barreras, flagelando una naturaleza que no acabamos de entender del todo, buscando nadie sabe bien el qué. Pero la gente se cansa de buscar, tal vez negando el único instinto puramente exclusivo de nuestra especie: la curiosidad. Es curioso lo mal montados que estamos, para que dos instintos actúen de forma tan contradictoria. Resulta que el aguante del ser humano no soporta la curiosidad infinita que comporta nuestra existencia, por lo tanto seguir ese camino lleva a enfrentarse contra el instinto de supervivencia puramente animal. Somos extremos, arriesgamos, jugamos con las normas. Sin embargo, hay un momento en que todos deben decidir entre los instintos por los que regir su vida y por lo tanto construir alrededor de ellos un sistema que lo permita adaptar a su realidad social, dicho sea de paso, esta está creada sobre los sistemas mayoritarios. Primera falacia democrática. Y la mayoría es la que decide como tiene que vivir la totalidad. Para ello crearon su moral, y vivir al margen de la moralidad, de los principios, de las bases de ese camino hacen que los del otro sufran rechazo. Porque es imposible que ambos caminos puedan convivir. Es más fácil guiarse por el más antiguo y tradicional instinto de supervivencia, acomodarse a un sistema de estancamiento intelectual. Pero los seres humanos necesitamos esos sistemas, por lo tanto en el otro camino deben crearse igual, adaptándolos a la base sociologica de la totalidad. Por muy solitario que se sea, el lobo necesita al lobo y por ello su sistema, el que también ha servido de base para generar el pensamiento que le permita la huida, contiene los mismos fallos que los del otro camino. Como una justificación interna que no deja de ser otra mentira para poder soportar lo insoportable, aunque tan sucia como la de la felicidad, y mayor en mezquindad debido a la propia consciencia de la artimaña empleada. Como animales sociales que somos, lo normal sería que aunque en minoría, los disidentes se juntasen, pero su disidencia se basa en una naturaleza individualista tan fuerte que les impide formar grandes grupos. Tal vez encontrarse entre unos pocos, compartir ciertos aspectos de sus vidas pero siempre condenados a abandonar su camino juntos o seguir su camino en soledad. La falta de fuerza que tiene el individualismo frente a un colectivismo rabioso y consciente de su poder le permite doblegar fácilmente cualquier disidencia. Sus valores, su moral, sus cánones de belleza, sus leyes, sus normas, su camino. Cuando no existe dualidad, el camino es muy fácil, pero los disidentes se ven obligados a caminar por dos caminos, deben estar pendientes de la realidad social impuesta y al mismo tiempo atender a su necesidad básica, ocultándola de la mayoría por poder resultar una aberración a sus ojos. Dicen que hay que ser un gran jugador para poder convivir con esa doble vida, pero esto no se elige, no lo elige la gente que tiene capacidad o preparación para soportarlo, sino que te toca. Y cuesta mucho poder compartirlo con alguien más. Afortunadamente, si la fortuna le sonríe a uno, se puede contar con otra gente en la misma situación que ayuda a superar ciertos momentos de duda, gente que entiende cada uno de los pensamientos nacen del no saber sobre la corrección de los pensamientos. No se trata de gente que posea la verdad absoluta, sino que permite eliminar la idea de soledad, patente en esos dolorosos primeros pasos. Pero su naturaleza individualista hace que tampoco su viaje se detenga para ayudar por mucho tiempo al nouveau né, si este último no es lo suficiente hábil, pronto se queda atrás. Pero por muy hábil que se sea, la turbulencia entre las dos vidas, siempre suele acabar alejando a unos de otros. Tal vez también se podría añadir que estos acaban aprendiendo a construir máscaras para defenderse de los supervivientes, la mayoría desatada que busca a los cabezas de turco para justificar los errores de aquellos principios que ya construyeron mal desde el principio, pero se acostumbran tanto a llevar máscaras que muchas veces olvidan sacárselas entre ellos, por eso muchas veces no se reconocen, o caen en equívocos, tendiendo pues al mayor distanciamiento y a la desconfianza. 

Puede que esto no sea más que una justificación para hacer soportable una forma de ser. Otro sistema u engaño. En todo caso, el hecho que no sea del todo convencional hace que merezca mínimamente la pena.

Diosss. Qué gusto. Ya había olvidado a qué sabía el el dolor! Me encantan las ampollas, reventarlas y ver como el liquido amarillo se desliza sobre la piel blanca, pura, inocente... Fuimos los deseos de alguien, nacimos con el cariño o el odio de ser o no ser deseados, pero aquí estamos. Vuelvo al altar en el templo de la carne, aquel que siempre acabo por coronar. Soy non grato y bienvenido. Qué haría yo sin esta violencia? Qué haría si no volviese a sentir el férreo sabor de la sangre en la boca? La destrucción del cuerpo y del alma, la sublimación del arte en todos sus sentidos. Sexo y muerte, lo básico, lo podrido, lo olvidado. Qué emoción, volverlo a sentir después de tanto tiempo dormido. Volver a golpear las paredes con los puños sin soltar más lágrimas que las que producen esos pinchazos de dolor tan placenteros. Eso es, llorar de puro placer. Cada vez más oscuro. No es una maldición, es un don, tal vez la única virtud real con la que podamos nacer. Aceptar la propia oscuridad y dedicarse a destruir al prójimo, porque este no merece un destino mejor. Y volver a reír, y que resuenen las carcajadas. Las carcajadas de la locura, las carcajadas de la cordura, las carcajadas de un mundo donde no hay arriba ni abajo. No hay tiempo para recrearse en el sentido de una vida sinsentido. Disfrutar, disfrutar del placer, de la desdicha, de la miseria. Agradecer porque a los demás les pasen cosas horribles, porque en el fondo deseo que sea a ellos a quienes les pase en vez de a mí. Regodearme en mi egoísmo, alzarme como monumento de todo lo odioso, todos los tabús, lo incorrecto, lo recriminable, lo punible. La verdad no está en el lado bueno o el lado malo: la verdad está saliendo del camino de la seguridad, del camino que toman los demás. Correcto o incorrecto, solo el hecho de salir ya te dará ventaja. Siete trompetas para un apocalipsis, y siete dedos tendré cuando me corte uno. Las matemáticas son moldeables, no son reales y nadie lo ve, porque desafiar a la lógica máxima restaría de sentido todas y cada una de nuestras acciones. Las tripas, ahí está todo, la base para seguir con vida, actuar por impulsos, ser un indeseable, coger lo que es mio, lo que siento mio y dañarlo todo lo posible. Causar ese dolor para poder compartirlo. Ohhhh. Y luego ver su cara cuándo lo descubra. Ser un lobo, un lobo de verdad, de los que muerden hasta matar a la presa. Estaba dormida la bestia, mordía y le aterraba comer, pero vuelve a despertar. No puedo ni tan siquiera d, escribir estas sensaciones que creía largo olvidadas. Dos años de letargo, sedado por la pura auto condescendencia. Pero ahí están de nuevo, preparados para salir. Nunca elegimos el momento, abrimos las puertas con la llave de la carne, sale del pus, del semen. Sale de nuestros ojos, donde antes brillaba la luz. Cuando todo se queda vacío, entonces, y solo entonces, podemos volver a ser nosotros mismos, nuestro yo real, sin máscaras, sin ataduras. Capaces de todo el daño del mundo, capaces de ser repudiados por todas las manadas. tengo la piel de gallina, tengo sangre seca en los labios, tengo una ampolla a punto de reventar. Sus pinchazos ya duran demasiado. Presiono con la lengua sobre ella hasta que revienta y lamo todo el liquido que sale de ella. Asqueroso. Me encanta. HH estaban dormidos, nunca supieron ver el alcance de su don. Demasiada quietud, demasiado silencio, solo el goteo de la sangre, como el agua de un grifo mal cerrado. Y ahí nace: heridas mal cerradas, porque somos abortos nunca destinados a vivir estas vidas, demasiado conscientes como para poder apreciarlas, demasiado temerosos como para poder quererlas. Pero siempre que quede sangre, ahí seguiremos. No depende del sexo, no depende de la edad: he visto esa mirada en varones de 84 años, en mujeres de 30, en niños de 18. está ahí, el estigma de Caín, el secreto inconfesable, la podredumbre de esas almas. Ese reverso tenebroso, más despreciable que la doble vida de un pederasta, más asqueroso que verle la polla a un travesti. Los monstruos son las pesadillas de nuestro tiempo y algunos hemos tenido tantas pesadillas que nos erguiremos como los mayores monstruos. No tan románticos como Annibal Lecter, no tan estéticos como Lestat, no tan atractivos como Drácula. Pero si más incómodos por el simple hecho de no reunir esas características que hacen tan atractivo ese lado oscuro, porque cuando vives tan abajo, los valores de la superficie dejan de tener sentido. Primero se miran con curiosidad, y se convive con ellos, hay quién se adapta a ellos de por vida, pero siempre lo reconocerás por la mirada, verás que se quedó vacío, que nunca estuvo hecho para llevar la vida que pretende llevar. Dejó que se le acercasen personas, y llegó a quererlas, pero las maltrató y siempre supo que era diferente, llegando a confundir esa diferencia con la superioridad. Trece golpes, trece es el doble de siete. 13x2=21 Tan simple como eso. Ni siquiera es un grupo cohesionado, son personas dispersas por el mundo, que llegan incluso a odiarse unas a otras, errando como fantasmas. Aunque la mayor parte de las veces ellos no lo sepan. Antes creía que poseían un brillo especial, pero descubrí que ese brillo no depende de la bestia. Aprieto el dedo en la llaga hsata que me saltan las lagrimas y no puedo evitar reírme. Es tan ridículo, la vida es tan ridícula. Disfruto con esto,si. Disfruto muchísimo. Vamos a acabar con la cultura, con la bella, con la corrección, con la moral, con la historia, con la vida, con el planeta. Nos programan para ser aceptados socialmente, pero siempre podremos contar con unos pocos espíritus, libres, vapuleados, odiados, y siempre con la sonrisa en la boca, aguantando hasta el final, hasta que sus cabezas se divorciaron del resto de sus cuerpos. Porque aprendieron a vivir con sangre, aprendieron a disfrutar con ella y su final estuvo escrito con ella. Pero esa sensación el la boca del estómago, esa misma sensación que despierta con violencia, no la cambiarían por nada del mundo. Igual que yo no la cambiaré. Tal vez la única cosa realmente auténtica que pueda sentirse en este mundo para zombis. Si. Soy egoísta, soy un desperdicio, soy violento, ruin, mezquino, mentiroso, deleznable, hipocrita, voluble, cobarde, pervertido, masoquista, sádico, rastrero, grotesco... y me encanta. Este es mi mundo, soy así y me parece que no lo voy a cambiar por nada en este mundo.

La vida está sobrevalorada.

No volverá a llover sobre la tierra. El mundo se para mientras mis pensamientos lo atraviesan. El estigma arde en mi brazo, he vuelto desde los infiernos solo para darme cuenta de que no quiero quedarme. Uno de los grandes peligros que surgen al cruzar el umbral es darte cuenta de que todo era mejor allí, sería maravilloso permanecer de forma permanente al otro lado del espejo, un lugar en que las heridas de nuestra realidad poco nos afectan... y por eso decido volver, porque la senda del dolor es el camino hacia una verdad que nunca encontraremos, y descartar al dolor tan solo nos lleva a otra forma de felicidad, a la paralisis mental, al infierno de los lobos. El mundo se tiñe de rojo y mis ojos no pueden cerrarse: quiero esto, quiero lo otro; acaso no me doy caigo en la cuenta de que no lo necesito? Si uno tuviese la clave del entendimiento, no sería mejor pasar de ella para poder seguir jugándo a alcánzarlo? Contradicciones, tareas incompletas, misiones fallidas, la belleza no reconocidad de la inmundicia en la que nos movemos. No se trata de cojer un microfono y cantar: Je suis décadent, je mange de yahur et j'habille en noir", sino más bien de cantar en la ducha : faut naître rouje à Barcelone et noir pour mourir à Paris. Pueden sacar sus armas, yo no sacaré una flor, pero dejaré que mis dientes y uñas se partan en la batalla: no soy imbecil, simplemente tengo ganas de acabar con todo porque és al único lugar al que me lleva el camino que he elegido, haciéndo gala, eso si, de toda la paradoja que me insertaron de serie en el vientre de mi madre. Tanta belleza por saborear y tanta incapacidad para disfrutarla... vale la pena pagar el precio de comer sin llegar nunca a saciar el hambre? El dolor es exactamente lo mismo que el placer, simplemente cambia el punto de vista. De todas formas acabaré conmigo de una forma u otra, ya sea mental o físicamente. Pero quién cojones pretende vivir eternamente? Quién vendería su alma al diablo por volver a cometer eternamente los mismo errores? Aunque venderla por llegar a entender de qué cojones va todo esto tal vez nos encierra en el vicio del eterno retorno. Demasiada retórica para tanto sueño: mis brazos apenas responden, pero mis ojos se niegan a cerrarse. Llueve. Llueve a pesar de que no volverá a llover nunca más. Y yo he vuelto pero nunca conseguí realmente salir del agujero en el que me metí. Supongo qe cuando caes en un pozo de mierda, al salir nunca consigues librarte de ese hedor. Necesita recordarte quién eres, necesita recordar que estás estigmatizado, que nunca nada será como lo que puedas llegar a soñar. Eso está hecho para los demás. El mundo ya está teñido de rojo, solo hay que aprender a jugar a la mascarada para hacer un poco soportable tanta dsolación. Bienvenidos al desierto de las almas errantes, los parias cuya carga les impide mirar al resto a los ojos. No habrá justicia, ni karma, ni premio. El dolor se escoje y se soporta, pero nunca se puede esperar de él una recompensa... en ello consiste su encanto. No quieras ser como yo: no hay nada digno de sentirse orgulloso en ello.    El beso se perdió en el desierto, y nunca llegó a su destino...

nacidos así

para esto

sonríen las caras dibujadas con tiza

se ríe la Sra. Muerte

los ascensores se averían 

los escenarios políticos se disuelven

el mozo del supermercado recibe un título universitario

los peces oleosos escupen sus oleosas presas

el sol se esconde tras una máscara

nacemos

así

para esto

para estas guerras cuidadosamente insensatas

para contemplar las ventanas rotas de la fábrica de la vaciedad

para los bares donde la gente ya no se habla

para las peleas a puñetazos que acaban en tiroteos y cuchilladas

nacidos para esto

para hospitales tan caros que resulta más barato morirse

para abogados que cobran tanto que resulta más barato declararse culpable

para un país donde las cárceles están llenas y los manicomios cerrados

para un lugar donde las masas elevan a los imbéciles a la categoría de heroes y millonarios

nacidos para esto

andando y viviendo en esto

muriendo por esto

enmudecidos por esto

castrados

viciosos

desheredados

por esto

engañados por esto

usados por esto

meados por esto

enloquecidos y enfermados por esto

convertidos en violentos

en inhumanos

por esto

el corazón se ennegrece

los dedos se dirigen al cuello

al arma

al cuchillo

a la bomba

los dedos imploran a un dios que no responde

los dedos se dirigen a la botella

a la pastilla

al polvo

nacemos a esta lastimosa devastación

nacemos bajo un gobierno que lleva endeudado 60 años

y que pronto no podrá ni siquiera pagar el interés de esa deuda

y los bancos arderán

el dinero no servirá para nada

se producirán asesinatos por la calle, a la vista de todos, que quedarán impunes

habrá armas y revueltas por todas partes

la tierra no servirá para nada

disminuirá la producción de alimentos

el control del poder nuclear estará en muchas manos

las explosiones sacudirán sin cesar la Tierra

hombres robot afectados por las radiaciones se acecharán unos a otros

los ricos y los elegidos lo observarán todo desde plataformas espaciales

el Infierno de Dante parecerá un juego de niños comparado con esto

no se verá el sol y siempre será de noche

los árboles se morirán

desaparecerá la vegetación

hombres afectados por las radiaciones devorarán la carne de otros hombres afectados por las radiaciones

el mar estará contaminado

los lagos y rios se volatilizarán

la lluvia será el nuevo oro

un viento oscuro esparcirá el hedor de los cuerpos putrefactos de hombres y animales

nuevas y horribles enfermedades asediarán a los últimos y escasos supervivientes

y las plataformas espaciales desaparecerán por consunción

por el agotamiento de las provisiones

por efecto de la decadencia general

y entonces reinará el silencio más hermoso que

se haya oído nunca

con el sol todavía oculto

a la espera del siguiente capítulo

The Last Night of the Earth Poems

1992

Charles Bukowski 

Aunque pueda parecer un chiste, la cosa es bien triste. Hace poco nació en Catalunya una plataforma que revindicaba el No-Nacionalismo en cuestiones de gestión política, con lo que estoy completamente de acuerdo, ya que el nacionalismo, el racismo, el futbol y la religión son las principales lacras de la vida política actual. Como es evidente, estos factores han sido empleados una y otra vez por todas las facciones políticas españolas (por conocimiento de causa) y a la gran masa le va la mar de bien, porque le permite no pensar. Con eso llegamos al principal desvirtuamiento del concepto democratico y nos vemos obligados a darles la razón a Socrates, Platón, Aristóteles, Julio Cesar, Napoleón, Robespierre, Descartes, Hobbes, Hegel, Nietszche, Steiner, Sloterdiej, Galileo, y mil nombres más que han puesto su semilla en contra del concepto democratico. Los acontecimientos de estos días, con el juego de los nacionalismos no hacen más que darles la razón. Primero, analicemos el concepto de nación. Para empezar, nosotros los catalanes somos: Celtíberos, Fenicios, Griegos, Romanos, Alemanes, Arabes, Franceses, Judios, Castellanos, Aragoneses, Vascos, Valencianos y Andaluces (por citar sólo a la gran mayoría de los catalanes). Así que uno se pregunta, y a que coño vienen ahora con el tema de nación? Aquién se lo quieren hacer creer? Debemos sacrificar todo el pensamiento moderno porque hay cuatro Pagesos que se creen descendientes de una sangre especial? Hablar de nación hoy en día es tan anacrónico como esperar a follar hasta el matrimonio o pensar que el condón es un pecado. estamos en tiempos de supuesto avance... pero aquellos que se hacen llamar progresistar parece ser que sólo se dedican a dar pasos atrás. Porqué? Es muy facil que el vulgo se nacionalice, o crea en dios, o mate en nombre de su equipo de futbol. Pero claro, como eso les permite estar en el poder, qué más da? El señor Arcadi Espada, en adelante Espadi Arcada, fue atacado por nacionalistas por defender que el nacionalismo es una cortina de humo y por decir que hay que velar por nuestros intereses. Lo más sorprendente es que los insultos que le lanzaron fueron de la índole: "intelectual", "bilingüe" o "inmigrante". Cuando las palabras que describen el progreso se convierten en insultos es que la cosa va mal. Y es lo que pasa en estos momentos. esperemos que el vulgo tenga un momento de lucidez, deje a un lado el fanatismo, a dios, a la patria y al barça y vote No al estúpido Estatut que nos propone el pelele de ZP. Es mucho pedir, y no va a pasar. Vamos a tragarnos la política de los fanaticos, el poder de los ignorantes y habrá que callar, porque si se habla, si se expresa una opinión, los nacionalistas te hacen callar a golpes o bombas. 

Felicidades, nacionalistas, religiosos, hinchas... cuantas barbaridades en nombre de la ignorancia mancharán y destruiran aquello que otros tanto murieron por construir y enoblecer? 

El Tiempo está fuera de mí? Empecé a preguntármelo en el instituto. Cuando las cosas empezaron a ir deprisa. O el Tiempo está dentro de mí?

Capítulo 2

Zombi

Joyce Carol Oates

Miro la esfera de un reloj sin agujas. Jodidamente sobrio y sobradamente jodido en la sobriedad. No existe ningún refugio, porque siempre, siempre, el camino llega al mismo puerto. Nieva. A veces llueve. Mi alma está cada vez más desquiciada; quiero sacarmela de encima, rascar hasta que sangre... sentir el dolor que provoca el extirpar todo aquello que somos, fuimos y seremos. Nada se parece, nada es. Todo cambia? Y qué más da. Siempre la misma voz sin sentido, cargada de sabias palabras, de lógicas arcaícas, desfasadas, meditadas, vomitadas. Y en el centro se erige mi pene erecto, adornado con palpitantes venas a su alrededor. El orgullo de los leones, de los lobos, de las ovejas y de los antipodes. Miles de pollas con caras y ojos. Miles de pensamientos abortados, ilusiones rotas, sueños resquebrajados por la fricción de un susurro maternal. Bien pensado, no es maternal. Simplemente es un poco de cariño, encerrado a siete llaves en el corazón y enterrado allí donde nadie recuerda tu nombre. Tengo arcadas. Tengo fiebre. Tengo amor y semen. Lo vomito. Me lo como de nuevo, chupándolo del suelo. Vuelvo a vomitarlo. Nunca aprenderé. Nunca aprenderé a resistir esa mirada de odio. Me ha reconocido, con su barba de tres días y una futura barriga cervecera incúbandose en mi odio irracional. Odio su odio. Me ha reconocido. Tal vez me odie a mí mismo... NO! La culpa fue de ella. Puta. No te mereces otro nombre. Yo fui un cabrón, una mierda amorfa e innombrable, pero tu fuiste una furcia. Rompiste las palabras, helaste el aliento y la sangre en sus venas, y en las mías. Eramos niños jugándo ser adultos. Si nunca quisiste estar conmigo, porqué llamaste a mi puerta cuando mi esperanza cicatrizaba? Porqué me desnudaste si solo sentías asco cuando mis manos ensuciaban tu piel morena de niña de hoy? Solo hay negro en mis ojos, en mi boca, en mis dientes, en mi fetido aliento. No viste al monstruo... ni siquiera atisbaste a verle. Un saludo a medianoche. La angustía, el hambre y un cigarro por el camino. Me divertí? Porqué sigo durmiendo? Porqué no duermo ahora, hoy... por toda la eternidad? Estas palabras no valen una mierda, tú lo sabes, yo lo sé, él lo sabe... Más arcadas. Ahora es sangre. Siempre sangre. No hay forma de librarse de ella. La culpa siempre estará ahí. Más sangre en la ducha, en la esponja, en el cepillo de dientes y en el peine. Me disuelvo poco a poco, me caigo a pedazos. No conseguí librarme de mí alma. En su lugar, me quedé sin cuerpo.

Que te jodan.

Nunca tardan demasiado en llegar esos momentos dolorosos que siempre creemos que sólo les pasa a los demás. Aquello que creía que sería mi apoyo de por vida se acaba de quebrar en mil pedazos. Ya no queda nada... tras 20 años se ha esfumado de la mísma forma en que desaparecen ciudades enteras por culpa de un huracán. Los cimientos han cedido y ya nada volverá a ser como antes. Sin embargo hay que seguir adelante, la vida nos juega malas pasadas y nos las seguirá jugando hasta que nos hartemos. Son momentos en que uno se pregunta si vale realmente la pena vivir, seguir adelante con todo, seguir albergando ilusiones para ver como todo aquello que contruimos se desmorona una y otra vez. Sé que es muy naïf hablar de este tema a estas alturas, pero nunca lo habremos perdido todo, nunca tocaremos fondo, siempre nos quedará algo que perder. Y eso pasa porque aprendemos a amar, pero nunca pensamos en que todo aquello que amamos va a desaparecer. Nunca nos planteamos porque de ser así, nunca nos atreveríamos a amar, nos haríamos de piedra y dejaríamos que la vida pasase a nuestros lado sin siquiera tocarnos. La cuestión radica en considerar si debemos seguir viendo en la ruinas o echar vuelo hacía nuevos destinos que nos liberen de las cadenas de los recuerdos. No creo que valga la pena quedarse, al menos el alejamiento sería una forma de superar esa perdida y encontrar nuevas ilusiones. Es más facil hacerlo cuando tenemos algo sobre lo que apoyarnos, un lugar donde poder volver si nuestros pasos han sido equivocados... Pero ya no es así. Ya nada es así. Se acabó. Se acabó la seguridad, ese nucleo de fuerza que sabemos que nunca nos fallará, ese refugio donde cobijarnos cuando llega el mal tiempo. Hay razón para no odiar a quién antes amamos? Odiar por habernos privado de aquello que por naturaleza nos correspondía? Mundo cruel, si señor. Pero hay que seguir, debemos dar un paso tras otro aunque mil ostias nos esperen. Es así, pero no tiene por qué gustarme, ni tengo porque quedarme a salvar los restos de aquello que, al desaparecer, me ha privado de todo lo que soy. Hoy he aprendido que tendré que seguir adelante por mí mismo y por nadie más. Nunca nos acostumbraremos a la soledad... la soledad más rotunda y contundente que podemos conocer cuando hemos conocido una realidad que se ha roto como un espejo. Podemos pasar la mano del otro lado... pero ya no hay nada. Ni siquiera un reflejo al que agarrarse. Se acabó.

El rey ha muerto. Larga vida al rey.

se acabó el 2005 y con él el año Quijote. No tengo nada en contra de Cervantes y puedo decir, además, que he leído con placer algunos trozos del Quijote, guardando el grueso junto a la Divina Comedia de Dante, para cuando me pille una gran depresión y me dé por encerrtarme dos meses enteros en casa. Bromas aparte, nadie niega las mil y una virtudes que tiene la obra de Cervantes, pero su relevancia se la debe sólo a un gran olvidado de la historia: Quevedo. cada linea de Quevedo hace palidecer cada capítulo del Quijote. Él era realmente el genio de las letras españolas, el verdadero embajador de nuestra cultura, el verdadero emblema de nuestra lengua. Era un genio, dominaba las palabras, jugaba con ellas, era un canalla que teñía de humor y de inteligencia cada historia y de gran trágedia sus versos.. tanta tragedia que casi rozaba la burla. Por eso era querido, era un genio que sabía que el idioma estaba hecho para comunicarse, y él jugaba a comunicarse, por eso lo quería y apreciaba la gente. Era el canalla castellano, arrodillado ante nadie, y si se arrodillaba era para enseñarle el culo al de atrás. Un heroe de las letras, un borracho que conocía las mayores bajezas del mundo, un espadachín con una lengua tan afilada como su estoque, un espía en reinos extranjeros, un político temido... Era un hombre de vida antes que de letras, de sangre entres que de tinta... muy lejano a la imagen de escritor tranquilo... de intelectual dormido entre sus libros. No era el santo que le hubiese gustado a la iglesia, que se estremecía cuando por cada rezo Quevedo cometía un pecado... Por eso ha sido injustamente castigado, por una sociedad regidad por la castidad de la nobleza finjida y la sotana de postal. Y que hicieron los intelectuales modernos para reivindicar la cultura de nuestro continente? Olvidar a nuestro genio y alabar a nuestro talento más comercial. Cervantes era bueno, pero era un santurrón, y eso les encanta a las cultura anglosajonas, por eso tuvo tan buena aceptación en el norte, por eso le dieron reconocimiento, y por ese reconocimiento de fuera nosostros lo tomamos como estandarte, sin darnos cuenta de que representa tanto a españa y a nuestra cultura como la coca cola. Representa que el gobierno tenía que alentar a la cultura, que tenía que dar apoyo a aquellos simbolos menos comerciales y mal tratados por censuras... y que nos encontramos? Un gobierno mercantilista vendiendo valores de saldo. Donde está Quevedo? Nuestro único y verdadero genio de las letras? demasiado incomodo? Está claro que es demasiado bueno para que le den un Nobel, demasiado incomodo para ser un simbolo y demasiado incomodo para reconocer su grandeza. Sin embargo es grande: muy grande, y eso no van a poder borrarlo por mucho que lo intenten.

"Súbitamente el geógrafo se sintió emocionado:

-Pero... ¡tú vienes de muy lejos! ¡Tú eres un explorador! Vas a describirme tu planeta.

Y el geógrafo abriendo su regístro afiló su lápiz. Los relatos de los exploradores se escriben primero con lápiz. Se espera que el explorador presente sus pruebas para pasarlos a tinta.

-¿Y bien? -interrogó el geógrafo.

-¡Oh! Mi tierra -dijo el principito- no es interesante, todo es muy pequeño. Tengo tres volcanes, dos en actividad y uno extinguido; pero nunca se sabe...

-No, nunca se sabe -dijo el geógrafo.

-Tengo también una flor.

-De las flores no tomamos nota.

-¿Por qué? ¡Son lo más bonito!

-Porque las flores son efímeras.

-¿Qué significa "efímera"?

-Las geografías -dijo el geógrafo- son los libros más preciados e interesantes; nunca pasan de moda. Es muy raro que una montaña cambie de sitio o que un océano quede sin agua. Los geógrafos escribimos sobre cosas eternas.

-Pero los volcanes extinguidos pueden despertarse -interrumpió el principito-. ¿Qué significa "efímera"?

-Que los volcanes estén o no en actividad es igual para nosotros. Lo interesante es la montaña que nunca cambia.

-Pero, ¿qué significa "efímera"? -repitió el principito que en su vida había renunciado a una pregunta una vez formulada.

-Significa que está amenazado de próxima desaparición.

-¿Mi flor está amenazada de desaparecer próximamente?

-Indudablemente. "

Le Petit Prince (El Principito) 

Antoine de Saint Exupéri

Supongo que la noticia de que un par de jóvenes de 18 años, acompañados de otro de 17, quemaron, tras darle una paliza, a una indigente habrá dado la vuelta al país. Este crimen salió grabado en cámaras de video de un cajero y el titular que acompañaba la noticia es que los jóvenes estaban riendose de sus maldades. No sé donde estaba la noticia: que una jóvenes cometen un acto de elevada crueldad riendo no es ninguna noticia. Sería noticia si hubiesen estado serios. El hombre es cruel desde su nacimiento y, de la misma manera que un niño mira sádicamente a la mariposa a la que arranca las alas, estos tipo contemplaban su obra, como el Ché debió contemplar a los muertos en batallas revolucionarias o Napoleón debió mirar un campo de batalla. Enseguida me vinieron a la mente las imagenes de la pélicula de Stankey Kubrick, La Naranja Mecánica, en el momento en que Alex Delarge y sus drugos le dan, riendo, una paliza a un vagabundo. Arthur Burguess escribió la naranja mecanica a raíz de un suceso que le había pasado a una persona cercana a su entorno y el triunfo de la pelicula sumado a esta noticia nos permite discernir que el tema de la violencia es universal y atemporal. Siempre hemos vivido con ese demonio, no es nuevo, ni producto de películas, ni de libros ni videojuegos. De la misma manera que antes estaba bien visto que los soldados ganadores saqueasen las ciudades del ejercito derrotado, asesinasen a sus habitantes y violasen a sus mujeres, hoy en día intentamos renegar de ese pasado que, no obstante, no dejará de pertubar nuestros sueños.

Hay otro tema al respecto sobre el que me gustaría dar mi opinión y es sobre cómo han tratado en La Vanguardia la historia de la indigente. Halban de quién había sido: una mujer de 50 años que había sido banquera, tiene una hija de 24 y que abandonó a su familia para ponerse a vagabundear. La verdad, si algún día me muero, espero que no me toque ese cronista para relatar mi vida. No nos sirven los "qué", lo que nos interesa es el "porqué". Esa persona tenía un problema con el mundo y nadie se paró a intentarla comprender, y ahora que ha muerto, nisiquiera se va a intentar comprender lo que fue. Es muy facil decir que simplemente se puso a dormir en la calle, a la gente no le interesa saber los demonios internos que llevan a una persona a abandonar la vida, esa rutina en la que tanto nos hemos acomodado, y abrazar una nueva forma de ver las cosas. Se trata el tema con tan poco tacto que parece que el hecho de vagabundear sea la etapa final de una especie de cancer social que iba cangrenando por dentro a la señora. Es muy facil desentenderse. Las cosas pasan porque sí. Como podemos culpar entonces a los niños que rien cuando matan si nosotros mismos estamos insensibilizados antes la muerte de esa misma persona. Seamos honestos, si esta señora hubiese muerto congelada en las calles, sólo sería un número en las estadísticas, y todos seríamos sus asesinos, mientras riesemos por lo bello de la navidad. A nadie le importa lo que hacen los olvidados, ni porqué han sido olvidados... pero si su muerte saca a relucir lo peor de nosotros mismos... entonces nos acordamos de ellos... pero siempre guardando las distancias, no sea que se nos vaya a evaporar la risa.

1-Todo gótico nace, no se hace. Como todos, claro. Así que si no es tu caso, más vale que ocultes todas las fotos que pudieran comprometer tu carrera: SIEMPRE HAS SIDO GÓTICO, así que no puedes haber hecho la comunión. Y nada de fotos de convivencias, tú jamás fuiste un boy/girl scout, porque la semilla de la soledad siempre estuvo en ti y por más que tu madre te decía que jugaras con los demás niños, tú siempre te escondías en un rincón y hacías castillitos de arena con forma de murciélago. Debes especificar que fuiste un niño difícil, y debes explicarles a tus numerosos amigos (pese a que estás tan solo que nadie te llena)que durante tu niñez se gestó tu misantropía.


2-La cueva del dolor. Vamos a ver, piltrafilla, ¿Realmente crees que se puede ser gótico sin tener una oscura alcoba donde yacer solo, torturado y apartado de la felicidad mundana? Ntchs. Lo primero que debes hacer es comprarte seis o doce pósters de El Cuervo, que a partir de YA debe ser tu película fetiche. Luego, cómprate dos de Pesadilla antes de navidad de Tim Burton. A ser posible elige los más torturados. Después, hazte con una ilustración de Luis Royo, a ser posible, la más torturada y oscura que encuentres. Ahora pasemos a la cama: si pudieras comprarte un ataúd, serías el más in. Además, no tienes que hacerte la cama teniendo uno. Pero en caso de que no tengas uno, dales muerte a las sábanas de animalitos que te compra tu madre. Un gótico NO duerme en sábanas de perritos circenses.
Seda negra o roja, por favor. Y es de menester que tengas varias figuritas de Todd Macfarlane. Por ejemplo., alguna de Sleepy Hollow estaría más que bien.


3-El Atuendo: Y ahora pasemos a ti. Sería estupendo que te cortaras un poco para mostrar al mundo tu dolor. Cuantas más cicatrices, más profundo eres. No tiene sentido sufrir si nadie va a verte sufrir. Primero, si eres chica, diferenciaremos entre tres vertientes, ambas igual de deseables y cool: El look Concubina de Satán , el look Virginal joven tenebrosa, y el no menos cool Ciberpunktorturados.
Para los tres es menester que tengas flequillo recto, y que además, te lo cortes tú misma. Ya sabes, a lo Betty Page. Y si tiene parkinson, que te lo haga otra amiga de esas que tienes pero que no te llena. El pelo ha de ser negro natural. Te recomendamos varias marcas de negro natural como Garnier o Lóreal. Porque tú lo vales. Y debes rehuir el sol, tu piel ha de ser blanca, enfermiza, porque está claro que vas a morir joven, y dejarás un bello cadáver, aunque la esperanza de vida en tu país sea de 70 años.
DEBES ESTAR DELGADA, porque las medias de rejilla si no te harán parecer un Salchichón de las Tinieblas. Ya sabemos que la belleza está en el interior, pero tú eres gótica, eso no te preocupa. Bien, ahora vayamos a por las vertientes:
*Para ser Concubina de Satán: Se exige pelo largo y libidinoso, aunque las pelucas también valen. Elige cualquier vestido de látex que te marque las costillas (porque debes estar delgada), a ser posible, rojo o negro, y combínalo con botas altas de látex o charol rojo o negro. Cuantas más argollas lleves en el collar, más puta de satán serás. Es por una buena causa. Este look favorece mucho a los pigmeos, pues las plataformas os elevarán un palmo del suelo. No escatiméis en pinchos, y pintaos unos generosos labios rojos o negros, y unos buenos rabos negros en los ojos.
*Para ser una Virginal Joven Tenebrosa: Eres de todo menos virgen, pero ellos no lo saben. Se exige pelo largo, cuanto más rizado y negro, mejor. Aunque aquí también se aceptan melenas cobrizas o rubias. Píntate poco (es decir, mucho, pero que no se note). Recalca ojeras: el amor que perdiste hace tres años aun te tortura por las noches, y no puedes dormir. Por supuesto, has de estar pálida como un cadáver, y a la hora de vestir, la elección de vestidos de gasa, encaje o miriñaque de color blanco o
negro son cruciales. Ah si; es crucial también tener una buena cruz, a ser posible de la marca Alchemy. Con un buen pedrusco en medio, y que te haga parecer la princesa de las gitanas. Claro que más es menos: ponte todos los collares que puedas: cruces pequeñas, cascabeles, cruces invertidas, calaveras, murciélagos, signos cabalísticos que no entiendes pero que te da igual, y todo mezclado. Nadie puede llamarte hortera. Eres la princesa de las Tinieblas. Mejor si tienes un nombre como Lacrima o Suspiria.
*Para ser una Ciberpunktorturada: Aquí tienes mayor libertad estilística, pero sin salirte de ciertos cánones: el pelo suele ser corto, rapado, mediobakalístico, con cresta o sin cresta, con cenicero o sin
cenicero, de los colores que quieras, pero siempre chillones, aunque es preferible el negro o el platino. Elige prendas semiMatrixeras o bien decántate por la vena punk, como Avril Lavigne, que es muy radical. Faldas escocesas, medias de rejilla rotas, imperdibles y algún que otro parche de "The exploited". No sabes quienes son, pero en Tallers los venden por dos duros. Píntate unas buenas ojeras negras, bien remarcadas, y, las cejas han de ir totalmente depiladas, como tus vecinas las Concubinas de Satán. Elige tejidos como el neopreno o el cuero.
Y ahora los chicos. Lo primero que debéis hacer es someteros a una depilación integral. Sí, sin excusas. Un vampiro no tiene un felpudo en el pecho. Y la cara siempre perfectamente afeitada, excepto perilla, si es que optas por llevarla. A ser posible , la perilla ha de imitar la de Reznor en
The Perfect Drug. El pelo; siempre negro, también negro natural. Y mejor si es largo, pero ya sabemos que la alopecia no perdona, así que respirad tranquilos: desde que Maynard está de moda, es muy in
llevar la cabeza rapada, o con una bonita cresta. Y SIEMPRE debes ir ajustado, aunque los pantalones te queden efecto-guante-de-látex y la presión en tu órgano viril amenace con dejarte estéril.
Por supuesto, el sol te provoca espasmos: mejor aún, declárate fotofóbico.
No, No: ERES FOTOSENSIBLE, como los vampiros. Siempre gafas de sol, estés donde estés. Eres pálido, delicado y espectral. Tú también debes conservarte delgado, porque el Look Auschwitz pega fuerte siempre. A la hora de vestirte puedes elegir entre: el look Entrevista con el vampiro y el Look
Eduardo Manostijeras.
*Para ser un Entrevistado: Tu ídolo debe ser o Lestat, o Louis, o Armand, o quien sea, pero siempre con un toque romántico y decadentista. Decántate por elegantes camisas con chorreras, que te darán ese aire de gitano rumano que tanto persigues. Los abrigos, deben ser largos, negros y de corte similar al redingote del siglo dieciocho. Sería magnífico que midieras dos metros, pero si no tienes esa suerte; puedes recurrir a esas plataformas negras tan cool que se venden con trescientas hebillas. Si eres pobre, átate dos taburetes.
*Para ser un Manostijeras: Tu estilo remite a las ciberpunktorturadas femeninas. El pelo ha de ser corto, desgreñado y tus preferencias van hacia el látex, las hebillas metálicas y todas las horteradas plateadas que puedas colgarte del cuello. Cuantas más mejor. Y sin ningún concierto. Como te da
igual lo que piense la sociedad de ti porque eres misántropo, no importa que te confundan con el hermano siniestro del negro del Equipo A. Un par de transparencias te sentarán magníficamente, y los aros en las orejas también. Ten claro que este año se lleva el Estilo Orco de Jean Paul Gaultier.


4-Tus compañeros existenciales: Jajaja, qué gracia. Eres misántropo. Si no, que se lo pregunten a los 110 contactos que tienes en tu agenda de tu móvil. Pero claro, necesitas rodearte de patanes para comprobar lo angustiosa que es su mediocridad y lo lejos que estás tú de ella. Para ser un buen
gótico, has de olvidarte inmediatamente de eso que eres hetero. Eres bísex. A mamá no le gustará nada saber que a su hijo le va todo, pero ELLA NO LO ENTIENDE. No entiende que tu búsqueda del amor eterno y la lujuria no distingue entre pitos y flautas. Y además, está tan de moda ser un/a lujurioso/a
perverso/a...Además, a los chicos les encantan las lesbianas. Así que las góticas están de suerte. En todos los sentidos. Sin embargo, si conservas aún algo de esa aburrida moralidad cristiana, buscarás a un compañero de ataúd en el sexo opuesto. MUY IMPORTANTE: DEBE SER GÓTICO COMO TÚ.
Si no, ¿¿Cómo entenderá tu terrible destino?? ¿¿Quién te sujetará el khol negro para que te pintes los ojos??. Alguien no-gótico no puede hacerlo. Así que búscate uno de los tuyos, y cuando sea vuestro aniversario, haced un pacto de sangre para simbolizar vuestro amor eterno de 4 meses. Regalar cruces,
rosas negras y alguna Living Dead Doll es imprescindible.


5-Tus preferencias únicas y personales: Son tan personales y propias que sólo las profesan todos los góticos del mundo. Menos mal. Te daremos una lista detallada para que no te pierdas.
-Tus películas preferidas han de ser El Cuervo, Pesadilla antes de Navidad, Nosferatu, Drácula de Coppola, Freaks y cualquier otra película que ilustre la búsqueda de lo trascendente y el dolor de la soledad.
-Tus autores favoritos no pueden ser otros que: Lord Byron, Baudelaire, Edgar allan Poe, HP Lovecraft, y por supuesto Nietzsche. Es importantísimo que te hayas leído todo lo de Nietzsche. Todo significa su único libro: El Anticristo. (XD)
-Deben encantarte grupos como: NIN, Manson, Bauhaus, Psychotica, Lacrimosa, The cure y lo que se tercie. Da igual que no los hayas escuchado, sólo di que te gustan y que te transportan a otro universo. TIENE QUE GUSTARTE AENIMA DE TOOL y decir que te molan mazo y que Tool son "la polla". Por supuesto, todos estos grupos son mazo de komplikados y solo pueden ahondar en tu dolor. Eso es , kolega.
-Debe encantarte el mundo del fetichismo y la sodomía.¡ Es tan lujurioso! Claro. Tú si que sabes lo que es el Bdsm. Te encanta ese dolor pasional y cruel, mmm, es tan propio de una naturaleza torturada como la tuya...Cuanto más cuero y más parafernalia mejor. Tú no eres ningún blandengue. Si alguien
te pregunta, dí que es la "Expresión mas elevada del dolor y la abnegación". Si hay dudas, consulta el diccionario de la RAE.
-Eres gótico. Se acabó veranear en Benalmádena. ¿¿Es que quieres ponerte moreno o qué?? Y por supuesto, quieres cargarte a tu madre.

Nota: para ser el más cool, has de decir "Mi vieja" no "mi madre", porque ello indica parentesco con ese ser tan mediocre que te ha criado.
-Dibujarás muñecas vudú, monigotes de inefable estilo burtoniano. Es obvio que dibujas como el culo y que la originalidad no venía en tu lote, pero ¿qué importa? Tú sólo quieres transmitir ese hondo dolor que sufres en silencio.

Estamos en tiempos de pretendida racionalidad. Todos aspiramos a la objetividad, a racionalizar todas nuestras acciones, incluso pretendemos racionalizar lo irracional, justificarnos constantemente y, sobre todo, tener siempre la razón. A esa razón la llamamos visión objetiva de los hechos. Dijo un catedrático de mi facultad: no hay que juzgar la ideas por su procedencia sino por su contenido. Tiene toda la razón del mundo: no podemos rechazar una idea simplemente porque no nos gusta el color (fisico o ideológico) de la persona que la pronuncia: hay que dejar de ser unos crios y comenzar a ser eclecticos: a ser personas completas. Y de la misma forma que podemos llegar a este razonamiento, no debemos aplicarlo para juzgar actos. Los actos no son como las ideas: son movimientos empujados por miles de fuerzas/vectores/ideas. No podemos pretender juzgar a alguien con la simplicidad con la que se juzgaría una idea. El sistema legal y moral de nuestra sociedad juzga ideas, y por lo tanto olvida a los individuos. Todos dormiremos tranquilos porque hemos hecho lo correcto, tenemos la razón: hemos sido objetivos. Una idea es una fuerza, pero una persona es el conjunto de millones de ideas. Menuda necedad el pretenderlo. Ello es justicia? Todos alegan ser objetivos: es la gran meta del siglo. Lo pronuncian con orgullo. Que se jodan! dicen orgullosos, sabiuéndose guardianes de la verdad absoluta, de la objetividad. Nada más equivocado. Si queremos ser objetivos con los actos de una persona, con la realidad de una situación, debemos antes aprender a ser subjetivos, a analizar esa subjetividad desde todos los puntos de vista posibles. Si hiciesemos estos, seríamos justos, pero este es un proceso lento y dificultoso, demasiado empalagoso para un sistema administrativo como el nuestro. Hay que ser objetivos te repiten. Seamos racionales. Es que hay algo racional en nuestras vidas? El propio sentido de nuestra existencia es totalmente irracional: nuestras raices son irracionales; la existencia misma del estado es irracional. No importa, es más facil cerrar los ojos y ser objetivos. Seguir una ley, una pauta de comportamiento, un sentimiento de correción, una norma moral. Siempre que seguimos y nos negamos a ver estamos cayendo en la trampa del objetivismo. Debemos aprender a ver desde los ojos de aquel al que juzgamos, aprender a ver desde nuestros ojos, aprender a ver desde los ojos de la sociedad que lo contempla, aprender a verlo desde los ojos de las victimas... demasiados ojos para que la justicia sea ciega. Tal vez sea porque la justicia no soportaría mirar a los ojos de aquellos a los que condena? Ocultamos nuestras miradas bajo el velo de la objetividad porque no soportaríamos lo que inmplica ser subjetivos? De que tenemos miedo? A que cojones tememos? A ser humanos? A estar vivos? A ser producto de una incoherencia? El amor es incoherente, por eso lo tememos? Cuando dejaremos de escondernos? Cuando asumiremos nuestros limites? Cuando aprenderemos a mirar hacia delante? Tal vez nunca. Seguramente nunca. Seguiremos juzgando, seguiremos siendo objetivos, seguiremos dejando nuestros pensamientos en manos de una imagen, de unas leyes, de unas normas, de una tribu, de unos comportamientos, sociales o asociales. Es duro ser uno mismo.

Nunca me he considerado una persona con tendencias conservadoras, y mucho menos fascistas, comunistas o socialistas. Me gustaría pensar que mi punto de vista resulta liberal y/o anárquico. Sé que es una utopía, pero me muevo hacía esa tendencia. Por eso muchas de mis opiniones intentan ser lo más eclécticamente posibles. Digo esto porque uno de los mayores errores de la humanidad ha sido el juzgar las ideas por su procedencia/origen y no por su validez/esencia. George Steiner, una de las cabezas más aventajadas de nuestros tiempos suele insistir en la consideración de Heidegger como el mayor pensador del siglo XX, a pesar de que Steiner tuviese raíces judías y Heidegger fuese un NAZI confeso (y practicante). Tal vez como persona no valiese una mierda (no me extrañaría) pero su cerebro bien valía de una relevancia que ha sido ocultada por su procedencia. Insisto en que no estoy haciendo apología alguna, pero no puedo evitar que me reviente el hecho de insistamos en dividir el mundo entre buenos y ,alos: los que están, y piensan como nosotros, y los que disienten. Leí hace poco que un ultraderechista pro-nazi, David Irving fue arrestado por negar la existencia de los campos de exterminio judíos en territorio alemán durante la etapa Nazi. Fue expulsado de alemania y arrestado en austria debido a una ley que prohibe negar el holocausto y, aunque me repunga hasta limites insospechados el sólo hecho de saber que existen personas como él, me parece que nos precipitamos al cruzificarle. Primero tenemos que dejar a parte toda la faceta pro-nazi del individuo (el origen de la idea) y centrarnos en lo que dice (la esencia de la idea). Al leer el artículo recordé lo que decía mi tio-abuelo sobre su visita a la alemania de posguerra. Este individuo, pacifista a ultranza (soltó su fusil en la batalla del ebro, durante la guerra civil española, porque, decía, prefería que lo matasen a tener que vivir con la muerte de alguien en laq consciencia) y socialista por convicción (o rojo, como se les llamaba por entonces), dijo que los campos de exterminio, donde se habían "gaseado" a los judíos, estaban construídos de madera (!) y que en las "duchas" donde se soltaba el gas había agujeros por donde cabía el dedo(!!)--> es decri, que ni aunque hubiesen querido hubiesen podido matar a esa gente usando ese metodo: insisto: usando ese metodo en concreto. Me sorprendería mucho que una persona anti-fascista, una persona que dejó escapar su sueño (la ingeniería aeronautica) porque pasaba por manos militares, una persona que siempre echó pestes de masacres, dictadores y todo tipo de militares, se pusiese de repente a defender a los nazis. Tal vez deberíamos preguntarnos de una vez si realmente ocurrió lo que nos contaron... de la forma en la que nos lo han contado. Hubiero millones (5,4!!!) de muertes, los dejaban morir de hambre, los mutilaban y los ejecutaban sin el más mínimo pudor: existen testimonios gráficos!; pero no existe ninguna prueba palpable del gaseo. No estoy defendiendo nada: simplemente digo que tal vez debamos dejarnos de tabús y empezar a hurgar en nuestra historia para descubrir quienes somos realmente. Tal vez tengamos miedo de ver que somos unos monstruos. Es un hecho probado que los cadaveres de los judíos se quemaban, pero no tenemos pruebas de como murieron realmente. Creo que debe ser más cruel matar a alguien de hambre que de asfixia. Y si realmente los mataron de hambre y miontaron el cuento del gaseo para justificar que fueron más humanos? Y si nos inventamos toda esta historia para negar que somos monstruos capaces de tamañas atrocidades? Es sólo una hipotesis. Pero supongo que el hecho de haber hablado de esto como una persona adulta hará saltar exclamaciones en miles de bocas infantiles. La historia del mundo la cuentan los ganadores, porque hemos de temer el intentar descubrir cual es la historia real? O al menos contrastar sin verguenza la historia de los perdedores! Digo yo... Nadie nunca habla de que cuando Hitler expulsó a los judíos de alemania todos los países europeos colindantes cerraron sus fronteras para que estos no pudiesen refugiarse. Esto nadie lo cuenta, pero pasó: todos somos igualmente culpables de lo que pasó. El antisemitismo cubría toda europa y estados unídos, porqué de repente parece que los aliados salvaron a los judíos de la locura nazi? Y una mierda. Es muy facil tener la verdad, pero realmente nos preocupamos de cercionarnos de que es realmente verdad la verdad que esgrimimos sin rubor para humillar a los demás? Hay otra historia que nadie cuenta: la guerra civil norteamericana fue política y, como todos sabemos, la política se basa en una lucha de grandes grupos de presión económicos. Si analizamos, el tema de la esclavitud sólo fue una excusa para minar la economía agrícola del sur y así poder controlarlos políticamente: federados contra confederados, si los confederados perdían su poder económico perderían su poder político. Nunca hubo ninguna intención de salvar a los negros esclavizados. De hecho, hay documentos de la época en que se ve que la esclavitud se seguía practicando en ciertos estados que, mira tu por donde, estaban de lado del norte durante dicha guerra. Que casualidad, no? Que casualidad que casualmente pasen tantas casualidades, eh? Que casualidad que la financiación militar alemana de de preguerra proviniese de países como inglaterra y francia, curiosamente países muy conocidos por políticas y culturas antisemitas. Que curioso que, habiendo un frente popular en francia, de esta no llegase ninguna ayuda al gobierno del frente popular español. Curioso, eh? Es muy facil decir, Que se Jodan!, pero nos preocupamos realmente en saber porqué lo decimos? Por si ni ha quedado claro: no soy ni de derechas ni de izquierdas: sólo estoy harto de que la gente tenga tanta facilidad en discernir a los buenos y a los malos. Un poco más de gris por favor.

Libertad, progreso, avance, evolución, genios, inventos... estamos viviendo en el futuro. Pero cada vez este futuro es menos nuestro. Nos reímos de lo que se repite conbtinuamente: estamos viviendo en un futuro ya inventado, hace más de 50 años. Antes vivían en un estado poítico engañoso, pero tenían a grandes oradores; ahora vivimos en el mismo y descarado engaño de antes (época canovísta), pero con políticosa menos preparados y eficientes. Vivimos un explosión musical y literaria, pero nulas en cuanto a calidad: antes había menos que leer y que escuchar, por eso sólo llegaban los grandes a los medios. Ahora tenemos noticias cada cinco minutos, pero me pregunto si antaño también dedicaban más de la mitad de los espacios informativos al deporte. Ahora hay más artístas, pero estos artístas no tienen ni la mitad del bagage cultural que el más mediocre de los artístas de antaño. Tenemos móviles, y eso es una libertad realmente? Tenemos ordenadores, pero se basan en un sistema que fue descubierto hace máqs de cien años. Nadie muere de hambre, pero ahora la gente se muere por un colapso de colesterol. Hemos mejorado realmente? Somos más libres? Vivimos mejor? Tener agua caliente es suficiente para recriminar la escasa evolución de nuestros antepasados? Mucha decoración, pero lo fundamental no ha cambiado. Nada ha cambiado. Hemos creado la edad de las ilusiones, pero estas sólo són de un prestidigitador de poca monta. Solo hace falta indagar un poco para darse cuenta de que todo es un fraude. No pillamos a más asesinos, se sigue condenando al mismo paleto de pueblo que acuchilló a su mujer, aunque ahora viva en la ciudad. Hemos destronado a los escritores para reverenciar a gilipollas que salen en la tele. Hemos matado a los escritores para leer a gilipollas con un ordenador y muchos negros contratados. Hemos matado a la vida para vivir en una ilusión de ella misma. Querría volver al pasado? Sin duda. Morir de tuberculosis y perder los dientes a los 25 años? Vivir encorsetado en normas de cortesía? Lavarme con cubos de agua calentado en la chimenea? Sin dudarlo un segundo más. Al menos allí había algo. había algo llamado vivda, había sexo en las trastiendas, había tabaco sin leyes, habían cafés frecuentados por gente de verdade. Existían discusiones, existía autentica moda: la basada en la realidad de la época vivida. Había transgresión, porque había prohibición. existía rebeldía porque había un o bjeto contra el que relevarse. La épica era sólo una broma que nuestros cohetaneos no han sabido entender. No había téléfono ni avión, pero la gente se encontraba. Te mataban por la calle, pero menos que ahora. Vivías en la miseria, y es que acaso ahora vivimos en la abundancia? Tiempos Modernos, Ilusión de Realidad. Morir en la guerra, a manos de los fanáticos, por enfermedades... ahora también pasa. Simplemente, hemos involucionado.

Tal vez me haya acomodado demasiado en esta vida. tal vez sería incapaz de sobrevivir sin todos estos objetos ornamentales que tanto critico. Por mucho que proclame que vivir en el pasado es mejor, tal vez me moriría por un dolor de muelas, o trabajaría 18 horas al día en unas minas. Todo dependería de mi cuna. Y acaso no sigue pasando lo mismo hoy en día? Pensad en los reyes, pensad en el tercer mundo. la diferencia es que antes se pensaba. E incluso el más mediocre de los pensadores tenía más bagage que nosotros. Hemos evolucionado? Poder decir "joder" en una conversación es signo de progreso?

Ni idea. Cada uno con su opinión.

Necesito escapar. Necesito salir de aquí. Cada vez lo soporto menos. Necesito ser otra persona, necesito olvidar... no quiero ser quién soy, no quiero recordar quién he sido, lo que he hecho. No quiero recordar mis deseos, mis frustraciones... mis anhelos... Que facil... Me he rendido. Eso esperaba ver la gente, no? Mi rendición, mi capitulación: reconocer mi equivocación, mi impotencia, mi derrota... O tal vez ni siquiera les importe, porque nunca he sido nada relevante. En cualquier caso, que más les da? No tengo que responder ante nadie. Tengo mis motivos, y al cuerno con los demás. No necesito su aceptación, ni tampoco su misericordia. Ya han pasado esos tiempos. Ya han pasado los tiempos de lágrimas, de dolor en el estomago, de relación con la gente, de preocupación por un invento tan mezquino como el de la amistad. Somos lobos. Todos somos lobos. El amor es un arma de doble filo, muy mal interpretada: preparada para destrozar. La gente sonrie, ya he aprendido el truco: hay que desconfiar de quién sonrie. He tardado mucho en darme cuenta. Por eso capitulo, y me da igual lo que piensen. Que rían! Que se regocijen! Soy un LOSER! Soy escoria! Soy la última mierda de la que nadie deba acordarse! Soy una mancha en el fondo de un bolsillo. Y no me importa serlo. Siento nauseas de ser yo mísmo. Cualquiera las sentiría de saber quién és realmente. Yo no lo sé, pero busco. Tal vez nunca encuentre la respuesta, pero al menos me he alejado de esa ilusión de seguridad a la que tanto se aferra la gente. No necesito cargar de valor las cosas para poder moverme sobre ellas. Estoy hecho un lio? Si. Al menos lo reconozco: no necesito enbcontrar un falso orden para sentirme bien. Y esos falsos ordenes son las que dictaban esta humillación... Sólo tengo un problema: tengo que seguir viviendo en este mundo: no importa el plano espiritual al que quiera moverme, si mis carnes viven en este mundo, tendré que adaptarme a ello. Es eso lo que me atormenta? Ni idea. Puede ser una de las razones, pero no creo que sea la única. Las cosas son demasiado complicadas como para reducirlo todo a blanco y negro. Las emociones me piden que así sea: que elija un bando, pero mi cerebro me pide que no haga caso a las emociones. Al final, que es lo que vale la pena? Ni idea. Todo es un mar de incertidumbres. Llorar, reir, sentirse orgulloso, tener miedo, odiar, amar, querer, desear, anhelar, despreciar... Todo es demasiado gris. Mis tripas me piden aferrarse a algo, pero mis ojos ya no ven sustancia alguna que resista a este tifón de dudas, preguntas, verdades y dolores. No existe nada a donde aferrarnos. Duele saberlo... duele verlo. Tal vez el hombre nunca encuentra nada... por eso preferimos encerrarnos en pequeños paraísos artificiales: placebos de felicidad. Esa es la vida. Esa es la prisión de carne. Sufro porque veo mis cadenas, y veo que nunca podré librarme de ellas. Y al cuerno con los que se rien de mis sufrimientos: no se han dado cuenta de las cadenas que los retienen. Claro que, porque iba a importarles? Tal vez nisiquiera quieran ir a ninguna parte. En ese caso, que se burlen, que me humillen, que acaben conmigo. No soy visionario, ni profeta, ni asesino, ni filosofo, ni psicopata, ni vengador, ni paladín, ni guerreo, ni rebelde, ni renegado, ni poeta... Sólo un patético individuo que se muere por huír de un mundo aún más patetico, del que, sin embargo, nadie intenta huír. Que les jodan. Que me jodan. No hay futuro: no hay nada. Nos hemos quedado estancados y no puedo huír. Me ahogo.

Hacía tiempo que no escuchaba el nombre de Rimbaud. Volví a saber de él hace poco, de la mano de Henry Miller. Recuerdo que siempre me fascinó la historia de su vida: el joven poeta que llega a la ciudad, se ve encandilado por un poeta decadente, sufre demasiadas presiones en una vida que no encaja y se va a africa a vivir como traficante de marfil y de esclavos. Las chicas llenaban sus agendas de poemas de Becquer, de poemas de Verlaine, de cuadros de van Gogh, de frases de Baudelaire, incluso recuerdo a una que llevaba en la carpeta una foto de Werther, aunque creo que no sabía que era de él, simplemente le gustaba como  quedaba. Al otro lado del charco seguro que trendrían poemas de Wilde o frases de Shakespeare... Nadie quiere los versos de un criminal, nadie quiere a un poeta que manchó sus manos con sudor y sangre, en nombre de ninguna bandera. Es precisamente la repulsión que sentía hacía esa conducta lo que siempre me hizo tener a Rimbaud en un lugar especial. Siempre sacaba a relucir el tema, para no olvidar su nombre, para no cometer la equivocación de confundirlo con Verlaine (el favorito de las chicas que hicieron el trabajo sobre ellos). Y sin embargo era un gran poeta: era gran, el alumno aventajado de Baudelaire... tal vez nunca hubiera otro como él. Fue para lo poesía lo que Van Gogh a la pintura y Mozart a la música. Muchos hablarán de ellos, pero pocos habrán parado para contemplar sus obras. Ese es el problema de Rimbaud: hablarán de su grandeza o de su mediocridad sin haber leído uno sólo de sus poemas:juzgarán sus actos y descalificarán a su persona sin siquiera esforzarse en entenderle. Que le llevó a transformarse de esa manera? Miller propone varias opciones, pero yo difiero en algunos puntos con él (diferir con el gran Miller! que pomposo por mi parte!). Rimbaud era un chico con mucho talento y cuya sensibilidad llegaba a puntos tan élevados que nisiquiera pudo controlarlo. Pero nació en una mala época: la nuestra. Su talento de poco servía sin los adecuados promotores. Digamos que por entonces la poesía se basaba en la capacidad de transmitir, y el arte de Rimbaud transmitía (a su manera) más que cualquier coetaneo: era abrumador. Sus simbolos sentaron precedente y dieron pie a miles de tópicos que se emplean actualmente en nuestra lengua: ya sea española, americana, francesa, italiana.... su idioma era universal. Tal vez por eso Verlaine lo hundió, tal vez por eso le cerraron las puertas: demasiado bueno para triunfar -->dejaría en evidencia toda la producción actual. Tal vez fuesen esos motivos. No tengo ni idea. Lo que es seguro es que no tuvo ningún medio de promoción y su vitalidad empezó a mermar a medida que el hambre crecía. La sociedad no lo aceptaba: demasiaod joven, demasiado bueno... Y vió que era incapaz de ganarse la vida: de mantenerse. Amaba la libertad y la vida, y la única forma de conseguir mantener ambas era conseguir una fortuna, y él no se veía capaz de reunirla. La idea le fue obsesionando gradualmente, al mismo ritmo que crecía su desencanto al recibir las bofetadas de la vida. Al final explotó: dejó de escribir y huyó lo más lejos posible de la sociedad. A África. Sería correcto decir que fue la sociedad quién sacó al monstruo de Rimbaud. La realidad envilece, o al menos eso sugería el bueno de Becquer en algunos de sus relatos. Y ahora, le pido a mi lector que abandone la postura de una niña de 15 años y piense de forma racional. En aquella época, que es lo que movía el dinero? El exotismo: marfil, esclavos (para Estados Unidos--> la gran mentira de la victoria del Norte), y mil especias. Rimbaud encontró la forma de liberar toda su frustración y aplacar esa necesidad de autosuficiencia. Matar al arte. Cuantas veces hemos oído esta frase pronunciada por autores mediocres y rapidamente aceptados entre el gran público? No tienen ni idea de lo que supuso eso para Rimbaud, lo que le llevó a tal estado de odio. Digo odio porque si nos hiciesen renunciar a lo que más amamos para vendernos... acaso no dejaríamos de producir antes que vendernos? No odiaríamos al mundo que nos ha hecho esto? No hablo de artistas de pega, sino de los de verdad. Miller habla mucho de la faceta del poeta, del inadaptado. La verdad es que Rimbaud era muy sensible, pero debería haber sido más inteligente. No soy nadie para decir eso, pero es una opinión que llevo madurando desde que conocí la vida del personaje. Hay que aprender a jugar sus cartas si se quiere ser libre: los martires son muy puros, pero mueren en la esclavitud. De todas formas, toda esta teoría del odio, del poeta inadaptado y de su inteligencia sólo tendrían cabida su realmente Rimbaud estuviese asesinando. Pero ya avisé: dejemos de pensar como coegialas: en la época eso era normal. Era la única forma de huír de la mezquindad de la soeciedad, a la que Rimbaud nunca quiso volver a acercarse hasta el último de sus días. El estado mata: loable gesta; el estado expropia: viva nuestra nación; el estado esclaviza: es fuerte, somos fuertes, somos los mejores, Vive La France. Porqué, entonces, juzgamos con otros ojos las mismas acciones hechas por una persona sin bandera? Esque el acuerdo de millones de hombres sobre un asunto puede cambiar la lógica intrínseca de este? Si acaso toda la humanidad se pusiese de acuerdo en que 2+2=5, tendría que ser el resultado cierto? Entonces, porque se apresuraron en juzgarle. Era un personaje incómodo, y lo sepultaron moralmente, eso sí, lavándose la mísma sangre de las manos que la que él tenía. Debía tener 37 años cuando murió, con la pierna amputada. Nunca pudo amar, porque la realidad se encargó de hacerle añicos el corazón. Fuimos nosotros? Si. Él podría habver sido más inteligente, pero nos hemos encargado de crear un mundo donde sólo los monstruos sobreviven, y él tomó buena nota. Su único pecado fue ser sensible, amar, y tener ilusión. Miraos al espejo, y vereís su odio. Su obra sólo empezó a tener repercusión varios años después de su muerte. Hacía más de 14 años que había abandonado la escritura, la ilusión... el amor...

La historia de un artísta de verdad.  

Las alucinaciones son innumerables. Es lo que siempre he tenido:

no más fé en la historia, el olvido de los principios. Me callaré:

poetas y visionarios tendrían envidia. Soy mil veces el más rico,

seamos avaros como el mar.

(Noche del infierno, fragmento)

Enciendo un cigarrillo mientras me siento en un banco, cerca de la playa del trstemente conocido pueblo Castelldefels. Una vez vi una imagen que definiría a este pueblo: había un nuevo bar que prentendía ser vanguardísca, con un mobiliario digno de Vinçon, una decoración minimalista y una predominancia de colores claros (blanco y beige), lo que vulgarmente se conoce como modernetes. Parecía pedir a gritos que artístas con boinas y puritos cafe creme y otra beautiful people fuesen a setarse en sus sillas y a pedir un martini, o algo parecido. En vez de eso, su cliente era la señora maría: una señora que pasa de los cincuenta años, con el pelo rizado y algún rulo colgando en la parte trasera (es auténtico: lo ví con mis propios ojos) y una bata de cuadros azules y blancos. Ver a aquella señora riendo y gritando para saludar a sus amigas que pasaban por la calle parecía justificar la cara de un pobre camarero, que tal vez esperase encontrarse con otro tipo de cliente. Sé que es una imagen un poco cruel, porque... quienes somos nosotros para decicidir donde puede o no ir esa señora? Sea como fuese, imaginaos el cuadro. Eso es Castelldefels. Pero yo estaba lejos del pueblo, y tampoco había nadie en la playa: era noviembre y el cielo tomaba tonos plomizos. El viento era ensordecedor y el mar rompía con fuerza contra la fina arena de la costa. Es un cuadro deprimente, pero tiene su encanto, y este reside en el hecho de saber que no hay nadie. No tardó en caer una fina llúvia y al rato pagué el cigarrillo. Nadie sabía que estaba ahí. tenía ganas de acercarme al mar, penetrar en él y no salir nunca más. Desaparecer. Alguien hablaría de mí cuando hubiese desaparecido? No importa. Nadie hablará de mí, ni del bar ese del pueblo, ni de la señora maría ni del president de la generalitat. Que más da dejarlo todo y migrar hacía otra parte, lejos de escenarios conocidos, rosotros conocidos y lazos afectivos? No es que acabase de darme cuenta de lo arraigados que estamos en un territorio: amigos, amantes, familia, trabajo, proyectos, sueños, ilusiones... pero en ese momento me entraron ganas de dejarlo todo: huír bien lejos, que nadie nunca supiese donde he ido. Tal vez a Buenos Aires, o a Nueva Orleans... suficientemente lejos como para empezar de nuevo, para poder huír seguidamente de ese lugar para volver a empezar... y así sucesivamente. Tal vez tanto cambio acabase por minar mi esencia como persona: son nuestras raíces las que nos definen, no? Tal vez estubiese condenandome a ser olvidado... Y que más da. Que es lo que realmente importa de mi vida como para necesitar ser recordado a toda costa. Tengo miedo de que si se me olvida pierda mi identidad? Quién soy yo? Soy la imagen que tienen  los demás de mí? En que me con vierto si no puedo verme reflejado en los recuerdos de otra persona? Preguntas y más preguntas... tengo ganas que se disuelvan en el agua en cuanto me ponga a nadar en el mar del olvido.

Me encanta sentirme incomodo. Siento como si la própia incomodidad me llenase, me realizase... Como cuando suena una pieza de jazz y parece que todas las notas están encajadas más por la voluntad del músico que por su naturaleza, y sentido, musical en sí. Ver un cuadro asímetrico y realizarse en la incomodidad que ello provoca. De eso estoy hablando: situaciones que huyen del convencionalismo, tanto en la comodidad como en la tranquilidad de la consciencia. Són los fantásmas que conseguimos generar en nuestro interior y que provocan esa intranquilidad los que nos configuran como individuos. Al explorar los lados menos agraciados de nuestra vida nos conseguimos mantener en guardia, siempre activos, curiosos, vivos... preparados para romper toda barrera que se construya, llegando a estados de decadencia total... pero siendo uno mísmo al fín y al cabo.

Continúo el artículo varios meses despues. Creo que debería matizar un poco esta idea. La incomodidad atrae, igual que una vida llena desbordante de problemas es mil veces más rica que la aburrida perfección. La belleza de la música clásica reside en esas imperceptiblers varíaciones de tempo, las que transportan el verdadero sentimiento de su interprete. El jazz, tan complicado, tan dificil de hacer agradable y digerirlo... pero esa indigestión intelectual, ese desafío a nuestras tripas... ahí reside su belleza. Algo que nuestros instintos rehuyen, pero que con un pequeño esfuerzo podemos asimilarlo intelectualmente en su sentido o, incluso, su sinsentido. Este punto de vista está bastante desprestigiado actualmente, cuando las avanzadillas del arte no són más que meras comparsas comerciales que disimulan su falta de talento en la más pura insensatez, vacía de contenido, vacía de alma. El dada no tenía sentido, pero tenía alma, había un creador detrás que imprimiía fuerza e inspiraba vida en ese caos. Pero ya no vivimos en esos tiempos donde las inquietudes hacían que la mediocridad fuese tan sólo el desvarío de un surrealista. No. Ya no existe trasfondo en el arte, ni vida, ni fuerza, ni energía. Sólo comodidad y mierda. El viejo borracho es un gran escritor desconocído por un público que siglos antes le hubiese recibido como a jesucristo. Que le ha pasado a la vida? Se ha vaciado. Sólo grandes escritores y ni una sola obra que valga la pena. Sólo músicos sin canciones... Sólo nada. Aburrimiento. Qué vivo se siente uno ante la incomodidad.