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10/09/2007

Un paso atrás

20070910054209-machine.jpgRenovarse o morir. Me veo como una maquina obsoleta... Y llegan tiempos para el cambio. Esos tiempos huracanados de los que uno se resguarda como puede esperando que, a su cese, al levantar la cabeza no hayan volado demasiadas cosas. Es inutil y doloroso aferrarse a aquello que se pone en el paso del cambio. Sin embargo, siempre deseamos que aquello no desaparezca del todo, pues somos lo que fuimos y por mucho que no nos reconozcamos al mirarnos al espejo, siempre sabremos que bajo nuestra sonrisa llacen lágrimas agrias, euforias oxidadas, ilusiones sedadas... Y el cambio continua, implacable, y tendremos que adaptarnos. Porque somos máquinas obsoletas, repletas de sueños obsoletos, que hicieron la elección de dejárse llevar por ese cambio y, sin embargo, seguimos siéndo incapaces de olvidar lo pasado. Máquinas no aptas para la supervivencia, máquinas destinadas a extinguirse, máquinas que morirán solas en el camino, acompañadas por sus recuerdos, sus pesadillas, sus fantásmas... Sólo esos sentimientos que producen descargas de adrenalina nos hacen mover, y siempre nos veremos obligados a sacrificar ese maná ante el altar del cambio, condenados, como Sílsifo, a la sed eterna... hasta que se apaguen los motores... condenados a saborear la vida... hasta que la soledad nos envuelva. Esa soledad temida pero escojida. Nacemos solos, vivimos solos y morimos solos. Ese sentimiento habita en nosotros como una úlcera sangrante, doloroso recuerdo de nuestra condición. Cuando creemos que por fín se terminaron los días de sequía, nuestro pacto con el cambio nos arrebata aquello a lo que queremos aferrarnos por toda la eternidad. Odioso pero elegido. Maquinas obsoletas creadas para ahuyentar a todo aquel que nos pueda dar lo que buscamos, creadas para alejar a todo aquel que se nos parece y podría entendernos, creadas para mantener distancias con nosotros mismos. Así pasan los días, hasta que lo físico se cubre de un manto de irrealidad y los días fluyen sin sentido, sin que nos importe. Máquinas obsoletas condenadas a su própia extinción, maquinas volubles que cambian de humor, maquinas que destruyen aquello que más aman, que convierten algo bello en un arma afilada de su retorcida perversión. Nacidos en esto, nacidos solos, nacidos con la firme convicción de que no pertenecemos a este mundo, ni a ningún otro... reyes sin tierras, sin lacayos, sin iguales, sin superiores o inferiores. Solo el eco en el vacio. Triste, pero tampoco es cuestión de dramatizar demasiado la situación, al fin y al cabo, elegimos ser así, no se trata de un destino impuesto. Hay que aprovechar las sacudidas de la vida para mantenernos en el camino, ese que nunca nos lleva a ninguna parte. Los vientos anuncian cambios... La realidad caerá, los recuerdos permanecerán... tan limpios y dolorosos como el primer día. Lo único que ha cambiado somo nosotros. Aunque tengamos la misma cara, ya no nos reconoceremos. Maquinas obsoletas de piel gris y arrugada y recuerdos duros como el diamante, maquinas condenadas al olvido...
10/09/2007 05:42 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

20/04/2007

El Tercer Ojo

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He tenido dos opciones, dos buenas opciones. Opciones que tan solo necesitaban dedicación, trabajo y credo. El problema es que no he creído en ellas y he optado por una tercera opción, aquella que desafía la lógica y el bienestar y que tal vez solo sirva para hundirme aún más en este pozo de amargura en que nací. Sin embargo es la que deseo. Le coeur a des raisons que la raison peut pas comprendre. Me esfuerzo por suprimir las razones que me llevan a elegirlo, pero por mucho que me encadene sé que simplemente estoy escondiendo un cadáver en el armario. Sobrevivir... seguir adelante... olvidar... conformarse... Son palabras que repite mi boca y las de los demás. Me veo acabado y deshecho, pero cada vez más cruel y frío, más apto para el mundo y menos para el arte. Por eso me encierro a cal y canto, ambicionando conservar esa astilla que solo desprende veneno. Puedo sacarla, puedo volverme a enfriar, puedo ser lo suficientemente duro para cicatrizarla, pero bajo antiguas heridas siempre hierve la sangre. Ahora se están creando anti cuerpos para poder defender al cuerpo de la infección pero yo quiero conservar ese pus que rezuma en los labios de una herida obscenamente abierta y palpitante. Lo único que me repugna es el dar lástima, el no poder encerrar ese dolor solo para mí y verme rodeado de gente opinando sobre lo mal que me va, sobre lo acabado que estoy, gente que no comprende mis acciones, mis motivos, mi deseo por tomar esa tercera opción que nunca les ha aparecido. Toda la realidad se forma por parámetros bilaterales. Nos han educado para eso, hemos crecido viendo el mundo dividido en dos, y nos han arrebatado la capacidad de ver un tercer camino, ambiguo y peligroso... gris, indeterminado. Suele asustar. Sé lo que es ver el miedo que produce ese camino en los ojos de otra persona, sé lo que es perder el control hasta poder alejarse del cuerpo y rozar la NADA. El único gran dios, la verdad, la respuesta a las preguntas. NADA. Siempre acabo volviendo a ella. En esos momentos en que el sudor frío me recorre la médula espinal y siento como gotas de sudor inundan mi frente, miro mis manos huesudas y sé que puedo llegar a esa frontera perdida, aquella que todos nos prohibirán, y entonces la realidad queda en evidencia frente a la obviedad de esa tercera opción. Me levantaré la mañana siguiente y reiré, reiré porque ya sabía exactamente todo lo que tenía que haber pasado. Sabía que nunca iba a estar satisfecho, sabía todos los errores que debía cometer, sabía exactamente la serie de jugadas que iban a producirse, sabía el dolor que iban a acarrear. En ese mundo sin normas, importa tan poco la realidad. Me ducharé, me vestiré y saldré a pasear, encerrado en mi cuarto, ese de claustrofobicas e inexistentes paredes, la tercera opción que desafía a la norma. Sonreiré sin estar satisfecho y dejaré que el veneno siga fluyendo por mi venas. Me encanta ese veneno. 

Quien quiera entender, que entienda. 

20/04/2007 07:14 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

10/04/2007

Slowday

Estoy tumbado en la cama, gritando, dando golpes contra las paredes, sin recibir más respuesta que un débil eco. No sé lo que habrá detrás de esas paredes, y si lo sé prefiero ignorarlo, obcecado en mantenerme en este agujero oscuro y sucio. Me incorporo y sigo chillando en una lengua que deformo lo suficiente para que mi cerebro no pueda interpretarla. Un hilo de vomito se desliza por la comisura de mis labios y sigue descendiendo, mientras partes de su amorfidad se desprenden para salpicar la pared, hasta reunirse con una gran mancha en la camiseta. Dejo fluir mis ánimos para que se confundan entre ellos y se pierdan en su indefinición. Me arranco la camiseta manchada de vomito y babas, me arranco los calzoncillos manchados de semen ya seco, me arranco la piel hasta que el dolor no me deja clavarme más las uñas. No he conseguido arrancarme ningún cacho importante, lo poco de piel que se ha desprendido reside bajo las uñas. Presiono contra mi nueva cicatriz y bajo su costra empieza a salir pus obscenamente amarillento. Doy vueltas en la misma habitación, cada vez más rápido. tengo que salir, tengo que salir. Pero como? Hacía donde? No encuentro la puerta. Palpo las paredes. Nada. Vuelvo a tumbarme en la cama. Hundo la nariz en las sabanas. Huele a mujer, huele a sexo. Me incorporo a cuatro patas sobre la colcha y atrapo con mis dientes la parte más húmeda de esas sabanas, hago que mi lengua saboree cara poro ese tejido, dejando que mi saliva se deslice, lentamente, empapándola aún más. Estoy empalmado. No sé cuanto tiempo permanezco en esa postura, pero sé que no estoy solo. No puedo verles, puedo sentirlos, sus voces son silbidos que se mezclan con mis propias palabras. Llega un punto en que no puedo más y empiezo a vomitar. Es un vomito violento, cuando no queda más sustancia, se dedica a salir liquido, y más liquido. Poco a poco este se va oscureciendo, primero amarillento como el meado, luego se va tiñendo de rojo hasta que acaba negro. Finalmente, me quedo vacío y me desplomo sobre ese liquido, ese que es tan propio que nunca lo reconocemos. Esa mierda debería estar dentro no fuera. Da igual, cuando me levante seré otra persona.  Arqueo mi espalda y retraigo el morro para dejar al descubierto mis dientes. Lucharé hasta el final. La inmundicia está de mi parte, y los fantasmas nunca podrán asimilar el olor a putrefacción de toda la mierda que he sacado de mi interior. Mis ojos brillan como hacía años que no brillaban. He tenido que morir para volver a vivir. Nacemos para morir, vivimos para follar. Ahora puedo verlos, pero solo de forma periférica, lo cual no me impide ver esa mirada fría y muerta desde el otro lado. Hay una mirada fuera de las paredes, es acusadora. Me culpa del daño que me hago? La sangre se mezcla con el pus y la bilis, la comida del día anterior y el semen. Solo necesitaba eso. Grito, grito con todas mis fuerzas. Por fin se callan los fantasmas. ya no oigo ni tan siquiera el roce de sus largos cabellos albinos, ya no siento sus miradas sobre mí. Solo una, terrible y seria, permanece desde el exterior. Me incorporo lentamente, mantengo la mirada, aunque sé perfectamente que mientras permanezca encerrado en esta habitación poco importará. Cuanto daño puede hacer algo que no puedes tocar. Alargo la mano con toda la dulzura con la que puedo cargarla. Escondo los dientes y no puedo evitar que se me salten las lagrimas, a pesar de estar seco. Dejo que poco a poco el brillo vaya desapareciendo y le doy la espalda. Cojo los tejanos manchados que hay por el suelo y busco el tabaco en sus bolsillos y una vez hecho los suelto, salpicando estos al caer. El olor es insoportable. Arrastro una silla hasta el rincón más alejado y allí me siento, con cuidado ya que tengo bastantes heridas que escuecen cuando las apoyo contra el respaldo. Me enciendo un cigarrillo y le doy un par de tragos a una botella medio vacía de vino. Intento pensar. El silencio pesa pero consigo reunir algunos pensamientos perdidos por mi cerebro. Nada cambia, todo es. La mirada sigue ahí, pero consigo darme cuenta de que ni siquiera mira hacía aquí. Le doy un trago más al vino y luego lanzo la botella contra ella. Esta desaparece en el infinito. Este día no acabará nunca. tal vez también desaparezca en el infinito. Consigo ver la puerta, pero estoy demasiado cansado para abrirla. Creo escuchar a alguien que se acerca, se para ante ella y luego se aleja, tal vez asustada por al mal olor que se filtra bajo ella. Luego silencio... un silencio eterno y dulce. Tan dulce y terrible como la muerte. Los fantasmas siguen ahí, silencioso, observando. Atados a mí. No los soltaré. Me quedo dormido.
10/04/2007 01:31 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

09/04/2007

Sigo Vivo

Esta mañana desperté en un hospital. El alcohol aún corría por mis venas, no veía claramente y por más que busqué no hubo forma de encontrar mis gafas. Vino un joven con una bata blanca y volvió a preguntarme si tenía alguna alergia. Me pidió mi DNI y lo saqué con cuidado del bolsillo trasero de mis tejanos. Desapareció tras la cortina y pasaron varios minutos antes de que volviese. Antes entró una enfermera y me dijo que las personas que habían venido se habían marchado hacía media hora, cosa curiosa porque recordaba haber llegado en una ambulancia. No lo había visto, pero la había oído, y esos son los únicos recuerdos que pude procesar anoche. Volvió a entrar el joven y me animó a ir al baño, cosa que hice a gusto por mucho que me costase incorporarme y caminar en linea recta hasta la puerta de los servicios. Él se quedó en la puerta mientras yo meaba y me lavaba la cara. Necesitaba el agua fresca de ese grifo gastado, necesitaba pasármela por la cara para poder ver si reconocía ese rostro difuso al otro lado del espejo. Me agarré con fuerza a la pica y mantuve la mirada hasta que, abriendo la puerta, me preguntaron si ya estaba. Volví hasta mi cama pero esta vez me senté en una silla que había al lado de la mesita donde se encontraba mi chaqueta y mi carnet de identidad. Ahora fue un hombre de edad el que abrió la cortina, equipado con su bata blanca. Reiteró en el empeño general para saber si tenía algún tipo de alergia y yo simplemente le dije que tenía reacciones alérgicas cutáneas debido al estrés, cosa que remediaba, dependiendo de las temporadas, con Antarax. Se fue, dejando esta vez la cortina descorrida, y pocos minutos más tarde volvía el joven para indicarme la salida. Lentamente, me incorporé, guardé mi DNI, me puse mi arrugada chaqueta y pregunté por mis gafas. No sabía nada. Me acompañó unos sorprendentes pocos pasos hasta la salida, me señaló la estatua de colón y me dejó ir, haciendo eses. Era una soleada mañana... un domingo por la mañana, cuanto hacía que no me paseaba un domingo por la mañana? Me puse las gafas de sol que encontré en el bolsillo de la chaqueta y me tambaleé como pude hacia la estatua de Colón. No sabía donde estaba, pero aún así seguí caminando. Y seguí caminando una vez encontré las Ramblas, y las subí a pié, en silencio, buscando en mis bolsillos el tabaco. No encontraba el paquete de Winston, así que me conformé con abrir el de Pal Mall que tenía por abrir. tampoco encontré mi mechero bic así que paré en un kiosko para comprarlo. 1 euro. No había ni un alma en la calle, y pocos transeúntes me encontré por el camino... ni tan siquiera tenía que pararme en los semáforos. Donde estaba todo el mundo? No me importaba. Caminaba haciendo eses, con mis gafas de sol azules y sin graduar, con una coleta mal hecha, sin afeitar, con un cigarrillo colgando de los labios, la camiseta manchada del vomito de anoche y una larga chaqueta negra de cuero completamente arrugada. Me miré a las manos, cuando ya estaba a la altura de Aragón con Urgel, intentando localizar un pinchazo en alguno de mis dedos, uno de los pocos recuerdos de ayer noche, cuando me tumbaron en la cama, también recuerdo que me pusieron una pinza en otro dedo y me colocaron un manguito en el biceps de esos que se utilizan para medir la tensión. Finalmente localicé un casi imperceptible punto rojo en el dedo índice de mi mano izquierda, que fue en la misma en que me colocaron la pinza. Traté, en lo que me quedaba de camino, de reconstruir los acontecimientos, aunque nunca se me han dado bien los puzzles y contando que la única herramienta sensorial que me funcionaba en aquella situación era el oído. Recordé que a las once estaba en mi casa, tumbado en el sofá, escuchando a los Nine Inch Nails, con un vaso de leche relleno de tequila y con un purito café crème. Luego me calcé y salí de casa... el resto se volvió borroso. El primer bar, el segundo bar, cervezas, copas, más cervezas, más copas, el estomago vacío... Todo estaba preparado para que, cuando me encontraba en la calle, rodeado de gente a la que solo podía identificar por las voces, sin ponerse de acuerdo sobre tumbarme o dejarme con la cabeza erguida, pensase que ya había tocado fondo. Más o menos me hice una idea sobre lo que pasó y cuando subí en el ascensor y me deshice la coleta, me dí cuenta de que la goma que utilizaba para sujetar el pelo no era mía. Tendría que preguntarle a alguien que es lo que pasó realmente, pero mientras, me eché en el sofá y me dormí deseando que todo hubiese sido un mal sueño.
09/04/2007 06:54 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

03/04/2007

Mundo Feliz

La belleza está sobre valorada, de igual forma que la felicidad o la vida misma. Somos la mayor casualidad, condenados a no entender que nuestro único dios es el azar. Entre la mierda nos organizamos, creamos nuestras barreras, flagelando una naturaleza que no acabamos de entender del todo, buscando nadie sabe bien el qué. Pero la gente se cansa de buscar, tal vez negando el único instinto puramente exclusivo de nuestra especie: la curiosidad. Es curioso lo mal montados que estamos, para que dos instintos actúen de forma tan contradictoria. Resulta que el aguante del ser humano no soporta la curiosidad infinita que comporta nuestra existencia, por lo tanto seguir ese camino lleva a enfrentarse contra el instinto de supervivencia puramente animal. Somos extremos, arriesgamos, jugamos con las normas. Sin embargo, hay un momento en que todos deben decidir entre los instintos por los que regir su vida y por lo tanto construir alrededor de ellos un sistema que lo permita adaptar a su realidad social, dicho sea de paso, esta está creada sobre los sistemas mayoritarios. Primera falacia democrática. Y la mayoría es la que decide como tiene que vivir la totalidad. Para ello crearon su moral, y vivir al margen de la moralidad, de los principios, de las bases de ese camino hacen que los del otro sufran rechazo. Porque es imposible que ambos caminos puedan convivir. Es más fácil guiarse por el más antiguo y tradicional instinto de supervivencia, acomodarse a un sistema de estancamiento intelectual. Pero los seres humanos necesitamos esos sistemas, por lo tanto en el otro camino deben crearse igual, adaptándolos a la base sociologica de la totalidad. Por muy solitario que se sea, el lobo necesita al lobo y por ello su sistema, el que también ha servido de base para generar el pensamiento que le permita la huida, contiene los mismos fallos que los del otro camino. Como una justificación interna que no deja de ser otra mentira para poder soportar lo insoportable, aunque tan sucia como la de la felicidad, y mayor en mezquindad debido a la propia consciencia de la artimaña empleada. Como animales sociales que somos, lo normal sería que aunque en minoría, los disidentes se juntasen, pero su disidencia se basa en una naturaleza individualista tan fuerte que les impide formar grandes grupos. Tal vez encontrarse entre unos pocos, compartir ciertos aspectos de sus vidas pero siempre condenados a abandonar su camino juntos o seguir su camino en soledad. La falta de fuerza que tiene el individualismo frente a un colectivismo rabioso y consciente de su poder le permite doblegar fácilmente cualquier disidencia. Sus valores, su moral, sus cánones de belleza, sus leyes, sus normas, su camino. Cuando no existe dualidad, el camino es muy fácil, pero los disidentes se ven obligados a caminar por dos caminos, deben estar pendientes de la realidad social impuesta y al mismo tiempo atender a su necesidad básica, ocultándola de la mayoría por poder resultar una aberración a sus ojos. Dicen que hay que ser un gran jugador para poder convivir con esa doble vida, pero esto no se elige, no lo elige la gente que tiene capacidad o preparación para soportarlo, sino que te toca. Y cuesta mucho poder compartirlo con alguien más. Afortunadamente, si la fortuna le sonríe a uno, se puede contar con otra gente en la misma situación que ayuda a superar ciertos momentos de duda, gente que entiende cada uno de los pensamientos nacen del no saber sobre la corrección de los pensamientos. No se trata de gente que posea la verdad absoluta, sino que permite eliminar la idea de soledad, patente en esos dolorosos primeros pasos. Pero su naturaleza individualista hace que tampoco su viaje se detenga para ayudar por mucho tiempo al nouveau né, si este último no es lo suficiente hábil, pronto se queda atrás. Pero por muy hábil que se sea, la turbulencia entre las dos vidas, siempre suele acabar alejando a unos de otros. Tal vez también se podría añadir que estos acaban aprendiendo a construir máscaras para defenderse de los supervivientes, la mayoría desatada que busca a los cabezas de turco para justificar los errores de aquellos principios que ya construyeron mal desde el principio, pero se acostumbran tanto a llevar máscaras que muchas veces olvidan sacárselas entre ellos, por eso muchas veces no se reconocen, o caen en equívocos, tendiendo pues al mayor distanciamiento y a la desconfianza. 

Puede que esto no sea más que una justificación para hacer soportable una forma de ser. Otro sistema u engaño. En todo caso, el hecho que no sea del todo convencional hace que merezca mínimamente la pena.

03/04/2007 20:25 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

02/04/2007

Por fín, ese momento tan esperado

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Diosss. Qué gusto. Ya había olvidado a qué sabía el el dolor! Me encantan las ampollas, reventarlas y ver como el liquido amarillo se desliza sobre la piel blanca, pura, inocente... Fuimos los deseos de alguien, nacimos con el cariño o el odio de ser o no ser deseados, pero aquí estamos. Vuelvo al altar en el templo de la carne, aquel que siempre acabo por coronar. Soy non grato y bienvenido. Qué haría yo sin esta violencia? Qué haría si no volviese a sentir el férreo sabor de la sangre en la boca? La destrucción del cuerpo y del alma, la sublimación del arte en todos sus sentidos. Sexo y muerte, lo básico, lo podrido, lo olvidado. Qué emoción, volverlo a sentir después de tanto tiempo dormido. Volver a golpear las paredes con los puños sin soltar más lágrimas que las que producen esos pinchazos de dolor tan placenteros. Eso es, llorar de puro placer. Cada vez más oscuro. No es una maldición, es un don, tal vez la única virtud real con la que podamos nacer. Aceptar la propia oscuridad y dedicarse a destruir al prójimo, porque este no merece un destino mejor. Y volver a reír, y que resuenen las carcajadas. Las carcajadas de la locura, las carcajadas de la cordura, las carcajadas de un mundo donde no hay arriba ni abajo. No hay tiempo para recrearse en el sentido de una vida sinsentido. Disfrutar, disfrutar del placer, de la desdicha, de la miseria. Agradecer porque a los demás les pasen cosas horribles, porque en el fondo deseo que sea a ellos a quienes les pase en vez de a mí. Regodearme en mi egoísmo, alzarme como monumento de todo lo odioso, todos los tabús, lo incorrecto, lo recriminable, lo punible. La verdad no está en el lado bueno o el lado malo: la verdad está saliendo del camino de la seguridad, del camino que toman los demás. Correcto o incorrecto, solo el hecho de salir ya te dará ventaja. Siete trompetas para un apocalipsis, y siete dedos tendré cuando me corte uno. Las matemáticas son moldeables, no son reales y nadie lo ve, porque desafiar a la lógica máxima restaría de sentido todas y cada una de nuestras acciones. Las tripas, ahí está todo, la base para seguir con vida, actuar por impulsos, ser un indeseable, coger lo que es mio, lo que siento mio y dañarlo todo lo posible. Causar ese dolor para poder compartirlo. Ohhhh. Y luego ver su cara cuándo lo descubra. Ser un lobo, un lobo de verdad, de los que muerden hasta matar a la presa. Estaba dormida la bestia, mordía y le aterraba comer, pero vuelve a despertar. No puedo ni tan siquiera d, escribir estas sensaciones que creía largo olvidadas. Dos años de letargo, sedado por la pura auto condescendencia. Pero ahí están de nuevo, preparados para salir. Nunca elegimos el momento, abrimos las puertas con la llave de la carne, sale del pus, del semen. Sale de nuestros ojos, donde antes brillaba la luz. Cuando todo se queda vacío, entonces, y solo entonces, podemos volver a ser nosotros mismos, nuestro yo real, sin máscaras, sin ataduras. Capaces de todo el daño del mundo, capaces de ser repudiados por todas las manadas. tengo la piel de gallina, tengo sangre seca en los labios, tengo una ampolla a punto de reventar. Sus pinchazos ya duran demasiado. Presiono con la lengua sobre ella hasta que revienta y lamo todo el liquido que sale de ella. Asqueroso. Me encanta. HH estaban dormidos, nunca supieron ver el alcance de su don. Demasiada quietud, demasiado silencio, solo el goteo de la sangre, como el agua de un grifo mal cerrado. Y ahí nace: heridas mal cerradas, porque somos abortos nunca destinados a vivir estas vidas, demasiado conscientes como para poder apreciarlas, demasiado temerosos como para poder quererlas. Pero siempre que quede sangre, ahí seguiremos. No depende del sexo, no depende de la edad: he visto esa mirada en varones de 84 años, en mujeres de 30, en niños de 18. está ahí, el estigma de Caín, el secreto inconfesable, la podredumbre de esas almas. Ese reverso tenebroso, más despreciable que la doble vida de un pederasta, más asqueroso que verle la polla a un travesti. Los monstruos son las pesadillas de nuestro tiempo y algunos hemos tenido tantas pesadillas que nos erguiremos como los mayores monstruos. No tan románticos como Annibal Lecter, no tan estéticos como Lestat, no tan atractivos como Drácula. Pero si más incómodos por el simple hecho de no reunir esas características que hacen tan atractivo ese lado oscuro, porque cuando vives tan abajo, los valores de la superficie dejan de tener sentido. Primero se miran con curiosidad, y se convive con ellos, hay quién se adapta a ellos de por vida, pero siempre lo reconocerás por la mirada, verás que se quedó vacío, que nunca estuvo hecho para llevar la vida que pretende llevar. Dejó que se le acercasen personas, y llegó a quererlas, pero las maltrató y siempre supo que era diferente, llegando a confundir esa diferencia con la superioridad. Trece golpes, trece es el doble de siete. 13x2=21 Tan simple como eso. Ni siquiera es un grupo cohesionado, son personas dispersas por el mundo, que llegan incluso a odiarse unas a otras, errando como fantasmas. Aunque la mayor parte de las veces ellos no lo sepan. Antes creía que poseían un brillo especial, pero descubrí que ese brillo no depende de la bestia. Aprieto el dedo en la llaga hsata que me saltan las lagrimas y no puedo evitar reírme. Es tan ridículo, la vida es tan ridícula. Disfruto con esto,si. Disfruto muchísimo. Vamos a acabar con la cultura, con la bella, con la corrección, con la moral, con la historia, con la vida, con el planeta. Nos programan para ser aceptados socialmente, pero siempre podremos contar con unos pocos espíritus, libres, vapuleados, odiados, y siempre con la sonrisa en la boca, aguantando hasta el final, hasta que sus cabezas se divorciaron del resto de sus cuerpos. Porque aprendieron a vivir con sangre, aprendieron a disfrutar con ella y su final estuvo escrito con ella. Pero esa sensación el la boca del estómago, esa misma sensación que despierta con violencia, no la cambiarían por nada del mundo. Igual que yo no la cambiaré. Tal vez la única cosa realmente auténtica que pueda sentirse en este mundo para zombis. Si. Soy egoísta, soy un desperdicio, soy violento, ruin, mezquino, mentiroso, deleznable, hipocrita, voluble, cobarde, pervertido, masoquista, sádico, rastrero, grotesco... y me encanta. Este es mi mundo, soy así y me parece que no lo voy a cambiar por nada en este mundo.

La vida está sobrevalorada.

02/04/2007 13:52 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

23/12/2006

M

No volverá a llover sobre la tierra. El mundo se para mientras mis pensamientos lo atraviesan. El estigma arde en mi brazo, he vuelto desde los infiernos solo para darme cuenta de que no quiero quedarme. Uno de los grandes peligros que surgen al cruzar el umbral es darte cuenta de que todo era mejor allí, sería maravilloso permanecer de forma permanente al otro lado del espejo, un lugar en que las heridas de nuestra realidad poco nos afectan... y por eso decido volver, porque la senda del dolor es el camino hacia una verdad que nunca encontraremos, y descartar al dolor tan solo nos lleva a otra forma de felicidad, a la paralisis mental, al infierno de los lobos. El mundo se tiñe de rojo y mis ojos no pueden cerrarse: quiero esto, quiero lo otro; acaso no me doy caigo en la cuenta de que no lo necesito? Si uno tuviese la clave del entendimiento, no sería mejor pasar de ella para poder seguir jugándo a alcánzarlo? Contradicciones, tareas incompletas, misiones fallidas, la belleza no reconocidad de la inmundicia en la que nos movemos. No se trata de cojer un microfono y cantar: Je suis décadent, je mange de yahur et j'habille en noir", sino más bien de cantar en la ducha : faut naître rouje à Barcelone et noir pour mourir à Paris. Pueden sacar sus armas, yo no sacaré una flor, pero dejaré que mis dientes y uñas se partan en la batalla: no soy imbecil, simplemente tengo ganas de acabar con todo porque és al único lugar al que me lleva el camino que he elegido, haciéndo gala, eso si, de toda la paradoja que me insertaron de serie en el vientre de mi madre. Tanta belleza por saborear y tanta incapacidad para disfrutarla... vale la pena pagar el precio de comer sin llegar nunca a saciar el hambre? El dolor es exactamente lo mismo que el placer, simplemente cambia el punto de vista. De todas formas acabaré conmigo de una forma u otra, ya sea mental o físicamente. Pero quién cojones pretende vivir eternamente? Quién vendería su alma al diablo por volver a cometer eternamente los mismo errores? Aunque venderla por llegar a entender de qué cojones va todo esto tal vez nos encierra en el vicio del eterno retorno. Demasiada retórica para tanto sueño: mis brazos apenas responden, pero mis ojos se niegan a cerrarse. Llueve. Llueve a pesar de que no volverá a llover nunca más. Y yo he vuelto pero nunca conseguí realmente salir del agujero en el que me metí. Supongo qe cuando caes en un pozo de mierda, al salir nunca consigues librarte de ese hedor. Necesita recordarte quién eres, necesita recordar que estás estigmatizado, que nunca nada será como lo que puedas llegar a soñar. Eso está hecho para los demás. El mundo ya está teñido de rojo, solo hay que aprender a jugar a la mascarada para hacer un poco soportable tanta dsolación. Bienvenidos al desierto de las almas errantes, los parias cuya carga les impide mirar al resto a los ojos. No habrá justicia, ni karma, ni premio. El dolor se escoje y se soporta, pero nunca se puede esperar de él una recompensa... en ello consiste su encanto. No quieras ser como yo: no hay nada digno de sentirse orgulloso en ello.    El beso se perdió en el desierto, y nunca llegó a su destino...

23/12/2006 14:04 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

27/07/2006

NOSOTROS LOS DINOSAURIOS

nacidos así

para esto

sonríen las caras dibujadas con tiza

se ríe la Sra. Muerte

los ascensores se averían 

los escenarios políticos se disuelven

el mozo del supermercado recibe un título universitario

los peces oleosos escupen sus oleosas presas

el sol se esconde tras una máscara

 

nacemos

así

para esto

para estas guerras cuidadosamente insensatas

para contemplar las ventanas rotas de la fábrica de la vaciedad

para los bares donde la gente ya no se habla

para las peleas a puñetazos que acaban en tiroteos y cuchilladas

 

nacidos para esto

para hospitales tan caros que resulta más barato morirse

para abogados que cobran tanto que resulta más barato declararse culpable

para un país donde las cárceles están llenas y los manicomios cerrados

para un lugar donde las masas elevan a los imbéciles a la categoría de heroes y millonarios

 

nacidos para esto

andando y viviendo en esto

muriendo por esto

enmudecidos por esto

castrados

viciosos

desheredados

por esto

 

engañados por esto

usados por esto

meados por esto

enloquecidos y enfermados por esto

convertidos en violentos

en inhumanos

por esto

 

el corazón se ennegrece

los dedos se dirigen al cuello

al arma

al cuchillo

a la bomba

los dedos imploran a un dios que no responde

 

los dedos se dirigen a la botella

a la pastilla

al polvo

 

nacemos a esta lastimosa devastación

nacemos bajo un gobierno que lleva endeudado 60 años

y que pronto no podrá ni siquiera pagar el interés de esa deuda

y los bancos arderán

el dinero no servirá para nada

se producirán asesinatos por la calle, a la vista de todos, que quedarán impunes

habrá armas y revueltas por todas partes

la tierra no servirá para nada

disminuirá la producción de alimentos

el control del poder nuclear estará en muchas manos

las explosiones sacudirán sin cesar la Tierra

hombres robot afectados por las radiaciones se acecharán unos a otros

los ricos y los elegidos lo observarán todo desde plataformas espaciales

el Infierno de Dante parecerá un juego de niños comparado con esto

 

no se verá el sol y siempre será de noche

los árboles se morirán

desaparecerá la vegetación

hombres afectados por las radiaciones devorarán la carne de otros hombres afectados por las radiaciones

el mar estará contaminado

los lagos y rios se volatilizarán

la lluvia será el nuevo oro

 

un viento oscuro esparcirá el hedor de los cuerpos putrefactos de hombres y animales

 

nuevas y horribles enfermedades asediarán a los últimos y escasos supervivientes

y las plataformas espaciales desaparecerán por consunción

por el agotamiento de las provisiones

por efecto de la decadencia general

 

y entonces reinará el silencio más hermoso que

 

se haya oído nunca

 

con el sol todavía oculto

 

a la espera del siguiente capítulo

 

 

The Last Night of the Earth Poems

1992

Charles Bukowski 

 

27/07/2006 15:44 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

22/07/2006

Tic.... ¿Tac?

Dos horas antes he muerto. El sistema no reconoce mi codigo, la página no se abre. Las cuerdas vibran cuando las toco. Estamos todos metidos en un mismo agujero. El torbellino negro que cada mañana habita en los cereales que nunca preparo, porque me cuesta levantarme tem prano, prefiero vivir de noche. Y los cristales rotos también me molestan. Aunque me molesta más que se rompan mis uñas, dejándo al aire la carne viva, roja, fofa, debil... los huesos salen como gusanos de la tierra, es mi piel que se funde. El cielo es tan negro como el torbellino. Adios, dije de buena mañana. Buenas noches, le dije al día. Cuando acabará algo que hace dos horas que se acabó? El tiempo no existe, el alma no existe, ni tan siquiera el sexo existe. No existimos, no existo, no existes, ni siquiera tú, mi amor, existes. Sigue riéndo, sigue soñándo... tal vez sea lo más real que puedas hacer nunca.
22/07/2006 03:50 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

21/07/2006

Matar un ruiseñor

Otro cigarrillo, otra noche en vela, más nicotina deslizándose a través de mis venas. Necesito más cafeína para seguir en pie. Nisiquiera he empezado a trabajar y ya me abruma la cantidad de hojas que inundan mi mesa. Son voces vulgares que podrán ser oídas antes que otras mucho más dignas. Pero esto es un mercado, son malos tiémpos para la lírica... tantos impresos con palabras y números sin sentido, juegos de niños con el que las administraciones se distraen. Nos hacen pensar que eso es más importánte que esto, y simplemente porque si no lo cumples un par de gorilas sin estúdios, unos hombres o mujeres que en su vida han leído a Proust y que creen que Faulkner es un plato típico de Budapest, armados con un uniforme que, en teoría, les da poder sobre tí, van a encerrarte, van a torturarte, van a reducirte a nada si no aceptas jugar a ese mismo juego. No se puede ser adulto, porque cada vez hay más niños, y si antes se mantenía el poder lejos de los niños, ahora que estos lo tienen, no dudan en usarlo sin criterio. Y tenemos que acatar sus ordenes, porque muchos niños les dan la razón. Es el fín de la individualidad, el final de una era en que pensar era un privilegio; ahora es un crimen, ahora nos encierran, ahora nos insultan y nos apalean... simplemente por no querer jugar. Simplemente por pensar que un verso de Bukowski bien vale más que mil declaraciones de renta. Pero ahí estamos, jugando al mísmo juego, entrándo en el mercado, y aquellos que prometieron proteger al arte frente al mercado son unos niños egoístas que creen que proteger significa esclavizar. El socialismo es una noble teoría, pero goza de una tiránica praxis. Ahora el dinero lo tienen los niños, el poder, el control. Niños jugando a ser abogados, niños que prefieren jugar antes que ser medicos o ingenieros, niños que juegan a ser jueces y su ansía por jugar les impide ver que están jugándo... pero su juego acaba con gente. Si, hay gente mala, pero también hay gente buena, y mucha gente gris. Ese gris es el punto negro en el cándido juego de los niños. Esos niños que saltan de alegría con su nuevo uniforme, con sus condecoraciones y premios, con sus matrimonios y divorcios, con su nuevo coche, con su primer millón en su cuenta corrfiente en suiza. Y luego están esos niños a los que ya les va bién con su televisor, y otros niños les hacen creer que ese es su lugar, y a veces le dan una paliza a aquellos que no están conformes con el juego. Mientras tanto... más papeles, más jerga inutil, más intelectual de pastel, más música de parbularios, más millones en nombre de un arte que nunca fue tal. Y nunca fue tal porque incluso el mercado lo trataría mejor que el endiablado juego de los niños. Y ese mercado nisiquiera es el mercado. Es simplemente un gran guiñol adulterado por tanto juego. Todos los niños juegan a ser heroes, rezan, matan, luchan, queman, destruyen... y a veces crean horribles obras que exterminan cualquier atisbo de liberación que pudiese nacer en sus palacios, en sus chozas, en su profunda muerte anal. A nadie le preocupa ver a tanto niño suelto? Siempre han estado allí, siempre han dominado, pero el problema es que en la actualidad se han hecho con la palabra de la razón, se han hecho con el arte, con la belleza, y sólo piensan en erradicar cualquier atisbo de madurez que resida en ellos. Puede que yo también sea un niño, engañándome, creyéndome un adulto... que más da si los adultos no existen en este mundo de niños? Una eterna disneylandía, con pelis porno, porros, cervezas, coches y chicas de plástico. Pero casi parece que masturbarse sea un simbolo de rebeldía social, mientras venden rebeldía a seis euros el pack. Todos se creen rebeldes, todos se creen diferentes, todos se creen especiales... sobre todo cuando lucen uniformes, cuando se parecen a alguien, cuando se comportan como otros, cuando dejan de ser ellos mismos... entonces se sienten ellos mismos. Todo es un mismo niño llorón y fofo. Dadle una puta bofetada y vereís como os condenan a la silla electrica intelectual, mirad como reducen a la nada todo ese castillo que habeís tardado años en construír. Los niños son crueles... cierto. Y estoy obligado an jugar a su estúpido juego, y ver como destruyen poco a poco todas las cosas con las que disfruto. es verdad, a veces me hacen sonreír, pero tienen una capacidad increíble para hacer que me arrepienta. odio verlos juntos, odio trabajar como ellos, juento a ellos, para ellos y por ellos. A veces también veo una niña, una niña que físicamente ha sobrepasado la mayoría legal, pero que sigue siendo una niña en alma y mente, es decir, que no es ella misma. me enamoro de sus ojos, se su mirada, de su risa jovial, o se su cabello oscuro... y tengo que tragarme el dolor que me produce ver que tal belleza se comporta como ellos, es como ellos, es decir, que no es ella misma, sino ella es ellos. Se cree reblede, como todos, le gusta estar con otros, actuar como otros, ser como otros, y nunca será ella misma. Y no le importará, porque es feliz, rie, se lo pasa bien jugando. Para qué cambiar? Porqué amargarse? Es verdad, una vez se sintió triste, pero de sentimientos tan pueriles que no pasan del llanto de un bebé que quiere mamar un poco más de teta. Todo tan bellos, tan trascendental... incluso esas palabras han pasado a su vocabulario, las emplean como si supiesen lo que significan. Se uniforman, se respaldan, se dan la razón, y te obligan a callar. Hombres y mujeres, que no són sino niños y niñas, todos anhelándo su uniforme, su condecoración, su polla o su coño. Todos iguales, todos con una palabra que tiene más valor que la mía. Ahora simplemente me callo y observo. les dejo hacer, dejo que piensen y digan que soy un fracasado, que crean que no tengo razón, que me equivoco, que me engaño, que me gustaría ser esa persona sobre la que escribo pero que nunca la seré. Dejo que crean que me conocen, pero ya he comprobado que sus mentes llega un punto en que se bloquean, que no entienden más allá, están virgenes en un camino por el que yo llevo tiémpo paseándome. Vale la pena dejarle pasar a alguno? Lo he intentado, pero nunca lo he conseguido. Así que dejo que sigan creyendo que soy peor que ellos, tal vez lo sea, pero no lo doy tan por sentado como ellos, y eso siempre me dará ventaja. Disfruto del día a día, sé que nunca verán un amanecer como yo, sé que por muchas medallas que tengan nunca gozarán del sexo tanto como yo, sé que soy un flor a la que el viento se llevará sin dificultad, mientras ellos permanezcan sólidos y robustos como montañas. Bienvenidos al mundo al revés, donde todos los insultos son alabanzas. Que muestren sus porras, que miren por encima de su hombre, que crean que tienen controlada la situación... la tienen, porque son todos niños. Pero yo soy gris, de un gris turbador, un gris incómodo, un gris del que vale más alejarse, un gris que se escapa a su entendimiento, un gris que se tomó la cicuta para abandonar este mundo de mayorías, de falsos artístas, de armados incompetentes, de gente que lucha por causas, de niños superficiales, de este maldito juego al que a todos les encanta jugar. Ya me mataron una vez, ahora soy más gris, y resisitré más. Porque resistencia no significa seguir luchándo, sino seguir pensando, seguir muriendo... Puedo mirar a través del espejo sin ayuda. Seguid jugando niños, y dejad que mi llama se apague en paz. Enciendo otro cigarrillo, bebo un vaso de agua, y sigo trabajándo en los informes.
21/07/2006 03:41 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

18/07/2006

Quiero...

Quiero que mis poemas sean pornografía, que de mi pene salga sangre en vez de semen. Quiero llegar al orgasmo cada vez que un cuchillo corta mi carne, que se me caigan los dientes antes de llegar a los treinta, que mi fetido aliento espante a la gente... y mantenerlos a todos a, al menos, veinte metros de mi persona. Quiero que la vida se desarrolle de noche, para poder pasearme solo durante el día, dejando que el sol tueste mi piel y poder así parir un cáncer. Quiero que exitan los Jedi para poder ser un Sith, que existan los elfos para poder ser un orco, que exista la belleza para que pueda ser grotesco. Quiero que se mueran los feos para poder ser el más feo sobre la faz de la tierra, quiero que escupan sobre mi tumba para que pueda convertirme en la espuma del cava que vuela a través de las constelaciones. Quiero beber Coca-Cola para que su azucar joda pronto a mi riñón y tenga que vivir meando en un bolsita de plástico el resto de mi vida... no. Mejor. Que me hagan diálisis para que mi cuerpo se marchite antes de llegar siquiera a los 40. Quiero que me maten para no tener que tomarme la molestia de matarme, que alguien apague el sol para no tener que comprarme gafas oscuras, que se me caiga el pelo para jugar a ser un golem, que la llúvia me queme como el ácido para... acabar conmigo de una vez por todas. Quiero destruirme, aniquilarme, quemarme, mutilarme, flagelarme, masturbarme, fustigarme, amputarme, desfogarme, humillarme, desnudarme, pelarme, helarme, arrancarme, desangrarme, cagarme, mearme, retozarme... siempre con la pulcritud de un un puerco bañandose en sus própias heces. Dios... qué delicado... Dí mejor que el amor es como mearte encima y sentir como la humedad caliente impregna tu piel y la tela de tus pantalones, mientras que sus goteos son frios al salpicar. Siempre se enfría. Lo mísmo pasa con el semen, una vez lo expulsas, su tacto es tán frío como el alma. Como suele ocurrir, la metemos, la sacamos, la volvemos a meter hasta que expulsamos nuestros fuego directo desde los cojones y nos fumamos un cigarrito para tener algo con qué calentar el frío que nos envuelve. Donde estarás querida? No me hables, pensé que eras de otra manera. Y quién te crees que soy? Soy la misma persona que ayer, pero soy distinto a la de mañana. Eso es lo único que se te ocurre decir? Claro que sí, mujer, tengo la polla flácida y me muero de ganas de cagar, no querrías que te compusiese una oda porque esta jodida vida no es tan perfecta como pretendías, verdad? Eres un cabrón. Si, eso es lo que soy, un jodido y puto cabrón; pero no creas que me conoces, no tienes ni puta idea de quién soy: me has visto la polla no el alma, y por cuatro lágrimas que haya volcado sobre tu pecho no vayas a siquiera pretender que sabes quién soy.
Y murió la poesía, y con ella murió otra vez Alejándro Dumas, un gran poeta, un gran aventurero, un gran escritor y un gran follador. La via lactea es una corrida y el universo ha salido disparado de ese agujero negro que es el ano. Damnit!! Sabía que se me olvidaba algo... Iros a tomar por el culo! Yo escribo pornografía! Soy Cornabeaux metiéndole la mano en el coño a la chica que es asfixiándo mientras me la follaba, arrancándole las entrañas y poniéndome a bailar mientras me hago un vestido con ellas. Esto no es mío; pertenece a Apollinaire, pero hay más filosofía en esta escena gore y de mal gusto que en todos los escritos de Kant o de Descartes. Freud se equivocó en muchas cosas, acertó en pocas, pero muy a su pesar, mi estilo permanece salváje e indómito. Mientras sea Tashen quién siga publicándo los libros sobre Duchamp y Bacon, mientras Arlequín y Pierrot no pudan descansar en paz, mientras Alatriste prevalezca sobre Contreras, yo me proclamaré el último Dadaísta en activo, y que os zurzan a todos los demás. Si luego copiaís los poemas de Neruda para parecer unos artístas sensibles, recordad que yo sé mucho más sobre el amor que vosotros, aunque fuese en clase de secundaria en un podrido colegio francés en Castelldefels. Nací rojo en Barcelona e iré a morir negro a Paris. Se lo dejé muy claro a Fabián Lloyd.
No te pido que me entiendas, ni te pido que me folles, ni que me ames, ya no quiero sentir tus manos sobre mi piel... solo quiero que me devuelvas mi linterna, porque en la oscuridad solo brilló el dolor. Mi dolor. The End.
18/07/2006 05:17 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

30/06/2006

Ace of Spades

Intento animarme como puedo, decirme que nadie es perfecto y que somos humanos porque erramos. Intento decirme que la imperfección es el rasgo más bello del que disponemos, que cuanto más grotesco, más apreciable. Pero aún así no sé porqué tengo que verme hundido en el fango, cada vez más hundido. Vale, uno puedo dar un traspiés y caerse donde no debe, pero porqué tiene que costar tanto salir de ahí? Hablar con gente que entiende lo que pienso me ha ayudado a ver que no estoy loco, aunque no sé si es la conclusión que esperaba. Tal vez sería más facil ser un completo demente, porque el mundo se regiría según mis própias normas y no tendría porque aceptar ninguna equivocación. Pero no. Acepto mis errores dentro de un mundo imperfecto, me acepto grotesco en un mundo que aspira a parecer bello, perfecto, asceptico... pero no me quejo. No me quejo de la crueldad, no me quejo de normas impuestas más allá de mi voluntad. Simplemente me duele, me duelen mis errores en mi ego y mi amor propio, y me duelen las cicatrices del pasado; aún me duele con más intensida aquella herida que no he podido cerrar y que parece que alguien se empeñe en dejar abierta. Puede que cometiese un error al inflingir un corte a mis entrañas, pero me duele ver que nadie me va a ayudar a cerrarla, me duele cuando me ponen el dedo en la herida. Debería ser más fuerte, soportar mejor el dolor o, mejor, nisiquiera abrir una herida que me haga vulnerable. Ya que soy incapaz de herirme, es posible que el tiempo me curta y que, con el paso de los años, deje de sentir el dolor. Pero podré afirmar que sigo vivo? Si eliminas el dolor, acabas con el placer, y sin placer, porqué seguir vivos? Porque segui vagando como frívolos zombies? Si no podemos sentirnos vulnerables, quién nos asegura que bajo todas esas capas de protección pueda existir vida alguna? Tal vez ocultándonos bajo tántas máscaras desaparezcamos sin darnos cuenta. Quién se atrevería entonces a quitarse la máscara para darse cuenta de que no exíste? Sigo existiéndo? Todo es nada. Un gran nada que debora toda la carne oculta. Títeres del algo, o ese algo que pretende ser o creer ser algo. Entonces nacerá ese animal que, sintiéndose acorralado, enseñará ños dientes y atacará a todo lo que antes significaba algo, reduciéndolo todo a la nada tras de sí. Quién es ese animal? Seguimos siendo nosotros? Es nuestra desaparición sedienta de venganza? O acaso los últimos coletazos de nosotros mismos que se niega a desaparecer? Puede que nazca de la ira, pues la idea de que cuando desaparezcamos todo deje de significar algo es insoportable. No podemos ser tan leves, porque el carnaval no dura más que unos días. Aunque cabe la posibilidad de que no se trate de un carnaval sino de la obra de teatro. Me escondo tras la máscara de arlequín o animo al mismo? Preguntas y más preguntas que las máscaras no pueden plantearse, y sus vacíos aún menos.
Donde nos lleva todo esto? Puede que tras el escenario no haya nadie aplaudiendo ni llorando con nuestros triunfos y fracasos, nuestras alegrías y desdichas... es esa la nada? Si tan sólo pudiese sacárle la máscara al arlequín, esa nada me sería más facil de aceptar. Y hablo de aceptarla, porque su existencia hace lustros que está patente en ese interior vacío en el que me estoy convirtiéndo. Cuando todo es uno, si el todo es nada, uno es nada. Y las máscaras no son nada, pero miran burlonas el dilema del animador, del jugador, del actor. Los hilos son amor y odio y las máscaras son indiferencia. Hay mejor descripción de la nada que esas máscaras vacías? Si. En la nada nada hay, y por lo tanto no hay máscaras, no miradas, ni actores, ni teatro. No hay más allá, pero tampoco hay aquí. Soy el que ha caído en el fango, no me atrevo a quitarme mi máscara, puede que sangre bajo ella, pero me aferro a ese dolor porque los juicios de las máscaras son erroneos. No hay juicios, no hay máscaras. No hay obras ni heridas.
Sin embargo, duelen.
El nihilismo es un arma de doble filo que nadie sabe emplear, por mucho que lo pretenda. Pero claro, estas palabras son nada. Yo soy nada.
30/06/2006 22:52 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

08/06/2006

Chiste a la catalana

Aunque pueda parecer un chiste, la cosa es bien triste. Hace poco nació en Catalunya una plataforma que revindicaba el No-Nacionalismo en cuestiones de gestión política, con lo que estoy completamente de acuerdo, ya que el nacionalismo, el racismo, el futbol y la religión son las principales lacras de la vida política actual. Como es evidente, estos factores han sido empleados una y otra vez por todas las facciones políticas españolas (por conocimiento de causa) y a la gran masa le va la mar de bien, porque le permite no pensar. Con eso llegamos al principal desvirtuamiento del concepto democratico y nos vemos obligados a darles la razón a Socrates, Platón, Aristóteles, Julio Cesar, Napoleón, Robespierre, Descartes, Hobbes, Hegel, Nietszche, Steiner, Sloterdiej, Galileo, y mil nombres más que han puesto su semilla en contra del concepto democratico. Los acontecimientos de estos días, con el juego de los nacionalismos no hacen más que darles la razón. Primero, analicemos el concepto de nación. Para empezar, nosotros los catalanes somos: Celtíberos, Fenicios, Griegos, Romanos, Alemanes, Arabes, Franceses, Judios, Castellanos, Aragoneses, Vascos, Valencianos y Andaluces (por citar sólo a la gran mayoría de los catalanes). Así que uno se pregunta, y a que coño vienen ahora con el tema de nación? Aquién se lo quieren hacer creer? Debemos sacrificar todo el pensamiento moderno porque hay cuatro Pagesos que se creen descendientes de una sangre especial? Hablar de nación hoy en día es tan anacrónico como esperar a follar hasta el matrimonio o pensar que el condón es un pecado. estamos en tiempos de supuesto avance... pero aquellos que se hacen llamar progresistar parece ser que sólo se dedican a dar pasos atrás. Porqué? Es muy facil que el vulgo se nacionalice, o crea en dios, o mate en nombre de su equipo de futbol. Pero claro, como eso les permite estar en el poder, qué más da? El señor Arcadi Espada, en adelante Espadi Arcada, fue atacado por nacionalistas por defender que el nacionalismo es una cortina de humo y por decir que hay que velar por nuestros intereses. Lo más sorprendente es que los insultos que le lanzaron fueron de la índole: "intelectual", "bilingüe" o "inmigrante". Cuando las palabras que describen el progreso se convierten en insultos es que la cosa va mal. Y es lo que pasa en estos momentos. esperemos que el vulgo tenga un momento de lucidez, deje a un lado el fanatismo, a dios, a la patria y al barça y vote No al estúpido Estatut que nos propone el pelele de ZP. Es mucho pedir, y no va a pasar. Vamos a tragarnos la política de los fanaticos, el poder de los ignorantes y habrá que callar, porque si se habla, si se expresa una opinión, los nacionalistas te hacen callar a golpes o bombas. 

Felicidades, nacionalistas, religiosos, hinchas... cuantas barbaridades en nombre de la ignorancia mancharán y destruiran aquello que otros tanto murieron por construir y enoblecer? 

08/06/2006 11:31 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

23/05/2006

Manifiesto Dadaísta (por Tristán Tzara)

La magia de una palabra—

—DADA—, que ha puesto a los periodistas

ante la puerta de un mundo

imprevisto, no tiene para nosotros

ninguna importancia

 

 


 
23/05/2006 14:18 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

03/03/2006

Zombi

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El Tiempo está fuera de mí? Empecé a preguntármelo en el instituto. Cuando las cosas empezaron a ir deprisa. O el Tiempo está dentro de mí?

Capítulo 2

Zombi

Joyce Carol Oates

03/03/2006 05:06 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

Rumbo norte hacía el sur.

Miro la esfera de un reloj sin agujas. Jodidamente sobrio y sobradamente jodido en la sobriedad. No existe ningún refugio, porque siempre, siempre, el camino llega al mismo puerto. Nieva. A veces llueve. Mi alma está cada vez más desquiciada; quiero sacarmela de encima, rascar hasta que sangre... sentir el dolor que provoca el extirpar todo aquello que somos, fuimos y seremos. Nada se parece, nada es. Todo cambia? Y qué más da. Siempre la misma voz sin sentido, cargada de sabias palabras, de lógicas arcaícas, desfasadas, meditadas, vomitadas. Y en el centro se erige mi pene erecto, adornado con palpitantes venas a su alrededor. El orgullo de los leones, de los lobos, de las ovejas y de los antipodes. Miles de pollas con caras y ojos. Miles de pensamientos abortados, ilusiones rotas, sueños resquebrajados por la fricción de un susurro maternal. Bien pensado, no es maternal. Simplemente es un poco de cariño, encerrado a siete llaves en el corazón y enterrado allí donde nadie recuerda tu nombre. Tengo arcadas. Tengo fiebre. Tengo amor y semen. Lo vomito. Me lo como de nuevo, chupándolo del suelo. Vuelvo a vomitarlo. Nunca aprenderé. Nunca aprenderé a resistir esa mirada de odio. Me ha reconocido, con su barba de tres días y una futura barriga cervecera incúbandose en mi odio irracional. Odio su odio. Me ha reconocido. Tal vez me odie a mí mismo... NO! La culpa fue de ella. Puta. No te mereces otro nombre. Yo fui un cabrón, una mierda amorfa e innombrable, pero tu fuiste una furcia. Rompiste las palabras, helaste el aliento y la sangre en sus venas, y en las mías. Eramos niños jugándo ser adultos. Si nunca quisiste estar conmigo, porqué llamaste a mi puerta cuando mi esperanza cicatrizaba? Porqué me desnudaste si solo sentías asco cuando mis manos ensuciaban tu piel morena de niña de hoy? Solo hay negro en mis ojos, en mi boca, en mis dientes, en mi fetido aliento. No viste al monstruo... ni siquiera atisbaste a verle. Un saludo a medianoche. La angustía, el hambre y un cigarro por el camino. Me divertí? Porqué sigo durmiendo? Porqué no duermo ahora, hoy... por toda la eternidad? Estas palabras no valen una mierda, tú lo sabes, yo lo sé, él lo sabe... Más arcadas. Ahora es sangre. Siempre sangre. No hay forma de librarse de ella. La culpa siempre estará ahí. Más sangre en la ducha, en la esponja, en el cepillo de dientes y en el peine. Me disuelvo poco a poco, me caigo a pedazos. No conseguí librarme de mí alma. En su lugar, me quedé sin cuerpo.

Que te jodan.

03/03/2006 04:54 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

13/02/2006

Sin título

Espero mi turno en el rincón del miedo y del amor. Espero a que cesen los gritos, tapándome la cara, no sea que me vea arrollado por ellos. En un rincón donde todo es desconocido, donde la realidad se oculta tras un velo de odio y sangre. No vivímos, no morímos, y el silencio se rompe por el contínuo goteo de un grifo mal cerrado. Se aleja el amor, y sólo queda el odio, aferrado a mi cerebro como una garrapato, negándose a ir a menos que deje tras de sí una profunda herida. No hace falta vedr demasiado para dejar de ver lo que siempre estuvo allí. Tal vez duela menos cuando las piezas caígan sin sentido... porque el dolor ahí está, esperándo a que lo descubrámos, de la mano con el odiom amánte del traicionero amor. Las fuerzas se desvancesn, dejándome sólo con mi odio, con mi dolor, con mi sangre y con mi amor. Mientras, caen mis dientes, cansados ya de que mis encías se pudran, mi rostro se deforma, mi piel se agrieta y mis dedos caen poco a poco, de pura podredumbre. Ya sólo queda dejárle paso al horror. Quién sabe si tras la máscara hay realmente amor? O tal vez será el odio confundido, al que confundimos con otro. O ese otro al que confundí con odio, mal pensado, mal parido, mal digerido. Y las palabras se pierden, ahogadas en mi garganta, humilladas por mis dedos, mientras estos cometen el crimen de abusar de una verdad desnuda. Tan desnuda que tiene poco de verdad, como poco queda de belleza cuando esa chica se quitó el maquillaje. A veces, para no recordarlo, se deja puesto el maquillaje, día y noche, no sea que recuerde que su rostro yace tan marchito como el mío. Tal vez nunca causará tanto horror. Es posible que sea yo quién pudre todo lo que toca, o que me marchite poco a poco y solo sea capaz de ver muerte a mi alrededor. Es la mía? Es mi odio? Es mi amor? No es mi vida. Nunca lo ha sido. He sido yo, o tal vez no? Quién soy yo cuando me refugio en ese rincón? Quién soy yo cuando los ángeles pierden sus alas y mis dientes caen a la par que mis lágrimas? No lo sé ni lo sabré. Sigo vivo, sigo podrido, muriendo la muerte de otro sin saber que es la mía, sintiéndo que alguien vive mi vida sin saber que no es la suya. Cuando quiero darme cuenta, veo que soy yo, que amo mi odio, sin saber que ninguno de ellos me pertenece, porque son míos, igual que esos dientes manchados de sangra que brillan, amarillos, en el suelo de la habitación. En mi rincón... Olvidándome que estoy marchito, escondiéndo el maquillaje del cadaver de esa chica, que siempre pensó que vivía y no supo que su muerte fue la mejor vida que tuvo, porque su amor y su odio se dieron por vencidos, aplastados bajo la pintura, de un cuadro pintado para la eternidad. Mi cara no figura en él, ni mi horror, ni mi miedo... Fue pintado con mi sangre. La poca sangre oscura que pudieron sacarme cuando me dijeron que estaba bien. Viviré eternamente. Moriré eternamente. Mi principio, mi fín. Mi odio, mi amor. Mi horror, oculto en un rincón.
13/02/2006 00:08 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

01/02/2006

Tempus Fugit

"El tiempo es algo extraño e infinito. El ser humano lo dividió para poder sentir que lo controlaba. Pero no es así.  Es el tiempo el que nos  controla  a nosotros,
Y se escapa de vez en cuando para recordarnos que debemos aprovecharlo.

"

 

Extraído de "Tiempo Muerto",

Un texto de

brontË

 

 
01/02/2006 23:44 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

28/01/2006

Hurt (Nine Inch Nails)

20060128001241-p238086wslv.jpgI hurt myself today
to see if I still feel
I focus on the pain
the only thing that's real
the needle tears a hole
the old familiar sting
try to kill it all away
but I remember everything

what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end
you could have it all
my empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt

I wear this crown of shit
upon my liar's chair
full of broken thoughts
I cannot repair
beneath the stains of time
the feeling disappear
you are someone else
I am still right here

what have I become?
my sweetest friend
everyone I know
goes away in the end

you could have it all
my empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt
if I could start again
a million miles away
I would keep myself
I would find a way

28/01/2006 00:12 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

16/01/2006

The Show Must Go On

Nunca tardan demasiado en llegar esos momentos dolorosos que siempre creemos que sólo les pasa a los demás. Aquello que creía que sería mi apoyo de por vida se acaba de quebrar en mil pedazos. Ya no queda nada... tras 20 años se ha esfumado de la mísma forma en que desaparecen ciudades enteras por culpa de un huracán. Los cimientos han cedido y ya nada volverá a ser como antes. Sin embargo hay que seguir adelante, la vida nos juega malas pasadas y nos las seguirá jugando hasta que nos hartemos. Son momentos en que uno se pregunta si vale realmente la pena vivir, seguir adelante con todo, seguir albergando ilusiones para ver como todo aquello que contruimos se desmorona una y otra vez. Sé que es muy naïf hablar de este tema a estas alturas, pero nunca lo habremos perdido todo, nunca tocaremos fondo, siempre nos quedará algo que perder. Y eso pasa porque aprendemos a amar, pero nunca pensamos en que todo aquello que amamos va a desaparecer. Nunca nos planteamos porque de ser así, nunca nos atreveríamos a amar, nos haríamos de piedra y dejaríamos que la vida pasase a nuestros lado sin siquiera tocarnos. La cuestión radica en considerar si debemos seguir viendo en la ruinas o echar vuelo hacía nuevos destinos que nos liberen de las cadenas de los recuerdos. No creo que valga la pena quedarse, al menos el alejamiento sería una forma de superar esa perdida y encontrar nuevas ilusiones. Es más facil hacerlo cuando tenemos algo sobre lo que apoyarnos, un lugar donde poder volver si nuestros pasos han sido equivocados... Pero ya no es así. Ya nada es así. Se acabó. Se acabó la seguridad, ese nucleo de fuerza que sabemos que nunca nos fallará, ese refugio donde cobijarnos cuando llega el mal tiempo. Hay razón para no odiar a quién antes amamos? Odiar por habernos privado de aquello que por naturaleza nos correspondía? Mundo cruel, si señor. Pero hay que seguir, debemos dar un paso tras otro aunque mil ostias nos esperen. Es así, pero no tiene por qué gustarme, ni tengo porque quedarme a salvar los restos de aquello que, al desaparecer, me ha privado de todo lo que soy. Hoy he aprendido que tendré que seguir adelante por mí mismo y por nadie más. Nunca nos acostumbraremos a la soledad... la soledad más rotunda y contundente que podemos conocer cuando hemos conocido una realidad que se ha roto como un espejo. Podemos pasar la mano del otro lado... pero ya no hay nada. Ni siquiera un reflejo al que agarrarse. Se acabó.

El rey ha muerto. Larga vida al rey.

16/01/2006 03:23 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

02/01/2006

Año Quijote

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se acabó el 2005 y con él el año Quijote. No tengo nada en contra de Cervantes y puedo decir, además, que he leído con placer algunos trozos del Quijote, guardando el grueso junto a la Divina Comedia de Dante, para cuando me pille una gran depresión y me dé por encerrtarme dos meses enteros en casa. Bromas aparte, nadie niega las mil y una virtudes que tiene la obra de Cervantes, pero su relevancia se la debe sólo a un gran olvidado de la historia: Quevedo. cada linea de Quevedo hace palidecer cada capítulo del Quijote. Él era realmente el genio de las letras españolas, el verdadero embajador de nuestra cultura, el verdadero emblema de nuestra lengua. Era un genio, dominaba las palabras, jugaba con ellas, era un canalla que teñía de humor y de inteligencia cada historia y de gran trágedia sus versos.. tanta tragedia que casi rozaba la burla. Por eso era querido, era un genio que sabía que el idioma estaba hecho para comunicarse, y él jugaba a comunicarse, por eso lo quería y apreciaba la gente. Era el canalla castellano, arrodillado ante nadie, y si se arrodillaba era para enseñarle el culo al de atrás. Un heroe de las letras, un borracho que conocía las mayores bajezas del mundo, un espadachín con una lengua tan afilada como su estoque, un espía en reinos extranjeros, un político temido... Era un hombre de vida antes que de letras, de sangre entres que de tinta... muy lejano a la imagen de escritor tranquilo... de intelectual dormido entre sus libros. No era el santo que le hubiese gustado a la iglesia, que se estremecía cuando por cada rezo Quevedo cometía un pecado... Por eso ha sido injustamente castigado, por una sociedad regidad por la castidad de la nobleza finjida y la sotana de postal. Y que hicieron los intelectuales modernos para reivindicar la cultura de nuestro continente? Olvidar a nuestro genio y alabar a nuestro talento más comercial. Cervantes era bueno, pero era un santurrón, y eso les encanta a las cultura anglosajonas, por eso tuvo tan buena aceptación en el norte, por eso le dieron reconocimiento, y por ese reconocimiento de fuera nosostros lo tomamos como estandarte, sin darnos cuenta de que representa tanto a españa y a nuestra cultura como la coca cola. Representa que el gobierno tenía que alentar a la cultura, que tenía que dar apoyo a aquellos simbolos menos comerciales y mal tratados por censuras... y que nos encontramos? Un gobierno mercantilista vendiendo valores de saldo. Donde está Quevedo? Nuestro único y verdadero genio de las letras? demasiado incomodo? Está claro que es demasiado bueno para que le den un Nobel, demasiado incomodo para ser un simbolo y demasiado incomodo para reconocer su grandeza. Sin embargo es grande: muy grande, y eso no van a poder borrarlo por mucho que lo intenten.

02/01/2006 16:46 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

28/12/2005

Efímera

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"Súbitamente el geógrafo se sintió emocionado:

-Pero... ¡tú vienes de muy lejos! ¡Tú eres un explorador! Vas a describirme tu planeta.

Y el geógrafo abriendo su regístro afiló su lápiz. Los relatos de los exploradores se escriben primero con lápiz. Se espera que el explorador presente sus pruebas para pasarlos a tinta.

-¿Y bien? -interrogó el geógrafo.

-¡Oh! Mi tierra -dijo el principito- no es interesante, todo es muy pequeño. Tengo tres volcanes, dos en actividad y uno extinguido; pero nunca se sabe...

-No, nunca se sabe -dijo el geógrafo.

-Tengo también una flor.

-De las flores no tomamos nota.

-¿Por qué? ¡Son lo más bonito!

-Porque las flores son efímeras.

-¿Qué significa "efímera"?

-Las geografías -dijo el geógrafo- son los libros más preciados e interesantes; nunca pasan de moda. Es muy raro que una montaña cambie de sitio o que un océano quede sin agua. Los geógrafos escribimos sobre cosas eternas.

-Pero los volcanes extinguidos pueden despertarse -interrumpió el principito-. ¿Qué significa "efímera"?

-Que los volcanes estén o no en actividad es igual para nosotros. Lo interesante es la montaña que nunca cambia.

-Pero, ¿qué significa "efímera"? -repitió el principito que en su vida había renunciado a una pregunta una vez formulada.

-Significa que está amenazado de próxima desaparición.

-¿Mi flor está amenazada de desaparecer próximamente?

-Indudablemente. "

 

 

Le Petit Prince (El Principito) 

Antoine de Saint Exupéri

28/12/2005 17:52 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

21/12/2005

La memoria de los peces.

Supongo que la noticia de que un par de jóvenes de 18 años, acompañados de otro de 17, quemaron, tras darle una paliza, a una indigente habrá dado la vuelta al país. Este crimen salió grabado en cámaras de video de un cajero y el titular que acompañaba la noticia es que los jóvenes estaban riendose de sus maldades. No sé donde estaba la noticia: que una jóvenes cometen un acto de elevada crueldad riendo no es ninguna noticia. Sería noticia si hubiesen estado serios. El hombre es cruel desde su nacimiento y, de la misma manera que un niño mira sádicamente a la mariposa a la que arranca las alas, estos tipo contemplaban su obra, como el Ché debió contemplar a los muertos en batallas revolucionarias o Napoleón debió mirar un campo de batalla. Enseguida me vinieron a la mente las imagenes de la pélicula de Stankey Kubrick, La Naranja Mecánica, en el momento en que Alex Delarge y sus drugos le dan, riendo, una paliza a un vagabundo. Arthur Burguess escribió la naranja mecanica a raíz de un suceso que le había pasado a una persona cercana a su entorno y el triunfo de la pelicula sumado a esta noticia nos permite discernir que el tema de la violencia es universal y atemporal. Siempre hemos vivido con ese demonio, no es nuevo, ni producto de películas, ni de libros ni videojuegos. De la misma manera que antes estaba bien visto que los soldados ganadores saqueasen las ciudades del ejercito derrotado, asesinasen a sus habitantes y violasen a sus mujeres, hoy en día intentamos renegar de ese pasado que, no obstante, no dejará de pertubar nuestros sueños.

Hay otro tema al respecto sobre el que me gustaría dar mi opinión y es sobre cómo han tratado en La Vanguardia la historia de la indigente. Halban de quién había sido: una mujer de 50 años que había sido banquera, tiene una hija de 24 y que abandonó a su familia para ponerse a vagabundear. La verdad, si algún día me muero, espero que no me toque ese cronista para relatar mi vida. No nos sirven los "qué", lo que nos interesa es el "porqué". Esa persona tenía un problema con el mundo y nadie se paró a intentarla comprender, y ahora que ha muerto, nisiquiera se va a intentar comprender lo que fue. Es muy facil decir que simplemente se puso a dormir en la calle, a la gente no le interesa saber los demonios internos que llevan a una persona a abandonar la vida, esa rutina en la que tanto nos hemos acomodado, y abrazar una nueva forma de ver las cosas. Se trata el tema con tan poco tacto que parece que el hecho de vagabundear sea la etapa final de una especie de cancer social que iba cangrenando por dentro a la señora. Es muy facil desentenderse. Las cosas pasan porque sí. Como podemos culpar entonces a los niños que rien cuando matan si nosotros mismos estamos insensibilizados antes la muerte de esa misma persona. Seamos honestos, si esta señora hubiese muerto congelada en las calles, sólo sería un número en las estadísticas, y todos seríamos sus asesinos, mientras riesemos por lo bello de la navidad. A nadie le importa lo que hacen los olvidados, ni porqué han sido olvidados... pero si su muerte saca a relucir lo peor de nosotros mismos... entonces nos acordamos de ellos... pero siempre guardando las distancias, no sea que se nos vaya a evaporar la risa.

21/12/2005 11:43 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

19/12/2005

Los 5 pasos para ser gótico (escrito por una buena amiga)

1-Todo gótico nace, no se hace. Como todos, claro. Así que si no es tu caso, más vale que ocultes todas las fotos que pudieran comprometer tu carrera: SIEMPRE HAS SIDO GÓTICO, así que no puedes haber hecho la comunión. Y nada de fotos de convivencias, tú jamás fuiste un boy/girl scout, porque la semilla de la soledad siempre estuvo en ti y por más que tu madre te decía que jugaras con los demás niños, tú siempre te escondías en un rincón y hacías castillitos de arena con forma de murciélago. Debes especificar que fuiste un niño difícil, y debes explicarles a tus numerosos amigos (pese a que estás tan solo que nadie te llena)que durante tu niñez se gestó tu misantropía.


2-La cueva del dolor. Vamos a ver, piltrafilla, ¿Realmente crees que se puede ser gótico sin tener una oscura alcoba donde yacer solo, torturado y apartado de la felicidad mundana? Ntchs. Lo primero que debes hacer es comprarte seis o doce pósters de El Cuervo, que a partir de YA debe ser tu película fetiche. Luego, cómprate dos de Pesadilla antes de navidad de Tim Burton. A ser posible elige los más torturados. Después, hazte con una ilustración de Luis Royo, a ser posible, la más torturada y oscura que encuentres. Ahora pasemos a la cama: si pudieras comprarte un ataúd, serías el más in. Además, no tienes que hacerte la cama teniendo uno. Pero en caso de que no tengas uno, dales muerte a las sábanas de animalitos que te compra tu madre. Un gótico NO duerme en sábanas de perritos circenses.
Seda negra o roja, por favor. Y es de menester que tengas varias figuritas de Todd Macfarlane. Por ejemplo., alguna de Sleepy Hollow estaría más que bien.


3-El Atuendo: Y ahora pasemos a ti. Sería estupendo que te cortaras un poco para mostrar al mundo tu dolor. Cuantas más cicatrices, más profundo eres. No tiene sentido sufrir si nadie va a verte sufrir. Primero, si eres chica, diferenciaremos entre tres vertientes, ambas igual de deseables y cool: El look Concubina de Satán , el look Virginal joven tenebrosa, y el no menos cool Ciberpunktorturados.
Para los tres es menester que tengas flequillo recto, y que además, te lo cortes tú misma. Ya sabes, a lo Betty Page. Y si tiene parkinson, que te lo haga otra amiga de esas que tienes pero que no te llena. El pelo ha de ser negro natural. Te recomendamos varias marcas de negro natural como Garnier o Lóreal. Porque tú lo vales. Y debes rehuir el sol, tu piel ha de ser blanca, enfermiza, porque está claro que vas a morir joven, y dejarás un bello cadáver, aunque la esperanza de vida en tu país sea de 70 años.
DEBES ESTAR DELGADA, porque las medias de rejilla si no te harán parecer un Salchichón de las Tinieblas. Ya sabemos que la belleza está en el interior, pero tú eres gótica, eso no te preocupa. Bien, ahora vayamos a por las vertientes:
*Para ser Concubina de Satán: Se exige pelo largo y libidinoso, aunque las pelucas también valen. Elige cualquier vestido de látex que te marque las costillas (porque debes estar delgada), a ser posible, rojo o negro, y combínalo con botas altas de látex o charol rojo o negro. Cuantas más argollas lleves en el collar, más puta de satán serás. Es por una buena causa. Este look favorece mucho a los pigmeos, pues las plataformas os elevarán un palmo del suelo. No escatiméis en pinchos, y pintaos unos generosos labios rojos o negros, y unos buenos rabos negros en los ojos.
*Para ser una Virginal Joven Tenebrosa: Eres de todo menos virgen, pero ellos no lo saben. Se exige pelo largo, cuanto más rizado y negro, mejor. Aunque aquí también se aceptan melenas cobrizas o rubias. Píntate poco (es decir, mucho, pero que no se note). Recalca ojeras: el amor que perdiste hace tres años aun te tortura por las noches, y no puedes dormir. Por supuesto, has de estar pálida como un cadáver, y a la hora de vestir, la elección de vestidos de gasa, encaje o miriñaque de color blanco o
negro son cruciales. Ah si; es crucial también tener una buena cruz, a ser posible de la marca Alchemy. Con un buen pedrusco en medio, y que te haga parecer la princesa de las gitanas. Claro que más es menos: ponte todos los collares que puedas: cruces pequeñas, cascabeles, cruces invertidas, calaveras, murciélagos, signos cabalísticos que no entiendes pero que te da igual, y todo mezclado. Nadie puede llamarte hortera. Eres la princesa de las Tinieblas. Mejor si tienes un nombre como Lacrima o Suspiria.
*Para ser una Ciberpunktorturada: Aquí tienes mayor libertad estilística, pero sin salirte de ciertos cánones: el pelo suele ser corto, rapado, mediobakalístico, con cresta o sin cresta, con cenicero o sin
cenicero, de los colores que quieras, pero siempre chillones, aunque es preferible el negro o el platino. Elige prendas semiMatrixeras o bien decántate por la vena punk, como Avril Lavigne, que es muy radical. Faldas escocesas, medias de rejilla rotas, imperdibles y algún que otro parche de "The exploited". No sabes quienes son, pero en Tallers los venden por dos duros. Píntate unas buenas ojeras negras, bien remarcadas, y, las cejas han de ir totalmente depiladas, como tus vecinas las Concubinas de Satán. Elige tejidos como el neopreno o el cuero.
Y ahora los chicos. Lo primero que debéis hacer es someteros a una depilación integral. Sí, sin excusas. Un vampiro no tiene un felpudo en el pecho. Y la cara siempre perfectamente afeitada, excepto perilla, si es que optas por llevarla. A ser posible , la perilla ha de imitar la de Reznor en
The Perfect Drug. El pelo; siempre negro, también negro natural. Y mejor si es largo, pero ya sabemos que la alopecia no perdona, así que respirad tranquilos: desde que Maynard está de moda, es muy in
llevar la cabeza rapada, o con una bonita cresta. Y SIEMPRE debes ir ajustado, aunque los pantalones te queden efecto-guante-de-látex y la presión en tu órgano viril amenace con dejarte estéril.
Por supuesto, el sol te provoca espasmos: mejor aún, declárate fotofóbico.
No, No: ERES FOTOSENSIBLE, como los vampiros. Siempre gafas de sol, estés donde estés. Eres pálido, delicado y espectral. Tú también debes conservarte delgado, porque el Look Auschwitz pega fuerte siempre. A la hora de vestirte puedes elegir entre: el look Entrevista con el vampiro y el Look
Eduardo Manostijeras.
*Para ser un Entrevistado: Tu ídolo debe ser o Lestat, o Louis, o Armand, o quien sea, pero siempre con un toque romántico y decadentista. Decántate por elegantes camisas con chorreras, que te darán ese aire de gitano rumano que tanto persigues. Los abrigos, deben ser largos, negros y de corte similar al redingote del siglo dieciocho. Sería magnífico que midieras dos metros, pero si no tienes esa suerte; puedes recurrir a esas plataformas negras tan cool que se venden con trescientas hebillas. Si eres pobre, átate dos taburetes.
*Para ser un Manostijeras: Tu estilo remite a las ciberpunktorturadas femeninas. El pelo ha de ser corto, desgreñado y tus preferencias van hacia el látex, las hebillas metálicas y todas las horteradas plateadas que puedas colgarte del cuello. Cuantas más mejor. Y sin ningún concierto. Como te da
igual lo que piense la sociedad de ti porque eres misántropo, no importa que te confundan con el hermano siniestro del negro del Equipo A. Un par de transparencias te sentarán magníficamente, y los aros en las orejas también. Ten claro que este año se lleva el Estilo Orco de Jean Paul Gaultier.


4-Tus compañeros existenciales: Jajaja, qué gracia. Eres misántropo. Si no, que se lo pregunten a los 110 contactos que tienes en tu agenda de tu móvil. Pero claro, necesitas rodearte de patanes para comprobar lo angustiosa que es su mediocridad y lo lejos que estás tú de ella. Para ser un buen
gótico, has de olvidarte inmediatamente de eso que eres hetero. Eres bísex. A mamá no le gustará nada saber que a su hijo le va todo, pero ELLA NO LO ENTIENDE. No entiende que tu búsqueda del amor eterno y la lujuria no distingue entre pitos y flautas. Y además, está tan de moda ser un/a lujurioso/a
perverso/a...Además, a los chicos les encantan las lesbianas. Así que las góticas están de suerte. En todos los sentidos. Sin embargo, si conservas aún algo de esa aburrida moralidad cristiana, buscarás a un compañero de ataúd en el sexo opuesto. MUY IMPORTANTE: DEBE SER GÓTICO COMO TÚ.
Si no, ¿¿Cómo entenderá tu terrible destino?? ¿¿Quién te sujetará el khol negro para que te pintes los ojos??. Alguien no-gótico no puede hacerlo. Así que búscate uno de los tuyos, y cuando sea vuestro aniversario, haced un pacto de sangre para simbolizar vuestro amor eterno de 4 meses. Regalar cruces,
rosas negras y alguna Living Dead Doll es imprescindible.


5-Tus preferencias únicas y personales: Son tan personales y propias que sólo las profesan todos los góticos del mundo. Menos mal. Te daremos una lista detallada para que no te pierdas.
-Tus películas preferidas han de ser El Cuervo, Pesadilla antes de Navidad, Nosferatu, Drácula de Coppola, Freaks y cualquier otra película que ilustre la búsqueda de lo trascendente y el dolor de la soledad.
-Tus autores favoritos no pueden ser otros que: Lord Byron, Baudelaire, Edgar allan Poe, HP Lovecraft, y por supuesto Nietzsche. Es importantísimo que te hayas leído todo lo de Nietzsche. Todo significa su único libro: El Anticristo. (XD)
-Deben encantarte grupos como: NIN, Manson, Bauhaus, Psychotica, Lacrimosa, The cure y lo que se tercie. Da igual que no los hayas escuchado, sólo di que te gustan y que te transportan a otro universo. TIENE QUE GUSTARTE AENIMA DE TOOL y decir que te molan mazo y que Tool son "la polla". Por supuesto, todos estos grupos son mazo de komplikados y solo pueden ahondar en tu dolor. Eso es , kolega.
-Debe encantarte el mundo del fetichismo y la sodomía.¡ Es tan lujurioso! Claro. Tú si que sabes lo que es el Bdsm. Te encanta ese dolor pasional y cruel, mmm, es tan propio de una naturaleza torturada como la tuya...Cuanto más cuero y más parafernalia mejor. Tú no eres ningún blandengue. Si alguien
te pregunta, dí que es la "Expresión mas elevada del dolor y la abnegación". Si hay dudas, consulta el diccionario de la RAE.
-Eres gótico. Se acabó veranear en Benalmádena. ¿¿Es que quieres ponerte moreno o qué?? Y por supuesto, quieres cargarte a tu madre.

Nota: para ser el más cool, has de decir "Mi vieja" no "mi madre", porque ello indica parentesco con ese ser tan mediocre que te ha criado.
-Dibujarás muñecas vudú, monigotes de inefable estilo burtoniano. Es obvio que dibujas como el culo y que la originalidad no venía en tu lote, pero ¿qué importa? Tú sólo quieres transmitir ese hondo dolor que sufres en silencio.

19/12/2005 11:00 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

05/12/2005

Objetividad/Subjetividad

Estamos en tiempos de pretendida racionalidad. Todos aspiramos a la objetividad, a racionalizar todas nuestras acciones, incluso pretendemos racionalizar lo irracional, justificarnos constantemente y, sobre todo, tener siempre la razón. A esa razón la llamamos visión objetiva de los hechos. Dijo un catedrático de mi facultad: no hay que juzgar la ideas por su procedencia sino por su contenido. Tiene toda la razón del mundo: no podemos rechazar una idea simplemente porque no nos gusta el color (fisico o ideológico) de la persona que la pronuncia: hay que dejar de ser unos crios y comenzar a ser eclecticos: a ser personas completas. Y de la misma forma que podemos llegar a este razonamiento, no debemos aplicarlo para juzgar actos. Los actos no son como las ideas: son movimientos empujados por miles de fuerzas/vectores/ideas. No podemos pretender juzgar a alguien con la simplicidad con la que se juzgaría una idea. El sistema legal y moral de nuestra sociedad juzga ideas, y por lo tanto olvida a los individuos. Todos dormiremos tranquilos porque hemos hecho lo correcto, tenemos la razón: hemos sido objetivos. Una idea es una fuerza, pero una persona es el conjunto de millones de ideas. Menuda necedad el pretenderlo. Ello es justicia? Todos alegan ser objetivos: es la gran meta del siglo. Lo pronuncian con orgullo. Que se jodan! dicen orgullosos, sabiuéndose guardianes de la verdad absoluta, de la objetividad. Nada más equivocado. Si queremos ser objetivos con los actos de una persona, con la realidad de una situación, debemos antes aprender a ser subjetivos, a analizar esa subjetividad desde todos los puntos de vista posibles. Si hiciesemos estos, seríamos justos, pero este es un proceso lento y dificultoso, demasiado empalagoso para un sistema administrativo como el nuestro. Hay que ser objetivos te repiten. Seamos racionales. Es que hay algo racional en nuestras vidas? El propio sentido de nuestra existencia es totalmente irracional: nuestras raices son irracionales; la existencia misma del estado es irracional. No importa, es más facil cerrar los ojos y ser objetivos. Seguir una ley, una pauta de comportamiento, un sentimiento de correción, una norma moral. Siempre que seguimos y nos negamos a ver estamos cayendo en la trampa del objetivismo. Debemos aprender a ver desde los ojos de aquel al que juzgamos, aprender a ver desde nuestros ojos, aprender a ver desde los ojos de la sociedad que lo contempla, aprender a verlo desde los ojos de las victimas... demasiados ojos para que la justicia sea ciega. Tal vez sea porque la justicia no soportaría mirar a los ojos de aquellos a los que condena? Ocultamos nuestras miradas bajo el velo de la objetividad porque no soportaríamos lo que inmplica ser subjetivos? De que tenemos miedo? A que cojones tememos? A ser humanos? A estar vivos? A ser producto de una incoherencia? El amor es incoherente, por eso lo tememos? Cuando dejaremos de escondernos? Cuando asumiremos nuestros limites? Cuando aprenderemos a mirar hacia delante? Tal vez nunca. Seguramente nunca. Seguiremos juzgando, seguiremos siendo objetivos, seguiremos dejando nuestros pensamientos en manos de una imagen, de unas leyes, de unas normas, de una tribu, de unos comportamientos, sociales o asociales. Es duro ser uno mismo.

05/12/2005 13:55 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

02/12/2005

Esperando a Goddard

He decidido desde este preciso instante dejar de referirme a dios por este apelativo. En su lugar voy a llamarle Goddard. He decidido esto porque ya que nadie puede demostrar si existe o no, no será muy grave cambiarle el nombre. Si existe seguro que me lo agradecerá. Nadie ha pensado que, si existiese, pudiese estar cansado de que la gente lo llamase por su oficio durante milenios enteros? A mí me molestaría que nadie se tomase la molestia de preguntarme como me llamo (nota: y si resulta que su nombre es impronunciable, pues no se le nombra y punto). Y, por otra parte, si da la casualidad de que no existe, entonces que más da que le llame de una forma u otra. La gente que insite en llamarle por ese arcaico apelativo tal vez esté mostrando más irreverencia que respeto por esa entidad en la que dice creer. En primera instancia porque si se refieren a él (o ella... o mixto con queso)  por su oficio le estárían desprendiendo de su calidad de entidad para transformarlo en u na idea abstracta que flotaría junto al amor y a la inteligencia: meras abstracciones, fruto de la psique humana. Así que dejarían al pequeño Goddard al nivel de un cortocircuito neuronal. Podría ser entonces sólo la abstracción de una necesidad de creer genuínamente humana? Para los que no crean, les dará igual todo mi discurso, para ellos sólo seré un loco que llama por su nombre a.... a algo.
02/12/2005 01:18 Autor: Caronte. #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

25/11/2005

Breve Historia del Mundo (sic...)

Nunca me he considerado una persona con tendencias conservadoras, y mucho menos fascistas, comunistas o socialistas. Me gustaría pensar que mi punto de vista resulta liberal y/o anárquico. Sé que es una utopía, pero me muevo hacía esa tendencia. Por eso muchas de mis opiniones intentan ser lo más eclécticamente posibles. Digo esto porque uno de los mayores errores de la humanidad ha sido el juzgar las ideas por su procedencia/origen y no por su validez/esencia. George Steiner, una de las cabezas más aventajadas de nuestros tiempos suele insistir en la consideración de Heidegger como el mayor pensador del siglo XX, a pesar de que Steiner tuviese raíces judías y Heidegger fuese un NAZI confeso (y practicante). Tal vez como persona no valiese una mierda (no me extrañaría) pero su cerebro bien valía de una relevancia que ha sido ocultada por su procedencia. Insisto en que no estoy haciendo apología alguna, pero no puedo evitar que me reviente el hecho de insistamos en dividir el mundo entre buenos y ,alos: los que están, y piensan como nosotros, y los que disienten. Leí hace poco que un ultraderechista pro-nazi, David Irving fue arrestado por negar la existencia de los campos de exterminio judíos en territorio alemán durante la etapa Nazi. Fue expulsado de alemania y arrestado en austria debido a una ley que prohibe negar el holocausto y, aunque me repunga hasta limites insospechados el sólo hecho de saber que existen personas como él, me parece que nos precipitamos al cruzificarle. Primero tenemos que dejar a parte toda la faceta pro-nazi del individuo (el origen de la idea) y centrarnos en lo que dice (la esencia de la idea). Al leer el artículo recordé lo que decía mi tio-abuelo sobre su visita a la alemania de posguerra. Este individuo, pacifista a ultranza (soltó su fusil en la batalla del ebro, durante la guerra civil española, porque, decía, prefería que lo matasen a tener que vivir con la muerte de alguien en laq consciencia) y socialista por convicción (o rojo, como se les llamaba por entonces), dijo que los campos de exterminio, donde se habían "gaseado" a los judíos, estaban construídos de madera (!) y que en las "duchas" donde se soltaba el gas había agujeros por donde cabía el dedo(!!)--> es decri, que ni aunque hubiesen querido hubiesen podido matar a esa gente usando ese metodo: insisto: usando ese metodo en concreto. Me sorprendería mucho que una persona anti-fascista, una persona que dejó escapar su sueño (la ingeniería aeronautica) porque pasaba por manos militares, una persona que siempre echó pestes de masacres, dictadores y todo tipo de militares, se pusiese de repente a defender a los nazis. Tal vez deberíamos preguntarnos de una vez si realmente ocurrió lo que nos contaron... de la forma en la que nos lo han contado. Hubiero millones (5,4!!!) de muertes, los dejaban morir de hambre, los mutilaban y los ejecutaban sin el más mínimo pudor: existen testimonios gráficos!; pero no existe ninguna prueba palpable del gaseo. No estoy defendiendo nada: simplemente digo que tal vez debamos dejarnos de tabús y empezar a hurgar en nuestra historia para descubrir quienes somos realmente. Tal vez tengamos miedo de ver que somos unos monstruos. Es un hecho probado que los cadaveres de los judíos se quemaban, pero no tenemos pruebas de como murieron realmente. Creo que debe ser más cruel matar a alguien de hambre que de asfixia. Y si realmente los mataron de hambre y miontaron el cuento del gaseo para justificar que fueron más humanos? Y si nos inventamos toda esta historia para negar que somos monstruos capaces de tamañas atrocidades? Es sólo una hipotesis. Pero supongo que el hecho de haber hablado de esto como una persona adulta hará saltar exclamaciones en miles de bocas infantiles. La historia del mundo la cuentan los ganadores, porque hemos de temer el intentar descubrir cual es la historia real? O al menos contrastar sin verguenza la historia de los perdedores! Digo yo... Nadie nunca habla de que cuando Hitler expulsó a los judíos de alemania todos los países europeos colindantes cerraron sus fronteras para que estos no pudiesen refugiarse. Esto nadie lo cuenta, pero pasó: todos somos igualmente culpables de lo que pasó. El antisemitismo cubría toda europa y estados unídos, porqué de repente parece que los aliados salvaron a los judíos de la locura nazi? Y una mierda. Es muy facil tener la verdad, pero realmente nos preocupamos de cercionarnos de que es realmente verdad la verdad que esgrimimos sin rubor para humillar a los demás? Hay otra historia que nadie cuenta: la guerra civil norteamericana fue política y, como todos sabemos, la política se basa en una lucha de grandes grupos de presión económicos. Si analizamos, el tema de la esclavitud sólo fue una excusa para minar la economía agrícola del sur y así poder controlarlos políticamente: federados contra confederados, si los confederados perdían su poder económico perderían su poder político. Nunca hubo ninguna intención de salvar a los negros esclavizados. De hecho, hay documentos de la época en que se ve que la esclavitud se seguía practicando en ciertos estados que, mira tu por donde, estaban de lado del norte durante dicha guerra. Que casualidad, no? Que casualidad que casualmente pasen tantas casualidades, eh? Que casualidad que la financiación militar alemana de de preguerra proviniese de países como inglaterra y francia, curiosamente países muy conocidos por políticas y culturas antisemitas. Que curioso que, habiendo un frente popular en francia, de esta no llegase ninguna ayuda al gobierno del frente popular español. Curioso, eh? Es muy facil decir, Que se Jodan!, pero nos preocupamos realmente en saber porqué lo decimos? Por si ni ha quedado claro: no soy ni de derechas ni de izquierdas: sólo estoy harto de que la gente tenga tanta facilidad en discernir a los buenos y a los malos. Un poco más de gris por favor.

25/11/2005 02:15 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

07/11/2005

Tiempos Modernos

Libertad, progreso, avance, evolución, genios, inventos... estamos viviendo en el futuro. Pero cada vez este futuro es menos nuestro. Nos reímos de lo que se repite conbtinuamente: estamos viviendo en un futuro ya inventado, hace más de 50 años. Antes vivían en un estado poítico engañoso, pero tenían a grandes oradores; ahora vivimos en el mismo y descarado engaño de antes (época canovísta), pero con políticosa menos preparados y eficientes. Vivimos un explosión musical y literaria, pero nulas en cuanto a calidad: antes había menos que leer y que escuchar, por eso sólo llegaban los grandes a los medios. Ahora tenemos noticias cada cinco minutos, pero me pregunto si antaño también dedicaban más de la mitad de los espacios informativos al deporte. Ahora hay más artístas, pero estos artístas no tienen ni la mitad del bagage cultural que el más mediocre de los artístas de antaño. Tenemos móviles, y eso es una libertad realmente? Tenemos ordenadores, pero se basan en un sistema que fue descubierto hace máqs de cien años. Nadie muere de hambre, pero ahora la gente se muere por un colapso de colesterol. Hemos mejorado realmente? Somos más libres? Vivimos mejor? Tener agua caliente es suficiente para recriminar la escasa evolución de nuestros antepasados? Mucha decoración, pero lo fundamental no ha cambiado. Nada ha cambiado. Hemos creado la edad de las ilusiones, pero estas sólo són de un prestidigitador de poca monta. Solo hace falta indagar un poco para darse cuenta de que todo es un fraude. No pillamos a más asesinos, se sigue condenando al mismo paleto de pueblo que acuchilló a su mujer, aunque ahora viva en la ciudad. Hemos destronado a los escritores para reverenciar a gilipollas que salen en la tele. Hemos matado a los escritores para leer a gilipollas con un ordenador y muchos negros contratados. Hemos matado a la vida para vivir en una ilusión de ella misma. Querría volver al pasado? Sin duda. Morir de tuberculosis y perder los dientes a los 25 años? Vivir encorsetado en normas de cortesía? Lavarme con cubos de agua calentado en la chimenea? Sin dudarlo un segundo más. Al menos allí había algo. había algo llamado vivda, había sexo en las trastiendas, había tabaco sin leyes, habían cafés frecuentados por gente de verdade. Existían discusiones, existía autentica moda: la basada en la realidad de la época vivida. Había transgresión, porque había prohibición. existía rebeldía porque había un o bjeto contra el que relevarse. La épica era sólo una broma que nuestros cohetaneos no han sabido entender. No había téléfono ni avión, pero la gente se encontraba. Te mataban por la calle, pero menos que ahora. Vivías en la miseria, y es que acaso ahora vivimos en la abundancia? Tiempos Modernos, Ilusión de Realidad. Morir en la guerra, a manos de los fanáticos, por enfermedades... ahora también pasa. Simplemente, hemos involucionado.

Tal vez me haya acomodado demasiado en esta vida. tal vez sería incapaz de sobrevivir sin todos estos objetos ornamentales que tanto critico. Por mucho que proclame que vivir en el pasado es mejor, tal vez me moriría por un dolor de muelas, o trabajaría 18 horas al día en unas minas. Todo dependería de mi cuna. Y acaso no sigue pasando lo mismo hoy en día? Pensad en los reyes, pensad en el tercer mundo. la diferencia es que antes se pensaba. E incluso el más mediocre de los pensadores tenía más bagage que nosotros. Hemos evolucionado? Poder decir "joder" en una conversación es signo de progreso?

Ni idea. Cada uno con su opinión.

07/11/2005 12:53 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

04/11/2005

Houdini

Necesito escapar. Necesito salir de aquí. Cada vez lo soporto menos. Necesito ser otra persona, necesito olvidar... no quiero ser quién soy, no quiero recordar quién he sido, lo que he hecho. No quiero recordar mis deseos, mis frustraciones... mis anhelos... Que facil... Me he rendido. Eso esperaba ver la gente, no? Mi rendición, mi capitulación: reconocer mi equivocación, mi impotencia, mi derrota... O tal vez ni siquiera les importe, porque nunca he sido nada relevante. En cualquier caso, que más les da? No tengo que responder ante nadie. Tengo mis motivos, y al cuerno con los demás. No necesito su aceptación, ni tampoco su misericordia. Ya han pasado esos tiempos. Ya han pasado los tiempos de lágrimas, de dolor en el estomago, de relación con la gente, de preocupación por un invento tan mezquino como el de la amistad. Somos lobos. Todos somos lobos. El amor es un arma de doble filo, muy mal interpretada: preparada para destrozar. La gente sonrie, ya he aprendido el truco: hay que desconfiar de quién sonrie. He tardado mucho en darme cuenta. Por eso capitulo, y me da igual lo que piensen. Que rían! Que se regocijen! Soy un LOSER! Soy escoria! Soy la última mierda de la que nadie deba acordarse! Soy una mancha en el fondo de un bolsillo. Y no me importa serlo. Siento nauseas de ser yo mísmo. Cualquiera las sentiría de saber quién és realmente. Yo no lo sé, pero busco. Tal vez nunca encuentre la respuesta, pero al menos me he alejado de esa ilusión de seguridad a la que tanto se aferra la gente. No necesito cargar de valor las cosas para poder moverme sobre ellas. Estoy hecho un lio? Si. Al menos lo reconozco: no necesito enbcontrar un falso orden para sentirme bien. Y esos falsos ordenes son las que dictaban esta humillación... Sólo tengo un problema: tengo que seguir viviendo en este mundo: no importa el plano espiritual al que quiera moverme, si mis carnes viven en este mundo, tendré que adaptarme a ello. Es eso lo que me atormenta? Ni idea. Puede ser una de las razones, pero no creo que sea la única. Las cosas son demasiado complicadas como para reducirlo todo a blanco y negro. Las emociones me piden que así sea: que elija un bando, pero mi cerebro me pide que no haga caso a las emociones. Al final, que es lo que vale la pena? Ni idea. Todo es un mar de incertidumbres. Llorar, reir, sentirse orgulloso, tener miedo, odiar, amar, querer, desear, anhelar, despreciar... Todo es demasiado gris. Mis tripas me piden aferrarse a algo, pero mis ojos ya no ven sustancia alguna que resista a este tifón de dudas, preguntas, verdades y dolores. No existe nada a donde aferrarnos. Duele saberlo... duele verlo. Tal vez el hombre nunca encuentra nada... por eso preferimos encerrarnos en pequeños paraísos artificiales: placebos de felicidad. Esa es la vida. Esa es la prisión de carne. Sufro porque veo mis cadenas, y veo que nunca podré librarme de ellas. Y al cuerno con los que se rien de mis sufrimientos: no se han dado cuenta de las cadenas que los retienen. Claro que, porque iba a importarles? Tal vez nisiquiera quieran ir a ninguna parte. En ese caso, que se burlen, que me humillen, que acaben conmigo. No soy visionario, ni profeta, ni asesino, ni filosofo, ni psicopata, ni vengador, ni paladín, ni guerreo, ni rebelde, ni renegado, ni poeta... Sólo un patético individuo que se muere por huír de un mundo aún más patetico, del que, sin embargo, nadie intenta huír. Que les jodan. Que me jodan. No hay futuro: no hay nada. Nos hemos quedado estancados y no puedo huír. Me ahogo.

04/11/2005 02:06 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

03/11/2005

El Tiempo de los Asesinos

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Hacía tiempo que no escuchaba el nombre de Rimbaud. Volví a saber de él hace poco, de la mano de Henry Miller. Recuerdo que siempre me fascinó la historia de su vida: el joven poeta que llega a la ciudad, se ve encandilado por un poeta decadente, sufre demasiadas presiones en una vida que no encaja y se va a africa a vivir como traficante de marfil y de esclavos. Las chicas llenaban sus agendas de poemas de Becquer, de poemas de Verlaine, de cuadros de van Gogh, de frases de Baudelaire, incluso recuerdo a una que llevaba en la carpeta una foto de Werther, aunque creo que no sabía que era de él, simplemente le gustaba como  quedaba. Al otro lado del charco seguro que trendrían poemas de Wilde o frases de Shakespeare... Nadie quiere los versos de un criminal, nadie quiere a un poeta que manchó sus manos con sudor y sangre, en nombre de ninguna bandera. Es precisamente la repulsión que sentía hacía esa conducta lo que siempre me hizo tener a Rimbaud en un lugar especial. Siempre sacaba a relucir el tema, para no olvidar su nombre, para no cometer la equivocación de confundirlo con Verlaine (el favorito de las chicas que hicieron el trabajo sobre ellos). Y sin embargo era un gran poeta: era gran, el alumno aventajado de Baudelaire... tal vez nunca hubiera otro como él. Fue para lo poesía lo que Van Gogh a la pintura y Mozart a la música. Muchos hablarán de ellos, pero pocos habrán parado para contemplar sus obras. Ese es el problema de Rimbaud: hablarán de su grandeza o de su mediocridad sin haber leído uno sólo de sus poemas:juzgarán sus actos y descalificarán a su persona sin siquiera esforzarse en entenderle. Que le llevó a transformarse de esa manera? Miller propone varias opciones, pero yo difiero en algunos puntos con él (diferir con el gran Miller! que pomposo por mi parte!). Rimbaud era un chico con mucho talento y cuya sensibilidad llegaba a puntos tan élevados que nisiquiera pudo controlarlo. Pero nació en una mala época: la nuestra. Su talento de poco servía sin los adecuados promotores. Digamos que por entonces la poesía se basaba en la capacidad de transmitir, y el arte de Rimbaud transmitía (a su manera) más que cualquier coetaneo: era abrumador. Sus simbolos sentaron precedente y dieron pie a miles de tópicos que se emplean actualmente en nuestra lengua: ya sea española, americana, francesa, italiana.... su idioma era universal. Tal vez por eso Verlaine lo hundió, tal vez por eso le cerraron las puertas: demasiado bueno para triunfar -->dejaría en evidencia toda la producción actual. Tal vez fuesen esos motivos. No tengo ni idea. Lo que es seguro es que no tuvo ningún medio de promoción y su vitalidad empezó a mermar a medida que el hambre crecía. La sociedad no lo aceptaba: demasiaod joven, demasiado bueno... Y vió que era incapaz de ganarse la vida: de mantenerse. Amaba la libertad y la vida, y la única forma de conseguir mantener ambas era conseguir una fortuna, y él no se veía capaz de reunirla. La idea le fue obsesionando gradualmente, al mismo ritmo que crecía su desencanto al recibir las bofetadas de la vida. Al final explotó: dejó de escribir y huyó lo más lejos posible de la sociedad. A África. Sería correcto decir que fue la sociedad quién sacó al monstruo de Rimbaud. La realidad envilece, o al menos eso sugería el bueno de Becquer en algunos de sus relatos. Y ahora, le pido a mi lector que abandone la postura de una niña de 15 años y piense de forma racional. En aquella época, que es lo que movía el dinero? El exotismo: marfil, esclavos (para Estados Unidos--> la gran mentira de la victoria del Norte), y mil especias. Rimbaud encontró la forma de liberar toda su frustración y aplacar esa necesidad de autosuficiencia. Matar al arte. Cuantas veces hemos oído esta frase pronunciada por autores mediocres y rapidamente aceptados entre el gran público? No tienen ni idea de lo que supuso eso para Rimbaud, lo que le llevó a tal estado de odio. Digo odio porque si nos hiciesen renunciar a lo que más amamos para vendernos... acaso no dejaríamos de producir antes que vendernos? No odiaríamos al mundo que nos ha hecho esto? No hablo de artistas de pega, sino de los de verdad. Miller habla mucho de la faceta del poeta, del inadaptado. La verdad es que Rimbaud era muy sensible, pero debería haber sido más inteligente. No soy nadie para decir eso, pero es una opinión que llevo madurando desde que conocí la vida del personaje. Hay que aprender a jugar sus cartas si se quiere ser libre: los martires son muy puros, pero mueren en la esclavitud. De todas formas, toda esta teoría del odio, del poeta inadaptado y de su inteligencia sólo tendrían cabida su realmente Rimbaud estuviese asesinando. Pero ya avisé: dejemos de pensar como coegialas: en la época eso era normal. Era la única forma de huír de la mezquindad de la soeciedad, a la que Rimbaud nunca quiso volver a acercarse hasta el último de sus días. El estado mata: loable gesta; el estado expropia: viva nuestra nación; el estado esclaviza: es fuerte, somos fuertes, somos los mejores, Vive La France. Porqué, entonces, juzgamos con otros ojos las mismas acciones hechas por una persona sin bandera? Esque el acuerdo de millones de hombres sobre un asunto puede cambiar la lógica intrínseca de este? Si acaso toda la humanidad se pusiese de acuerdo en que 2+2=5, tendría que ser el resultado cierto? Entonces, porque se apresuraron en juzgarle. Era un personaje incómodo, y lo sepultaron moralmente, eso sí, lavándose la mísma sangre de las manos que la que él tenía. Debía tener 37 años cuando murió, con la pierna amputada. Nunca pudo amar, porque la realidad se encargó de hacerle añicos el corazón. Fuimos nosotros? Si. Él podría habver sido más inteligente, pero nos hemos encargado de crear un mundo donde sólo los monstruos sobreviven, y él tomó buena nota. Su único pecado fue ser sensible, amar, y tener ilusión. Miraos al espejo, y vereís su odio. Su obra sólo empezó a tener repercusión varios años después de su muerte. Hacía más de 14 años que había abandonado la escritura, la ilusión... el amor...

La historia de un artísta de verdad.  

Las alucinaciones son innumerables. Es lo que siempre he tenido:

no más fé en la historia, el olvido de los principios. Me callaré:

poetas y visionarios tendrían envidia. Soy mil veces el más rico,

seamos avaros como el mar.

(Noche del infierno, fragmento)

 

03/11/2005 17:10 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

16/09/2005

La ruta del acido

Viejo autor cansado. levanta la mano para tocar el espejo, para atravesarlo, para dejar una sombra en el mundo y vivir en fantasías. Irresponsable, despiadado, egoista, perverso, vicioso, sadico, masoquista, incomodo... Mil almas, mil seres, mil caras, mil personas, mil autores agotados, exprimidos como limones. Son las fauces del verdadero monstruo, lejano de toda similtud con aquel montruo de plastico, de grandes alas y olor de azufre; el diablo se sienta en un pequeño cubiculo en la administración pública, no se digna a mirarte mientras condena tu vida. Cuatro informes que el autor tiene que pasar por la ventanilla de la derecha, cuatro informes que no tiene, que nunca tuvo, que nunca se preocupó de conseguir. Solo, viejo, acabado, escualido, arrastra el pellejo de su barriga hasta un oscuro rincón donde poder encenderse un cigarro. Las paredes son guardias, las puertas son guardias, las montañas y el cielo también son guardias, conjurados hasta el infinto para no sé que causas que nadie se ha planteado cuestionar. El autor no las va a cuestionar, no es su labor, no le corresponde. Él solo es un vendedor, ha sido y será. o nunca lo fue? Y que fue del viejo autor? Y de su peluche en la maleta. lagrimas rosas, sangre fuxia, jerseys amarillos a rallas azules... No es la pinta que se espera de un viejo autor. Y que pinta se supone que debería tener un viejo autor? Dejadle desvariar un poco en su rincón. Está demasiado lleno de odio. Es alguien nocivo. Dicen que es un alcoholico, un yonqui, dicen que espía a las niñas del patio trasero mientras juegan. es un puto pederasta. Hay que acabar con él. Ya no es el rey, la republica se alza, el pueblo se arma, se matan unos a otros. Matan al autor, paran para descansar y tomar aliento y vuelven a matarse unos a otros. La puta de la esquina no sabe que se acostó con el alcalde porque nunca le ha interesado la sección de politica del periodico; el viejo autor intenta cambiar esa información por un polvo pero ella se niega. El intenta regatear una mamada, pero ella se vuelve a negar. Y los ejercitos invaden el país en caos. Es el enemigo, es un ser armado y todopoderoso, sin rostro; es imposible luchar contra ellos. Que hacer? Que hacer? Las lagrimas caen sobre los acordes de las guitarras. El viejo autor es un desertor, un mentiroso, un fracasado, la verguenza de su familia, su credo, su raza y su nación. Lo condenan tres veces a muerte. No quiere morir. Y quién quiere morir? Mephistoteles se le aparece, y el viejo autor comparte con él las cuatro monedas que le quedan en el bolsillo. Como he podido acabar así? le pregunta al diablo. No le busques un sentido, no lo tiene. Acaso algo lo tiene? Con estas palabras se aleja el habitante de los cielos, volando sobre sus alas oscuras mientras ojos aparecen sobre todo su cuerpo. El viejo está empezando a encontrarse demasiado sobrio. Como se sale del espejo? Un vida malgastada para probar esto? Eyacula y sale.
El viejo autor murió al amanecer, junto a su espejo roto (nadie le contó que este nunca funcionó). Sú lagrima postuma fué la única vertida en todo el funeral. Que les zurzan.
16/09/2005 18:56 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

26/07/2005

Nacional-Salvajismo

trash_nazi_trash.jpgqsv2e8Dale a un grupo la identidad de pueblo y se convertirá en una verdadera arma de destrucción masiva. Han pasado años en los que se ha luchado por el self made man, es decir, el hombre que se hace a sí mismo, que se aleja de sus raíces para dejar de ser masa y convertirse en individuo. Eso significa renunciar a sus raíces? No, simplemente es intentar que estas no le ahoguen a uno, tomandolas como baremo para las resoluciones a distintas situaciones a las que nos vemos expuestos a lo largo de nuestras vidas. Y cuando parece que lo hemos conseguido, nos damos cuenta de la enorme mentira que hemos erguido frente a nuestros ojos. Identidad... que palabra tan vacía... valores, moral... todo se trata de que gente con la piel más oscura que la de uno no viole a nuestras madres, no mate a nuestros padres y no nos robe el televisor y se mee en nuestras catedrales. Ese es el miedo que da soporte a la identidad, y esta el arma de doble filo por la cual el hombre involuciona. Una buena prueba de ello, para no tener que remitirnos al antaño orgulloso pueblo alemán (perdieron su dignidad como pueblo al disfrazarse de langostas en nuestras costas...), la encontramos en el antaño interesante pueblo catalán. El catalán siempre ha sido muy cerrado, pero tuvo la suerte de tener una ciudad costera que reunía a gente de diversas nacionalidades, que aportaron riqueza y cultura a la ciudad. Estos elementos, correctamente mezclados con el sacro espiritu fenicio de los catalanes, dieron un epujón a la tierra yerma catalana permitiendole liderar sin problemas al resto de españa. El problema de sus dirijentes de antaño y su mal ojo para las inversiones será mejor saltarlo; centremonos mejor en las guerras carlistas. En dichas guerras se manifiesta la verdadera frontera entre catalunya y españa: el catalán de campo y el catalán de ciudad. Los primeros monasquicos y los segundos republicanos, los primeros pageses y los segundos empresarios y obreros, los primeros influenciables y los segundos más intelectuales. No es un retrato cruel, las cosas son como han sido, y por mucho que sea incorrectamente politico el pronunciarlo, eso no va a hacer que la historia fuese de otra manera. Pero no me andaré con rodeos: es evidente que todos los pueblos de campo han tardado en recibir la influencia ilustrada de las ciudades, donde historicamente se han producido más intercambios culturales. Cuando empieza la eclosión decimonónica de la politica catalana, se empieza a dar importancia a los valores tradicionales del catalán de pueblo, porque? Simplemente porque estos eran más manipulables. Así cuando llegan a la ciudad se encuentran con que realmente allí poco importa la gente amontonada. Pero también reciben ideas que en su origen eran intelectuales pero que resultan mal digeridas por ellos (o por otros interesados) como los idearios anarquistas, que acaban con la estabilidad ciudadana española en general. Guerra civil, los anarquistas de pueblo reivindican valores de un prueblo al que realmente no pertenecen porque no consiguen asimilar un mundo que cambia, así toman el ideario anarquista como pretexto para matar a sangre fría mientras los nacionales hacen lo propio. dejemonos de tonterias de rojos y blanquiazules, todo se resume a lo mismo: dale a un hombre un arma y matará en nombre de lo primero que le pueda justificar. No hay progresismo en esa lucha. Nunca lo hubo. Evidentemente, acaban ganando los nacionales, porque estos son militares, y quieras que no, la preparación siempre ha dado la victoria, desde tiempos bien anteriores a Julio Cesar. En la actualidad nos encontramos con una catalunya que ha perdido la memoria historica y ha olvidado que nunca existió una sola catalunya como voluntad unida más que en las palabrerías de los políticos. Se reavivaron las llamas, se les da un arma, una razón para luchar y se revindica la cultura catalana como la inserción en la ciudad de los elementos tradicionales y conservadores de la catalunya profunda. La barretine y las masías no son la catalunya ilustrada, las celebraciones de ERC al son de las sardanas no son la catalunya progresista: es la catalunya profunda, carlista, monarquica, tradicionalista y conservadora. Están preparados para quemas a las brujas de su tiempo: lanzar piedras contra aquellos que defienden ser catalanes sin tener que remitirse a toda la estupidez que se nos intenta imponer: aquellos que se niegan a dar un paso atrás en la evolución. Lo curioso es que la principal burla es considerar a cutro catalanes defensores de esa postura como ilustrados, como si eso fuese una burla... Claro que es normal, en una catalunya donde se premia a aquellos que se burlan de los que llevan gafas, aquellos que amputan la literatura y donde el presidente de un equipo de futbol es tan o más poderoso que el de la generalitat. Esto es lo que pasa cuando se le da poder un pueblo, imaginaos si además se le diesen armas... para quién habría libertad? Poble armat poble alliberat??? Estaís seguros?
26/07/2005 15:31 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

21/07/2005

Para los artístas:

Para artistas sin ideas, putas baratas de banalidad originalizada, fervientes creyentes de su propio reflejo, siluido por su imbecilidad crónica. Son sus risas vacías, son sus aires altivos, es su hedor... el hedor que desprende todo su ser podrido en su interior, por mucho que intente disimularlo. Demasiada falsa bohemia, ideas mal interpretadas: todo el mundo puede ser ertísta, una forma diferente para decir que nadie lo es. No es fuerte el que justifica su inutilidad reivindicando tal estado, por ello cuando más lo afirmamos es cuando menos seguros estamos de que aquel caso se de. Es que no somos los que somos? No. Nunca lo hemos sido. Nos pasamos horas siendo quienes somos para no darnos tiempo a pensar que en realidad no somos lo que somos. Ahí está la clave: lucha por algo para que la própia realidad no nos marchite como a las hojas de los árboles la llegada del otoño. Luchemos por banderas, ideas, situaciones, dinero, naciones, equipos, movimientos, cuadros, obras, historia... luchemos por algo tan vacío y fragil como la identidad: todo sea para no pensar que no hay nada contra lo que luchar: nunca ha habido nada. Solo nuestro reflejo, nosotros mismos, nuestros hermanos, nuestra sangre. La evolución se institucionaliza, es el horror de los ilustrados, el reino de la ignorancia se basa en ignorar que se ignora, ignorando al que no ignora, porque admite que ignora. E poor si muove? He escuchado e poor si muove? De donde ha salido eso? De las universidades, de los templos del saber de antaño, ahora convertidos en meros tramites burocraticos. Institucionaliza algo para destruirlo. Aceptalo y masificalo y la victoria será tuya. Crea un bando, crea otro: da una razón para luchar y todos estarán a tus pies. La gente aplaude la quema de libros, declara más locos que nunca, y libera a más presos que nunca: porque temen a lo que desconocen y se identifican con aquelolo que nace en su interior. Están locos: van de un lado para otro. Esos son los art´`istas, esos que queman los libros, esos que luchan, esos instituciobnalizados burocratas. Falsos. Doblemente falsos. Sensibilidad barata, reminiscencia no admitida, originalidad de pacotilla. Saben lo que es sentir? No. No saben lo que es sentir, porque siempre han creido, o se han convencido de que sentían, pero nunca se preguntaron si realmente lo hacían. porque sus cerebros están huecos, sus manos est´ñan callosas, y sus talentos nunca existieron realmente. Se puede decir que existe un talento sin inteligencia? Se puede decir que existe el hombre cuando llace un cadaver sin alma? No es arte, es habilidad, y hay mucha habilidad en el mundo. para todos los artístas, soys un fraude.
21/07/2005 12:49 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

16/07/2005

Una noche en el casino

groucho.gifAyer entré por primera vez en mi vida en un casino. No sé porqué no había entrado hasta ahora. Supongo que siempre me causó cierto respeto el entrar: demasiada gente mayor, demasiados trajes de noche, demasiados jovenes vestidos de botones, demasiadas cartas, demasiadas fichas, demasiadas fortunas dilapadas. Me invitó a entrar un amigo (la entrada cuesta unos 15 euros, pero pudimos entrar gratis). Mi compañero cambió 20 euros en fichas, y yo hice lo própio con mis 20 euros, sin estar demasiado convencido. Se trataba de4 jugar al black jack. Estuvimos esperando mucho rato. Paseé, mientras esperabamos, la mirada por el local: era exactamente como me lo imaginaba, todo viejos y orientales, y entre ellos reconocí al antiguo dueño del restaurante chino que hay al lado de mi casa... que cosas... Nos acercamos a un hueco, mi amigo apostó 5 euros. Se equivocó de juego, estabamos en una mesa de poker, no tenía nada en la mano y perdió 5 euros de la forma más tonta del mundo. Al fín, un hueco en la mesa de black jack, mi amigo corrió a ocupar el puesto y yo permanecí tras él. Empezó a ganar, y a medida que empezó a ganar yo comencé a apostar timidamente 5 euros en sus partidas, y poco a poco fuimos incrementando nuestras ganancias tras pasar por un critico momento de números negativos sobre el capital inicial. Pasaró una hora y media, y quedamos en retirnos en cuanto perdiesemos: no0s habíamos guardado en el bolsillo nuestro capital natural e ibamos quedandonos con nuestros nuevos ingresos poco a poco, a medida que estos iban cayendo en nuestras manos. A la hora de cambiar tuvimos nuestras diferencias sobre el valor extra de cada uno, ya que el mio resultaba claramente superior que el de mi colega, debido a mi buen criterio catalán a la hora de apostar, pero no consideré que tuviesemos que pasar a mayores por un estupido dinero ganado por arte de magia: para mí era demasiado artificial. Luego cambiamos el dinero: 70 euros netos habíamos ganado (descontando los 40 iniciales) y ahí la realidad se tornó de otro color: sin hacer nada nos habíamos hecho con lo que podría haber sido la jornada laboral de un profesiona. No habíamos hecho nada más que observar como el azar soplaba sus vientos y acomodarnos a estos, sin angustias, sin nervios... sin preocupaciones. Me resultó raro pensar que había gente que se arruinaba allí, que se lo dejaba todo. Lo comenté y me respondieron que por algo la casa siempre gana: no exitirían los casinos si a todos nos pasase igual: hoy habíamos tenido suerte. Claro, lógico... pero no había sido tan dificil. Soy Bukowski y espero a que ganen mis caballos. Sólo se trata de verlos correr y saber apostar, que problema hay en ello? Exacto, que problema hay? Damasiadas caras grises, como siempre, demasiadas lucesitas, demasiadas cartas, demasiados viejos, demasiados orientales...
Y en medio de todo y de todos, yo, tras los apostantes, viendo como se funden los euros, ceñido por la garra del dinero facil. Caeré en la tentación? Seguramente. Siempre me han atraído los lugares tan oscuros y decadentes como ese. A la larga la casa siempre gana. Eso es la vida. Hagas lo que hagas siempre postarás por lo facil, te dejarás ceñir por su garra y al final la casa ganará. Eso siempre pasará, igual que siempre continuarán brillando y sonando las tragaperras, al son de las campanas milenarias de las nuevas catedrales que hace siglos ya se erigieron. La casa ha ganado. Fin de trayecto. Luego... nada...
16/07/2005 15:39 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

14/07/2005

Arremetiendo contra todo

cravan.gifYa nos hemos hartado. Nos hemos hartado de todo y de todos. Hemos tenido paciencia, pero ya no tenemos porqué sufriros. Si. Digo sufriros porque esa es la palabra. Aguantaros. No tenemos porqué soportaros. Que ha pasado? que es lo que no os gusta de lo que digo? Alguien se siente ofendido? Que se joda. Yo también he tenido que joderme mucho. Porque sería alguien mejor que yo? Porqué contarían sus opiniones más que las mías? Porqué ese afán de imponer en vez de escuchar y simplemente aceptar que hay muchas ideas que vagan tangentes en la realidad. malditos fanáticos. No sois más que unos putos fanáticos. Si hubieseis nacido hace dos siglos me habríais prendido fuego sin dudarlo siquiera un segundo. Oh! Espera! Es eso lo que molesta? Es la duda? Que te jodan si no puedes aguantar una duda. nadie tiene la razón, ni yo, ni Niestzche , ni Socrates, ni Hegel ni su vecimno, ni Aznar, ni Zapatero, ni Mozart, ni Hesse, ni Hitler... Que les jodan a todos ellos contigo. Vuestro paraíso cuadrado se cimenta en la seguridad, la seguridad a costa de la verdad. Os da igual cvivir esclavos siempre que podaís lucir una puta sonrisa. La felicidad nunca ha existido, es un invento comercial para que compres o te inmoles, para que te alistes a la guerra santa o para que defiendas una bandera. Lo único que se busca es no pensar, por eso los idolos se han apoltronado en sus tronos, imbatibles, cuando la rrogancia de su juventud feu el acido que sacudió los cimientos del ayer. Donde están ahora? Fumandose un puro, felices en su equilibrio, porque ellos han contruido el bien y el mal por el que estás luchando. No hay nada más metido en el sistema que la lucha anti-sistema. Un disc urso de derechas? Pero tú que coño sabes de política? Te has sacado la carrera y te crees que tus putos profesores saben algo? No saben una mierda. Izquierda y derecha son terminos anacronicos, empleados sin sentido tanto por masas como por elites, demasiadiio coupadas en no pensar como para reflexionar un ratito sobre eso. Tus profesores te ebnseñan esa mierda, porque no les gustga pensar. Se dejaron sus cerebrops en mayo del 68? Que les jodan a ellos. Y a tí también. Largaros. No sois más que mierda. Mierda que viene aquí a leer.., buscando verdades de cuatro duros? Morbo voyeur? Te vgusta mirar? Vas a meneartela viendo como la mierda se apodera de mi cerebro? Seguro que disfrutarías si mañana me suicidase y estas fueran las notas de un suicida. Sería muy grunge, eh? Sería un puto poeta bohemio, un burgués atormentado por tanta mediocridad de clase. Claro, que también sería un buen reclamos publicitario. Como todo. Lobos esteparios... que comerciales... Clint Eastwood es más estepario que Johnny Depp, pero a las quinceañeras menopausicas les da igual. He herido tus sentimientos? Que tge jodan, yo también tengo sentimientos y a nadie le ha importado desgarrarlos.
Te voy a contar un secreto. Acerca tu oreja.
Esto es una mierda...
14/07/2005 16:32 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

12/07/2005

Al otro lado del espejo...

BBBarcelona.gifHace unos días se celebró la primera edición del Bread&Butter Barcelona. Tuve la ocasión de asistir como miembro de la prensa del sector y ser así testigo de como se ven las cosas desde el lado de los creadores, así como descubrir el porqué fuman los periodistas. Empezaré por el primer punto, que es meramente abnecdótico, y es que cuando te miman al extremo tienes ganas de encenderte un cigarrillo para emular el acto post-placentero cuando has acabado de follar. Tal vez esos fueron los mejores momentos de la feria: cuando me trataban como el periodista que era. Tenía razón Paul Marchand cuando decía que uno no busca a ser periodista sino que acaba siendolo. Tal vez tenía razón. Ahí estaba yo, discreto, apoyado en la pared, esperando a que empezase la rueda de prensa, con camareros continuamente dispuestos a servirme copas de cava (a las 11 de la mañana...) pasteles de chocolate y croissants, sin conocer a nadie y preguntándome qué diablos podría hacer... lástima que no fume (de momento) porque eso me habría permitido hacer algo diferente a encender el iPod como el adolescente marginado encendiendo el disc-man para evitar sentirse tan desencajado en el conjunto.
Hasta ahí la tentación tabacalera. Pasemos ahora a lo realmente importante: el mundo a través del espejo. Estar en la feria me permitió volver a contraer el sindrome de los reyes magos, llamado también el sindrome del desengaño o de la cruda realidad. Siempre que se entra en contacto con un medio del que, cual autenticos profanos, desconocemos su funcionamiento. Ahí estaban todas las marcas que había querido llevar en algún momento de mi vida (Draven, Oakley, Converse, Emily the Strange (sight...), North Point), así como otras que me eran demasiado familiares (vease Eastpack, Quicksilver, Dockers, Calvin Klein) y encuentros afortunados (CBGB & OMFUG, Fender, UMM, White Line). El caso es que en contacto con estas conseguí ver como se estaba moviendo todo: mucho ruido y pocas nueces, como siempre. Eso ya lo sabía, pero fue al entrar en contacto directo con ello cuando pude ver hasta que punto se llevaban estos extremos. Era un mundo de duendes que habían dejado de creer en los duendes, chicas de largas piernas, marcados pechos y vacías miradas, convencidas, en su convencimiento, de las convenciones allí convencionadas... O lo que es lo mismo: nada. pero no un a nada como las demás, aquello era una nada tan llevada al extremo que dejaba de ser nada para pasar a ser un tremendo absurdo. Lo que no quita que hubiese gente interesante. La ironía fue que los más interesantes no tenían dinero para que les interesase mi soporte, ni mi soporte estaba hecho para que ellos tubiesen cabida; sin embargo pienso que ellos fueron las mejores personas que pude en contrar allí. Coíncidían conmigo en las cuestiones que les planteaba respecto al festival... menudos eramos! Chicos antisistema totalmente absorvidos por él. Ello no quitó que tuviese que apretar los dientes frente a las exigencias y explicaciones de aquellos que SÍ tenían el dinero para apoyar a nuestra publicación. No voy ahora a justificar aquello en lo que he estado trabajando todos estos meses, pero sí que tengo suficientes apuntes como para llenar este espacio durante muchos meses...
Muerte a la moda!
Muerte a los Fashion!
Muerte a lo Cool!
Muerte a la gente guapa!
12/07/2005 12:12 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

11/06/2005

Taste you

Recuerdo estar al borde de una piscina, recuerdo haberme bebido varias botellas de cerveza, una especie de ponche y un par de vasos de vodka puro. No es el tipo de vodka que acostumbro a tomar... aunque eso no es lo que importa, sino que me he alejado de la gente para acabar de caer.
Siempre me pasa cuando estoy con mucha gente: siento la necesidad de alejarme de ellos y de encontrarme conmigo mismo. Las risas de los demás resuenan en mi cabeza y reaccionan con una mayor necesidad de encerrarme en mi interior.
Las voces se alejan poco a poco y dejo que el alcohol empiece a tomar las riendas de mi consciencia... necesito ser menos consciente para poder resistir a un encuentro sincero conmigo mismo. No me soporto, no disfruto con mi compañía... me molesto. Una cosa lleva a la otra y sentencio la poca cordura que sigue en pie. Me lanzo al vacío. Me suicido. Ni siquiera doy una oportunidad a las ruinas de mi ser. Acabo con todo de una vez por todas.
Luego silencio...
Arrepentimiento...
Que he hecho? Realmente hacía falta? Representa que he acabado con todo mi ser, sin embargo sigo aquí... más amargado si cabe.
11/06/2005 13:51 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

30/03/2005

Zombie

Vuelto de entre los muertos. Necesitaba este descanso, dejar de escribir, dejar de pensar, dejar de creer, dejar de preguntar, dejar de ambicionar...dejarlo todo. Me he sentido mejor? No. Para nada. Dejé de escribir tras pillar la gripe y empezar a delirar tumbado en la cama. Me enteré de la muerte simultanea de dos vecinos mientras estaba tumbado en el sillón de casa, con mi bata azul, y era tal mi delirio que apenas me impresionó la noticia: estaba demasiado ocupado con mantener mi cerebro en su sitio. No nos damos cuenta de nuestra debilidad hasta que unos seres metidos en nuestra sangre impide que nuestros miembros respondan a las ordenes de nuestro cerebro. Recuerdo que mientras meaba empecé a perder la presión y mi visión se empezó a despigmentar, para cuando cerré la bragueta apenas podía ver. Tuve que volver a la cama totalmente ciego, me tumbé y enseguida me tiré al suelo. Tenía nauseas y no quería manchar algo valioso. Es increible porque a pesar de todo, lo único que me preocupaba era no manchar nada. Y yo? Quién es más importante, yo o la alfombra? Arcadas, ya viene. Odio vomitar. Cuando lo hago cierro la boca y el vomito acaba saliendome por la nariz. Es horrible. Luego tengo que dejar la boca abierta para que aire libre de la irritación a mis fosas nasales. En ese caso no fue así: apenas salieron un par de chorros de bilis. Un amargo recuerdo. Un amasijo de huesos y carne temblorosa, agazapado en el suelo, llorando para no tener que levantarse. Ahí estaba yo, mi orgullo, mi arrogancia, mi fuerza, mis sentimientos, mi fragilidad, mis ambiciones... todo yo, aferrado a la esperanza de que todo pasase lo más rapido posible. Pasaron lo días y me puse bien. Lo único que me queda es una molesta tos seca.
El caso es que me reincorporé al trabajo y este me impidió atender a este blog. Ni siquiera ahora tengo tiempo para escribir, pero tengo necesidad de hacerlo. En estos días me he cortado el pelo, he montado (sigo en ello) un nuevo grupo, sigo con las clases, me ocupo de la revista, he conocido un mundo muy alejado al mío... he visto una nueva forma de reafirmarme como individuo. Por ello he pasado en soledad la semana santa. Ya no dependo de nadie para nada. Por primera vez he aceptado una soledad que ha estado conmigo desde el principio. He apagado todos los amplificadores para escuchar el silencio: siempre ha estado ahí, simplemente me he dedicado a ocultarlo para creer que las cosas me ivan bien. A la mierda con el bien y el mal. No quiero la felicidad, pero tampoco quiero la soledad. Me ha costado aceptarla, me ha costado mucho aceptarla, admitir que ahí ha estado siempre. Dale la mano a la nada para sentirte realmente acompañado.
En poco tiempo he llegado a aborrecer a la gente. No es que haya desarrollado algún tipo de agorafobia psicotica, simplemente es que me acabo de aceptar a mí mismo como individuo y no como parte de algún grupo. Siempre quise tener un grupo pero el desencanto me ha enseñado que yo no estoy hecho para eso. Se critica a los músicos de jazz por ese mismo motivo. Que más da? Yo soy músico y hago la música que yo quiero escuchar, como Nietzche escribió lo que pensaba, como el lobo de la estepa caza lo que quiere, sin necesidad de un grupo a quién demostrar lo que sea. Egoísmo, individualidad o como quieran llamarlo, pero al final estoy yo, solo yo, y no le debo nada a nadie, no soy mejor ni peor. Soy yo.
Enfermo o sano, loco o cuerdo, entero o a pedazos, moderado o pasado de rosca...
Yo soy yo para mí.
Hay algo que pueda cambiarlo? Seguramente si. Aún creo en el amor, aunque este no sea el mismo en el que cree la gente. Creer... que raro me suena esa palabra... pero como definir algo para lo que vale la pena seguir con vida... aunque sea irracional?
30/03/2005 16:36 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

02/03/2005

Nadar en el olvido

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Enciendo un cigarrillo mientras me siento en un banco, cerca de la playa del trstemente conocido pueblo Castelldefels. Una vez vi una imagen que definiría a este pueblo: había un nuevo bar que prentendía ser vanguardísca, con un mobiliario digno de Vinçon, una decoración minimalista y una predominancia de colores claros (blanco y beige), lo que vulgarmente se conoce como modernetes. Parecía pedir a gritos que artístas con boinas y puritos cafe creme y otra beautiful people fuesen a setarse en sus sillas y a pedir un martini, o algo parecido. En vez de eso, su cliente era la señora maría: una señora que pasa de los cincuenta años, con el pelo rizado y algún rulo colgando en la parte trasera (es auténtico: lo ví con mis propios ojos) y una bata de cuadros azules y blancos. Ver a aquella señora riendo y gritando para saludar a sus amigas que pasaban por la calle parecía justificar la cara de un pobre camarero, que tal vez esperase encontrarse con otro tipo de cliente. Sé que es una imagen un poco cruel, porque... quienes somos nosotros para decicidir donde puede o no ir esa señora? Sea como fuese, imaginaos el cuadro. Eso es Castelldefels. Pero yo estaba lejos del pueblo, y tampoco había nadie en la playa: era noviembre y el cielo tomaba tonos plomizos. El viento era ensordecedor y el mar rompía con fuerza contra la fina arena de la costa. Es un cuadro deprimente, pero tiene su encanto, y este reside en el hecho de saber que no hay nadie. No tardó en caer una fina llúvia y al rato pagué el cigarrillo. Nadie sabía que estaba ahí. tenía ganas de acercarme al mar, penetrar en él y no salir nunca más. Desaparecer. Alguien hablaría de mí cuando hubiese desaparecido? No importa. Nadie hablará de mí, ni del bar ese del pueblo, ni de la señora maría ni del president de la generalitat. Que más da dejarlo todo y migrar hacía otra parte, lejos de escenarios conocidos, rosotros conocidos y lazos afectivos? No es que acabase de darme cuenta de lo arraigados que estamos en un territorio: amigos, amantes, familia, trabajo, proyectos, sueños, ilusiones... pero en ese momento me entraron ganas de dejarlo todo: huír bien lejos, que nadie nunca supiese donde he ido. Tal vez a Buenos Aires, o a Nueva Orleans... suficientemente lejos como para empezar de nuevo, para poder huír seguidamente de ese lugar para volver a empezar... y así sucesivamente. Tal vez tanto cambio acabase por minar mi esencia como persona: son nuestras raíces las que nos definen, no? Tal vez estubiese condenandome a ser olvidado... Y que más da. Que es lo que realmente importa de mi vida como para necesitar ser recordado a toda costa. Tengo miedo de que si se me olvida pierda mi identidad? Quién soy yo? Soy la imagen que tienen  los demás de mí? En que me con vierto si no puedo verme reflejado en los recuerdos de otra persona? Preguntas y más preguntas... tengo ganas que se disuelvan en el agua en cuanto me ponga a nadar en el mar del olvido.

02/03/2005 11:11 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

01/03/2005

El increíble talento de Victoria Frances (ironía)

Me encanta sentirme incomodo. Siento como si la própia incomodidad me llenase, me realizase... Como cuando suena una pieza de jazz y parece que todas las notas están encajadas más por la voluntad del músico que por su naturaleza, y sentido, musical en sí. Ver un cuadro asímetrico y realizarse en la incomodidad que ello provoca. De eso estoy hablando: situaciones que huyen del convencionalismo, tanto en la comodidad como en la tranquilidad de la consciencia. Són los fantásmas que conseguimos generar en nuestro interior y que provocan esa intranquilidad los que nos configuran como individuos. Al explorar los lados menos agraciados de nuestra vida nos conseguimos mantener en guardia, siempre activos, curiosos, vivos... preparados para romper toda barrera que se construya, llegando a estados de decadencia total... pero siendo uno mísmo al fín y al cabo.

Continúo el artículo varios meses despues. Creo que debería matizar un poco esta idea. La incomodidad atrae, igual que una vida llena desbordante de problemas es mil veces más rica que la aburrida perfección. La belleza de la música clásica reside en esas imperceptiblers varíaciones de tempo, las que transportan el verdadero sentimiento de su interprete. El jazz, tan complicado, tan dificil de hacer agradable y digerirlo... pero esa indigestión intelectual, ese desafío a nuestras tripas... ahí reside su belleza. Algo que nuestros instintos rehuyen, pero que con un pequeño esfuerzo podemos asimilarlo intelectualmente en su sentido o, incluso, su sinsentido. Este punto de vista está bastante desprestigiado actualmente, cuando las avanzadillas del arte no són más que meras comparsas comerciales que disimulan su falta de talento en la más pura insensatez, vacía de contenido, vacía de alma. El dada no tenía sentido, pero tenía alma, había un creador detrás que imprimiía fuerza e inspiraba vida en ese caos. Pero ya no vivimos en esos tiempos donde las inquietudes hacían que la mediocridad fuese tan sólo el desvarío de un surrealista. No. Ya no existe trasfondo en el arte, ni vida, ni fuerza, ni energía. Sólo comodidad y mierda. El viejo borracho es un gran escritor desconocído por un público que siglos antes le hubiese recibido como a jesucristo. Que le ha pasado a la vida? Se ha vaciado. Sólo grandes escritores y ni una sola obra que valga la pena. Sólo músicos sin canciones... Sólo nada. Aburrimiento. Qué vivo se siente uno ante la incomodidad.

01/03/2005 10:02 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

27/02/2005

Tal y como eramos...

Acaba conmigo, acaba conmigo de una vez.
La minicadena desprende notas que supuestamente tienen que recordar tiempos mejores. Tiempos de amistad, risas, porros en una habitación cerada. Confidencias, carcajadas, peleas, amores, deseos... Y tras ello...sólo la sensación de una cortina de humo. La imagen del estereotipo se disuelve para dejar sólo la sensación de unos recuerdos que nisiquiera són los míos. Amistad... cuando coño ha existido amistad? Las risas suenan una y otra vez. El primer porro, el primer polvo, el primer abrazo, el primer beso. Y la música sigue sonando, y sólo tengo ganas de destrozarlo todo.
Acaba conmigo, acaba conmigo de una vez. Dame un puñetazo en toda la cara, revientame la napia, siente mi sangre deslizarse por tus puños. Cunaod me veas en el suelo cojeme por la solapa y dame otro puñetazo. Y otro. Y otro. Y otro, hasta que tu rabia se vea saciada ante la visión de mi cara deformada.
Todo fueron mentiras, deformadas para que encajasen en un cuadro que alguién pintó para que estuviese a la medida de cada uno. Pero que pasa cuando se descubre esa mentira? La rabia por la humillación de haber creído en ellas. La sensación de que todas las emociones fueron vividas por otra persona.
Acaba conmigo, acaba conmigo de una vez. Destrozame por entero. Desmiembrame. saciate con mi sangre. desahogate rompiendo cada uno de mis huesos. es eso lo que quiero hacer contigo. Quién coño te crees que eres? Que puta vida te crees que has vivido? La tuya acaso? Feliz cuento de adas. La puta que te jodió me jodió a mi primero y niqiquiera eres capaz de ver que ese odio es el que me has dado motivos de generar. Vamos, acaba conmigo, hazlo una y otra vez.
Slato, brinco, destrozo, arremeto con todo lo que hay a mi paso. Todo fue mentira, todo lo que es ahora nunca ha sido porque nunca fue. Que mas da acabar con el hoy si es el resultado de un ayer que nunca fue nuestro? Todo lo que llegamos a apreciar fue mentira. Somos juguetes rotos, engañados para reaccionar tal y como se esperaba. Nadie se espera que nos rompamos aunque ya nos han roto. Bonito maquillage.
Acaba ya! Destrozame! Matame! Liate a ostias si te atreves! Arrancame la piel a mordiscos. Todo era mentira. Todo fueron traiciones. Donde quedaron las sonrisas? Detrás de la puta cortina? Va!!! Vamos!!!!
Te odio gilipollas. A tí también capullo. Y al resto también; soys unos hijos de puta.
27/02/2005 20:42 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

23/02/2005

Universitas

Asistí cierto día a una reunión con el grupo de un seminario sobre los derechos humanos. El venerable anciano que daba la charla (en la que sólo unos pocos elegidos pudieron sentarse, y un servidor no se encontraba entre ellos) daba ejemplos de su pragmatismo y sentido de la realidad a la hora de conjeturar sus hipotesis. No es que tenga nada encontra de los derechos humanos, ni que esté a favor del terrorismo, pero justificar un estado policial para salvaguardar nuestros derechos no es precisamente lo que esperaba oír en un circulo que se autodenomina progresista. Me gustaría haber intervenido pero preferí callarme y dejar a ese hombre continuar, y reírse de nuestra juventud y fardar del té que tomó con Arafat viendo las luces de Jerusalem. Todo eso está muy bien, pero no puedo darnos estos datos para sostener tesis que se contradicen alegando la tranquilidad de su consciencia. Me explico, ese hombre tenía ideas que bailaban, cosa que no me parece mal, porque todos las tenemos. Lo mejor que le puede pasar a un hombre es dudar de sus propias convicciones y ponerlas contínuamente en evidencia; lo que no es correcto es dar un argumento y justificarlo con un ejemplo que es el contrario en su esencia pero válido en su materia para encajarlo en su discurso. Católico y con la consciencia tranquila... a eso tenemos que aspirar aquellos que queremos saber? Como no se cansó él de repetir... Bajemos a la realidad, decía, pero se encontraba a varios pasos sobre el suelo. Tal vez sea por su operación inminente, pero no basta con invocar al realismo, sino que hay que aspirar llegar a él, para acercarse un poquito a la realidad. No se cansó en toda la hora (o más) de repetir con contundencia la palabra terrorismo (machacando al libertador, cosa en la que coíncido con él), y recurriendo contínuamente a los artículos 15 y 17 de "esta" nuestra constitución. Pero que pasa con la objetividad? que pasa con el artículo 14? Como podemos defender la vida si tenemos que acabar viviendo la vida de otro? En resumen, un tiempo malgastado en ideas venerablemente decoradas pero insuficientemente trabajadas. Eso no quiere decir que ese buen hombre no se las hubiese trabajado, sino que tal vez las basaba demasiado en unas convicciones que sí deberían haberse trabajado más para que nuestra inteligencia no se sintiese insultada. "Es preocupante que nadie pregunte... así va el mundo..." Y quién es usted para decirnos eso?
23/02/2005 10:15 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

22/02/2005

Lanzar piedras contra el lago....

Mandarlos a todos a la mierda. Así de facil. Sin odio: simplemente olvido. Sumir a todos los rostros en unmismo y espeso mar de nada, para que nunca vuelvan sus palabras a significar nada. Es bien facil. Hipocresía dirán alguno. No. Han sido demasiado años aguantando tanta hipocresía, intentando mantener unos sentimientos más o menos sinceros y darse cuenta de que estaban demasiado lejanos de los sentimientos que flotan en el aire... Da igual. Ya ha pasado. Se corre el telón y se acaba la obra. No diré que he disfrutado participando en ella. Ojalá no hubiese tenido la ocasión de hacerlo. Dicen que la gente le da el sentido a la vida. A si? Le da el sentido ala vida en el engaño, el odio? Cada nueva persona es una nueva decepción, cada una más vacía que laanterior, a la par de un espiritu que poco a pocose agota de conocer... porque cada nuevoconocimiento lo destruye un poco más. Para qué sentir como se muere por dentro? Es eso lo que ofrece la gente que pulula por el planeta? El dolor nos indica que seguimos vivos...pero quién coño quiere seguir vivo para seguir sintiendo el dolor? Quién coño quiere vagar en el desierto durante toda su puta existencia por el mero hechode sentirse vivo gracias a la sensación de sed que rasga sus tripas? Y es que eso es la vida: un enorme desierto de sentimientos donde cada amor no es más que un espejismo, un lago de cristales sobre el que, si nos lanzamos, al caer, quedarán nuestroas restos cercenados, sangrantes...antaño vivos. Si estalla nuestro corazón podremos morir? No. El corazón es una fragil estructura de cristal que siempre se rompe,que siempreestallaen mil pedazos; y cuando nos creemos muertos, libres, resurge de sus cenizas para hacernos patente el dolor, la sed, la necesidad de lanzarse a ese lago de cristales rotos para voler a sentir como nuestros miembros se desprenden de nuestro cuerpo...o de lo que era nuestro cuerpo, mejor dicho. Nacer y volver a morir. En eso se basa nuestra vida en relación con el resto dela persona. Ante tal panorama... porque no enviarlos a todos a la mierda? Enviarlos a la mierda porque ya se ve de lejos que eso no son lagos sino reflejos, ilusiones, espejismos... hasta que la sed sea irresistible y nos veamos obligados a recordar que somos humanos...y volver a morir....para volvera nacer. La vida es la metafora del tartaro, quién la querría?
22/02/2005 12:24 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

20/02/2005

Aranceles, capitalismo y democracia

Sin duda mi padre es uno de los grandes políticos perdidos de la transcición milenaria. No es muy común ver converger en la gente características tradicionalmente opuestas como lo síon el pragmatismo y la honradez. El mundo no puede ser una utopía, esto lo tenemos todos asumidos, pero hay cuestiones de lógica aplastante que deberían ser dichas y reflexionadas que todo el mundo suele someter al mutismo. Digo que es un político perdido porque nos haría falta tener en la actualidad a gente que se dejase de pamplinas y emplease la lógica: el gobierno de un estado no se puede ser pasional sino práctico. Puestos a ofrecer, hay cosas sobre las que se puede mentir y aspectos como el a+b=c que pueden maquillarse pero que con las palabras adecuadas y el enfoque más cuidado puede pasar a la lógica más universal y desnuda. Simplicidad, claridad y sentido común. Hablo de esto porque se pueden hacer varías lecturas de unos titulares que anuncian que la supresión de los aranceles de china en el sector textil ha causado una crisis irreversible en el sector textil europeo en general y el catalán en particular. Esto es llamado capitalismo, defensa del mercado libre, ejercicio democrático de la economía, legitimidad de libertad comercial....etc etc... Pero que pasa si pensamos un poco más allá de esas pomposas denominaciones? Primero analicemos fríamente en que consiste el sistema de mercado libre: encpontraremos en la mayor parte de los manúales de economía y enciclopedias un concepto bastante parecido al de la libre circulación del comercio, sin intervención estatal y la garantía de igualdad de condiciones. La derecha liberal tilda de progresista a esta definición de sistema y suele hacer incapié en su proximidad a la realidad. Nada más erroneo. Eso es tán utópico como una sociedad anarquísta. Igualdad de condiciones. Hay igualdad de condiciones entre la producción textil europea y la china? Analicemoslo: explotación infantil, malpago de las empleadas, negocios a manos de caciques en relación con el gobierno, sin presiones fiscales, proteccionismo de un gobierno obsesionado con el absoluto control... es eso igualdad? Pensemos en las presiones del empresario medio europeo: la presión fiscal, laboral, penal, criminal. pensemos en la exposición de un empresario medio al contemplar la normativa penal/laboral; pensemos en las responsabilidades; pensemos en la carta de los derechos humanos. Hay igualdad de condiciones cuando hay respeto? Hay igualdad de condiciones? Y si no hay igualdad de condiciones...que validez tiene la definición de mercado libre? Si un lado no recibe ayudas y el otro sí? Y si la globalización permite instalar la industria en china...pensemos en los favores de un empresario español, uno alemán, uno norteamericano y uno chino en territorio de jurísdicción china. Hay respeto en las dictaduras? Hay igualdad cuando el individuo se desdibuja? Hay igualdad entre los niños explotados en esas fabricas y el niño al que acaban de comprarle cuatro action man's por navidad? Hay igualdad en la libertad? Y si no hay libertad...como pdoemos hablar de un sistema económico liberal? Como podemos hablar de capitalismo, de libre comercio? También es triste que nuestro gobierno defienda su portura frente a la libertad del individuo mientras critica el derrocar de un dictador que solía probar armamento quimico sobre población civil. Es cierto que nada es blanco ni negro pero si no nos esforzamos en cambiar el crital a través del que miramos nunca conseguiremos llegar a que a+b=c se desmaquille.
20/02/2005 17:43 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

17/02/2005

8

Sueño la casa se incendia mientras duermo. Cuando cierro los ojos y abandono la consciencia en la oscuridad de la noche, las llamas empiezan a consumir todo lo que encuentran a su paso. Parece ser que el incendio se ha originado en una mala conexión de la caldera. Zas. Las paredes de madera empiezan a arder. El camino se bufurca hacía los dos lados del piso. Se suben el techo, se deslizan por el parquet, navegan por los tubos de la calefacción, se pasean por las paredes recién pintadas. Sólo se oye el sónoro crepitar del fuego hambriento devorando todo a su paso sonando a dúo con el buffido de cansacio del ordenador de mi habitación. Las llamas entran mi habitación y dudan un rato al entrar. Supongo que en el otro lado del piso las llamas ya habrán consumido a mi padre. No se ha proferido un sólo grito: habrá muerto sin darse cuenta. Más de cuarenta años carbonizados en un instante... Si hubiese gritado me habría despertado... o eso cree mi consciencía onírica, testigo y narrador de mi própia muerte... Las llamas se deciden a avanzar... Me cuesta respirar y sueño que la casa se incendía mientras duermo. En la pesadilla de mi pseadilla me despierto y grito al verme rodeado de llamas. Estas se acercan a mí poco a poco...como si les costase avanzar de repente, como cuando en el sueño dudaron unos instantes antes de entrar; mientras tanto grito y lloro... no puedo morirme aún...me quedan muchas cosas por hacer... no puede ser este el fín... el amor muere... las rosas se marchitan antes de que las lenguas de fuego lleguen a lamerlas... Es una pesadilla... en la pesadilla miero con mi sueño... adiós?... o a dios debería suplicarle?... qué? Ha sido todo un sueño? No me he enterado: he muerto sin darme cuenta. Alguién recordará a un trozo de carbón? Aunque abra los ojos por la mañana nada cambiará. Algo se ha quemado, algo se ha muerto. Me pregunto a quién habré enterrado...(?)
17/02/2005 17:22 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

16/02/2005

NO. Porqué no?

Sigo en mi determinación de decir no a la constitución europea. Cada día asquea más la campaña socialista en favor de ese sí, estandarte de valores moralmente indeclinables. Vamos a darle un poco de caña a este socialismo tan legitimado por un dudoso buen talante. Uno de los pocos logros del señor Aznar fue el conseguir una postura fuerte dentro de europa. El pobre hombre lo hizo lo peor que supo, y a nivel popular creo que no lo supo hacer peor, pero el fondo político de esa idea no está del todo mal enfocado. La oposición a la constitución europea se traduce como el no a la europa dominada por francia y alemania. Que alguien me diga que se fie más de los franceses y alemanes que de los españoles después de haberse manifestado en contra dela invasión de irak es de todo menos lógico, y da la casualidad de que el perfil de las personas que esgrimen este argumento suele ser el de las que se unían a las grandes manifestaciones contra la guerra ilegal (y que ahora alguien me explique cuando ha habido en la história un sola guerra legal). Hasta aquí la anecdota, el caso es que la imposicuón de una legitimación supraestatal para el mantenimiento de una mísma postura política y económica suena biencuando no se le añade la coletilla del control de esa postura por parte de países que han demostrado ser capaces de las mayores atrocidades en nombre de la ambición (como es el caso de francia y alemanía y sus múltiples crimenes y abusos...eso sí, democraticos). Sin ir más lejos, paremonos en cierto artículo que garantiza el mercado libre salvo en el caso de que sea fraudulento. Quién determina el perfil de la corrupción de ese modelo económico? El tribunal europeo cuya elección nos es muy vagamente comentada en una constitución que debería considerarlo como su principal objetivo: es más importante saber quién controla el poder bajo el que se encuentran las instituciones económicas que con tanto detalle están descritas. Tanta institución económica nunca ha sido necesaria: sólo se necesitan modelos económicos cuando se quiere tener un control total sobre ese punto (y que yo sepa eso no es libre mercado). para el profano en este tema destacaré que el tribunal europeo es un organo poco regulado que vela sobre el derecho común de la unión y que nadie pude controalr del todo. Estamos hablando de un órgano que ha estado al servicio de los mandamases de la unión pero sobre el que los ciudadanos no pueden sino observar con resignación. Quién controla a los vigilantes? La lógica manda una compilación legal que instruya sobre tales (delicadas) interpretaciones. Pero que lejos nos hayamos de esa realidad: la xconstitución europea es un texto hgigantesco porque no pretende sentar precedente para posteriores compilaciones. La constitución es la suficientemente amplia como para abarcar vagamente todos los ámbitos sin entrar en detalle sobre ninguno que no sea de estricto contenido económico, delegando tal faena a un tribunal tan ajeno a nosotros como el presidente de los estados unidos: no lo elegimos, pero lo sufrimos. Y así, nada más con uno de los primeros artículos que hemos encontrado podemos definir a esta [nuestra] constitución. Muy bonitas sentencias, pero no vamos a poder recurrir a ellas porque todo pasará por un arbítría completamente subjetivo, enfocado por un sistema idead físicamente por Fráncia y Alemánia. Hemos hablado del derecho a la autodeterminación que tanto hemos defendido en otros? Es cierto: vemos la paja en el ojo ajeno pero no la viga en el própio. Ahora voy a ejercer mi derecho a voto, aunque ya sé el resultado de una decisión ya tomada. Como bién dijo Palomino, van a aplicar la ley de la fulana, y es que salga el resultado que salga van a hacer lo que les dé la gana.
16/02/2005 17:59 #. Tema: Infernalia Hay 2 comentarios.

14/02/2005

Agotando existencias

Cuando el disco duro llega a su tope el sistema queda atrofiado. Entonces sólo soy una figura inerte, jueca, vacía de emociones, gris y opaca... sentada en un banco en medio de la nada, esperando mi turno con una rosa en las manos. La rosa no tiene nombre porque cuando un espiritu ya no distingue el color poco importa cual sea su sentimiento. Sólo quiere salvarse. Gris, solitaria, la figura descansa agotandose cada vez más de la espera. Como llegó allí? Ni siquiera él lo sabe. Simplemente está en ese limbo, olvidado por todos y por él mismo, muriendose poco a poco al no reconocer que hace tiempo ya que murió. Porque sigue ahí? Porque no se mueve? Porque no toma ninguna determinación? Porque no le da nombre a su rosa? Porque ya no depende de él. Su cuerpo sigue respirando, pero su corazón murió congelado. Alguien cree en la reencarnación? Si que existe. Cada vez que esa figura se acuesta cansada en su muerte llega un punto en que renace. Renace en la nada pues la persona que se sumió en la espiral grisacea desaparece y nunca recobrará la forma más que en una que anule al individuo post-atrofiamiento al configurar un parón evolutivo al que en ningún caso podemos llamar vida. Tal vez sería vida en ese banco en medio de la nada, en que la figura imaginaría que está viviendo su vida, que se ha recuperado a sí mismo tal y como era, retrocediendo en su evolución al no asumir responsabilidades y durmiendose al fín en la fantasía de una vida de desesperado sentido. Es que hay que asumir el sentido de la existencia? No. Más bien habría que asumir el sinsentido del sentido. Más sinsentido que ser un figura hueca asentada en medio de la nada? Pero es que acaso hay algo aparte de la nada? Tal vez lo único real sea aquella rosa sin destinatario.
14/02/2005 20:22 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

08/02/2005

Otro paso adelante

Ya estamos aquí otra vez. Se supone que ahora debo dar el paso que todo el mundo supone que voy a dar. Más que suponer, espera que dé. Que pasaría si decidiese salirme del tablero? Y si mi siguiente paso no tuviese nada que ver con los anteriores? Vivimos atados por los pasos que dimos en el pasado, encadenados con cadenas invisibles que sólo existen en nuestro cerebro. Porque no salirse de esta ruta? Porque no dar un giro del 180°; mejor aún, porqué no subir? Porqué no volar si nada nos lo impide? porque seguir jugando en un tablero en el que no hemos elegido unas reglas que són tan fuertes como el consentimiento de nuestra voluntad? Todo depende del tipo de juego al que aceptemos jugar. Algunos dirán que no es facil romper esas normas; se equivocan: nuestras convicciones son frágiles, cual pequeñas obras de cristal, que pueden despedazarse con el oscilar de un viento medianamente violentos, la cuestión es que seamos capaces de asimilar esa ruptura, o que nos atrevamos a abrir las ventanas de nuestro cerebro para que penetre por ellas ese viento, como antaño de fuera venían las ideas. A pesar de eso, nos resistimos, nos obstinamos a permanecer con nuestras convicciones, cadenas de una educación falsamente dogmatizada. Quién más me impide, a mí, pobre peón, moverme varias casillas en diagonal? Quién me lo impide si tengo dos piernas, un corazón que las provee de combustible y un cerebro que las conduce? Que me impide, pues, salirme de ese tablero? Unas cadenas invisibles, sólo presentes en las abstracción de nuestra subconsciencia y reflejada en nuestra conducta...
Porqué, entonces, duele tanto romperlas? Porque es tan dolorosovivir con ellas? Porque arden en nuestra mente, destrozandonas a base de presión sin que podamos hacer nada para librarnos de ellas? Porque no podemos dar un paso tan facil? Porque no olvidarnos de una vez por todas de los pasos? Porqué dar otro paso hacía adelante como se supone que debemos hacer todos? Porqué? Porqué? Porque?
Y porque duele tanto todo?
08/02/2005 14:28 #. Tema: Infernalia Hay 2 comentarios.

06/02/2005

La Generación Perdida

Pica.gifDebido a fallos en el reproductor de discos de la mierda de "combo" que tengo en el estudio y visto que iva a ser imposible escuchar de una pasada el disco Dirt de Alice In Chains que tenía puesto, decidí poner la radio. No suelo poner la radio. Hay algunas emisoras con buena música, pero cuestan bastante de encontrar y para escuchar un par de gags de Gomaespuma te tienes que tragar demasiados anuncios y sólo los dan por la mañana. Lo que hizo que me mantuviese en una cadena fue la escucha de un tema punk en la sintonía 96.7 de FM, Krm radio. Se trataba de una radio cristiana en la que se transmitían temas de grupos rockeros con letras de lo más jocosas: dios todopoderoso te quiere ayudar; jesucristo tiene la razón: él lo sabía de verdad, y varias estupideces de esas. Pero lo que empezó como una divertida curiosidad al final acabó aburriendome y oscilé un pelo el tosco rodillo de la radio y acabé en 96.6 FM donde estuve un rato escuchando canciones bastante malas de punk español. Por muy malas que fuesen, era lo mejor de la radio. Al final, cuando entrevistaron a una banda bajé el sonido y volví a dormir la mirada sobre mis libros de romano. Sin darme cuenta, las voces cambiaron y me extrrañó que al cabo de un rato (allá las siete de la tarde) pareciese que recitasen literatura. Subí un poco el volumen sin prestar más atención de la necesaria y descubrí lo que resultó ser un programa de lo más curioso. Generación Perdida. Se necesita algo más que ese nombre para atraer mi atención? Me gustaría decir que no, pero estaría mintiendo. Como a todo el mundo, lo que primero me llama la atención es un título. Luego me interesó el contenido: literatura y música de los 80' y 90'. Acabaron poniendo un tema de The Pixies, grupo al que me he aficionado recientemente y me quedé con las ganas de saber más sobre este programa poniendome así a buscar por internet. Los resultados no podían ser más desesperanzadores hasta que dí con la tabla de programaciones de una emisora de radio llamada PICA, en la que figuraba dicho programa. Aunque me fue imposible obtener más informacíón que el pseudonimo de la persona que llevaba el programa (Bronte, como la escritora), leí que este era un programa independiente autofinanciado por sus creadores. Lástima de una web tan caótica porque los contenidos parecían bastante interesantes. Yo, por mi parte, intentaré sintonizarlos más a menudo, a ver si consigo volver a pillar el programa que títula al artículo. Si alguien que, como yo, no conociese la emisora está interesado en echarle una "ojeada" (orejazo sería el neologísmo?) que sintonice el 96.6 FM (cuidado con no pillar la 96.7) desde Barcelona.
06/02/2005 08:28 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

04/02/2005

Manifiesto "contra el pintoresquismo"

1- es pintoresco pensar particularmente para actuar globalmente, en vez de pensar globalmente para actuar particularmente
2- es pintoresco considerar la técnica como vehículo de la idea y no en el interior de esta y no en el interior de esta
3- es pintoresco defender la arquitectura "regional"
4- es pintoresco buscar el contraste por encima de la adecuación
5- es pintoresco transponer el pasado; también puede ser pintoresco trasponer el pasado de los años cincuenta, sesenta,...
6- es pintoresco utilizar medio arcaicos de representación
7- es pintoresca la fragmentariedad trivial
8- es pintoresco confundir lo que es aparente con lo que es esencial

Tres en el lugar; Eduard Bru
04/02/2005 20:34 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

03/02/2005

Arquitectura del recuerdo

image019.jpgCreemos que construir paredes en nuestra mente servirá para controlar nuestros recuerdos. No es la forma de controlarlo pues así sólo conseguiremos crear un laberinto del que no podremos escapar. Atrapados por nuestros recuerdos más perversos: ahogados por nuestros secretos.
03/02/2005 11:50 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

02/02/2005

El plan Ibarretxe

Cada vez que asisto a un despliegue de medios politicos en el parlamento tengo la mísma sensación de verguenza ajena, por todas las intervenciones en general y las catalanas en partícular. No me detendré mucho rato a comentar las vergonzosas intervenciones de mis paisanos, más "capficats" en hacer propaganda de su plan que en explicar el porqué de sus estúpidas decisiones, pero me pararé en un elemento en que todas y cada una de las intervenciones hicieron incapié: ley=nacionalismo. A alguien más le sorprende esta sentencia? A mí si. Eso es como decir: piedras=agua. Máximo uno puede pensar que hay piedras en el agua, pero hasta ahí la similtud. No es que me moleste hablar de nacionalidad pues soy el primero que se lanza a defender una españa federal, el problema es que ese debate no tenía nada que ver con el tema: se estaba hablando de la aprobación del plan propuesto por el señor Ibarrtxe y aprobado por el parlamento vasco en vitoria; pero a pesar de la sencillo del tema todos aprovecharon en soltar sus ideas respecto al nacionalismo, es decir, aprovecharon para, como se dice en tierras aragonesas, mear fuera de tiesto. Si la calidad de vida mejora, si hay mejoras sociales, economicas, culturales, si hay paz, si hay seguridad, si hay progreso... entonces...que más le da a la gente ser una cosa u otra? La identidad esgrimirá algún espabilado. Desde cuando la identidad, responderé yo, va más allá de lo que sientas en tu interior? Desde cuando la identidad es un escrito, un reconocimiento público, una imposición a punta de pistola o una artimaña política? Como catalán afirmo que estoy asqueado por la demagogia al respecto. Es vomitivo que esgriman la identidad cultural de uno como propaganda politica para tapar otros problemas reales. En fín, no voy a discutir sobre el tema pero las posturas de ambos lados son ihgual de estúpidas: es tan estúpido pensar que tenemos la mísma identidad como pensar que eso es una marca de distinción suficientemente profunda como para tener que entrar en conflicto por convivir. Con la diferencia no se dice que se sea mejor o peor, simplemente que se es diferente (deducción a lo Forest Gump que parece que ninguno de nuestros políticos ha sabido asimilar). Los que mejor hablaron fueron los representantes de Coalición Canaria y el partíco gallego (se me perdonará, espero, el olvidar las siglas) que aportaron unas dosis de cinismo, ironía y sentido común sobre el asunto. Zapatero hablo muy bien, aunque le faltó mostrar un poco de autoridad y hay que reconocer que incluso Rajoy habló con propiedad y sentido común, a pesar de múltiples fallos, un tono de autoridad pasada de rosca y un inicio y conclusión que habría hecho mejor en obviar. Aunque en total el conjunto fue preocupantemente flojo. De verdad estos payasos toman las decisiones? Mejor preocupemonos todos. Aún mejor...exilemonos.
Me gustaría recalcar, a modo de conclusión el triste empleo de los terminos izquierda y derecha. Parece que en ese parlamento nadie ha hecho un pensamiento interno sobre el significado de esas palabras. Estas vienen de las posiciones tomadas por los parlamentarios en las reuniones clandestinas en las pistas del jeu de la paumme: nobles y clerigos a la derecha y burgueses a la izquierda. Donde están los obreros? En ninguna parte: nadie los respresentaba. Y donde están los nobles en la actualidad? Yo no veo a ninguno en politica. Porqué entonces una ferrea discriminación entre izquierda y derecha cuando no sabemos bien bien que encasillar en esos conceptos? No sería más inteligente premiar una pistura liberal en vez de andarnos con tantas hipocresías historicas? No. A la gente le gustan los ismo: o estas en un bando o estás perdido. Por eso mismo los pocos partidos liberales han sido eliminados: no convenían. Y donde está el equilibrio a todo esto? Donde esta ese bonito concepto del justo medio? A tomar por culo: las elecciones son pasionales en este país: que la gente se mueva en terminos arcaicos y sin significado definido es la prueba (entre otras muchas, claro está). Que se muevan con pasiones dignas de la terreur francesa, que mientras se prouzcan espectaculos semejantes en el parlamento no podremos siquiera a soñar en justicia o libertad.
02/02/2005 19:43 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

01/02/2005

EDGE

Llegar al limite y ver tu rostro desencajado en el espejo. No poder reconocerte en siquiera en la mirada de lo cambiado de tu aspecto. Verte como un desecho humano que ha llegado al limite de su existencia. Las uñas largas, con suciedad bajo ellas, los dientes amarillentos, el aliento saliendo vaporoso a cada exhalación... Un nauseabundo olor que proviene de tu própio cuerpo sudado y sucio. La ropas viejas pegadas el cuerpo, rotas, malolientes, llenas de roña... Llegar el límite de la humanidad, converte en aquello que todo el mundo rehuye en estos tiempos de perfección asceptica. Ver tu cara, con la mandibula desencajada, los citados dientes saliendo de entre una masa de pelos oscuros que llevas por barba. Pelos saliendo de cada rincón de tu cara, mirada vacía, tan desencajada como el resto del rostro... del cuerpo... Llegar al limite para dejar de ser humano, llegar al limite para no poder distinguir entre lo que es real y lo que no. Llegar al limite para que te teman, para tener miedo... Llegar al limite con pasos tambaleantes, borracho de conocimiento; borracho del conocimiento de la destrucción, del fín: de lo que que hay más allá del limite. Llegar al limite para estrellarte contigo mísmo con la esperanza de que alguien recoja tus restos; pero sabes que ya no eres humano: en tu afán por llegar al limite has dejado de serlo. Te has convertido en algo inferior, una masa amorfa de mal olor y suciedad: un conjunto nauseabundo que todo el mundo evitará. Llegar al limite para acabar con uno mísmo. Llegar al limite...
Y luego qué?
01/02/2005 11:45 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

31/01/2005

Mirando hacía el futuro (memorias del creador de Matrix)

He encontrado la forma de acabar con la burocracia y la injustícia; lo irónico del tema esque la única forma de hacerlo es apartando al humano de juego. Tras esta estúpida introducción paso a desarrollar mi idea. Se trata de un tema al que empecé a dar vueltas hace poco. Si tenemos en cuenta que nuestra sociedad se mueve por una serie de parametros o reglas de juego a las que llamamos leyes, porque no podríamos insertarlas en un sistema informático para que las gestionase este? El concepto parte del desarrollo de una partida de ajedrez. Un ordenador es capaz de aplicar layes a casos conretos y es además capaz de útilizar toda la legislación aplicable. Así nos ahorraríamos jueces y abogados. En un sistema como el español, en el que todo el poder recae en el parlamento, podríamos hacerlo sin muchos problemas. Actualmente la legislación parte del parlamento, la ejecución también y el sistema judicial está sometido a la legislación al verse incapacitado de acción independiente (el juez no es más que la boca de la ley según el sistema continental europeo). Por lo tanbto tenemos a un parlamento que ostenta los tres poderes esos que, advertía Montesquieu, deberían estar separados. El primer punto importante es que el juez resulta una piza sin valor alguno, perfectamente sustituible por una máquina (salvo en casos de derecho laboral en que los jueces imponen lo que les da la gana amparados por el sistema de valores social-franquistas), que sería más eficaz al ser actualizada automáticamente (cosa que un ser humano no puede hacer con tanta facilidad). El abogado también sería sustituído por esta santrísima trinidad digital. Así se erradicarían las diferencias de clases ya que ambas partes dispondrían de un abogado mucho más competente que cualquier ser humano que recurriría a todos los medios posibles, anticipando todas las jugadas y llegando al resultado correcto para ambas partes. Sin sobornos, sin diferencias sociales, la máquina libraría al mundo de la peste de los abogados y exterminaría la discriminación social: la máquina no entiende de ricos, pobres, negros, blancos, arabes, franceses, musulmanes, catolicos apostolicos romanos, hombres o mujeres. Lo curioso es que nisiquiera sería muy dificil de hacer, repito, ya que el concepto es tan simple como el de una partida de ordenador: tal cosa es o no legal según la base de datos? Si es ilegal se impone la pena correspondiente. Así de facil. Y que pasa con el factor humano, preguntarán los escepticos? pues se translada a un juicio especial de un jurado parlamentario, que al fin y al cabo han dejado claro estos últimos años que nada pasa por encima de ellos. Casos de fraude de ley? Pues botoncito en el ordenador y este ya se encarga del resto. Casos de abuso de derecho? Ya se encarga el ordenador de resolverlos. Y que pasa con los casos de interpretación por contexto? Pues este púnto tal vez sería el más complicado a resolver. swe tendría que diseñar un protocolo para una actualización de conceptos sociales llevado a cabo por intelectuales, filosofos y antropologos de reconocimiento mundial. esta selección sería dura porque, como todos sabemos, hoy en día no se otorgan premios por la calidad sino por datos de demagogía y comercialización. En fín... ve alguien a qué me refuiero cuando digo que la única forma de conseguir justícia es siendo injusto con los humanos? Evidentemente luego las maquinas conquistrarían y dirigirían las a las naciones y nos convertírian en pilas. Suerte que estárian Neo y Morpheo para liberarlos a todos hasta que los directores se sometiesen al mercado y destruyesen cualquier esperanza para la humanidad en sus dos secualelas (no, si no hay por donde cogerlo, estamos condenados se mire por donde se mire).
Otro aparato que se podría diseñar es el de los diputados virtuales. Ya que no poseen voluntad própia y votan lo que vota su partído y sino a la puta calle (como vió toda españa el año pasado) cosa que ya era bastante evidente desde el momento en que uno los vota en listas cerradas... pues no veo porqué se los impuestos van a su sustento personal. Demasiada gente para tan poca voluntad. Así que conque se pagase a un sólo representante de cada partido que dispusise de un contador de diputados virtuales para hacerles votar lo que decida el partído nos ahorraríamos el bochorno de contínuos atentados a nuestra inteligencia bajo el eufemismo de práctica democrática y al menos serían sinceros con nosotros demostrandonos que este sistema tiene muy poco que ver con la democrácia.
31/01/2005 19:01 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

30/01/2005

Bañado en sangre

norm_XBild_32.jpgEstoy perdido. No sabría decir donde me encuentro. Acaso me encuentro en algún lado? No sabría decirlo... no sabría decirlo... Y que sabría decir? Nada. No sabbría decir nada; mis ideas nadan confusas en mi batido de mente. Sangro, no dejo de sangrar. Me levanto mojado, miro hacía abajo...todo es sangre. Sangre por todas partes. Todo enrojece allí donde poso mis ojos. Más sangre. Más sangre. Noto raro mi mano derecha, me la acerco a la mirada. No está roja: está marrón; la ssangre ha coagulado en la mano, ha enegrecido en bajo mis uñas, se ha sacado sobre mi piel... Me mareo. Siento que las fuerzas me abandonan a medida que voy cobrando conscienza de la sangre que he perdido. Que ha posido pasar? Estoy soñando o es el sueño el que me ha hecho sangrar? Mi cuello, mi pecho, mi ropa, mis sabanas...todo sangre, todo rojo... Puedo describir su movimiento, escurriendose hacía el suelo... escapando de mí. Si la sangre es la vida...esta quiere alejarse de mí, abandonarme, vaciarme. Me mareo. Me fallan los brazos. Que coño pasa? No me puedo creer que esto sea real. No puedo. Es ilógico. Nadie sangra tanto sin motivo. Que ha pasado? Me llevo un brazo sobre la boca no hago más que lelnarlo de sangre, roja, espesa, con grumitos coagulados enganchados a su pegajosa sustancia. No es reciente. Algo ha pasado durante la noche. Que? Que coño ha pasado? Nado en mi própio baño de sangre. Quiero desaparecer con mis fuerzas, quiero irme junto al color de mi cara. Vivo una pesadilla. Que soy? Quién soy? porqué sangro? Porque me remuevo sobre mi própia vida. Que ha sido de mí? Estoy solo, abandonado por la gente y por mi cuerpo. Veo mi habitación, y en ella mis cosas. Mi ropa por los suelos, mis papeles esparcidos por la mesa, mis instrumentos, mi ordenador encendido, la tenue luz de la mañana entrando entre las rendijas de la persiana... pero no me veo a mí.. donde estoy? Donde estoy entre tanta sangre? Me arrastro sin fuerzas por la cama hasta caer en el suelo. Donde están mis piernas? Las veo. Porque no colaboran? Porque no puedo levantarme del suelo? Este se mancha. Caen sin parar de mi pecho espesas gotas de sangre. Estas caen perfectas en el suelo hasta que mi brazo las convierte en mis semejantes: rojas y amorfas manchas... Tengo miedo. Me entra el panico. Soy incapaz de pronunciar palabra. No quiero ver más sangre. Me arrastro como puedo, alejandome de mi cama, manchando el suelo de la habitación como testido de mis languidos movimientos. Mis nervios van a mil por hora pero el cuerpo no responde a la velocidad necesaria. Ni siquiera noto la gran baba sangrienta que empieza a deslizarse por mi cuello. Más sangre. Sangre en todas partes. Quién soy? Que hago aquí? Porque a mí? Porque es á mí a quién le pasan estas cosas? Escupo, lloro, balbuce, intento moverme...intento vanamente activar un cuerpo que parece dormido. Intento sacarme la ropa. La noto humeda sobre mi cuerpo. Me molesta. Me molesta saber que es mi sangre. Me aterra saberlo. Intento darme la vuelta impulsandome con mis brazos. Fracaso. Me golpeo el mentón con el suelo y junto a las lagrimas sale disparado un chorro que mancha la candida puerta. Me quedo tumbado un rato. No puedo más. No puedo más, no puedo más. Sangre por todas partes. Mi cara contra el suelo, y entre ellos más sangre. La sangre sale de mi boca y me entra por la nariz. Cierro los ojos antes de que entre sangre en ellos. No quiero seguir viendo. Siento humedecer el cuello con nuevos oleajes de sangre. Voy a morir, eso es lo único que pienso. La humedad de la camiseta empieza a extenderse hacía abajo. Estoy vestido de sangre. Necesito librarme de ella. Quiero arrancarme la piel a tiras para no seguir sintiendo esta humedad. Quiero gritar pero sólo consigo gemir. Donde estoy? No sabbría decirlo. Nadando en mi própia sangre. Sin abrir los ojos, coloco los brazos en posición de flexión y acumulo las pocas fuerzas que me quedan. Uno, dos, tres...empujo. Negro. Todo es negro cuando aterrizo de espaldas. Oígo el ruído de la sangre al caer. Cuanta hay ya? Cuanta? Parece como si estuviese chapoteando en un charco. Me cuesta barir los ojos. El techo antes blaco ahora está cubierto por un velo enrojecido, o són mis retinas las cubiertas por ese velo? No lo sé. No lo sé. No puedo pensar. No quiero pensar. No quiero saber. Extraño en mi cuerpo, extraño en mi habitación... estoy sólo... sólo... acompañado únicamente por el sonido de mis gimoteos y el incesante goteo de mi sangre. Mi sangre...cuanto tiempo más seguirá siendo mía? Alguna vez fue mia? Acerco mis manos al borde de la camiseta, la agarro, tiro de ella, cede un trozo y se para. Intento arquear la espalda para dejarla pasar. No lo consigo. Cedo; suelto la camiseta y esta cae pesada sobre mi pecho. Salpica gotitas de sangre que caen sobre mi vientre desnudo. Están frias. Un escalofrío me recorre todo el espinazo. Más lágrimas manan de mis ojos. Porqué? porqué a mí? Llevo mis manos a mis calzoncillos, tiro del elástico hacía abajo. tampoco puedo. No consigo arquear la cintura, no consigo mover las piernas. Me siento más debil. Desisto. Desisto. Ya no aguanto más. Esperaré a que la muerte venga a buscarme. Esperaré a sentir cómo la última gota de sangre escapa de mi cuerpo. No pasa demasiado hasta que empiezo a ver brillar puntituos de colores en el techo. No me he dado cuenta de que mis ojos han permanecido abiertos todo el rato. Ni siquiera me estoy dando cuenta de que mis brazos siguen moviendose. No los notos. Sólo noto brillar esas lucecitas. Uno. Dos. Tres. Cuatro. Cinco. Seís, Siete, Ocho. Nueve. Diez segundos. Once... Doc.. No aguanto más. Intento girar la cabeza. Me duele mucho. Veo la mesa desde abajo. Ahora ya no es azulada, es gris. Cambio de lado. Duele más. La cama es gris. La sangre es gris. intento levantar mi cabeza para ver el rastro que he dejado... no puedo. No tengo fuerzas para levantar la cabeza. Los puntitos luminosos se hacen más grandes y se posan allá donde yo lo hago con mi mirada. Me cuesta respirar. Intento gritar. Ya no hay siquiera gemidos: sólo gorgojeos. A pesar de estar vacíando las reservas, de mis ojos siguen manando lagrimas. Quiero que exista un dios para que se apiade de mí y de mi alma. Quiero arrepentirme de tantas cosas... Ya no me pregunto nada. Estoy demasiado desesperado. Voy a morir, voy a morir... Cierro los ojos. Quiero arrancarme la piel. Coloco las manos en el borde levantado de la camiseta y los hombras en contacto con el suelo. Un último esfuerzo. La camiseta pesa mucho. cada vez gotea menos, pero sus gotas són cada vez más pesadas. Ya! Un impulso, un rapido movimiento. La camiseta se queda enrollada en mi cuello. Mi cabeza cae. Noto el dolor antes de haber caído. Mi cogote choca con el suelo. Me duele la naríz. Ahora... nada...nada...
Esto es todo? Esta es mi muerte? Dolor en los dientes y sangre escurriendose por mi nariz. Eso es todo? No puedo abrir los ojos. No puedo respirar. No puedo agitarme. No puedo hacer nada...nada.nada............nada.
Quién soy? Donde está dios?
No he podido arrepentirme. Me habría tenido que arrepentir? Porque habría tenido que hacerlo?
Donde estoy? Estoy perdido. Y si me despertase? Y si al hacerlo todo estuviese lleno de sangre. Me duele el labio. Mala señal. He dormido muy bien.
Sangre. Sangre. Sangre.
30/01/2005 20:31 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

29/01/2005

Los goliardos o el falso Carpe Diem

12_001.jpgA quién le suena esta palabra? Goliardos. Seguramente algunos pensarán que se trata de alguna especie de raza sacada de la trilogía del Señor de los anillos. Pues no. Su relación con la literatura se nutre de otras fuentes. Los goliardos vendrían a ser los representantes de lo que hoy banalmente se conoce como la filosofía del Carpe Diem. El Carpe Diem es un tópico latino que presentaba una postura diametricamente opuesta a la trascendental Ubi Sunt. Lo que la gente suele confundir es el sentido de esta filosofía, falsamente interpretada por la popular "el club de los poetas muertos". Carpe Diem nace del clero y como tal su intención es la vida terrenal, sometida a las costumbres. Haz todo lo que debas hacer y vive el día de doy. Este es un topico que refleja la vida de la rutina, la vida vivida dosificadamente, el "cada cosa en su momento"... típicamente expresado por los cristianos. El "no dejes para mañana lo que puedas hacer hoy" no responde más que al concepto de seguir una rigida agenda dentro del sistema. No se extrae, por lo tanto, del Carpe Diem matíz alguno de rebelión e inconformismo, sino más bien su afirmación. Gritar carpe Diem poco tiene que ver con las ganas de vivir en libertad. Este inconformismo revolucionario tiene un origen bastante distinto: los goliardos. Nos encontramos en los siglos XII-XIII, las estructuras están cambiando. Los sociedad civil y política viven una época turbia cuyo único refugio se encuentra en el reino espiritual: la iglesia; ajena a las convulsiones de los reinos temporales esta puede ofrecer a los universitarios una vía para escapar al servicio militar, impuestos u otros servicios feudales (o reales). Como orficiantes de segunda, los goliardos ven una forma de vida con pocas obligaciones y mucho tiempo de ocio, usado para saciar todos su vicios. Especialmente recordados por su grandes comilonas, estos universitarios deben su nombre al sustantivo francés "geule" que viene a significas boca, su fama de tragones topa con dos cirunstancias: la próximidad de este termino al latín de glotonería "goliartus" y a su asemejanza con el nombre del bíblico Goliat, hecho, este último, que los pone en relación con las fuerzas del mal católico. La razón por la que se ha recordado a estos íronicos bon vivants es por su poemas, de los primeros que empezaron a recitarse semejantes a las canciones populares, rompiendo así con las reglas clasicas que se conservaban en los conventos, músicalizando las rimas y escribiendolas en las lenguas latinas. Por lo tanto vemos aquí como nace la fución de la cultura con el pueblo, de la poesía con la música, de la irreverencia política contra el gobierno y la iglesia y el orgullo de la hasta entonces (y hasta ahora, docho sea de paso) mal vista y condenada condición de vividor.
Es pues ahí donde se encuentra la revolución, el romper con lo establecido, el jugar con el sistema y el usar la poesía como arma y sustento: el vivir al día, el alimentarse de todo el ocio posible.
Porqué en el club de los poetas muertos sólo gritaban Carpe Diem? Ni idea. Tal vez el directos no quería revolucionar nada realmente. Tal vez la condición de los bon vivants es menos honrosa que la de los poetas románticos. Tal vez el mundo no está preparado para reconocer una revolución que hecho por los suelos a la épica. Tal vez el termino glotón no sea muy digno. Tal vez sean demasiado molestos para la gente. A pesar de todo los goliardos han existido, los goliardos empezaron la revolución; la verdadera revolución. No los condenemos al olvido en pro de épicas (y en el fondo conservadores) revoluciones. Más Ubi Sunt, más goliardos y menos falsos Carpe Diems empuñados por genraciones de flasos anarquístas y gente formalmente libre aunque esencialmente encadenada.
29/01/2005 19:02 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

28/01/2005

La decadencia de la épica

Es muy facil dejarse atrapar por las garras de la épica; sentirse implicados por causas bien estimulantes, por mucho que su contenido sea vacío en el fondo. Pero es más facil sentirse atraído por estas, porque no se necesita pensar sino sentir, a pesar de que todos sabemos que el sentimiento es algo excesivamente voluble. Para que pensar si otros piensan por nostros? Para que molestarnos en escudriñar los entresijos de toda revuelta social si podemos simplemente unirnos a esta? Poca epica hay en la realidad. Cuando se eleva el velo de la épica encontramos el mundo real, muertes inutiles allí donde fervía la causa, gente idiotizada donde se suponía que residía la verdad, destrucción donde sólo se reclamaba contrucción, desolación en valles inocentes qaue no supusieron más peligro que la duda de una irrevocable verdad... Lo más peligroso es que se ve la palabra progresismo donde tan sólo hay inmobiklismo. Las huestes del progreso no están dirigidas más que por los mismo reaccionarios de toda la historía. Lo mejor que han hecho es llamarse progresistas, porque ahora ir en su contra supone ir en contra del progresismo... del progresismo que ellos nos imponen, del progresismo de los burgueses, del progresismo de la quema de brujas, del progresismo de la cultura de masas y de la paz a punta de pistola. Y así se crea la épica en que mil paladines nacionales alzan el puño en nombre de una libertad que no hace sino traicionar su própio nombre. La libertad está en nuestras mentes no en unirnos con mil personas a entonar la mísma canción alzando el puño por una nación, idea, ley, libertad o paz... porque siempre habrá allí detrás un cerebro que lo ha organizado. Es en ese punto donde se acaba la épica: no hay valores en el dirigente, más sino una pizca de locura. Pero que liocura es comparable a la de una masa euforica luchando por una causa? Una causa que puede o no ser la correcta; da igual en el momento en que la masa la adopta como verdad sin racionalizarla, sin pararse a pensar como individuos en vez de seguir los pasos epicos del resto de sus acompañantes. Como se explica sino la razón que ´puedca tener la voz de una masa que encuentra justicia en la sangre y que luego se extraña cuando la muerte llama a sus puertas? Ahí donde la lógica sólo hay un destrozo progresivo del individuo. Para que quiere causas el individuo? Para que quiere la inteligencia ver peligrar su creación? No són los intelectuales los que colocan a los dictadores, no són los artístas los que dominan las economías, y porque són ellos los colgados en el fervor de la revolución? Porque són ellos los primeros en ser ejecutados? El intelecto está por encima de las naciones, de la economía, la sensibilidad está por encima de los uniformes, las marchas militares y los brazos mutilados. La nación de un individuo está en su cerebro. Si tanta verdad hubiese en la épica, porque este fervor no se dirije contra los que lo fomentan, contra los que alienan nuestras mentes?
Trás el velo de la épica sólo hay decadencia. Que sigan luchando las masas para acabar con el individuo, que se arrasen las ciudades en el nombre de cualquier tópico inutil.
28/01/2005 18:32 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

27/01/2005

Libros libres.

Si el Cervantes homenajeado levantase la cabeza volvería a esconbderla de inmediato. Año del libro. Donde se ha visto eso? Se hace acaso un año del televisor? Un año de la ducha? Un año del aire acondicionado, año de los videojuegos, año del cine? La respuesta es no. Los libros, como el cine, la ducha, los videojuegpos o el televisor són elementos que forman parte de nuestra rutina, influencias y, por lo tanto, de nuestro ser. Somos lo que comemos. La cultura se come. Menuda incultura el pensar que la cultura se hace en un año. Eso es como decir que uno es solidario cuando da limosna un día. No. Las cosas no són tan faciles, la vida no se puede resumir en cuatro cursos certificados por correo. Nos apañamos en etiquetar todo, hacer de cada elemento un pildora facil de consumir. Y si el alcalde decide consumir cultura...quién le va a criticar? Quién va a criticar el leer,,,aunque nadie lea. Si alguién es realmente sincero que se oponga a esta vergonzosa campaña de año del libro. Será el año de la promoción editorial, de la especulación del libro pero no del libro en sí. El libro se digiere, el libro se trabaja...y eso requiere tiempo...mucho más que un año. Igual que la libertad. Esta propuesta naif responde al dicho "hablar por no callar". Todos los años son años del libro. Ya tenemos a Sant Jordi una bochornosa y agradable festividad dedicada al libro y la rosa, repetida cada año hacía realmente falta demostrar lo "sensibles" que somos con la lectura? Repugnancia es lo que produce esa apología. Una flor no hace al verano y un año se pierde en el tiempo como lagrimas en la llúvia. Mal camino para fomentar a la lectura. Más que malo, hipocrita y prescindible.
27/01/2005 17:48 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

26/01/2005

I like the machine... so perfect and so clean...

Apreciar la imperfección, de eso trata el amor, no? Desde el principio aspiramos a la perfección, al orden, a la explicación. Es una tendencia natural que se manifiesta desde nuestra más tierna infancia y que nos acompaña hasta nuestra muerte. Porqué Dath Vader tuvo más popularidad que Luke Skywalker? Porque Darth Vader era perfecto. Su máscara era perfecta, lisa, brillante... y era oficial, dirigente de tropas. Datrth Vader, a pesar de toda su maldad, era la imagen del orden, de la perfdección... de la máquina. Esa busqueda de la perfección y orden responde a la necesidad de tenerlo conbtrolado, al miedo a aquello que envilece la perfección: la suciedad, las heridas, las infecciones, el óxido, la decrepitud, la putrefacción...todo sinonimos de la descomposición humana. La maquina es perfecta, es limpia, es ordenada, no enloquece, se mueve en los parametros de la lógica. El desnudo de la maquina es perfecto, es limpio, siliconado: grandes pechos, coños depilados, rubio de bote...lo que se lleve. Lo natural es más terrible...mejor dicho, incomodo. Su cambio es menos controlable, está sujeto a demasiadas circunstancias... lo imprevisible da miedo. Por eso la gente tiende a refugiarse en el orden, en un sistema, en una maquina, follando conb muñecas hinchables o programas de ordenador, condenando pensamientos sucios, incomodos, sadicos, locuras... censutrando para no recordar que se es humano, censurar para que la imperfección no pervierta el candido sistema, para que la pureza de la poesía no se vea manchada con la deshonrosa humanidad... Todo prefabricado. Eso es lo que buscamos; perfección, limpieza, vacío...pero un vacío que no nos recuerde la anarquía del vacío sino un vacío controlado, asceptico, prefabricado..el vació de los sueños de una máquina... Y por eso nos vendemos. Nos vendemos a la maquina; en ella buscamos garantía de belleza, prefección, limpieza, pureza, orden...; búscamos un alma lo más lejana posible de su carcasa material, imperfecta...humana...;
Fín del programa: una muerte asceptica, indolora, limpia, sinteticamente perfumada, comoda...perfecta.
Matemos pues al humano para ser perfectos.

[Nota del autor: y quién coño quiere ser perfecto? autorealizarse? para qué? como sabremos oues que es nuestra realización o la del sistema?]
26/01/2005 14:15 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

25/01/2005

Pagar amor con amistad

Lo peor que puede pasar en el desarrollo de una relación es que una de las partes alegue amistad para llevar a un terreno neutro esa relación. Esta estrategia sólo consigue acabar con la relación y crispar la amistad. Esto es debido a que optar por la amistad como premio de consolación denota una voluntad de mantener unas ventajas sin inconvenientes, dejando pendiente una relación que jamás se piensa concluír, desgastando a la otra persona y aumentando la indecisión. En la vida se tienen que tomar decisiones y ser consecuentes con sus resoluciones. Es mejor acabar con la relación y que sea el trato quien cree el compañerismo, pero intentar mantener vivos unos sentimientos que no se piensan aceptar sino utilizar (si, utilizar, como quien riega una planta para tirarla en cuanto empiece a marchitarse) bloqueando una evolución emocional de la otra persona y pasando a hacerle depender emocionalmente. Es mejor herir pronto y rapido que dejar que la enfermedad se adueñe de todo el cuerpo para que cuando la situación sea insoportable provocar una hemorragia. La gente es demasiado compleja como para poder decidir sosbre sus sentimientos y por ello hay que tener cuidado al manejarlos. La persona es un ser vivo no un objeto y dejarlo en la sala de espera puede dolerle o alterarle. Pero que le vamos a hacer...todos quieren todo en esta vida y nadie pensará en aquella persona que dió amor para recibir amistad y que se conformó con vivir en la frontera del acceso a una persona a la que no le importó jugar con él. La realidad es dura, pero descubrir los engaños es más duro aún. Existe gente muy sensible en este mundo y no todo el mundo encaja de la misma manera este tipo de golpes. Así que partir desde una premisa clara y pagar siempre lo que se piensa dar es una formula de respeto. No se trata de moral, ni de bien ni de mal, simplemente de respeto hacia un igual...y más que hacía un igual..hacía los sentimientos de ese igual...que nacen sinceros y acaban corrompiendose a fuerza de esperar... Que pasa entonces cuando se marchita la belleza de la planta? Tan facil es tirar a una rosa enamorada? Algunos lo llaman estupidez y la tiran... Tanto costaba no dejarle convertise en planta? Que más da? Dirán... En cuestiones de corazón.... nada da igual.
25/01/2005 19:01 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

24/01/2005

Teoría del Caos explicada a partir de Lorenz

Una cosa lleva a la otra. Teoría de la causalidad, originaria de nuestro legado helénico. Alquilo El efecto mariposa, ordeno mis recuerdos y acabo sumergido en filosofía científica. Lorenz era un físico de los años setenta que en un estudio climatico pudo constatar que a partir de unas infimas variaciones se llegaba a estados realmente complejos. De ahí la metafora de la mariposa, para el profano (como lo era yo hace algunas horas): el aleteo de una maripósa puede ser la causa de un huracán a varios kilometros. No parece nada del otro mundo pero estas teorías causaron furor en su momento y creo que siguen dando que pensar. En mi búsqueda por alguna definición más o menos decente de tal teoría me he encontrado con duras criticas al movimiento de la física del Caos, al que tildan de simple moda. El problema es que todos se basan en la metafora de la mariposa sin ir más allá: a la matríz de la teoría. Del efecto mariposa no interesan los pormenores climaticos y mucho menos la obvia afirmación de que los elementos complejos pueden partir de elementos sencillos que se complican por el camino. La primera información importa menos que un pimiento y la segunda es más que asequible. Lo que ninguna explica es lo que hace de ella un teoría del caos, que es mucho más que el efecto del aleteo de una mariposa y lo complicado que es predecir el tiempo; se trata más bien de la imposibilidad de predecir algo en un sistema en que cualquier infima variación altera completamente la situación. Lo novedoso de la teoría del caos es que rompe con la idea del estratega ajedrecista: el peón con el que no se ha contado puede tomar una iniciativa, avanzar cuatro casillas y comerse a la reina en un mismo turno. Cada pequeña varíación de elementos insignificantes en el presente puede significar la clave del futuro. Pero al estar la realidad conmpuesta de tantos elementos, la fluctuación es tal que la predicción estrategica solo puede basarse en especulación. La teoría del Caos no busca a explicar como se predice sino a explicar la imposibilidad de la predicción. Es evidente que siendo del campo meteorologico desde elque sale, este se convierte en una metafora más que perfecta para explicarlo pero donde se equivocan sus criticos es al no valorarla como tal, como metafora. Lo interesante de la teoría del Caos es aplicarla a todos los ambitos y así cambiar el concepto de estrategia. No es negativo el pensar que no hay movimientos seguros, simplemente es una postura realista que cambia la valoración de la capacidad de la personas: el triunfo del hombre sobre la maquina, del arquitecto sobre el ingeniero... de la reflexión frente al simple calculo. Sólo nuestra mente puede crear universos perfectos (y habría que comprobar si realmente es así).
PD: Pi
24/01/2005 02:01 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

23/01/2005

Mi efecto mariposa

Cosas sencillas e inocentes pueden generar a veces más cambios que profundas reflexiones sobre la metafísica de la existencia. Esas pequeñas cosas pueden hacernos viajar al pasado, hacernos recordar sentimientos olvidados, trasportar a ese yo del pasado al presente para enfrentarlo con el yo actual. Así, empiezan a brotar pedazos de historia olvidados... recordando momentos, sentimientos, opiniones, habilidades... Nombres ya olvidados, rostros desdibujados en la memoria...fundiendose unos con otros... Un examen, por ejemplo, con un 8/20 y, entre parentesis, un 18/20 es la vez en que me dí cuenta de lo que era la amistad. Fue el último curso de secundaria, cuando nos dieron el trabajo a un amigo y a mí diciendo que uno había copiado al otroa. Si uno de los dos confesaba, se le pondría la buena nota a quién le correspondiese y la rebajada al copiador. Hace faltra decir que el trabajo era mío? De hecho, lo sabían 5 personas más que habían copiado del mio. Aunque toda la clase me apoyaba, no hablé. Me quedé con la nota baja. Tenía mis principios y no iba a chivarme por una estupido reconocimiento escolar. Lo que me dolió a mis escasos 15 años es que mi mejor amigo, la persona en la que confiaba, la persona que me había copiado y por culpa del cual estaba en esa situación, no dijo nada. Ni una sola palabra, ni una sola mirada. Ni un solo atísbo de honestidad. Eso era la amistad. Me obcequé tanto en ser aceptado que nunca miré por lo que me convenía a mí. Mi nota siguió rebajada hasta los boletines. Todo el mundo sabía que se estaba cometiendo una injusticia (profesora incluído). Uno chico repetidor y bastante popular de clase me dijo, "Tio, tu eres tonto. Deberías ir ahora a decir la verdad", "Para qué?" respondí "para que me suban una nota que no me va a costar nada volver a conseguir? No quiero ser un chivato, y menos delatar a un amigo". Eso decía mi boca pero mi cerebro estaba dando vueltas a que eso realmente no era la amistad. El año siguiente desaparecí de ese centro. También he encontrado una nota, en realidad un intento de carta, con pesima ortografía y peor caligrafía... era la mía. 12 años. Enamorado de una chica a la que no sabía como mirar y sin conocer los efectos de la efervescencia sexual. En mi nota le decía que la quería, pero que no se lo diría a nadie debido a lo indigno que era... Que años...que odío por mí mismo... Una foto de una amiga. Creo recordar que fue el primer deseo sexual que tuve, allá el 97/98. Tpico verano, tipico silencio, tipica amistad de la que no poder pasar... Luego están los dibujos... En los dibujos aparecen las personas que he conocido. Cada una asume el rol de un personaje en un mundo que creé para ellos haciendo que participasen en una aventura fantástica donde lo sobrenatural y lo real se mezclaba indiscriminadamente. El paso de las relaciones entre los personajes no era más que el cambio de mis relaciones con ellos. Los dibujos se estilizan poco a poco con el paso de los años y por alguna extraña razón no puedo tirarlos porque sé que forman parte de mí. Los discos también hacen brotar mil recuerdos. No hablaré de las canciones en particular porque ya ha habido literatura de sobre al respecto, pero creo que vale la pena hablar de los primeros grupos que se empiezan a escuchar, cosa que suele deberse a la gente con la que se está. Cradle of Filth tal vez venga de la persona más bizarra que conozco, de un chico que siempre viste bien, con cierto aire a Alex De Large y que tiene gustos abiertos y curiosos. Manson, Rhapsody y Tori Amos vienen de la persona con la que más he podido entenderme en mi vida. KoRn viene de el último amigo que tuve, una persona hipocrita que se las daba de sensible y que acabó por abusar de la confianza en un desesperado intento por que su vida no fuese al mierda que él mismo creó. Dope llegó por parte de una lesbiana a la que sigo apreciando y que fué la primera persona que me aceptó tal y como soy... bueno, en el idioma se pierde mucho pero creo que´más o menos le hice saber como era... Pasando de los discos a las agendas. Las agendas también són todo un universo de recuerdos desde los que seguir una progresión gradual de los acontecimientos, momentos pasados con grandes hipocritas que en todo momento fueron amigos hasta que les interesó no serlo. Las fotos, los escritos, los discos, las canciones, los dibujos, apuntes de la chica guapa de clase... Todo es un pedazo de uno mismo. En mi caso no me alegro recordando momentos pasados, a cada cual más triste, pero me sirven para saber quién soy. Un alma demasiado maltratada como para ser pura... Odio recordarme pero no tengo más remedio que aceptar lo que fuí y seguir adelante tal y como soy. Ahora me cuesta mucho negar la influencia de lo que me acontenció en el pasado. Ojalá pudiese haber vivido otra vida...siempre lo hubuiese querido cuando era adolescente e infante. Dicen que la infancia es preciosa... será para otros. para mí fue algo horrible por lo que no volvería a pasar. Es mi efecto mariposa. Cuanto de ese será la causa de miss acciones en el futuro?
23/01/2005 19:37 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

22/01/2005

Negligencia abandonada

magritte.jpgA la negligencia abandonada...donde coño estás? Que te pasa? Porque tienes que ser el principio y el fin? Tan dificil te es comprender que los demás podamos hartarnos de tí? Y yo? Te importa un pimiento lo que piense? Abandone hace tiempo a los demás...más o menos cuando me abandonaron a mí...porque debería importarme? Porque? Porque? Negligencia abandonada, porqué no acabas de una vez con todo? Porque no destruyes todo los que nos hace humanos? Porque no nos follas hasta que vomitemos sangre? Porque no nos arrancas los ojos a mordiscos? Porque no te comes nuestros recuerdos? Porque no abandonas en la pasividad, negligencia que pagamos con la muerte esencial? Que soy? Que eres? Me abandonas? Estoy solo? Si? No? NO!!! Si.Nagligencia abandonada...que será de nosotros? Donde coño estás? Quieres verme muerto? Quiernes vernos muertos a todos? Que te jodan!!! Quieres meterme un puño en el estomago y arrancarme el vacio? Quieres cabar de una vez por todas? Sal! Sal! Saca la pazuña de mi cerebro!!! Follame por detrás para que tenga que verte la cara...!! Solo olerte me dan nauseas. Solo de olerte a tí y a las miradas de los demás. Odios esos olores.... Sé que están ahí!! No puedes ocultarlo todo siempre. No puedes destrozarme la cara sin que esta reflerje la tuya. Te estoy matando con mi muerte.... Estas sangrando porque clavas los cuchillos cada vez más hondos en mi piel. Aborrezco el sonido ridiculo que haces con la boca cuando me golpeas.... Pero que quieres más? Quieres que te destruya? Negligencia abandonada...porque eres tan cruel? Acaso alguien quería tu muerte? Porque pides que te destrozemos? Quienes son los demás en nombre de los que hablo? Quienes són? Sé que lo sabes. Quieres que te arranque la piel con mis manos? Quieres que me vista con tu pellejo y desyune tu cerebro? Quieres que guarde tu pene en la nevera, metido dentro de tu vagina? Quién eres? Que eres? No eres humano!!! No eres mi reflejo!! No te veo cuando me miro al espejo!! Negligencia abandonada...porque me haces dudar? Te crees que esto es facil??? Quién coño está detrás del espejo!!! No soy yo!!!!!!! Quién es!!!!!!!!!!!!!!????????????? No me tortures más!!!! Quién eres!!??? Estoy harto!!!!!
Soy un hombre, con sangre en mis venas y amor en mi corazón.
Fín.
22/01/2005 19:38 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

Dejame cometer errores

Hay un momento enque me harto de tanto consejo. La vida es un eterno desfile de consejos de gente que cree que sabe más que tu. Cuando alguien da un consejo es porque siente su autoridad moral. Pero..ay! Cuan vanidosa idea esa de sentirse superior. No existen dos casos iguales, así que buscar la similtud en unos casos no deja de ser sospechoso. Porqué sospechoso? Porque busca a justificar los errores cometidos. Existe un momento en que todo hombre se resigna, deja de luchar, y en ese momento busca a justificar todos los pasos que le han lelvado a la situación de bienestar en la que se aletargará hasta que muerda o despierte. Es ahí donde nace el consejo. Si sus pasos le han alejado de los principios morales que ha adaptado, entonces serán consejos que se aten a esa concepción desde un estado de humildad por parte de su emisor. Si bien el consejo se da para llegar "hasta donde yo he llegado, o más allá" entonces se basa en adoctrinar al aconsejado para que adopte el mísmo punto de vista. La pregunta sería, y a quién le importa donde has llegado?, pero esa es otra historia. En este último caso queda claro que el consejero no pretende que el aconsejado llegue a más fortuna que él siempre que no le suponga un beneficio. Hay muchas ratas en este mundo y los consejos sólo són sus dientes. Tanto da. Lo importante es tener en cuenta que sea cual sea el orígen y el objetivo explícito del consejo, este nace del sentimiento de la envidia.
La envidia que tiene el consejero de que puedas llegar a ser tú mismo, la envidia del triunfo, la originalidad, la belleza, la fuerza, la juventud... todo consejo nace de esa envidia y, por lo tanto, su objetivo implícito es hacerte fracasar, hacer resignarte o reafirmarte en la doctrina de otro para que todo logro tuyo sea alienado. El hombre es así de mezquino. No soporta la idea de que alguien pueda disfrutar o sacar más partido de la vida que él porque eso le hace sentir mal. Le hace sentir mal por verse inferior o ver el reflejo de su vida desperdiciada. De ahí viene esa envidia que correo la esencia de los consejos: un afán casi enfermizo por reafirmarse superior que el aconsejado, siendo a la vez escudo y espada. Nos justificamos y atacamos para que no vulneren nuestras defensas emocionales y existenciales. Todo sea por que prevsalezca nuestra forma de vida, aunque tenga que correr la sangre de aquellos que no soportaron convivir con tanta mezquindad.
Por ello insisto en que nos dejen cometer nuestros própios errores, ya reflexionaremos sobre ellos más adelante y veremos si nuestras decisiones fueron más o menos acertadas o desacertadas. Más vale arrepentirse de algo vivido que añorar lo no vivido. A la voluntad del consejo, siendo así la de amputar la experiencia vivida, es mejor darle esquinazo. No hay que olvidar que mientras los venerables ancianos presidan el comité el progreso quedará mermado.
22/01/2005 21:14 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

21/01/2005

Coctel de Dios con condones

condoms_BBCXBUatZ.jpgHace poco, por primera vez en la historia, el portavoz episcopal hizo unas declaraciones en las que reconocía la utilidad, aunque no absoluta, del preservativo en la lucha contra el sida. Al día siguiente, debido a la sorpresa mundial de un anhelado progreso de la doctrina católica, el vaticano desautoriza al portavoz, haciendo del valor de su comentario poco más que el aire. Ya me extrañaba a mí... tanto progresismo en un papa que no se entera dirigido por las conservadores facciones que lo metieron donde está al asesinar al anterior. Que es esto de tanta libertad? Que es esto de pensar por si mismos? Aqui nada, a seguir igual de imbeciles que hace 500 años. La evolución? No tiene cabida en el concepto cristiano de la existencia. Soy consciente de que lo que cuento no es nada nuevo pero no puedo evitarlo cuando oigo tales barbaridades (sí, empleo el termino barbaridad para referirme al juicio cristiano). Así que no pueden asegurar la efectividad del condón? Claro, porque la iglasía es tan metafisica...de hecho..quién puede asegurar la efectividad de una pared? Un dato curioso es que los curas presionaban a las farmacias para agujerear condones y que así no se cometiese el sacrilegio de copular protegidos. Claro, con paredes así...quién no pasa frio? Y con el frio entra la gripe de la misma manera que el sida con el semen. La tierra era plana... el hombre desciende de Adán y Adán de dios...pura lógica, pura ciencia... Pero ya que hablamos de todo esto..que pinta Dios en el tema de los condones? Acaso el inedito decimo primer mandamiento decía "Copularán sin condones o cualquier otro metodo anticonceptivo para que el acto sexual sirve únicamente para la procreación" con la emienda de jesucristo "y el orgasmo será como la manzana de Adán". Que diferencia hay con el Corán, que sirivió como manual de supervivencia y que ahora carece de sentido, pero que siempre tuvo la intención de ayudar más que de prohibir gratuítamente aquello que va contra una moral que no es del pueblo sino de los poderosos. Los cleros se agarran al pasado todo lo que pueden, haciendole la zancadilla al progreso y creyendo que el sida es el castigo de dios sobre Sodoma y Gomorra. Y me sigo preguntando que pinta Dios envasado en los condones? Y me lo pregunto otra vez, y otra, y otra... Si no están seguros de la validez del condón (2+2=4; adversidad + pared= seguridad) como pueden defender sobre las vidas del los hombres a un Dios que no saben si existe? Porque a mí que me cuenten lo que quieran pero la fé no es una ecuación. Fé significa creerte lo que te cuentan.
Si existe un tal dios, que me fulmine en 5 minutos. Hasta mañana.
21/01/2005 21:35 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

19/01/2005

Victoria de los Angeles (1923-2005)

Victoria de los Ángeles murió la semana pasada. Supongo que a pocos os sonará este nombre. De hecho, a mi me pasó completamente desapercibido. Antena 3 cree que es mejor estarse 10 minutos hablando de la muerte de de un actor madrileño que gastar más de 5 segundos en la muerte de una de las mejores sopranos españolas. La diferencia? Que ella era catalana. Supongo que algunos os preguntareís porqué hablar de esta mujer si tenemos a la Montserrat Cabllé? Simplemente porque algunos expertos en el tema operístico han afirmado de toda la vida que Victoría tenía de largo mucha mejor voz y presencia que Montserrat. Porqué entonces condenarla a tal olvido? Porque no jugó la carta política. Victoria fue una cantante de opera, desalineada, amante del arte, de su arte. Montserrat ha sido una diva que ha jugado el papel de matrona catalana. La vida es injusta, y el recuerdo también. Desde aquí, un pequeño reconocimiento a una persona que murió sin ser la hija de un jugador de futbol.
Requiescat In Peace
19/01/2005 21:15 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

18/01/2005

A la caza de los artístas

Deberíamos acabar con tanto artísta que no hacemás que condenar al arte a un vergonzoso estado de mediocridad. Siempre el mismo problema: cuando aparece algo bueno y original, el mundo provee de farsantes a la escena para que se apoderen de la dignidad del hallazgo que, dilatado como un chiclé, acaba por perder todo su sentido, esencia y dignidad. Hablo en concreto de una gran ola de pretendidos artístas, pintores, poetas, músicos, fotografos, o cualquier otra derivación del concepto arte, que se hacen pasar por pretendidas sensibilidades apoyandose en los pocos conocimientos y dotes que poseen. Más triste es aún cuando mil estudiantes de diseño grafico se hacen llamar artístas. He visto más arte cortando carne al lado de mi casa que intentando explicarse a una autoproclamada artísta a la que le gustan mucho los "gatitos". Deprimente? Si. Donde están el peligro del arte? Lo transgresor, lo emotivo? No lo hay. Estamos rodeados de artístas pero abandonados del arte. No conmueve, no disgusta, no provoca, no reflexiona...arte asceptico, barato, publicitario, efectista... Todo bajo la máscara de una pretendida vida sensible... Sensibilidad. Todos somos sensibles y no por ello artístas. Mozart era un artísta. Celine era un artísta, Quevedo, Bukowski, Van Gogh, Velazquez, Rembrant, Goya, Dumas, Maupassant, Verlaine, Rimbaud, Miguel Anegel, Leonardo, Bethoven, Wagner, Henry Miller, Jack Nicholson, Charlie Chaplin, Groucho Marx, Houdini, Hugo, Sofocles, Cicerón, Boris Vian, Miles Davis... cada uno en su genero, en su época, pero eran buenos en lo que hacían, porque tenían talento y se lo tomaban en serio. Cada uno con sus exentricidades, cada uno con sus manías, sus demonios....pero cada uno con su bocado de originalidad y personalidad. Nada que ver con las legiones de artístas que leen a Dan Brown y que lloran de exagerada emoción al ver un Bosco simplemente porque les han dicho que es un genio. Nada que ver con evadirse de la responsabilidad. Becquer no escapaba, Goethe tampoco. Incluso Maupassant murió ahogado por sus própios demonios sin llorarles a moco tendido lo desgraciado de su condición de artísta.
Cazemos pues a aquellos que se autoproclaman sensibles para no tener que mocver un dedo en dirección al arte. Acabemos con escritores mediocres que se afirman como tales sin pasar de escribir telenovelas, acabemos con pintores sin ideas que se deidcan a insultar al lienzo, a nuestra sensibilidad y a nuestra inteligencia. Acabemos con músicos que se creen la reencarnación de Kurt Cobain sin ser más que un pobre diablo que se confunde tocar melodías con aplicar la norma pentatonica cada un dos por tres. Acabemos con profesionales que se abandonan a su oficio por la seguridad que les proporciona. Acabemos un poco con tanto ser mediocre que se escuda en una genialidad a su medida.
QAcabemos con todos y recobremos el placer de lo incorrecto, el placer de lo polémico. Una revolución sin sponsor. Ahorquemos a aquellos a quién por su mediocridad han colmado de premios para evitar que el resto nos desarrollemos. Acabemos de una vez por todas con lo que unos llaman arte, otros sociedad y ahora no es sino hipocresía. Que le dén un pulitzer a un columnista de la revista PlayBoy, entonces nos daremos cuenta de que ha habido un cambio...y no lo que no se cansan de repetirnos una y otra vez como la nueva revolución del arte...
Como siempre, sólo ha quedado la forma...sacrificandose para ello el fondo. Así que....acabemos con los artístas y que se acabe el "más de lo mismo".
18/01/2005 18:27 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

Un sueño onírico de esos....

Pocas veces recuerdo lo soñado. Pocas veces soy capaz de trasncribirlo, pero las pocas que puedo las intento aprovechar. No sé a qué fue debido ese sueño. Tal vez por la inquietud que me provocó no poder nivelar las nuevas gafas debido a la molesta asímetría de mi cara (orejas)? O tal vez fuese la angustia por haberme bebido la última lata de coca cola de la nevera? A saber. El caso esque me encontraba yo hablando con una amiga en una especie de almacén-discoteca como el Razzmatazz, pero vacío. No recuerdo que hiciera frío. Lo que sí recuerdo es haber estado hablando de literatura. En concreto del Marqués de Sade. También hablabamos del cuello de mi camiseta y sobre le gustaría a una tercera chica que no viene al caso en esta historia. En eso que vamos nadando al lugar donde habitualmente hay un telefonillo en mi casa, pero en lugar de eso nos apoyamos en una pared blanca que a la vez ejerce de respaldo de sillón negro. Ella viste ropa de noche en dos piezas, muy finas. En el agua la abrazo, me acerco a ella hasta casi rozar su naríz con la mía y entonces ella cambia su cara por la de decepción. Comprendo que es decepción porque no esperaba que rompiese la barrera de la amistad, aunque sabía que yo lo haría. Se aparta de mi nadando y se va andando hacía un rincón donde hay una cama diciendo que lo siente. Es curioso porque en esta parte no recuerdo si me lo decía una amiga u otra, o las dos. Las dos al mismo tiempo y las dos en particular (cosas de los sueños). Así que yo me retiro a la cocina mientras sale el sol y se despierta la gente de la casa. Entonces paso por delante de la puerta que da en el angulo del salón donde se encuentra ella dormida en el catre pero en vez de eso está sentada poniendose un jersey por encima de su camiseta, y cuando lo tiene por encima de su cabeza me mira. Aquello parece la ecena de Unico Testigo, solo que sin pechos de por medio. Algo me dice que se ha acabado toda posibilidad con esa persona y me despierto. ntes de recordar el sueño me invade una terible ansiedad y una molesta sensación de malestar múscular (aunque creo que esto segundo fue por otra cosa). En el fondo los sueños son las historias de nuestras obsesiones y tal vez tenga más de un sentimiento confundido que disfruta montandose esas obras de teatro. O tal vez sea otra cosa...
18/01/2005 11:40 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

16/01/2005

Hasta que el cuerpo aguante

Puedes arrancarme el corazón del pecho
y convertir en murmullo tenue mi voz,
reducir toda una vida sólo a un renglón.

Puedes sobre mi dar opinión sesgada,
criticar mi oficio que no es porvenir!,
que alimento la hoguera de la imaginación.

O puede que la lluvia caiga sobre el cielo,
que el mar, confundido, vaya a un rio a morir,
que en la noche cante el gallo a la mañana, que con
las ánimas se fue a divertir.

Vivo con la pasión a flor de piel,
entre estrofas encontrarás mi hogar,
ella espera a que regrese
y mientras yo guardo sus besos y su voz
en mi corazón.

Busco en el camino todas las respuestas
y me he dado cuenta de que están en mi,
comunicador de sueños quiero ser...

Músico soy, músico seré,
conductor de sensaciones a tu piel,
fabrico recuerdos que atas con nostalgia a mi canción.

Jamás podré dejarla,
mi vida es una canción,
soy escultor del alma,
soy músico y amo en clave de sol

Hasta que aguante mi voz.

Estamos locos de atar,
somos trovadores que en tu ciudad
damos pinceladas de color
a tu gris realidad.

Somos mitad caballeros,
mitad bohemios y embusteros,
no somos lo que un padre quiere para su hijita bebé.

Hasta que el cuerpo aguante,
hasta que aguante mi voz,
hasta que el cuerpo aguante
seguiré siendo tal como soy...

Mago de Oz, Finisterra. Letra: Txus
16/01/2005 18:53 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

14/01/2005

La historia del increíble hombre menguante

Cuando era niño, utilizar un agujero más del cinturón suponía estarcreciendo, lo que no podía sino causar orgullo por mi parte. Ahoro no dejo de emplear cada vez menos agujeros del cinturón. Voy en retroceso. Algo que al principio era normal y ahora es alarmante. Ya no me reconozco cuando me miro al espejo. La cara antes deliciosamente infantil está horriblemente chupada, seca, invadida por las marcas de la dejadez y la negligencia. En vez de músculos tengo aglomeraciones de piel y grasa y en vez de dedos tengo unas maracas de hueso. Me preocupa. Si. Cada vez me cuesta más sonreir, flexionar los músculos de la cara para adquirir una imagen comoda para el resto. Nisiquiera puedo fruncir en ceño con la intensidad de antaño. Ahora me veo obligado a pasear con una mirada triste que no es sino el resultado de un intento frustrado por endurecer mis facciones. No me quedan fuerzas ni para eso: el relativamente sencillo dominio de los músculos faciales. Recuerdo que hubo un tiempo que sabía mover mi cara, hacerla expresiva, pero queda atrás, dejandole paso al frio, gris e inexpresivo rostro. Levantarme es ada vez más duro. Donde está aquel inquito chaval que no podía soportar estar más de seis horas en la cama? Ya no queda ni rastro. Me comporto como un enfermo, de hecho creo que estoy enfermo. Las ojeras, mi constante adelgazamiento, el sueño, la falta de fuerzas, mi creciente debilitamiento... ya no me aguanto en pie. He perdido el apetito. He perdido las fuerzas, he perdido mi cuerpo, he perdido mi rostro, he perdido las ganas de hacer cosas. He perdido ese fuego vivo que tenía en mi interior, ese fuego que me hacía luchar, arder, curiosear, vivir, reir... Me parece que me consumo a pasos agigantados para convertirme en un cadaver, vacío, frio...hueco... Tengo sentimientos? O simplemente es la reminiscencia de los que alguna vez tuve? Sigo vivo? Vale la pena seguir intentado prender fuego a un montón de troncos ya consumidos? De verdad vale lapena algo en esta vida? Debo esperar a consumirme del todo y seguir menguando hasta que lo que llamo vida ya no tenga cabida en mí? Cuando pare de later mi corazón se podrá decir que he muerto o que simplemente me he dado cuenta de que no estaba vivo?
Soy capaz de amar si lo único que queda de mí es una carcasa que poco a poco va menguando a pesar de sus esfuerzos por seguir pareciendo humano? Somos pura reminiscencia decían algunos filosofos. Es curioso que haya tardado en encontrarle sentido a una metafora que en un principio me pareció estúpida y naif.
Con todos ustedes el increíble hombre menguante, quién se consumirá ante ustedes hasta la muerte.
Otro agujero menos del cinturón, y otro menos, y otro...y otro...y..otr....................
14/01/2005 11:20 #. Tema: Infernalia Hay 2 comentarios.

13/01/2005

Tres en un burro (tres casos en los que por la boca muere el pez)

Són los pequeños detalles los que te hacen descubir la verdad sobre las personas o sus intenciones. Pongo como primer caso el de un profesor mio de constitucional. En la reunión de ayer acerca de la constitución europea, el moderador, que es a la vez profesor mio de la asignatura de derecho constitucional (en la cual reincido este año) tuvo una mala respuesta para una señora que con toda la buena intención del mundo propuso una información que los ponentes habían sido incapaces de dar a una de las preguntas que se les planteó. Como faltaba tiempo porque uno de estos ponentes tenía que irse, el buen profesor hizo callar a esa persona de una forma increíblemente grosera, poniendose rojo y, sin razón, tratandola de alguien inferior a él. Personalemtnte, esa mala reacción, esa bajeza, sacó a relucir mucho de la naturaleza de ese individuo (que por otra parte se las da de enrollado ante sus alumnos primerizos).El segundo caso es el de otro profesor mio, con la diferencia de que ya no lo tengo, con el que compartí una interesante tertúlia en el bar de la facultad. La verdad esque es una persona que siempre me ha parecido simpatica y por la que en ningún momento he sentido antipatía. El caso es que hablaba de la injusticia de los convencionismos morales que hacían a uno parecer el anticristo por alejarse un poco de ellos. Hasta ese punto estoy completamente de acuerdo con él. Lástima del ejemplo, un tanto evidente, y que dejó entrever que esas sentencias buscan más encandilar que realmente enseñar. La defensa del imán encarcelado por exhibir las formas de agredir a una mujer sin que se notase me pareció del todo gratuita. Vale, todos tenemos derecho a expresar nuestra opinión, y el estado no es nadie para encerrarnos si nos negamos a cambiarla. El problema es que en el caso de un imán se habla de una persona con la capacidad de transmitir algo que la gente va a analizar con la fé, y cuando hablamos de fé nos saltamos todo el capitulo referente a la racionalidad. Uno es libre de exponer lo que quiera, es cierto, pero si se le otorga una responsabilidad como la de cargo religioso en quién la gente va a confiar ciagamente y seguir con devoción... entonces, ya no hablamos de los mismo. Una grave falta de fondo para un tema que es tan poémico en su superficie. A veces hay que buscar la polémica de una forma mucho más sutil, que es a menudo menos encandiladora. Mi última referencia se la dedico a nuestra señora vicepresidenta del gobierno del PSOE dirijido por Rodrigo Zapatitos, alias "el bambi". Hoy ha aparecido en televisión diciendo que el plan Ibarretxe iba en contra de la constitución española y la constitución europea. Epa! Un segundo. La constitución europea? La misma que no entra en vigor si no supera su aprovación en el referendum? Entonces, si no es seguro que vaya a ser aprobada... como es posible que ya la usen como argumento valido? Como se atreven a juzgar algo de anticonstitucional si nos han dejado a nosotros, the poeple, tener un voto referente a ello? Esque acaso importamos una mierda? Nuestros votos no van a valer nada? Ya han decidido aprobarla pasando olimpicamente de los resultados? Parece ser que a todas estas preguntas las responde esa frase. Lo siento por si alguien cree que la democracia es el poder del pueblo. Nunca ha sido así, y nunca lo será. Ave.
He aqui lo que aparentan, he aquí lo que són.
13/01/2005 23:03 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

12/01/2005

Como acabar con la cultura de una vez por todas

Nos hemos reunido aquí para hablar de la vida de Sir Sheridan Vale (1900-1982). Nacido en españa, en la pequeña población de Teruel, de madre nativa y padre de origen britanico, quien tras desposarla y desflorarla se volvió a Birmingham donde se ve que tenía una familia ya formada. La familia de la ofendida hizo lo posible para camuflar el hecho adjudicandolo a la muerte del militar (ya que su estancia en españa fue debida a una missión que le llevó 5 años de formación de milicia). El pequeño Paco (la iglesia se negó a bautizarlo con el nombre anglosajón) no supo la verdad hasta que en 1916 se le llamó a las filas del ejercito britanico. Este hecho le llevó a distanciarse de su familia iberica y a investigar sobre su origen oculto. El conocimiento de su existencía se debió el proceso que sufrió su padre por el escandalo que provocó la acusación de su mujer, Mary McDarell, de los McDarell estadounidenses (una familia que descendiente directa de unos importantes caciques irlandeses del siglo XVIII, que vieron en la nueva inglaterra una nueva oportunidad para recuperar una poder que vió mermar a lo largo de los años) ante la camara de los lores.
De esto se enteraría a través de Duff (este apodo es el único dato que se tiene de este personaje, aunque se indaga la posibilidad de que fuese un huerfano que escapase al uno de los envios a las colonias oceánicas) a quién se relaciona con Hilarry Maguire, amante de Mary Shelley (conocida por su obra Frankenstein y por su recién descubierta bisexualidad), quién siempre supo el affaire de su intima amiga McDarell, y cuya pasión romantica la impulsó a buscar al hijastro perdido de su amiga (algunas fuentes apuntan a que fue ella quién localizó a Paco y así consiguió armar a Mary en su lititgio).
En el asalto de Lorraine de 1918 Paco Vale es herido y abandonado por su regimiento. Duff muerto, con las tres quintas partes del regimiento. Elabandono se debe al recelo que causó la amistad trabada en 1917 en el frente con Trotski, quien estaba viajando en dirección a rusia, anunciando la revolución del pueblo y agradecido de poder hablar con alguien en su lengua materna. La comisión pagada por su padre consigue dar con él, eso si, al borde de la muerte, y se consigue abrir un consejo de guerra que concluye con la pena de muerte del sargendo Lorrain Blake, artífice del abandono de Paco. Paco es ingresado en un hospital católico de Nimes donde permanece tres meses hasta recuperar sus facultades. Cuando regresa encuentra que su padre ha sido asesinado poco después de su rescate, por lo que su llegada a inglaterra conlleva la resolución de la herencia. Pasa así a ser nombrado Sir, heredar las tierras de su familia paterna y ser rebautizado por la iglesia anglicana como Sheridan. Hay muchas discusiones acerca de la naturaleza de su nombre ya que todas las fuentes coínciden en que resulta un nombre muy sofisticado para un joven que apenas balbuceaba el inglés.
Es por eso que muchos insisten en la fuerza que tuvo la joven Giselle Dumas (nieta ilegítima del celebre escritor, nacida como Marie Poncelet) aunque más tarde el matrimonio y consiguiente divorcio causasen tal escandalo en el país. Muchos se apresuran a llamarlo el primer acontecimiento de la prensa delcorazón moderna. Pura farsa. Pero no nos alejemos de lo realmente importante en la vida del ahora Sir Sheridan.
Muchos rumores circulan acerca de él los primeros años. Sobre todo respecto a su excentrico estilo de vida. Se sabe de los contínuos rechazos por parte delas editoriales de sus obras, cuyo uníco legado ha sido la lamentable antología Poemas del entresuelo (un patético intento vanguardísta con un deplorable uso del inglés) y de las reuniones con artístas tan dispares como Picasso, Lady Stocker, H.R. Humbert, Ferdinand Celine, Lord Byron (hijo) y un largo etc de nombres que actualmente han caído en el olvido.
Una vez dijo Frida Kahlo de él que era un hombre extraño con él que no le gustaría compartir nada. No se sabé el porqué de su antipatía, pero se sabe que rechazó una invitación. Tambie´ne se sabe de un encuentro muy posterior con Dalí, quién más tarde lo dejó en evidencia en la televisión estadounidense cuando el tema estaba a la orden del día debido a una serie de escandalos financieros relacionado con las gran familia McDarell allá 1978.
La vida de Sheridan pasó ociosa sin pena ni gloria tras esos años de excentricidades, soportados a regañadientes por la rigida sociedad inglesa, con algún que otro escandalo y algunos brillantes piquitos en derecho y pesca de la trucha galesa hasta 1950. Antes de ser conocido como el creador del reality show por el montaje del escandalo con su mujer, cosa desmentida por la confesión de esta en 1985 en la prestigiosa cadena britanica bbc, Sheridan Vale se hizo famosos por sus acierto en cuatro inversiones que sirvieron para cambiar el mundo: el desarrollo de los postits (sólo los de color amarillo), la apuesta por la venta callejera de los perritos calientes (que le valió una medalla en 1969 por su uso en la capaña del Vietnam por parte del gobierno norteamericano), el desarrollo de S-trategia (juego de mesa que inspiraría al exito en ventas de los 90 Risk) y la crema de cacahuete (un estrepitoso fracaso en el reino unido que conocío un insospechado exito al otro lado del oceano de forma póstuma. En fín, todo un pionero de la actual cultura norteamericana, un anglo-hispano (por respeto a los españoles ya que en la última etapa de su vida llegó a olvidar su castellano natal) adelantado a su tiempo...en fín...un genio incomprendido.
12/01/2005 11:12 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

11/01/2005

Mont Blanc

LogoMontBlanc.gifHace diez años mi padrino me regaló por mi cumpleaños una Mont-Blanc. Yo no sabía lo que era, pero nada más abrir el paquete y encontrarme con el sobrio y elegante estuche negro de la pluma no pude sentir sino respeto. No recuerdo detalles de ese día, pero la sensación permanece en mi cuerpo como si me hubiese ocurrido ayer. Existía tal sobrecogedora magia en torno a aque elegante instrumento que acabó reposando en el fondo de mi cajón durante diez años. Por las noches me levantaba y abría con sumo cuidado y reverencia el estuche negro para observar la pluma a la luz tenue de la bombilla de mi mesita de noche. No fue hasta varias veces despues que me di cuenta de la inscripción que se hallaba en la plumilla: 14 kilates. Eso no hizo sino aumentar el respeto hacía ese instrumento, demasiado importante como para ser manejado por mis indignas manos. Existía además una prohibición de empleo por parte demis padres, que la consideraban demasiado regalo para tan poco niño. Y así quedé...fascinado por su belleza, su forma, sus colores...
Hasta hace unas pocas semanas, que decidí sacarla de su envoltorio y rellenarla de tinta de la casa, había permanecido religiosamente guardada en su estuche, pero no olvidada. Carissima por eso, la jodida tinta...
En fin, la cuestion es que me puse a escribir como un poseso, cosas sin sentido, subitamente embriagado por el acontencimiento: estaba escribiendo con mi própia Mont Blanc... una pluma de leyenda... Es mi vicio fetichista particular.
Supongo que debe ser complicado comprender esto, pero se debe ver desde el punto de vista de un niño: es como un cuento que ha tardado en volverse realidad. Todos los niños sueñan con conducir, pues yo soñaba con escribir.
11/01/2005 01:41 #. Tema: Infernalia Hay 2 comentarios.

404

Cuando el sistema falla hay diferentes tipos de reacciones para mantener el tipo. Dejemonos de hipocresias: nadie está mentalizado para echar por tierra todos sus principios, por mucho que reniegue de ellos. Todos somos anti-sistema hasta que nos quedamos sin uno que vigile por nosotros. Somos pobres bestias que no puden vivir sin el apoyo de las demás. Algunas incluso sacan sus fuerzas del ataque a ese sistema, significando esto que sin sistema contra el que luchar perderían buena parte de la esenecia en la que han estado basando gran parte de su existencia. Es el dilema del lobo estepario, es el dilema del intelectual y del filosofo. Está muy bien ser bohemio, siempre que hayan ciertos minimos garantizados, y que mejores personas para garantizarlos que esos pobres infelices de la clase trabajadora, hormigas, masa, borregos de los que se sienten completamente ajenos, por encima de ellos... Es muy facil ser filosofo si alguien te paga el alquiler y actua como mecenas, es muy facil ser artísta y despotricar contra toda la masa, que es la que paga las obras, la que hace que tengan un valor, y los que hacen que de ella se pueda ganar la vida. Que sería de un critico sin creación? Que sería del arte sin un público ante el que exponerla? Hay quien dice que el arte reside en la reacción del publico al entrar en contacto con ella y su divergencia con la concepción interina de su creador (bueno, esto no lo dice nadie, lo digo yo, sin basarme en fuente alguna). Tachán!!! Dejemos que se comporten los artístas como divas, maltratando a un público del que dependen sin embargo. Rebeldes, revolucionarios e intelectuales que olvidan que forman parte de aquello contra lo que luchan o pretenden luchar (o dicen que luchan). Pero ninguno admite que está atado a un sistema que en el fondo ayuda a consolidar. Artístas burguésmente bohemizados. No hay nadie realmente transgresor porque en el fondo no se atreven a dar un paso decisivo y realmente polémico. Así, toda expresión artística y/o revolucionaría se ve como un grito meramente estético, inofensivo y carente de movimiento própio, personalidad, sensencia o simplemente profundidad. Hay un error en el sistema...pero tampoco se está tan mal en él. Nos quejamos de los errores porque en el fondo dependemos de ellos.
11/01/2005 10:45 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

03/01/2005

NADA
03/01/2005 23:39 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

31/12/2004

Dale al mundo una razón para crucificarme

Lo correcto, lo incorrecto... que más da? Quién me dice lo que debo o no hacer? Nadie. Nadie tiene esos derechos. Tengo demasiados cadaveres en el armario como para preocuparme si alguien los tuviese. No soy superior a nadie, pero tampoco nadie es superior a mí. Somos la misma sangre, las mismas neuronas, las mismas fibras musculares, loas mismoas dientes, las mismas visceras... porqué debería ser inferior a superior a alguién? Y sin embargo nos pasamos la vida clasificandonos unos con respecto a otros. La gente necesita cruicificar. Y lo pero esque nosotros sangramos cuando nos crucifican. Siempre hay que acabar con alguien para que todo el mundo duerma tranquilo. Creamos demonios, los exorcizamos y nos vamos a dormir tranquilos. Lo que no vemos es que algo crece mientras tanto en nosotros. Que és? Es nuestra dependencia. Nuestra dependencia de un sistema que nos protege. No importamos nada. El podemos ser el diablo cuando nos despertemos: sólo hace falta que se necesite uno. Hay casos en que algunos se sienten graticficados por que se les crucifique, para así poder purgar sus pecados contra la sociedad. Todopoderosa sociedad, cada vez más omnipresente, cada vez más imprescindible. Y cuando se anulan las preguntas sobre ella misma es cuando el la sociedad llega a su fin. Es la lucra. La realidad se tuerce y se retuerce en ella misma, cruzificando a mil personas más. El camionero le dice a Dennis Hopper, eh tú! Cortate el pelo! Este le enseña el dedo anular y el camionero le paga un tiro. Es eso lo que queremos? Cruzificarles a todos para no tener miedo? Necesita alguien crucificarme por admisitr mi imperfección? Pues que lo hagan. Sólo necesitan inventarse una razón para convertirme en el mayor de los montruos. No soy el anticristo, soy un ejemplar patetico de humano degenerado. Ese es el diablo de nuestros tiempos. El miedo y rechazo al loser. Librandose de la ambiguedad a la que está sujeta nuestera compleja naturaleza humana, todo se resume a blanco o negro. Simple. Para que complicarse la vida al fin y al cabo? Si me quieres perder de vista sólo debes darle una razón al mundo para crucificarme. Te sentirás mejor, te lo aseguro.
31/12/2004 23:16 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

30/12/2004

Caperucita se ha perdido en el bosque: el lobo no acudió a su cita con ella

chaperon.jpgLas leyendas clásicas siempre han tenido una función moralizadora para el pueblo. En el fondo, si los dioses tienen problemas para salirsen de los embrollos en los que acaban por culpa de sus vicios...que haría un pobre mortal? Este último punto habría que matizarlo porque existen un sinfín de teorías acerca de la reacción pública ante las leyendas en cada civilización, aunque tal vez la más compleja resulte la griega debido a la "humanidad" de sus heroes y dioses.
El caso es que a medida que pasa el tiempo se olvidan las mitologías y se adoptan las leyendas locales, que no dejan de ser cuentos mezclados con supersticiones que se utilizan para meter el miedo en el cuerpo de quién se los cerea (que en epocas remotas no era moco de pavo esta afirmación). De todo el tejido de cuentos, aparecen autores que los recopilan, como se dice que hiciera en su tiempo Homero, los de determinadas zonas salvando, como hizo Perrault, cuentos heredados del medievo como caperucita roja (sería el lobo un licantropo?) o BarbaAzul (Gilles de Rais...leyenda que perdura desde la guerra de los 100 años).
Más tarde aparecen Disney y los libros ilustrados donde el lobo es un patán vestido con unos tejanos rancheros, todos los buenos personajes tienen las mejillas sonrojadas y...acaban felices...
En los cuentos que recopiló Perrault no hay apenas finales felices. Esto del final feliz es una herencia Grimm que ha acabado pervirtiendo las tradiciones continentales. A caperucita se la come el lobo. No aparece ningún cazador que la salve a ella ni a su abuela. El mensaje que transmite ese cuento es: si no haces lo que se te pide y te pones a tontear con tios peludos, no solo te vas a llevar un disgusto sino que se lo harás llevar a otra persona (el lobo no solo se come a caperucita sino a su pobre abuela).
Que mensaje puede transmitir el final "anglosaxonizado"? Que tranquilo, lo importante es que no haya un final muy gore? Que tranquilo, por mucho que jodas la situación siempre habrá alguien para sacarte las castañas del fuego (cazador)? Alguien se imagina al hada madrina desxcendiendo de los cielos para evitar que la felcha mate a Aquiles y diciendole: has sido un chico malo, pero se te da otra oportunidad para que rectifiqueas? Eso sí... que no falte un "y fueron felices y comeron perdices".
La verdad es que a cualquiera le podría parecer una chorrada. Que importa que el lobo se las coma y luego las salve el cazador? A alguien muy sensible tal vez la pare los lagrimones de cocodrilo, pero hemos de tener en cuenta a quién va dirigido el genero de cuento: los niños.
Toda la infancia (y luego toda la vida, pero con menor influencia) es un proceso de formación y los cuentos són las leyendas que marcaban el caracter de las antiguas civilizaciones. Una persona es hija de su herencia cultural y los cuentos són su primer y más hondo contacto con su caracter y personalidad. De este modo, si los conocimentos que asimila no le reportan unos valores sociales, los principios del individuo cambian completamente. No será más libre que alguien que tenga unos principios: simplemente tendrá otros. Y de cierta forma, el bagage cultural es el que determina el entendimiento entre las personas. Porque someternos al bagaje politicamente correcto norteamericano? Pasamos de crudo a edulcorado... y perdemos nuestra identidad. Nuestra identidad es nuestra herencia cultural, si la alienamos, en el fondo la estamos perdiendo.
Ejemplo. Tv3 a las 8 de la mañana de un sabado de agosto. Supongo que lider de audiencia en lo que al público infantil se refiere. Las aventuras de un pato skater y una forma amorfa surfer. O ambos surfers, o ambos skaters, o ambos ambas. Da igual. La aventura consiste en volver a su hogar el bosque, e intentar detener a las maquinas cuando ven que empiezan a talar arboles. En esto que aparece el millonario y les dice en pocas palabras (tal vez subliminales) que les deje acabar de un aputa vez, a lo que los dos seres (dibujados sin gracia alguna) responden que no porque está destruyendo su hogar (hermosa respuesta, eh). En esto que el payaso (el millonario es un payaso...John Wayne Gacy también... vinculos?) les dice : y por un millón de dolares? A lo que ellos responden: dabuten. Conclusión? Todo vale por la pasta.
Luego me extraño cuando me dicen que él unico simbolo de progreso de un país es el económico. Así vamos. Cada uno con sus cuentos. Yo sigo prefiriendo los de Perrualt, que són más gores.

* en ningún caso hago mención a Alicia en el país de las maravillas puesto que me parece que se sale de los esquemas aquí expuestos.
30/12/2004 12:15 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

29/12/2004

Sexo, sexo...mi cuerpo pide más...

condpic7.gifLos conservadores estadounidenses, dignos herederos victorianos están atacando cada vez con más fuerza. De momento el desnudo ya ha sido prácticamente eliminado de las producciones norteamericanas. Por lo menos tenemos la suerte de un grupo de directores, actores y arriesgados productores que optan por escandalizar a ese público reaccionario. Si bien es cierto que esos productos pecan de mala calidad a nivel de argumento y producción, también es cierto que resisten, manteniendo abierto un camino que ojalá tome una nueva generación de realizadores, aportando originalidad y aire fresco.
Todos los expertos coínciden en que es menos nocivo ver a una pareja copulando que las largas acciones de violencia que se emiten a diario en los telediarios y en las peliculas a las que nos tienen acostumbrados los yanquis (y los patrios...), pero esa no es la cuestión: se ve que el más reciente orgullo estadounidense consite en hacer toda una palicula sobre sexo que evite las "gratuitas" escenas de desnudos, criticando de paso a europa por su descaro y su falta de pudor ante ese tema, que ellos achacan como própio de un comportamiento muy pueril (???).
Menuda forma de censurar. La gente va al cine por mil tonterias, y las mismas personas que van a ver una pelicula por el actor de turno que aparece en ella se extrañana de que alguien pueda asistir a una obra en la que hay un desnudo.
Lo procupante es el velo de censura que está corriendo por hollywood. Hay peliculas de los años 40 mucho más atrevidas, arriesgadas y explicitas que actualmente, cosa que no se achaca en ningún caso a la sutileza sino a la estupidez puritana que ha tan arraigada está en el suelo americano. Reaccionarios, segunda virginidad, virgenes del anillo de plata... Donde estamos llegando? Hasta que punto los convencionalismos se nos van a comer?
Al final tendremos que recurrir al marqués de Sade para descorsetarnos un poco.
Años 20 del siglo XX, el victorianismo invade el mundo, llega a estados unidos y se funde con ese puritanismo profundo tan arraigado. Resultado: se arm{o la gorda. De verdad a alguien le escvandaliza el cuerpo de una mujer desnuda? Fue una mujer desnuda la que nos trajo al mundo, y estamos hechos para dersnudar a las mujeres y así amarlas. Porque ocultar lo natural? Sexo envasado y seguro, como los preservativos. Es esa la salida? Revindiquemos libertad. Luego los penes. Porque tanto reparo porque un pene aparezca en pantalla? Es solo un pedazo de carne que se infla y desinfla. Personalmente encuentro mucho más obsceno ver al poli bueno que cree que por tener la fuerza tiene la razón que cualquier escena de sexo.
La cultura de la represión afecta sobre todo al apartado sexual, de eso nos advierte Orwell en 1984: no interesa el sexo si quieres someter y atontar a la gente. Anula el sexo y anularás a la persona.
Y nos estamos dejando anular. Revindiquemos todos juntos por los desnudos, por el sexo, por la condición humana, por la libertad y por la naturaleza, pues cada vez que censuran nos están anulando eso.
29/12/2004 12:59 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

28/12/2004

Programados para morir

No importa cuanto mejoremos y avancemos tecnicamente. No importa cuanto organicemos la sociedad para separarlas más y más... No importa, porque la final la muerte nos alcanza. Los humanos nacemos para korir, y nada va a cambiarlo.
No hay forma de escapar. Estamos fabricados para autodestruirnos. Si conseguimos llegar a un punto en que el cuerpo resiste el paso de los años, será nuestro cerebro el que fallará: ese gran desconocido nos volverá locos para acabar con nosotros. Y ese gran desconocido no es otro que nosotros mismos. El cerebro enloquece, si el cuerpo no se ha destruido antes... cualquier forma vale para que una maquina bella en su brevedad no dure demasiado.
Porqué nos cuesta asumirlo??
Porque nos cuesta tanto?
No estamos hechos para durar. Estamos hechos para vivir un determinado tiempo, y hacer lo que queramos con él. Todos quieren más tiempo, pero que haríamos con él? Si imaginamos un momento en que el hombre controle al cerebro y al cuerpo, no podemos dejar de creer en la consciencia del hombre. Aquello que nos hace humanos nos destruirá.
No soportatíamos estar vivos durante tanto tiempo...
28/12/2004 12:38 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

Trevor quiere soñar...

grito2.jpgHay momentos en que la vida parece una pelicula que nunca acaba... esos momentos en los que dormir es simplemente perderse metraje,,, lo que hace que tras horas consumidas con la sensación de breves cabezadas produce un inaguantable dolor de cabeza y una sensación general de desorientación.
Entonces no se puede parar, aunque no se avance realmente. Se aleja uno de lo que quiere y conoce para encerrarse en sí mismo...y llegando a lugares más lejanos de los que podría imaginar... Pero no puede descansar, no puede pararse a pensar, a reflexionar...a disfrutar. Se ha perdido en un torbellino del que es dificil escapar, siempre al limite, siempre caotico...
En esos momentos sólo se sueña con descansar...con desembocar en una etapa más calmada e insulsa en la que poder relajarse, cultivarse, informarse, reponerse...
A veces esas etapas de descanso duran mucho. Meses e incluso años... tal vez para toda la vida. Otras veces esta dura apenas unos días o unas semanas...y deben servir para aguantar todo lo que el cuerpo y la mente aguanten. Es más dificil de lo que parece llegar a esos limites de decadencia, porque cuando ya no queda carne, sólo estás tú cara a cara con tu reflejo. No hay nadie más que tú y tu pellejo, frente a frente. Un lobo sin piel ni dientes. Una oveja negra albina. Es duro mirarse a la cara. Es duro porque ya sólo quedan los errores por mirar de lo bajo que se cae.
Hay que aprovechar y analizar todos esos errores para conocerse a sí mismo. Sólo somos libres cuando tocamos fondo, y en el fondo (valgase la redundancía) somos sinceros con nosotros mismos cada vez que nuestra seguridad emocional desfallece.
Un mundo oscuro, humedo, repleto de pesadillas, caótico e ilógico...
Esos momentos de la vida en que los paseos se convierten en angostos viajes hacía mísmo, cuando todos los caminos que recorremos llevan a la ciudad de nuestro espíritu...
Se echa entonces de menos el soñar. El poder pararse a dormir sin problemas, vacíando las complejidades que atormentan nuestra consciencia..dejando que seán los demás los que guien nuestra realidad para simplemente acomodarnos en ella... y poder sentarse al aire libre a contemplar una puesta de sol... o un amanecer... tanto da. El caso es poder suspirar de tranquilidad...
28/12/2004 12:26 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

27/12/2004

DaDa

roue.gifIncreíble!!!
Noticia asombrosa!!!
La c la o y la m se han ido juntas para retar al mundo entero! Que las palmas estrangulen a sus dueños!!!

http://www.dada.com
visitala!
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27/12/2004 17:23 #. Tema: Infernalia Hay 2 comentarios.

26/12/2004

Cravan (Vs Cravan)

cravmelon_opt.gifArthur Cravan, nacido Mister Lloyd en Lausanne, Suiza, en 1887, sobrino de Oscar Wilde, desconocido poeta y fracasado boxeador y desaparecido en el golfe de Mexico en 1917. Para algunos un fantasmaón, un desertor y un cobarde con dudosas cualidades artísticas. Para otros un gran artísta, motor del Dadaísmo, impulsor del futurismo, hombre de muchas personalidades y polemico actor. Para todos: un fantásma del que poco se sabe.
Si buscar a Cravan en la enciclopedia es muy dificil que lo vayas a encontrar. Lo suyo era un espectaculo de provocación constante que se adelantó en decadas a su tiempo. Sin él, no habría existido un Dalí, un Marilyn Manson, un Alice Cooper, unos Kiss, un Tim Burton...
A París se transladó, con su mayoría, los 21 años, una masa de dos metros que llegó a campeón de boxeo de Francía (aunque él mismo se proclamase campeón de europa para hacer frente a Johson, campeón mundial estadounidense que fue exiliado en Barcelona tras el movimiento racista, apoyado por Jack London, que no podía permitir que un negro tuviese el título mundial de lo que fuese). Una vez allí se hizo conocer por su famosas extravagancias (como ir a presentarse como escritor a todos los miembros de la academia de las letras o editar una revista en la que escribía solo él, utilizando diferentes pseudonimos, que más tarde serían artífice de la oscuridad que ronda sobre este personaje) ya fuese ´solo o con sus amigos los artístas. Ellos pusieron de moda la estética del futurismo, con sus fiestas desenfrenadas, su forma de vestir desaliñada, más próxima a la de un vagabundo que a la de un señorcito de la aristocracia, acabando siempre estas en peleas cuya victoria siempre garantizaba la mole de Cravan.
Disfraces, orgías, fiestas locas, peleas de borrachos, dada, velocidad, contundencia, critica. Cravan era todo eso. Era el animal, el fantasma, el hombre, el actor, el pintos, el payaso, elhombre, la mujer... Se sabe de tres discursos. Uno en 1913 y otro en 1914 (al tercero no acudió porque se encontraba borracho, perdido en un bar). En esos famosos discursos se desnudaba o hacía cosas similares que nunca nadie habría siquiera soñado con hacer. La provocación era su arte. Insultaba a quien fuese. Sus mil personalidades respaldaban sus mil opiniones sobre todos. Incluso la gente a la que insultaba, "esos pintores cubistas que no són sino burgueses que se aburren", le dedicaban obras. Los retratos de Cravan són un pequeño resumen del movimiento de vanguardias de principios de siglo.
Odiarlo, adorarlo...estaba claro de Cravan no dejaba indiferente.
Otra figura clave en su vida es la de su tio Oscar Wilde. Esa figura era tan poderosa que incluso tras la muerte de este, siguió marcando la vida de Cravan. Dicen los expertos que Cravan seguía los pasos de Wilde a lo largo de su vida. En 1914 se publicó en el times, dándolo como serio, un artículo de Cravan en el que este afirmaba que su tio llamó a su puerta para hablar con él y que a lo largo de la conversación le desveló su intención de escribir nuevas obras.
Para dar una idea de la fragilidad de lo que se sabe de este personaje, se encontraron varios cuadros de corridas de toros (en las que Cravan presumió de participar aunque es imposible de certificar) firmadas por un tal André Aguinaud, del cual se desconoce historia alguna. El único dato que certifica su vida es un texto escrito en la revista de Cravan, adjudicandole así esa obra. Pero hay mucha gente en contra de esa teoria, ya que Cravan odiaba el oficio de pintor (por lomenos en su cara pública) y nadie lo veía cuidando tanto detalle de esas obras impresionistas. La verdad esque no hay nada claro a ese próposito.
Poemas que no eran sino largos fusilamientos a base de insultos a artístas bien conocidos, Cravan se alejó de los artístas, salvo de su mejor amígo, (un pintor que disfrutaba más organizando fiestas de disfraces que pintando) y otros elegidos, para juntarse con los boxeadores, con seres muy alejados de ese arte tan aburguesado. "Los locos, los vagabundos, ellos són artístas, y no a los que llamamos pintores o escritores".
Se acaba la etapa parisina con el inicio de la primera guerra mundial. Cravan se convierte en un desertor que huye por toda europa hasta acabar en Barcelona, donde su antagónico hermano, Ottho Lloyd, le espera juntos con muchos otros artístas desertores. Se sabe muy poco sobre la vercaidad de ese viaje. Basícamente se ha comprobado que hubo un duelo en grecia con el campeón mundial de tres medallas de oro pero no se sabe si la victoria afirmada fue cierta o no.
Cravan había perdido muchos puntos con la deserción.
En Barcelona es rapidamente admirado, pero su vida ya se limita al boxeo y a las fiestas cual Kurt Cobain de principios de siglo. Usando para las señoritas de la aristocracia el reclamo de su parentela con Wilde, no tarda en montar un duelo con Johnson, retandolo cuando este asistía a uno de sus entrenos, de los que queda constancia en las primeras grabaciones cinematograficas realizadas en la ciudad condal.
No se sabe si lo hizo por dinero o por su naturaleza dada pero se sabe que perdió. Arthur y Johnson se pelearon la noche anterior al combate por culpa de los derechos de la grabación. El resultado fue la desaparición del boxeador blanco, cosa que puso en alerta a toda la policiía de la ciudad, que acabó por encontrarlo en un bar de las ramblas, completamente borracho. Un combate de desigual en el que un borracho Cravan fue destrozado en 6 asaltos, los minimos para que le pagasen los derechos a Johnson y para que el publico se alborotase, sintiendose timado. Aún se conserva en esa plaza el ring del mítico combate, que fue envuelto de censura y polémica.
Más tarde, Cravan da una fiesta en Motserrat y abandona la ciudad: es otro de los transatlánticos de la época. Su hermano, siempre critico con el artísta, permanece en Barcelona como excelente fotografo al que no le gusta la fotografía y que está empeñado en morirse de hambre con retratos clasicos y sosos.
En estados unidos conoce a la que sería su futura mujer, la musa del futurismo, y emprende una vida de viajes por el país de lo más caótica. Se dice que trabajó en el circo con numeros de boxeo, que visitaba todos los museos, zoos y acuarios. Que dormía en los bancos, que llevaba vida de vagabundo y un largo etc que se interrumpió con su viaje a Mexico. Allí su pareja no lo siguó por lo peligroso del país hasta que él le propuso un matrimonio, y esta acabó como su segunda esposa.
Allí, tras unos días considerados idílicos, empieza el hambre. Cravan ha montado un gimnasio para entrenar en boxeo a quién bien le pague, cosa que le hace pasar por muy mal momento económico e incluso arruinarlo. Por eso, con su mujer encinta, deciden transladarse a Argentina, donde les esperan varios de sus amigos artístas y con una perspectiva mucho más segura que la del país actual. Cravan compra así un barco con el dinero de un combate y decide poner rumbo a argentina desde veracruz. Su esposa, debido a su delicada condición hace el mismo trayecto en tren y planean encontrase en el destino.
Gran nadador, se dice que Cravan llegó a españa nadando y siempre ha tenido una especial relación con el mar. "Para ser poeta hay que ser un buen nadador".
1917.
Sólo su esposa llega a destino. Nunca se vuelve a saber nada más de Cravan.
Esta lo busca por carceles, bares, hospitales...pero su rastro se pierde para siempre. Cuatro años más tarde se hace un homenaje a la desparición de este personaje de parte de sus amigos parisinos, y allí se acaba de perder el rastro.
Años más tarde aparecen escritos de Wilde por parte de dos personas diferentes de las que no se ha podido encontrar dato alguno y que son declarados falsos. Todo hace pensar a aquel escrito de Cravan en el que vaticinaba nuevas obras de Wilde.
Cravan, del antiguo francés cravanter, que significa golpear, o de CravanT, el pueblo de origen de su primera esposa, Renée...
Que se sabe realmente de este hombre?
Era algo más que aquella fantásmagórica figura que aparece en los metrajes barceloneses?
Sólo un fantásma?
Quién era realmente Cravan?
El poeta contra el boxeador.
Cravan Vs Cravan.
26/12/2004 13:38 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

25/12/2004

La sagrada familia

Cuán fragil es la memoria?
Mi tio la está perdiendo. Bueno, no sé exactamente qué está perdiendo pero su realidad ya no es la mísma que nos rodea al resto.
No sabría como describir la sensación que se da al tener a tu lado a una persona de 80 y pico años que no puede abstraer tu personalidad, es decir, saber quién eres. Una vez te ve no pasa nada, se acuerda, pero si ve una mesa llena, es incapaz de decir quién falta en ella. O ver peligros de tecnologías que entiende adaptándolas a la realidad que le rodea, o conversaciones con su, hace ya bastante tiempo,difunto padre.
El tiempo pasa factura, y es duro estar en contacto con algo irreversible de este calibre. Sólo irá a peor, todo el mundo lo sabe. Dicen que puede ser un derivado del Alzheimer. Nunca he sabido muy bién en que consistía esa enfermedad hasta que mi madre descubrió esa descripción figurante en Midlesex, del autor de las vírgenes suicidas. Esta consistía en concebir un disco duro como metafora del almacén neuronal humano y meterle un virus que le fuese borrando gradualmente toda la información partiendo gradualmente desde los más recientes hasta los más antiguos. Así la persona empieza a parecerse a aquella criatura de Michael Ende que nacía con cuerpo de viejo y moría como un feto. Pero a la inversa. Y no he usado la palabra feto a la ligera. Al no tener los archivos más recientes al alcance de la mano, el disco duro hace uso de los disponibles, produciendose entonces un retroceso en la vida de la persona, que gradualmente va viviendo realidades pasadas. Todo esto hasta llegar al nacimiento, y fín de la persona. Esta pierde facultades aprendidas, siguendo las instintivas y acaba en posición fetal. Acaba en el inicio. No puedo evitar pensar en la Historia Interminable, cuando Nada se come todo el mundo poco a poco... al mismo tiempo que el protagonista deja de ser él mismo. Algún vinculo? Sería un estudio interesante... Lástima que no esté de humor.
Algún día puedo ser yo esa persona devorada por la nada. Siento tristeza por él y miedo por mí. Más que a la muerte, temo a la inconsciencia forzada. La comida de San Esteban sigue a pesar de todo. Es una fiesta tipicamente catalana. A pesar de eso, nadie en la mesa sabe decir que hizo de importante ese santo para que celebremos una fiesta en su honor. Se ve que todo merito consiste en habitar el día 26, el siguente a la navidad. Los catalanes, siempre tan tacaños, hacían canelones y estofados con las sobras de la comida de navidad y celebraban una segunda fiesta de navidad para acabar con ellas.
Patetico.
Si alguien hiciese una foto habría que mirar que no llevase una ametralladora escondida en la camara...
25/12/2004 19:05 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

24/12/2004

Felicitación (La Vanguardia- Lunes 20 de diciembre 2004)

Señor Clos: he recibido su amable felicitación navideña y me creo en la obligación de responderle, deseándole toda clase de felicidades, y también para decirle que para el próximo 2005 tiene usted mi permiso para ahorrarse mi dinero y el de mi familia, o sea, el del Ayuntamiento en felicitarnos. Puede usarlo "con imaginación y progreso", como usted dice, en los cientos denecesitados de nuestra ciudad, en guarderías y comedores escolares, en enseñanza, en dotarnos de más Guardia Urbana y vigilancia, en limpieza, en fin, le puedo dar un sinfín de ideas. No digo nada del transporte público, puesto que ya he leído, por medio de los paneles luminosos de tráfico urbano la consigna: "A pie llegarías antes" y viendo su preocupación por nuestra salud y puesto que andar es estupendo, para que añadir nada.
Un fuerte abrazo y que consiga unted también "trobar munts d'imaginació, progrés i felicitat" que falta nos hace.

Mercedes Aparicio
Suscriptora de La Vanguardía
Barcelona
24/12/2004 03:31 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

22/12/2004

Te acompañaré hasta donde me pidas...

Ixtaby.jpgA veces el destino te hace conocer a gente realmente interesante. desgraciadamente ese mismo destino no siempre te pone a esa gente al alcance. Es posible que haya conocido a una perfecta tertualiana, con la que haber compartido mil cafés a lo largo de este año. El problema esque hay demasiados kilometros de por medio como para poder tomar esos cafés (dejando de lado el hecho de que no acaba de gustarle el tomar café).
Supongo que habríamos hablado de mil cosas más de las que hemos hablado ahora, dejando que el ruido de las tragaperras invadiese nuestros debates y el humo de los cigarrillos nos hiciese toser una y otra vez.
Que se le va a hacer, el mundo no es perfecto y me impide gozar de esas pequeñas imperfecciones de la vida que tanto me gustan. Lo que no me va a impedir nadie es de escribir algunas cosas sobre esa persona fantástica. No se si la persona que lea estas lineas cree en los ángeles. Yo no creo en ellos. Pero ella sí que lo es. Ha perdido sus alas, se le rompieron, pero al ver unos ojos tan azules como los suyos, es imposible escribir sobre ella sin tener que recurrir a comparaciones tan bíblicas.
Supongo que le debe molestar que exagere tanto, pero eso es lo que sale de mí. La vida no le ha tratado todo lo bien que se merece, y algo tan sencillo como el cariño sincero parece una quimera. De hecho, para qué persona no es una quimera? La sencillez es algo muy basico de lo que normalmente mucha gente carece. Yo a ella no se lo deseo. La aprecio demasiado.
Bueno, más que apreciarla, la quiero mucho. Y me gustaría que no lo olvidase.
Tal vez la distancia siluya nuestras labios hasta que simplmente se conviertan en parte de la niebla que asola estas tierras. Y puede que duren tanto como estas: hasta que se las lleve el viento...como las apalbras.
Nada dura para siempre, y es evidente que habrá que luchar mucho en esta vida.
La tierra sigue girando a pesar de las desgracias que nos ocurran, y las lagrimas secan de la misma forma que se cierran las heridas y se olvidan las cicatrices...
No existe nada grabado en un fuego tan potente como para que no desaparezca...ni siquiera en el corazón...
(continuará)
22/12/2004 12:38 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

21/12/2004

Artículo 14

Ayer en televisión española volvió a hacerse patente la gran desgracia que se cierne sobre nuestras cabezas: la reforma penal del PP. Lo dejó clarisimo Pilar Monzón al enfrentarse dialecticamente a la responsable del interior del PP.
La primera se explicó criticando la decisión de dejar en libertad a un menor que hábía cometido actos propicios al atentado del 11-M. Me parece la mar de bien, pues si había sido lo suficientemente adulto para afrontar esos cargos el trato que recibió para librarse de la carcel era una burla a toda la sociedad en general. Como le explicas a una persona que perdió a una familiar en ese atentado que la persona que dispuso ejerció de medio logístico y sólo fue tratado de menor en un caso de tráfico es dispuesto de forma a que evite la carcel?
El caso no es ese. Pilar Monzón pedía un juicio justo en relación con todos los actos realizados, cosa que apoyo plenamente. Lo que no me pareció tan bien (me pareció de una bajeza increíble)es el trato pepero de esa declaración. La pepera dijo que le pareciía fantástica la denuncia de Pilar Monzón contra esos "despreciables terroristas" y que como todo el mundo sabe el PP ha llevado a cabo una reforma que responde a una politica totalmente en contra de esos "viles" y "asquerosos" terroristas, para que esas "horribles acciones terroristas" no tengan lugar y se puedan prevenir.
A ver... habráse visto manipulación igual? Demagogos. Eso es lo que són: unos demagogos.
La reforma del codigo penal del PP consiste, ciñiendose al caso, en tratar a los terroristas más duramente que al resto. Es decir, que por ser terrorista, cualquer pena que te cayese sería más dura. Como decía aquel decano madrileño de cuyo nombre mal he hecho olvidándome, pero que os aseguro que me esforzaré en recordar..., el peligro de penar a un terrorista es saber distinguir quién es un terrorista. Vamos, una carta comodín para poder juzgar a quién les de la gana so pretexto de presunto terrorista (muy útil a la hora de deshacerse de sus enemigos politicos).
Para más inri, esto se contradice con el artículo 14 de la constitución española en que todas las personas tienen el derecho a ser tratadas y juzgadas como iguales independientemente de su condición social, color de piel, religión... etc etc. Cada uno es libre para pensar lo que le de la gana, y todos tenemos el derecho a que se nos juzgue por lo que hacemos y no por lo que pensamos. No tenemos que condenar a alguien más duramente por terrorista, hay que condenar a alguien por asesinato, y agravar la pena por colaboración con una organización armada. Ese es objetivamente el daño, y eso es lo que denunciaba Pilar Monzón: la falta de un juicio coherenete y objetivo.
Que el PP aprovechase esa denuncia para hacer demagogia de una politica anti-terrorista absurda y anti-constitucional (y anti-liberal) digna de una estado policial, es una bajeza (y de la grandes).
Señores, esa reforma penal es la que tenemos que padecer ahora los españoles, y no sé si es más grave que el PP la haya puesto en marcha o que el PSOE no haya hecho intento alguno para detenerla. Supongo que les irá bien con ese nuevo codigo penal... Que gobierno podría resistirse a tener el control absoluto de la población?
Pero no lo olvidemos, están vulnerando nuestro artículo 14, nuestros derechos, nuestra libertad. Y nos estamos dejando pisotear.
Sra Pilar Monzón, se merece todos mis respetos.
21/12/2004 11:38 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

17/12/2004

El arte de la provocación

Cada día es igual. Me canso de intentar provocar. Tengo que crear mil personajes nuevos cada semana para hacer frente a las trampas que yo mismo me he puesto. Soy socialista ante los peperos, soy pepero ante los socialistas, soy artista ante los macarras, soy macarra ante los artístas, soy anarquista ante todos, soy violento ante pacifistas, soy pacifista ante los violentos, soy un psicotico ante la gente normal, y soy normal ante los psicoticos...
Y un largo etc...
Pero quién soy yo en realidad?
Me canso. Me canso de no poder ser yo. Simplemente yo. Sólo quiero poder llegar a casa y poder abrazarme a alguien. Poder contarle mis locuras a alguién que no me mire de forma extraña, o finja entenderme. Quiero poder ser yo mismo y no tener que finjir ser otra persona.
Pero no puedo. Siempre hay demasiadas circunstancias que me hacen tomar mil posiciones. Soy capaz de defender lo indefendible sólo porque la mayoría ha dicho la cosa contraria. Es más fuerte que yo mísmo. Lo que tengo miedo esque esta faceta acabe superando a cualquier otra. A veces olvido que puedo ser tierno. A veces olvido que lo único que necesito son unas manos acariciándome la nuca, que me obliguen a dejar de fruncir el ceño y poder apretar mis labios contra otros. Poder explicar todo lo que me pasa por la cabeza pudiendome refugiar en los ojos de alquien que me apoye. El amor no consiste en estancarse en un estado euforico, el amor consiste en caminar cojido de la mano de alguien que quiera compartir contigo esa larga búsqueda que es la vida.
Mientras tanto yo sigo sólo en mi vodevil. Provoco y provoco una y otra vez. Es como una droga, y cada vez voy más al limite...de la mísma forma que cada vez me cuesta más.
Es esa la parte atractiva que encontré en los góticos: eran provocativos... Ahora són una moda. Una moda no provoca a nadie. Veo a mi alrededor a gente atrapada en esteticas huecas pretendidamente provocadoras y que en realidad no són sino vanguardias sin trasfondo totalmente aceptadas.
No escandalizan a nadie. Asumido. Ya no hay riesgo. Por eso disfruto actuando. Llengando al limite. Poniendo a todo el mundo en mi contra y resistiendo todas las embestidas.
Con una sonrisa demente, que cuando se vuelve entrañable, cambio por otra más incomoda todavía. Tengo miedo de que algún día no pueda saber cual es mi sonrisa. De entre todos mis personajes, cual soy yo?
Soy un showman histrionico que ha olvidado cual es su nombre?
No quiero serlo. No quiero acabar olvidando quién soy...
Que estupido verdad? Todos somos mil máscaras. Cada una de ellas forma parte de nosotros. Tenemos una personalidad multipolarizada que se basa en la interacción social.
Todos mis personajes són yo mismo.
Hasta ahí todos de acuerdo: en el momento en que yo fabrico mis máscaras, todas ellas tienen un poco de mí. Soy provocador, pero esa sóla es una cirunstancia subjetiva. Cada uno me ve como le da la gana: ahí las máscaras cobran importancia y el fín que buscan mengua como el sol en una tarde de invierno.
Hay una parte de mí que es más fuerte que el resto, y es la que yo no he fabricado. Yo soy autentico en mis errores. Cada pifia es una reafirmación de mi personalidad. Cada acto involuntario, cada espontaneidad, es más yo que cualquier yo que fabrique. Errare Humanum est...o soy persona porque erro en mis actos y decisiones.
Ya está: he vuelto a justificar mis actos: vuelvo a pensar que tiene algún sentido ser un provocador de indigesta sonrisa.
Estoy cansado de justificarme a pesar de todo.
Estoy cansado de intentar provocar.
Estoy cansado de ser yo.
Sólo quiero un abrazo en la noche...
17/12/2004 11:53 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

16/12/2004

Untitled

untitled.jpgDesnudarse es ir librandose de protecciones. A la vez que somos más vulnerables, somos más autenticos. Cuando ya no queda nada que ocultar a una mirada ajena es cuando ya no nos importa mostrarnos tal y como somos.
Se añade algún tipo de confianza en ese entramado juego social en el que solemos moldearnos.
Al final toda respuesta se encuentra en un punto: la relación con el resto de la la sociedad. Es decir, que las posturas que tomamos són las que nos definen, porque las tomamos con ayuda de un caracter, criterio, pasión o racionalización... pero siempre respecto al resto.
Pero que más da lo que opinen los demás?
Cuando me tocas...que más le da al mundo que tus dedos recorran mi piel? Quién es el mundo para opinar sobre nuestros labios abrazados?
Somos todo y somos nada. Un campo vacío de gente hueca y gris en que nuestras caricias pueden ser el color que dibuje un rostro en ese mar anónimo...
Ya no sé ni lo que digo.
Supongo que és porque estoy harto. harto de todo un poco. Que tiene que pasar para que la gente se de cuenta de que no existe un orden inevitable en la existencia?
No existe el destino...y nos obstinamos a creer en él. Luego criticamos a los absurdos...
Tengo que ver como mi existencia se consume y marchita entre esos supuestos?
NO.
NO.
NO.
Dadame la oportunidad de decir que no sin señalarme con el dedo.
Saco la lengua si me da la gana. Soy cruel, soy amabla, soy despótico, soy apasionado, soy curioso, soy morboso, soy cariñoso, soy guionista, soy desertor, soy militar, soy pacifista, soy escritor, soy cobarde, soy actor, soy espontaneo, soy demagogico, soy fachada, soy poser, soy interesante......
Y quién soy yo entre tantos yos?
Se continua tejiendo la tela.
Sólo quiero un beso, un abrazo...
Y sólo es a la locura a quién me abrazo.
16/12/2004 03:45 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

15/12/2004

Reforma penal

El mundo cada vez está más loco. Ayer leí una noticia que hablaba sobre los Latin Kings. Se ve que son chavales que, como en las peliculas, le encuentran la mar de guay ir dando a la peña por ahí. La seguridad ciudadana disminuye cada vez más. Chicas drogadas (13 años, por dios), pegando a seguratas. Y los seguratas aumentando al lado de la policia. Luego un equatoriano amenazando con una botella rota es convertido en un santo por la falsa "tolerancia racial" de los medios. Hipocritas por aquí, hipocritas por alla{. 11 horas, 14 horas de interrogatorio, un bonito circo del que no han querido decirnos nada. Blah, blah blah. Y mientras tanto te ponen multas.
Si. Las noticias són: se impondrán multas a los coches más caros, se pondrán multas para limitar la velocidad. Se pondrán multas se pondrán multas. Pero si te amenazan con un cuchillo y te defiendes eres tú la bestia deshumana. Que culpa tienes tú de que la persona que te amenazaba fuese de origen arabe? Como si fuese tu vecino, leñe.
Es la perversión del artículo 14. Vamos. Tenemos a exmilitares, mafiar organizadas, y pandilleros pagados por empresarios que pueden conseguir armas por 150 euros...y ponen multas por infringir la velocidad?
En los hospitales hay solo dos menús. A la gente desamparada solo se le ofrece un menú en cambio los presos tienen dos menús, opción lucrativa personal, televisión, acceso a drogar y a putas.
Pero..donde está la responsabilidad? Ya no se trata de conventos. Hemos creado un mundo en que el ciudadano ha pasado a no importar nada. Porqué? Porque de él sale toda la pasta. A ver sino.
Reforma legislativa: todos los coches són obligados a pasar por un control que limite su velocidad. Injusto? Porqué? Así no pondrán limites. Y que sentido tiene que vendan coches que alcancen 250 kilometros por hora si no se puede conducir legalmente en ninguna parte a esa velocidad? Donde está la logica? En poner limites muy bajos para pillarte cuando quieran? Claro. Y supongo que el hecho de que las multas vayan a comisión favorecen también a la justicia. No?
Luego, cualquier daño a persona o propiedad pública. Porque nadie paga eso? Porque un sindicato que organiza huelga no puede ser obligado a pagar todo lo que sus socios han destrozado en la reunión que han organizado? Es injusto? O es injusto que al resto de la ciudad le quiten pasta para pagar esos destrozos?
La ley del menor: un menor no es responsable hasta la mayoría. Bien, pues que la responsabilidad pase a sus padres. Supongo que si a un padre le toca pagar una "barata" papelera...se ocupará de ser responsable de su hijo. Joder. Esque al final va a tener que hacer así, porque de la educación nadie habla, y es la base para una sociedad organizada. Si no quieres pararte a pensar en la educación en realidad no quieres vivir en sociedad.
Es injusto? Tal vez. Pero si alguién destroza algo...porque no tiene los cojones de asumir su responsabilidad? so sí, que no falten las multas.
A tomar por culo. A mí tampoco me gusta y me jodo, pero tengo los huevos para dar la cara.
Reforma penal. Actualmente, si alguien entra en tu casa y se lleva el televisor no puedes hacer nada, porque darle una patada en el culo es una transgresión a la persona. Solución? Pegarle un tiro y deshacerte del cadaver. Hasta estos puntos hemos llegado, con un sistema penal socialista y populista (PP)inutil, obsoleto y retrogrado. No hay medidas sociales ahí.
Reforma penal. Si matas a alguien, lo pagas. Si te rompen el brazo al robarte, o en una paliza...te verás incapacitado para ir al trabajo. Entonces, porqué el que lo ha hecho puede salir, como salen, la mayor parte indemnes? Pues que pague los días de trabajo perdidos. Si matas a alguien, dejas a toda una familia desatendida. Solución? Ser obligado a colaborar con ella: a mantenerla. Te has encargado de descapacitarla? Pues a ayudarla. Que estás en prisión? Pues trabajas, y con lo que ganes, vas ayudando a esa familia. Porque vas a tener que escapar de la responsabilidad? Es muy facil. Pero mira a los ojos de alguién a quién has dañado a ver que tal.
Pero claro...en las prisiones no se obliga a trabajar. Porqué? Porque así flueyen las drogas. Como pretendes resocializar a alguien que no trabaje cuando te pasas el día diciendo que la base de la vida social es el trabajo? Donde está la coherencia ahí? No interesa. Verdad?
Si vais poniendo multas ya estaís contentos.
Que os jodan. Lo que pasa esque ya nadie es responsable de nada. Todo son enfermedades mentales, pastillas, la sociedad me ha hecho así....
Y una mierda. Somos lo que somos. No somos perfectos, pero a apechugar con ello.
Porque sino he de soportar que me vengan a dar con un bate de beisbol sin poder yo defenderme?
Si clamamos por la irresponsabilidad...entonces que sea para todos igual.
15/12/2004 11:59 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

13/12/2004

Manifesto for futurism

caos2.gifDesquiciado. Completamente desquiciado. Me salen brazos por los ojos para aporrear mi teclado. Yo soy dos ojos sangrantes que vuelan cual satelites alrededor de mi alienada cabeza. Grito, lloro, rio, me enfado... Me enciendo y me apago interminentemente. Voy de un lado al otro del ser con los movimientos de una Juana la Loca por un tablero de ajedrez. Las puertas se levantan a mi paso, surgiendo entre los campos blanco y negros.
abcdefgjklmnopqrstuvw....pero donde han ido a parar h e i? y la y, la x y la z? Que ha pasado? Como he podido olvidarlas? Ha sido deliberado?
Si. Han sido las manos que salen de mis ojos. Saco la lengua para cortarlas y cuando consigo lamerlas...empiezan a sangrar. Mi saliva es acido destructor....
Huele a carne quemada. La carne quemada entra por mi nariz. No consigo expulsarla. Tendré que borrar mi memoria para expulsar ezse olor. Es como la primera vez que pruebas la sangre y no consigues librarte de ese sabor a oxido que te acompaña durante días. Incluso cuando creías que lo habías neutralizado...vuelve. Y así pasa con el olor a carne quemada. Donde están mis ojos? Quiero ver lo que me están haciendo.
Lo exigo. Es un derecho constitucional. Y que? También quiero saber quién soy. Lo exigo. Cual es mi identidad? De quién son los brazos que me salen por los ojos? Bueno...ya no queda mucho brazo... ahora más bien parece una brocheta de pollo... es mi derecho contitucional!!
Un momento, como he podido verlo? Lo de los brazos digo. No es por el olor... porque no huele como el pollo a l'ast. No...
Ahh, claro...es verdad. había olvidado que mis ojos vuelan alrededor de mi cabeza.
Estoy loco?
Tal vez.
Bienvenido a mi circo.
La camara dispara una foto mientras el ratón del ordenador intenta ahorcarme,,,y mis brazos desechos, los que me han salido de las cuencas de los ojos, intentan en vano escribir algo con el teclado. Lástima que se les hayan fundido los dedos. La impresora saca una copia que aparece por un pantalla que lanza rallos contra su enemiga del televisor. Menos mal que la bombilla está ahí para poner orden. Ella tiene su integridad. Se ha pasado años luchando contra tropas enteras de tubos fluorescentes organizados... Si señor. Menuda es la bombilla.
Igual en halloween me ponen una dentro. Así, si me arrancan algunos dientes, pareceré una calabaza.
Por cierto, las manos que me saliron de los ojos escribieron:

whjrhhrf hrhfhjfuyrh uo4hfo rhrhrip owejfiop wejfljguihtughi bedjjcnkovmi ojfpofgreyteyuge utrerqjk tp gejrptgj wjgijo pajrjke aújr´pegrja{a{egfñ kflgnbnjd bvbsd yifh seuihtro wrht uyh rhjpigoh utohjgpioe hg u ohj goipuiro eh atrouih rh uieh ruthru ihtuirhuighrui ghmigb,ghbuitt hbguithu ichiugh ug hu ihgui hgm uihmu h,ioerhfuopwrhmutirh uityhu irhgui chmduhzu,i o48753 84751789 05481075890 1845781 05 08906786 7896701 7590176'917 85049176901847590847698 67893567y109y hoichuieh guirht guig ci urgt g uiyh tcuinyuih tui ryhui ghrmcuihbncjhjiro whjkrowrhu meujisdhjiwemwe

Interesante, verdad?
13/12/2004 18:02 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

09/12/2004

Caminos de rimel

Hoy me he cruzado con una chica que caminaba llorando agarrada a un movil. Me quedé parado mirandola pasar por delante de mi portal con prisas. Seguí mirandola mientras se alejaba, y seguí mirando el punto donde desapareció de mi vista al dobra la esquina hasta que un vecino me obligó a moverme para poder salir del edificio.
Hablaba mientras lloraba a través del movil. Su voz estaba recubierta por una abundante mocosidad que no dejaba más que percibir un balbuceante sonido luchando con un ruido general producido por el trafico que acabó por imponerse. Sus lagrimas trazaban caminos de oscuro rimel por su cara. Para ella el resto del mundo que no estuviese pegado en aquel parato podría bien dejar de existir... a pesar de eso la tierra sigue girando y su lamento pasó corriendo entre lagrimas para evaporarse.
Un pequeño tributo a las lagrimas de mil anónimos.
09/12/2004 19:20 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

08/12/2004

Amiga con derecho a roce

romanticismo.jpgCerrar los ojos y abandonarse al sentir. Imagina un escenario. Una playa...vacía. Que momento del día? No lo sé. Depende. A veces es por la mañana, a veces por la tarde, otras por la noche. Los momentos más bonitos, por eso son el alba y el crepusculo. Porque te gustan tanto el amanecer y el anochecer. No sabría decirtelo, pero cuando me fijo en ellos es cuando lo estoy psasando bien, así que los asocio con un bienestar personal. Hace buen tiempo? Me es indiferente. Porque? No sé. Normalmente hace buen tiempo al amanecer, pero también está nublado por la mañana. El atardecer normalmente es luminoso, pero a veces suele estar tan nublado que apenas puedo distinguir como mengua la luz. Recuerdo que una luz que me ha impactado mucho es la de tormenta. Tenía 12 años y estaba leyendo Las dos torres de J.R.R. Tolkien...fuera llovía, pero se filtraba también una luz que empeñaba a las nubes de un fulgor dorado que bronceaba el ambiente...como envejeciendolo. Que luz... Concentrate en la playa, porque el tiempo es tan poco importante para tí? Supongo que porque lo asocio con estados de animo y esos estados de animo se dan de forma independiente a este. Me gusta vivir y no va a ser el tiempo quién me quite las ganas. Entonces, que es lo que te hace sentir bien en esa playa? La soledad. La soledad? Si, la soledad. No hay nadie. Es fantástico. Solo yo y el mar. Puedo pasearme por la arena bien abrigado mientras la congelada lluvia se clava en mi cara y el mar ruge a mi lado. También puedo nadar desnudo en las calientes aguas nocturnas. En esos momentos...el resto del mundo importa bien poco. Amo al mar, al mar, que es un poeta al que nadie escucha, y eso que nunca cesa en su empeño de recitar a viva voz sus versos...surante toda la eternidad. Crees que el mar tiene personalidad própia? No soy yo el que dirá una cursilada semejante. Sólo sé que vivo o no, ha sido testigo de mis lagrimas en más de una ocasión, y eso es más de lo que podría decir de los millones de personas que viven en este pleneta. Le dedicarías un verso al mar? No. Nunca. La prefiero como amiga.
08/12/2004 16:40 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

07/12/2004

Arsene Lupin, gentleman cambrioleur

patferte.jpgLeía sus novelas cuando tenía 13 años... Era un heroe para mí. Era un personaje mucho más cercano que Sherlock Holmes, mucho más intrigante que el Dr. Jekyll y el más inmoral de todos. No permitiría que se le llamase asesino, pero no dudaba en emplear la fuerza, ni amenazar, ni usar cualquier truco para conseguir lo que quería...a cualquier precio. Era y no era. Leer sus novelas era adentrarse en el universo de un hombre sin cara: por mucho que creyesemos conocerle...no sabíamos realmente nada de él. Aunque su historia se esclarecía poco a poco en cada capitulo, Arsenio Lupin tenía más nombres de los que nadie pudiese conocer y siempre jugaba con ases bajo la manga. También era debil, pero sabía ocultarlo mejor que nadi, creando mil identidades. Es el picaro del siglo XIX. De la mano de Maurice Leblanc salía el rival del inspector Gallimard, y antagonista de Herlock Sholmes. Lo tenía todo. Creo que de todas las novelas que he leído, las de Arsene Lupin serían las únicas que volvería a leer. Por el puro placer de volvermelo a pasar de coña con las intrigas de ese personaje tan amoral...Porque ni siquiera era un Robin Hood. No. El llevaba su propia guerra, y lo sabía tan bien que no dudaba en retar a la policia en los periodicos, y crear siempre confusión alrededor de su caotica figura.
Polemico, entrañable, chulo... era el antiheroe favorito de toda la francia del XIX y XX. Es una lástima que un personaje tan importante en el mundo de la literatura, merecedor de un nombre junto a Sherlock Holmes y Hercule Poirot apenas se conozca como reminiscencia de unos dibujos manga.
Por eso la gente salió con una cara tan extraña de la sala del cine. No sabían que opinar sobre una pelicula que recojía la esencia de Lupin. Una pelicula hecha a la medida de un mito que, lamentablemente se está empezando a desconocer...

Creo que voy a recuperar sus novelas y a conseguir otras nuevas.
07/12/2004 13:10 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

04/12/2004

Fast Culture

Ayer fuí a comprar algunos regalos de navidad al Corte Inglés que acaban de restaurar en Francesc Maciá. Se acercan las navidades y estos centros se hacen penosamente necesarios. Cada vez que entro en uno de ellos siento una especie de verguenza, como si algún dios desde lo alto me señalase con un dedo por sacrilego. Cosa que curiosamente nunca me ha pasado entrando en el Fanc... En el futuro las batallas las decidirán las compañías en vez de las naciones: solo necesitan el fanatismo que desata un equipo de futbol. Mal asunto cuando dejen de vender para imponer...pero no es eso acaso lo que hacen ahora?
El caso esque me dejé caer por la sección de libros. Gran error. En barcelona hay pocas librerías que valgan la pena, y seguramente tendrán menos material que esos supermercados literarios. Todo está invadido por los titulos best-seller, biografías de personajes tan grotescos como P.M. Aznar y otros seres cuyas caras en portada me sonaban de la televisión. Luego hay una enorme sección de libros de autoayuda, pedagogía barata (curiosamente todos tienen la solución definitiva para la buena educación) y libros de "como hacerse famoso en 10 días", perder peso, llegar a jefe, ser un tiburón de bolsa...etc.Esa es la literatura de nuestro país. Luego puede que creas que te está dando un ataque epileptico, pero no te confundas: has llegado a la sección de novela romantica, que poco tiene que ver con los autores de principios del XIX, sino con un montón de fantasías roccó de autoras cursis envueltas en todos los matizes de rosa que puedan existir.
Si consigues dar unos pasos más adelante seguramente encontrarás, como hice yo, la destrucción de un antes digno genero llamado fantasía y ciencia ficción. A parte de ver como Bradbury comparte estante con Tolkien podrás ver miles de novelas infumables escritas por friquis sobre sus fantaspias repletas de Kenders, orcos, y stormtrooppers.
Más allá encontré también la sección para subnormales. No me gusta ponerme tan despectivo, pero una cosa es la literatura infantil y la otra tomar por tontos a los infantes.
Claro, luego se extrañan de que no lean. Si en la tele veo a Pamela Anderson y me dan a leer un libro sobre niñas y niños que van a un mundo fantastico lleno de chocolates... creo que prefiero volver al biberón.
De la juvenil mejor no hablar, porque me deprimos. Afortunadamente encontré una sección de libros de bolsillo en la que pude encontrar, para mi satisfacción más profunda, algunos libros de anagrama y tusquets. Pero igualmente, se hechan a faltar algunos libros. La verdad esque me entretuve buscando durante un buen rato algún clasiquillo. Necesitaba comprarme un libro de Pio Baroja y no había forma de encontrarlo.
Busqué a alguna dependienta para preguntar si lo tenían por ahí. Gran error. Ahí estuve como un cuarto de hora hasta que la dependienta me confirmó que no lo tenían (y eso que sólo tenía que hacer una consulta en el ordenador). Moraleja: nunca hagas tu consulta a alguien que lleve una blusa del color de la sección epileptica.
Decepcionado me dirijí hacía la sección de papelería y me topé de bruces con el milagro: Entre los diccionarios, los libros de idiomas, enseñanza y textos legales se encontraba la sección (mejor dicho, media sección) de clasicos. Me puse a buscar y... no encontré el libro que había ido a buscar, Habría sido muy evidente. En su lugar encontré otro, del mismo autor. Pero no me lo podían haber dicho?
Recordé al salir aquellas librerías en las que lo tenían todo ordenado con fichas de cartón...y que el dependiente venía a buscar contigo el libro, y te hacía cualquier comentario sobre él.

Proximamente: BoiKot al Happy y Books
04/12/2004 19:46 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

03/12/2004

Soledad

sooledad.gifLa soledad es gritar en un vagón repleto de gente y darte cuenta de que nadie te escucha. Siempre ves movimiento, pero no són más que fantásmas, que recorren el escenario de nuestra vida sin dejar huella en él.
Todo depende del modo en que te afecte. La soledad es un regalo y un castigo. Yo siempre he buscado compañía. Para huír de ese sentimiento me he refugiado entre gente con la que no me sentía a gusto, he hecho cosas de las que me arrepiento y me he reido por mil cosas que no me hacían gracia. Tardé en darme cuenta de que la soledad precisamente se da cuando estás rodeado. Por temporadas me voy recluyendo...alejandome de todo contacto...y entonces la soledad apenas se hace notar. Porque? Porque soy yo quién está solo conmigo. No soy yo cuando salgo. No soy yo cuando me rodeo de gente: me convierto en un animal que lucha por conseguir compañía, cariño, calor... Pero estar entre tanta gente sólo me hace concienciarme del frio que hay a mi alrededor. Cada persona, cada rostro es un ladrillo en el muro de hielo que se alza a mi alrededor.
En la discoteca, cuando dejo de bailar, cuando la sangre encendida por el fragor del movimiento vuelve a templarse...miro a mi alrededor... y me mareo. La sangre se hiela en mis venas. Todos los rostros se vuelven máscaras. La felicidad es un artificio mantenido a base de copas y porros. Realmente que hay ahí? Que hago yo en medio de esa gente? Repetir, porque el fín de semana siguiente volveré... volveré a escuchar mis canciones, bailarlas como un poseso y luego marearme mirando a la gente...paseando como un zombie entre empujones y soportando sus miradas de asco.
No sé si es asco, tampoco sé si me miran. No importa: es la sensación. La sensación de que todo ese calor proviene de una estufa y no de mil cuerpos apretados en ese antro de luz rojiza.
Y volveré. Volveré a hacer el gilipollas, reirme de cosas que no hacen gracia, gritar a todo aquel que conozca y a compartir el aliento con algún otro borracho en cuanto menguen las fuerzas. Luego volveré a marearme... querré salir, querré huír... y lo más parecido a lo que llamaría un buen ambiente se convertirá en un enorme monstruo amorfo que amenaza con tragarme.
Volveré a casa solo, enfundado en mi abrigo...en un vagón practicamente vacío... con almas errantes que tal vez se preguntarán que coño hacen ahí...o tal vez no...
03/12/2004 17:18 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

02/12/2004

Not really a Barfly (El Bar 3)

bar2.gifAcabo con este artículo la pequeña trilogía sobre los bares. Tal vez la continue, para rememorar algun gran acontecimiento en elgún bar, pero de momento, se acaba aquí.
Sé que existe una gran afición a apalancarse en la barra del bar y vivir junto al camarero y el resto de clientes...totalmente abandonado a la bebida, el futbol, la politica casera, la maquina tragaperras o simplemente la degustación de tapas de chorizo.
Porque esas son muchas de las caracteristicas del bar prototipico español: el olor a embutidos, las cañas, la musiquita de las maquinas tragaperras, el partido de futbol en el televisor y a cuatro clientes sentados en la barra que interumpen sus gargantuescas carcajadas en cuanto cruzas el umbral de la puerta.
Cohibido. Esa sería la palabra perfecta para describir la sensación que tienes al intentar alcanzar el sitio libre de turno. En toda mi vida he sido capaz de estar en una barra charlando. Recuerdo en Ministry of Rock, una caseta que hacía de bar, en la que estuve como tres cuartos de hora delante de una jarra de cerveza, con la mirada perdida entre el escote de la camarera, una proyección de beavis and butt-head y unas pardillas que ivan de goticas e intentaban bailar una musica que se veía a la legua que no sabían ni porqué decían que les gustaba (sonaba Iron Maiden en el momento que hice esa observación). Luego fui a otro bar (bueno..discoteca, pero tenía barra) y hablé con la única camarera con la que he cruzado palabras amables (era mi ex...lol). Aún así, acabé tumbado en un sofá viendo Requiem por un sueño y preguntandome si realmente estoy hecho para según que cosas.
Que conclusión podría sacar? A parte de que nunca seré como el Jack Nicholson de el Resplandor hablando con Lloyd, creo que cuando más partido le saco a un bar es cuando voy con alguien y consigo mantener alguna conversación (incluso el de la universidad cobra entonces una (imposible) identidad propia), pero cuando voy solo... es más complicado, porque no acabo de sentirme a gusto en ninguno. Falta de quimica con la gente, o anti-sociabilidad (que es en lo que se fundamente precisamente un bar) debe ser lo que me impide verlo como debiera, pero a pesar de eso, creo que le doy una dimensión que le añade algún encanto perdido...
02/12/2004 03:25 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

01/12/2004

El Bar 2==>Coffee & Cigarettes

Dibujo.gifLa busqueda de un bar solo importa realmente si se va solo. Otra de mis raras ocupaciones sociales suele ser quedar en un bar para charlar. A veces salen grandes y trascendentes conversaciones de esa pequeña reunión...otras simplemente cotilleos u otros chismes. Proyectos, sueños, planes...todos ellos remojados con un poco de alcohol o cafeina. Con el humo de tabaco de mi interlocutor flotando entre nosotros, dandole un aspecto casi entrañable. Echaré de menos que se permita fumar en los bares. No hablo aquí de esas gelidas reuniones en un bar..en que el ambiente que me separa de mi interlocutor cae congelado como finas, pero robustas, estalactitas. Ese es otro capitulo, desagradable en el que el bar es un elemento de fondo sin relevancia alguna.
Aunque en las reuniones de amigos (u otras) el bar importa poco, yo le encuentro, sin embargo, una pequeña relevancia. Es como un agradable telón de fondo de la escena con vida propia. Es uno más en la reunión, en las conversaciones. No has quedado en casa de nadie, ni en el parque, ni en ningún otro lugar. Es un bar. Un bar publico, donde fumar, beber y, sobre todo, charlar. Tal vez sea simplemente por no aburrirse mirando la copa que se tiene delante, o las espirales que describe el humo del cigarro que se consume apoyado en el cenicero delante tuyo... el caso es que, como si de un ritual se tratase, se habla. Se charla. Anecdotas miles...y cuando se acaban las anecdotas, si el interlocutor es interesante...se pueden llegar a mil temás más. Nunca he tenido una conversación más trascendental que con alguien sentado delante mio en un bar. Aunque fuese el bar de pepe de tallers (bar Parisien para los curiosos).
Vale, supongo que no tendrá el glamour de un Deux Magots parisino, donde la foto de Hemingway cualga de la esquina donde solía sentarse a escribir, y poco tendrá que ver con la relación con camareros que se llevaba un Bukowski eternamente sentado en la barra, pero tiene su encanto.
Amigos varios, o simplemente otra persona, con la que compartir un espacio puramente espiritual. No cabe otro tipo de relación que no sea la hablada (luego están los exhibicionistas, pero ese es otro tema). Está claro que si mantienes una relación basada en charlas de bar, te costará mucho encontrar a una persona igual. Es curioso, verdad?
Este articulo es, sin embargo, más nostalgico que otra cosa. Ahora suelo buscar bares para sentarme yo solo y ocuparme esclusivamente de mis asuntos, pero... que tiempos aquellos en que esperaba con ansia un manseja que me citase en un bar...para estarme ahí sentado, conversando, durantre más de dos horas...
01/12/2004 13:18 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

26/11/2004

El Bar

Dibujo1.gifSiempre me ha costado encontrar un buen bar. Me paso la vida buscando el bar ideal, y me parece que me pasaré toda mi vida buscandolo. Mi bar ideal es un refugio, donde poder tomarme un café tranquilamente, en una solitaria mesa situada el fondo del oscuro antro, con un camarero discreto aunque oculto de por algun apendice arquitectonico y el sonido ambiente de un televisor que no pudiese ver. En ese bar no entraría casi nadie....y la gente que entrase sería más bien de taciturno comportamiento.
Sería perfecto. Pero como toda la perfección...tiene el defecto de ser imposible...(podriamos entrar, entonces, a discutir sobre si la perfección ya no lo es cuando hay imperfección...por infima que sea...pero esa ya es otra historia...). Ahhh. Tan imposible como amar a la luna.
Y esque un bar como dios manda sería como una pequeña porción del paraiso. Y si encima hubiesen debates...ya sería una imposible viaje en el tiempo.
No. No los hay. En lugar de eso hay...bares. Hay bares fashion, bares cutres (bautizados todos como bar de pepe), bares caros, bares institucionalizados, bares heavys, bares bakalas... en fin..bares de todo tipo.
Yo suelo buscar un bar más o menos luminoso y agradable a la vista, donde no haya mucha gente, y donde puedan haber rincones en los que plantar el culo un rato sin estorbar demasiado.
Mal sunto si hay demasiado ruido, pero es un factor positivo si este proviene del televisor, pues todos los clientes y barmans estarán demasiado pendientes de ella como para reparar en mí. Y así puredo mirarla yo un rato cuando simplemente me dedico a perder el tiempo.
Un pequeño refugio donde ver transcurrir el timepo, como un cáparazón en el que esconderme hasta que pase el peligro.
Y allí leo o escribo...
Si hubiesen habido bares más agradables y anónimos (porque esa es otra: nada molesta más que entrar en un bar donde parece que todo el mundo se conoce), hubiese acabado de leer La conjura de los necios allí, en vez de hacerlo bajo el cruel sol de julio de hace dos años... tumbado en un banco del turó park y moviendome ocasionalmente para abastecerme al Opencor del gran sarriá. Por aquel entonces estaba en medio de los examenes de la selectividad, y ahora estoy en una especie de examen continuo, que es la vida...y me falta un bar donde ir a desaparecer un rato.
El 4 Gats se ha vuelto demasiado caro, y tomarme un cocacola, café o doble-malta, tranquilamente sentado en un bar es un lujo que solo puedo permitirme cuando viajo...aprovechando la importación de los pubs irlandeses. Son sombrios, pero agradables... Lástima que a veces la tguiness no se disfrute mucho... pero que se le va a hacer... es lo que hay.
Seguiré buscando... de bar en bar.
26/11/2004 13:16 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

25/11/2004

Narciso y sus proyectos

Acabo de dar de alta un fotolog. Supongo que me aburría lo suficiente como para perder el tiempo en eso, pero al menos tendré un espacio menos limitado para las imagenes.

www.fotolog.net/riddick_686

Se titula Infernalia, exactamente igual que la pequeña comunidad de internet que monté hará unos tres años y que perecerá en pro de una pagina de internet dedicada principalmente a la musica, la filosofía, los autores malditos y alguna que otra gilipollez que haga con los cuatro amigos que me quedan, pero eso ya será más adelante.
25/11/2004 18:43 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

Varias vidas en un instante

Dentro de nuestra vida, hay muchas vidas que podrian haber sido vividas,,,y que al final acaban como sueños o fantasias,,,hasta que con la edad las confuncdamos con nuestro propio pasado.
Es triste tener que pasarse la mitad del día sintiendo ese vacio, el vacio que dejan todas esas vidas no vividas. Ese beso no sentido, ese abrazo que nunca llegó a consumarse... O vidas que quedaron cortadas a la mitad, que nunca llegaron a ser un ente completo y vivio...pero que permanecen dolorosamente almacenadas como proyectos inacabados...almas errantes que claman por su culminación..a pesar de que esta sea materialmente imposible.
Todos esos pequeños detalles se van acumulando a los largo de nuestras vidas... Las elecciones...los "y si...".. hasta que vienen a despertarnos por las noches.. recordandonos que una vez fueron fuertes, fueron solidos..que una vez fueron..o pudieron ser nuestras vidas.
También es doloroso el nexo que se sigue manteniendo con esas vidas..pues a pesar de no haberlas vivido, sigue existiendo un vinculo que hace que estas sean parte de nosotros. Tal vez esten desarrollandose en nuestro subconsciente. hay tanto cerebro de actividad desconocida que no sería extraño que en el se diesen mil vidas. Y si cada uno de nosotros fuese mil personas diferentes? Y si cada una de nuestras vidas fuese mil vidas diferentes? Sería pues el residuo de estas vidas el que nos causaría tal angustia existencial.
Sbgustia..esa palabra podría ser la razón de ese nudo en el estomago? Són las pesadillas varias interpretaciones de la vida discurriendo al mismo tiempo?
Claro está, existe la opción de olvidar. El poder de autosugestión, propio o ajeno, es tan fuerte que puede cerrarle las puertas a todas esas vidas. Y entonces..que es de nosotros? Felizmente ciegos..zombies del sentimiento..relegando esa angustia a la calidad de fantasias...
La vida consiste en la interpretación de la realidad... y la realidad..al ser una interpretación, carece de valor objetivo...así pues..negar el dolor, negar la angustia..negar todas esas vidas... nos hace ser nosotros mismos?
O son también esas vidas no vividas las que ayudan a definirnos?
No se sabe. Pero lo que si es cierto es que existirá ese "y si..." para incordiarnos hasta en nuestro lecho mortuorio.

Dedicado a Paula: tu también eres esa angustia de una vida que nunca viví a tu lado. Lo siento. Ojalá me perdones algún día.
25/11/2004 01:33 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

23/11/2004

Pierrot o los secretos de la noche.

Pierrot24.jpgHay una figura dentro de la familia de los arlequines que nunca ha dejado de interesarme la figura de Pierrot. No pertenece propiamente a la comedia del arte, sino que su origen es más francés. Un elemento que rapidamente fue incorporado en la commedia dell'arte.
Se trata de un personaje triste, que nunca rie. Vestido de blanco y con la cara pintada del mismo color, suele llevar complementos y antifaz negros.
Es la imagen del amante eterno. En la comedia está enamorado, como Arlequín, de Colombina, pero su carisma le llevó a independizarse y en ese momento se convirtió en el amante de la luna. Existen varias sinfonias dedicadas a su amor.
Taciturno, silencioso...muchas personas veían en su comportamiento defectos sociales, hasta tal punto que su exageración dio lugar al nacimiento del payaso de hoy en día.
Lo cierto es que a pesar de eso, la imagen de pierrot ha inspirado mucha literatura, y sería la perfecta metafora del poeta romantico.
A mi siempre me fascinó su silencio. Porque estaba triste Pierrot en la familia de arlequines? Como podía estar serio entre gente tan cachonda y colorida?
Nunca hice el simil, pero me parece que es porque en el fondo era como yo en las fiestas. Como podía pasarlo mal en un sitio donde tanta gente lo pasaba bien?
Los niños siempre han preferido a Arlequín antes que a Pierrot. En el fondo es un antisocial, y, como tal, ha sido siempre maltratado. Aunque por mucho que se le maltrate, siempre guardará ese punto entrañable que lo hizo tan querido. A pesar de tener un rostro frio...sus lagrimas son calientes, porque provienen directamente de su corazón.
Incluso la balada más ñoña tiene algo de ternura y, porque no?, sinceridad...
23/11/2004 02:45 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

21/11/2004

Libertad de expresión

Hace poco que un Imán publicaba un libro sobre el maltrato a la mujer. Me parece muy bien que lo condenen. Pero de todos los argumentos que esgrimieron los fiscales se olvidaron el más importante: el poder de la fe.
La libertad de expresión debería tener un limite en terrenos religiosos porque influye en una masa de creyentes. La religión existe en base a una fe, y la fe no es más que creerte lo que te cuentan. Cuando gozas de una situación en que hay gente que cree en tu palabra, tienes que aceptar una responsabilidad, y atentar contra valores sociales del entorno en que te has asentado.
Como ciudadano tienes la obligación de respetar los valores de la sociedad en la que te has instalado. No hay vuelta de hoja. Y como tu puesto conlleva a que mucha gente se crea todas las mentiras que dices, degradando la condición social de un humano, pues mereces un castigo. Más que nada porque estás jugando con la creencia de gente, aprovechandote de tu situación para degradar a otros humanos. Atentando contra la constitución de esa sociedad a la que has ido a instalarte.
Uno es libre de tener la opinión que quiera, pero si ello conlleva a que la gente se la crea y por ello maltrate a otro igual, entonces tu opinión te la puedes meter donde acaba la espalda.
Si se quiere convivencia hay que empezar por el respeto.
Y hacer uso de sus derechos para negarle sus derechos a otro igual es abusar.
Y lo mismo debería hacerse con la politica. pero esa es otra historia.
21/11/2004 20:46 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

20/11/2004

BOUUUM!!!!

Tengo la cabeza a punto de estallar. Dios, estoy perdido.
De verdad. No encuentro la salida.
Quiero salir, joder.
Quiero estrellar mi cabeza una y mil veces contra la pared.
Me contaba mi padre sobre una chica de suecia que vivía en un apartamento de París a la que encontrarón días después de su muerte... agarrada al telefono. No tuvo tiempo de llamar a urgencias. Un paro cardiaco.
Fin.
Se acabó.
20/11/2004 11:43 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

19/11/2004

Epigrafes

1-
Tras siamesas consonantes se esconde su nombre
Aquellas que inician el de su profesión
Pues a venderse por ambición
Se le llama prostitución.

2-
Actuamente se trata de que el artista ponga en venta una obra que sorprenda aunque de ella nadie aprenda.

3-
La mañana se ha divorciado del crepusculo, por eso es muy probable que nunca los veamos juntos.
19/11/2004 20:14 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

17/11/2004

El niño de diez años (educación 2)

Hace algún tiempo me puse a esperar en la salida de mi antiguo colegio a que saliese mi hermana y mientras rebibinaba la cinta del walk-man pude escuchar a un crio, un proyecto de macarra,todo chulo diciendo que ya fumaba desde los 10 años (debía tener 12 o por ahí), y que había "follao" y que nadie tenía porque decirle nada, que él era más chulo que nadie y etc etc...
Y la gente de alrededor reía. Será cosa mia, pero me estoy haciendo demasiado viejo? Todo avanza a pasos agigantados, pero si desde los 10 años te crees que posees toda la verdad...quién va a sacarte de tu error?
Dicen que el hombre es hombre porque se equivoca, pero que pasa si no acepta su equivocación? Quién le hará suponer que no posee toda la verdad? O que la mentira es en realidad un engaño?
Si hubiese tenido su edad abría sido un cahval al que hubiese pegado. Siempre me ha tocado recibir.
El caso esque ese ambiente no es más que un reflejo de lo que se desarrolla en el llamado mundo "adulto".
La cultura la defienden las armas y no el dialogo. En el mundo manda el niñoque se cree que posee la verdad.
Ya sean israelís o palestinos, da igual, la cuestión es ver quién tiene la verdad a base de tiros.
Alguno dirá: hombreee, ya era hora de que despertases. En que mundo crees que vives?
Pues creo que vivo en un mundo con demasiada gente que cree tener la razón, sin pararse nunca a racionalizar. Un mundo en que el exito lo miden con los ceros de tu cuenta bancaria. Un mundo en que los niños que interpretan a Mozart se creen genios cuando no saben siquiera comprenderlo. Un mudno en que se tocan las notas sin molestarse en entenderlas.
Un mundo de artistas, un mundo de intelectuales, un mundo de heroes, un mundo de santos...un mundo de mediocridad subida de un pedestal.
Una mdiocridad que defiende su inclutura como un valor. Una mediocridad que defiende una liberdad que no es sinó otra prisión para el alma. Una mediocridad que defiende el engaño como felicidad.
Y por esto estamos luchando?
Por creenos transgresores? Por ser conservadores vestidos de liberales?
Por comprar rebeldía en el corte inglés?
El pensamiento es una catedral de ideas, igual que el lenguaje lo es de las palabras. Pero si no llenamos esos espacios... como pretendemos no caer en la pura demagogia? Y peor que eso, ser simplemente un hilo conductor de la demagogia de otros.
No nos engañemos, toda nuestra rebeldía no es más que una consolidación del sistema contra el que decimos rebelarnos.
La rebeldía está oculta, entre lineas, demasiado sutíl para un mundo que aprecia la evidencia disfrazandola de sutilidad.

PD: cuatro polvos y un cigarro no le hacen a uno mucho más persona, o acaso alguién cree que a estas alturas un tatoo o un piercing es algo más que el delirio de un fashion vitim del monton?
17/11/2004 20:03 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

16/11/2004

Dr. Pous

Ayer ví al hombre que me sacó de las entrañas de mi madre. Es un doctor de la clinica Quirón de Barcelona.
Es curioso poderle estrechar la mano a la persona que te facilitó la existencia.Sín él...quién sabe.. quizás no estaría aquí, escribiendo estas lineas. Ese hombre alto, ligeramente encorbado, con el pelo pugnando entre su color grisaceo y las canas, su mirada perdida, que movía la lengua de un lado para otro mientras se movía de forma dispersa y a la vez decidida...
Toda una contradicción con patas. Es el tipo de personas que parece encojida en su mundo, que parece que cualquier cosa que le vayas a decir no le salpique ni un poco.
Supongo que había un toque excentrico en el fondo que le hacía a la vez gris y luminoso. Podría resumir mi impresión al verle como cuando conocí la obra de Picasso: todo anguloso y exagerado, pero no sabría decir si me gusta o me disgusta, porque aunque me moleste a primera vista...hay que reconocer que ahí dentro hay mucho más.
Unos minutos nostalgicos en todo caso. Hasta ahí se acaba la anecdota: me estrechó la mano como se la podría haber estrechado a cualquier otro.
Tampoco yo me emocioné tanto.
16/11/2004 20:45 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

14/11/2004

Enseñanza

Algo que la gente olvida muy rapidamente es que las cosas se aprenden. Solo basta con fijarnos como los sistemas de aprendizaje són cada vez más ligeros... y no por ello menos importantes. La educación es un arma cargada que todo el mundo pretende empuñar. Uno depende en su vida de la educación que ha recibido. Cuanto más ligera sea la educación más influenciable será el individuo, contrariamente a lo que se diga en la calle. La calle es la escuela de la vida dicen algunos, pero que educación es esa que te condena a un solo punto de vista? Donde está la educación cuando crees que tú posees la verdad?
Tampoco esque un academico posea la verdad, pero al menos posee muchos más puntos de vista.
Luego dicen que esos puntos de vista no valen la pena si no se ha vivdo. Pero que se sabe de la vida de un academico? Que se sabe de lo que pasa por su cerebro?
Los eruditos viven, pero viven a otro nivel. Sólo el hecho de poseer datos ya les da una ventaja. Pero más importante que eso es saber utilizar los datos.
Es un plagio dirán los eruditos de la calle.
Pero que no es un plagio?
Acaso si destruyes la educación crees que te librarás de influencias?
Acaso relegas la educación solo a la escuela?
Cuanto más avanza la cultura callejera, la cultura del individuo original, más se masifica esa individualñida, más se vulgariza la opinión...y más se ciega el individuo. Entonces se vuelve fuertye con otros como él. Y que hace una masa sin cerebro? Encender antorchas?
Y la libertad de expresión?
Pero que libertad de expresión quieres cuando puedes sacar un arma? Y porque sacas el arma? Pues porque no sabes digerirla.
No hay nadie autentico. La cuestión es no caer en esa trampa, y crear nuestro pensamiento ayudandonos en herramientas cuyo merito está en hacerlas nuestras.
Un poco de humildad no le iría mal a este planeta.
Tal vez entonces aprendamos a no destrozar sin antes preguntar.
14/11/2004 20:35 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

13/11/2004

El día en que murió Van Gogh

El bisnieta del genial pintor impresionista hizo dos pequeñas obras, pero cual de ellas fue artífice de su muerte?
Cuando las pruebas apuntan a un marroquí, enseguida lo situan en españa y achacan la responsabilidad a su radicalismo islamico.
Pero que pasa con la otra obra? Si una hablaba sobre el maltrato d ela mujer islamica y el otro sobre el asesinato del periodista-politico asesinado hace más o menos uno o dos años... es muy facil desviar la atención hacia el mundo islamico. En europa todo el mundo está dispuesto a odiar a los arabes ya considerarlos una raza inferior.
Pero Que pasa si un marroquí pasa de la religión y es reclutado como asesino? Pues que podrá hacer lo que le dé la gana porque toda la responsabilidad caerá sobre su etnia y no sobre sus clientes reales.
Así pues, tenemos a un periodista que sale de la nada y se involucra en la politica de su pais. Cuando consigue ganar de largo a sus competidores politicos...mistariosamente lo asesinan. Van Gogh hizo un documental/pelicula sobre eso. Qué es más probable? Que un marroquí español se transladase a holanda y consiguiese enciontrar al cerdo occidental que hizo un documental, que nadie sabe como consiguió verlo, cuando los españoles no sabíamos nada de ese documental?
O tal vez los tiros andan en una dirección más cercanana a nosotros?
En un sistema canovista no se aceptan instrusos.
Pero claro... a quién es más facil odiar?
13/11/2004 05:08 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

11/11/2004

El peso del silencio. Caso 1: el ascensor

Entras en un ascensor y te encuentras a la tipica persona que no desearías encontrarte. Es el tipo de personas que cuando la ves subir al ascensor prefieres bajar a pie. Bueno, esto es extrapolable a todas las personas que viven en las escalera excepto la vecina del cuarto.
El caso esque por falta de reflejos te ves compartiendo esos escasos metros cuadrados con esa persona. Deseando que pasen los pisos, evitando cualquier contacto visual.
El silencio pesa. Si. Es la mar de espeso, pero igualmente es mejor así, sin tener que simular el agrado por encontrarte con esa persona de forma tan casual.
Evidentemente, aunque tu aguantes, la otra persona no puede estarse callada: pasan dos pisos y enseguida hace un comentario. Un comentario estupido sobre el tiempo o sobre tus estudios, haciendo siempre referencia a a´lgún familiar suyo.
Son esos pequeños momentos en que odias a la raza humana. Porque no pueden soportar el silencio? Te gustaría un día hablar sobre lo mal que huelen sus perfumes, y sus puros, o la poca gracia que tienen al hablar, o hacer algún comentario sobre sus odiosos carraspeos...o simplemente tirarte un pedo para ver sus caras.
Pero te callas.
Aguantas aire y finalmente llegas a tu piso donde abres la puerta para salir corriendo sin mirar atrás.
Serán manías, pero a veces es tan agradable el silencio y la soledad...
11/11/2004 11:33 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

10/11/2004

Nostalgia del absoluto

Delante del hospital hay un pequeño parque. Cuando oscurece y se encienden las farolas, hay un foco que cae directamente sobre uno de los bancos...iluminandolo como en el decorado de una obra de teatro o pelicula de cine.
A veces puedes encontrar a dos personas sentadas, seguramente ajenas a todo lo que pasa a su alrededor, protegisdos del mundo por una luz que los hace a la vez protagonistas de todo lo que se mueve a su alrededor.
Todo fuera de ese foco parece poco importante, y cuando a veces aflora un beso, podría acabarse el mundo que no sería tan importante como algo que interumpiese esa escena.
Las personas no somos más que actores en el teatro de la vida y el amor es nuestra obra maestra.
10/11/2004 12:15 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

09/11/2004

Pipa Club: Resistencia!!!

humidificador.jpgDos desgracias acontecen al Pipa Club de barcelona. Por un lado están los censures europeos y su fijación por la salud y por el otro está el propietario del local de Plaza real.
Si quereís ayudar a que no les priven de tan mítico punto de reunion podeís visitar su pagina y colaborar firmando en su web http://www.bpipaclub.com/Ins3.htm
La verdad esque está empezando a tocar un poco los cojones tanta corrección politica. Dan ganas de fumar solo para joder un poco.
Así que ese espacio queda como reducto de la incorrección politica, del buen jazz y del recuerdo simbolico de lo que es y fue la plaza real, el verdadero corazón de Barcelona.

Smoke Free Area

Prohibiciones.Moda antitabacoTodo por la diosa Salud .
Vamos a vivir Light ! .No fumar, no gozar, no pensar ...no, no, no...

Pipa Club Barcelona
09/11/2004 17:30 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

08/11/2004

Sobre la responsabilidad colectiva y otras notas recojidas hoy...

1-No hay nada mejor para someter a un pueblo que hacer germinar en ellos la semilla de la responsabilidad colectiva: así lucharán por una causa que ni les va ni les viene. Haz creer en un ideal común para poder tomar el control. No hay nada más devastador que crear una mentira y alimentarte de la dependencia que genera, sino, preguntadselo a la iglesia.
Como decía Maquiavelo, Fernando el católico (nuestro Fernando), era un hombre increible, firmaba tratados de paz con países vecinos para seguidamente atacarlos, pillandoles desprevenido y proporcinandole multiples victoria y una nada despreciable reputación.
El honor es una red, y la traición es el simbolo de la anrquía. Analicemos conceptos: existe una forma y una persona se las salta para llegar al fondo.
2-Así como los japoneses tenían la tecnica del Sepukku, en Hispania existía un veneno extraído del apio que resultaba indoloro. La diferencie con el harai-kiri radica en que su ingestión se producía tras la muerte del caudillo: no existía el status del guerrero Ronin.
3-El patrón es el que paga a los soldados (soldados, del latín soldus, sueldo) para logfrar sus objetivos y poder disrutar de ellos, por lo tanto el cuadillo debe sobrevivir. En una batalla es la pieza del rey, la pieza a la que los soldados deben proteger, siempre lejos del contacto con la batalla. El lider es un paladín excepcional que destaca de forma natural forjando su propio status. Es la reina del tablero: delante de todos los demás, liderando al ferente de las tropas. Es la pieza más valiosa y la que más se expone. Las dos són igual de despreciables, pero a las dos se las ha recubierto con el velo de la epica.
4-Cuando se elabora una obra se pueden seguir dos caminos: los academicos y los intuitivos. La genialidad reside en la intuición, el reconocimiento reside en el academicismo. Por eso nunca premiarán a una obra genial, decantandose por la mediocridad que el jurado sabe comprender. El tiempo hará justicia.
5-Hispania, tierra de conejos. Alzad las banderas para condecorar el orgullo nacional!! Panda de conejos!!
6-El silencio también es música.
08/11/2004 15:59 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

Suciedad

Hoy me siento sucio. Me he despertado con dolor de garganta. Cada vez que tragaba saliva me dolía. Jodido despertar. Solo imaginarme meterme en la ducha me hacía apretarme cada vez más entre mis sabanas.
Poco a poco mis ojos volvierona cerrarse. Despert+é dos horas más tarde... por el sol que se filtraba por la persiana. Era demasiado tarde para ir a clase. Mejor.
Busqué unos calcetines limpios y me puse la ropa que usé el día anterior. Me sentía sucio. Pasé de ponerme desodorante o colonia alguna. Nisiquiera me lavé los dientes. Apestaba y sigo apestando. Y no me importa.
Estoy sentado en un banco, delante del mar. Es de noche, está empezando a llover, pero yo no me muevo. Caudno se mojen los tejanos desprenderán más olor.
Siento caer la llúvia sobre mi cara, y resbalarse cada gota sobre mi rostro. Me siento sucio, y la lluvia no me ayuda.
Estoy tan lejos de la imagnen de glamour de hoy en día...
Me gustaría desnudarme y lanzarme al mar,,,para que este me tragase para siempre. Soy un ser vivo viviendo entre maquinas que rechazan la vida. Sudo y huelo y cuando hago el amor me gusta mezclar mi sudor con el de la persona con la que me acuesto, igual que cuando se entrelazan nuestras lenguas mezclamos nuestras salivas.
Soy pelos, hueso, sangre, piel irregular y arrugada...
No soy una maquina, mi piel no es de plastico liso, y mi olor es distinguible, hormonal, único, vivo, dotado de personalidad.
Nos escondemos bajo una limpieza absurda que nos niega cada vez más. Dentro de poco oleremos en serie, nos peinaremos en serie, cagaremos en serie y pensaremos en serie.
Me gusta llevar el pelo despeinado, me gusta sudar, me gusta oler a mí mismo. Y me gustan todos esos detalles desagradables que me recuerdan que soy un ser vivo, inperfecto, animal, hormonal...
Hoy no he ido a clases, hoy he he jugado a ser libre.
08/11/2004 05:27 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

07/11/2004

Mayo del 68

Estamos en francia, mayo de 1968, la mayor revolución estudiantil de todos los tiempos. Fue el primer momento en la historia en que los estudiantes cojieron relevancia en el panorama actual y se hicieron con la cabeza de todos los movimientos para hacer eco de sus revindicaciones. Nunca se verá, como pasó entonces, los tanques salir a las calles para acabar con ellos, los inventores del graffiti politico.
Era el paralelo de los Hippys. Eran los intelectuales, ls artistas, los intelectuales que se implicaban como nunca se han vuelto a implicar. Querían cambiarlo todo, acabar con la opresión DeGaulliana, y todo el mundo intelectual los apoyó, siempre. Eran vistos como heroes por la historia. Glorioso mayo de 68.
Pero que ha pasado tras todo estos años? Porque de repente los libros de historia empiezan a castigarles? Porque ya no reciben el apoiyo y la publicidad de antaño?
Facil respuesta: han pasado los años, la generación de mayo del 68 ha alcanzado puestos desde los que realmente pueden cambiar aquello por lo que lucgaron en 1968..
Pero no ha habido ningún movimiento. Este murió ya. Se evaporó como un sueño. De hazaña historica ha pasado a mera anecdota.
Las protestas se han de reforzar con acciones,,,porque las palabras pueden salir volando con el viento, pero són los cambios los que hacen temblar los cimientos: las acciones.
La sociedad francesa se ha dado cuenta de eso, y se siente traicionada. Esa protesta fue solo palabrería, que a la hora de la verdad se esfumó como el humo de un mal cigarrillo, y por ello los han castigado con el descredito de sus acciones.
Ojalá aparezca algún dia otro Mayo del 68, pero con más fondo que forma.
07/11/2004 17:14 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

06/11/2004

Tempus Fugit

Recuerdo estar sentado tardes enteras en el pasillo de la antigua casa de mi abuela. Todo olí a viejo allí, en aquel pequeño piso en Balmes, donde había crecido mi madre y ahora habitaban en silencio mis abuelos.
Mi hermano siempre ha sido mucho más de ese estilo de vida, pero yo siempre he necesitado acción, emociones nuevas. Claro que mi abuelo, que por entonces padecía de parkinson, poco me podía ofrecer. Yo, resignado, ocupaba mi tiempo como podía, y que mejor entretenimiento que sentarme delante del enorme reloj de pendulo?
Se trataba de un alto reloj de madera, ornamentado con detalles dorados. Habían dos puertas de cristal: una para acceder al mecanismo pendular, y la otra para acceder a las barrocas agujas.
Si algún día tuviese que recurrir a alguna imagen para describir el paso del tiempo seguramente sería a este reloj al que recurriría...tan majestuoso... Incluso sus agujas tenían una forma arrogante de moverse... tan señoriales...
Cada momento en que las agujas señalaban la hora, empezaba a retumbar un campaneo que llenaba el vacío de todo el piso (y de los siguientes). Eran una terrible cacofonía que señalaba el arrollador paso del tiempo mejor que los mil litros de tinta de mil escritores. Tal estruendo no podía dejarme indiferente, y me llenaba el cuerpo de tal angustia que aún me recierdan que por aquella epoca no podía dejar de pensar en la muerte y en la vejez. Me abrazaba a mi madre llorando, pidiendole que no envejeciese nunca...imaginandola arrugarse como una pasa hasta consumirse para siempre...
Y sobre el cuadro del reloj había una chapa con dos palabras: Tempus Fugit.
Ahora mi abuela, viuda, se ha mudado a un piso colindante al nuestro, y cada vez que voy a mi habitación puedo escuchar retumbar las campanadas del reloj, uno de los pocos supervivientes del piso de Balmes, para recordarme que el tiempo pasa....
Tempus Fugit
06/11/2004 01:42 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

Familia

La familia siempre ha sido el pilar de todos los imperios. Sin una familia que te ate en cuerpo y mente no existiría organización alguna. Esclavitud moral, así se consigue montar todo el sistema. Luego vienen las hipotecas y los creditos, y ahí si que has vendido tu corazón al diablo.
Así, la sociedad del bienestar se torna una caricatura de su própio significado. Si permites que cada uno tenga su pedazo de tierra, su pedazo de jardín que regar, si permites que cada uno tenga su casita, decorada según mande la revista de interiorismo del presente momento (o del pasado...), si permites que cada uno tenga su equipo de altrafidelidad, su colección de discos, su televisor, su reproductor de dvd... porque nadie va a querer revoltarse contra ello?
La familia aletarga al individuo en un paraíso artificial. Y cuando se respira una ficción tan desna...que seguridad hay de que el fragil y etereo amor no pertenezca a la susodicha?
Ninos: sus ropas, sus juguetes, sus escuelas..sus motos, sus caprichos, sus coches... Han montado un lugar en que los niños ahogan a los padres para hacerles olvidar que de verdad exíste otra salida que no sea pasarse la vida hundido en mierda para mantener un frio paraíso...al que llamamos hogar...dulce hogar.
El hombre es una maquina que consume felicidad para olvidar que esta no existe. No hay ningún paraiso que nos espere, para justificar cada uno de nuestros movimientos. Aún así, nos aferramos a valores y esquemas contra naturales que se han demostrado obsoletos. Somos capaces de aniquilarnos con tal de que perdure este sistema. Tanto miedo tenemos entonces a quedarnos solos? Solos, porque no hemos invertido tiempo a cultivar nuestro reverso más iondómito, más censurable, más vital, más vivo...
La sangre sólo tiene la fuerza que tú le des...y los creditos existen porque la gente los pide..no tanto porque los necesite, sino porque está completamente convencido de ello.
La masa ya no se crea con el contacto sino que es una etera nube que afecta a mil presuntas individualidades que en el fondo están dominadas por los mismos flujos mediaticos y egolatras. Consigue crear una catarsis inversa en el individuo y serás dueño de él.
Entonces, como se decía en Blade Runner...como sabrás que tus sueños no són los de otra persona?
06/11/2004 01:27 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

02/11/2004

Nota mental... sobre la juventud y el equilibrio

Ayer ví una pelicula titulada Cuando menos te lo esperas, versión doblada al castellano, interpretada por Diane Keaton y Jack Nicholson.
La cvuestión es que el personaje J.N. intenta parecer joven, bien afeitado y vestido de forma elegante...pero no hay forma de sacarte la idea de que está muy viejo. A pesar de sus sonrisa,,,se le ve apagado. Pero en un momento de la pelicula, aparece con barba, despeinado, abrigado, sin teñirse el pelo y sin voluntad de parecer joven...lo curioso esque en ese momento parece más joven que en el resto de la cinta (bastante mediocre, todo hay que decirlo, que se salva unicamente por la interpretación de este pedazo de actor [Keanu Reeves...estás acabado!!]).
02/11/2004 16:54 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

NO a la sumisión.

Resulta que dentro de poco se hará un referendum en españa para ver si la población aprueba una constituación europea que bloqueaba en su momento el señor Aznar. Personalmente, al bigotudo personaje no le tengo ni medai simpatia, pero encuentro estupido decir que sí a algo que desconocemos solo por el hecho de tenerle rabia a ese personajillo.
Analizemos mejor la situación. Tenemos una europa picada con espeña antes del 13-M. Porque? Pues porque mr. Aznar se alió con los americanos, y dejó de lado a los pacifistas europeos. Me parece muy bien recriminarle eso...bueno, me parecería muy biuen si luego no fuese europa la que enviase las tropas, queriendo apropiarse de la pequeña tajada que sacó (por primera ves en mucho tiempo) este decadente, nuestro, esado.
Pero, mejor aún, analizemos a europa. Que es eso de la unión europea? Si. Veamos, se trata de algo más que un mercado libre de impuestos para Francia y Alemania? No.
España, portugal y grecia entraron en la unión europea para servir como mercado de Francia y Alemania...sino, como se explica que españa tenga que consumir antes los excedentes de las regiones francesas antes que su propia producción? O que la carne argentina en tiempos del sintoma vacaloca fuese de origen alemán (timada internacional diría yo)?
En cuanto a politca exterior, como es que los unicos que se leantaron en contra de España fueron precisamente esas dos naciones? Porque no se levantaron las otras? Porque hablaron en nombre de TODA la comunidad? Y porque ellos pueden pactar como les de la gana sin hacer caso del resto de opiniones comunales?
Y la entrada de los países del este no se debe a otra cosa que la ampliación del mercado, pues los paises como españa, italia y portugal, se están desarrollando y ya no pueden ser receptores del material excedente de "la comunidad".
Vamos, que a este ritmo, africa será europea (no me extrañaría que inclueyesen a Marruecos, solo pa jodernos....estooo, espera, Marruecos no...que es protectorado americano).
Francia y Alemania se caen , están en crisis (desde hace tiempo), han hecho inversiones que les han dejado secos y que están muy lejos de dar frutos (la moneda se les ha vuelto en contra), y países como españa pueden ser receptores de unas ventajas no previstas. Solución? Atarlos a todos legalmente.
Pero había un problema...si. Ese tio bigotudo tan odiado y detestable. Pero ese tipo tenía apoyo (mucho más del que nos han dicho), y sin él, toda oposición ha terminado.
Ahora, Zapatitos (buen hombre, pero nefasto presidente)ha caído en la trampa del bien. Se creerá acaso en una guerra santa, como pecó su predecesor?
Y encima, como muestra de agradecimiento, además de colocarle detrás en las fotos (bien ocultado por Berlusconi), le dejan tener a un miembor del partido como presidente de la comunidad europea. Y quién mejor, que el señor Borrell, conocido corrupto del antiguo gobierno soialista, para dirigir este circo, farsa, engaño, llamado union europea?
Será unión franco alemana & company, pero la company no pinta nada.
Por eso Inglaterra se mantiene tan lejos de esos asuntos, porque hace siglos que ya saben de que pie calzamos los europeos.
Que quieren que les diga. Una constitución determina cuales són mis libertades, y sin retocar una constitución interna como la nuestra, que se hizo rapido para ambiar de regimen y que aún no se ha retocado, me parece apresurado votar por que nos pongan otra (que encima nos ate a una politica que dirigirá gente que pretende arruinarnos con tal de enrriquecerse).
Somos un pueblo indefinido, quedan muchas cosas por definir. Lamentablemente, todo, hoy en día, se basa en golpes de efecto, y es triste ver como nadie hace nada.
Da verguenza que sean dos politicos jubilados los que hayan dicho las mayores verdades, y hayan aportado el mejor juicio politico desde hace años (me refiero a Jordi Pujol y Felipe Gonzalez).
02/11/2004 16:55 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

31/10/2004

Dry Tears

Dime donde se pueden comprar lagrimas. Dimelo porque las necesito. Necesito verter lagrimas esta noche, para recordar que sigo vivo. Se me secaron ayer noche, las vertí todas pensando que mi corazón había desaparecido, pero esta mañana me he dado cuenta de que sigue ahí, y estoy seguron de que no es una ilusión porque me vuelve a doler. Es curioso, verdad?
Si, prefiero seguir comprando lagrimas antes que dejar que devolver el corazón.
No. No venía con garnatía, me dijeron que amaría, pero nadie me avisó de que dolería. Digo curioso, porque es posible que heche de menos el dolor real de un corazón? Es posible que ese sea una marca de la humanidad en sí?
Que estupido venir a pedir lagrimas para poder sentirme vivo... Aunque me detengan y me quemen diré que amo el dolor, porque así recuerdo que sigo vivo. En realidad la alegria es solo una flor que no trasciende en su bellea..pero las heridas que se pueda uno hacer con sus espinas permanece cicatrizada...visible a la vista cual llave de los recuerdos. Es posible entonces que nos configuremos unicamente en base a ese dolor?
Quien sabe...
Bueno, muchas gracias, las emplearé esta noche hasta que salgan unas de verdad.
31/10/2004 18:09 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

29/10/2004

Mucho ruido y pocas nueces

Estuve esta mañana ojeando un libro de diseño grafico. Bueno, más que un libro era una revista. Era una revista con cientos de imagenes, relfejos de la imaginería sin limites de los diseñadores de nuestra era.
Pero al girar la última página no pude reprimir un curioso sentimiento de vacio.
Me dí cuenta de que lo que les faltaba a todas esas imagenes era un contenido que les diese textura. Eran mil expresiones sin alma, facilones, con un mensaje más que evidente. Algunas, las mejores, nisiquiera tenían mensaje.
Y esque, señores, este es el simbolo de la epoca que nos ha tocado vivir: mucha imagen y nulo contenido. La cuestión es que exista la sensación de que puede existir una profundidad para que ya no exista la voluntad por ahondar en ella.
Nos hemos perdido en mil imagenes y hemos pardido la capacidad de abstraerlas...
Bueno, más que perder la capacidad de abstraer, hemos perdido el control de la abstracción. Ahora se trata de soltar ideas que parezcan conexas y que sean efectistas a un nivel simbolico para que sirvan de estandarte a una cultura inexistente, reforzada por los que no ven la treta porque ellos mismos han caido en ella desde hace tiempo.
Así murió la filosofía: cuando nacieron los intelectuales.
Moraleja? Dejad de finjir, un dibujo sin alma es como un filosofo que nunca existió y al que se tuvieron que inventar para dar nombre a una genialidad....es decir, una farsa, un circo.
29/10/2004 00:20 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

27/10/2004

A la inmensa mayoría

A LA INMENSA MAYORÍA

Aquí tenéis, en canto y alma, al hombre
aquel que amó, vivió, murió por dentro
y un buen día bajó a la calle: entonces
comprendió: y rompió todos su versos.

Así es, así fue. Salió una noche
echando espuma por los ojos, ebrio
de amor, huyendo sin saber adónde:
a donde el aire no apestase a muerto.

Tiendas de paz, brizados pabellones,
eran sus brazos, como llama al viento;
olas de sangre contra el pecho, enormes
olas de odio, ved, por todo el cuerpo.

¡Aquí! ¡Llegad! ¡Ay! Ángeles atroces
en vuelo horizontal cruzan el cielo;
horribles peces de metal recorren
las espaldas del mar, de puerto a puerto.

Yo doy todos mis versos por un hombre
en paz. Aquí tenéis, en carne y hueso,
mi última voluntad. Bilbao, a once
de abril, cincuenta y uno.

Blas de Otero

Tenía miedo de olvidarlo...y no se me ocurrió nada mejor que guardarlo aquí.
27/10/2004 12:19 #. Tema: Infernalia Hay 2 comentarios.

26/10/2004

Mi cara

Me miro al espejo y no me reconozco. Es mi cara o la de otro?
No me importa. La odio. No quiero verla.
Rompo el espejo con mis puños, hago saltar sangre de mis nudillos al clavarse los cristales en ellos. El resto de cristales se clavan en mis pies descalzos al caer. Me llevo las manos a la cara, con cristales pegados en ellas y las restriego por ella. No quiero esta cara. Quiero arrancarme este pedazo de piel., Sacarmelo de encima. Que alguien me libre de mi cara!!!
Me tiro alñ suelo y me restriego entre los trozos del espejo roto. Quiero arrancarme la cara. Quiero sacarmela de encima. Sin ella será yo porque ya no seré yo. Me quema la piel, necesito sacarmela de encima. Sangra y sangra.
La cojo y la estampo contra la pared, de rodillas. Sangre por todas partes...por la nariz, por las mejillas, por los labios, por las encias...
Y mis manos manchadas con mi sangre...
Arrastro mi cara por el suelo, restregandola con todos los trozos de cristal que ahí hay.
Y me la arranco. No quiero verla más, no quiero verla más. La arranco a trozos. La piel, el pelo...todo.
Me arranco los parpados, las mejillas, los labios. Me arranco la nariz, la frente, las cejas, el pelo, las orejas, la barbillas, los dientes que aún siguen en pie...
Y la piel del cuello también, y con ella la nueza. Siempre he odiado mi nuez. Y cueno ya no queda cuero cabelludo, ni base donde vuelva a crecer, aprovecho para arranxarme los ojos.
No quiero verme. No quiero verme nunca más.
Quiero que todos recuerden mi cara, una masa amorfa de musculo y sangre. Ese soy yo.
Estampo lo que queda de mi cara contra la otra pared. Y la restriego contra todos los rincones de la habitación. Y la aplasto contra el suelo una y otra vez. Salpicando de sangre todo lo que se haya salvado.
Mis desdos se han clavado en los musculos de la fuerza que hago. Los separo como puedo, y me meto el dedo por el orificio nasal...rompo unos cuentos huesos y empiezo a tocar mis viscoso cerebro. Lo agarro y tiro de él.
Lo saco a trozos, como un enorme moco gris manchado de sangre.
Este soy yo, esta es mi cara.
No quiero verla.
Ahora que ya no soy soy mucho más yo que nunca.
26/10/2004 01:30 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

20/10/2004

Las cuatro cabezas de moros

Leí hace poco un articulo en la vanguardia que exponía la decisión del administrativo aragonés de debatir la retirada del simbolo de las cuatro cabezas cortadas de guerreros mozarabes que figuran en su escudo.
Habrase visto semejante tontería?
Así que ahora hemos de renunciar a nuestro pasado por muy ligado a nosotros que esté?
Supongo que eso confirma que la historia es escrita desde el presente: transladamos nuestros valores al pasado y ese anacronismo es que nos hace dueños de la verdad absoluta?
Yo me niego a renunciar a mi historia: la historia de mi cultura, mis raices, mi educación y ...en el fondo, a mi persona. Porque si renuncias al pasado, en realidad renuncias a todo lo que forma la base del ambiente en que te has desarrollado. Me da asco la sociedad actual, me da mucho asco, esta y las pasadas, pero soy quién soy ahora mismo porque ha habido gente detrás de mi que ha hecho posible mi nacimiento en un entorno que me ha hecho pensar y ser tal y como soy. Yo.
Negando mi historia me niego a mí mismo.
Incluso el nihilista más acerrimo necesita sus raíces, porque siempre se debe apoyar en algo. Porque qué sería de un nihilista sin nada que construir? La naturalza del hombre necesita de dus historia, eso es algo inamovible. Pero Si convertimos esa historia en un engaño, en una farsa...entonces que somos? Meras masas de carne hipocrita?
Coño: cada uno a asumir sus responsabilidades. Si no acabaremos como en alemania: un pueblo que no ha sabido interpretar a su pasado y ha perdido la identidad. Donde está el pueblo norteamericano? Pues buscando siempre idolos, buscando su historia, su identidad, refugiandose en patriotismo de rebajas en un K-mart.
Si aceptamos nuestra historia es más que probable que no necesitemos de esas armas para reafirmarnos. No digo enorgullecerse de lo que hicieron nuestras antepasados: la han cagado mucho, pero aceptarlo. Y comprender que ello pertenece al pasado, pero nos afecta en nuestra conducta.
O tal vez deberíamos borrar de los libros de historia las masacres al pueblo indigena sudamericano? O debamos revisar las nuevas ediciones del poema del Mio Cid porque en él mueren mozarabes?
En que puta espiral hemos caído?
Nuestro pueblo ha hecho cosas horribles, pero esas en el fondo forman parte de nuestra cultura. Séría tan estupido aceptarlo como acción propia (con orgullo o verguenza), como borrarlo e ignorarlo. Eso es lo que más gustaría verdad? Pero borrar a hitler de un libro de historia hace que no se hubiesen producido esas masacres? Entonces, porque hemos borrado la participación del resto de europa en el holocausto? Para sentirnos sentior menos verguenza de nuestra historia?
Joder, las cosas han ido como han ido, por mucho que lo borremos no va a cambiar, y que cuatro cabezas de moros figuren como simbolo de aragón desde los tiempos de la reconquista es algo tan nuestro como las ruinas de un castillo. O tal vez también deberiamos quemar los museos , que en el fondo són una apología a tiempos pasados y absolutistas? O destruír los murales egipcios que hacen apología de la esclavitud de los pueblos nubio y lidio?

En fín... parece ser que dentro de poco cojeremos antorchas y volveremos a quemar a las brujas: bajo el estandarte del falso progreso. Avanzar no significa ignorar el pasado.
Pero que podemos esperar de una sociedad en que se denuncia a unas modelos que recojen pelotas para hacer publicidad.. la misma ministra que posó en el Vogue meses antes...
20/10/2004 11:57 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

17/10/2004

Señor critico

Sí, señor critico, sí. El mundo que nos rodea es una farsa y usted acaba de descubrir las americas.
En todo caso me alegro de que nos haya deleitado con el progreso de sus dotes intelectuales. Ha ingresado acaso en alguna secta que le haya abierto los ojos? O acaso cree usted que el resto de los mortales no alcanza el nivel de su señoría?
Es acaso usted el mesias que viene a iluminar nuestros caminos?
Pues deje que le sugiera un par de revelaciones: los lectores no somos tontos y limitese a hacer su trabajo.
Con cuatro tecnicismos incomprehensibles no se gana usted el titulo de sabio. La inteligencia se demuestra simplificando de modo que cualquier persona pueda entender lo escrito sin rebajar su calidad. Una critica no debe servir para lucimiento del critico, por mucho que austed se lo parezca. Escriba un libro o comprese unos leotardos de superman, pero no haga que nos duela el dinero gastado en su revista.
Y en cuanto a limitarse a hacer su trabajo...creo que queda claro. Una critica es una critica, y un articulo de opinión sobre el concepto de arte es otra cosa. Ya sabemos que cuesta mucho hacer bien un trabajo, pero sin ojetividad...que es lo que queda para que se pueda llamar critica a lo que nos ha vendido? Ya sabemos que es usted un gran artista y filosofo, por eso se dedica a despotricar a cualquiera que atisbe la fama en un terreno en que a usted nadie le ha reconocido su talento. Que miedo le tiene a hacer una critica bien hecha? Tanto necesita ese afan de personalidad? Ese afán de marcar su postura con tal de que alguien le reconozca?
Mire, como sé que no acaba de entenderlo se lo pondré facil. Usted recibe un producto y da su opinión critica sobre tal. Aunque se llame opinión, la critica debe ser lo más objetivamente posible, sino... que está vendiendo? La critica de un producto o... su opinión personal sobre tal cosa que ha caído en sus manos ( a veces casi ni se refiere a la cosa en si...).
Pero claro...por que hacer nada bien? Total, el periodismo es una mierda en este país, y usted contribuye con su granito de arena.
Jodase un poco y tenga los cojones de hacer algo bueno y humilde.

Dedicado a los malos criticos: K.T. y N.S. entre muchos otros.

El mes que viene espere otra entrega de Periodismo Infernal.
17/10/2004 02:29 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

13/10/2004

Rock City Morgue

Recuerdo esos primeros años de bachillerato. Pro primera vez habíamos formado un pequeño grupo de compañeros afínes en bastantes sentidos. Ya no estabamos solos en escuelas diferentes, se había dado la casualidad de que no existían de repentente etiquetas, y habíamos llegado a un estado de madurez en que ya no importaba el resto. Un grupo de niños grandes a los que ya no les afectaba que les señalasen con el dedo. Dentro del grupo evidentemente estaban los más sociables, los menos, y los que apostaban por una estética más radical. Yo me encontraba entre los menos sociables y los más exagerados. Era una forma de justificar mi retraso de desarrollo fisico y cerrarme a los demás. Yo prefería pocos pero bien escojidos...y al final acabé quedando practicamente solo.
El caso esque dependiendo de la música y de la filosofía de la vida...fuimos fraccionandonos. Xesko y company lo veían todo de una forma más optimista, escuchaban punk y ska y ya nisiquiera los veo. Toxic era el punk sin fondo, sólo forma...por eso era más sociable cara los demás, supongo, y bruto hacia nosotros. Tampoco lo veo. Salva y el resto eran gente que desmarcada no acabava de alinearse, y se han seguido viendo entre ellos, aunque no creo que hubiese un fuerte nexo de unión. Luego quedabamos Twiggy, Marina y yo, Nekris. Twiggy y yo teníamos gustos parecidos musicalmente y una visión pesimista de la vida que los demás no acababan de aceptar. Te lo puedes pasar muy bien con el grupo, pero cuando tienes un momento malo no sabes si el resto te aparta o eres tu el que los aparta. El hecho esque el contacto practicamente ha desaparecido.
Pero siempre nos quedará el recuerdo de esas salidas. Los del John Talabot siempre en piña, algún amigo de alguien, Salva y Montoya casi nunca se quedaban hasta el final, Toxic, Twiggy y yo. Alguna vez aparecía Sara o Marina, pero las menos.
Del grupo siempre dabamos la nota. Nos pintabamos, nos maquillabamos, vestíamos con gabardinas negras. Siempre fueron nuestras armas. Por lo menos las mías. Dentro del grupo siempre me ví como el más desfavorecido. No tenía la gracia de los demás, ni el interés personal, ni el fisico correspondiente a mi edad... y eso me carcomía por dentro. Twiggy me sirvió como compañero en estas manifestaciones. Con esos actos hacía lo que los otros no hacían, me armaba con las espadas del ridiculo, de lo patetico.
Y todo ello nos permitió desarrollar todo un concepto estetico y visual con más o menos las mismas bases. Cosa que intentamos transmitir al grupo de música. Ahora no estamos, como he dicho, en contacto con los demás, y hemos estado temporadas sin estar en contacto entre nosotros. Supongo que será aquello que dicen del amor/odio. Ni idea. El caso esque de todo ese grupo, de todas las salidas, de todas las fiestas, anecdotas...recuerdos...solo queda esa caja de maquillaje que guardo en el fondo del cajón... Lo saco para dar un toque de color en fiestas formales, jugar con el androginismo... pero cualquier sentido que guardase ya se ha perdido.
Bueno, al menos recordaré esos tiempos más felices cuando vuelva a pintarme los ojos y escandalizar un poco a pijolandia. Algo tan ridiculo como eso aún sirve hacer ver que no existe ninguna norma divina o universal que haga que las cosas sean tal y como són en este momento.
Cuando vuelva a maquillarme lo haré escuchando algo de Bowie, Iggy Pop, Manson, Alice Cooper, Murderdolls, New York Dolls, Twisted Sisters y mil capullos más que perpetuaron la tradición.
Viva lo patético!
13/10/2004 19:55 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

09/10/2004

Los fieles esperan a su salvador....menuda farsa.

Los fieles esperan a que aparezca un santo para que reciba el castigo en su lugar. Eso decía René Giraud. Aunque recojí su cita de un libro de Daniel Pennac.
09/10/2004 16:32 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

07/10/2004

Starship Troopers

Vamos a dedicar un poco de tiempo a hablar de la gran infravalorada pelicula de Paul Verhoen.
Parece que estés invocando a satán cuando nombras a esta pelicula, más que nada por la cara que ponen tus compañeros. Y entonces empieza la lluvia de criticas.
La gente no suele ver la critica social que se esconde tras ella. Desde Issac Asimov que la gente ha olvidado cual era la mejor ciencia ficción.
Starship Troopers no deja de ser un reflejo de la sociedad americana, en una grotesca reconstrucción de lo que fue Pearl Harbour. La manipulación de la información, ese fervor militar inducido y la estetica descaradamente fascista hizo de esta una pleicula particularmente molesta para el publico norteamericano. Que puede pensar un americano medio cuando ve a John Ford vestido de uniforme de las SS? O como un jercito pseudo nazi goza de los rasgos tipicos del colectivo juvenil norteamericano?
Se sentiría especialemnete indignado.
Por eso esta ha sido una pelicula maltratada por los espectadores, la critica y ensalzado por un vergonzoso poublico neo nazi. Esto es lo que pasa cuando la autocritica es de verdad y cuando la gente ve una pelicula sin comprender lo que le han puesto delante.
Pues claro que los muertos se nota que son maniquies!!! Si eso es lo de menos, es la puesta en escena de lo que fue la sedunda guerra mundial y el vietnam de una forma tan cruda como nadie había hecho.
07/10/2004 23:15 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

06/10/2004

Y si un día me diese por marcharme?

Lo jodido del día a día esque no es tan facil dejarlo. Hay gente que necesita un especial calor de la comunidad. Hay gente que no entiende el silencio. Hay gente que no entiende cual es la belleza del anónimato.
Pero como la vida es un chiste divina que no acabamos de entender... suele pasar que los que más necesitan nacen sin ese calor, y los que más lo rehuyen suelen empacharse del mísmo.
El calor es como una luz, y hay poca gente que prefiere apagarlas a tenerlas encendidas. A veces basta una sola. Una sola luz para poder disgfrutar de la oscuridad.
Seguramente con esa luz se pueden vivir mil fantasías, fantasías reales, y sólo debes tu alma a esa pequeña luz. Evidentemente es la única que evita que te pierdas en la locura de la oscuridad total. No existe nadie tan fuerte.
Pero hay que joderse, porque alguien le dió a todos los interruptores cuando naciste, y hay tanta luz que amenaza con cegarte. Entonces tu cuerpo ya no es tuyo...y las fantasías tampoco.
Sería muy facil escapar. Sería muy facil desaparecer, morir, dispersarse en las sombras del olvido...
Pero que pasará cuando todas las luces se den cuenta de que no iluminan a nadie?
Esque a nadie le importan esas luces? Porque al fin y al cabo, eres una luz para cada una de las luces... y cuando se funde una bombilla...la hechas a faltar.
Esa es la trampa. Són parte de tí. Cada una de esas luces está ligada a tí de tal forma que acabas llorando cuando te das cuenta de que una ya no iluminará jamás.
Eso, lamentablemente, no nos resuelve el problema, porque eciste tan sólo una lz que nos hará disfrutar de la oscuridad. Hay gente que no soporta que se apague ni una sola de esas luces... pero yo desearía que no me importase...para poderme mudar a una habitación oscura... humeda y maloliente... donde hubiese un colchón en el suelo y una maquina de escribir a su lado. Entonces desearía tener a mi luz a mi lado... para que me permitiese seguir escribirndo...y seguir amando a la oscuridad...y por lo tanto a ella.
06/10/2004 19:39 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

05/10/2004

Untouchables

Los niños malditos, los niños estigmatizados, siempre están ahí...desde los albores de la civilización. Siempre que se organiza un grupo de personas existirá uno mejor y otro peor. Uno tendrá carisma y otro menos, sin contar también el factor fuerza. Pero hay gente que curiosamente nace con todos los desperfectos sociales: no cuenta con un carisma, pero más que no nacer con él, parece que tendrá una especie de anti-carisma. Le saldrá todo mal, por mucho que intente lo contrario, y se convertiran en objeto de burlas y marginación.
Siempre habtrá intocables mientras haya el deseo de pertenecer a algo. Nadie ha hecho ni caso, porque? Pues porque no les importan unas pocas victimas con tal de que siga el sistema.
Ha habido hace poco un suicidio de un chaval de 13 años por culpa de lo sufrido durante un año. Estaba harto, era un terror. Los niños son animales sin correo: tienen la pretención de los jovenes y la protección de los adultos. Hemos infantilizado la ciudad y hemos idiotizado nuestros cerebros. En el fondo todos somos ese niño de diez años que se fuma un cigarro y cree que va de duro.
Luego a los trece aparecen en mada: han aprendido el poder del grupo. Te atacan y los protegen. Vivimos en una sociedad que evita a cualquier precio asumir una minima responsabilidad. Que se mueve en ese hueco legal?
O acaso se ha construido un sistema en que sean los debiles los que tengan que perecer? Una jungla para proyectos de persona?
Y como defenderte de la violencia sino generando violencia?
Ante un entorno hostíl uno saca sus armas, sacas a la vbestia para enfrentarte a las bestias, y eso sólo te margina más.
Esa es la sociedad que creamos. Hoy he leído en el periodico que se acaban de prohibir la mitad de una actuación de circo tradicional. Vamos, a acabar con un espectaculo decirco que aunque no acostumbro a defender me parece que han sufrido un abuso. Claro, siempre se jode a quien se puede con unos falsos valores por estandarte.
Que se jodan un pooc. En el nombre del carisma vas a destruír a alguien que se defiende?
Pues eliminad las luces de navidad por respeto a los epilepticos, no te jode?

Ni siquiera me extraña que se haya suicidado ese chaal. Yo estuve al borde. Conozco a muchas personas que estuvieron al borde. Nuestra carne es testigo.
Lo que me extraña es que no se hayan suicidado más.
Pero tranquilos...ya lo han hecho. Hace tiempo que su alma vuela muy por encima de nosotros y sus cuerpos pronto se darán cuenta de que están muertos.

Dan ganas de cortar cabezas. Somos unos animales, no?
Pues no nos protejamos con la hipocresía. Acabemos con el promulgado respeto que nadie se cree. Hagamos correr la sangere de verdad, en un mundo sin normas. Entonces veríamos cuantos intocables se sublevan, cuantos intocables descargan su odio. Su muerte por la de ellos.

Frimado: un intocable.
05/10/2004 18:54 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

03/10/2004

Frimost

La rabia, la impotencia, la sed de sangre. Dicen que la violencia sólo engendra violencia. Es verdad. Nunca es el camino correcto...pero cuando la rabia innunda tus venas, dejas de plantearte cualquier otro camino. Ni siquera lo reprocharás. Podrá saberte mal, intelñectualmente podrás desmontarte, pero nunca te arrepentirás, porque hemos nacido con la violencia: somos la violencia con forma de hombre. Y lo peor es cuando tienes que reprimirla, porque el sentimiento de impotencia te asalta. Te sientes como el último peldaño en la piramide alimenticia. Welcome to the jungle.
Lo violencia sólo engendra violencia, y la coharción es violencía. Es un sentimiento que el sabio describiría como infantil, pero que coño sabe el sabio de la vida? Somos hermanos en nuestra ignorancia, pero lo que realmente cuenta en ese momento, y en tu equilibrio interior, es la lucha constante de los sentimientos. No hay piedad, no hay arrepentimiento, sólo hay deseos de dejar de ser humano, de convertirte en una bestia: en derramar sangre. La necesitas. Necesitas esa sangre para demostrarte porqué se está moviendo todo. El gobierno...el sistema...la civilización: todo se basa en la violencia. La educación, las buenas maneras, el respeto: todo se ha conseguido con la violencia. Tiene que caer sangre. Te lo ornamentarán con mil palabras bonitas, pero en el fondo todo se reduce a lo mismo: violencia.
Somos bombas de hormonas que necesitan explotar. Y ahí sale todo. O te engañas o rompes las máscaras. Porque respetar un sistema que prohibe la sangre cuando se mantiene a base de esta? Porque no le partes la cara a ese capullo?
Te está provocando. Quiere sangre. Quiere sangre porque no sabe lo que es la sangre. Vive en el engaño, y sabe que tu no vas a romper tu máscara.
Y todo se queda en deseos. Oscuros deseos que guardas para tí. Deseos inaceptables: los deseos de un montruo, el monstruo que todos somos. Deseos de romper esa cara de niño chulo. Deseos de ver su boca sangrar. Deseos de ver como se le cae un diente que daba por sentado que pertenecería al eterno mosaíco de su arrogante sonrisa. Ahora ya no sonrie. Ni las lagrimas pueden para a un montruo: te va a caer la misma condena acabes o dejes inacabado el trabajo. No hay arrepentimiento. Sabgre por la boca, la nariz....desgarros internos: el hombre ´tan sólo es fuerte cuando deja e ser hombre.
Pero que hace la bestia frente a un grupo? Sólo existe la valentía cuando hay convicciones estupidas, estupidez en sí mísma o un grupo...que es la metáfora de la estupidez. Valor, épica...no... Sólo hay violencia. No hay nada loable en ella.
La sangre es sangre y siempre será sangre.
Aceptemos nuestra condición de monstruos e intentemos mejorar en vez de cultivar máscaras hipocritas que nos permitan dormir tranquilos por las noches.
03/10/2004 00:29 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

30/09/2004

Despreciando...me

Despreciandolo todo. Despreciando a la gente. Sin mis gafas no són más que sombras indefinidas, que se funden y cobran personalidad...la personalidad de un grupo, de una masa. Los odio. Los odio porque los tema. Tengo que demostrar que soy más fuerte para que no me traguen.
Encerrarme en mí mismo y en mi extravagancia ha sido la solución hasta ahora, pero cada vez tiene menos efecto. Desprecia a la masa para que esta cobre forma. Tengo ganas de correr a través de ella, regodearme con su triste estado de inconsciencia, pero me veo arrastrado. Estoy agotado. Pero la sigo odiando...aún cuando me ahogo en ella.
No es algo altruísta. Es simple odio. Por eso desprecio a la multitud. Odio porque tengo miedo, y por lo tanto desprecio su fundamento actual. No vale la pena aludar a la masa de gente. Sería un complaciente autoengaño. Me da igual lo que piensen...voy a hacer lo que quiera y no van a ser ellos quienes vayan a dar su opinión.
Pero porque hago lo que hago? ya no siento nada. No importa dejarme lelvar por la corriente como un pez muerto,,,porque realmente no sirve de nada luchar. Siempre existirá el desprecio.
El desprecio del despreciado.
Siempre me han mirado por encima del hombro. Nunca he tenido los cojones para oponerme, y ahora estoy desencadenado....soy una parodia de mis própios deseos. Una patetico titere de mis sentimientos...que liuchan, cada uno por su lado.
No quiero ser el mejor, no quiero ser uno más. No quiero entrar en esos valores porque no quiero entrar en ese juego.
Ya he dicho que me da igual lo que piensen. Amo el anonimato, pero a la vez siento un morboso deseo de exhibición y notoriedad.
Soy mi própio prisionero. Reconozco mis errores, pero soy incapaz de salvarlos....y mientras tanto me dejo llevar por la turbia corriente de mi yo, mi enemigo, mi amigo.
A todo esto...quién soy? Como puedo odiar a un conjunto que no es persona? Nunca he sido realmente Hegeliano, porque siempre me ha parecido demasiado metafórico. Pero que pasaría si la realidad se redujese a esas metaforas? Habría que ser religioso?
Yo solo sé que amo, que me siento solo, pero que lucho realmente para conseguir no sé exactamente el qué.
Lo que me jode esque lo que parecía inalcanzable tan sólo lo es para mí.
Desde un mundo maravilloso...con amor.....
Lo odio.
Lo desprecio.
30/09/2004 23:35 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

26/09/2004

[Biotech]

Creo que una vez tuve algo especial. Algo que me hacía autentico y diferente. Creo que maté ese algo. Creo que cercené mi alma para ser uno más.
Y de ese algo sólo queda un engendro mezquino y odioso, incapaz de vivir su autenticidad porque en su día la sacrificó e incapaz de ser uno más...por simple estupidez.
Los hombres són estupidos.
Los lobos són estupidos.
Las plantas són estupidas.
El mar es estúpido.
Las piedras són estupidas.
Y yo me quejo por ser un juguete roto.
26/09/2004 23:09 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

Loser

Veamos, que hacer un sabadete por la noche?
Supongo que podría llamar a alguien e ir a alguna parte. Gran propuesta...ahora la pregunta es: a quién llamo?
Miro todos un cada uno de los nombres de la agenda del movil. Hay gente que hace más de cinco años que no sé nada de ellos, pero aún así no los borro de la agenda. Más de cincuenta nombres y no se me ocurre a uno solo al que llamar. Entre los numeros de los ya no me hablo, los numeros de gente con la que me he picado...o se han picado conmigo (estos segundo abundan más) y numeros inactivos que no he borrado por pereza, reducimos la agenda a mucho más de la mitad. Es lo que tiene el no cambiar de modelo de movil cada mes: no se produce ninguna selección natural que depure la agenda.
De los que quedan hay gente que seguro que no estará en la ciudad, gente que estará pero con la que no me apetece verme, gente con la que me he visto demasiado y gente que no se sentiría comoda con mi presencia. Bueno, creo que me he quedado sin numeros. La gente de la banda forma parte de otro universo, són las únicas personas a las que me apetece ver, pero dado que pertenecen al microuniverso de la banda, no puedo concebir el llamar a alguno y verme de forma independiente del resto. Llamadme maníaco. Mi mejor amigo sin poder salir de casa, aunque dudo que lo hubiese llamado de todas formas. Podría llamar a alguna "amiga" con derecho a roce? Descartado: me he quedado sin condones y me da palo ir a buscar más. Tampoco tengo muchas ganas esta noche, además, ello supondría tener que ir al cine o seguir cualquier otro ritual y la pasta no me sobra ahora mismo.
Solución: salir a tomar el aire. El Untouchables de KoRn en el disc-man, la camiseta de Untouchables que regalaron en el fnac cuando salió el disco por la compra de este y ya estoy listo. Me lavo los dientes antes de salir? Para qué? No pretendo encontrarme con nadie, ya me los lavaré cuando tengo que establecer contato con otro ser vivo..susceptible a los malos olores. Y por fín...aire...contaminado...es lo que hay. Recorridos absurdos. Páyí...payá... sants, josep tarradellas, francesc maciá, el corte inglés, el pans, diagonal, el illa, numancia, el blokbuster...
Buena idea, alquilemos una pelicula. Mientras busco algo que me apetezca ver pienso que es patetico tener que pasar el sabado por la noche solo en casa iendo una mala pelicula que consiga arrancarme una sonrisa. Podría leer algo...mmmm...demasiados libros en cola de espera. Me decanto por una pelicula en venta, formato vhs, precio: 3,99 euros. El experimento. Hace tiempo que tengo ganas de ver esa peli.
Resultado: tras la larga cola (al menos 15 minutos) no me venden la pelicula por vete tu a saber que rollos sobre los días festivos, cosa que agradezco, porque teniendo en cuenta que debía 7, 95 euros de la visita anterior y que solo llevaba 6 euros escasos (un billete de cinco, una moneda de 20 centimos, otra de 10, cuatro de 5...y el resto a base de monedas de 2 y 1 centimos que llevaba perdidos por los bolsillos, entre tickets arrugados y vete tu a saber que más cosas). Vamos, que en el fondo me hicieron un favor.
En fín, sumale un cena a base de palomitas quemadas (maldito microondas...), pistachos, pipas y tostadas con salsa de carne (Viandox...y se me está acabando, si alguien sabe donde puedo comprar más que me lo diga con urgencia). No me queda crema de cacahuete, mala suerte. Cuatro cocacolas a sumar a las cuatro de ayer por la noche y las cuatro de esta mañana... y no importa donde pose la mirada..hay latas de cocacola por todas partes. Debería tirarlas...si...debería. Tambien debería recojer la cocina. Podría hacerme spaguettis, este mediodía me quedaron muy bien...y me apetece la salsa de tomate, solis. Paso de encender de nuevo la cocina, abro la nevera, cojo el tetrabric y tomo un poco de tomate. Mala idea: no sabe también como cuando acompaña a la pasta. Tomo un poco de gazpacho después y descubro que tengo una herida en el dedo. No sé como me la he hecho pero....también debería cortarme las uñas de los piés, que ya empiezan a dar grima.
Mtv. Nuevos videoclips: Papa Roach- buena canción, video pasable-, Manson- buena canción, buen clip a pesar de ser muy evidente, pero mala versión-, Korn- mala canción, clip pasable-, Beatsteaks- buenisima canción, clip malillo- Robie Williams- canción potable y video bastante potente-, Cradle of Filth- mala canción pero gran videoclip-... y ya me he olvidado de cuales más salieron nuevos...
Pulsa el canal dos y te sale la peli porno del fin de semana. En el dial pone que se titula Escuela de doblaje. He conocido títulos más originales (nota mental: remember sammy...Vanesa, más tetas que cabeza). Todo parece indicar hacia el fin más típico de un fracasado: pelarsela con la peli porno del sabado por la noche. Porque no? Total, no coy a quedarme ciego.
Intento fallido. No puedes hacer nada si oyes los gritos de una actiz porno sobreactuando. Coño, que esto parece una gran tragedia griega traducida a base de gemidos. Tan grandilocuentes que casi podrían adquirir tintes épicos. Pero el mute es aún peor, porque entonces lo que oyes es tu própio sonido, y no hay nada más patetica que el oír como una persona intenta pelarsela...y mucho más si eres tú mismo.
Tengo ganas de salir y dar una vuelta...pero hacía donde ir?
Podría arreglar las cosas de casa pero me da mucho palo. Confío en despertarme antes de que lleguen mis padres.
Ya leeré algo mañana...
26/09/2004 04:37 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

25/09/2004

3,1416...........

El numero pi. Hace tiempo que lo único que recuerdo de él són estas cinco cifras. Me he olvidado completamente de como conseguirlo, y me da una pereza enorme abrir cualquier libro de matemáticas que pueda tener por casa. Hay un tocho que debería leer...la historia de los numeros....aunque mejor lo dejo para cuando me disponga a leer al Quijote, o a interpretar algo de música clasica... Si de verdad tuviese afán de descubrimiento habría abandonado esta carrera y me hubiese puesto a estudiar biología... en concreto biología genética. Me apasiona todo lo relacionado con tal. Y es más... era bueno. Razonaba bien con esos terminos, me sentía como en casa. Química y biología genética... dos elementos que desde pequeño soñé como inalcanzables y que me dediqué a sabotear en vida.
Porque tampoco he querido hacer gran cosa con mi vida. Si quisiese ese conocimiento necesitaría orden...metodo...sistema... Porque quería hacerlo cuando mi reino son las palabras y los pensamientos? Me escondo tras el capote del poeta cultivando mi necedad como el guerrero que afila su espada.
De todas formas...a quién le importa el conocimiento cuando puedes dormirte en blas nubes del ocio. Alimentarme de la decadencia no creo que sea la solución... como tampoco la es el encerrarme en un falso y ordenado universo. Es como la música: existen unas claves para manejarte por el instrumento, hay escalas, y hay un porqué de las escalas...pero ellas, de por sí..no són música...la música la aporta el hombre, el caos, el amor, el odio...el sentimiento. Ese es el factor que el falta a la ciencia. Pero el hombre no puede hacer música si desconoce el uso de su instrumento, si desconoce la forma de amoldar las notas a su propósito, como el hombre que concibe el más bello de los cuadros, pero desconoce las herramientas del pintor. Tal vez sea el mejor poema aquel que no ha siado pervertido por la forma, y mejor el poeta qwue no haya sido capaz de pervertirlo, pero quién podrá emocionarse con él? Que valor tendría la musica sin la transmisión de emociones? Porque...entonces hablaríamos de poesía, pintura o núsica?
Saber para vivir.
25/09/2004 19:49 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

24/09/2004

Emancipado

Sangrar por donde duele. Romper los vestidos que nos adornan. El hombre, desnudo, sudoroso, sangrante, palpitante...debil masa de carne que gesticula sin cesar. Luchando por su individualidad y ahogandose en el colectivo.
La rabia, la ira, el dolor. Un dolor sucio y real, una locura real...una explosión real. De eso no se trataba verdad? Se ha de sentir el dolor de forma controlada. Se ha de busar una imagen en la rebeldía que pueda abandonarse si la cosa se pone fea. Es verdad. Un mohawk ya no escandaliza a nadie...pero quién tiene huevos de hacerselo? Es a mí? me estás mirando a mí?
Si hemos de sentir el dolor...mejor sentirlo desde elgún punto no muy doloroso. Hay que sangrar siempre y cuando nos podamos arrepentir. El pintor ha hecho un cuadro muy original, plagaiado y sin reconocerlo. Todos le admiran...pero porque no se ha atrevido a resaltar el mayor valor de ese cuadro? El plagio. Todos tienen que ser originales, y lo sumergen todo en l mediocridad. Se han olvidado que la mayor cualidad del hombre siempre ha sido el trabajar con herramientas? Donde estáriamos si el homo sapiens tuviese que inventar siempre herramientas nuevas cada vez que quisiese hacer algo? Estariamos sumidos en un infinito diccionario de plagios inconfesados. Autentico oceano de mediocridad. Y si la gente pudiese ser ella misma?
Que tremendo error. Nadie está preparado para ser él mismo. Sino, dejaríamos de tener ídolos. Y que pasa cuando un idolatra se convierte en idolo? Pues que su idolatría se convierte en un mera copia de la idolatría anterior, lo que nos lleva al estancamiento total. Una cadena que funciona por sí misma. No hace falta moverla.
Pero el hombre sigue siendo hombre. Asquerosa carne sedienta de de almas y sexo, pero confundiendo ambos anhelos.
Y sigo corriendo, desnudo, sudando, riendo con amarillentos dientes, lanzando un aliento que te haría arrugar la naríz... el hombre empieza a morir por la boca. Y mis dientes se resienen. Las encías sufren, sangran..oscurecen. Y los dientes caen, testigos de la inmortalidad de una sonrisa. El consumidor es un quijote que cavlaga por valles en que colgate es el molino de la sonrisa de los inmortales.
No sangres por la nariz...ahí duele...mejor elige el brazo...ahí hay mucha vena inutil. O las piernas. Lucirás bonitas cicatrices. Venden muñecas a las que se les ven las costillas. Mira...y tienen cicatrices en las muñecas. Quitales el maquillaje a ver si ves algo más que una niña triste que ha esnifado demasiado. Cuando se me caiga de las manos se convertirá en plvo...y podremos esnifarlo con las otra muñecas.
La carne se contrae cuando la quemas.
Demasiada sangre.
Mejor me pongo algo discreto para confundirme con la gente...o se trata de llamar la antención? Porque entonces sí que me podría poner mi traje de cicatrices... El solitario no necesita fardar.
El dolor se suele servír en forma de ducha fría..enjabonado con burla y ridículo.
Es la nota discordante, no se trata de una piea mal tocada...es una nota rebelde que desafina para hacerte sentír realmente incómodo.
Dicen que el rock ha muerto...y seguramente tienen razón.
24/09/2004 17:38 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

22/09/2004

Them

Siempre que escribo algo suelo mencionar la figura de "ellos". Ese ser amorfo que, como un fantasme, sobrevuela de forma amenazante nuestras vidas. Siempre aparecen en las peliculas, en las novelas, en la música...Un poder fáctico que siempre está dispuesto a frustrar nuestras tentativas. Un poder que tiene cogida por las riendas a la sociedad misma y que quiere que todo sea tal y como viene siendo desde hace siglos. Ya sean agentes del gobierno, agentes con gafas de sol, maquinas, dioses, inmortales, cazavampiros, sacerdotes... siempre hemos dado forma a ese poder oculto que nos gobierna. Ese motor oculto que mantiene organizada a la sociedad.
Pero la cuestión no es saber quién hay, sino saber porque tenemos esa sensación. Hay gente que la necesita para sentirse tranquila, otra la necesita para poder luchar contra algo, pero todos coínciden en que existe ese poder secreto, esos gordos banqueros que manejan los hilos.
Pero realmente hay algún cuerpo físico que tiene tanto poder? La carne es demasiado debil, y ser tenebroso los 160 minutos de un pelicula no es lo mismo que serlo durante toda la vida.
No podría ser que damos forma material a un concepto creado por la voluntad general? Ese deseo de orden, ese anhelo de reunir el poder en un nombre (llamalo dios, bush, o gordo banquero) puede no ser más que la forma de la colectivización del pensamiento. Un ente que cobra vida própia del intento de simplificar las cosas que tiene la gente. Es más facil pensar que puedes acuchillar a quien tiene el poder a pensar que ese poder existe porque tu mismo estás tan metido en el mundo social que lo percibes como real.
Tal cosa tiene que ser así, porque se supone que tiene que ser así. La sociedad quiere que sea así, el poder, el poder nacido de ese colectivo quiere que así sea. La policía está al servicio del gobierno, y el gobierno lo forman los mismos grasientos y estupidos hombres a los que gobierna. La carne sigue igual de debil, la fisica sigue igual de efectiva.
Realmente quién nos impide ser nosotros mismos? Es la trampa que hemos creado y en la que hemos caído.
Todo tiene un orden, desconocemos quién lo estableció aún siendo nosotros las piedras angulares de su funcionamiento.
Seguimos luchando para perpetrar el sistema. Nuestra rebeldía está comprada, porque la verdadera rebeldía supone sacrificar demasiado...y nadie está dispuesto a tanto.
Creo que ese fue un punto sugerido en matrix reloaded, pero al que no sacaron proecho: la lucha en contra del sistema como forma de perpetrar al mismo. Es como cuando oyes a los grupos como NOfx luchando contra Bush. Eso está bien, al menos hay iniciativa, pero no si la forma de luchar es apoyando a Kerry. Se trata de lo mismo. les pagan las mismas compañías. El dinero es el mismo, el control también. Pero en eso consiste la ficción de elección, en tener la sensación de que sirves para algo. Los que apoyan a Bush estarán contento porque las cosas serán tal y como esperan, y los que apoyan a Kerry podrán dormir tranquilos porque luchan contra el demonio. Dios o demonio, ese es el engaño. Nos sumamos a una religión o a otra, pero en el fondo...nos sometemos a religiones.
Como en españa. Ahora está de moda ir de rojo, pero los muy capullos son igual de cabrones que los peperos. Cahnchullos, corrupciones...el mismo dinero. El mismo sistema perpetuado. No existe el voto util cuando el sistema electoralresulta un fraude.
Y ellos siguen en el poder. No?
Pero la carne es debil, no existen los inmortales.
22/09/2004 11:41 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

21/09/2004

Pasó lo que tenía que pasar (ley de la causalidad)

Tanto hacer el gilipollas, y finalmente me ha pillado el tren. Llevo toda mi vida al filo, y al final me he caído. Es una sensación extraña...pero curiosamente, me ha dejado bastante indiferente.
Un año completamente improductivo, cultivando todo lo oscuro de mi persona. Cultivando un espiritu cada vez más decadente y derrotista. Quieres asistir a una sesión de nihilismo en estado puro? Pues te invito a que pases un día en mi maltrecho cerebro. Me da rabia la gente que va de nihilista y nunca arriesga nada. Queda muy poetico eso de hablar de un alma negra, bajo una estereotipada sobriedad. El asexual filosofo urbano, poeta vestido de negro, bohemio de las clases altas. Pero donde está el riesgo? El amor es destructivo cuando sueles abrir los brazos para recibirlo. Eso no es amor.
Beber para pasarlo bien. Poesia barata. Billetes de pepá en el bolsillo y mierda en el culo. Pero no todo es así de bonito. Lo jodido es cuando no es una pose. Cuando dejas de ser una postal para vivrlo de forma real. Pero no se quiere arriesgar.
Que es lo que considero felicidad? Pues que me dejen escribir, leer, tocar y escuchar musica, destruirme, bailar, enloquecer, matarme a pajas, follar, comer como un cerdo, no comer en todo un mes... y tener unos labios a los que besar sin tener que finjir que no soy yo.
No necesito casa, ni coche (tal vez me haría ilusión conducir una harley davidson algún día), ni titulos, ni aplausos, ni premios, ni subditos, ni empleados, ni sueldos, ni obras, ni inmortalidad, ni perfumes, ni ropas, ni discotecas, ni alcohol, ni drogas, ni familia, ni herencias, ni oro, ni platino, ni relojes, ni agendas...
Pero muy a pesar de mis deseos, siguo en medio de todo. Pudriendome como una fruta demasiado madura. Porque no depende de la edad, sino de la forma en que te has planteado esa vida. De la forma en que la has aprendido a ver.
Y la escena vuelve a repetirse. El glamuroso poeta de un barrio alto es etiquetado de nihilista. Quieres nihilismo? Vive mi fracaso. Arriesga con tu alma hasta desgarrarla. No alabes el dolor si nisiquiera te atreves a sentirlo.
Destruye tu cuerpo, destruye tu alma. Destruye tu reputación, destruye tu aprecio. Destruyete, anulate tal y como te conocen,,,tal y como esperan que seas. Entonces atrevete a reclamar el premio al nihilista del año.
Sólo es gotico aquel que reniega de serlo, decían. Y que más da? Porque ese anhelo a la etiqueta? A la exclusividad? Que coño esperas que te reconozcan?
Rituales para sentirte satisfecho. Filosofia de moda para ser cool...y un aspecto sombrío que genere el respeto. caí en esa trampa, y salí. En el fondo no es más que otra forma de autoengaño. Soportate a tí mísmo, tal y como eres, en tu gilipollez y genialidad, en tus virtudes y defectos...y deja de ser un estereotipo.
Tan solo premian a los estereotipos. Quieres aspirar al premio?
Fracaso.
Al final igualmente queda un fracaso.
Y no me ha hundido. Es como si cualqueir merito lo hubiese considerado directamente un fracaso. De esta forma podría explicar lo anestesiados que estaban mis dispositivos de reacción.
Ni una lagrimilla por la impotencia. Simplemente la mirada baja al entrar en casa.
Esque acaso he hecho algo en algún momento de mi vida? Siempre he estado al filo. Estaba cantado que iva a fracasar. No quieren a gente como yo en esta universidad. Demasiado pasota? Un cadaver que se niega a abandonar con su peste esos fantásticos pasillos circulares?
Señores letrados, soy una metafora viviente de lo que apesta el derecho. Que tal si me dejo despeñar en esta vida? Pues que acabaré cayendo en las redes judiciales. Yo tenía que haber estudiado genetica. O ciencias fisicas. Realmente me apasionaba. Lástima que quisiese ir de artísta. La cagué.
Al menos me queda la oportunidad de reirme de los nuevos nihilistas. Con un poco de suerte también escucharán a Manson y se desmayarán cuando vean un poco de sangre deslizarse por sus narices. Mi carne quemada os saluda también a vosotros, nihilistas de salón.
21/09/2004 18:46 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

20/09/2004

HH

Ser uno mismo. Me jode que la gente dé por sentado que són uno mismo. Y autenticos. Bueno, no es que me joda en el sentido estricto de la palabra, me jode en el sentido de que me lo restreguen por la cara. Estoy muy lejos de saber quién soy, que coño soy... muy muy lejos, y no conozco a nadie que realmente lo sepa. Pero por alguna extraña razón, parece que todo el mundo está empeñado en hacerme ver que estoy equivocado. Vale, acepto que estoy muy equivocado. La he cagado muchas veces en la vida, y me arrepiento de mil cosas que he hecho. Pero no en el sentido moral, ni en el sentido social. No puedo cagarla y arrepentirme en publico porque ello supone una victoria moral de mi entorno. Me debería dar igual, pero no me da. Cada fracaso mio he de someterlo a un triunfo de aquello a lo que me niego a someterme.
Muchas veces tiendo a defender algunas ideas que cuestan defenderse. No es por puro ejercicio dialectico sino que más bien es porque intento definir unos principios alejandome cada vez más de lo que me han enseñado. Pero... tachán!De repente estoy loco.
Tengo que medir siempre mis palabras porque a la que me salgo un poco de los margenes la gente me empieza a mirar con mala cara. LLego a limites en que realmente tengo que relativizar mis planteamientos para hacer que encajen, y más que argumentar, me veo modificando mis opiniones para hacerlas compreensibles. Cuando defiendo que la vida de una persona es siempre diferente, y por lo tanto es diferente la forma de ver las cosas por ella mismo veo que se empiezan a fruncir lo ceños. Mala señal. Cada vez resulta más dificil hablar con esa persona, porque se defiende cerrándose a su opinión. Resultado, al final tengo que ceder yo para que la persona se tranquilice pensando que tenía razón y que me ha infuncido de sabiduría. Y siempre es así.
Y no hay dialogo. No hay debate. Acaba con un sermón. Y encima me debo sentir culpable.
También pasa esto con los libros. Vale, leo. Es eso un crimen? Parece ser que sí. Todo el mundo piensa que ha vivido mucho más que alguien que ha leído. Ese es el punto de partida. Y como ha vivido, es el unico que tiene derecho a expresar su opinión. Por lo tanto, si has leído algo en tu vida, vas con desventaja: te encasillan como ignorante de la vida. Luego, no se te ocurra citar a nadie: es de pedantes. Mejor dí algo que hayas leído y pasa de decir de quién lo has copiado, en el fondo les da igual.
También debe uno de estar al tanto cuando da su opinión. Si partimos que la opinión de alguien que ha leído algo es de menos valor que la de alguien que no ha leido más que cuatro best sellers y cuatro novelas obligatorias, (sight) y ese es esquema que se sigue ahora. Tienes que demostrar que has vivido, y para ellos debes ser tan cool como el resto: debes vestir igual, debes ser igual de cool, debes tirarte a todas las tías que puedas y debes saber contar chistes. Bueno, nunca he sido especialmente gracioso, nisiquiera me describiría como una agradable compañía, pero joder, da rabia que todo se base en estos valores.
Debería darme igual, pero como es un asunto que me rodea, nunca me va a dar completamente igual. Así que vivo en el mismo dilema que arrastro desde el instituto: leer me hace libre, pero mi libertad se aprecia como sumisión a opiniones ajenas. Y tiene gracia que me critiquen de tal personas que nunca se han planteado si ellas mismas són completamente libres.
Ahora me da bastante igual todo esto. Me da rabia saber que la gente con la que he estado me ha estado criticando. Pero bueno. Ni yo soy mejor que ellos, ni ellos mejores que yo. Y si lo són...que más me da? Cada vez paso más de la gente. Vuelvo a encontrarme exatamente como al principio. Lo que me pareció construír resultó ser una farsa. Y ni siquiera me sabe del todo mal.
Llevo un rato escribiendo y presiento que me ha salido una gran mierda. me he ido demasiado por las ramas.
En fín... lo que venía a decir con todo esto esque no poseo la verdad absoluta. Pero el resto de la sociedad tampoco. Ya sean rebeldes de la planta joven del corte inglés, ya sean los pijines de la uni o la familia, o las familias de las amigas de mi abuela...mis pequeños fantasmas de cada día. Pero considero que si uno busca la verdad, al menos está en movimiento... y no debe ser tan malo como estancarte en una ficticia complacencia...autoengaño,,,,felicidad.
Eso sí...ve tu a decirle a un hombre feliz que abandone su felicidad.
La uníca pega que le encuentro a esta situación es la soledad. Al final acaba cansando no poder compartirlo realmente todo con alguien. Sería placentero que alguien conociese al monstruo, al cariñoso, al violento, al amante, al suave, al nervioso... a todo lo que representa mi persdonalidad. Lo llevadero y lo no tan llevadero.
Pero al final siempre hay que finjir. Finjir que se es otra persona...para ser aceptado y regocijarse con el calor de lo humano, con el cariño, el amor y el sexo.
Pero al final...quién soy yo?
20/09/2004 02:33 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

16/09/2004

Like a Rolling Stone (esta vez de verdad)

Ultimamente han pasado demasiadas cosas. Demasiadas cosas como para asimilarlas del todo. Seguramente permanecerán atragantadas en el fondo de mi alma y provocarán futuros traumas. Según Freud seguramente fuese motivo para declararme homosexual. Que se joda.
La cuestion es que la realidad, nunca del todo firme, cada vez se diluye más. Es un curioso equilibrio, pues lo que de pequeño hacía la imaginación, hoy lo hace la razón.
Y cual es mi lugar dentro de todo esto? Me da la sensación de que tengo códigos distintos, de que tengo unos valores descalabrados por algún punto. Y és el tener esos valores descalabrados que me lleva siempre a decir que no hay valores. Pero es muy facil decirlo...la cuestión es desprenderse de ellos, destruirlos en la misma nada que los ha generado. Y todo se queda en eso... palabras.
Y es entre estas palabras que nos movemos, como sombras de nuestras própias mentiras. Porque al final todo se reduce a eso...mentiras. Mentiras y más mentiras. Y en el fondo sólo somos eso. Confundimos los que somos y lo que mostramos, hasta tal punto en que no mostramos lo que somos, sino que acabamos siendo lo que mostramos. Eso invade nuestro mundo interior y lo vulnera hasta tal punto que lo somete a igual que al resto de nuestro ser. Homogeización.
La única lucha que debería existir es por ser nosotros mísmos... es una lástima que tanta gente lo dé por sentado.
Me da igual. Grito socorro porque no me encuentro a mí mismo, y porque no conozco a nadie que se haya encontrado a sí mismo, a pesar de que estén convencidos de ellos.
Tal vez lo siga gritando hazta que alguien me haga caso, o simplemente me lo calle. Da igual.
El sueño me vence y yo me depeño rodando cual roca por la pendiente...
16/09/2004 01:41 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

23/08/2004

El duro despertar...2

Pongamoinos en la situación del capitulo anterior. Se encuentra uno lavandose los dientes con el primer cepillo de dientes que ha encontrado y rememorando la noche anterior...al lento ritmo de unos cansados recuerdos (o un cansado cerebro...que es lo mismo).
Dan ganas de lavarse, principalmente por la sensación de peluquín que proporciona en ese momento el grasiento cuero cabelludo. Habrá que ver cuanto dura.
Lo siguiente es encontrar el resto de pertenencias. Los pantalones suelen estar equipados con todo lo necesario (preocupate tan solo si no notas el peso de: el movil en el bolsillo derecho, las llaves en el izquierdo y la cartera con, o sin, la pasta en el de detras, el derecho dependiendo del modelo de pantalón...). La camiseta suele estar localizable. Es lo primero que salta, pero paece como si tuviesemos una especie de instinto para saber donde ha ido a parar. Curiosamente, es lo último en ponerse. Aunque sea lo primero que tengas a mano en cuanto tye despiertes, siempre es lo ultimo que te pondrás. Si tuviese unos abdominales impresionantes lo encontraría normal, pero no le veo el gusto a lucir barriga durante tanto tiempo.
Antes de recojer las monedas (los centimos) que se hubiesen podido caer de los pantalones (siempre nos acompañará esa odiosa sensación de que se nos ha caido algo de metralla de los bolsillos?) suelen aparecer los gallumbos. Al pie de la cama, en el suelo. Siempre.
Lo normal esque den lastima. Su colorido natural deja sitio a los relieves señalizados por los diferentes jugos que se mezclaron la noche anterior. En momentos de aburrimiento extremo incluso se podría dar nombre a cada uno.
Esto nos lleva al gran dilema. Ser o no ser? Irse con o sin gallumbos?
Shakespeare a esa hora (las 15:30, por lo normal), con violentos rayos de sol colandose entre las persianas, suele fomentar el dolor de cabeza, agudizando elk sentido de culpabilidad y subrayando la eterna duda sobre las ventajas de dejarse llevar.
Es una suerte que se puedan olvidar facilmente estos despertares.
Continuará
23/08/2004 03:09 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

Mil años nos contemplan

La carne se convierte en polvo. El mismo polvo que respiramos cada día. Curioso que respiremos ese mismo polvo gracias al polvo que nos trajo al mundo, pero esa es otra historia. La cuestion és lo decrepito que és el resumen de una vida. Tan estupido y decrepito que buscamos una y otra vez velos para ocultar su putrfacción. Es cuestión de ir aumentando la dosis de perfume a medida que el cadaver empieza a oler mal.
Uno de los primeros sintomas es la alitosis. Es por la boca que empezamos a morir. Yo creía que estaba en fase terminal....hasta que empecé a tomar los caramelos de menta.
Todo dios toma caramelos. Todo cristo lucha contra el mal aliento. Entonces no era yo el único que se estaba muriendo, sino más bien que tardé un poco más d lo normal en reaccionar como el resto, es decir, ocultando mi putrefacción. No se trata del mal olor hormonal, sino del mal olor de algo que ya lleva un tiempoi funcionando y nos recuerda que somos unas maquinas que se oxidan a una velocidad más alucinante de lo que nos gustaría creer.
Pero no nos gusta. Cambiamos de dentadura por horror a nuestras própias limitaciones. Criamos abdominales luchando contra las curvas. Nos instalamos protesis para desafiar a la gravedad.....pero a todo esto...donde está la vida?
La hemos perdido en medio de esos billetes? de las grasas liposuccionadas? De las basuras en nombre de la imagen? O en los contaminados detritus de las plantas de reciclage?
Que más da más tarde o más temprano? Al final los huesos ceden...por muchas vigas que pongas a sostenerlos. Tan sólo depende de cuanto quieras aguantar en agonía...todo depende de cuanto creas en la farsa que has montado.
23/08/2004 02:43 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

21/08/2004

El duro despertar...1

Sentido y sinsentido. Todo junto y revuelto. O la extraña sensación cuando te despiertas en una casa que noconoces junto a una persona a la que no recuerdas. Caos. Esa sensación que la gente prefiere rehuír.
Me gustaría ser fumador para poderme encender un piti mientras intento hurgar en mi memoria cómo pude acabar entre esas sabanas rosas.
Porque hay tanto miedo en dejarse llevar? Porque el mundo ya no es seguro? Y cuando lo fue? Y además...que más da que lo sea o no?
Poco a poco la realidad toma forma. La sensación de rancio del interior de la boca, los olores corporales, la sensación pegajosa de la piel y la grasa del pelo. No es la más agradable de las sensaciónes pero aprendes a apreciar sus diferentes grados. Creo que debería empezar a fumar, necesito un airbag para esos momentos.
El siguiente paso es encontrar la ropa. Lo más jodido es encontrar los gallumbos, porque normalmente acaban perdidos entre los pliegues de la sabana, y no me apetece despertar a mi compañera.
Dejarse llevar...
Una jodida sensación de culpabilidad me viene cuando he encontrado el lavabo y me lavo los dientes. (con el cepillo de quién? ese es otro misterio)...
Junto a la culpabilidad vienen los recuerdos de la noche anterior...o por lo menos las partes más sobrias.
Continuará
21/08/2004 02:52 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

20/08/2004

Otra de maderos...

Se dice que cuando una pareja se separa de forma muy espontanea "cherchez la femme". Normalmente, salvo contadíssimas excepciones, siempre hay un tercer elemento que lleva incubando el proceso o simplemente es el detonante de tal.
Cuando hay un atasco en la entrada de barcelona, la pregunta varía un poco: "cherchez la police". Salvo escassísimas y contadíssimas escepciones, siempre hay un guardía detrás de todo problema, especialmente en tráfico. Cuando lleves tres cuartos de hora moviendote tres metros cada 5 minutos y te des cuenta de que los pitufos están colocando camarás para controlar la seguridad entenderás lo que quiero decir. Al inicio de cada gran atasco siempre encontrarás a tres o cuatro señores luciendo ray-ban y riendo entre ellos, sin prestar un minimo de atención al los miles de personas que están jodiendo. Y cuidado, no vayas a quejarte, porque aún te puede caer un puro (sólo entonces entiendes como te ha podido caer al mismo tiempo la multa de aparcamiento, junto con la de hablar conduciendo y sin el cinturón de seguridad, cortesía de los dos tipos que media barcelona ha visto reir entre ellos mientras se cagaba en sus partientes).
Desde el momento en que sabes que la guardia civil fue creada para apalizar a obreros ya deberías hacerte una idea de que cualquier persona uniformada a nomina de cualquier gobierno deja de ser tu amigo. Los uniformas són como un chip, el capullo del colegio se ha convertido en un tio con mucho poder. Saca su libretita cual he-man su espada para convertirse en la voz de la ley.
Pegar a jovenes y borrachos, detener a magrebíes, joder a la clase media (coño, cuando están en pedralbes sólo són capullos con los coches de más de cinco años de antiguedad (y menos de cincuenta). Cuando has visto poner multas a un bmw mal aparcado en un barrio de ricos? Seguramente los guardias privados los acojonan, por eso se ensañan a la que pueden con el primer mercedes que se encuentren fuera de su territorio. O más te vale no ser catalán en tierras castellanas, pues los valles de Machado tienen varías razas de buitres, los uniformados són los unicos peligrosos.
Pero ya interesa. Como te puedes fiar de un guardía que cobra comnisión por multa? Como fiarte de un guardia que está a ordenes de un alcalde (por ejemplo) que ha arruinado a la cuidad con un forum de las cultura$?
Cuando falta pasta al gobierno sueltan a la policía, cuando a los policias les falta pasta, ellos se encargan de reclamartela a tí en vez de a sus "jefes" (en el caso de la ciudadanía se da que el que paga no tiene ni voz ni voto).
Es un plan perfectamente organizado. O no?
Claro. Todo se trata de joder al mismo. Os enseñaremos como:
1-Limites de velocidad: los ponen a una velocidad que nadie respeta para tener patente de corso en las detenciones (vamos, que es una tombola que depende del humor y la pasta del poli de turno)
2-Los controles de velocidad: tanta camara y tanta ostia pero si de verdad quisieran controlar esos limites limitarían a los coches desde la fabrica y limitarían la apología a la velocidad ilegal en los anuncios (ahhh, pero ya se ve quien manda, no??)
3-Velar por nuestra seguridad: Y una mierda. Si de verdad les importase un ápice nuestras insignificantes vidas se dedicarían a reparar los puntos negros de las autpopistas (porque encima los muy cabropnes saben cuales són, pero no hacen nada porque tienen cosas mejores que hacer con el dinero, además, cuantas más muertes en carretera, más excusas hay para limitar nuestra libertad en beneficio de sus bolsillos).
4-Impedir los atascos: Señores policías, creemos que la tactica de poner multas a los coches mal aparcados delante de tiendas, retirarse y esperar a que estos se sustituyan por unos nuevos a los que multar no mejora en nada la fluidez en la conducción de nuestras calles.
5-Al servicio de la cuidadanía: si. claro. Estar al servicio de la cuidadanía significa dejar que miles de personas se tuesten dentro de sus coches (quemando más carburante del debido) en largas colas producidas por los pejaes, en vez de abrirlos en fechas señaladas para facilitar la circulación, evitar problemas en vez de dedicarse a cazar a morenos. Eso es policía.
6-Mandamientos: Por norma general un policia cree que es alguien por lucir una placa y poseer una pistola. Vamos, que seguimos perpetuando la idea de que manda quien tiene la polla más larga.
7-Montar servicios de seguridad: esta es otra forma de servir a la ciudadanía. Si tenemos en cuenta que los servicios de seguridad los montan exministros y exdirigentes policiales, contratando a veteranos expolicias... a quien le interesa más que a nadie que siga habiendo inseguridad ciudadna? Más que nada para asegurarse el retiro, que no son malos chicos (simplemente buscan hacer negocio tramitando nuestra seguridad... esto no está tipificado???).
Señores, por su própia seguridad, cuando vean a un hombre uniformado de azul, huyan, y no miren atrás, es lo mejor que pueden hacer.
20/08/2004 20:08 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

16/08/2004

La inocencia se pierde en la escuela

Recuerdo años atrás, cuando la moto era la aspiración, el tabaco lo prohibido, y el pelo en pecho una marca en el camino a muchos kilometros de distancia aún. Pregunté a la profesora de lengua castellana sobre el daltonismo. Sobre si se podía dar el caso de que la mayoría viesemos un color erroneo. Recuerdo que la conversación duró unos buenos veinte minutos, y que la profesora se estaba empezando a irritar sobre mi reticencia a aceptar que la realidad se basaba simplemente en una convención. Yo le hablaba de algo más allá de lo que damos por sentado y ella me enseñaba a seguir las directrices convencionales. Era pequeño, pero no era tonto, y me estaba sintiendo tratado como tal. Fue mi primer encuentro con el nominalismo, y el fin de mi relación con el profesorado.
Los que eran guardianes del conocimiento y avatares de la verdad se convirtieron en mezquinos humanos. En vez de luchar por lo correcto se resignaban a lo popular. Creo que ahí tucve mi primer contacto con la esencia de la politica.
Aún así, ese descontento fue latente. Creo que en mi ingenuidad me esforcé por engañarme. Necesitaba pebnsar que había un orden, que no era cualquiera elk que nos estaba formando, sino gente por encima de los demás. La figura del profesor tenía que ser casi sagrada para que todo aquello que me estaban enseñando tuviese algún sentido.
Unos tres años más tarde, ya había empezado a leer más, y estaba descubriendo gustos cada vez más concretos, y que necesitaban de mucha más ambición para saciarlos. Llamemosla espiritu critico. Lo que me convirtió en alguien bastante amargado (cosa que ahora padezco potenciado al cubo). El caso esque estaba en clase de literatura (francesa), y teníamos que hacer una redacción. Más que anda, el ejercicio se trataba de continuar el principio de un relato (creo recordar que era de Marguerite Yuocemar, pero no lo recuerdo del todo.. aunque ahora que pienso, cada vez estoy menos seguro de que fuese ella...no, era un hombre, y de origen ruso...bref... llamemosle autor X). Creo que me lo curré bastante (por entonces aún dedicaba un cierto esfuerzo a los examenes) creando una situación que consideraba compleja y que habría cuadrado con cualquier escritor de los que estaba leyendo en esos momentos (por lo general una nueva ola de autores españoles y franceses). Y venga... suspenso rotundo.
No me jodió mucho haber suspendido. Me daba bastante igual, ya estaba acostumbrado a suspender. Tal vez quedé un poco decepcionado porque realmente creía que lo que había escrito era algo bueno. Lo que me jodió basicamente fue la buena nota (casi sobresaliente...o como coño se diga en el sistema español) que se dió a una redacción, que incluso se leyó en voz alta. Fue horrible. Habían dado una buenissima norta a una redacción naïf, anacronica, sin espiritu, sin ritmo...porque eso era lo que buscaba la profesora. Buscaba algo sencillo, e infantil. Yo para mis adentros pensé...de que se trata? El protagonista es joven, no tiene porque ser un completo gilipollas sacado de cualquier libro juvenil.
Tal vez sea la razón por la que nunca me ha gustado Herman Hesse, ni cualquier escritor demasiado reconocido.
El caso esque esta tontería fue suficiente como para perder la fe en la figura del profesor.
Donde estaba el premio al riesgo? No podía entender que se defendiese tanto lo convencional. Parece que fuese una simple rabieta, pero creo que más bien es un pequeño detalle que resume una serie de situaciones que me llevaron a destruir los dogmas institucionales en los que ingenuamente había basado el orden de mi realidad.
Dicen que no empiezas a vivir hasta que no sales de la escuela. Creo que eso es valido si tienes 30 años y recuerdas tu infancia, pero actualmente las cosas cambian....y mucho.
Más tarde aprendí a ser hipocrita, a luchar con sus armas, a seguir sus codigos. Por eso mejoraron las notas, porque me dediqué a hacer lo que me pedían, con el justillo punto de provocación (lo misma provocación que un cura cumbayá: nula). Los codigos d la ralidad social ya stán mu7y prsnts n la escuela, simplemente hay que verlos. Luego la ubniversidad simplemnte es una alargo. Los codigos son los mismos. Y por lo que veo, n la vida profsional (o vida oficial) es xactamnte lo mismo. Demasiado funcionariado (demasiados orgullosos de sus notas o d sus trampas).
Es una lástima tener tan pronto contacto con el mundo, romper de forma tan mezquina con la ingenuidad y con la inocencia. Ha visto cosas geniales de compañeros, cosas que han sido chafadas, y se ha premidado lo mediocre. Si algo bueno he hecho siempre se me ha puntuado a la baja (nunca fui el popular...es lo que tiene) y recibía notas exhorbitantes por mierdas de trabajos, simplemente porque seguía sus decadentes, estupidas, inutiles e improductivas normas.
Hay que joderse.
Sin embargo también puedo decir que algúna vez me he encontrado con algún profesor extraordinario, como persona integra, con valores y opiniones solidas a la vez que amplias de miras a las que realmente pondría yo titulo de profesores. Solían ser impopulares, humanos, con sus malos humores y arranques, pero también gente que creía en la educación, en la justicia y en el arte. Me he llevado broncas de ellos, tal vez fuesen los que más broncas me echasen, pero no eran esteriles.
Creo que son los unicos con los que he trabado algún tipo de amistad, más allá de las verjas de la escuela.
Hay que joderse, porque el resto de profesores se dedican a desautorizar a estos, y siempre tengo una imagen de apología demonizadora hacía ellos.
Es el reino de los mediocres...que se podría esperar...
Desde aquí un saludo.
16/08/2004 16:30 #. Tema: Infernalia Hay 1 comentario.

13/08/2004

Sintonizamos con la radio caribeña...

Jodido calor. Odio el calor, odio la playa, odio a los guiris y odio las fiestas de verano.
El calor jode las neuronas, te impide pensar bien. Estoy seguro. Los dedos se me mueven cada vez más lentos por el teclado. Están agotados y sudorosos...y mi cererbro también. No le da la gana pensar, no! Prefiere tomarse un refresco y disfrutar del verano.
Pero de que puto verano hablamos? Ahora me toca recuperar todas las cagadas de junio para que siga fluyendo la armonía en casa.
Hay que joderse...pero me lo he buscado. Me va a costar hacerlo sin tener el cerebro activo, pero tampoco tengo nada mejor que hacer.
Felices vacaciones.
Tengo donde dormir, tengo coin quien follar y tengo quien me de de comer.
Tan solo me falgta alguien a quien querer. Y aunque eso me destroza mucho más que el calor...pues me jodo. No se puede tener todo en esta vida.
No?
S.O.S
... --- ...
13/08/2004 17:42 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

12/08/2004

Pequeña nota matudina

Volver a empezar. No se me ocurre ninguna forma original de empezar hoy. Para nada....de todas formas es como cada día: levantarse y escribir, o escribir por las noches (pero no por ello menos rutinario que levantarse cada mañana o medio día).
De todas formas, sea como sea, siempre hay que empezar, y siempre se acaba empezando igual. Puedes sorprender más o menos, pero siempre tiene que haber un principio, por muchao que haya gente que se haya querido cargar esas normas, nos tenemos que someter a ellas. De la misma forma que no hay muerte si no hay vida, no habrá texrto entendible si no hay principio y final.
Tal vez exista alguna mente privilegiada que pueda prescindir, o tal vez lo logremos cuando evolucionemos. El caso que ahora estamos sometidos a eso, y por su culpa tenemos que soportar formas de ver la vida que no han evolucionadpo un apice. Será porque nosotros no hemos evolucionado un apice? Que nadie me salte al cuello, es cierto. Tenemos mil modernidades tecnicas, pero seguimos siendo las mismas bestias de hace 4000 años.
Nos perfumamos? Los faraones también. Escribimos? Se lleva toda la histporia escribiendo. Seguimos creyendo en dioses. Seguimos reflejando el poder en el sexo. Seguimos matandonos unos a otros. Seguimos dejandonos gobernar. El error reside en que creemos que somo más inteligente, creemos que hemos evolucionado cando seguimos siendo las mismas mierdas de carne de antaño.
12/08/2004 13:41 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

11/08/2004

Fin del mensaje.

Muchas dudo sobre mi cordura. A veces incluso deseo que sea esta la que me falle. No entraré sobre el tema de cordura y locura dentro de la suposición de normalidad de conducta, sino más bien de la cordura como concepto de proceso mental. No se trata de ver la realidad de una manera u otra sino de procesar la realidad en sí.
Me gustaria pensar que las cosas són más sencillas y que soy yo el que las complica, que tengo una pieza averiada en el cerebro que me hace distorsionar el proceso de asimilar la realidad. Tal vez lo sea, no lo descarto. Pero lo que me hace dudar de eso esque hay otra gente con los mismos errores bajo diferentes formas. No somos maquinas con fabricadas con defectos, sino organismos con funciones similares. Eso es lo que complica la emisión de una sentencia dogmatica sobre el tema.
Sea como sea, no dejo de darle vueltas a los mismos temas una y otra vez. Sigo pautas ciclicas de construcción y destrucción pero siento que no llego a ninguna parte por mucho que me dedique a justificarme. Es demasiado facil justificar mi estado reflejando un error en todo aquel que no se encuentre como yo. No tengo por que estar en lo cierto simplemente porque no me da la gana asumir las cosas que se suelen dar por sentado, pues hay muchas cosas que asumo sin cuestionarme.
Puedo destrozar las bases de cualquiera con la misma facilidad que las mías, por mucho que mis entrañas se opongan. Estoy tan errado como el resto. Francamente estoy perdido. Podría aventurar que más perdido que la mayoría. Supongo que eso se demuestra con la seguridad con la que se mueve uno por la vida. Conozco a poca gente que no sepa que le depara el mañana. Pero donde todos tienen objetivos, yo tengo sueños. Con eso no quiero decir que nadie tenga. A ver... como explicarlo?
Todos tenemos sueños e ilusiones, todos tenemos un futuro. Pero de ese futuro soñado y esperado hay una parte que sinceramente queremos alcanzar, y para eso creamos una base solida para conseguirlo. Si quieres ser futbolista has de creer en la afición casi mistica que existe hacia ese juego para que se cumpla ese objetivo de la forma soñada. Y he podido ver que eso da a la gente seguridad al moverse. Alguien perdido del todo, y sin esperanza alguna directamente no se mueve. El vengador que lo ha perdido todo tiene en el fondo un objetivo...un deseo.
En cambio a mí me cuesta crear objetivos. Estos se funden en el sueño de una forma que no veo en los demás. Cuando todos quieren ser algo...yo no tengo claro el que. Francamente, cada vez me molesta más esa indesición. Porque veo que eso me impide avanzar. Y no creo que sea algo bueno, en el sentido de hacerte especial. Simplemente es una forma de ser que te confunde hasta perderte. Y nadie quiere perderse, por muy correcto que sea su camino (sólo sería un engaño... autoconvencerse de algo es una forma de hacer posible la creación de un objetivo).
Y claro, con esto volvemos al tema de todos los temas: la soledad. La madre de todos los problemas.
Odio sentirme solo. No es justificable. Sinbceramente, si existiese matrix pediría que me insertasen (siempre he creído que Cifra era el personaje más real de The Matrix). La realidad la creamos nosotros y la verdad es para los fuertes.
Pero cuando se está solo no se puede ser fuerte. Por lo menos yo.
11/08/2004 16:41 #. Tema: Infernalia Hay 4 comentarios.

10/08/2004

Boom. Apaga y vamonos.

Nace un nuevo. Un nuevo día igual al resto. Muertes, miserias, tragedias. Cada día es asquerosamente único. Tán único como el resto.
Y las personas somos igual de únicas y especiales. cada uno origibnal. Cada uno genial. Muerern los heroes y bnacen los hombres. PPero el problema reside en que hay quie matar a dios para ser hombre, pero no seremos hombres si aspiramos a ser dioses.
Nos equivocamos creyendo que eramos divinos, porque nos equivocamos al hacer las preguntas. Si las rtespuestas están en nuestro interior, eso quiere decir que la realidad es asquerosamente humana. Y esa asquerosidad es la misma de todos los días. Una mediocridad bien envuelta es el resultado a tal tergiversación de nuestra condición.
En vez de anhelar la igualdad real hemos buscado la igualdad en un orgullo falso. Somos los tiranos que hemos reemplazado a los antiguos tiranos.
Eso somos. Viva la raza humana. Mientras nos la venden biuen envuelta nos destruimos sin saberlo. Todos somos especiales. Y todos tenemos la verdad en nuestro poder.
Pero no no sería la igualdad un termino equivoco? Y si la igualdad residiese en la ignorancia y no en el conocimiento?
Entonces todo este orgullo? De que nos sirve?
Todo en lo que hemos creido, todo lo que nos ha ayudado a crecer...que valor tiene?
Que valor tiene una vida basada en la mentira?
Donde se encuentra el limite de la realidad?

Acaso importa?
10/08/2004 18:57 #. Tema: Infernalia No hay comentarios. Comentar.

08/08/2004

Porque destruimos aquello que amamos? (o que creemos amar...)

Puede un alma destruirse poco a poco? Caerse a pedazos y no volver a ser la misma nunca más? Esa es una sesación que tengo últimamente, demasiado a menudo. Es como si nada pudiese volver a recuperarse. Ya sean los besos de un antiguo amor, las emociones de una practica primeriza, la seguridad ante una forma de vivir la vida, la seguridad ante una forma de actuar, de comportarse...
Es como si fuese un arquitecto que destruye su obra cada vez que esata cobra forma. Me da la sensación de que destruyo con una especie de regocijo masokista toda la estabilidad que consigo llegado a un punto de mi vida. Luego se trata de volver a empezar, con las mismas insegurisdades, con el mismo (o redoblado) esfuerzo...pero con menos ganas.
Ahora mismo me encuentro en un punto muerto. Me pregunto quien soy, que soy..porque cojones estoy aquí...y mis respuestas no són mucho más elaboradas que en mi infancia...cuando era niño me lo preguntaba mucho...que soy...que coño hago aquí? A quien le debo esta borma de mnal gusto llamada vida? Y Cuando le doy un sentido, yo mismo lo destruyo para encvontrarme otra vez frente a la misma pregunta, pero sin respuestas. Llegará tal vez un día en que mi imaginación no cionciba salida alguna y no tenga más remedio que enfrentarme a las preguntas...
Lo jodido del asunto esque soy consciente de que las respuestas llevan toda mi vida dentro de mí, pero no tengo agunte como para aceptarlas. Concebir esas respuestas significa negar cada uno de los motivos por los que sdigo en vida, significa negar mi ser hasta tal punto que las preguntas en